Velouria était brillante.
Quelque chose de virginal en elle contrastait avec sa froideur.
Avec le recul, je réalise que j'étais le seul à le voir.
Oui, c'était une salope.
Sa poitrine. Ses pommettes. Ses jambes.
Elle les voyait dans le miroir,
et connaissait leur pouvoir d'attraction.
Rien ne pouvait l'intimider.
Elle ne fixait pas les autres.
J'ai vu pleurer Brad Dorsey, le capitaine de l'équipe de foot.
Elle l'avait largué après un soir en prenant sa virilité avec elle.
Il avait arrêté le sport après ça.
C'est le genre de sorcellerie dont elle était capable.
Je n'étais pas attiré par sa beauté d'ivoire,
mais par la fillette en elle.
Je me masturbais à cette idée tous les après-midi.
Pas pour ses cuisses ou son ventre plat.
Je l'imaginais me suppliant de ne pas la quitter
car j'étais le seul à vraiment comprendre la vraie Velouria.
Et devant la petite mare gluante
que j'avais produite je me suis demandé...
pourquoi un tel gâchis sur un dessus de table.
Tu avais quel âge ?
J'étais...
en sixième.
Sidney, j'ai demandé une rédaction sur le sens de la vie.
Ceci me semblait approprié.
Pas du tout.
C'était inapproprié.
- Elle va te recaler. - Je la déteste.
Je ne l'aime pas non plus, mais c'est une bonne prof.
- Elle a publié un roman. - À l'eau de rose.
Arrange-toi quand même pour avoir la moyenne.
- Reprends ta rédaction. - Vous savez,
elle a une vision bornée de l'écrivain du 20e siècle.
Et Hunter S. Thompson ?
David Foster Wallace ?
William Gibson ? Un contemporain.
Sidney...
je t'ai défendu à la réunion.
Elle pense que tu la visais, et elle a raison.
- Et si j'écrivais un roman ? - Tu pourrais.
Mais le sujet resterait délicat.
Je risque gros si je publiais la moitié de ce que tu envoies au journal.
Tu veux écrire un roman ?
Quel serait ton sujet ?
Un suicidé dans une petite ville.
En l'écrivant, pensiez-vous
rencontrer un tel succès ?
Non. Je ne pensais même pas pouvoir en vivre.
J'espérais seulement qu'une personne l'achète,
ait envie de le lire.
Ils ont été des millions.
Qu'est-ce qui peut suivre un livre comme Suburban Tragedy ?
Je n'y pense pas. Je continue à écrire.
À quand le prochain livre ?
Bientôt.
Vous en avez un à 11 h au Sushi-Dan avec Porter House.
Puis une interview à 13 h avec JNN.
Le vol est à 17 h.
- Et... - Et ?
Vous n'avez pas appelé le psy recommandé par le Dr Bob
qui va de nouveau reprogrammer votre IRM.
Alors ?
Va pour l'IRM, mais pas le psy.
J'ai surtout besoin d'un avocat pour divorcer.
- Et cette interview ? - Une des meilleures.
Moi + SIDNEY = Amour
Prêt ?
Sidney.
... il n'avait pas grand-chose.
Juste un sac.
C'est tout ce qu'il possédait.
Son dernier livre enfin publié
Je lui ai demandé où il allait.
Vie de banlieue Point de vue de l'adolescence
Il m'a regardé,
et il a dit : "25 mai".
C'est tout. On était le 25 mai.
Il était fou.
Ça se voyait. Il fulminait.
Puis on découvre l'incendie.
Il était comment ?
Je ne sais pas,
la trentaine, blanc.
- Sale. - La barbe.
Grosse barbe. Lunettes noires.
C'est clair que mentalement ça ne tourne pas rond.
Votre nom.
David Bauer.
M. Bauer.
Asseyez-vous.
C'est lui ?
C'est lui.
- Vous en êtes sûr ? - Absolument.
M. Bauer, dites-moi si ça vous rappelle quelque chose.
Un homme entre dans un magasin.
Un vagabond,
vêtu modestement.
Il cherche le rayon des livres
qui contient une littérature qu'il juge illisible.
Il les prend...
les arrose d'essence...
Au feu.
Mais il n'est pas seul.
Il a un chien.
Un vieux chien de chasse.
L'avez-vous vu ?
Les animaux ne sont pas admis dans la bibliothèque.
Qu'a-t-il fait du chien ?
Il l'a peut-être laissé chez lui.
Ça collerait s'il avait un chez lui.
Je n'éprouve aucune sympathie
pour un homme qui brûle des livres.
Moi non plus.
Mais vous ignorez une chose.
Quoi ?
Je connais la raison.
C'est-à-dire ?
Car il les a écrits.
Au revoir, M. Bauer.
Je peux t'aider ?
Je veux te parler.
Si tu cherches un livre sur la séduction,
le fichier est là-bas.
J'ai aimé ta rédaction.
Pourquoi ?
Elle était honnête.
Les autres étaient nulles. Pas la tienne.
Oui.
On ne se parlerait jamais dans les couloirs.
Et pour la première fois, tu veux me parler
- d'un devoir ? - C'est un compliment.
Et c'est faux. On se fréquentait en CM2.
Tu m'as prêté un vélo quand j'ai fugué.
- Tu t'en souviens ? - Oui, pauvre con.
On avait filé sur la colline près du vignoble.
Je suis là pour ça.
Bizarre. C'était il y a très longtemps.
Tu te rappelles ce qu'on a fait ?
Tu avais un sac en papier.
Il était...
entouré de ruban adhésif.
C'était volumineux.
On l'a enterré.
Sur Farmers Peak.
- Tu n'as pas dit ce que c'était. - Il me le faut.
Et alors ?
Les collines sont toutes pareilles.
Tu as besoin de moi.
Oui, Hall.
J'ai besoin de toi. Voilà, je l'ai dit.
Je ne sais pas.
Le lendemain, tu m'ignorais déjà.
Tu te moquais de moi.
T'étais un connard. Tu l'es toujours.
Donne-moi une bonne raison pour t'aider.
Oublie ça.
C'est pas vrai.
S'il te plaît, ne jette pas mes comics.
- Tu as grandi, non ? - C'est bon, papa.
Tu vas jeter mes CD, mes livres, tout ce que j'ai ?
Tu veux lire, papa ? Un comic ?
Qui invites-tu au bal ?
Celui-là ? J'y vais pas.
- Ça te plaît ? - Pourquoi ?
C'est un rituel où l'impopulaire
est ostracisé par le beau.
Tu es Dr Phil ?
On en a de beaux souvenirs avec ton père.
