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Bonsoir mesdames.
Vous allez bien ?
On s'échauffe un peu et on commence dans 20 minutes ?
Ou une demi-heure ?
- OK. - Tu as un truc à dire ?
Non, on reprend où on en était hier.
Il y a sûrement des parfums, des odeurs et des couleurs
qui nous évoquent des souvenirs.
C'est comme mettre en couleur
des images en noir et blanc.
Ce n'est pas le présent, juste un passé réinventé.
On continue
de poser des questions
sans jamais avoir de réponse.
Rideau en place, sinon on n'en finit pas.
Allez ! Rideau.
Merci d'éclairer la salle, qu'on puisse commencer.
Avant de débuter, nous voulions vous dire un mot.
Étant brésiliennes, nous parlons entre nous
le portugais du Brésil.
Mais ce soir, pour vous, nous jouerons en italien.
Un italien très personnel.
Comment ça ?
Mon italien est particulier.
Tu vas voir…
Je sens le vent,
je l'attends pendant des jours et quand il est là, il me surprend.
Comme si ma peau commençait à brûler.
Je peux porter un manteau,
j'ai quand même des frissons.
Ce n'est pas la fièvre, mais le souvenir du marbre,
du premier vol qui n'a été que précipitation.
Il parait qu'on ne se rappelle pas des premiers jours de notre vie.
Mais moi, je me souviens précisément des premiers instants,
et comment que je m'en souviens !
De l'horloge dans la salle ?
Du visage rouge et plein de sueur de ma mère,
d'une mèche de cheveux collée sur la gorge.
Je me rappelle un cri qui n'était pas…
Un hourra.
Mais plutôt celui de quelqu'un qui marque un but.
J'ai eu froid, puis chaud,
et d'un coup j'ai gonflé comme un ballon.
Je me souviens des mains dodues de la nonne.
Je nageais depuis quelques secondes
quand on m'a sortie du nid
sans me dire comment atterrir.
Je me rappelle parfaitement
mes débuts dans cette aventure, je n'invente rien.
Personne ne m'a mis ces souvenirs en tête.
Ce sont de vrais souvenirs.
S'il l'on parle de la réalité,
on peut évoquer sa manière de coller, de vivre,
de tournoyer dans nos rêves.
C'est une façon de la réinterpréter, de la construire, la vivre,
où cohabitent incohérence et allusion.
C'est ce que je fais.
Ce rêve parle d'un lieu
où l'on peut tenter d'expliquer les différents chemins,
afin de pouvoir peut-être trouver une façon
d'affronter les peurs et de les surmonter,
pour entretenir le souvenir d'une famille, d'une personne,
d'un amour pur, intact.
Le langage des rêves n'est donc pas évanescent,
c'est notre façon d'expliquer des choses
qui nous échappent dans la vie réelle.
Ma sœur était vouée à devenir sainte,
alors que moi j'étais normale.
Je me demandais si nous, des jumelles,
avions droit à deux anges gardiens
ou si, comme pour maman,
nous devions en partager un entre nous deux.
Ma foi ne me fut pas offerte comme elle le fut à Anna.
Ma foi, je l'oubliai quelque part
ou je l'étouffai en la serrant près du cœur.
Ce vent tiède
me rappelle le visage des pèlerins.
Nous en voyions passer tellement.
Ils allaient à genoux,
ils marchaient sur leurs genoux pour se donner plus de mal.
Certains regardaient le ciel.
La nuit, le ciel est plus vaste, il fait peur.
C'est bon, Pietro…
On peut arrêter un instant.
J'arrive…
Il y a une chose, cependant, qui a un rapport avec hier.
L'équilibre des sœurs,
quand, par exemple,
Francesco fait son entrée,
cette référence, comme quand vous êtes venue
Anna portait cette chose.
La tunique blanche…
C'est bien.
Mais on ne doit pas oublier
qu'elles ne sont pas deux sur scène, mais une seule.
Vous vous rappelez de l'autre et l'imitez parfois.
Il semble donc…
Il s'agit de l'envie de désorienter le spectateur,
car il ne comprend pas bien.
