Joe, tu fais quoi ?
J'ai faim.
Ne mange pas de sucre, ça empêche de dormir.
Si jamais
je ne l'ai pas, je ne veux pas d'appels compatissants.
Alors on va partir loin d'ici,
louer un chalet dans le Maine et rester devant la cheminée.
Ça va être joyeux !
- Arrête. - Quoi ?
De faire semblant d'avoir envie parce que tu es à cran.
Allez, un petit coup, pour nous aider à dormir.
Je dormais.
Tu ne devrais pas, ce n'est pas naturel.
Tu n'as rien à faire, à part rester allongée.
Arrête, Joe, c'est pathétique.
Pathétique.
Au sens premier du mot : Pathos...
et Eros.
D'accord, vas-y.
Imagine que je suis un jeune étalon taiseux
qui t'a trouvée nue sur la plage.
Il a de grandes mains bronzées,
des poils blonds sur les phalanges.
Il envoie son majeur en éclaireur...
Puis il sort son énorme, son imposante...
verge en érection...
Arrête, Joe, ça suffit !
Vous êtes bien M. Joseph Castleman ?
Oui.
Ici Arvid Engdahl,
de la fondation Nobel, à Stockholm, en Suède.
Ce n'est pas une blague ?
Non, M. Castleman. Je vous assure.
Voulez-vous le numéro, pour vérifier ?
Non, ce ne sera pas nécessaire.
C'est pas vrai !
Avant que vous poursuiviez,
j'aimerais que ma femme aille décrocher l'autre combiné.
Bien sûr, j'attends.
Seigneur !
Allô, je suis en ligne.
Mme Castleman, c'est vous ?
M. Castleman, toujours là ?
Oui.
J'ai l'honneur et le plaisir de vous annoncer
que vous êtes le lauréat cette année
du prix Nobel de littérature.
Merci, merci.
Infiniment.
Nous sommes absolument ravis de vous remettre ce prix.
Votre carrière est remarquable.
Votre style extraordinairement sensible et pénétrant
a révolutionné le roman
et continuera à influencer des générations d'écrivains.
Ça me console des cheveux blancs que je me suis faits !
En effet.
Le monde entier vous en est reconnaissant.
Mme Castleman ?
Votre mari va être assailli par la presse.
Je vous conseille de filtrer les appels, car c'est assez épuisant.
Oui, je vais prendre soin de lui.
M. Castleman, vous devez avoir des appels à passer.
Je vous laisse fêter ce moment.
Nous vous recontacterons pour les détails.
Encore toutes mes félicitations.
Merci. Merci infiniment.
Au revoir.
J'ai le prix Nobel !
Quoi ?
Joan, je fais le pitre, c'est tout.
Je vais me doucher.
La journée va être longue. Allez, descends.
Voilà.
Vous partez à Stockholm !
Quand ça ?
En décembre.
Il va faire un froid de canard.
Joe t'offre une fourrure ?
Comme toute première dame, je me contenterai d'un bon manteau.
Joanie, viens.
Viens !
Bonjour, Hal.
Toujours resplendissante.
Merci, c'est très gentil.
- Le New York Times est là. - C'est vrai ?
Dis-le-lui.
Ton mari va faire la une
du magazine du dimanche, en lieu et place de Bill Clinton.
Ce sera une photo à la Avedon ?
On verra mes pores ?
Par lesquels transpire ton talent, mon ami !
C'est complètement irréel.
- Je suis comment ? - Très bien.
Pas de miettes, de poils de nez ?
Tout va bien.
Dis-moi que ce n'est pas un gros canular.
C'est bien vrai, mon chéri.
Respire.
Joe, on t'attend !
Allez, c'est parti.
Bonjour, le bébé de mon bébé.
Je rêve d'une sieste.
Pauvre maman !
Ça alors !
Mon biquet, te voilà !
Pardon du retard.
Je cherchais de bons cigares pour papa.
J'ai rien prévu, j'aurais dû ?
Non, ma chérie. Il est déjà pourri gâté.
- Ça va, ouistiti ? - Salut, frangine.
Salut, petit bébé !
David...
Je voulais te dire :
ton père m'a fait lire ta nouvelle.
Je la trouve magnifiquement écrite.
Et lui, il en pense quoi ?
On n'en a pas encore parlé.
Tenez-le comme ça.
Parfait.
Tu es superbe, Joe.
M. Castleman ?
Voilà.
David, tu viens d'arriver ?
Merci beaucoup.
Félicitations, papa.
C'est quoi ?
Des Maduro.
Dis donc !
Ils sont splendides !
- Ça me fait plaisir. - Quel beau cadeau ! Merci.
Tu fumes toujours, je vois.
Ça t'inquiète ?
Oui, j'aimerais que tu me survives.
- Tu as lu ma nouvelle ? - Oui, on en parlera.
Tu la trouves merdique ?
- Pourquoi tu dis ça ? - Tu esquives.
Non, mais je suis un peu occupé, là.
On trouvera un moment.
Tu peux aller aider ta mère ?
Non, Joan, laisse-moi faire !
Allez !
Joanie ?
Tiens.
Par ici.
Voilà une coupe. Où est Susannah ?
Ici, papa.
Viens, prends-toi une coupe.
Je ne bois pas.
Une coupe de champagne ne fera rien au bébé, crois-moi.
Un peu de silence !
C'est parti.
Pour citer Les Méditations sur Don Quichotte :
"Je suis moi et ce qui m'entoure.
"Si je ne préserve pas ce qui m'entoure, je ne me préserve pas moi-même."
Aujourd'hui,
je suis le plus heureux des hommes.
J'ai la santé, à quelques pontages près.
Je vous ai, vous, mes amis,
mes étudiants avides de connaissance,
mon fils David, ma fille sublime, Susannah,
et ma future petite-fille,
qui, en ce moment,
flotte gaiement dans le liquide amniotique de sa maman.
Et...
enfin...
j'ai ma merveilleuse épouse, Joan.
La femme de ma vie. Approche, Joan.
La femme de ma vie.
Sans cette femme,
je ne suis rien.
D'ailleurs, la plus grande de mes réussites,
c'est de l'avoir convaincue de m'épouser.
Hal, par pitié, fais-le taire !
Trinquons à Joseph Castleman,
qui est selon moi le plus grand auteur vivant.
Merci à tous.
Un autre gâteau, M. Castleman ?
Volontiers.
- D'où venez-vous ? - De Cambridge.
- Fort bien. - Vous connaissez ?
Un autre gâteau, Mme Castleman ?
Non, merci.
Tu en veux un bout ?
Non, merci.
Tu veux un autre coussin ?
J'en ai un.
