*- Les fans de Notorious B.I.G. lui ont dit adieu.
Beaucoup de larmes pendant la commémoration.
Après le cortège funéraire dans les rues de Brooklyn,
des affrontements ont éclaté
avec explosion de gaz lacrymogène.
On a assisté à un bel hommage de cette icône du rap.
Mais des altercations violentes
ont eu lieu entre la police et des fans agités.
La fouille fonçait contre les barricades.
Des fans dansaient sur des voitures,
les gens perdaient leur sang-froid.
Les choses sont devenues hors de contrôle.
La police a demandé aux fans de se disperser
mais certains ont résisté.
Elle a utilisé du gaz lacrymogène
pour les disperser.
10 personnes ont été arrêtées avant la fin des affrontements.
Les habitants de Brooklyn
dénoncent la brutalité de la police pour gérer la foule.
Des accusations de manque d'humanité ont été portées.
Encore une fois...
*Musique rock années 80
---
*Musique rap
*Mélange des deux musiques
---
Il chante.
---
- Je peux vous aider ?
- Remonte ta putain de fenêtre,
sale Blanc,
avant que je te tire dessus.
Qu'est-ce que tu cherches ?
Je vais te démolir ta gueule.
- Ouais, ça marche. Et encore un.
- T'as dit quoi, là ? Encore un quoi ?
Arrête-toi sur le côté.
Tu sais pas
qui je suis.
Klaxons
- Merde...
Bordel de merde.
Coups de feu
- Hé !
- C'était quoi ? J'ai entendu des coups de feu !
- Police ! Lâche ton arme !
Lâche-la !
- Je suis un putain de flic, bordel !
Sirènes
---
- J'ai été appelé pour un meurtre sur la route
à 13 km de l'endroit où Christopher Wallace,
The Notorious B.I.G, avait été tué 9 jours auparavant.
J'ai pas fait le lien entre les 2 évènements au début,
mais quand je l'ai fait,
j'ai perdu tout ce qui comptait pour moi.
Ce jour-là, à ce coin de rue,
la 1re porte du labyrinthe s'est ouverte.
Musique rock années 90
---
*- En 1991, 4 flics blancs ont tabassé Rodney King
et ont été déclarés
non coupables. La ville de L.A.
s'est alors révoltée.
*- Ce dont on a besoin,
c'est des agents de police totalement honnêtes.
*- On va rester nous même !
*- Tupac Shakur a donné
une voix poétique à cette génération frustrée.
Et le label de rap Death Row Records basé à Los Angeles
en a tiré profit. Il appartenait à l'infâme Suge Knight.
Musique rap
---
Sur la côte Est, un rappeur au flow fluide,
Notorious B.I.G, est devenu célèbre
et a suscité un vrai engouement sous le label Bad Boy Records.
*- Tupac et moi, on est 2 individus distincts.
On a eu des désaccords, mais je lui voulais rien de mal.
*- Ce truc de côte Est/Ouest a été créé
par la presse juste pour gagner de l'argent.
Coups de feu
*- Coups de feu
à Vegas. Tupac a été touché.
*- 6 mois
plus tard,
on enquête sur le meurtre de Biggie Smalls.
Il a été tué...
*- Qui a tué le rappeur Notorious B.I.G ?
La police était-elle impliquée ?
Son meurtre n'est toujours pas résolu depuis 18 ans.
*- Ni son meurtre ni celui de Tupac n'ont été résolus.
Russell Poole était chargé de diriger l'enquête.
*- Je suis l'inspecteur Poole.
Des gens ont perdu un membre de leur famille
et ils méritent d'avoir des réponses.
*- Je suis sa mère.
Mon fils a été tué
et j'aimerais savoir
pourquoi. Mme Wallace aimerait savoir pourquoi.
*- Quand j'ai vu l'effet que ça avait sur certains,
c'est là que je me suis rendu compte de notre pouvoir
à Tupac et moi.
Vous comprenez ? Parce que...
On est deux individus distincts.
Ca a alimenté la rivalité entre les deux côtes.
Vous voyez ?
Un homme contre un homme a fait que la côte Ouest
déteste la côte Est et vice versa.
Et ça m'a fait halluciner. Genre, yo...
ce mec m'aime pas, alors la côte entière m'aime pas.
Tu vois ce que je veux dire ?
Je savais que c'était pas vrai.
Que ce qu'on me reprochait n'était pas vrai.
Je peux pas parler pour le reste.
Mais ce qu'on me reprochait
n'était pas vrai.
Ce qui se passe là, c'est genre... waouh...
Ce que je veux dire,
c'est que je souhaiterais jamais la mort
à personne.
- Je peux vous aider ?
- Oh... la porte était ouverte. J'ai frappé.
Je suis Darius Jackson.
Je voulais vous parler à propos du meurtre de Notorious B.I.G.
Euh, je suis journaliste. - Je sais.
Bien sûr, que vous l'êtes.
J'ai déjà déclaré que je voulais parler
à aucun d'entre vous.
Alors, merci beaucoup pour votre temps. Sortez.
- Il y a 18 ans,
j'avais pris une de vos interview
pour un documentaire que je faisais :
"EST VERSUS OUEST".
Oui.
- C'était nul, affreux.
Votre théorie était fausse. - Pas selon le jury des Peabody
Awards.
- Peabody ? - Oui.
- Donc vous assimilez la vie et la mort
à une putain de remise de prix ?
- Et si je vous payais ?
- Vous me quoi ?
- Je vous paye. - Vous me payez ?
Soupir de rage Foutez-moi le camp.
Je devrais vous péter les dents.
- Dans ce cas, je devrai appeler la police.
- Ils viendraient ici
et feraient leur travail pour vous ?
- J'ai fait mon travail.
Je vous ai trouvé.
- Un Blanc tire sur un Noir et il meurt.
Qui est coupable ?
- Vous me menacez ?
- Non. Non.
C'est une énigme.
Un homme blanc tire sur un homme noir et il meurt.
Qui est coupable ?
- Je sais pas. - La réponse,
c'est de poser d'autres questions.
- Quel est le rapport avec Biggie ?
- C'est ce que je pensais.
Ouste !
Soupir
La prochaine fois, frappez, s'il vous plaît.
- J'ai frappé.
Soupir
- Enfoiré...
- J'ai 2 principes en tant que journaliste.
D'abord,
les émotions sont l'ennemi des faits.
Pas vrai ?
- Bonjour, Jack. - Bonjour.
- Souvenez-vous bien : nous sommes un groupe
d'information.
Ce qui nous amène à mon 2e principe
de journaliste : il n'y a pas de parti pris
dans les faits.
Il est possible
que vous ayez du succès
en étant jeune, ce qui ne serait pas un cadeau,
car vous n'apprendriez pas la patience.
Alors, cette rétrospective
sur Biggie ?
- J'ai vu Russell Poole.
Il est toujours sur l'affaire Wallace.
En tant que civil.
Il a comme une cellule de crise
avec toutes sortes d'indices accrochés.
C'est triste.
- Eh bien,
c'est ce qui peut arriver quand on fait reposer sa réputation
sur une seule affaire.
Tu t'es fait un nom dans le métier mais t'as merdé.
Biggie n'a pas commandité le meurtre de Tupac.
Tu le sais, alors ne foire pas.
Va pas perdre ton temps avec Russell Poole. Hein ?
Parce que ses théories loufoques ont été démontées.
Danny, c'est pour moi.
Santé.
Messieurs, veuillez m'excuser.
*- Si vous vous sentez menacé, pourquoi vous nous parlez ?
*- Parce que mec, je veux dire... si Biggie était mon fils,
si je me faisais buter et que quelqu'un aidait ma mère,
j'espère que ce gars ferait ce qu'il faut.
C'est ce que j'essaie de faire. - Tirez pas.
- Hé ! Le voilà.
- Vous m'attendiez ? - Absolument.
Vous êtes un gars assez prévisible,
vous savez ?
*- Je peux faire confiance à personne.
- Qui c'est ?
- C'est pas important.
- Comment vous donnez du sens à tout ce...
Soupir
cet énorme bordel ?
- C'est à mon fils.
Il est arrêt court pour les Fins.
Vous avez d'autres questions stupides à poser ?
- Je sais que vous tenez à cette affaire,
mais la police de L.A. a réfuté nos deux théories.
- Ca veut pas dire que la mienne était fausse.
- Qui a tiré sur Biggie Smalls ?
