Enfants nous tissâmes une toile Une toile d'air ensoleillé
Enfants, nous fîimes jaillir l'eau D'une source pure et claire
Le sénevé que jeunes nous avons semé
Le brin d'amandier Que nous avons cueilli
Se sont-ils desséchés sous la terre Aujourd'hui que nous avons mûri ?
Sont-ils flétris, ternis, fanés ? Sont-ils retombés en poussière ?
Car l'ombre obscurcit la vie Et ces joies passent, éphémères
Mais que se passe-t-il ?
Qui sont ces gens ?
Ils vont nous mettre en pièces.
Je n'ai jamais vu ça même dans l'Arctique.
Attaquons-les immédiatement.
Courez !
Sachez que je garantirai votre protection, pas pour vous,
mais pour ces martyrs que vous tenez dans la main.
- Comment s'appelle le tien ? - Wellesley.
Celui-ci est Gravey. Il a l'air grave.
- Le mien. - Laquais.
Ah bon ? Pourquoi ?
Parce qu'il a une drôle de tête, comme toi, Anne.
- Tu peux parler... - Voilà Perfide.
Vous êtes sous ma protection. Je veillerai sur vous.
Je vous promets
qu'un jour, vous serez rois.
Chère Ellen. I ! était 22 h quand je suis arrivée à la maison.
Branwell était souffrant.
Cela lui arrive souvent ces jours-ci, et c'est de sa faute.
Je n'ai donc pas été surprise.
Mais quand Anne m'a informée de la cause de sa maladie,
j'ai été abasourdie.
- Charlotte, tu as fait bon voyage ? - Agréable.
Comment va Mlle Nussey ?
Bien. Ma malle est arrivée ?
On l'a montée dans notre chambre.
- Quoi ? - Branwell. Il s'est remis à boire.
Il a reçu une lettre de M. Robinson jeudi dernier.
- ll a été renvoyé. - Comment il fait ?
- C'est toujours pareil. - Je sais, mais c'est différent.
En quoi ?
Rien n'est expliqué dans la lettre, mais...
J'ai des raisons de croire que Mme Robinson et lui entretenaient...
une relation.
Je ne suis pas sûre,
mais j'imagine que M. Robinson s'en est aperçu et l'a renvoyé.
Continue... Comment ?
La bagatelle ? Avec l'épouse de M. Robinson ?
C'est la raison de ma démission.
J'avais honte. Je le sais depuis des mois.
Papa ignore la raison de son renvoi.
Je l'ai quand même dit à Emily. Mais je ne suis sûre de rien.
Où est Emily ?
Tu dois bien savoir ce dont il s'agit !
Vous croyez que répéter la question à l'envi
m'aidera à répondre ?
Alors qu'on écrive à cet homme pour lui demander une explication.
Il me déteste. Il n'en donnera aucune.
C'est un prétexte pour se débarrasser de moi.
C'est un monstre. Un tyran. Il dicte sa propre loi.
- C'est un idiot ! - Pourquoi te déteste-t-il ?
Pourquoi veut-il se débarrasser de toi ?
Parce qu'il est vieux, souffrant et jaloux de moi.
Non, non, non. Tout ceci n'a aucun sens.
Il doit s'agir d'un malentendu.
Quelqu'un t'aurait présenté à lui sous un faux jour ?
Bon sang... Cette maison !
Allez vous coucher. Ras-le-bol de vos foutues questions.
Rien ne t'oblige à rester ici.
Tu ne nous manqueras pas. Pas dans cet état.
Je dois connaître la vérité !
Dis-le-lui.
Branwell a eu des relations avec la femme de son employeur.
Elle se sentait seule.
Quel dommage que vous ayez entrepris de vous autodétruire aveuglément.
Sous de meilleurs auspices, j'imagine que vous et moi
aurions pu bien nous entendre.
Je méprise tout ce que vous représentez.
La révolution est en marche, et seule une idiote comme vous peut l'ignorer.
Si le pasteur et votre tante Branwell étaient là,
vous feriez moins de vacarme.
Au village, tout le monde croit que vous êtes calmes et studieux !
M. Brown est là.
- Tu vas bien, mon gars ? - Oui, je dois juste...
Ils se conduisent avec bienséance...
John est là. On part.
- Ne vous levez pas. - Non. J'aimerais le voir.
- Comment allez-vous, John ? - Très bien, merci, M. Brontë.
Tant mieux. Faites bon voyage.
Le temps nous est favorable.
Prends bien soin de toi.
Merci.
Je pense qu'avec de la bienveillance,
de la compréhension et des prières,
nous réussirons quand même,
en dépit de sa naïveté
et de ses égarements,
à le remettre dans le droit chemin.
Rapportez-nous des souvenirs de Liverpool, papa.
Tenez-vous bien et on verra.
Pauvre abruti... Tu t'es fait attraper.
Anne a décidé de quitter son poste à Thorp Green en juin 1845.
Branwell est parti.
Nous sommes en bonne santé, à part papa et son problème oculaire,
et à l'exception de Branwell
qui, je l'espère, ira bientôt mieux et se ressaisira.
Je suis rarement oisive
et je souhaite simplement que tout le monde
soit aussi serein et apaisé que moi.
La vie en serait bien plus tolérable.
Ils sont partis.
Bien.