Tu veux bien me relire ?
Je voudrais finir mes mots croisés.
Pardon, M. Castleman.
Un monsieur qui dit vous connaître veut vous saluer. Nathaniel Bone.
Dites-lui...
Pardon de vous déranger.
Merci.
Je voulais seulement vous féliciter.
Bonjour, Nathaniel.
Vous n'allez pas à Stockholm manger du hareng, j'imagine ?
Comment rater votre prix ? C'est une immense consécration.
Peu importe, il faut surtout trouver le courage d'écrire le prochain livre.
Oui, c'est comme ça que vous êtes arrivé là.
Félicitations aussi, Joan.
On sous-estime le mérite des conjoints.
Je sais que ma femme a du mérite.
Je vante ses mérites.
Je voulais parler du reste du monde : les critiques, les lecteurs...
Je devrais être épaté que vous ayez réussi à monter dans cet avion.
Mais je ne vous autorise pas à écrire une biographie de moi.
Vous pouvez nous laisser ?
Message reçu, pardon. Je voulais vous féliciter.
Merci d'être venu nous saluer.
Ça vient du cœur. Merci.
David, ça va, l'écriture ?
À votre place, Nathaniel.
Rendormez-vous, pardon.
Quel petit con !
Tu as été grossier.
Je suis obligé, sinon il lâche jamais.
Évite de t'en faire un ennemi.
Il n'y a pas plus dangereux qu'un écrivain blessé.
Je l'emmerde, s'il encaisse pas un rejet légitime.
Simple observation.
Bien, bien.
Étire-toi bien les jambes, comme a dit le Dr Krentz.
M. Castleman, bienvenue à Stockholm.
Ravis de vous accueillir.
Merci infiniment.
Un instant, je vous prie.
Suivez-moi.
Avec joie.
C'est toute une aventure, pour arriver ici.
En effet.
Mme Castleman, pardon pour tout à l'heure.
Je ne voulais pas vous envahir.
Veuillez excuser la grossièreté de mon mari.
Inutile, je sais qu'il est extrêmement sollicité en permanence.
Faisons comme si j'avais dit un bon mot, pour que vous ayez l'air de vous amuser.
Non merci, je suis bien comme ça, dans mes pensées.
Mon épouse.
Mme Castleman, c'est moi qui vous ai appelés
l'autre nuit, et réveillés à une heure indue.
Vous avez bien fait, ça a rajeuni mon mari de dix ans.
M. Castleman, je vous présente
Walter Bark, qui vous accompagnera dans vos déplacements.
C'est un honneur. Nous sommes entièrement à votre service.
Merci. Je vous promets que je suis peu exigeant.
Seulement quand il dort.
Mme Lindelöf veille sur les épouses des lauréats.
Mme Castleman, vu que votre mari va être très pris,
je peux vous prévoir du shopping ou des soins de beauté.
Merci, nous verrons cela.
Je vous présente également Linnea Engwall,
la photographe engagée par votre maison d'édition.
Très honorée, M. Castleman.
J'admire beaucoup votre travail.
Merci, vous êtes gentille.
Je vous suivrai partout,
mais faites comme si je n'étais pas là.
Je vous présente Mme Castleman.
Et j'aimerais vous présenter
mon fils, David.
Bonjour, David. Ravis que vous ayez pu venir.
C'est une joie d'accueillir les enfants des lauréats.
À vrai dire, les enfants nous intéressent autant que les pères.
Tant mieux.
Mon fils est bien plus intéressant
quand le décalage horaire ne le terrasse pas.
Alors, si nous vous emmenions à votre chambre ?
Oui, très volontiers. Nous vous suivons.
Ça, c'est sûrement de la part de mon avocat.
- Tu as mes autres lunettes ? - Oui.
Il envoie toujours la même piquette bon marché.
C'est bien ça. Quel rapiat !
David, tu la veux ?
Non, papa.
Des chocolats !
Ils sont délicieux. David ?
"Profite !" Signé : Sylvia Fry.
C'est qui, celle-là ?
Un de tes personnages.
Enfin, papa !
Ménage ton père, il est fatigué.
J'ai la mémoire qui flanche un peu.
Ça t'arrivera aussi.
Plus vite encore avec le tabac.
C'est ça.
Doucement, pense à tes aigreurs d'estomac.
Tu as vu cette bibliothèque ?
Ils ont tout !
Mais c'est...
Ils ont même un exemplaire de La Noix en arabe, putain !
- Tu savais qu'il existait ? - Il a payé notre congélo.
Attention, avec ça.
Qu'est-ce que tu fiches ?
Ça va pas ?
Je vais voir ma chambre.
Repose-toi bien, chéri.
Emporte des fruits.
Il est mal luné.
Il faut qu'il tire un coup.
Ne sois pas aussi vulgaire.
Quoi ?
Tu es contrariée ?
Non.
Cette femme ne m'attire pas.
Ça m'est complètement égal.
Brosse-toi les dents, tu as mauvaise haleine.
C'est vrai ?
Mince. Ils l'ont senti ?
Ils étaient trop occupés à se pâmer.
Misère !
Tout ce tintouin m'oppresse.
Est-ce que tu veux bien écouter mon cœur ?
- Il palpite ? - Non, pas du tout.
Je suis trop vieux pour ça.
Et moi donc, chéri.
On fait quoi, maintenant ? On sort ?
Non, on va se coucher.
- Quoi ? - Si on en profitait un peu ?
Pour J. Ton admirateur, J.
Mlle Archer.
Venez.
Votre nouvelle, je l'ai lue deux fois.
J'avoue que, les deux fois,
je l'ai trouvée excellente.
Merci, monsieur.
Il y a encore du travail, sur ce texte.
Oui, je suis ouverte aux corrections.
Je ne parle pas de corrections.
Je vous demande de creuser.
Vous écrivez avec intelligence, mais...
détachement.
Les personnages sont volontairement détachés.
Surtout la mère.
Elle ne l'a pas toujours été.
N'est-ce pas ?
Elle a été petite fille, elle a été amoureuse.
Elle a des besoins,
des peurs, des désirs enfouis.
Des flatulences, même.
Oui, mais elle accuse la nouvelle bonne.
Excellent !
Je vais devoir vous tenir à l'œil.
Je risque de vous donner du fil à retordre.
Surtout,
n'essayez pas de faire des effets.
Votre charme opère naturellement.
Je voulais vous demander...
Est-ce que par hasard, vous seriez libre
samedi soir ?
Oui, je suis libre.
Du baby-sitting, ça vous dirait ?
Ma femme et moi ne sommes pas sortis
depuis la naissance de Fanny.
D'accord. J'adore les enfants.