- Non. Rangez ça.
- Qui a tué Biggie Smalls ?
- Rangez-moi ça.
- Oh !
- Rangez ça.
Demandez au moins
la permission.
Quel est votre problème ?
Quel emmerdeur.
Un parfait inconnu entre comme il veut chez moi
comme si de rien n'était.
Je vous ai laissé entrer et vous me filmez
sans même me demander ? Aucun respect.
- Moi non plus j'ai pas envie d'être ici.
Dites-moi qui a tué Biggie.
Et je m'en vais. - Ecoutez bien.
Quand vous me parlez de lui,
je veux que vous l'appeliez Christopher.
Ou M. Wallace. Vous lui devez bien ça.
- Inspecteur Poole.
Je suis le seul qui accepte de me ramener ici
pour vous parler.
Et je vous promets que je suis le dernier
qui vous posera la question.
Qui a tué...
Christopher...
Wallace ?
- Je sais pas.
- Vous savez pas ?
Vous avez passé vos 20 dernières années dans cet appart moisi.
Et tout ça juste
pour un "je sais pas" ?
- J'avais une théorie.
Et mon enquête m'a été arrachée de force.
Tous ces trucs
que vous avez appelé euh...
je crois... "un énorme bordel",
ce sont des pistes.
C'est plus de 20 ans de pistes.
Et je suis très doué pour relier les pistes.
Musique rap
---
- Ouais. C'est vrai. - L'horloge de la vie
ne repart pas
quand elle cesse de tourner.
Aucun homme n'a le pouvoir
de savoir quand les aiguilles
vont s'arrêter.
- Hé ! Biggie !
Yo ! Biggie !
Biggie !
- C'est le seul temps dont vous disposez.
Vivez...
Aimez.
Travaillez d'arrache-pied.
Ne faites pas confiance
au lendemain
car on ne sait pas de quoi demain sera fait.
- Hé ! Yo ! Biggie !
- Recule. Recule !
Allez !
- On peut pas
se cacher de la vérité.
Cette vérité doit être exposée
- Cet enfoiré manigance quelque chose, je le sais.
Il menace les gens. C'est une autobiographie de moi-même.
- Salut ! - Hé...
Rires
- Alors, les filles, vous allez bien ?
- Excusez-moi, madame.
Je peux avoir son autographe ?
Je suis ton plus grand fan.
Tu peux signer ? C'est fou, de te rencontrer.
C'est le plus beau jour de ma vie.
- Ca me touche. C'est un vrai compliment.
- Merci, mec.
- Il n'y a pas un jour qui passe sans que mon fils
ne me manque.
- C'est quoi,
ce bordel ?
Il leur ont tiré dessus !
*- Envoyez une ambulance sur la 5e après Wilshire.
Dépêchez-vous. Un homme s'est fait tirer dessus.
- Ecartez-vous de là ! *- Vite !
C'est urgent. *- On envoie une ambulance.
*- Faites au plus vite.
*- L'artiste de rap de 24 ans
Notorious D, Christopher Wallace
s'est fait assassiner tôt dimanche matin.
- Combien de temps avant que tu ailles sur les lieux ?
- Un mois.
Un mois.
- Hm...
Pas de triche.
Réfléchis. N'écris pas, réfléchis.
- Pourquoi t'as mis un mois ? - J'étais sur une autre affaire.
Un flic blanc qui avait tué
un flic noir.
Crissement de pneus, fracas
- Lâche ton arme !
- Je suis un flic !
- Ce mec a une insigne. - Il a tiré sur moi.
- Allons-y.
Allez voir !
On est là. - Il est mort.
- On te couvre.
- Un homme à terre.
Une arme !
Il a une arme. - Aidez-le.
Allez-y.
- Vous la voyez ?
Il m'a tiré dessus.
Vous avez bien entendu
tirer dans les 2 sens ? - Oui. Regardez ça.
- Il m'a tiré dessus en plein jour.
J'attendais juste au feu.
- Ecoute, Frank. on a fouillé ses poches.
Ce mec est un flic.
- Un Blanc tire sur un Noir et il meurt.
Qui est coupable ? - Qui était l'agresseur ?
- Peu importe. Le fantôme de R. King hantait toujours la ville,
alors ça pouvait se terminer que d'une façon.
Et j'étais le seul idiot à penser autrement.
- Allez-y. Continuez.
...
- 1997.
Tout le monde pensait que la police de L.A. n'était remplie
que d'une seule chose : des flics racistes.
Mais c'était aussi le cas des politiciens.
- Un sacré merdier vient de te tomber dessus, Russ.
2 policiers se sont crus au Far West en plein jour.
Les tirs ont eu lieu là-bas. - Des témoins ?
- Ouais. Il y en a même beaucoup trop.
Le tireur est un inspecteur en infiltration : F. Lyga.
Il dit que c'est de la légitime défense.
Le défunt est l'agent de police Kevin Gaines.
- Où est Lyga ?
- Ils te le gardent de l'autre côté de la rue, dans le restau.
Mets les barres sur les T et les points sur les I.
Les gradés nous lâcheront pas d'une semelle
s'il y a quoi que ce soit de douteux là-dedans.
- Ouais. - Bien. Au revoir.
- Excusez-moi.
Euh... qui est le responsable, ici ?
- C'est moi.
- Russell Poole.
- Rupple. Enchanté.
- Vous pouvez m'amener l'inspecteur Lyga ?
- Ok. Pas de problème.
- Hé, Gary ?
Gary !
- Oui ?
- Ah...
Regarde.
Il y a des caméras de surveillance ici et là-bas.
Obtiens-moi les images.
Julie ?
- Ici.
- Tu peux voir si tu peux récupérer des douilles
à l'intersection, là-bas ?
- Bien...
1-King-51 à poste de contrôle.
*- King 51. Je vous écoute.
- J'ai besoin d'un contrôle d'immatriculation
sur une Mitsubishi Montero verte.
Le numéro de la plaque est "2 Alpha Bravo
"Mike 5 4 3".
Lyga ? - Oui.
- Inspecteur Russell Poole.
Vous vous êtes identifié en tant que policier ?
- Vous croyez que je vais gâcher 3 ans d'infiltration
pour une engueulade au volant ?
Il s'est identifié, lui.
Avec ses signes de gang.
Il me disait qu'il allait
plomber mon putain de cul au milieu de l'intersection.
Je me suis éloigné. Demandez à mon équipe.
Et il m'a poursuivi, mec.
Il m'a rattrapé, a levé son arme,
et j'ai tiré pour me défendre.
Cet enfoiré est pas de la police de L.A.
Ce gars était un putain de gangster, croyez-moi.
*- King-51, on a vos informations.
L'auto appartient à une entreprise de Tarzana.
- Autre chose ?
*- La Montero de l'agent Gaines appartient à Death Row Records.
- Répétez ?
*- La Montero de l'agent Gaines appartient à Death Row Records.
- Et ça, c'est 9 jours
après le meurtre de Wallace. Pas une seule arrestation.
Pas une seule.
Et tout le monde savait qui était le principal suspect.
Musique rap
---
Suge Knight était à la tête de Death Row Records
et était membre d'un gang : le "Blood".
Les Mobs Piru Bloods.
Death Row était
une entreprise réglo, mais son PDG jouait
selon les règles de la rue.
Cris
---
- Où il est ?
Viens, mon bébé.
Je veux qu'il voie
ces enfants.
Je veux le voir, faites-moi entrer.
Où il est ?
Qu'est-ce que
vous regardez ?
Amène ton gros cul ici, Suge !
Je sais que c'est toi.
T'es où ? - Casse-toi d'ici !
- Qui va m'aider
à m'occuper de ces enfants ? Sale lâche !
Tu te caches comme une salope.
Tu vas t'occuper d'eux.
Tu vas payer mes factures !
- Tu te comportes comme un animal, je te traite
comme un animal.
Je te traite comme un chien, alors.
C'est compris ?
- Reculez.
- Pédale, tu penses pouvoir
traîner par ici ?
- Je suis officier. Je veux pas de problèmes.
- Blanc-bec !
- Je sais pas, je...
- Ils l'ont tué. - Campe !
- Ils l'ont tué ! - Merci beaucoup.
- La police est là.
Ils ont tué
mon mari. Ils l'ont tué.
L'agent Kevin Gaines.
- Qu'est-ce qui vous fait dire qu'ils l'ont tué ?
- Kevin faisait la sécurité pour ce criminel.