Oui, moi.
Arrête.
Bien.
"Brandi."
Brandi.
Et voilà.
C'est un honneur, M. Hall.
Votre nom ?
Henry Crowe.
J'ai lu vos livres plusieurs fois.
Ça a transformé ma vision du monde.
"Crow" avec un E ?
Un E.
Je sais maintenant ce que je dois faire.
Pardon ?
"Le cœur de notre nation est gravé dans ces sourires de plastique,
"ces rangées de maisons invisibles.
"Nous vivons ainsi.
"Et nous mourons ainsi."
Sidney ? Désolée. Harold vous attend.
Les avocats, c'est les emmerdes. Je te laisse.
Un grand écrivain vient d'entrer.
UN ROMAN DE SIDNEY HALL
Bises. Au revoir.
Mon cher Sidney.
Ne le prenez pas mal. C'est l'ami qui parle.
Vous ressemblez à un de ces gamins perdus sur les boîtes de lait.
Premier sur la liste des best-sellers depuis huit mois, et pas un sourire ?
Qu'est-ce qui ne va pas ?
J'ai des crises de panique.
Très bien. Tous mes clients en ont.
Mais aucun ne subit les mêmes pressions.
Parce qu'aucun n'a votre talent.
Je serais inquiet si vous n'en n'aviez pas.
C'est différent. Je vois des choses qui n'existent pas.
Là, vous ne portez pas de pantalon.
Je n'en porte pas.
Vous savez ce que j'ai là ?
- Non. - Ça commence par un P.
- Protestations ? - Pas du tout.
Soyez optimiste. Oubliez le Montana.
Tout ce pour quoi on a travaillé,
toutes nos discussions ont abouti à ceci.
Ouvrez.
Le Prix Pulitzer.
Vous êtes en lice. Le prix est décerné à la fin du mois.
- Pulitzer ? - Vous connaissez !
Ça ne peut pas être aussi important que ce que je fais. Je t'aime.
Ma mère.
Alors j'ai droit à un putain de sourire ?
Dois-je m'inquiéter de Francis Bishop ?
Bishop est l'équivalent littéraire du Valium.
- Oubliez la concurrence. C'est gagné. - Prologue to Paris. Bon titre.
C'est le pire titre depuis Gone with the Wind.
J'organise une grande soirée.
Il y aura des femmes. De l'alcool. Des femmes qui en boivent.
- Vous viendrez. - Je n'aime pas les soirées.
Dommage. Vous êtes l'invité d'honneur.
Encore pire.
Alors c'est "oui" ?
Il est tard, et suis troublée
par un garçon qui écrit de beaux textes dans le journal du lycée.
Je les lis tous, et je les colle dans mon journal.
Je veux l'aborder, mais je ne suis pas très douée pour la sociabilité.
Lui non plus d'ailleurs.
Je lui dirais qu'il est l'être le plus talentueux au monde.
Mais je l'ai rencontré déjà.
Peut-être en rêve.
Affectueusement, Melody.
Je ne connais pas de Melody.
Ce n'est peut-être pas son nom.
Vous reconnaissez l'écriture ?
C'est très élégant.
Si mes élèves pouvaient être pareils.
Alors ?
Je fais quoi ? Qui est-ce ?
Tu as fait des rencontres ?
Pas vraiment. Il faut que je la retrouve.
J'ai une idée.
Aborde toutes les filles que tu croises
en classe et ailleurs,
et crie :
"Melody."
Attends la réaction.
C'est tout ? C'est votre conseil ?
Sérieux ?
Melody ?
Pardon.
Pardon pour cette annonce.
La personne se prénommant "Melody"
est attendue à l'accueil.
Je répète, "Melody"
est attendue à l'accueil.
C'est urgent. Celle qui écrit sous le pseudonyme "Melody"
est attendue...
Allez manger des hors-d'œuvre.
Nourrissez-vous du sang de la jeunesse.
Les plus grands boivent du whisky.
- C'est un fait. - Combien de temps encore ?
Incroyable. On dirait une soirée pour Sylvia Plath.
Il faut qu'on discute. Le grand P.
Il faut que ça vous stimule.
Il faut y croire. C'est important pour des tas de gens.
Dont vous devriez faire partie.
- Vous le méritez. - Et Bishop ?
Un écrivaillon. Il a pondu six livres médiocres.
Et celui-là, tout le monde achète ! N'importe quoi.
Il faut se ressaisir.
Partez en vacances, finissez le deuxième roman.
Trouvez l'inspiration.
C'est difficile d'être inspiré.
Je vais vous inspirer. Mesdames et messieurs,
- Non. - S'il vous plaît.
M. Sidney Hall est finaliste au Prix Pulitzer.
On applaudit M. Sidney Hall.
- C'était plus fort que vous. - C'est pas grave.
Croyez-le ou non, je suis avec vous.
Je comprends ce que vous vivez.
J'ai vécu et survécu à trois divorces effroyables.
C'est comme un lavement. Ça fait mal, mais le lendemain on est comme neuf.
Il vous faut une muse.
Vous détendre. N'est-ce pas ?
Je reviens. Ne partez pas. Je vais vous présenter ma fille.
Pardon.
Pouvez-vous offrir ce verre...
Pouvez-vous l'offrir à cette femme ?
Cheveux noirs.
Merci.
De la part de ce monsieur.
Là-bas.
C'est vous ?
Difficile de me le donner en personne ?
Il fallait une distance ?
Ça fait partie
de la mystique Sidney Hall ?
Votre nom ?
Alexandra.
Si vous ne voulez pas ce verre, je veux bien le reprendre.
Tu vas arrêter d'embêter Lewis Chang.
Pareil pour Greg, Pyat et tous ces crétins.
Qu'est-ce que ça peut te faire ? Il le cherche.
Je ne crois pas.
D'accord, Hall.
Il va falloir m'expliquer,
si je dois renoncer à l'un de mes grands plaisirs.
Tu vas arrêter ?
Oui.
Sauf s'il me cherche un jour...
Oui, tu lui enfonceras profond. Il ne te cherchera pas.
C'est d'accord ?
Je passe te prendre samedi.
Sur Cedar, oui ?
De l'autre côté de la voie.
Comme dirait mon père.
Papa ?
Rien.
Attends.
Jameson.
Allô ?
Bonsoir. Melody ?
Merde.
Il est doué.
Il est très doué.
Toi,
tu bois depuis que je t'ai rencontré.
C'est une mauvaise habitude. Et j'en ai marre
de faire semblant qu'on ne se connaît pas en public.
- Je suis un peu marié. - Un peu divorcé.