Un vrai auteur
n'écrit pas pour être publié.
Il écrit car il a quelque chose d'urgent et de personnel
à dire.
Un auteur a besoin d'écrire comme de respirer.
Et il ne s'arrête jamais.
Malgré la solitude,
la pauvreté,
les lettres de refus,
un parent ou une épouse qui lui dit : "Décroche un vrai boulot !"
Un auteur écrit
car sinon,
son âme dépérit.
"Son âme se pâmait lentement
"tandis qu'il entendait la neige tomber,
"évanescente, à travers l'univers,
"et tomber, évanescente,
"telle la descente de leur fin dernière, sur tous les vivants
"et les morts."
James Joyce. Tout est dit.
- Tu as réchauffé son lait ? - Oui.
- Il est froid ! - Il était chaud.
C'est le souk, ici. Entrez.
C'est la fille ?
Oui, elle s'appelle Joan.
Bonsoir. Le bébé est à l'étage.
Carol, tu attrapes ma cravate ?
Elle est sur le lit.
Oui, tu peux la prendre ?
Montez, Joan.
C'est ça, ma vie.
Au secours.
Gel spermicide
Pour Carol Je t'aime d'amour, J.
Tout va bien.
Ça va aller.
Je suis amoureuse de ton papa.
Bonjour, M. Castleman.
C'est Sainte Lucie qui vient saluer le grand auteur que vous êtes.
Sainte Lucie ?
Oui, je crois vous en avoir parlé hier.
C'est fort possible.
Ça a l'air délicieux, merci.
Excusez-moi.
- Où vas-tu ? - Me rafraîchir.
Pardon.
Si notre présence
est une gêne...
Non, je vous remercie. J'étais en plein cauchemar.
J'étais de retour
à Brooklyn, chez ma mère !
Là, elle me dit : "Joe,
"j'ai une très mauvaise nouvelle."
Mais elle est coupée
par ma grand-mère russe, bâtie comme un pot à tabac, qui hurle :
"Pas avant le dîner !
"Tu vas lui couper l'appétit !"
Me couper l'appétit !
Pardon.
Navré d'interrompre cette savoureuse conversation.
J'aimerais présenter les Castleman à une autre famille de lauréats.
Très bien.
À plus tard, messieurs.
James Finch reçoit le prix de physique. Un homme brillant et charmant.
Formidable.
James Finch,
je vous présente le romancier Joseph Castleman.
- Enchanté, Joseph. - Moi de même.
J'aimerais dire que j'ai lu tous vos livres.
J'aimerais dire que je comprends vos formules.
J'ai lu vos livres.
Ils sont plus plaisants que les gribouillis de James.
Ma femme Constance est aussi chercheuse.
Comme vous voyez, elle a la dent dure.
Ma femme n'écrit pas, Dieu merci.
Sinon je serais en panne permanente.
Enchantée. Joan.
Joan est la femme de ma vie.
Je vous présente mes enfants. Voici Ellen.
J'espère qu'elle trouvera un remède à Alzheimer à temps pour moi.
Mon fils, David,
est écrivain.
Il affine son style.
Sam travaille
sur les polymères conducteurs.
Peter s'intéresse
aux facteurs premiers, et Chester, lui...
il déconstruit la théorie des cordes.
Un peu ambitieux pour lui,
mais on le soutient.
Pardon, M. Castleman, c'est l'heure de votre conférence.
Suivez-moi.
- Enchanté, James. - J'ai été ravi.
Enchanté, madame.
Ravi, Jean.
Joan.
- Mes excuses. - Ce n'est rien.
Bonjour.
Comment allez-vous ?
Très bien.
Et vous ?
Tout va bien.
- Je peux ? - Bien sûr.
À plus tard.
David, rends-moi service.
Quand je te présente, tâche de regarder les gens.
D'accord.
Et toi, ne me présente pas comme ton fils, l'écrivain raté.
Comment ça ?
"Il affine son style" ?
Ça veut dire quoi ?
C'est vrai, tu affines ton style.
Ça prend un peu de temps. Ça m'a pris du temps aussi.
Non, ton premier roman a cartonné.
J'ai grandi à la dure.
Frotte-toi à la vraie vie et on en reparle.
- Ne fume pas ici. - J'ouvre.
Pas question, il fait moins 15.
Tu devrais arrêter de fumer.
Et toi, de te gaver de graisse animale.
Qu'est-ce qui te prend ?
Ça suffit, tous les deux.
Tu es fâché parce qu'on n'a pas parlé de ta nouvelle ?
Tu t'évertues à éviter le sujet
comme une merde fumante que j'aurais posée sur ton bureau !
Je l'ai lue, ta nouvelle.
Et je pense que c'est un très bon début.
Mais tu veux que je te dise que c'est du génie à l'état pur.
Mais pas du tout, putain !
Arrêtez ! Ça suffit !
Sale con !
David, tu préfères passer le reste de la journée tout seul ?
Il va rater ma conférence.
- David ? - Oui, je préfère.
Tu vas faire quoi ?
On est à Stockholm.
Une grande capitale européenne.
Je te dépose ici, en pleine rue ?
Ça t'irait ?
Gustav, vous voulez bien vous garer ?
Bien, monsieur.
Je te donne de l'argent.
Tu sauras rentrer à l'hôtel ?
Préviens-nous, une fois rentré.
C'est ça.
Merci, maman.
Je rêve !
C'est dur, d'être ton fils.
Arrête ! Ce n'est facile pour aucun fils.
Tu pourrais montrer plus de fierté.
Il pourrait travailler plus.
Le flatter ne lui rendrait pas service.
Je trouve qu'il a du talent.
Dis-le-lui.
Ça ne vaut rien, venant de moi.
Il faut que ça vienne de toi.
Il n'a pas à attendre ma reconnaissance.
On a tous besoin de reconnaissance.
Ces chaussures me font un mal de chien.
Approche.
Donne-le-moi.
Ne me remercie pas, dans ton discours.
Quoi ?
Je ne veux pas être vue comme l'épouse dévouée.
Tu le comprends ?
Non, il faut que je te remercie.
Tout le monde le fait.
J'aurai l'air d'un sale narcissique, sinon.
Ce que tu es.
Arrête !
Ce sera rapide, Joanie.
Une petite phrase, c'est pas méchant.
- Allez ! - Non.
Ça va ?
Fais ce que tu as à faire.
La Femme d'universitaire.
Vous posez un regard fort intéressant
sur Mme Castleman.
Ce n'est pas sur elle, c'est une étude de caractère.
Mlle Archer,
je vous ai déjà dit que vous écriviez bien.
Mais je ne me suis pas fait comprendre.