Je suis peut-être vieux jeu,
mais je trouve ça sympathique d'avoir tout le monde à la maison.
En théorie.
- Que s'est-il passé ? - Tu les as entendus se disputer.
J'avais la tête sous l'oreiller et j'ai raté les détails.
Tu as de la chance.
Alors, il a fait l'imbécile et en guise de punition,
il part en vacances une semaine avec le père de Martha ?
Parti en vacances ou congédié temporairement.
C'est une question de point de vue, Tabby.
Si tu le vois comme ça.
- Tu n'as rien de mieux à faire ? - Oh si, j'ai de quoi m'occuper.
Assis.
- Tu écris toujours des histoires ? - Parfois.
Au sujet de Gondal ?
Quand je le peux.
Emily aussi ?
Tu la côtoies plus que moi.
- On n'en parle jamais. - Jamais ?
Tu.
écris toujours ?
- Plus trop. - Et le monde infernal ?
J'ai abandonné ma plume.
- Pourquoi ? - Elle m'effrayait.
Elle menaçait de rendre le monde réel
vain, fade et morne.
C'est la voie de la folie.
Le monde réel est tel qu'il est. Il faut l'accepter.
Écris si ça te rend heureuse.
Je m'inquiète pour ma vue.
Et je repense à la réponse de Southey :
"La littérature ne peut pas être l'affaire de la vie d'une femme."
Sur le moment, je l'ai ignorée.
En y repensant souvent, au fil des années, je me dis...
À quoi bon ?
En ce qui me concerne...
je me sens vivante quand j'écris.
Toi aussi, sans doute.
Mais sans espoir d'être publiée...
ce n'est qu'un jeu, n'est-ce pas ?
Alors, on joue ?
Tu ne trouves pas qu'on est un peu vieilles pour ça ?
Ce n'était pas ton avis il y a deux semaines à York.
Non. Je ne voulais pas tout gâcher à York.
J'y pense depuis quelque temps.
Alors, pourquoi m'accompagnes-tu ?
- Pour parler. - De quoi ?
De choses, de la maison.
- Tu ne penses jamais à. - À quoi ?
À l'avenir. Que fera-t-on sans papa et Branwell ?
Papa n'est pas éternel et il devient aveugle.
Notre maison appartient à l'Église, pas à nous.
Et Branwell, que lui arrive-t-il ?
Sa compréhension de la réalité de l'avenir est désespérante.
N'est-on rien à ses yeux ? Nous voit-il au moins ?
Si on ne se prend pas en main, et Dieu sait qu'on a essayé...
J'ai été gouvernante dans cet endroit ridicule pendant cinq ans.
Que va-t-on faire, Emily ? Qu'allons-nous devenir ?
Quand je suis rentrée de Roe Head, je l'ai trouvé à la maison.
Branwell.
Ce n'était pas prévu.
Tu étais partie à Roe Head avec Charlotte
et il était censé être à Londres
pour essayer de travailler à la Royal Academy.
C'est là que j'ai compris que c'est un sacré menteur.
- Des bandits ? - Des voleurs !
Ils t'ont attaqué ? Ils t'ont pris tes affaires ?
- Ils étaient quatre ? - Je crois.
En plein jour ? C'est. Il a dû y avoir des témoins.
Tu n'es même pas arrivé là-bas ?
Non, ça s'est passé au relais de St Martin le Grand.
Je connaissais mon chemin car j'avais étudié les cartes,
mais Londres est bien plus grand que je ne l'imaginais.
Vous ne m'aviez pas prévenu, hein ?
Et je ne savais pas où aller sans argent alors je suis rentré.
Des témoins. Quelqu'un a dû voir ce qui s'est passé.
Il n'y avait pas de témoins. Tout le monde a repris ses occupations.
Alors, les 30 shillings... Envolés ?
Tante Branwell s'est couchée et papa a regagné son bureau.
Alors, je l'ai accusé de mentir.
Il l'a admis.
Il n'est jamais allé à Londres et encore moins à la Royal Academy.
Il a dit qu'il se rendait au Highflyer, à Bradford,
avec ses toiles et ses croquis.
Mais quand il s'est retrouvé face à la réalité du voyage à Londres,
il s'est rendu compte qu'ils n'étaient pas très bons.
Ils sont mis en valeur à la maison,
mais à côté d'un Lawrence ou d'un Gainsborough...
Donc il s'est soi-disant donné du courage
pour prendre la calèche suivante.
Telle était son intention.
Mais il ne l'a pas fait.
Il a passé quatre jours à Bradford, soûl et triste, à inventer une histoire
qu'il pensait nous faire avaler à tous.
Il a dépensé 30 shillings en beuveries en quatre jours ?
J'ai eu envie de le tuer, et puis...
En fin de compte, j'ai eu pitié de lui.
Ils ont placé de tels espoirs en lui.
Probablement bien au-delà de ses compétences.
J'ai pensé : "Dieu merci, je ne suis pas à ta place."
C'est décevant, c'est vrai.
Moi aussi, je lui en veux.
Il m'a humiliée à Thorp Green et il en était conscient.
- On ne devrait pas perdre espoir. - Non, c'est vrai.
Mais il faut le voir pour ce qu'il est, et ne pas le magnifier.
Ce n'est pas juste pour lui.
J'ai l'impression que Charlotte le méprise.
Eh bien, Charlotte a ses propres démons.
