Il existe sur Terre un endroit sans pareil.
Un monde rempli de merveilles,
de mystères et de périls.
Certains disent que pour y survivre,
il faut être aussi fou qu'un chapelier.
Et par chance...
je le suis.
Bénissez-moi, mon père, car j'ai péché.
Et là, doucement.
Tu n'es pas censée fumer ici.
J'ai encore péché alors.
Que veux-tu au juste ?
Ce que je veux, vous le savez très bien.
Je veux vos affaires, vos contrats.
Tout.
J'ai bien peur que tu tombes mal.
Une autre partie intéressée
m'a été suggérée pour s'occuper de mes...
mes liquidations.
J'ai un pari à vous proposer.
Ces autres... parties intéressées,
je vais les mettre en cage et dresser l'un contre l'autre.
Et vous pourrez regarder le spectacle des premières loges.
Donnez-moi deux semaines
et leurs corps seront à vos pieds.
Si je gagne, vous me refilez vos affaires.
Toutes vos affaires.
Si vous gagnez,
à vous l'honneur de faire de moi la partie défunte.
Marché conclu ?
Marché conclu.
Attendez.
J'ai besoin d'un petit service.
J'aimerais que vous trouviez quelqu'un pour moi.
Que les jeux commencent.
Du steak grillé
avec une bonne bouteille de bordeaux pour souper.
On t'a rien demandé.
Fais pas ça, c'est dangereux.
Je tiens une lame nue.
Mets-toi-la dans la gueule,
t'auras pas le choix de rester tranquille.
Pourquoi tu te rases ?
Ça fait deux semaines qu'on est cloîtrés ici dedans
et tout à coup, tu décides de te faire beau ?
- J'ai un rendez-vous ce soir. - Ah oui. Foutaise.
Toi, t'as rendez-vous sur un lit de camp
avec ta main droite, branleur.
Demain matin, le prochain train.
Le 404, direction nord,
desservant toutes les stations jusqu'au terminal.
Bon voyage, monsieur.
Je veux pas aller vers le nord.
- Je veux juste un train. - Un train ?
- Oui. - Où allez-vous ?
Nulle part, je veux juste un train.
- Pourquoi ? - Ça ne vous regarde pas.
C'est inutile d'être impoli.
Je suis désolé, c'était... c'était injustifié.
Un homme...
qui veut un train,
mais pas le voyage
est un homme qui a un problème.
En effet.
Il n'y a pas de train de marchandises
- qui passe entre-temps ? - Non.
Aucun train de marchandises.
Bien sûr.
Oui. Le 404 direction nord,
desservant toutes les stations jusqu'au terminal.
Eh bien, le 404 n'est pas près d'arriver.
Et ce n'est pas le temps que j'essaie de tuer.
Le Café du bout de la ligne.
Situé dans le hall de la gare ouvert 24 heures sur 24.
Nos brioches sucrées sont délicieuses.
Seulement 30 cents, c'est pas cher.
Vous êtes étrange.
Et vous êtes là, seul,
sur le quai d'une station déserte,
au beau milieu de la nuit.
Et vous attendez un train
qui ne viendra pas.
En plein dans le mille.
Le bout de la ligne alors.
Et voilà.
OUVERT
Ton argent, espèce de vieux croûton ou je vais te tuer.
Non, il n'en est pas question.
- Tu crois que je veux rire ? - J'ai rien dit de tel,
c'est juste que je trouve que tu manques de préparation.
Et ça, c'est mieux comme préparation ?
Ton portefeuille. Et ta montre. Tout de suite.
Écoute bien, je vais acheter ton revolver.
J'ai un billet ici, un 5 $ tout neuf. Offre finale.
Raymond, dépêche-toi.
Que veux-tu que je fasse, Lenny ? Il veut pas coopérer.
Lenny ? Et toi, c'est...
Raymond.
Raymond. Écoutez-moi bien. Je viens tout juste
de vous faire une offre des plus raisonnables à mon avis.
Vous allez faire de l'argent et moi, j'ai besoin de ça.
Est-ce qu'il est chargé ?
Pourquoi tu demandes s'il est chargé ?
Je veux savoir s'il y a des balles.
Bien sûr qu'il a des balles.
T'en es sûr ?
Non, il est pas chargé.
- Ray ! Elle est où, ta tête ? - Quoi ? Il est pas chargé.
C'est tout à fait ridicule.
Reste où tu es ou je...
Ou quoi ? Dis-moi, Lenny. Tu vas me tartiner à mort ?
Je suis extrêmement déçu de vous deux.
Vous avez déçu mes attentes et les vôtres aussi.
Y a matière à réflexion. Bonsoir.
Toi, tu me fais vraiment chier par moment.
Pourquoi t'as dit qu'il y avait rien dans le revolver ?
C'est pas comme si j'avais pu lui démontrer le contraire.
Toi, t'es là avec ton petit couteau de cuisine.
On avait vraiment l'air de deux crétins.
Interdit de fumer.
Bien, je vois personne d'autre.
On ne les voit pas fumer non plus, n'est-ce pas ?
Je peux avoir un autre café ? Celui-ci est froid.
C'est parce que ça fait 20 minutes que vous jouez avec.
- Je peux en avoir un autre ? - Bien sûr, 40 cents.
Soyez gentille, on vient de m'attaquer.
Trente-neuf alors. Je me sens généreuse.
Une bonne action dans un monde de vilains.
Vilains ? Dans le sens de
"je suis une vilaine fille, donne-moi la fessée ?"
Non, pas vilain dans ce sens-là.
Ou bien, attache-moi aux poteaux du lit,
j'ai été trop vilaine ?
Je crois que c'est dans la même catégorie de définition.
Je sais.
Mais j'aime vous voir gigoter quand je dis...
vilaine.
On s'est déjà rencontrés ?
Pourquoi ? Je vous semble familière ?
Est-ce que ça va ?
Vous avez des médicaments ?
Dites-moi lesquels.
Vous vous foutez de ma gueule.
Raison médicale.
OK, allez-y alors.
Je peux avoir mon café maintenant ?
Écoute ça.
"Blonde, plantureuse, au teint de pêche,
"recherche homme distingué pour dîners romantiques
"et balades au clair de lune... en ville."
Ça, c'est un code. Un code pour les déviants.
De la poésie de pervers.
Traduction : blonde obèse
veut baiser en plein air tard le soir. Tu vois ?
- Oui, c'est drôle. - "Jeune homme,
"délicat et timide recherche compagne dynamique
"pour le faire sortir de sa coquille.
"Amitié et romance. Habite la banlieue."
Traduction : feluette
à petite bite recherche dominatrice
pour abus et humiliation, donjon disponible.
Le monde entier dérive dans la merde
et les gens ne pensent qu'à leur prochaine couchette.
C'est ce qui est écrit.
C'est ce qui est écrit, en noir sur blanc.
CAFÉ DU BOUT DE LIGNE
Alors ?
Qu'est-ce qui ne va pas ?
Je vous demande pardon ?
Vous êtes loin de respirer la santé. Racontez.
Vous voulez pas savoir.
Je meurs d'envie de savoir.
Dites-le-moi.
- Qu'est-ce qui va pas ? - J'ai une fascination morbide
pour les atrocités et la dépravation.
Formidable.
Est-ce le cancer ?
Ah, non. Non.
On ne vous a jamais enseigné l'art de la conversation ?
Bien, qu'est-ce que c'est si c'est pas le cancer ?
Ils l'ignorent.
Pas vrai.
Ça, c'est génial.
Vous êtes bizarre, vous alors.
Sans contredit.
Mais la mort est de loin la meilleure partie.
- De quoi ? - De la vie !
Vous avez lu ça dans une carte de souhaits ?
Vous êtes drôle.
OK. Examinons les faits.
C'est incurable, douleurs au flanc et toux chronique.
Tout indique des dommages causés par une tumeur maligne.