Voici un extrait
de mon roman, Chiens endormis.
Peu d'entre vous l'ont lu,
je n'en ai vendu que mille.
La plupart achetés par ma famille, que j'ai payée grassement.
Bon, c'est parti.
Chapitre un.
Non, merci.
- Ils sont jeunes ! - Tu radotes.
J'aimerais te présenter Mlle Archer,
l'auteur prometteuse
dont je t'ai parlé.
Venez, Joan.
Excusez-nous.
Voici Elaine Mozell.
Bonjour.
Votre écriture est épurée, vive,
puissante.
Merci, mais vous savez,
le public ne supporte pas que ça vienne d'une femme.
Vous êtes douée, paraît-il.
Merci.
J'adore écrire, c'est toute ma vie.
Ne le faites pas.
Pardon ?
Vous savez où vos livres finiront ?
Ici.
Sur l'étagère des anciens élèves.
Ouvrez.
Vous entendez ?
Le bruit d'un livre jamais ouvert.
N'espérez jamais
attirer leur attention.
- Celle de qui ? - Des hommes,
qui écrivent les critiques, dirigent les maisons d'édition
et les rédactions de magazines.
Ceux qui décident qui sera pris au sérieux
et mis sur un piédestal à vie.
Un auteur doit écrire.
Un auteur doit être lu, ma chère.
Vous avez du feu ?
Vous voulez vous asseoir ?
Non, il faut que je rentre.
Me coucher.
Il neige toujours, dehors ?
Alors,
je vous laisse sur ces mots.
"Son âme se pâmait lentement,
"tandis qu'il entendait la neige tomber, évanescente, à travers l'univers,
"et tomber, évanescente,
"telle la descente de leur fin dernière,
"sur tous les vivants
"et les morts."
C'est très beau.
C'est de vous ?
Il faut que j'y aille.
Il est tard.
Je sais ce que tu vas dire.
Je me tue à petit feu en mangeant aussi gras.
C'est sûr.
Qu'est-ce qu'on fabrique ?
J'ai une idée.
Si on plaquait tout ça ?
On loue un chalet dans un fjord et on se soûle.
On hurlera aux aurores boréales.
Si seulement...
Entrez.
M. Castleman déjeunera dans cette pièce.
Joe, il faut que tu te lèves.
Tu pars dans 40 minutes.
C'est pas vrai ! J'arrive.
Ton déjeuner est là.
Voilà tes lunettes de rechange.
Et tes médicaments.
Tu ne viens pas ?
Non, j'ai envie de rester seule.
Tu vas faire quoi ?
J'en sais rien.
Peut-être visiter la ville.
Dans ces affreux bus touristiques ?
Je serai mieux lunée si tu me laisses.
Je pensais qu'on pourrait visiter ensemble.
Prends-en un à 15 heures.
Et je t'ai réglé l'alarme.
Mme Castleman !
Nathaniel ?
Je ne vous suis pas, promis.
J'allais laisser ceci pour vous à la réception.
Je l'ai trouvée dans une librairie de Smith
au cours de mes recherches sur Joe.
La Northrop House.
C'était mon dortoir.
Je sais.
Ça date, mais j'ai pensé que ça vous amuserait.
Merci beaucoup de cette attention.
Vous avez toujours été gentille quand je tentais en vain d'amadouer Joe.
Je peux vous offrir un verre ?
Il y a un joli bar à côté, très XIXe.
On imagine bien Strindberg s'y soûler.
Je ne sais pas si c'est raisonnable.
C'est totalement déraisonnable.
Mais nous sommes en Suède, dans l'hiver glacial.
Aucun de nous n'a envie d'être tout seul avec ses idées noires, si ?
C'est bon.
À vrai dire, j'ai un aveu à vous faire.
J'ai une proposition pour écrire un livre sur Joe.
Je vous le dis pour que vous ne pensiez pas
que je manigance dans son dos.
Ce sera un travail universitaire ?
Oui et non.
C'est-à-dire ?
Sachez que je suis au courant de ses diverses...
incartades.
Je n'en doute pas.
Voilà qui doit donner du grain à moudre à un biographe.
On pourrait le penser.
Mais c'est presque trop prévisible.
La plupart des génies
ont une libido surdéveloppée.
Et du fait de la révérence des biographes,
on est censé trouver ça charmant et excusable.
Ce n'est pas mon cas.
Je trouve ça détestable.
Par pitié, ne faites pas de moi une victime.
Je suis bien plus intéressante que ça.
Je le sais.
Vous savez,
je ne veux pas préjuger de votre relation.
Ça nous donne l'occasion
de rétablir la vérité.
Vous n'êtes pas subtil.
Comment ai-je pu
me laisser attirer ici ?
Vous pouvez toujours partir,
passer le reste de la journée
dans un musée lugubre d'art scandinave.
Ou alors, on peut savourer ce délicieux breuvage.
Bonjour, Joseph.
Chen Ling, prix de chimie.
Karl Seigler, prix de médecine.
Et Sir Randall Meade, prix d'économie.
- Enchanté. - Moi de même.
Je vous laisse avec M. Lagerfelt
qui va vous expliquer le protocole pour demain.
Messieurs,
vous vous assiérez
à l'endroit où, aujourd'hui,
votre nom est indiqué.
Au moment de recevoir
votre médaille, vous avancerez jusqu'ici.
Et vous recevrez votre médaille
des mains du roi.
Puis vous saluerez,
en faisant trois révérences.
Comme ceci.
Vous commencez, M. Castleman.
Alors, je dois saluer d'abord ?
Vous avancez vers le roi, puis vous saluez.
Pardon.
Ne vous excusez pas.
La répétition sert à ça.
C'est pas sorcier, Castleman.
Non, bien sûr.
Maintenant, les trois révérences.
Walter, on peut s'arrêter ?
Tout va bien ?
Oui, j'ai besoin d'une pause.
Vous voulez de l'eau, ou autre chose ?
Dites-nous.
Non, ça va. Accordez-moi un instant.
Venez.
Je ne suis pas armée.
J'ai senti que mes photos incessantes vous agaçaient.
C'est votre travail.
Bonne nouvelle : si vous le souhaitez, vous êtes libre
pour la journée.
Je le souhaite.
Laquelle de ces portes offre selon vous
l'évasion la plus rapide ?
On fait l'essai, pour voir ?
Joe vous a fait arrêter ?
Oui, il veut que je reste en bonne santé.
J'ai encore une question passionnante.
Que vaut le prix Nobel aux yeux de Joe Castleman ?
Je rêve !
Ça ne vient pas de moi, mais de l'éditeur.
Il a un peu répondu dans l'avion.