Un peu séparé ?
- Tu es la fille de Harold. - Ça va.
Tu es son gagne-pain.
Aujourd'hui.
Tu vas prendre ça,
et ça. Dormir.
- Et demain... - J'en ai marre de dormir.
Je n'ai aucun souvenir de beaux rêves. Seulement des cauchemars.
Il y en a un dont tu veux parler ?
Il y en a un...
récurrent.
Je suis suivi.
Il m'accompagne partout où je vais.
Je deviens claustrophobe.
Comme s'il...
m'étranglait.
Comme s'il savait ce que j'avais fait de mal.
Et qu'il venait me juger.
En me réveillant, il est toujours là.
J'ignore ce qu'il veut.
Mais il sait tout de moi.
C'est ce qui m'effraie.
Bonjour.
M. Tidemand.
Je me demandais si vous connaissiez
cet homme.
L'avez-vous vu récemment ?
Regardez bien cette photo,
elle est très récente.
Et alors ?
Personne n'a vu ou parlé à Sidney Hall depuis cinq ans.
Et voilà qu'il se fait photographier par la police de New York.
Comment est-ce possible ?
Il a été arrêté sous un autre nom.
Que voulez-vous ?
Je veux savoir si vous faites autre chose
que ces jolis...
trolls en bois.
C'est un piège.
Quoi ?
Vous savez de quoi je parle.
J'ai un marché à vous proposer.
Parlez-moi des faux papiers que vous avez fabriqués à Sidney Hall,
et je vous donne ma parole que vous ne me reverrez jamais.
D'accord,
mais je précise
que la conversation est enregistrée des deux côtés de la table.
D'accord.
... il y a quelques mois.
- Et ? - Je lui ai fait des papiers,
un passeport et un permis de conduire.
Quoi d'autre ?
Il était mal en point. Il a dit avoir des détails à régler.
- Il a dit où il allait ? - Non, c'est tout.
Ne traverse pas la rue.
Je...
Tu t'appelles Melody ?
On s'est rencontré ?
Oui.
On s'est rencontré.
Quand ?
En CP.
Tu m'as donné une carte de Saint-Valentin le mauvais jour,
et le jour de la Saint-Valentin, tu m'as embrassée.
Et je t'ai dénoncé.
Je t'aurais embrassé le lendemain, mais on a déménagé.
Dans le sud.
Et tu es revenue ?
Pourquoi tu me fuis ?
Je ne sais pas.
Parce que ça m'amuse.
Ou c'est la peur.
- Peur de quoi ? - Reste là.
D'accord.
Quand pourrai-je traverser la rue ?
Tu fais quoi ?
J'étais bien.
- Jusqu'à ce que tu arrives. - Viens.
Tu fumes ?
C'est un journal ?
Tu le fais depuis longtemps ?
Depuis l'âge de cinq ans.
Je n'ai pas menti, l'autre jour.
Sur ta rédaction.
J'ai adoré.
Tout ce que tu écris
dans le journal du lycée, c'est drôle.
Tu devrais écrire sur moi.
Pour parler de quoi ?
- De mon père. - Qu'est-ce qu'il a ?
Tu sais qui est mon père.
C'est un juge.
Mais je ne vais pas écrire un livre sur lui.
Et ça ne te rend pas plus intéressant.
Comme tu veux.
Tu changeras d'avis demain.
Quoi, demain ?
Je peux entrer ?
- Ton ascenseur est encore foutu. - Duane, il est 6 h.
Pas dans l'Oklahoma.
- Super. - "La nuit a servi
"de décor à une tragédie à Oklahoma City
"où Henry Crowe, un jeune écrivain,
"s'est suicidé devant ses parents.
"Après avoir tenté d'abattre son beau-père,
"il s'est tiré une balle dans la tête."
- Je ne comprends pas. - "On a trouvé sur lui
"le livre Suburban Tragedy
"du célèbre écrivain Sidney Hall.
"Il en possédait huit exemplaires, et d'après ses amis,
"il en citait souvent des passages.
"Crowe faisait partie d'une cohorte grandissante
"d'adeptes de Suburban Tragedy qui tentent d'en reproduire le message
"et d'exposer la face cachée des banlieues.
"Le livre est désormais interdit
"dans les établissements d'enseignement du Montana.
"Cet incident devrait certainement faire des émules,
"possiblement au niveau national."
Il avait quel âge ?
- Ça ne change rien. - Quel âge ?
Vingt-deux ans.
Ce livre inspire plus de gens que...
Ça les inspire au suicide ?
Écoute-moi.
- Tu n'y es pour rien. - Ils diront le contraire.
Peut-être. Un temps,
mais tu ne consultes pas Internet. Continue.
Continue, d'accord ?
Ce livre...
nourrit la jeunesse d'un idéalisme aveugle.
SÉNATEUR DALE SUR HENRY CROWE
Le mépris de nos aînés. Une génération gâtée.
Qu'il soit enseigné dans nos lycées
en dit long sur l'époque.
On brûle des livres dans l'Oklahoma.
Pour les brûler, il faut les acheter. Les ventes vont grimper.
Suivant ?
Peut-on comparer Henry Crowe
au héros du roman ?
Non. Le héros se tue avec un couteau.
Pas un pistolet. La comparaison est débile. Suivant ?
Le livre sera-t-il censuré dans le pays ?
Quel effet sur le Pulitzer ?
Je doute que ce soit pris au sérieux.
Je me fiche de la campagne fasciste du sénateur Dale.
- Il n'a qu'à ne pas lire le livre. - Il l'a lu ?
Je m'en tape, mais ne le dites pas !
Assez parlé de moi. Sidney va faire une déclaration.
Ensuite les questions.
La perte d'une vie m'attriste.
Mon cœur va à sa famille et ses amis.
Je leur offre mes condoléances,
et leur souhaite des jours plus sereins
dans un avenir proche.
Cela dit...
je ne m'excuse de rien.
Je ne peux pas prévoir
comment réagira un individu
à ce que j'ai écrit.
Ni ne peux vivre dans la peur
ou la contrainte chaque fois que j'écris un mot sur une page.
Je peux seulement espérer
que mes livres
aient un impact positif.
C'est dégoûtant
qu'un sénateur exploite la souffrance
de sa famille à des fins politiques.
C'est honteux.
En outre...
Désolé.
En outre...
- Désolé. - Ça va ?
Ce sera tout. Merci d'être venus.
Il y a des traces cicatricielles sur le côté du cerveau.
Des crises partielles.
Peut-être un trauma, un gros coup sur la tête.