C'est peut-être ça le mécanisme.
Si on l'analyse, on le trouve.
Anna est née avec fracas et ma vie a changé.
La religieuse a eu tellement peur…
[Cri]
… qu'elle me laissa tomber par terre.
Anne était née.
Moi je suis née toute nue.
Anna était née habillée, en sortant du ventre de ma mère
elle portait une tunique immaculée, à la stupeur générale.
Moi je suis née quelques minutes avant, le visage tout froissé,
rose, bleu.
Anna naquit toute blanche et propre,
comme sortie d'une machine à laver.
Je finis sur le sol, étalée sur du froid.
Puis tous se mirent à genoux,
me laissant ainsi un moment, un moment très long,
un moment qui me semble avoir duré une éternité.
À cet âge on se moque d'être nu,
on ouvre les jambes, on montre sans problème.
Mais moi, à cause de ce coup à la tête
qui me fit grandir vite, je me sentis vite mal à l'aise.
Ma sœur est née habillée.
C'est la plus étrange des étrangetés dont on ait parlé
dans notre entourage pendant longtemps.
Je parle toujours d'un certain lieu.
Celui du quartier où j'ai grandi à Lugano.
Puis je parle aussi par hyperbole des lieux les plus lointains
dans lesquels j'ai vécu.
"Nuda" mêle ces éléments un peu inventés et un peu réels,
car ils sont figés dans l'imaginaire.
C'est l'histoire de sœurs jumelles.
Une sainte et l'autre qui voudrait simplement avoir
une vie normale.
Elle est née habillée.
Alors qu'à partir de là, je ne suis plus jamais dévêtue,
au contraire, j'ai enfilé une armure.
Peut-être par peur de glisser encore des mains de quelqu'un.
Je ne me suis plus jamais dévêtue.
Jamais plus.
C'est elle la narratrice.
Une femme normale qui vit aux côtés d'une sainte.
Il nous arrive à tous de regarder un frère ou une sœur
en pensant qu'il est le plus aimé,
qu'il est parfait, meilleur.
C'est faux.
Ce sont des perceptions que, en y réfléchissant bien,
nous réalisons avoir inventées.
Souvent, on s'invente des choses.
C'est une histoire qui, de façon clownesque
traite de ce que nous sommes nombreux à avoir vécu.
J'ai toujours eu une jambe plus longue que l'autre
Je boite encore un peu.
Ma sœur a fait des miracles pour tout le monde sauf moi,
car les gens auraient dit qu'il était faux,
qu'on aurait pu s'arranger.
J'ai pensé la tuer avec un purgatif
ou la pousser sous un train.
Ces pensées me mettant mal à l'aise, pour éviter le pire,
je courais crier sous la douche.
À la maison nous avions des moules
pour fabriquer les personnages de la crèche avec du plâtre.
Je cachais une collection de moules ratés.
Nos statuettes étaient assez demandées.
Celles que peignait ma sœur,
nous les appelions les bénies.
C'est moi qui ai inventé les crèches animées.
Je peignais toutes les statues en rouge
et même les anges, rouges comme des diablotins.
Je frappais tous les gentils anges.
Qui sait pourquoi ?
Je les réduisais en poudre avec un marteau géant.
Je n'ai jamais touché ma sœur,
ni même jamais tué une fourmi,
mais j'ai réduit en miettes plein d'anges de la crèche.
Je ne l'ai jamais dit à personne.
C'est bon, on s'arrête un instant.
Je crois qu'on a ce qu'il faut.
C'est ce que je voulais…
Ceci est vraiment…
Tu dis de prendre du recul par rapport à l'histoire.
On peut aussi entrer, mais pas trop…
Oui, c'est pour ça que ce jeu à quatre
est très important.
Plus Francesco qui représente toutes les autres choses.
Tous les autres.
On peut reprendre ?
- Je le baisse. - Là.
Tu peux te replacer pour qu'on reprenne ?
Peut-être qu'on la refait…
En montant sur la colline, j'ai fait de grands voyages.
Ce que je préférais faire : me transformer.
J'ai appris à passer d'eau
à neige.