Il a dû voir quelque chose qu'il aurait
pas dû voir.
Et ils l'ont tué.
*- L'auto était criblée de balles.
Il a été déclaré mort à l'hôpital Cedars-Sinai.
*- C'est un évènement tragique qui présente des similitudes
avec une autre fusillade. Beaucoup de gens sur place.
J'ai bon espoir qu'on trouve des témoins
qui nous donnent des informations.
- Et voilà.
- Merci beaucoup.
- Vous savez que d'autres flics
l'ont demandée ?
- Merci de pas leur avoir donnée.
- Alors, Poole !
Y a quoi de si important
pour que je doive venir maintenant ?
- Je voulais pas discuter de ça au poste.
Pourquoi d'autres agents tentent d'avoir cette cassette ?
- Prépare-toi à ce que tous les flics noirs viennent
regarder ce que tu fais.
Les médias vont se régaler.
- J'ai rencontré la femme de Gaines hier soir
dans des circonstances plutôt désagréables.
Elle est arrivée dans une grosse Mercedes.
Elle dit travailler pour Death Row.
- 4 flics blancs ont tabassé Rodney King.
Prends un peu de recul.
Gaines était une tête brûlée violente, comme beaucoup
d'entre eux. - Beaucoup ?
- De bamboulas.
Mmh. Gaines s'est enterré
tout seul.
On a pas besoin de creuser davantage.
- Du nouveau sur l'affaire Wallace ?
- Euh...
Ce que je peux te dire, c'est que c'est pas ton affaire.
Ca dépend du département
des vols et des homicides.
...
- Je me suis dit que le Blanc assez cinglé pour s'approcher
de Death Row voudrait peut-être savoir un truc.
- Je suis armé.
- Je suis l'agent spécial Terrence Watts.
FBI.
Le FBI a infiltré Death Row il y a un an.
J'ai à peine réussi à intégrer leurs hommes,
alors j'ai juste eu vent des rumeurs.
Mais ça, je peux le confirmer à 100 % :
Suge Knight a la police de L.A. à la botte.
C'est comme une putain de mafia, là-dedans.
- L'agent Gaines était l'un d'entre eux ?
- Il les conseillait et surveillait les radios
de la police quand ils faisaient du trafic.
Pas question que je risque ma couverture à cause de ça.
Je les entends dire :
"On a eu Biggie".
Et l'agent Gaines a été complice.
- J'ai un problème.
Un homme noir dans une Jeep verte me colle au cul.
J'ai besoin de vous. Je pense qu'il a une arme.
- Tu crois que tu peux t'en tirer comme ça ?
Enfoiré !
Il gémit.
*- Je viens de tirer sur quelqu'un.
J'ai besoin d'aide.
Crissements de pneus et tirs
- Après avoir tiré sur Gaines,
vous avez pensé quoi ?
- Qu'est-ce que j'ai pensé ?
"Bien joué".
Vous n'avez jamais eu une arme pointée sur vous.
- Excusez-moi ?
Vous parlez à un officier supérieur.
- Pas dans cette pièce.
- Je connais mes droits.
Ici, je m'expose aux conséquences civiles
et je bénéficie des droits civils.
J'ai 2 jeunes enfants qui m'attendent chez moi.
Un homme a levé une arme pour me tuer et j'ai été plus rapide.
Pour ça, je dis : "Bien joué".
Monsieur.
- Inspecteur Poole,
avez-vous des preuves pour réfuter ou renforcer l'affirmation
selon laquelle l'agent Gaines a agi
d'une manière...
inappropriée ?
- Il n'y a rien
pour l'instant que je puisse prouver.
- Viens.
Putain ! Qu'est-ce que c'était que ça ? Hein ?
- Je sais que Gaines était plus impliqué que ça.
- J'en ai vraiment rien à foutre, Colombo !
On est pas
aux Affaires internes.
Qu'est-ce que tu comptais faire ? L'arrêter ? Il est mort !
- Les faits montrent que c'est pas si simple.
- Arrête tes conneries de scout.
Je t'ai dit de pas compliquer une affaire très simple.
Lyga est innocenté.
Il est probablement chez lui avec une bonne bière
et ça t'énerve
parce que t'as pas eu de tribune improvisée
pour lustrer ton insigne.
Je ne veux plus entendre parler de cette affaire.
Tu m'entends, Inspecteur ?
Alors il faut quoi, pour ça ?
- T'as marché pour être promu ?
- Oh non, je marche pas comme ça.
- Moi, si.
C'est comme ça que ça se passe.
Comme t'as fait. - Ecoute un truc.
Tous les inspecteurs veulent bosser aux vols et homicides
et j'étais pas différent
des autres. C'est comme la Ligue 1.
Il faut faire ses preuves.
On l'intègre
en étant le meilleur dans un domaine.
Résoudre des meurtres, c'est...
- Bonjour.
Bienvenue au QG des vols et homicides.
Je suis Miller. Je vais te montrer.
- R. Poole. Enchanté.
- C'est le nouveau.
Il vient d'être promu du Bureau Sud.
Donc je pense que si... Ah...
Attends.
Bonjour, chef.
Voilà notre chef de la police.
Bienvenue dans le monde des grands.
C'est quoi, ton handicap ? - Dans quoi ? Au golf ?
- Non, dans la vie. - Je sais pas.
- C'est son dossier ? Merci.
"R. Poole, expert des gangs avec plus de 500 scènes de crime
"à son actif".
On fait encore des promotions au mérite ?
Je suppose que tu sais ce que tu fais.
- Oui, monsieur.
- Pas "monsieur". Fred, ou Miller.
Ici, on a les affaires les plus médiatisées.
Mais on se comporte pas comme des marines.
Ici, c'est les homicides. Voici Lefferts, très douée.
Voici Snow. Un peu idiot, nul au baseball.
Ici, c'est les informations bancaires.
Et derrière cette porte,
te voilà au coeur de l'enquête sur le meurtre de Notorious B.I.G.
- Ne l'alimente pas.
Si tu l'alimentes,
ça pourra que s'intensifier.
Tu vois ? - Selon les premiers rapports
de police, à minuit 49, 6 coups de feu sont tirés.
*- La police de L.A.
enquête sur la mort par balle de Notorious B.I.G.
- Des douilles ont été retrouvées.
Des calibres 9 mm de fabrication allemande.
- Des GECO. Très rare...
- On vérifie les marques
d'extractions et on recherche des empreintes digitales.
4 tirs sur Wallace. 2 balles extraites.
Le 4e était le coup fatal.
Il a touché le poumon gauche, le foie et le coeur.
Le véhicule
du tireur
était un berline de couleur sombre. Vert, éventuellement noir.
D'après certains témoins,
une Caprice,
mais la plupart d'entre eux pense que c'était
une Chevrolet Impala SS.
- Photo de la caméra de surveillance.
La même voiture.
- 2 portraits-robots. L'un fait à Los Angeles,
l'autre à New York, quand le LAPD
s'y est rendu pour interroger les témoins
sur les évènements du Petersen
le 9 mars. Enfin, il y a les informateurs.
Des mystérieux informateurs qui débarquent de partout
pour donner des informations.
C'est maintenant que ces rats rampent hors de l'égout.
Donc en bref,
on a des centaines de pistes.
Des centaines et des centaines.
- Donc tu parles pas à ton partenaire
du fait que Death Row a Gaines et d'autres flics dans leur poche ?
- Je connaissais pas Miller.
J'ignorais comment il allait réagir.
Alors, non, non... je...
je lui ai pas dit.
Je savais
que si le tuyau sur Gaines était bon, il reviendrait.
Musique rap
---
- Dépêche-toi. J'ai pas toute la journée.
- Je suis pas pressé de savoir ce qui m'attend ici.
- Avance.
- Miller ?
Enfoiré ! Un jour, ça marchera plus, cette merde.
- Félicitations pour ta libération anticipée. Et de rien.
- C'est qui ? - Psycho Mike, inspecteur Poole.
Il est nouveau.
Il est enchanté.
Suge est bien installé en prison ?
- Je sais pas. - Mike...
On est potes, hein ?
On a tout fait pour que tu sortes plus tôt.
Mes gars ont mis Suge dans une cellule
à côté de la tienne. - Putain...
Mec..
J'ai plus envie de faire cette merde.
Ecoute, je sais rien du tout.
- Très bien, d'accord.
On le ramène en prison.