Lesquels ?
Tu sais qu'elle est déprimée depuis plusieurs mois
jusqu'à s'en rendre malade et se convaincre qu'elle devient aveugle.
Quand on était à Bruxelles.
- Monsieur Héger. - Oui.
Elle a été très...
séduite par lui.
C'était après le décès de tante Branwell.
J'étais de retour à la maison.
Elle est devenue...
obsédée par lui.
Il est marié.
C'est pour ça qu'elle est partie.
Mon cher Leyland.
Je suis rentré hier d'une semaine de voyage
à Liverpool et au nord du pays de Galles.
Mais durant tout ce temps, partout où j'allais,
une femme drapée de noir, du nom de Tristesse, m'accompagnait,
et s'appuyait sur mon bras avec l'affection d'une épouse.
Comme d'autres maris, j'aurais pu me passer de sa présence.
Seigneur, pour cette nourriture, nous Te sommes très reconnaissants.
- Amen. - Amen.
- Tu nourris encore ces chiens ? - Non.
Sers-moi du poulet.
Mon thé.
- Branwell. - Oui.
Parle-nous un peu de Liverpool.
Les quais sont remarquables.
On a vu un Noir.
Un Nègre, un Créole.
Il était très noir.
Vraiment, papa.
Je lui ai parlé et je n'ai pas vraiment compris ce qu'il disait,
et je crois que c'était réciproque.
Mais c'était vraiment fascinant.
Il travaillait sur un des bateaux.
Oui ?
Situ...
Situ ne.
ne viens pas à bout de... de cette dépendance.
Quand la situation va mal pour toi, si tu n'arrives pas à te contrôler,
ça va te gâcher la vie.
- Ne sois pas ridicule. - Je ne suis pas ridicule.
Ça te détruira.
Tu as encore un tel potentiel.
- Ilte faut un projet. - J'en ai plusieurs.
Vraiment ?
- Peux-tu les partager ? - Tu sais ce que j'ai compris ?
Quoi ?
La poésie n'est pas rentable.
Les romans, voilà ce qui rapporte.
Alors que la composition d'un poème
requiert un travail intellectuel des plus exigeants.
Et pour quoi ? Dix livres, dans le meilleur des cas.
Je pourrais fredonner un air, fumer un cigare et écrire un roman.
Personne ne publiera le roman d'un inconnu.
Le Halifax Guardian a publié neuf de mes poèmes.
À Halifax certes... Mais les lecteurs sont nombreux.
Il faut une bonne histoire pour un roman.
Quand ai-je été à court d'histoires ?
Tu penses toujours aller à Paris ?
Ça me semble improbable. Pour l'instant.
Pourquoi ? Ça te ferait du bien.
Es-tu toujours déterminée à te rendre malade ?
Je ne suis pas malade.
J'ai juste du mal à.
Pourquoi le lot des femmes est-il si différent de celui des hommes ?
Je ne me suis jamais sentie inférieure, intellectuellement. Et toi ?
Pourquoi avons-nous si peu d'opportunités ?
Nous avons un énorme potentiel,
mais non, il faut nous résoudre à travailler dans une petite école
dont personne ne veut.
Pourquoi les femmes sont-elles perpétuellement infantilisées ?
Ou alors invisibles et impuissantes face à cette situation ?
Il ne t'a donc jamais répondu ?
Héger ?
Anne m'a parlé de tes poèmes.
As-tu envisagé de les publier ?
C'est que.
Vois-tu...
Moi aussi, j'ai écrit des vers.
On pourrait former un petit recueil et le publier.
Pour qu'il soit passé au crible et ridiculisé
par celui qui aura gaspillé son argent en le publiant ?
Non merci.
Il vient avec les vents d'ouest Les souffles errants du soir
Avec ce clair-obscur du ciel Propice aux plus denses étoiles
Les vents se font pensifs Les étoiles brûlent d'un feu tendre
Des visions naissent et changent Qui me font mourir de désir
Haute bruyère qui ondule Ployant sous les orages
Minuit, clair de lune Étoiles scintillantes
Ténèbres et splendeur Se mêlant avec allégresse
Terre soulevée vers le ciel Et ciel qui s'abaisse
Libérant l'esprit de l'homme De son triste donjon
Faisant sauter les chaînes Et brisant les barreaux
Alors, l'Invisible, l'Inconnu se révèle
Mes sens sont abolis Mon essence perçoit
Ses ailes presque libres Ayant trouvé son port, sa patrie
Mesurant le gouffre Elle se penche et ose le bond ultime
Oh, atroce est le frein Intense la douleur
Quand l'oreille recommence à entendre Et l'œil à voir
Que le pouls se remet à battre Le cerveau à penser
L'âme à sentir la chair Et la chair à sentir ses liens
Pourtant je ne voudrais perdre ce dard
Subir un moindre supplice
Plus le tourment déchire Plus tôt je jouirai de sa grâce
Et drapée des feux de l'enfer Ou parée de l'éclat du paradis
Pourvu qu'elle annonce la mort La vision est divine
Que se passe-t-il ?
- On est entré dans ma chambre. - "On" ?
On a fouillé dans mes affaires en faisant l'erreur
de ne pas les remettre en ordre.
Mais qui ? Pas nous. Pas moi.
Pas toi. Tu ne ferais pas ça. Branwell est à Halifax.