Avez-vous reçu un coup ?
Vous m'avez appelé.
Vous disiez voir des choses "en dehors de la réalité".
Des hallucinations. Vous en avez encore ?
- Désolé. Je dois y aller. - Il y a des médicaments.
Hall, j'ai pas la journée.
T'es pas obligé de me dire ce qu'elle contient.
C'est ton droit.
Mais de la gratitude ?
Lewis Chang ne suffit pas ?
C'est pas ça. Mais j'aime pas être traité comme de la merde.
Melody Jameson te plaît.
Je t'ai vu lui parler.
- Tu la connais ? - C'est l'amie de ma petite sœur.
Elle est comment ? Elle est cool ? Elle lit ?
"Elle lit" ?
J'en sais rien.
J'aime pas les nanas qui apprécient
les longues balades sur la plage.
Je pourrais te la présenter.
- Si tu as du mal. - Je n'ai pas de mal.
Bien sûr. Tu as tout réglé dans la rue.
Tu as peur de l'inviter. Autant que je le fasse pour toi.
Simple curiosité. Tu ferais quoi ?
L'anniversaire de ma sœur arrive.
Je l'inviterai ce week-end à la foire.
Avec Melody.
Il suffira que tu te pointes, et voilà.
Ce week-end ?
Tu auras le temps de te faire pousser des couilles d'ici là ?
Pour ce que ça vaut. Elle est prude.
Il faut un levier pour écarter ses jambes.
Merci encore.
Merde.
Tiens. Cache ça. Allez.
Maintenant.
- Toi, ici ? - Ta sœur m'a prévenu.
- Que fais-tu ici ? - Je suis avec un pote.
Ta mère était folle d'inquiétude.
- Elle a appelé la police. - Elle exagère.
Sors. Qu'est-ce qui te prend ?
- C'est un ami. - Tu rentres avec moi.
Dis-lui au revoir.
J'y vais. Je viendrai chercher la caisse.
Oui, c'est bon.
Tu gardes la clé, Hall. Tu m'entends ?
La clé. Prends cette putain de clé ! Monte.
Bien.
Tu es un voyeur. Un harceleur. Un harceleur voyeur.
Sidney, arrête.
Tu vas vraiment compter sur Brett Newport ?
J'AI TRAVERSÉ LA RUE
"Je suis à bord du Limited Express,
"Un des plus beaux trains du pays. Il file à travers la prairie
"dans la brume bleutée de la nuit
"avec 15 wagons d'aciers transportant mille personnes."
J'ai lu un texte qu'il a écrit en CM2 sur son grand-père mourant.
C'était cru, mais articulé.
C'était...
brillant.
J'ai cru qu'il l'avait plagié.
Qu'avez-vous fait ?
Je l'ai retenu après le cours pour lui parler.
Je lui ai dit qu'il n'avait pas pu l'écrire.
Je voulais savoir où il l'avait copié.
Vous savez ce qu'il a dit ?
"C'est un compliment."
Puis il a filé prendre son bus.
C'est comme ça avec Sidney.
D'abord on est fan.
Puis on passe sa vie à vouloir devenir son ami.
Je pense...
qu'il brûle ses livres
dans les bibliothèques et les librairies du pays.
- Vous souriez ? - C'était un puriste.
Il n'allait jamais en ligne.
Pour lui, il existe un monde
où il peut brûler matériellement tous ses livres.
Regardez ça.
Il a failli faire brûler toute l'aile ouest d'une bibliothèque.
Quelqu'un correspondant à sa description a été vu à Harrisburg
sur un train.
Puis en Virginie-Occidentale. Et un incendie à Oklahoma City.
Chaque fois plus à l'ouest.
Ça vous évoque quelque chose ?
- Pour toi. - Pas maintenant.
Une fille.
Une fille ?
Elle s'appelle Mélanie.
Melody ? Passe-la-moi.
Tu la connais ?
- Elle est au lycée ? - Oui.
Je ne peux pas te rencontrer par hasard si tu ne viens pas.
Ça faisait trop arrangé.
D'accord, j'étais distante,
mais c'est moi qui t'ai écrit, alors ne te dégonfle pas.
On se retrouve où ?
Devant ta porte.
C'est à moi d'offrir la fleur.
Oui, sauf que c'est moi qui porte la culotte,
alors ça va.
On y va comment ?
La voiture de tes parents ?
Quoi ?
Pourquoi tu veux...
- Pousse. - La voiture ?
Démarre-la.
- Le truc normal. - Obéis.
On la vole.
On l'emprunte, et on la ramènera.
Ça reste un vol.
- Saute dedans. - Saute ?
Comment ça ?
Oui, on la vole.
Tu devrais allumer les feux.
Ça te plaît ?
Non.
Je n'ai jamais mangé un glace aussi mauvaise.
- Ça a un goût de ruban adhésif. - Oui.
J'en mâchouillais quand j'étais petite.
On va jeter cette glace.
Alors...
Dis-moi,
comment connais-tu mes nouvelles si tu n'es pas au lycée ?
C'est ton truc ?
Lire les journaux des lycées ?
C'est Darcy qui me les file.
Je te surveille.
Aspirations ?
Inspirations ?
En photo, j'adore Annie Leibovitz.
C'est mon héroïne.
J'adore Bob Dylan.
J'adore les films d'horreur.
Tu es vraiment une fille ?
Les anciens jeux Atari et voyager partout.
Et toi ?
Ça va être difficile de faire mieux.
Je dirais que j'ai écrit
et lu toute ma vie.
Je veux écrire un roman.
Un truc qui va secouer les gens.
Pour écrire un livre qui se tienne, il faut voir le monde.
Vivre des expériences.
Il faut que tu t'y mettes.
Et emmène-moi avec toi.
Je veux gagner un truc.
On peut jouer ?
- Tu as déjà joué ? - Non.
J'ai l'esprit de compétition.
Bien.
Le mien ne marche pas.
Très bien.
J'ai gagné.
Merci.
Je préférerais ça.
Ce n'est pas un prix, mais vous pouvez regarder.
"Johan Tidemand."
C'est joli.
Melody.
Je peux te parler ?
Vous les fabriquez ?
Ça m'arrive.
C'est un hobby quand je voyage.
Vous demandez combien ?
J'ai seulement...
Gardez-le.
Merci.
Je vous en prie.
Hall.
Salut.
- Où étais-tu passé ? - J'étais malade.
Dis-moi...
tu as toujours mon truc ?
Je l'apporterai lundi aux examens, si tu veux.
Ça se passe comment ?
Quoi ?
Tu sais très bien.
Allez.