Mets la sirène.
Que ses codétenus sachent qu'il a traîné avec nous.
- Fais pas chier.
Vous connaissez rien à la rue. C'est comme si j'avais
un flingue braqué sur moi et que tu me disais
de tirer. - Ecoute, Mike.
Mike, écoute-moi.
Si tu me parles, je ferai sortir ta soeur dans 5 ans.
- D'accord, mec. Fais chier.
Il y a que des Bloods, là-dedans.
Suge veut pas voir Bad Boys s'imposer alors...
Biggie s'est fait avoir.
Suge dit : "On l'a frappé, et Biggie a tout prix."
- Comment ils ont fait ? - Va te faire foutre.
On t'a sonné ? Est-ce que je lui ai parlé ?
Tu crois qu'ils écrivent tout ça ?
Ils sont hyper discrets. Tout se fait en silence.
Ils ont engagé un tueur à gage. - Suge l'a engagé ?
- Il va pas s'exposer comme ça.
Il est au sommet
de la chaîne alimentaire, protégé.
C'est un autre Noir qui l'a engagé.
Un des Mob Piru Blood
nommé D-Mack.
C'est ce qu'ils disent.
- D-Mack ?
Très bien.
Et à propos du tireur ?
Je te montre
le portrait-robot d'un homme.
- Pas besoin de voir ça.
Il est rasé de près.
La coupe
dégradée et le teint moyen.
Cet enfoiré se promène en costume avec noeud papillon.
Son nom, c'est Amir Muhammad.
- J'ai ce qu'il me faut.
- Pas du tout. - J'ai le portrait-robot,
j'ai le nom.
J'ai fini.
- Vas-y, lance-toi, et vois ce qui se passe.
- Tu me caches un truc, alors ?
- Y a plein de choses que je te dis pas.
- Je dirai que ça vient d'une source anonyme.
- Amir Muhammad a même pas été arrêté.
Le gars est propre
comme un sou neuf.
Tu veux un nom ?
- Ouais, environ deux ans.
Ca sera la meilleure une de la semaine.
C'est sûr.
- J'ai le nom du tueur de Biggie.
Stanley Kirk Burrell.
T'as bien entendu ? - Ouais.
Jackson rit.
Je peux te rappeler ?
Tu devrais pas toucher à ce sujet.
Tu peux pas toucher à ça.
Parce que...
Oh, la vache...
Ton tueur est...
MC Hammer.
Jack, tu peux pas toucher à ça.
You can't touch this, Jack
Tchi-ki-tchi-ki-tching
You can't touch this
Mh, Mh, You can't touch this
Ok, j'arrête.
- T'as pas de travail, là ?
- Ouais, d'accord. J'arrête si t'arrêtes.
Rires
C'est l'heure d'Hammer. Je t'adore.
Je vais la remettre au début. - J'ai compris.
- T'as pas compris encore ?
Allez, Jack !
Jacks, attends. Jack, attends,
mon pote.
*- Et... voilà le lancer.
Bravo !
Le prochain à la batte
à l'arrêt-court est le numéro 29.
Russell Poole
Junior.
C'est parti. Premier et deuxième...
*Le voilà.
Oh, c'est magnifiquement
frappé.
C'est parti pour un home run.
Il y a un runner en 3e base.
Et tout ça grâce à la puissance de frappe de Poole.
- Ton fils a bien joué.
- Je veux pas discuter de mon fils avec toi.
- Et de MC Hammer ?
Elle était bonne.
- Elle était géniale.
Une de mes meilleures.
- Je l'ai mérité. - Ouais. C'est vrai.
Tu l'as mérité.
- Pourquoi l'affaire Wallace est si importante pour toi ?
- Je suis obsédé par la vérité. C'est mon problème.
Je me souviens que Bob Kennedy a dit :
"Chaque société a le genre de criminel qu'elle mérite."
- "Et chaque communauté a les forces de police
"qui sont à la hauteur
"de ses exigences."
- Tu vois, à une époque, j'y croyais vraiment.
Quand j'ai intégré le LAPD,
on disait qu'on était tous des frères policiers.
Je voulais servir dans cette force.
Je voulais m'occuper de cette affaire
car je devais savoir par moi-même
s'il y avait vraiment... des flics véreux impliqués.
Tu veux que je commence par le procès ou l'arrestation ?
- Raconte comme t'en as envie.
Reprends où t'as arrêté.
- Il faut suivre chaque piste, vraiment,
même si c'est juste pour l'écarter.
Je commence par ta théorie.
L'idée que Biggie avait payé pour le meurtre
de Tupac, on a étudié ça.
On a vu Varley.
C'est l'enquêteur principal sur le meurtre de Tupac Shakur.
*- A 4 h 03 heure de Las Vegas,
Tupac Shakur est décédé.
Cris
Accordez-lui une minute de silence.
- C'est ici
que la bagarre a eu lieu.
Le type qui se fait tabasser, c'est O. Anderson.
Tupac est quelque part.
Et regardez ce gars qui en frappe un au sol. Boum !
Et voilà Tupac et Suge Knight qui s'enfuient vite.
Et Suge Knight respectait pas sa conditionnelle.
Il est donc encore dans un pénitencier.
2 heures après,
Tupac Shakur est tué dans une fusillade sur le Strip.
- Est-ce que vous pensez
que les tireurs ont été embauchés par Christopher Wallace ?
Varney rit.
- La théorie du "Biggie a tué Tupac" est une connerie.
C'est le rappeur le plus célèbre du monde.
1 m 88 pour 180 kg. Il a des gardes.
Il va pas se faufiler dans la ville la plus surveillée
sans être vu.
Wallace est écarté.
- Biggie n'a pas fait tuer Tupac ?
- Non.
C'est pas lui.
Tu sais, parfois...
les méchants vont...
faire courir le bruit qu'un d'autre a commis le crime.
C'est comme un écran de fumée, et si cette fumée
se répand assez
et que les médias s'emparent de l'affaire,
Ffff ! Tout s'embrase.
- Qu'avez-vous fait quand cette piste s'est avérée fausse ?
- On a posé d'autres questions.
Comment... Suge Knight se comportait
pendant l'interrogatoire après la fusillade ?
- Il était évasif.
Il nous a pas aidés.
Personne nous a aidés.
En vérité, Vegas veut pas
que l'affaire Tupac soit résolue.
Bougez les voitures, ouvrez les bars,
gardez le Strip ouvert.
Laissez ces... procès bidons à L.A.
- Comment ça ?
- Vous avez vu le dossier du meurtre ?
- Oui. - Chaque page
est une déclaration sous serment
d'un témoin oculaire qui en contredit une autre.
Si on emmène un suspect au tribunal,
son avocat aura son heure de gloire et repartira honteux.
Comme ces cons
de la police de L.A. Après le procès d'O.J.
- Tu sais quoi ? Va te faire mettre.
- Répète ça.
- Espèce d'enfoiré aux cheveux gras,
tu m'as bien entendu. - T'es sérieux, là ?
- Ces cons du LAPD
se sont faits royalement baiser
car ils ont osé mettre le meurtre sur le dos d'un coupable
accusé après R. King
juste pour que Cochran puisse les traiter de racistes.
- Tous ont entendu les enregistrements
de Fuhrman.
- Je parle de gars honnêtes qui ont vu leur retraite
foutue en l'air car ils ont osé faire leur boulot.
Et tu parles
comme une putain de lavette.
Tu feras jamais dans toute ta carrière
le quart de ce qu'ils étaient capables de faire.
Encore une chose : j'emmerde Fuhrman.
Tu me fais penser à lui.
Et j'emmerde cette putain de ville.
Petit connard
de merde.
On idolâtre nos supérieurs, dans la brigade.
Et on les regarde se faire baiser
par le même système
qu'ils ont défendu.
C'est serré. Le but est de gagner.
Alors nous,
on se sert les coudes.
Et on fait tout ce qu'il faut
pour gagner. Mh ?
- Le FBI a infiltré Death Row.
Les fédéraux comptent
des agents du LAPD dans leurs rangs
et ils sont fidèles à Suge Knight.
Je pense que l'agent Gaines
pourrait avoir été complice du meurtre de B. Smalls.
- Ok, Poole. Explique-moi tout.
- A minuit et demi,
Wallace sort du musée Petersen et monte dans le dernier véhicule
d'un convoi
de 3 voitures. Une Suburban.
Elle est conduite par Greg Young,
alias G-Money.