Papa y voit mal, pourquoi prendrait-il cette peine ?
Tabby a mieux à faire et Martha ne sait pas bien lire.
Elle a bien trop de dignité et de respect pour la propriété d'autrui.
Je n'aurais pas dû.
Je sais.
Je ne le regrette pas. Enfin, si.
Écoute, Emily, tes poèmes sont...
extraordinaires.
Ils sont intimes, personnels et bien plus encore,
mais ils ne doivent pas rester secrets.
Je l'admets, je l'ai fait par curiosité, mais pas uniquement.
C'était une démarche plus noble.
Noble ? Entrer dans ma chambre ? Fouiller dans mes affaires ?
Aucune femme, personne, n'a écrit de tels poèmes.
Je n'ai rien lu de tel. Rien de cette qualité.
Emily, ils sont exceptionnels. Époustouflants.
J'en ai eu le souffle coupé.
Tu es en colère et ce que j'ai fait est impardonnable.
Mais s'il te plaît, ne le vois pas ainsi.
Tu me dégoûtes.
Tu es loin d'imaginer à quel point.
N'entre plus dans ma chambre et ne me parle pas.
Ne me parle pas en général ou plus spécifiquement
de tes sales projets de publication malavisés et laborieux.
Mais enfin, que se passe-t-il ?
Elle est entrée dans ma chambre et a fouillé dans mes affaires.
Je vais mettre un verrou.
Elle... Que s'est-il passé ?
- Charlotte ? - Rien.
Je suis entrée dans sa chambre.
Où est Branwell ?
- À Halifax. - Où ça ?
À Halifax.
Va-t-il rentrer ce soir ?
Ou faut-il verrouiller la porte ?
- J'imagine qu'il a pris une clé. - Bien.
D'accord. J'ai commis une erreur.
Mais ce n'en était pas une.
Ils sont...
Les as-tu lus ?
Elle ne me l'a jamais demandé.
Tes sales projets de publication ?
Ils ne sont pas dénués de charme.
Il n'y a pas que les poèmes.
J'ai aussi écrit ça. C'est un roman.
Ce n'est pas Gondal et Gaaldine.
Ça parle plutôt de la vie réelle.
Du travail de gouvernante.
De ce que j'ai vu, entendu et observé.
- Tu vois, je. - C'est admirablement écrit.
Je serais prête à essayer de le publier et à prendre le risque d'échouer.
Et qui sait ?
Écrire, c'est ce qu'on a fait toute notre vie.
On a vécu dans notre imaginaire.
Je ne le vois pas comme une démarche vénale.
Ça l'est plus d'être gouvernante
qui est un tel calvaire pour nous.
Tant que l'on fait preuve de prudence, de sagesse
et qu'on ne se ridiculise pas, alors...
Essayons tout d'abord de publier un recueil de poèmes.
S'il obtient quelque succès
et que l'on peut se faire un nom,
on pourra tenter chacune une œuvre de fiction.
J'ai envisagé d'écrire sur Bruxelles.
J'ignore si c'est l'usage de la profession,
mais je pourrais me renseigner auprès d'une maison d'édition.
Ta poésie est fine et pleine de charme.
Je ne suis pas une grande poète,
mais la contribution d'Emily permettrait de constituer un petit recueil
qui mériterait qu'on y investisse quelques shillings.
- Je la plains. - Pourquoi ?
Pour la même raison que Branwell.
C'est l'aînée et on attend beaucoup d'elle.
L'aînée par accident.
La plus autoritaire. Déjà, du temps de Maria et d'Elizabeth.
Je m'en souviens très bien.
Ça l'a empêchée de grandir.
Elle a de l'ambition pour nous tous. Il n'y a pas de mal à ça.
Certains trouvent ça vulgaire,
mais, Emily, on a l'écriture dans le sang.
Si on est prudentes et malignes,
et si on cache notre identité et notre sexe.
Bon, j'ai terminé. Tabby, je descends... au village.
C'est amusant qu'au village, ils la croient tous très calme,
alors qu'elle est si bruyante à la maison.
Tu peux venir si tu veux.
Tu as déjà envisagé d'écrire autre chose que Gondal ?
Pas des princesses et des empereurs.
Mais ce qui ce passe dans le monde réel ?
Quand je travaillais à Halifax.
- À l'école de Law Hill ? - Oui.
Mille Patchett, la directrice, m'a raconté une histoire.
Ça ferait un bon roman.
Ça parle de quoi ?
D'un homme, Jack Sharp. Je ne t'en ai jamais parlé ?
Cet édifice nous rend service mais il manque d'attrait.
Son histoire est assez étrange.
Il a été construit par vengeance, ily a 60 ans,
par un dénommé Jack Sharp.
Donc la famille Walker possède le manoir de Walterclough,
au nord d'Halifax, depuis des générations.
Des fabricants de laine. Comme tous.
John Walker a quatre enfants,
deux garçons et deux filles, et il a adopté son neveu Jack Sharp.
Richard et John, les deux fils, ont fait des études
et gagnent leur vie à Londres.
Jack est resté à la maison avec Grace et Mary.
Il a été formé pour reprendre l'affaire familiale
parce qu'il semblait qu'il était le favori de M. Walker,
pour dire la vérité.