Je vais l'épouser.
Alors c'est fini ?
On dirait.
Ne t'en va pas.
- Il n'y a plus de place pour moi. - Ça veut rien dire.
Avec toi, je n'existe pas.
Je suis la femme de Sidney Hall.
C'est pas vrai.
Si.
Quand je suis avec toi, il n'y a que toi.
Tu es triste, déprimé, jaloux, en colère.
Ce n'est pas très séduisant.
Tu me quittes.
Bishop a eu le Pulitzer, un gamin s'est tué
à cause de mon livre, comment veux-tu que je me sente ?
- Tu vois ? Encore toi. - Je fais quoi ?
Il ne s'est pas suicidé à cause ou pour toi,
mais pour la cause.
- Tu vas... - Cause que tu n'as plus en toi.
Où vas-tu habiter ?
Il n'y a personne d'autre.
Reste ce soir.
Reste demain.
Tu n'étais pas à la soirée. On devait se voir.
Écoute, Alexandra.
J'ai réfléchi, et j'aimerais que ce soit plus sérieux.
"Qu'est-ce que ça veut dire ?"
Que c'est sympa nous deux, mais c'est pas à long terme.
DE QUOI TU PARLES ? ET MA LIBERTÉ ?
- Je ne peux pas, tu le sais. - Je veux tomber amoureuse de toi.
RACCROCHE
- Ne fais pas ça. - C'est déjà le cas.
"Quand tu auras fini...
"de tomber amoureuse...
"tu sais où est la porte."
Putain de...
Melody ?
Gina. Vous vous rappelez ?
Votre assistante. Une semaine sans nouvelle.
Melody...
Buvez ça.
Allez.
Ça va aller.
Vous n'avez pas chômé.
Ce ne sont que des mots.
Assez pour dix bouquins.
Il n'y a que dix pages intéressantes.
Lesquelles ?
N'importe lesquelles.
Ce ne sont que des premières pages et des premières phrases.
Il n'y ni milieu
ni fin.
Les personnages changent d'identité.
J'aimerais pouvoir dire qu'il y a la vie, la mort, des intrigues...
et trois générations de personnages bien campés.
De l'espoir et du courage.
Des regrets.
Mais c'est une longue séance grisante de masturbation
sans orgasme.
Je veux un orgasme.
Au lit. Vous n'avez pas dormi depuis quand ?
Faites-moi plaisir.
Brûlez-les.
S'il vous plaît ?
- Quoi ? - Brûlez tout...
Je ne brûlerai pas votre livre.
Vous êtes soûl.
- Je vais vous gifler. - Détruisez ça.
Des gens bossent toute leur vie dans cette industrie
pour goûter...
à vos éloges. Vous voulez tout foutre en l'air ?
- Je ne le ferai pas. - D'accord.
Je vais le faire.
- Le feu brûle. - Putain.
Bon sang.
Bonjour.
Ici le principal. J'ai une triste nouvelle.
Brett Newport, un élève du lycée, est décédé hier soir.
On en ignore la cause,
mais c'était un bon élève et un grand athlète.
Au nom des élèves et du personnel,
toutes mes condoléances à ses amis et à sa famille.
Levez-vous pour une minute de silence.
Si seulement j'avais été là.
Cinq minutes avant qu'il ne se tue.
Je l'aurais secoué :
"Tu as la vie devant toi.
"Les bonnes choses l'emportent sur les mauvaises."
Pas pour tout le monde.
Quelque chose de bizarre se passait chez Darcy.
Quelque chose n'allait pas.
Des secrets.
Il faut que je me tire.
- Je viens avec toi. - Non, je veux dire
me tirer d'ici.
Moi aussi.
Vraiment ?
Vraiment.
On me donne la voiture. On partira à la fin de l'année.
On ira où ?
Vers l'ouest.
Juste à l'ouest ?
J'ai trouvé ça dans un magazine.
Je l'ai déchiré.
C'est cool, non ?
C'est au milieu de nulle part.
Le ciel est vraiment bleu. Ce n'est pas pollué.
C'est où ?
Aucune idée.
- Dans l'hémisphère occidental. - Facile à trouver !
Sérieux. On ira un jour.
Quand on sera vieux. Genre à 30 ans.
À la même date.
- C'est quoi la date ? - Le...
Le 25 mai.
Alors le 25 mai, quand on aura 30 ans,
on ira ici.
Et on dormira à même le sol jusqu'au lever du soleil.
On se baignera dans les sources chaudes
avant qu'une tortue nous attaque.
Et si on n'est plus ensemble ?
On sera ensemble. Bien sûr.
Peu importe. Même si c'est pas le cas,
même si on a chacun sa famille, chacun sa vie.
Cette nuit sera pour nous.
Ce sera notre nuit.
Ce qui arrive dans le désert reste dans le désert.
On ne sait pas où c'est.
Un détail.
Tout est dans le commencement.
Tu as déjà ton commencement.
C'est-à-dire ?
Tu veux écrire un roman, non ?
Ça pourrait être ça.
Le fils d'un juge connu se suicide devant sa famille.
Et tu es peut-être le dernier à l'avoir vu vivant.
Si c'est pas le début d'un grand livre,
alors je sais pas quoi dire.
Un jeune homme troublé selon le juge
Le quarterback du lycée décède
Le fils du juge se tue
Non.
Ne bouge pas.
Merde.
Allez, viens.
- Monsieur. - C'est bon. Merci.
Restez où vous êtes.
C'est bon.
À la voiture.
Vous pouvez me déposer ?
On vous arrête. Bouteille ouverte.
J'étais allongé. C'est pas à moi.
C'est bon, Homer.
Et mon chien ?
- À la fourrière. - Ne lui faites pas de mal.
Votre tête.
Ne faites pas de mal à mon chien.
Bien reçu. On l'amène.
Jamais vu ça. Il s'appelle Brett Newport.
Une pièce d'identité de New York, 953383.
Restos préférés
celui-là est un peu plus long...
Bonsoir, madame. Duane Jones.
Professeur d'anglais au lycée.
Il y a un problème ?
Sidney est l'un des élèves les plus brillants.
J'aurais voulu lui parler.
Faites vite. Il est puni.
Je ne rajeunis pas.
J'ai failli avoir un accident avec ces émotions.
Je pensais aux ennuis que tu me causes.
J'espère que tu apprécies.
Pourquoi tu ne m'as rien dit ?
Je ne sais pas.
C'était juste un autre projet.
Je voulais votre avis.
J'étais curieux de savoir ce que vous en pensiez.
J'ai lu ce que tu as écrit.