Dans le premier véhicule, il y a
un agent de police qui n'est pas en service.
Reginald Blaylock.
Il se gare
et bloque la circulation sur Fairfax Street.
D'accord ?
Maintenant, le garde du corps de Biggie, Deal,
marche vers la sortie du garage où il se retrouve nez à nez
avec un homme en costume et noeud papillon
qu'il identifie comme un membre du Fruit of Islam.
- Des agents de sécurité.
- Deal montre à l'homme qu'il est armé.
L'homme part.
Deal remarque alors, comme beaucoup d'autres témoins,
une berline noire
garée au sud de Fairfax. D'accord ?
Elle est devant
un véhicule blanc.
Les occupants de celui-ci filment l'incident.
D'accord ?
Deal monte ensuite dans la 2e voiture du convoi.
C'est Kenneth Storey qui conduit.
Puff Daddy est assis sur le...
siège passager.
Puis ils s'arrêtent juste après les virages.
Et donc le SUV de Biggie se gare derrière.
D'accord ?
Sur le trottoir, se trouvent environ 15 personnes
qui étaient à la fête.
DJ Quik, Karups, et euh...
Comment c'est ? F. Brown. - Foxy Brown, ici.
- L'auto de Biggie est arrêtée à la sortie du garage
et il signe un autographe pour un fan.
Puis il parle à une femme qui s'approche du véhicule.
Maintenant, à minuit 49,
l'auto de Puff Daddy repart
et se dirige vers le nord sur Fairfax.
E. Deal, le chef de la sécurité de Wallace...
- De la sécurité... - ... conseille
à Storey d'éteindre les phares pour des raisons de sécurité.
La voiture de Puff
passe à l'orange et tourne à gauche.
Mais la voiture de Biggie...
s'arrête au feu rouge.
Dans cette voie, exactement.
A la seconde où il s'arrête,
un SUV blanc...
arrive parallèlement
au véhicule de Biggie
et s'arrête lui barrant la route.
Maintenant, exactement au même instant, notre tireur...
dans la berline noire...
- La Chevrolet Impala ? - Oui.
Il accélère vers le nord sur Fairfax.
Il s'arrête parallèle
au côté droit de la voiture de Biggie
qui se retrouve coincée.
Crissement de pneus
Notre tireur tire 6 coups. - Les données
des téléphones sont pourries. On peut pas les utiliser.
Donc soit le tireur a eu de la chance,
soit... je sais pas. Il a tout coordonné autrement.
- Si...
l'agent Gaines ou...
d'autres flics les ont conseillés,
ils savaient qu'il fallait éviter les téléphones.
Tu sais ce qu'ils auraient utilisé ?
Des talkies walkies.
- Miller a adhéré
à ta théorie ?
Comme quoi des flics du LAPD étaient impliqués ?
- Oui. Tout à fait.
Juste une nuit.
*- La famille du policier tué
s'est tournée vers l'avocat Cochran
qui veut poursuivre la ville de Los Angeles
et réclame 25 millions de dollars pour le préjudice subi.
- Il a engagé ce misérable, enfoiré de Cochran.
*- Cochran, un ancien procureur adjoint
a déjà intenté avec succès plusieurs actions.
- J'avais jamais vu un truc aussi tendu que ça.
Mais Miller, si.
Des indices laissaient penser que les criminels qu'on cherchait
pourraient être des flics. Miller voyait juste
qu'on était des flics blancs qui accusaient des flics noirs.
Il nous voyait sombrer dans un procès télévisé
où Cochran ruinerait nos carrières
comme il l'a fait pour les inspecteurs enquêtant sur O.J.
Celle-là ?
- T'as le choix entre ces autos
et c'est celle-là que tu vas choisir ?
- J'aimerais juste pouvoir travailler sur le moteur.
- Vroum !
- Elle marche. C'est génial.
Merci.
Je voudrais la...
Est-ce que j'ai le droit de prendre la carne asada ?
4 dollars de plus.
Je prendrai pas d'accompagnement.
- Oh, ben...
vous savez quoi ?
Je vais prendre la carne asada aussi. La même chose.
Que penses-tu que Miller avait en tête ?
- Oh, euh...
Il protégeait sa pension.
Tout le monde au LAPD savait que Gaines avait les mains sales.
Mais dès que Cochran est arrivé dans le camp de sa famille,
tout ce que je sais, c'est que...
Miller est parti à New York
sans moi. Et il est revenu en disant
que l'entourage de Biggie voulait pas parler.
Que ma théorie était une impasse.
En gros, il voulait... ralentir l'affaire
jusqu'à ce qu'il trouve un suspect plus...
approprié.
- Donc ils voulaient un gangster. - Oui.
Et c'est ce qu'on a eu.
D-Mack.
...
- J'ai besoin d'accéder à mon coffre-fort.
- D'accord. Vous allez juste devoir remplir ce...
- Ouvre la porte.
Ou tu seras la 1re à mourir, d'accord ? Lentement.
Lentement, lentement...
Je veux voir tout le monde au sol
maintenant !
Me regarde pas !
Que personne me regarde ! - Mets-toi au sol !
- Donne-moi ce putain d'argent !
Allez ! - Personne ne bouge !
- Vite !
- Allez !
- Tout le monde face contre terre
et tout va très bien se passer.
Avance, putain !
Allez ! Allez !
- Je suis l'agent Dunton du FBI.
Vous permettez ?
Merci.
Un homme qui frappe une femme n'est pas un homme.
C'est un animal.
Mais c'est malin.
Vous avez en général 50 000 à disposition.
Mais aujourd'hui...
vous aviez... 15 fois plus que ça.
Je dois parler à la personne qui a donné cet ordre.
C'était vous ?
- Les vacances arrivent, alors on en prend plus.
On fait toujours ça. - Bien sûr. C'est normal.
Mais je vais être franc.
La personne à qui je dois vraiment parler
est celle qui avait les clefs de la chambre forte.
- J'ai rien à dire.
- Vous allez être très vieille quand vous sortirez de prison,
jeune fille.
- Et si je pouvais
lui parler ?
Et si je peux le convaincre de rendre l'argent ?
J'aurais quand même des problèmes ?
- Vous parlez de qui ?
- Mon petit ami.
- Donnez-moi son nom.
Musique rap
---
Allez ! Allez !
David Mack ! Plus un geste !
Fais pas ça.
Poste ton arme par terre.
Je te le demanderai pas 2 fois. Pose ton arme... par terre.
Doucement. Doucement.
Très bien.
Tourne-toi.
- Rien dans la chambre.
...
*- Vous pouvez procéder à l'arrestation.
- Lâche-moi, fils de pute.
Tu sais ce que je sais, bro ?
*- Equipe 2, équipe 2, bien reçu.
On emmène le prévenu en garde-à-vue.
...
*- Comment est ton café ?
- Noir et fort.
Comme moi, négro.
- Oui.
Oui, mon négro. Agent Mack.
Ou dois-je t'appeler... D-Mack ?
*Ecoute, on sait que braquer des banques
est une de tes activités non déclarées.
On a trouvé des objets intéressants dans ta maison.
GECO. Balle de 9 mm. C'est rare.
Un médaillon Death Row,
une Sweet Impala.
Qu'est-ce que
tu fais d'autre ? - Allez...
Tu vaux vraiment que dalle, comme négro.
- Mais moi,
je suis pas menotté.
*T'es allé à l'Université
de l'Oregon. Je sais que tu es instruit.
Mais si tu veux continuer à parler comme un gangster
car tu penses atteindre mon négro intérieur
et ébranler ma virilité,
tu peux y aller.
- D'accord.
Agent spécial.
On commence par quoi ?
- Par Death Row.
*- Je sais pas...
*- Si tu me parles pas,
si tu me dis pas où se trouve l'argent,
c'est 15 ans.
- Je vais prendre...
15 ans ?
- Mh, mh.
- Ah... merde.
Sérieux, négro ?
Négro, c'est que dalle.
15 ans...
Arrête avec ces conneries, négro.
Qu'est-ce que tu crois ? Je viens de la rue.
Ca, c'est Compton.
Tu piges ?
Je suis un Piru, négro. Mh ?
Que crois-tu que tes 15 ans vont faire à un négro comme moi ?
J'en connais qui ont pris perpète.
Grâce à moi.
Donne-moi 20 ans.
- D-Mack et Kevin Gaines...
sont tous 2 liées à Death Row.