Quand Richard, le fils aîné, meurt dans un tragique accident,
M. Walker décide de quitter la région
et confie à Jack ses affaires et le manoir de Walterclough.
Quelques années plus tard, M. Walker meurt à son tour
et son fils John, à Londres, hérite de tout
et somme Jack Sharp qu'il n'a jamais aimé
de quitter les lieux sur-le-champ.
Le jeune John Walker a la loi de son côté,
et après un long procès,
Jack Sharp doit partir, que ça lui plaise ou non.
Avant, il saccage tout
et prend tous les objets de valeur, les meubles.
L'argenterie, la vaisselle, le linge.
Imaginez ce qu'ils ont tous ressenti.
Ils étaient furieux et amers.
Ensuite, il a construit sa propre maison, ici à Law Hill.
Il a bien choisi l'emplacement.
Elle domine le manoir de Walterclough.
Il l'a décorée avec ce qu'il avait dérobé
comme s'il narguait John Walker pour qu'il vienne tout récupérer.
Il est venu ?
J'en doute, mais Jack Sharp a fait pire.
L'une des sœurs de M. Walker avait un fils, Sam Stead,
que Jack Sharp avait pris comme apprenti,
comme M. Walker l'avait fait pour lui.
Il a mis un plan en action, petit à petit,
en avilissant Sam Stead avec le jeu et l'alcool.
Le garçon n'a pas su y voir clair.
Mais pourquoi ?
Pour infliger souffrance et humiliation aux Walker.
- C'est. - Je sais.
Cette colère.
est très puissante.
Si on veut écrire des romans, il va nous falloir du papier.
- On prendra un nom de plume. - Faut-il à tout prix un nom masculin ?
Quand un homme écrit, c'est son texte qui est jugé.
Quand c'est une femme, c'est elle qui est jugée.
Il faut sélectionner des poèmes
et ensuite, si l'on veut être prises au sérieux et jugées équitablement,
et faire quelque profit,
nous devons être invisibles.
Pourquoi ne pas choisir des noms convenant aux deux sexes ?
Chère Ellen.
Je suis bien rentrée hier peu après 14 h.
Emily et Anne m'attendaient à Keighley.
Malheureusement, j'avais pris l'ancienne route
et nous nous sommes ratées.
Je suis rentrée.
Ah, Charlotte.
Mile Brontë.
M. Nicholls.
Je suis allée dans la chambre de Branwell pour lui parler.
C'était une véritable corvée.
J'aurais pu m'en dispenser vu qu'il ne m'a pas remarquée.
Branwell.
et ne m'a pas répondu.
Branwell.
Il était abruti.
C'est quoi ?
Branwell, qu'est-ce que c'est ?
C'est pour toi.
Je l'ai ouverte par erreur. Il est écrit "M.".
Donne-moi ça.
Des pages corrigées.
Combien les payez-vous pour le privilège d'être publiées ?
J'imagine que vous les payez. J'imagine que vous vous êtes cotisées.
J'imagine qu'ils ne vous paient pas ?
Tu as vomi.
Je n'ai ni confirmé ni nié.
Je m'en fiche qu'il le sache. C'est un moyen de parvenir à nos fins.
Mais je ne veux pas qu'il parle de nous.
Où a-t-il l'argent pour se mettre dans cet état ?
Il a soutiré un souverain à papa hier.
Il a prétexté une urgence et papa a refusé.
Mais il a fini par céder, Dieu sait pourquoi.
Il est parti le dépenser au Black Bull.
Quand il aura dessoûlé, il aura peut-être tout oublié.
Je vais demander à Aylott & Jones
de changer leur mode de correspondance.
Branwell était en colère ?
On ne peut pas l'inclure dans l'état où il est.
Il est ingérable. On n'avancerait pas.
Pourquoi Northangerland voudrait-il publier avec ses sœurs ?
Il n'aurait pas les moyens de participer aux coûts.
C'est la bonne décision, Anne.
C'est difficile, mais désolée,
il nous tirerait vers le bas.
Allez, gros mollasson.
Par ici. Pousse-toi.
Bonjour, Joe.
Ça alors.
Comment tu vas ?
Ce matin, j'ai pris la décision de me tenir occupé.
Tant mieux.
Très bien. Moi aussi.
J'envisage d'aller voir John Frobisher.
Je vais écrire des paroles et lui demander de composer.
Il est toujours ici, n'est-ce pas, dans l'église ?
Pour autant que je sache.
Tu as réfléchi à ton voyage à l'étranger ?
Je n'ai pas vu de postes libres, en tout cas, rien de...
Compte tenu de la situation actuelle.
Comment ça va à la maison ?
J'ai l'impression de vivre avec des gens qui ne parlent pas la même langue.
Autant habiter avec une tribu dans un coin reculé de la planète.
Je n'ai rien en commun avec eux.
Ils me méprisent.
Et je.
Je vis là-bas parce que je suis sans le sou.
Il faut qu'elles se marient, toutes les trois.
Mais qui voudrait d'elles ?
Qui voudrait de l'un de nous ?
On est devenus un petit groupe ridicule.
On était une petite famille sympathique.
Elle m'aime, tu sais...
Lydia.
Oui.
Je ne sais pas.
Je n'étais pas là. Je peux rien dire.
Tout le monde pense que je suis... Dieu sait quoi.