Serait-ce possible que vous soyez dans le déni,
désespérément en quête d'une autre explication ?
Je vais mourir ?
Oui.
Non, merci.
Et vous ne savez pas...
comment ou pourquoi ?
Non.
Est-ce que ça va être douloureux ?
Oh non, non.
Mais comment vous pouvez le savoir ?
Antidouleur.
Y a-t-il autre chose ?
Un suçon.
- Sûrement pas le cancer. - OK.
Je vais pas perdre mon temps à vous diagnostiquer
s'il s'agit d'un simple cas de cancer.
Qui dit que je cherche un diagnostic ?
Vous allez mourir. Péniblement semble-t-il
et ils ignorent la raison et la cause.
C'est un cas non diagnostiqué selon moi.
On va tous mourir, vous savez.
Lentement, péniblement, ce n'est qu'une question de temps.
C'est ça, l'attitude à prendre.
Avez-vous peur ?
J'essaie de ne pas y penser.
Et vous y arrivez ?
Pas vraiment.
Va-t-on vous survivre ?
Je sais pas ce que vous voulez dire.
Enfants, conjointe ?
OK, dans le contexte, l'expression n'est pas claire.
Il vaut mieux dire : laisser dans le deuil.
Bon sang, vous êtes un prof de grammaire mourant ou quoi ?
Eh oui.
Eh bien, dans ce cas,
conjuguez-moi autant que vous le voulez.
Le verbe conjuguer s'utilise pas dans ce contexte.
- La ferme. - OK.
Vous êtes sûre qu'on ne s'est jamais rencontrés ?
J'en sais rien. Qu'en dites-vous ?
On ne répond pas à une question par une question.
On ne devrait pas péter plus haut que le trou,
mais... enfin bref.
Je me souviendrais de vous si on s'était déjà rencontrés.
En effet, je crois que si.
TROIS SEMAINES PLUS TÔT
Bon sang ! Mais qu'est-ce qui se passe ?
Qui es-tu, toi, alors ?
Détache-moi.
Hé ! Tout de suite.
Écoute-moi bien.
Tu as fait une bêtise.
Une grosse bêtise.
Mais une bêtise qui peut se réparer.
Tu vas finir de te rhabiller,
tu vas ramasser tes choses,
tu vas me donner la clé
et ensuite, eh bien, tu vas fuir.
Fuir pour rester en vie.
T'as aucune idée de qui je suis.
De ce que je fais.
Ou de pour qui je travaille.
Au contraire,
monsieur Nigel Illing.
Je sais exactement qui tu es.
Je sais exactement ce que tu fais.
Et je sais très bien pour qui tu travailles.
Autres détails te concernant : 44 ans, un mètre 80, 76 kilos,
AB négatif, buveur, fumeur, et avec un penchant marqué
pour les jeunes prostituées qui montrent de la cuisse.
En cumulant les informations
que j'ai recueillies sur toi et tes habitudes,
j'ai pu déterminer la quantité exacte de laudanum
à administrer pour te rendre inconscient
et relativement docile.
J'ai besoin d'un tout petit
élément d'information de ta part.
Et d'une modeste contribution.
OK, qu'est-ce que tu veux ?
De l'argent ?
Ma voiture ?
Écoute, je te la donne, prends-la.
Je te la donne. Prends ce que tu veux.
Oh, c'est un très mauvais choix de mots.
À l'aide ! À l'aide !
Bénissez-moi, mon père, car j'ai péché.
Alors, y a un gars dans une maison.
Il se déplace lentement,
l'atmosphère est sombre, sinistre.
Tu vois ce que je veux dire.
Il sort une arme et il pénètre dans la chambre,
la brandissant à bout de bras, droit devant lui, Vincent.
Je sais pas quoi dire. C'est un film.
OK.
Tu entres dans une pièce. T'hésites pas.
Tu vérifies tes angles.
Vide. L'espace est à toi, facile.
T'entres pas lentement comme ça dans une pièce
sans être capable de rien voir.
En attendant de te faire tirer. C'est stupide.
C'est un film, Al.
C'est pas la vraie vie.
C'est pas conforme aux faits.
C'est de l'invention pure et simple.
Ils engagent pas de tueurs à gages consultants
pour discuter des détails concernant l'assassinat
- de personnages de fiction. - Oui, mais pourquoi pas ?
Si c'était le cas, ce serait conforme aux faits.
Je viens de réaliser un truc : t'es un sacré imbécile.
Apporte-nous deux thés.
Hé ! Fausse blonde !
Deux thés.
Et le mot magique ?
Soyons honnête, t'as pas dit s'il te plaît.
S'il te plaît,
est-ce qu'on peut avoir deux belles tasses de thé,
un peu de lait, deux sucres bien généreux,
s'il te plaît, si ça te dérange pas, merci infiniment.
Avec un immense plaisir. Grand-père.
Regarde bien ça.
Excusez-moi.
S'il vous plaît.
Puis-je avoir l'une de vos jolies brioches ?
Il faut me payer un verre et un bon souper
avant de pouvoir goûter à mes brioches.
Je prépare un excellent martini, mon lapin.
Dans ce cas, je vais même les beurrer pour toi.
Alfred, ça te dérangerait beaucoup
de venir me rejoindre à la table, s'il te plaît.
Avant que je t'étrangle.
Le devoir m'appelle.
Je vois que t'es en fonction.
Y aurait-il, par hasard,
la moindre chance que tu te calmes un peu ?
Dans quel trou à rats m'as-tu traîné ?
T'as dit un coin tranquille.
Hors des sentiers battus.
Donc, t'as déniché le seul café dans le quartier
qui est ouvert toute la nuit, c'est génial.
J'ai cru qu'il serait plaisant de discuter
devant un thé.
Régale-toi bien.
Non, mais t'es saoul ou quoi ?
Non, pourquoi ?
Parce que t'en as assez dit. Ta gueule.
Bon alors, qu'est-ce qu'il y a de si secret et d'important
que tu ne pouvais pas m'en parler au téléphone ?
- On a du travail. - Oui ?
Laver des fenêtres, nettoyer des gouttières ?
Fais pas ton effronté.
Tu vas mériter une claque derrière la tête.
Enfin, je devrais dire,
te mériter une balle entre les deux yeux.
Compris ?
D'accord.
J'écoute.
Alors, il y a un message dans ma boîte vocale.
Le message dit : va au terminal.
Et ouvre le casier 125.
Y a-t-il une clé ?
Non, pas de clé.
Qu'est-ce qu'il y avait dedans ?
"Suis-moi.
"La lapine blanche."
C'est quoi ?
Bien, c'est une boîte de nuit.
Oui, je sais.
Merci.
Je ne vois pas vraiment le rapport.
Cherches-tu à gâcher mon plaisir ?
Cherches-tu à étouffer tout le glorieux mystère
de cette foutue situation ou quoi ?
Alors c'est un indice.
Une piste en miettes de pain.
Oui. Apparemment.
On semble "se complaindre" dans le dramatique.
On dit "se complaire".
On dit : ferme ta grande gueule.
C'est ça qu'on dit.
Une petite minute.
Une mallette noire...
Dans un casier. Un indice. Une piste en miettes de pain.
Vince, c'est sa signature, mon vieux.
Ça, c'est un boulot pour M. Franklyn.
Un boulot pour M. Franklyn.
Ça, c'est monumental.
OK.
T'excite pas.
Je croyais qu'Illing était son gars.
Ça a l'air que non.
Je t'ai mis en appétit ?
J'en salive déjà.
Allons voir où mène la trace.
Il faut bien jouer nos cartes, Vincent.
On ne plaisante pas avec M. Franklyn.
On vient de se faire donner une occasion unique.
La chance de toute une vie.
Les clés de son royaume.
Du calme. On parle de M. Franklyn,
pas de la seconde venue du Christ.