J'ai trouvé ça...
manipulateur.
J'ai été manipulé à finir le premier chapitre. À passer au second.
J'ai été mis au défi de lire le 3e.
C'est honnête.
Personnel. Valable.
J'ai adoré.
Je veux connaître la suite.
C'est vrai ?
Évidemment, le sujet est...
un peu controversé.
C'est brillant,
mais attends-toi à une belle critique.
Comment ça ?
Je me suis permis d'envoyer ces pages
à quelques amis qui travaillent dans l'édition.
- Vous avez eu des réponses ? - Oui.
Qui ?
Porter House.
Ils ont dit quoi ?
Ils ont dit que c'était fort.
Ils veulent te rencontrer.
Tu pourrais être payé.
Vraiment ?
Dans cette situation, un écrivain professionnel
demanderait à quelqu'un
d'aller aux réunions et de négocier.
Comme tu es plutôt inexpérimenté
en la matière, je me demandais...
Je me demandais si...
- Vous voulez être mon agent ? - Oui.
- Si tu acceptes... - Bien sûr.
- Évidemment. - Super.
- Formidable. - C'est dingue.
- Je suis sans voix. - Demain à 13 h.
Treize heures ? Et les cours ?
On s'en tape.
Brett Newport.
La caution est payée.
M. Hall.
Vous m'avez fait sorti ?
Que voulez-vous ?
J'ai...
quelques questions.
Vous avez faim ?
Il y a un petit resto plus loin.
Je vous invite.
Écoutez,
si vous voulez m'inviter à sortir avec vous,
c'est cool, pas de problème.
Mais je veux mon chien. Sinon, je reste.
C'est fait.
Allons manger.
Je vous cherche depuis plus de six mois.
Je suis un admirateur.
J'ai étudié vos deux livres,
Suburban Tragedy et State of Execution...
C'est une forme de cartographie extraordinaire.
"Cartographie" ?
Vous êtes du genre timbré ?
Non. Peut-être un peu.
La vie est sans intérêt si on l'est pas un peu.
Écoutez...
je ne suis plus écrivain.
Je n'ai plus d'argent.
- J'ai rien à donner. - C'est pas ça.
Je suis venu dans l'intention de vous proposer un marché.
En échange de votre caution...
rendez-moi un service.
Mais vous devez d'abord accepter
avant que je vous explique.
Pas question.
Il faut d'abord me dire.
Vous n'êtes pas en position de négocier.
Votre propension à allumer des feux
joue contre vous.
Rassurez-vous, ce ne sera pas long.
Pourquoi me dire ça ?
D'abord un service, et là, ça prendra du temps.
Ça pourrait même être thérapeutique.
"Thérapeutique" ? J'imagine des trucs
- complètement tordus. - Alors acceptez.
Bien sûr. Dites-moi avant que j'étouffe.
Je veux écrire un livre sur vous.
Pardon ?
Votre biographie.
Votre vie.
Un livre sur moi ?
- Un livre sur vous. - Pas question.
- Si. - Vous avez déjà écrit ?
Vous êtes l'un des meilleurs écrivains de notre époque.
Pas du tout. C'est Francis Bishop.
Vous l'avez lu ? Il a reçu le Pulitzer.
Il ne l'a peut-être pas mérité.
Il l'a mérité.
Son livre suivant l'a prouvé.
Le mien était complaisant et prétentieux.
Pour écrire sur un grand écrivain,
écrivez sur Francis Bishop.
- Je suis nul à l'autobiographie. - Que dire ?
Vous êtes Francis Bishop ?
Non.
Et l'insigne ?
L'insigne.
Je l'ai payé un dollar.
C'est une bonne réplique. Personne ne s'est douté.
- Dans un magasin tout à un dollar ? - Oui.
- Je peux voir ? - Allez-y.
Incroyable.
C'est faux.
Un faux. Vous ne mentez pas.
Vous l'avez montré à qui ?
À des tas de gens entre ici et New York.
Se faire passer pour un flic,
- c'est illégal. - Je l'ai montré à des vrais flics.
Vous êtes complètement cinglé.
Je voulais être journaliste. Je me suis donné à fond, là.
C'est peut-être une crise de la quarantaine.
Néanmoins, me voilà.
- Vous avez une famille ? - Un fils. Très beau.
Que fais-tu là ?
Je rends visite à ma femme.
Elle est occupée.
C'est quoi ?
Tu l'as trouvée ?
Je l'ai achetée.
Pour toi.
On peut y aller quand tu veux.
Même maintenant.
Elle est à toi.
Tu veux y aller ?
- Je peux pas. - Pourquoi ?
On n'est plus des enfants.
On ne peut pas partir comme ça.
Et la spontanéité ? Partir à l'ouest ?
On en parlait avant.
Le recommencement ?
- J'ai une carrière. - Tu es photographe.
Tu peux travailler ailleurs.
Comme moi.
Écoute, si c'est pas l'ouest,
on ira au nord, au sud, en Europe, en Asie.
- Je veux être avec toi. - Je suis enceinte.
De toi.
Alors c'est non.
Je ne peux pas partir.
Je ne peux plus être spontanée.
Ça te touche ?
Bien sûr. Ne fais pas ça.
S'il te plaît.
- Alors il faut que tu changes. - Je changerai.
Tout ce que tu veux.
Tu me trompes ?
Non.
C'est ta seule chance. Tu me le dis, là.
- Je te trompe pas. - On était séparé.
- Ta seule chance de pardon. - Non.
C'est fini.
C'est fini cette époque.
Tu es ma meilleure amie. Tu me manques.
Donne-nous une chance.
Je veux élever cet enfant avec toi.
J'AI TRAVERSÉ LA RUE
Il faut revenir à ce moment si on veut que ça marche.
La suite doit être aussi vraie que l'a été ce moment.
Ici.
Écoutez, Francis,
je suis fan. J'aime vos livres.
Mais j'ai du mal à parler de moi.
Vos livres sont toujours sur la liste des best-sellers.
Le deuxième a été publié sans moi. Un succès.
Il a été acclamé comme la bible du monologue intérieur,
mais c'est un tas de phrases inachevées.
- Phrases inachevées. - Oui.
C'est ce que vous avez écrit de plus honnête.
Encore mieux que le premier livre.
J'ai écrit une histoire.
Vous êtes devenu l'histoire.
- Vous êtes l'histoire. - N'importe quoi.
Vous savez ce qui est n'importe quoi ?
Parcourir le pays en prétendant être un autre.
J'ignore ce que vous dites au miroir, mais vous êtes-vous.
Certains écrivains ne trouvent pas leur voix...