J'ai appris des choses qui, enfant,
étaient pour moi des jeux inoffensifs.
Puis j'ai compris pourquoi on me regardait bizarrement.
Je me transformais en neige.
Je tombais lentement, je recouvrais les toits, les champs.
Je me changeais en feu, je brûlais les champs,
je brûlais les murs de la gare.
Je brûlais la queue des chevaux.
D'après mon cousin,
la vie est un cheval blanc
que certains montent fièrement quand d'autres galopent à reculons.
Le cheval blanc court,
saute ou va tranquillement au pas.
À chacun son allure.
Mon cheval était de ceux qui courent vite,
qui sautent des haies, des murets
et dont on ne comprend jamais où ils vont.
Je n'avais encore jamais réussi à monter à cheval.
Je courais derrière en l'attrapant par la queue.
Mon cousin souriait en me racontant ces choses.
Bon sang,
tu as eu droit à un cheval fou !
Il te faudra de bonnes jambes pour pouvoir le suivre.
Cet après-midi-là,
comme si de rien n'était,
Andrea m'annonça que j'aurais une vie difficile.
Cet après-midi-là, Anna avait d'énormes visions
et une tempête menaçait dans notre chambre.
L'eau de mer glissait sous la porte de notre chambre,
elle avait atteint le salon.
Pour ne pas la laisser seule avec ses visions,
je restais avec elle dans la chambre.
Je me suis donc habituée à vivre des choses spéciales.
Il y avait le feu, les rideaux, les tapisseries
et le plancher qui prenaient feu.
Mais je n'avais pas peur.
Les éclairs s'abattaient sur la maison.
C'était la pagaille, on ne comprenait rien.
Mais je n'avais pas peur.
Quand le sang ne coulait pas des robinets
les sauterelles se rassemblaient par milliers
autour du lampadaire.
Anne avait besoin d'eau,
elle pouvait faire pleuvoir dans la maison pendant des semaines.
Des champignons poussaient alors sur les murs,
les moisissures sous le divan
sentaient le chien mouillé.
Quand elle pleurait, j'avais de la peine pour elle.
Elle pleurait les yeux rivés au mur,
même s'il ne se passait rien.
Elle pleurait presque en silence,
plongée dans une douleur qui la faisait trembler,
la secouait comme une feuille.
Nous ne pouvions la consoler,
car elle commençait à s'embraser.
Nous ne pouvions la toucher, car elle devenait brûlante.
Quand elle était comme ça,
elle brûlait souvent les draps, les vêtements,
qu'elle déchirait en petits morceaux
et vendait aux pèlerins.
Moi aussi je rêvais d'être du feu
et de brûler la queue d'un cheval.
Je me transformais en une route d'huile
reposant à la surface d'un lac.
Brûlante, je fonçais sur les pointes des cyprès
avec la force d'un éclair.
Ou bien j'étais recrachée
par le jet impromptu de la bouche d'un saltimbanque.
Le feu me brûlait de l'intérieur.
J'ai toujours su rester silencieuse pendant des heures
sans répondre à la provocation,
sans faire couler la moindre larme invisible.
Mais un feu intérieur me consumait.
Adulte, j'aurai allumé beaucoup d'incendies,
j'aurais pu faire mourir d'amour et d'amour je me serais forgée.
J'ai provoqué beaucoup d'incendies.
Je l'ai fait avec mes yeux,
en récitant, en dansant, comme le faisait ma tante folle.
J'ai ainsi retiré mes chaussures
et couru pieds nus sous l'orage.
J'ai aussi gardé mes cheveux détachés
pour que le vent les rende plus noirs.
J'ai crié 1000 fois que j'étais libre
et que je n'avais peur de rien.
En rendant les cœurs fous,
j'ai rendu fou le mien.
OK, quand vous voulez…
L'enfance…
J'ai eu une enfance très heureuse.
Mon quartier, mes amis, ma famille.
Une famille un peu étrange, très excentrique.
Je suis très attaché à ça et à cette période.
Je partirais…
Tu peux baisser un peu ?
Je ne partirais pas du début, mais plutôt de l'entrée.