On dirait bien que c'est là.
Qu'est-ce qui te fait dire ça ?
L'enseigne au néon avec la foutue lapine ?
Pince-moi, Vince, je rêve.
Je parie que l'entrée est loin d'être gratuite.
Bonsoir, charmants messieurs.
Bonsoir, demoiselle à moitié nue.
Pour affaire ou pour le plaisir ?
La vraie question est-elle plutôt :
est-ce que je veux payer pour te regarder te tortiller
devant moi jusqu'à ce que je sois bien émoustillé
pour qu'ensuite, tu me charges une fortune
pour m'astiquer le manche ?
Car dans ce cas, la réponse est non, va chier.
Vous n'êtes pas un gentleman.
Mais vous, par contre...
Je m'appelle Conejo.
Bienvenue. Que recherchez-vous ?
Nous devons rencontrer quelqu'un.
- Qui donc ? - On ne sait pas.
- À propos de quoi ? - On l'ignore.
- Hé ! - Vous devez voir Bonnie.
Suivez-moi.
Il est où, ce "Bunny" alors ?
Vous verrez bien.
Conejo, quel nom superbe !
Je parie que ça veut dire ruisseau,
coucher de soleil ou quelque chose d'exotique.
Ça veut dire lapin, idiot.
Ah oui.
Tu ferais bien de ne pas oublier pourquoi on est ici.
Tu commences à devenir encombrant.
Et mon travail est justement
d'éliminer ce qui est encombrant.
Encombrant ? Qu'est-ce que tu veux dire ?
Tais-toi !
On est tous les deux dans le même bain,
je te laisserai pas m'insulter et me traiter de noms.
Arrête de faire l'idiot.
Tais-toi un peu. Regarde ça. Oh, seigneur.
Oh mon Dieu.
Bon, assez perdu de temps.
Hé, t'es la fameuse Bonnie ?
Ce qu'on est brusque.
Je suis pas ici pour des raisons culturelles.
J'ai besoin d'informations.
Peut-être aussi une petite danse hors scène
si je peux en avoir une.
T'es au bon endroit, Vincent.
Comment sais-tu mon nom ?
Fausse blonde ? Qu'est-ce que tu fous ici ?
Je gagne ma vie.
Y a-t-il un endroit où l'on peut discuter ?
Ça dépend. Est-ce que t'as quelque chose pour moi ?
J'avais en tête une belle enveloppe remplie de billets.
Ça devrait suffire pour deux ou trois danses érotiques.
Peut-être même plus que ça.
Suivez-moi et vous le saurez.
Tous les deux dans le terrier du lapin.
De plus en plus curieux.
Ils sont avec moi.
LE TERRIER DU LAPIN
On nous a envoyés ici.
On sait pas pourquoi. Apparemment pour te voir.
T'es censée nous donner quelque chose.
Bien que je n'ai absolument aucune idée
pourquoi tu ne nous l'as pas donné tout à l'heure au café.
Puis on repart.
Qu'est-ce que t'en penses ?
Alors ?
Écoute, je sers juste d'intermédiaire.
Faites comme si j'étais la serveuse à moitié nue
qui se fait payer pour livrer de la marchandise.
D'une partie anonyme à une autre.
Ou...
pas si anonyme que ça dans ton cas, Vincent.
- La combinaison ? - Aucune idée.
Je fais quoi avec une mallette que je peux pas déverrouiller ?
Aucune idée.
Même pas besoin de combinaison.
Merci, Bonnie. Sur ce, on vous laisse.
Minute. Tu as quelque chose
de légèrement différent, fausse blonde.
Hormis les jarretières, le décolleté plongeant
et le fait que je suis grimée comme une catin ?
Oui. Oui, à part ça.
Il est temps de partir, Vince.
Non.
Je veux ma petite danse avant de partir.
Je suis prête si tu l'es.
Alors qu'est-ce qu'on attend, mon lapin ?
Partons, Vince. Le spectacle est fini.
Je vais vous montrer le raccourci vers la sortie.
Un de ces jours, tu vas me la faire,
cette danse érotique, fausse blonde.
Je peux te le garantir.
Reviens me voir bientôt, mon beau.
Alfred.
Je vais même te montrer ma queue.
Et la prochaine fois, viens seul.
Ah, franchement.
Le moindre relent de parfum de putain,
et tu te crois amoureux.
Vraiment, wow !
Elle était plus belle comme serveuse.
Tu sais que t'es un abruti, hein ?
C'est l'attente qui me tue.
C'est... resté assis en attendant...
mon dernier souffle.
Ma mère a péri dans un feu.
Disons qu'elle a pas eu le loisir d'attendre.
- Je suis désolé. - Non, vous l'êtes pas.
Vous êtes totalement imbu de vous-même en ce moment.
- Absorbé par votre nombril. - Oh, doucement.
C'est pas parce que je suis mourant
que je suis devenu un parfait salaud.
Pourquoi pas ?
C'est bien votre droit.
C'est le bon côté durement acquis.
- Je vous suis pas, là. - Eh bien, pensez-y un peu.
Vous avez carte blanche.
Enfin, plus rien n'a de conséquence.
Vos derniers jours sur Terre, vous pouvez les passer
à faire tout ce que vous voulez.
Violer tout ce qui bouge.
Offrez-vous une virée d'enfer. Saccagez le district,
faites couler le sang dans les rues
et rien de tout ça n'aura d'importance
parce que dimanche, vous ne serez plus là.
Délirez. Au diable le sens moral.
Tirez sur tout le monde du haut du clocher.
Vous est-il arrivé quelque chose dans votre jeunesse ?
À part que ma mère a brûlé vive dans un brasier d'enfer ?
Je suis tellement désolé. Je...
Ne vous excusez pas. Frottez-moi le nez dedans.
Allez, saccagez-moi.
Désolé, c'était un peu... vilain.
Qu'est-ce qui est arrivé à votre pouce ?
Oh, ça.
Un exercice de maîtrise de soi.
Ce fut un succès alors.
Écoutez, tout ce que je veux dire, c'est que selon moi,
c'est une superbe occasion
de faire tout ce qui vous chante.
Bien et si ce qui me chante, c'est de traîner dans les cafés
et m'apitoyer sur mon sort ?
Alors dans ce cas, je devrai vous achever tout de suite
et m'épargner votre radotage inutile.
Eh bien, je vous en serais reconnaissant.
Annie.
Bill.
Ce n'est pas votre casier.
Vous allez me filer un infarctus.
C'est un délit criminel que de porter atteinte
aux installations d'entreposage municipales
ou aux biens du district.
Toute activité suspecte doit être signalée
aux autorités compétentes sans délai.
Je te recommande de me foutre la paix.
Dégage, vieillard.
Superviseur. Je suis un superviseur.
Je travaille de nuit,
je balaie les plateformes et le grand hall.
Je fais l'entretien de toutes les...
La ferme !
Je te pose une question.
Trouves-tu que j'ai l'air du genre de gars
qui se faufile dans la gare au beau milieu de la nuit,
fait sauter le verrou d'un casier,
s'empare d'une mallette suspecte
et ensuite laisse le foutu gars de ménage...
Pardon, le superviseur de nuit
s'enfuir pour aller raconter ce qu'il a vu ?
N'aie-je pas plutôt l'air d'un individu
hautement motivé et extrêmement violent
qui n'hésiterait pas à tuer le superviseur en fonction
et le fourrer dans le foutu casier ?
Les modes de paiement acceptables
dans cet établissement sont les suivants :
argent, traite bancaire, chèque certifié
d'une valeur équivalente au prix d'un aller-retour.
Je t'aime bien, toi. Tu me fais rire.
D'accord, d'accord, je règle.
Motus et bouche cousue, hein.
OK, oui.
Dix, 20, 30 $.
Ça fait ton bonheur ?
Lorsque le riche vaurien a besoin du pauvre vaurien,
le pauvre peut faire le prix à son gré.