"Peu importe le prix.
"Il faut surtout
"trouver le courage d'écrire le prochain livre."
Parfait.
Merci.
Et vous, où trouvez-vous le courage ?
De me lever le matin ?
- D'écrire. - Je ne suis pas écrivain.
Je sais que si.
Dans les archives de Smith,
j'ai trouvé vos nouvelles publiées dans la revue.
J'ai lu La Femme d'universitaire.
C'est superbement écrit.
Merci.
J'avais du potentiel.
Vous regrettez d'avoir arrêté ?
Non.
J'avais très peu d'espoir
de percer en tant que femme écrivain.
Il y en avait
plein de célèbres, à l'époque.
Oui, mais ce n'était pas
dans mon tempérament.
Ah bon ?
Je suis plutôt timide.
Je n'aime pas être regardée.
Alors, je ne vous regarde pas.
Et Joe, il vous a poussée à continuer à écrire ?
Oui.
Mais comme je disais,
j'ai choisi de ne pas insister.
Car c'était lui, l'écrivain de la famille.
Si vous cherchez des traces d'aigreur, vous n'en trouverez pas.
Zut.
Puisqu'on parle d'aigreur,
j'ai discuté avec son ex, Carol.
Comment va-t-elle ?
Bien.
Elle est psychiatre.
Formidable !
Et leur fille Fanny ?
Dentiste renommée.
Je vous rassure, Carol vous a pardonné.
Je m'en réjouis.
Joe a essayé de garder contact avec elles.
Je l'ai même poussé à le faire.
Mais nous ne sommes pas fiers de ce moment de notre vie.
Elle veut que vous sachiez
qu'elle vous est reconnaissante de l'avoir débarrassée de lui.
Il n'y a pas de quoi.
J'espère que vous le savez,
ses liaisons n'ont rien à voir avec vous.
C'est plus fort que lui.
Je pense que ça relève
d'une peur profonde de ne pas être à la hauteur.
Vous êtes fin psychologue.
Vous avez quelqu'un à qui vous confier ?
Ça ne m'intéresse pas.
C'est ce qui vous rend si séduisante.
Vous êtes très mystérieuse.
Vous me draguez ?
Sans doute. Pourquoi pas ?
Je n'ai pas confiance en vous.
Merde !
Mes médicaments.
- Des médicaments ? - Contre l'hypertension.
Je ferais mieux de rentrer à l'hôtel.
Tenez-moi ça.
J'ai quelque chose pour vous.
Où est mon stylo ?
Le voilà.
Alors, pour...
Pour...
Linea.
Comme ça ?
Non, avec deux N.
Merde.
Laissez.
Je dois y aller.
Vous trouverez la sortie ?
Putain de merde !
J'ai lu les écrits de jeunesse de Joe.
Je suis tombé sur quelques nouvelles,
dans d'obscures revues littéraires.
Ça me fait mal de le dire,
mais ce n'était pas bon.
Les premiers écrits sont rarement bons, vous le savez.
Mais on n'y trouve pas trace de sa patte d'écrivain.
D'ailleurs,
votre nouvelle, La Femme d'universitaire,
ressemble plus à du Castleman
que les siennes.
Ça se comprend.
Joe était un professeur très exigeant.
Je vois.
Quand j'ai parlé à Carol,
elle a dit que c'était fou
combien son écriture s'était améliorée après sa rencontre avec vous.
C'est très gentil de sa part.
Sauf votre respect,
je pense que vous en avez ras le bol
de Joe Castleman, de ses liaisons,
d'être invisible,
de gaspiller votre immense talent pour forger la légende Castleman.
Pour le bien et le bonheur de votre famille,
vous avez intérêt à parler.
David a l'air très malheureux.
Vous n'avez pas le droit de parler de mes enfants.
Vous avez raison.
Excusez-moi.
Mais je crois que vous avez envie de parler.
Je vous promets de ne jamais révéler ma source.
J'encaisserai,
vous n'aurez pas à culpabiliser, et la vérité sortira.
Vous serez libre d'écrire en votre propre nom.
Quelle belle histoire, Nathaniel !
Vous devriez vous mettre à la fiction.
Vous savez où me trouver.
Sachez que j'apprécie sincèrement votre compagnie.
Joanie, c'est toi ?
Oui.
Où étais-tu ? J'étais mort d'inquiétude.
Il n'est que 16 h 30.
Il fait déjà nuit noire.
Ne me fais pas ça, ne disparais pas.
Je n'ai pas disparu, je suis sortie deux heures.
Tu as fait quoi ?
J'ai marché, fait quelques magasins, léché quelques vitrines.
Et ta répétition ?
Tu as fumé ? Je le sens.
Je suis allée dans un café complètement enfumé.
Et tu as bu, aussi ?
Oui, une vodka.
En pleine journée ?
Oui, en pleine journée.
Tu ne peux pas arriver à la cérémonie en sentant l'alcool.
C'est toi, le roi de la soirée. Qu'est-ce que ça fait ?
Qu'est-ce qui te prend ?
Inutile de me faire la leçon, je ne suis pas une enfant.
- Nom de Dieu, Joe ! - Quoi ?
Tu vas arrêter
de laisser traîner tes vêtements ?
J'en ai marre de ramasser.
- C'est quoi ? - J'ai eu faim.
- J'ai acheté des noix. - Fais voir.
C'est une noix.
Je peux voir ?
- Pourquoi ? - Donne.
Tu fais quoi ?
Ne fais pas l'idiote !
Donne-moi ça.
Pendant que j'étais sortie, soûlarde que je suis,
tu séduisais
la douce Linnea ?
Il s'est rien passé.
Je t'interdis de me prendre pour une imbécile.
Il ne s'est rien passé !
J'ai mis le holà.
Félicitations !
Oui, tu peux me féliciter.
J'ai mis le holà parce que je m'inquiétais pour toi,
dans ton bus touristique, esseulée.
Je rentre pour te tenir compagnie et je me retrouve à t'attendre.
J'aurais dû te prévenir, tu aurais eu le temps de la sauter !
J'allais pas la sauter !
Elle m'intéresse même pas !
C'est de toi que je me souciais.
Je suis touchée.
Je suis trop vieux pour ces conneries.
J'arrête.
Je suis tout à toi.
Quelle chance j'ai !
Oui, quelle chance tu as.
- Maman ? - Susannah ?
J'ai accouché.
Quoi ?
C'est pas vrai !
- Quoi ? - Susannah a accouché.
Décroche.
Quand ça, chérie ?
Il y a deux heures.
Ça alors !
Tu vas bien ?
Oui, ça va.
Il pousse de petits vagissements !
C'est un garçon ?