Mais si tu la voyais ne serait-ce qu'un instant,
tu comprendrais, tu verrais.
Je verrais quoi ?
Que c'est le genre de femme capable de changer la vie d'un homme.
Tout son univers.
Il faut aller de l'avant, pourtant. Oublier le passé.
On en a déjà discuté.
Je t'ennuie, Leyland ?
Non, tu ne m'ennuies pas.
J'ai peur que tu te fasses des illusions.
Une femme de son âge, de ce rang.
Mon seul espoir, c'est qu'il meure bientôt et qu'on me fasse revenir.
Bonsoir.
Regarde.
Je sais.
Que c'est beau.
La même lune qui brille depuis notre enfance
et celle de nos ancêtres.
On est tellement petits... Tu ne trouves pas ?
Tellement. Tellement insignifiants.
Nous tous.
C'est vrai.
Fichus chiens.
Un monsieur vous demande au Black Bull.
- Qui ça ? - Il dit qu'il vient de Thorp Green.
Qui ?
J'attrape mon pardessus.
Vite.
- Quelqu'un me cherche ? - Oui, il est là.
M. Brontë.
- lly a eu un décès. - M. Robinson.
Il a trouvé la mort il y a trois semaines, mardi.
Vous n'étiez pas au courant ?
Non. Comment aurais-je pu le savoir ?
C'était dans les journaux.
On ne reçoit pas ceux de York.
On vous conseille.
de vous tenir à l'écart.
Elle ne veut pas.
que j'aille la retrouver ?
- Elle n'a pas dit ça. - Ça ne vient pas d'elle.
C'est M. Evans, l'un des exécuteurs de la succession de M. Robinson.
Apparemment, s'il vous voit, il promet de vous tuer.
- C'est lui qui vous envoie ? - Non, c'est elle.
Elle craint que vous arriviez
et que M. Evans se sente obligé de mettre sa menace à exécution.
De plus, il faut que vous sachiez que le testament stipule...
que si elle venait à se remarier,
elle perdrait tout droit à la fortune de son époux.
Quoi ?
Chaque penny..
Et à la maison.
Elle...
Elle m'a demandé de vous cacher sa détresse.
Vous ne la reconnaîtriez pas.
Ces derniers mois, elle s'est épuisée à prendre soin de lui.
Et les jours qui ont précédé sa mort,
il était très doux, très...
conciliant.
C'est déchirant de la voir s'agenouiller pour prier, en larmes.
On ne peut qu'imaginer les tourments de sa conscience.
Maintenant.
Mais elle vous a envoyé.
Pour vous implorer de penser à votre sécurité, M. Brontë.
et à sa santé mentale,
qui, d'après nous, les domestiques,
ne tient qu'à un fil.
Je me fiche de ma sécurité.
Le fait est...
Ça n'arrivera jamais, M. Brontë.
Vous comprenez ?
On vous conseille de rester à distance.
M. Brown !
- M. Brown ! - Que veux-tu, chenapan ?
Venez. C'est M. Thomas, au Black Bull, qui le dit.
- Que se passe-t-il ? - Je ne sais pas.
- Un homme était là et... - Paddy...
- J'ai pensé à toi. - Ça ne va pas ?
- ll est dans un tel état... - Tu as bien fait.
Allez, mon garçon.
Allons, tout va bien.
Quoi que je fasse, John.
- Tu es fatigué, c'est tout. - Rien ne va jamais.
Je vais te ramener.
Pourquoi on va là ?
- C'est ta maison. - Je ne veux pas rentrer chez moi.
Où veux-tu aller, alors ?
À Keighley.
Je crois que tu serais mieux chez toi.
Non. Je dois aller à Thorp Green, John. Je dois y aller.
D'accord, mais pas maintenant. Pas aujourd'hui, pas dans cet état.
Si, dans cet état. C'est parfait.
Tu le pourrais, mais pas moi, évidemment.
Il est 14 h, je dois aller travailler.
Ah, M. Nicholls. Il est...
Il ne va pas bien. Il a reçu de mauvaises nouvelles.
On descend.
On y est presque.
- Attention. - Ony est.
- Calmez-vous. - Lâchez-moi !
- Cessez de crier. - La ferme ! Je vous déteste !
Ne me dites pas de me calmer dans ma propre maison ! Je vous tuerai !
- Lâchez-moi ! - Du calme.
Ne me dites pas de me calmer. Ne me dites rien du tout.
Je suis chez moi.
Je vais parfaitement bien.
Vous avez vu comme ils regardent ?
Vous me regardez toujours avec vos visages stupides et insipides.
Je vous en supplie, arrêtez de me regarder ! Arrêtez !
Et lui.
Que voulez-vous, hein ? Vous avez tout eu.
Tout ce que vous méritiez.
Cessez de me dévisager ainsi tout le temps !
Allez.
Je vous déteste !
Monte à l'étage te reposer.
Tu as essuyé quelques revers, hein ?
J'ai la nausée.
Viens. On monte.
Vous l'avez entendu. Aidez-moi.
Je peux y arriver.
- Pardon. - Pardon.
Chère Ellen.
Nous avons connu quelques tracas récemment.
La mort de M. Robinson a servi de prétexte à Branwell
pour plonger dans le chaos.
Il est devenu insupportable.
Il tourmente papa nuit et jour
et lui soutire constamment de l'argent,
le menaçant parfois de se tuer s'il ne le lui donne pas.