Et vous perdez votre temps.
Vous avez quel âge, 30 ans ?
J'en sais quoi, moi ?
J'en sais quoi ?
Vous ne savez rien de moi.
J'aimerais savoir.
M. Hall.
Je comprends vos réserves.
Je respecte votre décision.
Mais je crains qu'après
mon départ, vous ne me contacterez pas.
Alors il faut que vous le sachiez.
Ça a été une aventure très personnelle.
Sachez que...
mon fils ne serait sans doute plus vivant
s'il n'avait pas pris au hasard votre livre dans mon bureau.
Sa mère est décédée récemment,
et il...
Il ne parlait plus à personne
avant de lire votre livre.
Vous m'avez ramené mon fils.
Il est tout pour moi.
Je n'ai que lui.
Si nos chemins ne croisent plus,
ça a été un honneur.
Si brève fut la rencontre.
Francis...
vous le méritiez.
Le Pulitzer.
Vraiment. C'est un grand livre.
Appelle ton père.
Ta mère l'a quitté.
Au cas où ça t'intéresse.
Changeons de sujet.
- Je pense à des prénoms. - Prénoms ?
Pour le bébé.
Des prénoms de bébé ? Petite pépite.
Si c'est une fille, "Helen".
C'est si joli.
Et si c'est un garçon,
- "Homer". - "Homer" ?
- Tu n'aimes pas ? - Non. Il va souffrir à l'école.
- Non. - Ça me plaît.
"Homère" de L'Odyssée ?
- Ou Homer Simpson ? - Notre "Homer".
- Il serait lui-même. - "D'oh."
Réfléchis. C'est joli.
Tu le connais ?
Non. J'ai cru reconnaître
quelqu'un.
Ça va ?
J'ai vu un médecin.
Pour quoi ?
Rien. Pour un examen.
J'ai parfois des maux de tête.
On sait d'où ça vient.
Mais ça va.
Non, ça ne va pas.
Ça ne va pas si tu vas voir un médecin.
Ce n'est vraiment rien.
Il faut que j'aille aux toilettes.
On continuera cette conversation.
Sidney.
Je suis ton ami.
Il parle de confrontation. Dans la vraie vie, il l'évite.
Bishop a remporté le Pulitzer.
C'est...
"... de notre nation est gravé dans ces sourires de plastique,
"ces rangées de maisons invisibles."
Vous sautez ma fille ?
Je ne brûle pas ces pages.
- Vous sautez... - Normal ?
Vous ne pouvez pas éviter la presse.
Vous devriez avoir honte.
Vous sautez ma fille, Sidney ?
T'es marié ? Non ?
Je m'y perds. Où est-elle ?
Il y avait la queue. Merci de ta patience.
Finalement, je vais prendre le risotto.
Elle veut le risotto.
- C'est qui ? - Une hallucination.
Oui, une putain d'hallucination.
J'ai baisé votre mari.
Au cas où ça vous aurait échappé. Est-ce votre mari ?
Non ? Je ne sais plus.
Parfois, quand il me baise, je me dis qu'il ne l'est pas.
Et voilà que vous dînez ensemble.
Étonnée ? Parce qu'il ne l'a jamais fait ?
Je baise votre mari, espèce de cervelle de princesse.
Melody.
Que se passe-t-il ?
Que fais-tu ?
- Je m'en vais. - Comment ça ?
Je m'en vais demain. Pour de bon.
Pas question.
- Je prends mes trucs. - Je peux t'expliquer.
- Parle-moi. - M'expliquer quoi ?
Que tu mens et me trompes ?
T'as pas de quoi prendre le bus.
J'ai vendu un livre.
- Comment ça, un livre ? - J'ai reçu un à-valoir pour un livre.
- Combien ? - Ça ne te regarde pas.
Ça me regarde.
- Il y en a eu combien ? - Arrête.
Deux ? Quatre ? Dix ?
Ça ne compte pas. Tu es la seule qui comptes.
Des conneries.
Tu te mêles de tout.
Tu fouines partout.
Tu es sur mon dos. J'étouffe quand tu es là.
Je t'ai consacré tout l'argent que je gagnais.
L'argent de papa. Ses indemnités.
- C'est pas des conneries. - Ne t'approche pas.
C'est pas vrai. C'est pas possible.
Tu veux gifler ton fils ?
Allez. Encore.
Tu me respectes !
C'est bien, au fond.
On va pouvoir se parler de choses dont on ne parle jamais.
J'étouffe.
Tu ne choisis pas de partir.
Comme tu n'as pas choisi de venir au monde.
Je n'avais pas le choix. Toi non plus.
Arrête.
Lâche-moi. Pourquoi le défends-tu ?
Il s'en va.
Velouria.
- Laisse-le partir. - Non.
Ça ne s'allume pas.
Vous m'entendez ?
C'est à cause de tes journaux ?
Il n'y a pas que ça, maman.
Il n'y a pas que ça.
Vous m'entendez ?
Mel ?
Mel, chérie ?
Où est ton aérosol ?
Où est-il ?
Pas dans ton sac ?
Il n'y est pas.
Tu l'as oublié au restaurant ?
Allez, respire.
On sera vite sortis.
Très vite. Détends-toi.
Vous m'entendez ?
- Il y a quelqu'un ? - Oui.
On est coincés avec ma femme.
Elle est asthmatique.
On n'a pas son médicament.
J'appelle les pompiers.
Faites vite.
S'il vous plaît.
Chérie...
tiens bon. Tout ira bien.
Respire.
Je suis navré.
Tellement navré.
Mel...
j'ai échoué.
Tu méritais tellement mieux que ça.
Tu méritais mieux que moi.
Je suis là.
Tu entends ?
Ils sont presque là.
Encore quelques minutes.
D'accord ?
Je suis là. Avec toi.
Calme-toi.
J'arrive la veille.
On ira dîner. Je t'inviterai avec tes amis.
J'ai hâte de la rencontrer.
... Sidney Hall a refait surface
Je t'aime aussi.
- ... il y a une heure. - Au revoir.
... est hospitalisé à l'hôpital de Taos au Nouveau-Mexique.
Ce sont les premières nouvelles du célèbre reclus
depuis qu'il a disparu il y a sept ans.
Il serait dans un état critique.
On lui a demandé quand il a repris connaissance.
Vous êtes la seule personne qu'il veut voir.
Que s'est-il passé ?
Il a une cicatrice sur le côté droit du cerveau.
Le foie est en mauvais état. Il a eu des crises.
Il est sans traitement depuis des années.
Il va s'en sortir ?
Son corps le lâche, mais son esprit reste très vif.