Répète ça.
Je veux plus d'argent.
Oui. Oui. Plus, c'est ça.
Bien sûr, mais tu sais quand un riche vaurien
en a plus que ras-le-bol de payer le pauvre,
il se rend chez lui, il met le feu
et tue sa famille au complet.
Chemin de fer du terminal
vous remercie de votre visite
et vous souhaite une excellente soirée.
Espèce d'escroc.
D'abord, y a quelques détails que tu dois savoir.
J'écoute.
- Et toi, donne-moi ton... - Va chier !
Je veux juste savoir quelle heure il est.
Mon erreur.
Oui, c'est ça, continue ton chemin.
- Hé, allez, dépêche-toi. - Sale con.
- Oui, si j'avais su. - Bien sûr.
Juste pour toi.
Bonsoir, fausse blonde.
Bonsoir, prince charmant.
- Alfred. - Vince.
Laisse tomber.
Tu sais pas d'où elle sort, tu vas attraper quelque chose.
Le devoir m'appelle.
Eh bien, ce fut très agréable de te revoir.
Je peux pas dire la même chose de toi, Vincent.
Ne perds pas l'objectif de vue.
Tu te laisses aller.
À un de ces quatre, fausse blonde.
À moins que je ne te tire avant.
Vince !
Bang !
Branleur !
C'était dans la mallette.
Fais-le jouer.
Je vais me délier les jambes.
Je m'appelle M. Franklyn.
Je n'ai aucun doute que vous savez
qui je suis et combien valent mes affaires.
J'ai une offre à vous faire,
un contrat.
Vous allez tuer quelqu'un pour moi.
Vous allez vous rendre dans l'appartement
que je vous ai procuré et attendre.
Vous allez être disponible 24 heures sur 24.
Sept jours par semaine
jusqu'à ce que je vous contacte pour...
L'exécution.
Oh, Seigneur.
Avant que vous commenciez,
j'exige un face à face avec l'un de vous deux.
Un seul.
Je n'aime pas les foules. C'est tout.
C'est bien tout ce qui manquait.
Salut, fausse blonde.
Tu fais ta petite balade du soir ?
Elle me fait chier.
Je vais te dire quelque chose.
Je me fais un peu vieux pour ces mascarades,
fausse blonde.
Bonsoir, princesse.
C'est pour toi.
T'es dans le pétrin, Alfred.
Je suis toujours dans le pétrin, ma beauté.
Pas le moment de jouer au héros.
T'es dans un vrai pétrin du genre : fais attention,
sinon on va te tirer une balle derrière la tête.
- J'écoute. - Bien.
Parce que tu me plais.
Tu es bel homme et tu es courtois.
Et j'adore ta mâchoire.
Elle est virile.
Je ne veux pas te perdre.
Et moi, je trouve...
Tais-toi.
D'accord, j'ai compris.
Y a quelqu'un ici qui veut te voir.
Et tu devrais écouter ce qu'il a à te dire
ou tu auras une énorme plaie béante
au beau milieu de ton joli visage.
- OK. - Bien.
Tu peux venir. Il va pas mordre.
Allô ?
APPUIE SUR LE BOUTON...
Bonsoir, Vincent.
Je parle à M. Franklyn, je présume.
- C'est exact. - Alors si je comprends bien,
vous me convoquez en pleine nuit,
je dois traverser la ville, je me gèle les couilles.
Ensuite, je me tape 20 étages à pied.
Tout ça pour qu'on se parle au téléphone.
Qui dit que le mystère est un art perdu ?
Oui, bon point.
À présent, le contrat.
Toi et ton partenaire commencez demain.
La cible se fera leurrer et se rendra à la fenêtre.
Il fait face à l'appartement où vous serez en attente.
Une seule balle dans la tête, une mort prompte.
Pas d'erreur.
Maintenant, j'ai autre chose.
Une affaire à part pour toi seul.
OK, j'écoute.
Une fois le contrat exécuté,
tu vas tuer ton partenaire.
- Pourquoi ? - Je n'aime pas les foules.
J'aime la fidélité qui s'achète.
Le double de l'offre originale. On liquide.
"Ouvre-moi."
Vous voulez sa tête sur un plateau d'argent.
Ses papiers d'identité
et son doigt de gâchette vont suffire.
Je t'offre le double de l'argent
sans que tu aies à partager.
Je crois pouvoir me fier à ton avarice de mercenaire.
Alors... est-ce qu'on a une entente ?
Oui. C'est comme si c'était fait.
Parfait.
Où est-ce que t'as déniché ce truc-là ?
Dis-moi, où t'as pris ça ?
Arrête, Alfred, c'est rien que le messager.
Qui s'apprête à se faire tirer.
Au compte de trois. Un, deux...
Casier !
Un casier dans le Terminal.
Une mallette noire.
Il y avait une note dedans
puis quelqu'un... Un homme m'a payé.
Une enveloppe pleine d'argent.
J'ai... je vous en prie, ne tirez pas.
Trois.
Allez, fais de l'air.
Va-t'en.
Merde !
Merde, merde, merde !
Salaud !
Tu te sens mieux ?
Tout ça, c'est de la merde.
Pas de contrat, ni de cible.
Tu te trompes, mon mignon.
Il y avait assurément une cible.
- Moi ? - Plus maintenant.
Nous pouvons en trouver une nouvelle.
Nous ?
Explique-moi une chose, ma belle.
Pourquoi te ferais-je confiance ? Hein ?
Ne joues-tu pas un rôle dans cette conspiration ?
Je te l'ai dit.
Tu me plais.
J'ai besoin de quelqu'un à qui servir mes brioches.
Eh bien, je suppose que j'ai besoin d'un nouveau partenaire.
Mon ancien est soudainement devenu... imprévisible.
Je dois te prévenir, Alfred.
J'ai besoin d'une main ferme et de réprimande périodique.
J'ai trop hâte de te tenir en mon pouvoir.
Bien.
Allons préparer notre vengeance devant une tasse de thé.
Nettoie ce gâchis. Je fais chauffer l'eau.
Partenaire.
De mon point de vue,
vous avez deux options.
- J'écoute. - La première,
le suicide.
Je vois. Et l'autre ?
Bien, d'abord, je dois faire valoir cette option.
- Ah oui ! - Ouais.
- Allez-y. - Vous êtes mourant.
- C'est ce qu'on dit. - Ça ne vous enchante pas.
Pas vraiment.
Vous êtes misérable. Sensible.
À vrai dire, vous n'êtes pas très amusant.
C'est gentil, ça.
Vous voulez un conseil ?
Non.
Mettez fin à tout ça.
Vous avez déjà songé à la thérapie ?
Chaque minute de chaque jour,
on a l'embarras du choix
parmi un arsenal de situations dangereuses
pouvant entraîner la mort.
Se précipiter sous un autobus.
Prendre un bain avec le grille-pain.
Tomber sur un couteau à beurre, les grands édifices,
les rivières, les ponts, les trains.
Il existe plus de façons de mettre fin à ses jours
qu'il y a de façons de vivre.
Ces histoires de passer les nuits à rôder dans les gares
en traînant sa misère seraient finies, ça suffit.
Tout ce qu'il vous faut, c'est un peu de couille.
Et mon âme immortelle ?
- Surestimée. - Surestimée...
Avez-vous commis un acte
qui mettrait en péril votre âme immortelle ?
Alors voilà !
Vous n'avez rien à craindre.
Êtes-vous catholique ?
Oui.
Croyant ?
Merde ! Désolé.
Pardonnez-moi, mon père, car j'ai pêché.
À vrai dire, je ne me souviens plus de ma dernière confession.
Ça doit faire... plus de dix, mais moins de 20...
Jours ?
Mois ? Sûrement pas des années ?
Ne vous fâchez pas contre moi
parce que je dis la vérité. C'est méchant.