Ils ont dû participer à la fusillade contre Biggie.
Et tous les 2 sont intouchables.
Pourquoi ?
Parce qu'ils sont tous les 2 de la police.
- Tu peux pas examiner
l'Impala de Mack pour ton analyse.
- Ca me prendre une heure.
- C'est un mauvais timing.
J'ai les pieds et les poings liés, bon sang.
- Les revenus potentiels de Christopher Wallace
pourraient atteindre plus d'un milliard.
Si on peut prouver
qu'il y a un lien entre un flic et le meurtre,
alors...
un procès intenté par la famille Wallace
ne nuirait pas seulement au département d'L.A.
- Ca mettrait la ville
en faillite.
Musique rap
---
- Voilà. - Ah. Vous gérez.
Combien de fois je dois répéter ça ?
- Il y a eu des rebondissements.
- C'était l'année dernière.
Quand des gars comme moi
se font tirer dessus, tout le monde s'en fout.
Mais si G. Brook se fait tuer, c'est direct
la loi martiale. - Je veux juste
que vous me disiez si vous reconnaissez
cet homme.
- Waouh...
Waouh, waouh... attendez.
Vous vous foutez de moi ?
Yo, Biggie ! Hé, Biggie !
Hé ! Biggie !
Ce type était à Petersen ce soir-là.
Il était de la sécurité.
- Il se dirige vers son véhicule.
- Il avait un talkie-walkie.
- Belsher ? C'est Jackson.
Trouve le sergent Mike Reese du LAPD.
Demande-lui de te passer le dossier sur le meurtre de C. Wallace.
- T'as demandé "le" dossier.
Pas de jouer au Tetris avec 40 cartons
de 90 dossiers sur le meurtre.
Tenez.
J'ai terminé. A vous de jouer.
- Bob Kennedy a dit
que chaque société a les criminels qu'elle mérite.
Mais les infos, c'est quelque chose que les gens veulent supprimer.
- Tu te souviens de Kelly Jamerson ?
- Oui. Pourquoi ?
- Tu connais beaucoup de méchants.
Il faisait partie des Rollin Sixty Crips
qui ont assisté à un des afters de Death Row.
Pendant le show, il a lancé des signes de gang.
Alors les gars de Surge l'ont remis en place.
Ils l'ont battu à mort.
Ca, c'est la section du meurtre de Kelly Jamerson.
Alors que...
il n'y apparaît pas.
Ils ont expurgé
l'intégralité
de l'incident.
Les agents de sécurité qui sont restés là
à regarder un gars se faire tuer
étaient des agents du LAPD qui étaient pas
en service.
- Si tu expurges
l'incident de Jamerson,
alors tu expurges la preuve
que le LAPD a un historique de ses agents qui travaillent
pour Death Row.
- Où tu vas ?
- Vérifier un truc. - Pars pas comme ça.
Je viens
de te remonter 40 cartons. - Accorde-moi une grâce.
- Quoi ? Une grâce ?
- J'ai répondu : "Et moi, j'suis le Pape !"
- Pas croyable. - Excusez-moi.
- Reste, je suis pas venu te parler.
Commandant...
Je me demande si vous pouvez répondre à quelques questions.
Je peux enregistrer ?
- Fasulo, voici Jackson.
Euh, Jackson, Fasulo.
- J'ai vu le dossier du meurtre de Wallace.
- Putain... - Pourquoi avoir expurgé
les anciennes potentielles connexions entre le LAPD
et Death Row Records ?
- Je peux rien dire sur une enquête en cours.
- C'est en cours ? - Oui.
- Waouh !
Vous avez des suspects ?
- Je vais pas me répéter. Je peux rien dire
sur une enquête en cours. Il se passe quoi, là ?
- Jackson a passé du temps avec Poole.
Vous vous souvenez de lui ?
- C'est... c'est le gars. Ok, je vois.
Vous êtes aussi embarrassant pour Edwards
que Poole l'était pour la LAPD.
Laissez-moi deviner. Euh...
K. Gaines a conduit l'Impala de D. Mack jusqu'à la colline
où ils ont tous les 2 mis à mort Kennedy.
Vous voulez prouver ça ?
- Vous trouvez le meurtre non résolu de 2 hommes...
marrant ?
- Non. C'est plutôt vous.
Le fait que vous parliez avec celui qui pense
résoudre ce cas, ça, c'est marrant.
Si vous voulez savoir
un truc officieux, rangez ça.
Allez, rangez-le.
Eteignez-le et je vais vous dire une chose pas officielle.
Je parie que Poole a pas parlé de... Wardell Fouse.
C'était un Mob Piru Blood
que Suge Knight a payé pour tirer sur Biggie.
Poole vous a dit ça ? - Je vais le retrouver.
- Prenez une pelle.
Parce qu'il a été tué en 2003.
Et laissez-moi vous rendre un service. D'accord ?
Poole... est cinglé.
C'est un malade. Vous le saviez ?
Et s'il vous fait son numéro de Captain America,
avec son drapeau américain et son insigne sur la manche,
parlez-lui de sa suspension.
Ce type est une honte.
C'est un menteur pathologique.
L'action en civil de la famille Wallace
était basée sur sa théorie et tout
a été rejeté.
Cet homme est un loup... solitaire.
Il a besoin d'une oreille attentive
comme la vôtre. Il vous dira tout ce que vous voulez entendre.
Mais rapporter des calomnies, c'est votre spécialité, non ?
Restons-en là.
On est sur le point de dîner, alors...
- Merci de votre temps. - De rien.
Putain Jésus, Marie, Joseph. C'est ton employé ?
Il est sous traitement ?
Pourquoi tu l'as laissé s'asseoir ?
- Je t'en prie, entre.
- Parle-moi de Wardell Fouse.
- Fouse ?
Oh, tu crois à ces conneries, maintenant ?
Son nom de rue était Poochie.
Le principal suspect
de la théorie actuelle du LAPD. - Tu savais ?
- Un inspecteur sait rien tant qu'il peut pas le prouver.
- Tu m'as parlé de flics ripoux. Et qu'en est-il de toi ?
Tu n'as jamais rien dit
à propos du policier qui a été suspendu.
- Non. Ecoute-moi.
Tu sais pas de quoi le LAPD est capable.
- Alors comment je suis censé croire
ce que tu dis ?
- Regarde ces murs.
J'ai tout gagné, ici. J'ai des lettres d'éloges.
- C'est pour ça que ton fils te parle pas.
Tu te soucies plus de ça que de lui.
- Va te faire foutre.
Musique rap
---
- Baissez votre fenêtre.
Permis et papiers
du véhicule.
- Qu'est-ce que j'ai fait ?
*- Permis et papiers du véhicule.
- C'est n'importe quoi.
- Vous me filmez ?
Monsieur ?
- Ca fait quoi ? *- Eteignez ça.
- Je suis journaliste, j'ai les droits du 1er amendement.
- Eteignez ce putain de téléphone !
Sortez. C'est un ordre.
- Pourquoi ?
- Sortez du véhicule
tout de suite !
Doucement et lentement.
Sortez du véhicule
maintenant !
- Hé ! Est-ce que vous voyez ça ?
Ils cherchent la merde ! - Tournez-vous.
Ca suffit !
...
- C'est moi.
Je suis, euh...
en garde à vue.
Fais chier, merde.
- Jack ?
Jack ?
Désolé, mais Edwards t'a retiré
de la rétrospective
Biggie.
Sonnette ascenseur
- Faut qu'on parle.
Tu m'as commandé
une rétrospective de 20 ans
et tu me la retires ?
- Notre principale théorie
a été démontée. - D'après qui ?
- La police de L.A.
- Bien sûr, qu'elle l'a démontée, elle...
Elle a pas pu résoudre l'affaire à cet époque.
- On doit prendre nos distances.
- Ah...
Inspecteur Miller ?
- Qui veut le voir ?
- En mars 1997,
vous étiez l'inspecteur en charge de l'affaire Wallace.
- Vous êtes quoi ? Avocat, ou flic ?
- Un journaliste.
- C'est encore pire.
J'avais un pied dans la retraite. Je me souviens de pas grand-chose.
Trop de fichus suspects, trop de fichues pistes.
- Est-ce que Amir Muhammad
en faisait partie ?
- Qu'est-ce que vous... ?
Muhammad était un tireur possible,
oui.
Mais on l'a jamais interrogé.
- Je vous offre une bière ?