Il n'a pas dormi ainsi depuis des années, dit-il.
Je vais le voir.
Salut, Homer.
Tout ira bien. D'accord ?
Il y a longtemps que je l'ai vue.
J'ai failli oublier.
Elle m'en voudrait que je l'oublie.
M. Hall.
Appelez-moi "Sidney", merde.
Où est Homer ?
À la maison.
Je promets de m'en occuper jusqu'à votre sortie.
Vous voyez ça ?
Il y a un paquet.
C'est une partie de mes écrits...
et de mes notes.
Ça court sur plusieurs années.
C'est à vous, si vous les voulez.
Utilisez-les.
Faites-en ce que vous voulez.
Je vous ai appelé pour trois raisons.
Un, c'est que
je veux que vous écriviez ce livre.
Deux, il y a une chose
dont je n'ai jamais parlé. Je veux m'en soulager.
Trois...
vous êtes la seule personne que je connaisse.
On commence par quoi ?
Par celui qui a inspiré Suburban Tragedy.
Il s'appelait Brett Newport.
Voici comment je l'ai tué.
C'est quoi ?
Ça te regarde pas.
Cache le. Allez.
- Sors. - Tu gardes la clé.
Tu m'entends ?
Il n'était pas au lycée lundi.
Sans doute avait-il été battu,
ce qui expliquerait les bleus sur son visage quand je l'ai revu.
Dis-moi,
tu as toujours mon truc ?
Je te l'apporterai lundi
aux examens, si tu veux.
J'ai fixé la boîte plus d'une demi-heure.
Quelle était la meilleure attitude ?
Melody m'occupait l'esprit.
Toutefois, je devais en finir avec ce développement.
Même si je savais qu'une fois la boîte ouverte
ce ne serait pas la fin,
mais plutôt le début d'un très grand malheur.
Tu l'as regardée ?
Écoute...
Ça ne me regarde pas.
Alors ?
Saisi sur la vidéo,
on voyait le père de Brett, le juge George Newport,
- en train de violer une mineure. - Bouge pas.
Et quand ce fut enfin fini,
le juge a fait ramener la gamine à l'école en voiture.
Vu son âge, au collège.
Et quelques minutes après le départ du juge,
j'ai tout compris.
Il était malin.
Sous ce casque de footballeur se cachait une âme brisée.
Un âme qui aurait pu trouver le chemin de la grandeur
si elle n'avait pas été étouffée
par une éducation que je ne pouvais même pas imaginer.
Je vais le tuer. S'il me touche encore,
je lui plante un couteau dans le cou.
Écoute,
remets la vidéo à la police, et tu ne le reverras plus.
Tu comprends ?
Il viole Darcy.
Remets-la à la police.
Elle ne dit rien, mais je sais. Je l'entends pleurer à travers le mur.
Il faut que ça s'arrête.
Il le faut.
C'est pour ça qu'on l'a déterré.
Pour que ça s'arrête.
Je vais tuer cette ordure.
Écoute-moi. Ne fais rien d'idiot, d'accord ?
Attends lundi. J'irai à la police avec toi.
J'irai avec toi.
J'aurais dû la remettre à la police.
J'aurais dû l'écouter et le prendre plus au sérieux.
Je ne l'ai pas fait.
Voici Melody.
C'est mes cahiers ?
Qu'est-ce qu'il y a ?
J'ai trouvé ça dans le lecteur.
C'est pas ce que tu penses.
Je ne sais pas quoi penser.
J'ignore si c'est du porno ou du sado-maso.
Je ne te croyais pas aussi tordu.
Après avoir vu ça, j'ai voulu lire tes journaux
pour savoir ce qu'il y a dans ta tête.
J'ai lu des trucs sur la drogue, la masturbation,
les profs noirs au lycée.
N'oublions pas les beaux passages sur ta pute de mère,
la pom-pom girl qui se fait engrosser par le joueur de foot.
- Tu ne comprends pas. - "Comprends pas" ?
- Arrête. - Merde.
- Non. - La prochaine fois,
tu auras plus de respect quand tu écriras sur moi.
Tu y penseras à deux fois.
Arrête.
Putain de...
Brett a appelé pour me donner rendez-vous,
et je lui ai dit que la cassette était fichue.
Il a raccroché.
Il est mort un dimanche glacial.
Il s'est poignardé
dans l'estomac.
La rumeur voulait que
c'était pour éviter l'école militaire. Mais je savais.
Je l'ai tué.
Vous ne pouvez pas vous le reprocher.
Je n'y étais pas quand il a enfoncé le couteau...
mais j'y suis depuis.
Il est avec moi.
Il me surveille.
Il me fait comprendre que le cours d'une existence peut changer
en une milliseconde.
Je ne peux pas...
Fais quelque chose.
Qu'est-ce que je dois faire ?
- Chante. - Quoi ?
Chante.
Chanter ?
Je chante quoi ?
Tu veux... D'accord.
Je chante.
Si la journée n'était pas Une route tortueuse
Si cette nuit Je pouvais enfin être fort
Et si demain N'étais pas aussi loin
La solitude Ne me ferait rien
Reste avec moi.
Si seulement mon amour était à mes côtés
Si je pouvais entendre Battre son cœur doucement
Si seulement Elle était allongée contre moi
Je m'allongerais dans le lit
Encore une fois
Reste avec moi.
Je connais que la première strophe.
Tu veux que je continue ? Je continue pour toi.
Si la journée n'était pas Une route tortueuse
Si cette nuit
Je pouvais enfin être fort
Et si demain N'était pas aussi loin
La solitude
Ne me ferait plus rien
Respire. Chérie ?
Mon amour ?
Mel ?
Réveille-toi.
Allez. Respire.
Après le départ de Melody...
j'ai compris, en regardant ces belles lumières dans la ville,
que je n'étais qu'un point lumineux parmi tant d'autres.
Un minuscule pixel.
Enterré dans le bruit blanc de la vie.
Qui a clignoté
un bref instant.
Je ne voulais pas être un martyr.
Je ne voulais être personne.
Je suis sorti de cet appartement
avec les seuls vêtements sur moi...
pour devenir personne.
Je n'y suis jamais retourné.
J'ATTENDS AVEC IMPATIENCE LE 25 MAI
Je me rejoue la scène sans cesse.
Espérant contre tout espoir...
que la fin change.
Qu'elle...
se...
réveille en disant : "Sidney...
"je ne vais pas te quitter.
"Je suis toujours enceinte."
Sidney ?
Sous-titres traduits par : Homayoun Banifatemi - Hélène Le Beau