À partir de l'entrée…
Chez moi, on racontait des histoires particulières.
Car dans certains lieux
les choses sont pleines de fantastique à cause du lieu.
Ma maison était une maison fantastique.
On se rejoint à "Ça fait peur".
Après je vous laisse un peu. "Tu as peur, tu as peur ?"
Vous baissez un peu.
J'attends le vent pendant des jours
puis il finit quasi toujours par me surprendre.
- "Je ne suis jamais déshabillée". - Parfait !
Parfait.
J'ai ensuite découvert l'Inde, l'Amérique latine.
J'ai découvert le réalisme magique,
des lieux où l'on parvient à raconter la réalité
d'une manière semblable à si quelqu'un la racontait chez moi.
En employant des termes ou des images
qui ressemblent au monde de la fantaisie,
de l'irréel, de l'imaginaire.
Cette manière de raconter la vie m'a toujours fasciné.
Si on parvient à faire en sorte que le portail soit le lit,
que parfois nous vivions cette histoire ensemble…
D'accord.
Vous êtes prêts ?
De quelle réplique on reprend ? Dites-moi.
Nos chambres sont remplies de bougies et de fleurs.
[En espagnol]
J'ai eu peur du noir à une période de ma vie.
Ma sœur avait commencé à parler à voix basse en fixant le mur.
Anna s'est mise à écrire ce qu'on lui dictait
dans une langue incompréhensible.
On nous a expliqué qu'elle écrivait en araméen
car les visions sont comme des films en version originale
donc elle notait ce que ses visions lui dictaient dans un cahier
qu'un jour le Nonce emporta.
Que ma sœur soit une sainte n'a jamais eu d'importance pour moi.
Ça m'énervait même de voir les pèlerins
descendre du bus,
marcher du portail jusqu'à la porte de la maison
en se traînant sur les genoux.
Les plus enthousiasmés me peinaient.
Des infirmes faisaient des kilomètres
pour voir ma sœur végéter dans son lit.
Puis un jour, Anna s'endormit.
Elle ne se réveilla pas le lendemain.
Elle resta endormie ainsi pendant dix ans.
À l'aide !
Aïe !
- Jess ! - Je n'ai rien dit !
Vous me faites mal aux jambes.
Toute la maison se remplit de fleurs, de bougies.
Les gens entraient en se traînant sur les genoux.
Les yeux baissés,
ils effleuraient le lit et de leurs lèvres,
ils embrassaient le bord du lit, de mon lit.
Lors des fortes pluies, sachant qu'Anna craignait les orages,
j'allais en cachette lui tenir compagnie au lit.
Je l'embrassais, lui susurrais des choses.
Mes pieds réchauffaient les siens.
Aucun lit ne m'a jamais protégée de la peur.
Je brave la vraie peur en m'allongeant par terre.
Un jour ils me croiront encore endormie.
Mais je serai morte.
Au théâtre,
il arrive parfois, quand on est sur scène,
qu'on sente qu'il se produit quelque chose de juste.
Cette justesse crée une sorte d'onde puissante.
On cherche tous la perfection.
La perfection comme une île dont on sait qu'elle existe,
mais qui disparaît parfois dans la brume.
Alors on se demande si on l'a vue ou rêvée.
Anna est vraiment morte ce jour-là.
Elle est morte pour de vrai.
Morte, éteinte.
Au début, elle dormait.
Maintenant, elle est vraiment morte.
C'est peut-être mieux pour elle.
Quand on dort, on rêve.
Quand on meurt, les autres rêvent de nous.
Je suis arrivée à la gare,
certaine que personne ne m'attendait.
Mais papa était là, assis sous l'horloge.
Je me suis assise près de lui,
ma tête appuyée sur son épaule.
Nous sommes restés ainsi, le regard perdu, fatigué.
Ma fille, cela fait trois nuits
que les pèlerins pleurent devant la maison.
Ils ont réparti des bougies tout autour de la maison,
il y a même des Coptes qui brûlent de l'encens.
Imagine, depuis cet après-midi, une vieille dame
est agenouillée dans la cour.
J'habitais à Calcutta depuis des années.