- Comment vous allez l'appeler ? - Max.
Il ressemble à qui ?
Papa, tu veux que je dise qu'il te ressemble.
Passe-le-moi, je veux lui parler.
Approche le téléphone.
Papa veut parler à Max.
Il écoute ?
Bonjour, Maxwell.
C'est ton grand-père Joe.
Coucou, mon chéri.
C'est ta grand-mère.
Bonjour, bienvenue !
Il nous parle, tu entends ?
Tu es le plus beau petit garçon du monde.
Je voudrais te serrer dans mes bras à cet instant.
Papa, maman,
les parents de Mark sont là, je vous laisse.
Embrasse-le pour nous.
Promis.
Je t'aime, chérie. Je t'aime très fort.
Bisous !
Moi aussi, maman.
Bisous, papa.
Je t'aime.
La vie ne pourrait pas être plus belle.
On a eu beau se faire des misères, tous les deux,
on a quand même une sacrée belle vie.
Tu as un vrai talent d'écrivain, David.
Mais tu le sais.
Merci, papa. Ça me touche.
J'ai aimé ta nouvelle.
Elle est bien construite.
Mais...
Il y a toujours un mais, pour une première version.
Allons !
Tu veux savoir ?
Oui, vas-y.
J'ai du mal à trouver le couple crédible.
Le mari vantard, la femme stoïque,
avec une colère rentrée...
C'est du déjà-vu.
Un peu cliché.
Je pense que tu peux faire mieux.
Eh ben !
D'accord.
C'est ça, écrire.
C'est difficile. Je peux en parler.
L'écriture, ça peut être un enfer.
Oui, chéri, c'est horrible.
Tu as souffert le martyre.
Au lit.
Je remonte avec ta mère.
Bonne soirée, ne te couche pas trop tard.
Bonne nuit.
Appelle ta sœur.
Elle attend de tes nouvelles.
Je regrette, nous ne vendons pas de cigarettes.
D'accord.
Servez-vous.
Merci.
Je les observe.
La fille mâchouille ses cheveux,
et le garçon a un tic bizarre.
Ils sont bien déglingués.
Comme nous tous, non ?
Mon père était prof à Yale.
Il me faisait réciter L'Iliade au dîner.
En grec !
Ça, c'est tordu.
Vous avez pas idée.
Encore plus tordu, il comprenait pas un mot.
Qu'est-ce qu'on boit ?
La Noix
Je tiens le prochain Henry Miller.
C'est un alcoolo fini à tendance autodestructrice,
alors chopons-le maintenant.
D'accord, je lirai.
Mon petit, servez-moi.
J'ai un roman écrit par une femme.
Une famille américaine, sur trois générations.
C'est assez brillamment écrit,
mais un peu fade.
- Fade ? - C'est raconté de son point de vue.
Je n'ai pas accroché.
- Elle est jolie ? - Moyen.
Et des écrivains juifs ? On a de jeunes talents ?
Toutes les maisons en ont un. Et nous, alors ?
M. Bauer.
J'ai peut-être ce qu'il vous faut.
La Noix de Joseph Castleman
Je suis allé à pied à Harlem, j'ai bu cinq cafés et fumé
un paquet et demi.
Tu m'as demandé d'être franche.
Alors, vas-y.
Je regrette, Joe.
Ça ne me plaît pas.
Comment ça ?
Ce n'est pas incarné.
Le sujet te touche trop. Il faut un avis plus objectif.
Tes personnages sont plaqués.
Sans te vexer, tu ne les animes pas.
Ça ne veut rien dire. Donne-moi des exemples.
Pour commencer,
tes dialogues sonnent faux.
Je cherche un exemple.
Laisse tomber.
C'est quoi, ces conneries ? Ça marchera pas.
- Quoi ? - Toi et moi, cette liaison.
Ce truc entre nous.
Je peux ne pas aimer ton roman et t'aimer quand même.
Comment, si tu me trouves mauvais ?
Comment puis-je aimer quelqu'un qui n'a pas de respect pour moi ?
J'ai du respect pour toi.
À tous les niveaux.
À tous les niveaux ?
Te fous pas de moi. Dis que tu crois en moi.
C'est une première version.
Je t'emmerde, Joanie. C'est fini.
Ça ira pas entre nous.
Qu'est-ce que je vais faire ?
Enseigner dans une fac médiocre,
étant grillé pour avoir couché avec mon étudiante ?
Je ne suis pas que ton étudiante.
Non, tu es celle qui a une plume !
À toi le phénomène littéraire, à moi les copies et les fourneaux !
Je ne serai jamais un phénomène littéraire, imbécile !
Personne ne me publiera,
et quand bien même, personne ne me lirait.
Je n'ai pas tes grandes idées.
C'est toi qui as des choses à dire.
Ne me quitte pas.
Si je te perds, ma vie est fichue.
Je ne te quitterai pas.
Je ne veux pas vivre sans toi.
Moi non plus.
La vie est trop injuste, putain !
Calmons-nous.
Ça va aller.
Qu'est-ce qu'on va faire ?
J'en sais rien.
Je réfléchis.
Pour toi, c'est irrécupérable ?
Cette merde que j'ai écrite ?
Ce n'est pas une merde.
C'est une histoire poignante.
Toutes les idées sont là.
Je le vois.
Je peux l'arranger.
Tu veux que je l'arrange ?
Qu'est-ce qu'il a dit ?
Il a adoré !
- Ils veulent le publier ? - Oui !
Qu'est-ce que tu fais ?
- Viens. - Attends !
On va
être publiés !
On va être publiés !
Qu'est-ce qu'il fout ?
Du calme, Joe.
Détends-toi.
S'il se pointe pas, on part sans lui.
Tu vois ? Le voilà.
Quand même !
Bonsoir, chéri.
- Tu es très beau. - Et en retard.
Il faut y aller.
- Mes lunettes ? - Dans mon sac.
Et les invitations ?
- On n'en a pas besoin. - On sait jamais.
Ton nœud papillon,
ça va pas, approche.
- C'est bon. - Laisse-moi faire.
Arrête de gigoter.
Quoi ?
- Quoi ? - Tu as fumé de l'herbe.
- Mais non. - Si, je le sens.
Tu empestes !
Joe, calme-toi.
Regarde-le.
Je rêve, il est complètement défoncé.
Décidément, je suis bon qu'à te faire honte.
C'est quoi, cette agressivité ?
David, qu'est-ce que tu as ?
J'en sais rien.
Je me demande si j'ai pas
vénéré le mauvais parent.
Qu'est-ce que tu racontes ?
Explique-toi.
Il délire, on fait quoi ?
Je suis pas un pronom, je suis là.