Si j'avais su que vous étiez comme ça,
j'aurais dit trois jours
et je me serais débrouillé avec le Seigneur.
Désolé.
C'était injustifié. Je m'excuse.
Vous êtes toujours là ?
Je sais que vous êtes là, ça sent le sherry.
Définis croyant.
Sucette ?
Je vais prendre ça comme voulant dire non.
C'est peut-être le châtiment divin.
Ça semble fascinant.
Vous savez,
mes péchés qui refont surface.
Mon passé qui revient me hanter.
Je suis tout ouïe, William.
Laissez-moi entendre votre confession.
Repentez-vous et vous serez sauvé.
Ça, c'est même pas dans la Bible.
Non, ça, c'est le graffiti
sur l'arrêt d'autobus face au Terminal.
C'est dommage, ça.
Parce que c'est tout ce que je connais des Saintes Écritures.
En voici une :
repentez-vous, revenez à Dieu et vos péchés seront effacés.
C'est pas très accrocheur.
Et alors mon argument en faveur du suicide,
ça commence à avoir du sens ?
Vous me donnez mal à la tête.
Parlant de mal de tête. Prenez un crayon,
plantez-le bien dans la table,
donnez un bon coup de tête sur le crayon.
- Mort en cinq secondes. - C'est horrible, ça.
Pourtant, chaque fois que je propose ça à quelqu'un,
on croit que ça passe par le nez.
Vous avez proposé ça plus d'une fois.
Ça peut pas passer par le nez, c'est impossible.
Songez à la trajectoire. Faut que ça rentre
par le globe de l'œil, dans le cerveau par l'orbite.
Ah bien...
tout dépend de l'angle de la tête je suppose.
Testons la théorie.
Il est pas très aiguisé, je trouve.
Utilisez votre beau stylo alors.
Il est plus lourd.
La pointe est plus acérée.
Ça rentrerait mieux dans la table, meilleur achat.
Ce serait beaucoup plus approprié,
plus cérémonial.
Un stylo, c'est plus versatile qu'un crayon.
Plus solennel.
Certainement le meilleur choix.
Sans aucun doute.
Et on ne peut plus poétique.
Prof de français trouvé empalé sur son propre stylo-plume.
- C'est épique. - C'est inspiré.
Tout y est. L'heure, la méthode, l'endroit.
C'est la solution.
Vous ne pensez pas que ce serait un peu douloureux ?
Mais vous seriez à la fine pointe.
- Saisissez. - Brillant !
Vous êtes pas motivé, vous alors.
Voulez-vous vous suicider ou pas ?
- Je n'en suis plus certain. - Ah, pathétique.
Je peux avoir votre stylo ? J'en ai jamais eu un comme ça.
- Non. - Pourquoi pas ?
Parce que... il m'appartient.
Je croyais que vous étiez sur le point de vous tuer.
Pourquoi vous faut-il un stylo ?
Allez, c'est comme si vous me l'auriez laissé.
On dit léguer pas laisser.
Taisez-vous donc. Je prends le stylo.
Il ne vous sert à rien et je le veux.
Et je vous donne mon crayon pour compenser, OK ?
Voilà, pour vous. C'est fait.
Ça fait combien de temps qu'on est coincés ici ?
Douze jours, 13 heures et 27 minutes. Pourquoi ?
Je me demandais.
Tu t'ennuies de ta fausse blonde ?
T'es comme un ado en pleine crise hormonale.
Elle va causer ta perte, cette fille-là.
- Des cartes. - Ouais. Super. Poker.
Brag à trois cartes.
C'est un jeu pour les bébés.
D'accord, jouons au poker.
Là, tu parles ! Allez.
J'aime mieux ça.
Donne-les-moi, tu vas te faire mal.
Allez, allez, donne.
C'est bien notre chance, il manque la moitié des cartes.
Une partie de bataille peut-être ?
Tu veux une bataille ? Je vais t'en donner une, moi.
Comment on joue à la patience ?
Tout seul. Discrètement dans l'autre pièce.
Tu sais, tu commences vraiment à devenir...
Ouais, je deviens encombrant, je sais.
T'arrêtes pas de le répéter.
- Patron. Regarde ça. - C'est quoi ?
Un truc avec lequel je peux te battre à mort ?
Non.
"C'est le moment, dit le morse,
"de parler de diverses choses.
"Du froid, du chaud, du mal aux dents,
"de chou-fleur et de roi."
Et si les flots peuvent brûler ?
Et si les porcs savent voler.
Je comprends pas. Ce sont des bêtises.
Partout, c'est comme ça. D'un bout à l'autre.
C'est un tas de conneries !
Eh bien, je suis sûr que Lewis Carroll
va se confondre en excuses quand il va se rendre compte
à quel point tu es troublé.
Pourquoi tu ne vas pas dans l'autre pièce ?
J'ai envie d'être tranquille.
Vous voulez boire quelque chose ?
- Un bon petit verre ? - Ah oui. Sans doute.
Bill, il est temps d'explorer la seconde option.
Alléluia ! C'est pas tout.
En effet. Option 2.
Le suicide assisté.
Je crois qu'ils appellent ça l'euthanasie.
L'euta... quoi ?
C'était très populaire à une époque chez les Suisses.
C'est quoi, un Suisse ?
- Oubliez ça. - Ce que je veux dire, c'est :
si vous n'avez pas le courage de le faire vous-même,
trouvez quelqu'un qui le fera pour vous.
Autrement dit, je devrais engager un tueur.
Exact.
Y a une section Assassin dans les petites annonces ?
Recherché : étrange et mystérieux,
sombre et anonyme,
doit posséder une arme.
Mon petit ami est tueur à gages.
Et c'est votre jour de chance.
Il se libère tout juste d'un contrat.
- Heureux hasard en effet. - On pourrait le rencontrer
pour discuter de différentes façons de vous tuer.
Il choisit la meilleure.
Je vous donne un exemple.
Vous vaquez à vos activités quotidiennes
quand un beau jour, vous retournez chez vous
après une longue journée de travail.
Balle dans la tête.
Dernière chose à laquelle vous vous attendiez.
Je crois qu'il est juste de dire
que si j'engageais quelqu'un pour me tuer,
je m'attendrais à mourir la plupart du temps.
Il faut juste que, enfin, vous évitiez d'y penser.
D'accord, je vais faire ça alors.
Donc on retient ça : un tir de loin dans la tête.
Rapide, anonyme et sans douleur.
- C'est une option. - Super.
Trouvons d'autres façons de mourir.
J'ai hâte !
Poignardé ?
Non, j'aime pas les couteaux.
Ça fait trop de dégâts et ça fait mal.
Vous voyez, c'est le genre de choses
- qu'il va vouloir savoir. - Qui ?
Le gars qui est peut-être
ou peut-être pas un tueur à gages,
mais qui est certainement mon petit ami.
D'accord.
Ou... que pensez-vous d'un délit de fuite ?
Eh bien, j'ai un petit problème avec ça.
J'écoute.
Si j'étais pas mort sur le coup,
il faudrait qu'il repasse sur moi en marche arrière.
L'idée me terrifie.
- Une poussée ? - Je vous suis pas.
Du haut d'un gratte-ciel, à titre d'exemple.
Ou bien devant un train.
Je dois avouer avoir exploré quelque peu l'idée du train.
En moins de deux,
vous êtes un tas de ketchup et de dents brisées.
Vous savez illustrer les choses, Annie.
Seul inconvénient, pas de cercueil ouvert.
Je vous l'accorde.
Mais l'idée d'une chute commence à me plaire.
- Ça semble presque accidentel. - Une poussée ? On retient ?
Oui, d'accord.
- À une mort imminente. - Au 404.
Alors ?
Bien quoi ? T'as quelque chose à me dire ?
Non.
Je m'ennuie vraiment à mourir.
Tu veux jouer à un jeu ?