Un jour en rentrant à la maison,
le sol s'est dérobé sous mes pieds.
J'ai eu si peur que je me suis endormie et que j'ai rêvé.
Anna est venue me voir en rêve.
J'ai tout plaqué et je suis partie.
Papa a changé, il est plus petit, plus sec.
Il a attendu qu'on atteigne le lac
pour m'annoncer qu'Anna était partie.
Nous avons pleuré en nous serrant les mains.
Nous avons pleuré doucement, presque en silence.
Puis il m'a fait rire.
Il m'a fait rire, pleurer, puis nous nous sommes embrassés.
Il m'a demandé des choses futiles :
Qu'as-tu mangé ?
Quel temps fait-il ? Tu vas bien ?
Le lac semblait immobile.
La ville est paralysée.
Les pèlerins arrivaient de partout,
des trains, des bus, à pied,
en chantant, souriant, pleurant.
Notre maison était envahie par un nuage d'encens.
À 20 h ils ont commencé à chanter
et le chant est devenu énorme.
Il y avait des bougies partout :
sur la pelouse, sur le portail du jardin
Les pèlerins dansaient en tournant sur eux-mêmes.
Ils tournaient, tombaient et se relevaient.
On m'a laissée seule avec elle.
On l'avait habillée de blanc.
J'avais tant à lui dire sur l'Inde.
Je lui ai parlé des éléphants,
des villes pleines de boutiques vendant des pierres étincelantes.
Toutes les odeurs ambiantes.
Je lui ai parlé des nuits sans sommeil,
où l'amour nous entremêle.
Je lui ai parlé des enfants, tels des nuées de mouches
à la gare d'Howrah,
du goût salé du yaourt, des offrandes de sang pour Kali,
des paniers remplis de fleurs
et du silence, toujours absorbé par ceux qui prient,
qui crient ou qui klaxonnent à moto.
Comment salue-t-on les morts ?
Par un baiser sur le front.
Un baiser sur le front.
Un cheval blanc s'approcha du lit.
Les naseaux dilatés.
Il reniflait des choses à lui.
"Il s'approcha" c'est mieux, non ?
Un cheval blanc s'approcha du lit comme…
C'est ça !
Moins suspendu.
Le lit tourne
et d'un coup, arrive le rythme du caxixi.
Tac, tac, Toum ! Tout change.
Donc en vous, d'un coup "voum" !
Je cours souvent tôt le matin en forêt.
J'essaie de rêver les yeux ouverts pour voir l'invisible.
- Je ferme les yeux. - Et les rouvre.
- Puis je les entrouvre. - Des centaines de fois.
Jusqu'à surprendre un esprit.
Tu penses que je peux faire chanter le public ?
Tous ensemble !
À ton tour !
Non.
Je ne sais pas, peut-être.
Ça ferait village touristique.
- Les tubes n'étaient pas comme ça. - Ils étaient mal placés.
Francesco ?
Refais-la.
Mais un peu plus juste, garde ta…
Vas-y !
Non, recommence.
Essaie comme ça.
Tu es dans le rythme, mais plus doux.
Vas-y !
Le temps passe plus vite.
Comme si la vie s'accélérait.
Les semaines n'ont pas la même durée qu'il y a des années.
C'est l'automne et demain sera l'hiver.
Je vis dans une maison avec une grande véranda
qui donne sur le fleuve Papaloapan.
Je suis arrivée au Mexique presque par magie,
je voulais voir les fêtes de la Chandeleur
et qu'une experte m'enseigne comment courir,
danser
avec la même fureur et légèreté qu'un cheval.
La nuit, je traverse la place
en tentant d'éviter les insectes qui se suicident sur les réverbères.
S'ils se précipitent au crépuscule,
c'est signe de pluie et de chaleur humide
La nuit, je marche sur la jetée, passant mes journées à la maison
à regarder dehors par les fenêtres recouvertes de moustiquaires.
Le sacristain est devenu mon ami.
Il me laisse parfois monter sur le toit de l'église la nuit
pour regarder le ciel.
Anna s'est approchée de moi tout en douceur.
Elle ne voulait pas m'effrayer pendant que je prenais l'air.