Alors parle-moi !
- Ne lui crie pas dessus. - Je vais me gêner !
On est en retard.
On devrait être
en route, et il gâche déjà ma soirée avec ses conneries.
Ça l'est vraiment ?
- Quoi donc ? - Ta soirée.
D'après les dires
de ton biographe, ça pourrait bien être une belle arnaque.
- Quel biographe ? - Le type de l'avion.
Lunettes, cheveux, à la Warhol.
Nathaniel Bone est pas mon biographe, n'importe quoi !
- Il était au bar. - Il t'a dit quoi ?
Que je devrais pas me mesurer au succès de mon vénérable père,
parce que selon sa théorie,
ce serait toi,
maman, le génie de la famille.
C'est absurde.
Pourquoi il aurait inventé ça ?
Il veut me traîner
dans la boue.
Car je refuse de cautionner sa biographie bidon.
Ne sois pas idiot.
Je suis pas idiot, pourquoi tu dis ça ?
Calme-toi.
Mais si ce qu'il dit est vrai, je suis vraiment le dernier des idiots.
David,
je pense que l'herbe te rend parano.
- Je suis pas parano, putain. - David.
Nathaniel Bone est une fouine. De quel droit se permet-il ?
Il a dit que vous aviez bu un verre.
C'est vrai ?
Oui.
Il m'a invitée, je trouvais malavisé de refuser.
- Il dit que tu as avoué. - Quoi donc ?
Il a dit
que tu étais le nègre de papa.
Je n'ai jamais dit ça !
C'est vrai ?
Non, David, ce n'est pas vrai.
Je te crois pas.
Je ne peux pas te forcer à me croire.
À toi de voir ce que tu veux croire.
C'est un mensonge.
Quel connard !
Pourquoi tu t'enfermais avec elle ?
Quand j'étais gamin ?
Comment ça ?
Dans ton bureau, putain.
Tu me claquais la porte au nez.
Elle était avec toi.
Ta mère me relisait.
Elle te relisait ?
Menteur ! Tu as demandé à maman qui était Sylvia Fry !
Tu connais même pas tes personnages !
- Ça suffit. - Je t'emmerde !
- David... - Je t'emmerde !
Tu l'as réduite en esclavage.
David, arrête !
Calme-toi.
Je ne suis pas un pantin.
C'est pas vrai, putain !
Allons, David.
Pardon.
Allons, ce n'est rien.
Maman !
Ça va aller, chéri.
C'est dur pour toi.
Ça va aller.
Repose-toi.
Commande à dîner.
Tu veux ?
Joan, on n'a rien fait de mal.
Ta description d'elle en train de plier ses vêtements,
c'est trop long.
C'est fait exprès, Joe.
Ça montre son ennui pendant qu'elle l'attend.
On imprime un rythme
avec une énumération prosaïque.
Je vois. C'est bien.
Maman !
Si c'est volontaire, alors...
Maman, viens voir !
- Va plus loin. - Je sais.
Maman, regarde.
Je m'en occupe, je reviens.
- Regarde-moi ! - Viens, David.
Maman !
On descend.
Maman, je voulais te montrer quelque chose !
Vous nous avez offert une œuvre foisonnante, nerveuse et brillante.
À chaque livre,
M. Castleman,
vous avez renouvelé le genre romanesque,
réinventé la nature même du récit et de la prose.
Vous êtes un maître du style.
Pourtant,
vos personnages sont d'un grand réalisme,
leur parcours, poignant,
leur portrait, sensible et profond.
Cher M. Castleman,
votre écriture pleine d'humanité
transcende les différences de classe et de genre.
Vous êtes un maître des mots.
Plus important encore,
un maître du portrait de la condition humaine
dans toute sa complexité.
M. Castleman,
je vous transmets les félicitations de l'Académie suédoise,
en vous invitant à recevoir
le prix Nobel de littérature
des mains de Sa Majesté le roi.
Faites dorer la viande
dans la marmite,
ajoutez 50 cl d'eau, du ketchup,
du sel à l'ail
et enfin, l'ingrédient secret...
une cuillerée à soupe de café soluble.
C'est une recette typique juive américaine ?
Non, typique de l'affreuse cuisinière qu'était ma mère.
Majesté,
puis-je mener M. Castleman à l'estrade ?
Bien sûr.
Pardon.
- Je reviens. - Oui, avec grand plaisir.
Et vous, Mme Castleman ?
Avez-vous une profession ?
Oui.
Laquelle ?
Je suis faiseuse de roi.
Mon épouse vous dirait la même chose.
Vos Majestés,
Votre Altesse,
mesdames et messieurs,
j'ai l'honneur de vous présenter le lauréat du prix Nobel de littérature,
M. Joseph Castleman.
Je vous remercie de cet honneur
que vous me faites.
Mais cette récompense devrait aller...
Ce prix devrait aller
à quelqu'un d'autre.
À ma femme, Joan.
Joan est vraiment mon alter ego.
C'est elle qui m'a permis de trouver...
la sérénité, mais aussi l'élan,
d'écrire mes œuvres.
Sans elle, je ne serais pas ici ce soir.
Je serais chez moi,
devant une page blanche,
la bouche ouverte, l'air hagard.
Ma femme est mon équilibre,
ma conscience,
et l'inspiration de chaque fulgurance
que j'ai pu avoir.
Joan, tu es ma muse,
mon amour,
mon âme.
Je partage ce prix avec toi.
Chérie.
- Que fais-tu ? - Je m'en vais.
Quoi ?
Tu peux rester, je dois partir.
Pardon.
- Écoute-moi. - Reste.
- Ce n'est rien. - Mes excuses.
Venez, ma chère.
- Allons aux toilettes. - Je veux rentrer à l'hôtel.
Si vous me donnez votre taille,
je fais livrer une robe propre.
Non merci, je rentre.
- Votre prix. - Merci.
Mme Castleman, mille excuses pour cet incident.
Gustav, montez le chauffage.
Bien, monsieur.
Pourriez-vous nous laisser un peu d'intimité ?
On retourne à l'hôtel,
tu te changes, on revient faire une apparition
et on en aura terminé avec ces conneries.
Je te quitte.
- Quoi ? - Je ne peux plus continuer.
Arrête, tu ne me quittes pas.
Ne prétends pas être étonné, peiné ou choqué.
Tu ne peux être rien de tout ça.
Tu ne voulais pas que je parle de toi dans mon discours.
Mais tu crois que c'était pour la galerie ?
J'en pensais chaque mot.
Tu pourrais avoir confiance.
En quoi ?
En mon amour.
Je t'en prie, Joe !
Quoi ? Dis-moi !
Tiens.