Il me faut plus d'argent.
Tu dois trouver du travail. Il faut te ressaisir.
- Bonjour, Mille Brontë. - Merci.
Vous êtes stupide en plus d'être aveugle ? Il n'y a rien !
Pas pour un incapable comme moi.
Il dit que Mme Robinson est devenue folle
et qu'elle a perdu l'esprit
rongée par les remords de sa conduite à l'égard de son époux
dont la détresse a accéléré le trépas,
et par le chagrin de sa perte.
Mais quelle est la part de vérité ?
Il déclare à présent qu'il ne peut ni ne veut rien faire.
On lui a proposé des postes attrayants
pour lesquels il aurait pu se qualifier en travaillant un peu,
mais il s'adonne à la boisson et nous rend malheureux.
Dites-moi où vous l'avez mis !
Il n'y a pas d'argent. Pas pour toi, Branwell.
Je te supplie d'admettre que tu es malade.
Deux critiques, l'une du Critic, et l'autre du Athenaeum.
Elles sont anonymes, mais très encourageantes.
Surtout pour tes poèmes.
"De la poésie innovante et puissante sans artifices ridicules
"Pas d'imitations fastidieuses ni de récurrences."
Ils se disputent toujours ?
Tu vas t'en sortir quand je serai à Manchester avec papa ?
C'est juste pour trois semaines.
Je m'inquiète surtout pour son retour. Il faudra qu'il se repose au calme.
Tu as obtenu ce que tu voulais ? Oui. Tu es fier de toi ?
Extorquer de l'argent à un vieil homme !
- Va te faire foutre. - Reviens et répète !
Vas-y, tu verras ce qui se passe.
- Je n'ai pas le temps. - Ah non ?
Juste les vieux aveugles ?
Sinon, ça serait volontiers.
Bien sûr.
- Ce n'est rien. - Il vous a frappé ?
N'en fais pas un drame.
Je compte toujours terminer ma nouvelle d'ici la fin de la semaine.
J'aimerais retravailler quelques passages.
Tout dépend de là où vous en êtes.
J'ai terminé Le Professeur. En tout cas, je m'y résigne.
On pourrait les envoyer chez un éditeur avant ton départ pour Manchester.
Emily.
Devant vous.
En face. Asseyez-vous.
Emily.
Bonne chance.
À toi aussi.
- Couvre-le bien. - Tous les bagages sont là ?
- Tout va bien, papa. - Elle a entendu ?
- Oui, j'ai entendu. - Emily, Emily.
- Tu sais où se trouve le fusil ? - Oui.
- Nous sommes prêts, merci. - Très bien.
J'enverrai l'adresse dès que je la connaîtrai.
Hue !
Branwell ne sait pas où se trouve le fusil, pas vrai ?
Plus maintenant.
Il est toujours au lit ?
Question stupide.
Ne lui donne pas d'argent même s'il essaie de t'apitoyer.
Compris ?
Il ne te frappera pas.
S'il me touche, je le frapperai... plus fort.
Chère Ellen. Papa et moi sommes arrivés mercredi.
Nous avons vu M. Wilson, l'oculiste, le jour même.
Il pense que papa doit être opéré
et a proposé que ce soit lundi prochain.
Pense bien à nous ce jour-là, ma chère Ellen.
M. Wilson recommande qu'il reste ici au moins un mois.
Ce sera ennuyeux.
Je me demande comment Emily et Anne vont supporter Branwell.
Merci.
"Pas en mesure actuellement d'envisager une publication."
Tu penses qu'ils les lisent vraiment ?
Dirait-on qu'on les a lus ?
Qui est le prochain sur la liste ?
Chapman & Hall, 186 Strand, Londres.
Il n'a pas été possible.
d'aller se promener ce jour-là.
Tu crois que c'est mal d'écrire sur un sujet qui nous touche de très près ?
Comme quoi ?
Une femme.
obligée de quitter son domicile, où elle vit dans l'aisance,
pour se protéger, avec son enfant,
suite au changement de comportement de son mari
lorsqu'il plonge dans...
l'addiction,
et qui doit se débrouiller toute seule.
Non, je ne trouve pas ça mal.
Je n'aurais pas inventé Hindley
sans ce bel exemple, à la maison.
- Tu as vu Branwell aujourd'hui ? - Non.
Tu l'as entendu ?
J'aperçois un corps gisant sur l'eau
Les yeux tout gonflés Tournés vers le ciel
Les bras étendus Porté par les flots
Qui l'entraînent Vers une tombe houleuse
L'océan, et non le temps, Disperse sa chevelure flottante
La décomposition, et non le chagrin Expose son front
Ses membres bougent Mais pas dans un labeur ingrat
Car la mer est plus douce Que son tourment intérieur
L'altération fait pâlir Ses lèvres et ses joues
Mais la vanité blessée N'afflige pas les morts
Et même si ses membres Se décomposent rapidement
Aucune souffrance ne vient les affaiblir
Son regard, son cœur et son esprit Sont désormais apaisés
À travers le calme et la tempête Il flotte librement
Même si l'amour et la joie L'ont quitté depuis longtemps
En son sein Il ne ressent plus aucune douleur
Même si les herbes et les vers Cachent sa précieuse beauté
Ni sa vanité ni sa fierté Ne sont blessées
Où vas-tu, mon gars ?