Jouer aux serpents et échelles ça m'intéresse pas.
T'as pourtant fait le casse-tête.
Je déteste les casse-tête.
T'as aussi fait les mots croisés.
- Essaies-tu d'être drôle ? - Une partie d'échecs ?
J'ai dit : essaies-tu d'être drôle ?
- Non, patron. - J'ai donc pas besoin
d'aller te voir pour t'enseigner des manières.
- Non, patron. - Parce que si je dois aller
te voir, tu vas le regretter. Tu me comprends ?
Oui, patron.
Bien.
Une partie de Monopoly alors ?
Vas-y, continue.
Je vais t'envoyer six pieds sous terre, mon gars.
Ah oui ?
Je sais pas pourquoi je me casse la tête avec toi.
Je devrais te loger une balle en plein visage,
me trouver un nouvel apprenti.
Je croyais que j'étais ton associé adjoint.
C'est juste une jolie façon de dire apprenti.
Je suis un atout précieux.
T'es un poids mort encombrant.
Je t'ai déjà expliqué ce que je fais
avec ce que je trouve encombrant.
Si j'étais pas là, qui ferait le thé,
collecterait l'argent et réglerait tous les contrats ?
Hein, qui ferait le vrai travail ?
Bon garçon. Tu commences à comprendre.
Ouais.
Fantastique.
Sophisme pathétique.
- Philosophe plaignard. - Excusez-moi ?
C'est comme ça qu'on dit
quand les tourments émotionnels sont reflétés
dans l'ambiance des lieux. Par exemple,
quand deux amants se disent adieu
sous une forte averse.
Ou un coup de tonnerre au moment où le meurtrier apparaît.
Ça accentue le tragique.
Avouez que l'impact ne serait pas le même
si le tueur découpait ses victimes
dans un beau grand parc ensoleillé.
C'est beaucoup mieux dans une ruelle sombre embrumée.
Bon sang ! Mais vous êtes un talent gâché.
Vous devriez être publié.
Vous devriez faire des discours
et puis inciter une grande révolution.
Et pourtant me voici :
un misérable prof de français qui tousse à se fendre la rate
et qui ne cesse de souhaiter que la terre l'engouffre.
Suivez-moi.
Vraiment ?
- Bill ! - OK, d'accord.
Où est-ce qu'on s'en va ?
Explorer le tragique et le sophisme pathétique.
Dépêchons.
Ça semble être une excellente idée.
Allez, Bill.
Où est votre sens de l'aventure ?
Il est confortablement installé près d'un bon café.
Qu'est-ce que c'est que ce truc ?
Un ancien puits de ventilation.
De l'époque où la ville était fonctionnelle.
À présent, il est condamné.
Un trou béant menant nulle part.
Tombe, tombe, tombe.
C'est la chose la plus effrayante que j'ai jamais vue.
Vous venez souvent ici ?
Ah oui, j'adore ça ici. Allez, approchez-vous du bord.
- Non, je... - Fermez les yeux.
Une sensation incroyable.
Annie. Reculez.
Eh bien ?
- Eh bien, quoi ? - Il y a à peine cinq minutes,
vous souhaitiez que la terre vous engouffre.
Et voilà.
Y a pas de quoi.
Vous voulez que je saute là-dedans ?
Sophisme pathétique.
- Non, pas du tout. - Tout à fait.
Tourment émotionnel reflété dans l'ambiance des lieux.
Je suis dans un gouffre profond.
C'est parfait. Testons votre courage.
Je dirais plutôt un test de gravité.
- Exact. - Non, Annie, écoutez,
je ne vais pas me jeter dans un gouffre béant
juste parce que ça correspond parfaitement à une métaphore.
Pourquoi pas ?
Propre, rapide, sans douleur. Et on ne peut plus poétique.
Vous êtes cinglée, folle à lier.
Sans contredit. Approchez-vous du bord
que je vous pousse.
Temps mort, temps mort, temps mort ! OK ?
Très bien. D'accord.
Pourquoi vous avez fait ça ? Vous avez perdu la tête ou quoi ?
Quelle est la pire chose qui aurait pu arriver, Bill ?
Vous seriez mort. Tout serait fini.
Fini le mal, la souffrance,
l'attente d'un train qui n'arrivera jamais.
Et si je vous avais laissé tomber,
il n'y aurait pas de suite à tout ça.
Cette conversation, cette rage bouillonnante,
cette rancœur de merde que vous ruminez, plus rien.
Pas comme ça.
Je veux pas mourir de cette façon.
Comment alors ?
Que ce soit un train, une voiture, un coup de feu,
c'est le même résultat.
Je crois que la vraie question est...
voulez-vous vraiment mourir ?
Debout sur le bord,
ça fait réfléchir, n'est-ce pas ?
Je vais vous tirer en plein visage.
Rien ne me ferait plus plaisir,
mais tu ne le feras pas.
Cessez de penser, Bill.
De justifier.
Fermez les yeux.
Un dernier souffle
et un pas en avant.
- Le temps s'écoule. - C'est tranquille dehors.
On dirait l'Apocalypse.
- Une seule balle. - Quoi ?
J'ai dit : on est seuls, y a personne.
Ouais, c'est mort.
Comme un cadavre.
Il est chargé ?
Ouais. T'es mort.
Un lait, deux sucres.
Qu'est-ce que vous attendez ?
C'est ça.
Non. Non, je peux pas.
Vraiment dommage.
Dommage, hein ?
Vous trouvez ça dommage ?
Vous trouvez ça amusant ?
C'est qu'un jeu pour vous, hein ?
Mettez-vous une chose dans la tête, OK ?
Je suis mourant. Je vais bientôt mourir.
Pour moi, tout ça est réel.
Ce foutu trou dans la terre, il est réel !
Je ne me tiens pas sur le bord,
je suis déjà en chute libre.
Vous avez quoi, 23, 24 ans ?
Jeune, en parfaite santé, immortelle.
Toutes ces absurdités concernant la mort,
ce n'est que de la pure foutaise !
Allez marcher dans la lumière, profitez de belles choses.
Cessez de traîner autour de grands vides
et de perdre votre temps dans des cafés de nuit.
Laissez tomber cette façade, ces fantasmes futiles.
C'est ça, Bill, allez-y, criez,
gueulez contre la lumière qui décline.
C'est la mort de maman qui a déclenché cette obsession ?
Ah oui.
Peut-être aussi un père absent.
Ou encore un prêtre trop soucieux.
Trouvais-tu qu'il était plus facile d'attirer l'attention
en jouant la folle excentrique ?
Le visage d'ange au cœur obscur !
Je parie que tu te coupais, n'est-ce pas ?
Tu adorais les lames de rasoir.
Fallait que ce soit visible pour qu'on remarque.
Avais-tu une petite amie ? Une jeune complice.
Toutes les deux derrière le garage
en train de vous brûler avec des cigarettes.
Une autre petite orpheline construite à ton image.
L'une continuellement incitant l'autre ! Merde !
Mais c'est trop classique ! C'est banal !
On en trouve à la pelle des comme toi.
Dans mes classes, j'en ai vu des douzaines au fil des ans.
J'ai connu des tas de petites idiotes exactement comme toi.
De vilaines, vilaines petites filles.
Comme toi.
Vilaine ?
Mais j'aime vous voir gigoter quand je dis...
Vilaine.
Je t'ai eu.
Mon Dieu.
On se connaît ou quoi ?
T'as retrouvé la mémoire ?
N'est-ce pas, monsieur Braithwaith.
Je crois que je me souviendrais de vous
- si on s'était déjà rencontrés. - En effet, je crois que si.
Tu te souviens de cette vilaine petite fille ?
Tu te souviens de m'avoir punie, monsieur Bill ?
C'est assez, vilaines petites idiotes !
C'est peut-être le châtiment divin,
mes péchés qui reviennent me hanter.