Elle n'était pas coiffée comme d'habitude,
longue chemise de nuit, légère.
Son sourire était différent.
C'étaient ses vraies dents.
Mais ce sourire,
ce sourire était plus doux, plus profond.
Elle était déjà venue me voir, pour moitié en rêve,
pour moitié en vrai.
Elle s'asseyait sur mon lit près de moi, sans rien dire.
Par timidité ou par gêne, nous restions silencieuses.
Elle me caressait les mains.
Une fois, elle a effleuré mes genoux,
mais je ne l'ai pas laissée faire.
Je ne voulais plus de miracle,
je lui en voulais encore et cela me peinait.
Je m'étais habituée à danser avec mes jambes,
l'une plus longue que l'autre.
J'avais fait de longs jeûnes avec un guérisseur,
Anna apparaissait parfois
et m'apportait des messages incompréhensibles de grand-père
Grand-père disait : "Le secret de la danse
ressemble à la liberté,
c'est comme rester toujours en équilibre, voler haut".
C'est terriblement dangereux.
Mais cette nuit-là,
nous avons parlé de petites choses, de secrets
que je ne peux vous raconter.
Des choses que se disent des sœurs
quand elles chuchotent
et se racontent leurs secrets.
Nous faisons du théâtre itinérant.
Un théâtre physique où il arrive souvent
que l'acrobatie prenne beaucoup de place.
Dans "Nuda", le langage de l'acrobatie est très présent,
donc le danger l'est également.
La manière dont nous nous entraînons
est très spéciale.
Nous devons faire en sorte de créer
une maîtrise totale de l'espace,
qui ait de l'influence sur les techniciens,
mais aussi sur toutes les personnes présentes sur scène.
Pendant un spectacle de ce genre,
on doit être très rigoureux.
Il en faut peu pour qu'un obstacle surgisse
et entraîne un accident.
Toute notre synchronisation permet de nous rassurer.
Il faut un travail intérieur,
de l'entraînement, une préparation pour entretenir cet esprit,
ce désir, afin qu'il perdure.
J'ouvre cette…
Non. Il est écrit : "Ne pas ouvrir, rempli de balles".
Et alors ?
Je suis curieuse.
N'ouvre pas…
Allez.
Au secours.
Au secours !
Ça crie beaucoup autour de l'armoire.
On pense que c'est le cousin idiot qui fait toujours ça.
Qui fait rire aussi.
C'est parce qu'il fait l'idiot qu'il se cache.
Ensuite, on comprend que dans une maison,
il y a toujours un cousin idiot caché derrière les rideaux.
Tu te déplaces dans la maison
sans savoir si on te sautera dessus.
Et ça arrive quand tu n'y penses plus.
Le cousin plus âgé, etc.
fait des blagues aux enfants.
Mais ce sont des blagues qui font un peu rire,
tout en faisant vraiment peur.
Notre-Dame-des-Douleurs,
mon cousin Lallo pouvait mourir pendant des heures
et moi je devais soigner ses blessures imaginaires.
Pourquoi as-tu fait ça ?
Il répondait : "Pour te sauver".
Il mourait une fois, puis deux.
Nous nous amusions ainsi.
En famille, nous jouions à qui on inviterait le soir à dîner ?
Les intelligents nommaient des érudits,
les simples d'esprit
nommaient des personnes célèbres.
Mozart,
Néron,
Gandhi.
Anna était venue avec un autre message de notre aïeul.
Tu devrais continuer à danser la liberté.
J'avais essayé si souvent :
en Inde,
au Mexique.
Pour se changer les idées, Anna me demanda
avec qui nous aimerions dîner
et d'une voix douce me répondit : "Avec nous deux enfants".
Anna me dit :
"J'aimerais qu'on se retrouve là où nous nous sommes perdues".
Puis elle poursuit :
"J'aimerais qu'on se retrouve là où nous nous sommes perdues".
Je commençai alors à nous imaginer adultes,
assises à table avec nous deux enfants.
Quelles questions nous aurait-on posées ?
Que nous serions-nous dit ?
Il nous manquait un troisième invité.