- Tout le monde avait un tireur et une théorie.
Mon partenaire voulait être sur l'affaire car il avait
une théorie.
- C'était un bon inspecteur ?
C'était un bon partenaire ?
- Russell Poole. L'un des meilleurs.
Un gars plus jeune mais qui vient
d'une école plus ancienne que la mienne.
Il faisait du bon travail, mais... il manquait de nuance.
Il suivait les ordres à sa manière
jusqu'à l'insubordination.
Si même les flics peuvent contourner les règles,
alors nous...
- Il aurait pu dire ça. Vous l'avez rencontré ?
- Non.
- Il faut savoir se détacher de la communauté qu'on sert.
Et Poole avait du mal, avec ça.
- Qu'est-il devenu ?
- Je sais pas. Il nous ont séparés.
Il y avait un flic, un ripou...
Ah merde, son nom me revient pas.
C'était un braqueur de banque.
Notre théorie était
qu'il allait à Death Row et qu'il était
impliqué dans le meurtre.
On a confié à Poole
la responsabilité d'une unité spéciale
pour se pencher là-dessus.
- Ils ont donné à Poole une unité spéciale pour enquêter
sur D. Mack ? - C'est ça, le nom
de cet enfoiré, oui !
- Merci pour ces infos.
- Pas de quoi.
Une dernière chose.
Un truc m'a toujours frappé
à propos de David Mack.
Pendant son séjour en prison, il a eu qu'un seul visiteur.
Amir Muhammad.
Acclamations
- Te voilà.
J'ai une question pour toi.
Pourquoi est-ce que le LAPD donnerait à un officier médiocre
sa propre unité de forces spéciales ?
- T'as pas le droit de venir ici.
- C'est un pays libre.
- Alors rends-moi service,
encourage l'autre équipe.
Acclamations
Médiocre ?
Non, monsieur. Naïf ?
Malheureusement.
- Très bien, écoutez.
L'unité va changer de direction.
Russ, on a un poisson, change d'objectif.
- On a un poisson en ce moment
aussi.
- Viens me voir une seconde.
Oublie la poursuite contre Death Row.
On a reçu des paquets de cocaïne qui s'avère être de la farine.
Toujours le même policier. Il doit la vendre dans la rue.
Il semblerait que ce soit Frank Lyga.
- Tu te fous de moi ?
Je suis en congé sans solde !
Pourquoi j'irais signer de mon nom
des scellés de 3 kg de coke que j'aurais
l'intention de voler ? C'est n'imp' !
- Tu l'as cru ?
- Ouais.
Ouais, bien sûr.
Son incident avec Gaines a creusé
un très grand fossé racial à l'intérieur des Forces.
- Voilà votre sac.
- Vous voulez pas mes papiers ?
- Je sais que vous volerez pas
la salle.
- L'agent de la salle des preuves était si laxiste
qu'on aurait dit que Lyga
était la cible la plus facile
pour quiconque voulait le piéger.
- Inspecteur ?
Vous oubliez votre sac de preuves.
- Je dois retourner à Disneyland.
- Quoi ? Vous...
Soupir
- Je savais plus à qui faire confiance.
Alors je suis allé jusqu'au sommet.
- Chef ?
- Va-t'en, Poole.
- Ca te ferait plaisir, hein ?
Ce département est corrompu.
Je peux pas dire qui est le meurtrier
car on me laisse pas faire mon travail correctement.
Chaque fois que j'ai du nouveau,
je peux pas creuser. Pourquoi ?
Car les suspects sont des flics.
On a tous prêté le même serment
pour faire respecter la loi quoi qu'il arrive.
Je pense qu'on doit bien ça à Christopher Wallace.
A sa mère...
et à sa famille.
- Poole, espèce d'insubordonné de merde.
Je te l'ai dit
une centaine de fois, putain.
Tu n'es plus sur l'affaire Wallace. T'entends ?
Tu n'es plus sur cette affaire.
- Je suis allé voir le procureur
et euh...
j'ai déposé plainte
contre le LAPD.
Quand tu aimes quelque chose aussi fort, tu sais,
tu essaies tellement
de t'y accrocher pour que ça marche,
pour que ça t'appartienne, pour que...
- Non.
- C'était il y a longtemps, maintenant.
Il y a bien longtemps.
*- Allô ? Une ambulance sur la 5e après Wilshire.
S'il vous plaît. Un homme a été abattu.
Il s'est fait tirer dessus.
Au croisement de Wilshire et de la cinquième.
- Death Row comptait 3 flics dans ses rangs.
Alors, voilà... une liste de tous les flics
qui se sont associés à Mack.
- T'as enquêté sur eux ? - Pas besoin.
Y en a eu qu'un d'assez stupide pour claquer 25 000 dollars
à Vegas avec Mack 2 jours
après le braquage : Rafa Perez.
Le département
m'a forcé à suivre Lyga pour le vol
de la cocaïne.
Mais devine qui était le voleur, en fait.
...
- Rafael Perez. Pourquoi je connais ce nom ?
- Car je l'ai rendu célèbre.
...
- Ici l'agent Perez. Je constate une activité suspecte.
*1010 East Cesar E Chavez Avenue.
En attente.
- Qu'est-ce qui se passe ? Eteins ça.
- Tranquilo Rodrigo, tranquilo.
- Tu veux quoi ?
Des bonbons ? - J'ai un autre distributeur.
- Alors pourquoi tu viens faire chier ?
- Je viens
me débarrasser de toi.
Il gémit.
- Enfoiré...
---
- Le suspect
a tiré.
- C'est l'agent Perez qui a tiré.
Je répète : l'agent Perez est l'assaillant.
Il faut qu'une ambulance se rende tout de suite sur les lieux.
Officier Perez, les mains en l'air !
Tourne-toi lentement vers ta gauche jusqu'à ce que je te dise stop.
- Qu'est-ce que
tu vas faire ?
Me tirer dessus ?
- Tu portes ton gilet ?
- Non. T'es trop naïf, enfoiré !
Il gémit. - Allonge-toi ! Face au sol !
- Fais chier. - Allez !
Tends tes jambes.
Croise-les et bouge plus.
Croise tes jambes et mets tes mains en évidence !
Allez !
L'ambulance
est en route. Vous allez vous en sortir.
- Va chier ! Enfoiré de ta mère !
- Bouge plus ! Ou je te fais exploser la cervelle !
- Tu vas tuer un flic ? Hein ?
- T'es pas un flic.
Sirène T'as rien d'un agent de police.
---
On frappe.
- Quoi ?
T'es mon escorte ?
Ca va, ton genou ?
- Quel genre de flic travaille pour un gangster ?
- Tu veux parler de loi ?
Tu vois vraiment rien.
La loi, c'est que du vent.
Rien ne peut surmonter la nature de l'homme.
Les hommes,
ils aiment 2 choses : les meufs et le pouvoir.
Et Suge...
il a les 2 et permet aux hommes
de les avoir. Il contrôle la chose la plus forte :
la faiblesse des hommes.
Il sait un truc que tu sais pas.
Les forces de l'ordre
sont composées... de flics.
Et un flic...
n'est rien d'autre... qu'un homme.
- Je m'en occupe, inspecteur.
- Monsieur.
Porte claquée
- Tu veux être
un gangster, petit ?
Chaque jour, on fait face
à la violence sanguinaire des rues.
Tu sais qui l'arrête ?
L'uniforme.
Les gens y croient.
Mais le LAPD a tellement fissuré cette croyance...
que les gens
commencent à voir que la police ne sait même pas
faire sa propre police.
Toi,
tu ne seras pas une autre fissure
dans ma force.
- Je croyais en l'uniforme.
Je croyais au serment qu'on avait prêté.
"Protéger et servir les habitants de Los Angeles".
- J'ai rejoint le LAPD
en 1994. - En tant qu'officier,
avez-vous perpétré des activités
illégales
comprenant des vols, des trafics de drogue et des meurtres ?
- Oui.
- D'autres agents du LAPD étaient-ils impliqués ?
- Oui.
- Je croyais que chaque membre partageait ces mêmes convictions.
- On est coupables.
On faisait partie d'une organisation criminelle
au sein du LAPD. On était un gang.
- Le nom de ce gang ?
- Je croyais que Perez
allait avouer son rôle dans la corruption du LAPD
en prononçant 2 noms seulement.
Death Row.
- Rampart.
- Mais j'avais tort.
Marteau - L'audience
reprendra dans une heure.