- Je suis désolé. - Les lumières éteintes.
C'est notre petit secret.
Il vous est arrivé quelque chose
dans votre jeunesse ?
J'ai attendu toute la nuit
pour que tu te souviennes de moi.
Toute la sacrée nuit. Juste là devant toi.
J'attendais juste que tu fasses le lien.
Tu veux savoir pourquoi t'as pas le courage
de te suicider, monsieur Braithwaith ?
Parce que après la mort,
tu sais précisément ce qui t'attend.
Les orphelines font toujours les meilleures victimes, n'est-ce pas, William ?
Mais les doigts crayeux laissent des taches indélébiles
sur les petites culottes des fillettes.
L'heure du châtiment divin est arrivée.
Brûle en enfer.
Est-ce que le revolver était chargé ?
Celui que tu as pointé sur moi ?
Impossible d'affirmer ou de contredire.
- C'est quoi ? - Bien, c'est le téléphone.
OK.
Oui.
D'accord.
Compris.
C'était notre cher monsieur Franklyn.
Ça y est.
Oui ?
Est-ce que le téléphone se rend ?
Et elle est où la cible ?
Qu'est-ce que t'attends pour tirer ?
J'ai pas de cible.
Vas-y, tire. C'est quoi le problème ?
Ta gueule, ferme-la.
Fausse blonde ?
Mais qu'est-ce qu'elle fait ici ?
Je t'ai eu.
Pose le fusil, patron.
Tu veux m'expliquer ce qui se passe ?
C'est ce qu'on appelle dans le métier un double piège.
Allez, pose le fusil.
Va t'asseoir à la table. Les mains où je peux les voir.
- Tout va bien, fausse blonde ? - T'en as mis du temps.
J'ai cru un instant
que t'allais le laisser me tirer.
Il préférerait te farcir plutôt que te tirer.
Alfred,
- ne sois pas vilain. - Désolé, princesse.
Allez, viens nous rejoindre.
Viens savourer ce moment avec moi.
T'as enfin perdu ta virginité ?
Félicitations.
Salut, mon beau.
- Ton odeur a changé. - Mon nouveau parfum.
- Il est enivrant. - Oh, Seigneur,
tuez-moi tout de suite.
Avec plaisir.
Une petite minute.
Dis-moi une chose.
Quelle raison as-tu de m'en vouloir ?
Vincent Iscariote. Ta ta ta.
Tu trahirais ton propre partenaire pour 30 sous.
J'aime la fidélité qui s'achète.
Tu n'es qu'un sale traître.
Et qu'est-ce que t'as à foutre là-dedans, toi ?
Bon, Vince, ne sois pas grossier.
Tu t'es montré très vulgaire envers ma douce moitié récemment.
Ta petite amie pense pour toi à présent.
Va chier.
Toi et ta putain sale...
Ne fais surtout pas l'erreur
de mal interpréter la situation, Vincent.
Tu vas employer un ton civil ou ce ne sera pas rapide et sans douleur.
On va étirer ça et ça va être laid.
Tu sais vraiment me faire chier !
T'es qu'un sale traître, un lâche,
un hypocrite et un menteur.
Mais devine.
J'ai un nouveau partenaire, Vincent.
Et je vais te dire une chose.
Je raffole de me faire baiser par elle.
Tout ça sort de ta tête, fausse blonde ?
Ah oui, Vincent, c'est moi, la super vilaine.
Complètement fou.
Vous délirez, vous êtes malades tous les deux.
Va chier.
- Toi et ta putain de merde. - Ne le laisse pas
nous parler sur ce ton.
Non.
Tes yeux... je les ai vus...
Bye, Vince.
- C'était rigolo. - C'était génial.
OK. D'abord une bonne douche, des vêtements propres.
Ensuite, je t'emmène dîner. C'est moi qui paie.
Notre première vraie sortie.
À plus tard, princesse.
Bye, mon beau.
Le gars de ménage.
Le service complet, s'il vous plaît.
J'aime bien quand ça reluit.
Et voici un petit extra.
Appelons ça un geste d'excuse
pour la réaction un peu extrême de l'autre soir.
- Hum. - Hein ?
Monsieur le superviseur, à plus.
- Salut, bel homme. - Salut, princesse.
Est-ce que t'as fini tes devoirs ?
- Première de classe. - T'es brillante.
J'ai une petite surprise pour toi.
Tu portes ton costume de danseuse sous ton manteau ?
Des jarretelles, des bas-résille ?
Tu sais, ta mâchoire est vraiment attrayante.
Attends-moi ici.
D'accord.
Hé oh !
Y a quelqu'un ?
Princesse, c'est toi ?
J'ai horreur de ce surnom.
Laisse tomber ton arme.
Garde tes mains où je peux les voir.
Un faux mouvement et tu vas l'avoir cette plaie béante
au milieu du visage. Lâche ton arme.
Pousse-la du pied.
C'est bien.
Je croyais qu'on était partenaires.
J'ai déjà un partenaire.
Le boiteux ?
- Alors tout ça, c'était quoi ? - Un ingénieux stratagème
cruellement perpétré contre vous
par des personnes hyper motivées et intelligentes,
- qui aiment... - Se complaindre...
Dans le dramatique.
On dit se complaire.
Tu as raison, Alfred.
Deux semaines tu m'as fait passer
dans cet appartement de merde à attendre de tuer quelqu'un
qui attendait pour me tuer.
- Pourquoi ? - Parce que nous aimons
que toutes nos poupées soient bien rangées
et que nos rats affamés soient enfermés dans leur cage.
Car nous aimons les observer
se déchirer mutuellement.
Et...
tu ne m'as jamais vraiment aimé.
Moi ? Non.
Est-ce qu'on t'a déjà dit
que tu n'étais qu'une sans-cœur,
une vipère manipulatrice, immorale ?
Une sale pute.
Tu n'as pas idée.
Annie, chérie, je ne crois pas que tu envisagerais...
Non.
Écoute, tu voulais le garder, je sais bien.
Mais on a d'autres chats à fouetter, OK ?
J'ai trouvé ses papiers. Donne-moi son arme.
Livraison assurée.
Seigneur !
Tu vas me faire avoir un infarctus.
T'es en avance.
Donne-moi ça.
Qu'est-ce que t'as fait avec Vincent ?
Où est-ce que tu voulais les mettre ?
On peut les jeter dans le fleuve.
Non.
J'ai une meilleure idée. Viens m'aider.
Ma foi, après une chute pareille...
Cela me sera bien égal de dégringoler dans l'escalier.
C'est de plus en plus curieux.
- On se revoit bientôt. - Bonne journée.
Oui ?
C'est fait, monsieur Franklyn.
- Oui. - Les deux.
Bien.
Et la petite faveur,
le professeur,
je vous en suis éternellement reconnaissante.
T'as eu du plaisir, chérie ?
C'était comme de la crème glacée et confitures.
- Le boiteux était très utile. - Le café du bout de la ligne !
- C'est rien que le messager. - Le gars du ménage.
Il a son utilité.
Êtes-vous dûment impressionné,
monsieur Franklyn ?
- Sans aucun doute. - Bien.
Je peux donc compter sur vos affaires alors ?
J'ai un éventail de choix limités.
Tu as éliminé la concurrence de façon admirable.
Comment puis-je être sûre
que vous allez pas me trahir, monsieur Franklyn ?
Vous semblez être un expert dans l'art.
Comment en effet ? Mais rappelle-toi,
j'aime la fidélité qui s'achète.
Et tu es sans égale.
Unique en ton genre.
Tu as prouvé que tu pouvais m'être très utile.
Alors on peut dire que c'est le début
- d'une relation fructueuse. - Sans aucun doute.
- Bonsoir. - Bonsoir.
Le 404. Excellent.
Qu'est-ce que tu veux ?
Dans la vie, il y a deux choses
pour lesquelles nous ne sommes jamais vraiment préparés.