Je pensai alors à Dieu.
J'y ai pensé, car je suis née dans une famille
où Dieu nous nourrissait
et où les saints étaient comme des voisins.
Anna était joyeuse.
Si Dieu vient, nous pouvons le pervertir.
Nous avons commencé à rire les yeux fermés.
Grand-père voulait que je danse la liberté.
En y pensant, tels des chevaux sont arrivés tous mes proches,
les voisins, les amis, mon grand-père, ma tante, ma mère.
Telle une tempête, une fête s'est déclenchée.
Ils m'ont prise par la main et nous avons dansé.
Nos fêtes, les vraies et les imaginaires,
ont toujours été effrénées.
Un vrai délire de joie et de sentiment.
La vie est faite de façons étranges,
faite de marches, de gouffres soudains, de descentes.
Elle est faite de pièges que personne n'a tendus.
Si la vie n'était pas ainsi,
elle ne serait peut-être pas intéressante.
On se retrouve à jouer dans un théâtre de marionnettes
où les dieux nous font interpréter
des histoires douloureuses.
Pourquoi pour être intéressante, une histoire
doit absolument contenir un drame ?
Bon sang, il faut de la souffrance
pour rendre les histoires intéressantes.
Et nous, les clowns, disons "malheureusement".
Et tout à coup,
ces deux marionnettes s'enfuient simplement,
se perdant dans une action improvisée
où rien ne se passe.
Et le public s'endormira.
La dernière fois qu'Anna et moi nous sommes retrouvées,
c'était juste ici, au bord du lac.
Dieu l'accompagna, restant à observer de loin.
Nous avons dansé si longtemps
que Dieu en est mort d'ennui.
Nous l'empoisonnâmes ainsi, en l'endormant,
en l'ennuyant avec ce goût du bonheur qui lasse
ceux qui ont besoin d'émotions fortes.
Nous avons réussi à tromper l'architecture du destin.
Toute une vie à la recherche d'un moment de paix,
là où Dieu n'aurait pas pu nous rejoindre.
Quelqu'un éteignit la lumière,
nous abandonnant à cette étrange obscurité.
Sans lumière, nous restâmes suspendues dans ce lieu à inventer.
À quoi ressemblera notre paradis de marionnettes ?
Je suis la première de deux jumelles.
Ma sœur est née habillée, car c'était une sainte,
mais elle eut une vie compliquée.
Dans les bras d'Anna,
dans ce silence qui est le nôtre,
je me sentis protégée pour la première fois.
Alors je me laissai aller.
Sous cet habit, je me sentis nue,
heureuse et libre de me sentir nue,
transparente.
Cela ne m'importait plus qu'on puisse entrevoir
chacune de mes agitations, chaque obstacle de mon cœur.
Et ma fragile et merveilleuse…
Attends, j'ai du mal à le dire, mais je le dis.
Merveilleuse…
Pardon ?
- Arrête. - Je n'ai pas entendu.
Beauté.
Dis-le plus fort.
Ils n'ont pas entendu.
Ensemble.
Beauté.
En dehors du théâtre des dieux,
dans cet étrange théâtre
où personne n'est engagé, mais où nous jouons tous,
on dit que la vie est trop simple
pour être racontée.
On ne joue pas, on ne peut pas se tromper de réplique.
Personne ne tire nos fils invisibles.
Pas de pièce à mettre en scène.
En dehors du théâtre des dieux,
on se prend parfois par la main et on s'étreint délicatement,
esquissant des pas de danse dans le noir ou dans un éclat de lumière,
ce qui est la même chose là-bas.
Dès que j'ai découvert combien il est beau d'être nue,
je suis restée enlacée à ma sœur
et nous avons continué à improviser.
Je crois que Dieu dort encore.
Je lui souhaite de beaux rêves et qu'à son réveil
lui soit passée sa passion pour les tragédies
et pour nous, les marionnettes.
Ah, une dernière chose :
si vous avez ce qui ressemble à une sœur jumelle,
n'attendez pas trop pour l'inviter à danser.
Ou simplement à dîner.
Sous-titres : Collot Baca Localization
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