- Donc tu dis que Rampart,
le plus gros scandale de l'histoire du LAPD, qui a impliqué
70 flics corrompus
était une diversion ?
- M. Ovando,
je m'excuse pour ce que j'ai fait.
Perez pleure.
Je suis désolé.
- C'était des conneries et ça a éclipsé
tout le reste.
En particulier... l'enquête sur Christopher Wallace.
Gaines était lié au meurtre de Wallace et à Death Row.
Mais on m'a dit de pas m'en occuper.
Perez et Mack étaient aussi liés à Death Row.
Et encore une fois,
on m'a dit de pas m'en occuper.
J'avais un autre tour dans mon sac.
La famille de Gaines poursuivait Lyga et le département.
J'étais le témoins principal
pour la défense de l'inspecteur Lyga.
Gaines était membre de la Division Rampart.
Il était aussi
un associé des adjoints incarcérés D. Mack et R. Perez.
Je crois que ces agents sont responsables de la planification,
de la dissimulation
et du meurtre de Christopher Wallace.
- Ce sont de lourdes allégations.
- Un tel meurtre
ne peut être que non résolu
si la police ne se décide pas à le résoudre.
- Je ne peux pas faire ressortir ça. Mais souvenez-vous,
si Cochran vous tend
une perche lorsque vous serez à la barre,
vous pourrez en parler.
- On était prêts pour notre audience.
La théorie selon laquelle
les policiers du LAPD ont aidé à orchestrer le meurtre de Wallace
ferait partie du dossier public.
Mais il n'y a jamais eu d'audience.
- Vous avez conclu
un accord ? Ma propre équipe a conclu
un accord ? Sérieux ?
Moi, je voulais aller jusqu'au procès.
Parce que c'est
de ma vie, dont il s'agit.
...
- Jack,
il est 5 h du matin. Le greffier veut
qu'on soit partis à 6 h.
Qu'est-ce qu'on fait, mec ?
T'as trouvé quelque chose ?
- "Des témoins ont remarqué
"une berline noire".
- "La plupart
"d'entre eux pensent que c'était une Impala."
- Sur quoi tu bloques ? Je comprends pas.
- Moi, si.
- Ok. Super. Est-ce qu'on a fini ?
- Oui.
- Nous parlons de la vérité.
Et j'ai entendu tellement de mensonges
venant de ces... soi-disant fonctionnaires.
Ma mère m'a toujours dit une chose à propos de la vérité.
Que c'est un poème.
Elle disait : "Ne cesse jamais de dire la vérité.
"Et dis-la bien fort.
"Car celui qui cache le mal qu'il a fait
"ne cessera jamais
"d'en faire."
- Salut, Jack.
Mme Wallace, voici...
Jack,
c'est Mme Wallace.
- Bonjour.
- Je sais qui vous êtes, madame.
Il y a 20 ans,
j'ai...
J'ai écrit un article mensonger sur votre fils.
- Et ?
- Je me suis trompé.
- Il faut être un homme bien, pour admettre ses erreurs.
- Vous êtes gentille. Il peut... ? - Bien sûr.
- Viens, Jack. Assieds-toi.
Il m'aide beaucoup.
- Quoi ? Dans l'affaire ? - Oui.
- Je m'attendais pas à ce que vous soyez
en bons termes.
- Et pourquoi ça ?
- Je veux dire...
Dans l'affaire de votre famille,
le fait que Russ avait sa théorie,
que vous l'avez soutenue, qu'elle ait été rejetée...
- Oh non, l'affaire n'a pas été rejetée.
C'était un vice de procédure.
- C'est très différent.
Un juge a surpris le LAPD en train
de cacher les preuves reliant Mack et Perez
au meurtre
et a déclaré un vice de procédure.
Et là, coup de théâtre.
La ville de L.A. souhaite rouvrir l'enquête
car tant qu'elle reste en cours,
les preuves restent enfermées dans l'obscurité.
- Donc on peut pas poursuivre le LAPD
parce qu'ils continuent à enquêter sur l'affaire.
- J'ai peut-être un truc
qui peut aider.
Un mandat de perquisition
pour l'Impala de Mack.
Ils l'ont déposé
après ta démission.
Ils t'ont poussé à partir
en disant que ta théorie n'avait aucun mérite
et ensuite, ils ont utilisé
sa théorie pour avancer.
- Mme Wallace, ça a été...
une route insupportablement longue et douloureuse
pour vous. Je suis vraiment désolé
que vous ayez eu à endurer tout ça.
- Vous n'avez pas à vous excuser à propos de ça.
Parce que grâce à vous,
j'ai tenu jusque-là.
Sirènes
- Les mains derrière la tête !
- C'est être au mauvais endroit au mauvais moment.
- Montre pas de résistance !
- Ma vie a aucun sens pour vous car vous pouvez me tuer
en vous basant sur votre théorie car je suis noir.
- Ne résiste pas.
Il gémit.
Debout !
- T'entends ça, enfoiré ? Ton compte est bon.
- Le son des sirènes signifiait autrefois
que mes confrères étaient en route pour m'aider.
C'était le son le plus agréable que je connaissais.
J'étais à 2 semaines de ma retraite quand j'ai démissionné.
J'ai perdu ma famille...
pour une affaire
que j'ai été incapable d'élucider.
Et...
C'était pas censé se passer comme ça.
*- Ce n'est que le début
de la 9e manche... - Russ !
*- Un gaucher rusé sur le monticule.
Voyons voir ce qu'il nous réserve.
Premier lancer.
Un triple à la troisième base.
- Allez, c'est bon, c'est gagné ! - Il l'élimine
au premier coup. Et on en a 2 de moins.
Les bases sont toujours occupées.
- Wouh !
*- Et il y a un tir au fond du champ extérieur gauche.
Ca revient...
...
Soupir
- Russ...
décroche ton putain de téléphone...
- J'étais un... policier de quartier
quand vous travailliez ici. Je vous ai toujours admiré.
- Merci.
- Si tu veux y aller, je viens avec toi.
Faisons ça ensemble.
Rappelle-moi ou écris-moi.
- On parle encore tous
de vous.
Même tout le temps, ici.
Mais j'ai bien peur
de ne pas pouvoir vous aider.
S'il vous plaît, ne vous méprenez pas.
Monsieur,
ces mandats, ils datent d'il y a 20 ans, et...
Inspecteur Poole ?
Est-ce que ça va ?
Vous vous sentez mal ? Un verre d'eau ?
Inspecteur Poole ! Merde ! Appelez une ambulance !
Inspecteur ? Inspecteur Poole ?
Vous m'entendez ? Restez avec moi.
- Reste avec moi, tiens bon, Russ.
- Il faut prévenir l'hôpital
qu'on a une urgence. Pas de pouls.
- Vite. Quelqu'un l'a vu tomber ? - Russ ?
Il s'est passé quoi ?
- On est en train de le perdre.
Vite ! Faut y aller.
Sirène
- Je viens voir Russell Poole.
Pleurs
Je suis Jack.
Je suis un ami de Russell.
Je suis désolé.
- Ca va aller.
- Ecoute-moi bien. T'as pas le droit de me dire ça.
Je te permets pas.
- Tu sais ce que je veux dire ?
Tu termines une affaire, t'obtiens une promotion,
tu sais, c'était dingue.
Mais ensuite, tu commences à penser que c'est toi, la médaille.
Prends
ton courage à 2 mains, regarde-le dans les yeux.
Et dis-lui : "Je suis désolé".
- On s'est pas épargnés, toi et moi.
C'est terminé...
pour moi.
- Je suis
un écrivaillon. D'accord ?
Je suis médiocre.
Tout ce que je fais, c'est en dépit du bon sens.
Mais je sais ce qui est mal.
Comme de rester sur cette affaire
et de faire croire à ton fils que c'est tout ce qui t'intéresse.
Cri de rage
---
- A quoi ça servirait ?
C'est trop tard.
- Première page du "L.A. Times."
Je dois avouer
que c'est un des meilleurs articles
que j'ai jamais lu. - Je sais.
- Je dois dire, Jack, que je suis fier de toi.
Je travaille sur une nouvelle édition nocturne.
Et on va avoir besoin d'un visage familier.
- Je ne peux pas travailler... pour un homme...
qui est de mèche avec les institutions
qu'on devrait tenir pour responsables.
On doit faire mieux.
Tu acceptes ma démission ?
...
Musique rap
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