- Prends-le. - J'en veux pas.
- Il te revient. - J'en veux pas, il est à toi !
Il y a ton nom dessus !
- Prends-le, bordel ! - J'en veux pas !
J'en veux pas.
Je veux pas de cette merde.
Tu fais quoi ?
Ça va pas ?
- Vous l'avez ? - Trouvé !
Ouf ! Merci.
Joanie, viens t'asseoir en face de moi, je veux te parler.
Tu veux un verre ?
Non, merci.
Écoute-moi.
Il n'y a rien de choquant,
de honteux ou d'immoral à ce qu'on fait.
On écrit à quatre mains.
Ensemble, on a créé une œuvre magnifique.
Tu relis, c'est tout ce que tu fais.
C'est moi qui suis enchaînée au bureau huit heures par jour.
C'est vraiment comme ça que tu le vois ?
Depuis toutes ces années,
tu rumines de la rancœur ?
Tu oublies que je t'ai massé le dos,
fait du thé, à dîner.
J'ai gardé les enfants pour que tu restes concentrée.
Tu ne crois pas que par moments, ça me tuait,
que ce soit toi qui aies une plume ?
Tu crois que le matin,
je me réveille en étant fier de moi ?
Mais est-ce qu'une fois, je t'ai dit que j'arrêtais les frais ?
Que je te quittais ?
Non, tu as eu des liaisons.
Et j'ai regretté chacune d'entre elles.
C'est ça.
Tu revenais pleurer et implorer mon pardon.
Je te pardonnais toujours.
Tu me persuadais que c'était la faute de mon talent.
- Putain... - Quand j'étais
trop fâchée, énervée ou blessée pour écrire,
tu me massais le dos en disant : "Sers-t'en."
- Jamais ! - Si.
Je n'ai jamais dit ça !
Par chance, j'avais un exutoire.
Les critiques adoraient que Sylvia Fry frotte les taches de larmes de sa robe.
"Encore du grand Castleman !"
Tu bombais littéralement le torse en lisant ces mots.
Au lieu d'être indignée, de penser aux conséquences sur nos enfants,
je t'observais en pensant :
"Comment pourrais-je décrire ce comportement ?
"Le mettre en mots ?" Et voilà.
Je viens de le faire.
À la seconde.
Encore un chef-d'œuvre de Castleman.
Voyons un peu.
J'ai écrit celui-là après que tu as sauté...
Laquelle ? Ah oui.
La troisième nounou.
Ça a rien à voir
avec la troisième nounou.
Si, à toutes les pages.
Ce sont mes histoires,
ma culture, ma famille.
Mes idées !
Mes mots,
ma souffrance, mes journées seule dans ce bureau,
pour transformer tes bassesses en manne littéraire !
Cite-moi une bonne idée que tu as eue.
Tu n'étais qu'une petite étudiante coincée !
Ta seule histoire valable
écrite seule, c'était sur Carol.
Tu empruntais déjà à ma vie.
Tu devrais avoir honte, Joe.
Tu adorais crécher à Greenwich Village
avec le Juif adultère.
Tu adorais provoquer tes parents.
Tu avais la vie d'écrivain
et la maison au bord de la mer.
Tu aimais les beaux vêtements, les voyages, les avantages,
sans avoir eu à épouser un connard de courtier !
Tu avais la totale.
Je te rends tout.
J'en veux pas.
Tu fais quoi ?
Je vais dormir avec David, et en rentrant,
j'appelle un avocat.
C'est absurde, on a des enfants !
On a un petit-fils.
On a des amis de longue date
qui vont mourir un par un.
Tu veux me quitter ?
Vivre seule et faire la courageuse ?
Reste, putain !
Ne me touche pas !
"Ne me touche pas" ?
Il faut qu'on se parle !
Je n'y arrive plus, Joe.
Je n'en peux plus, je ne supporte plus ces humiliations :
garder ton manteau, tes médicaments,
ôter les miettes de ta barbe,
être parquée avec les autres épouses pour parler shopping
pendant que toi, tu dis à tous les flagorneurs agglutinés
que ta femme n'écrit pas !
Ta femme,
qui vient de remporter le prix Nobel !
Puisque je ne suis
qu'un tocard insensible et sans aucun talent,
pourquoi tu m'as épousé ?
C'est pas vrai !
Explique-moi pourquoi tu m'as épousé.
J'en sais rien.
J'arrive plus à réfléchir.
Approche.
Je veux enlever cette robe.
Tourne-toi.
Je t'aide.
Ça va pas ?
- Quoi ? - Non.
Arrête.
Merde !
Putain, c'est pas vrai...
C'est pas vrai !
Qu'est-ce qu'il y a ?
- Allonge-toi. - J'ai mal.
Doucement, allonge-toi.
Voilà.
J'appelle à l'aide.
J'appelle de la suite. Je crois que mon mari fait un infarctus.
Envoyez quelqu'un le plus vite possible. Merci.
Ça va aller, chéri.
N'oublie pas d'essayer de respirer
très lentement.
D'accord ?
D'accord. Ça va.
Ça va aller.
Le médecin va arriver.
Tu m'aimes ?
Oui, je t'aime, Joe.
De tout mon cœur.
Tu mens tellement bien.
Comment puis-je savoir ?
Reste avec moi, Joe. Regarde-moi.
Reste là.
Tiens bon, tiens bon !
Ne me laisse pas.
M. Castleman !
Vous m'entendez ?
Pardon, écartez-vous.
Un autre, Mme Castleman ?
Non, merci.
Vous vous souvenez de moi ?
Je vous ai servie dans le vol aller.
Je me souviens.
Je vous présente toutes mes condoléances.
Merci.
Je vois beaucoup de couples, sur mes vols.
Entre votre mari et vous,
je voulais vous dire qu'on sentait
que vous aviez une belle relation.
À quoi ?
À la façon dont vous étiez ensemble.
Veuillez m'excuser.
Nathaniel Bone souhaite vous parler.
Je lui dis que vous dormez ?
Non, ce n'est pas la peine.
Je ne sais pas quoi dire.
Je suis sans voix.
Comment allez-vous ?
Nous sommes sous le choc.
Nous le sommes tous.
Ça va prendre du temps.
À propos de l'autre jour...
Je tiens à dire que ce que vous avez insinué est faux.
Si vous tentez de contester le talent de Joe, je vous attaque.
Bonne chance, je suis sûre que le livre sera bien.
Tu as entendu ?
Oui.
En rentrant, je vais vous réunir, ta sœur et toi,
et je vais vous raconter
toute la vérité.
D'accord.
Adaptation : Anaïs Duchet
Sous-titrage : HIVENTY