Des jumelles.
Eh bien, regardez-moi ça,
il est vivant.
Désolée, monsieur Franklyn.
Est-ce que la lumière vous dérange ?
Où est-ce que je suis ?
Vous aimez notre transformation ?
Ça avait besoin d'une touche féminine.
Comment ? Comment est-ce que vous...
Regardez de l'autre côté du miroir, monsieur Franklyn.
Ou devrait-ton vous appeler...
Clinton ?
Une rose sous tout autre nom.
Vous êtes tombé dans le terrier du lapin
au-delà de tout espoir, logique ou raison,
englouti dans un flot de larmes.
Vous êtes folles ! Complètement folles !
On n'y peut rien, dit le chat,
- on est tous fous ici. - Je suis folle.
Vous êtes fou.
- L'avez-vous déjà lu ? - C'est notre livre préféré.
Bonnet blanc et blanc bonnet.
Maman nous le lisait tous les soirs.
On le connaît par cœur.
- Du début à la fin. - D'un bout à l'autre.
Indiquez-nous une ligne et un numéro de page...
Et on pourra la citer mot à mot.
On nous dit que c'est héréditaire.
- Comme la couleur des yeux. - Ou les pulsions meurtrières.
La nature par le sang.
Peut-on vous raconter une histoire,
monsieur Franklyn ?
Êtes-vous assis confortablement ?
Dans ce cas, commençons.
Il y a bien longtemps,
dans un lieu pas très différent de celui-ci...
En fait, il était identique à celui-ci.
Vivait une jeune femme
nommée Chloe Merryweather.
Les yeux de Chloe Merryweather
dégageaient une lueur.
Elle cherchait l'aventure.
Un beau soir, au Tout est permis,
un club portant très bien son nom,
Chloe Merryweather a succombé au charme
d'un dénommé Clinton Sharp.
Un criminel de bas échelon avec des idées de grandeur
qui lui soufflait des mots doux à l'oreille.
Et faisait en sorte qu'elle ne manquait jamais à boire.
Lui pour sa part savait garder son calme.
Leur relation était on ne peut plus enivrante.
Puis pendant un certain temps,
on entendit très peu parler de Chloe Merryweather
jusqu'à ce qu'elle réapparaisse environ un an plus tard.
Elle avait grandi,
comme le font toutes les petites filles.
Le jour, elle servait aux tables.
Et la nuit, elle dansait dessus.
Car Chloe avait un secret que tout le monde ignorait,
enfoui au plus profond de son cœur.
Elle avait deux petites filles à la maison.
Des jumelles.
Le résultat de sa liaison torride avec M. Sharp.
Papa.
Mais Chloe Merryweather savait qu'il était plus sage
de ne pas impliquer Clinton dans la vie des fillettes,
car elle avait vu l'obscurité dans son âme.
Et le meurtre dans ses yeux.
Elle garda ses fillettes cachées du monde.
Et de Clinton Sharp.
Nous étions si heureuses à cette époque.
Mais la vie est cruelle. Le monde est petit
et le destin sans merci se moque de nous tous.
Par une triste nuit sombre,
Chloe Merryweather aperçut quelque chose
- qu'elle n'aurait pas dû voir. - Écoute-moi bien.
Ne fais jamais ça ! Jamais !
Clinton Sharp à l'œuvre.
Sachant sa vie en jeu,
Chloe Merryweather s'enfuit à toutes jambes
dans cette triste nuit sombre.
Mais il ne fallut pas longtemps
avant que Clinton Sharp ne vienne visiter Chloe,
armé d'un bidon d'essence et de son briquet.
La rumeur dit qu'il sifflait en travaillant.
Mais Chloe Merryweather était une battante.
Une tigresse féroce aux pleurs durs,
qui rage encore lorsque meurt la lumière.
Chloe sauva ses petites filles,
mais la tigresse ne réussit pas à s'extirper du brasier.
Et c'est ainsi que nous nous sommes retrouvées
sous la tutelle du district
et dans l'enceinte bienveillante
de l'orphelinat Ste-Catherine.
Dans les bras accueillants des prêtres et des enseignants
avec leurs mains baladeuses et leurs doigts collants.
C'est là que nous avons appris à fermer les yeux
et à nous mordre les lèvres.
Et quand s'éteignaient les lumières,
à nous réfugier ailleurs
dans notre cœur et dans notre esprit.
Dès que nos jambes ont pu nous porter,
nous nous sommes enfuies très, très loin.
Survivre était tout ce que nous pouvions espérer.
Une existence sauvage.
Puis un beau jour,
qui ne voyons-nous pas boiter
avec sa jambe raide, son balai et son chariot ?
Mais ce cher Clinton Sharp.
Dans toute sa splendeur boiteuse.
Sifflotant la même mélodie qui hantait nos cauchemars
depuis si longtemps.
Nous t'avons alors pourchassé, papa.
Et avant longtemps, on a découvert
ton ingénieux petit secret. Monsieur Franklyn.
Un pantin super vilain.
Les mallettes noires légendaires.
Les fameux messages téléphoniques.
L'art oublié du mystère.
Qu'est-ce qu'il y a dedans ?
Un autre numéro de casier de merde.
Il est vraiment incroyable,
monsieur Franklyn.
Qui dit que le mystère est un art perdu, hein ?
Qui dit que le mystère est un art perdu ?
Et nous t'avons permis de nous suivre, papa.
Comme nous t'avons suivi.
Et nous avons élaboré notre plan soigneusement.
Nous avons appâté nos hameçons
et tendu nos pièges.
Nous avons tiré les ficelles qui t'ont fait danser.
Nous savions exactement ce qui attirerait ton attention.
Et que tu ne pourrais pas résister
à entendre notre confession.
J'ai besoin d'une toute modeste contribution,
monsieur Nigel Illing.
Monsieur Franklyn, je dois vous confesser...
j'ai été une vilaine fille.
Rencontrez-moi à l'église Ste-Catherine.
Un lieu de rencontre bien choisi.
Je veux vos affaires, vos contrats, absolument tout.
J'ai bien peur que tu tombes mal.
Une autre partie intéressée m'a été suggérée
pour s'occuper de mes problèmes.
Je suis meilleure.
J'en doute beaucoup.
Vous êtes tous pareils, vous, les hommes,
avec vos habits moches et vos cheveux pommadés.
Vous êtes tout à fait prévisibles.
Parfois même au point de l'imprudence.
Ouais.
Moi, je suis la lame dans la guêpière.
L'aiguille dans les talons aiguilles.
La surprise à laquelle on ne s'attend jamais.
Qui dit que le mystère est un art perdu ?
Qui l'eût cru ?
Nous sommes bel et bien les petites filles à papa.
Nous voici donc au seuil de notre vengeance,
à l'orée d'une justice des plus farouches.
Vous êtes mes petites filles, oui ?
Seulement de sang, papa.
- Ne t'attache pas trop. - Maman doit être vengée.
Dis-nous, papa, as-tu entendu parler
de la science de la lobotomie, tant dénigrée de nos jours ?
Mais tout à fait appropriée dans le contexte.
Je vous en prie, les filles !
Je vais faire tout ce que vous voulez.
Mais pas ça. Je vous en prie, pas ça !
Je vous implore ! Au nom de votre mère !
Non, non.
Beaucoup trop peu, beaucoup trop tard.
- Ah ! - Chut, papa, tranquille.
Je te tiens, n'essaie pas de lutter.
C'est le moment, dit le morse,
de parler de diverses choses.
Du froid, du chaud, du mal aux dents,
de chou-fleur et de roi.
En chœur : Œil pour œil, papa.
Je te laisse donner le coup de grâce, chère sœur.
Le clou dans le cercueil.
Envoie monsieur Franklyn au pays des merveilles.
Bonne nuit papa.
"À toi, fit la chenille..."
Parfait.
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