À Haworth.
Hue !
Bonjour.
Branwell.
Branwell est là. Il s'est évanoui, dehors.
Branwell.
Va chercher le Dr Wheelhouse.
- Attrape un manteau. - Portons-le à l'intérieur.
Branwell ?
Allez, fiston. Assois-toi, d'accord ?
Dans la maison, vite.
- Vous savez où me trouver. - Bien sûr.
Merci d'être venu, docteur.
Il y a de l'espoir.
Il est à la maison, auprès de nous.
Avec une bonne alimentation, de l'abstinence,
des prières, du calme et de la tranquillité...
nous pouvons espérer que son état s'améliore.
Son corps a subi les ravages d'un grand laisser-aller et de l'alcool.
Qu'il s'est infligés.
Et je ne peux, en toute conscience, qu'en vouloir à cette femme...
Cette débauchée pleine de haine...
qui, vu sa maturité et position sociale,
aurait dû se montrer bien plus responsable.
Il est tombé bien bas.
Mais parfois, un homme doit toucher le fond
avant de pouvoir reprendre sa vie en main.
C'est peut-être ce qui s'est passé
ou ce qui se passe en ce moment.
- Où était-il ? - De quoi a-t-il vécu ?
- Veut-il faire abstinence ? - Ile doit. Il le faut.
À Halifax, j'imagine. Je l'ignore.
C'est ce que John soupçonnait.
John savait très bien où il était.
Tu lui as parlé de faire abstinence ?
Il dort.
Ça ne marchera que s'il le décide.
Anne.
J'aurais dû faire davantage à Thorp Green.
J'aurais dû l'arrêter, en parler à quelqu'un. J'aurais dû...
J'ai été complice de leur péché.
- Mais non. - C'était une situation impossible.
Je les ai laissés faire.
J'ai fini par partir, c'est tout.
J'ai été lâche.
J'ai fait preuve de lâcheté morale devant Dieu.
Ça va, mon gars ?
Lydia.
Réveille-toi ! Réveille-toi !
Il y a le feu.
- Je crois que je l'ai éteint. - Branwell. Branwell.
Branwell, regarde-moi !
Delirium tremens.
Quand quelqu'un s'arrête de boire après des semaines d'excès,
que ce soit par choix, ou plus couramment par manque d'argent.
Le corps ne sait pas comment réagir alors, il convulse.
Cela se reproduira-t-il ?
S'il est soigné. non.
Mais il faut le surveiller.
Il a de la chance.
Vous auriez pu appeler le croque-mort à ma place, ce matin.
Plutôt que de le ramener ici, je pense
qu'il vaudrait mieux l'installer dans ma chambre.
Auprès de moi.
Pour le moment.
J'ai écrit un poème pour toi.
Ah oui ?
Je l'ai écrit et j'ai pensé à toi, tout juste après, alors...
Voilà. Tu veux l'entendre ?
Oui.
Ça commence ainsi.
Le premier vers est...
Voilà...
Non, mon âme n'est pas une lâche
Une qui tremble Dans la sphère tourmentée du monde
Je vois briller les splendeurs du ciel Et la foi brillant à leur égal
M'arme contre la peur
Prends ton temps.
Ô Dieu en mon sein
Toute-puissante Toujours présente Déité
Vie, qui en moi a repos
Comme en foi, vie qui ne meurs J'ai pouvoir
Vaines sont les mille croyances Qui agitent le cœur humain
Indiciblement vaines
Aussi inaptes qu'herbes fanées
Ou sur l'océan infini La plus futile écume
À semer le doute en un être
Si fort attaché à ton infinité
Si sûrement ancré Au roc immuable de l'immortalité
D'un amour étreignant l'espace
Ton esprit anime les années éternelles
Il pénètre et là-haut plane
Transforme, soutient, dissout Crée et fait croître
Si terre et lune étaient disparues Si soleils et univers cessaient d'être
Et que toi seul demeures
Toute existence en toi existerait
Il n'y a point place pour la mort
Ni d'atome qu'elle ait force d'annuler
Puisque tu es l'être et le souffle
Et que ce que tu es Rien jamais ne peut le détruire
Il ne faut pas avoir peur.
Pas quelqu'un comme toi.
Je t'aime.
Tant mieux.
Je t'aime.
- Qui ? - Currer Bell.
Personne de ce nom ici.
Je le sais, M. Brontë, mais c'est votre adresse, alors...
C'est un mystère.
Personne ne s'appelle ainsi dans la paroisse pour autant que je sache.
J'ai cru que vous aviez un visiteur.
Non, nous n'avons pas de visiteurs en ce moment.
Très bien. Je vais la rapporter au bureau de tri.
- Bonjour, Mille Brontë. - J'ai bien entendu ?
- Currer Bell ? - Oui.
Très bien.
Ce n'est pas moi, bien sûr.
Mais donnez-la-moi et je ferai en sorte qu'il la reçoive.
Voyez-vous, papa a des oublis.
I. M. Bell. Il n'est pas ici.
Il était ici, mais il ne l'est plus.
Je peux la faire suivre à son adresse.
C'est un drôle de nom, Currer.
Je pensais que ça avait un lien avec M. Arthur Bell Nicholls.
Non, non. C'est... C'est une simple coïncidence.
- Je peux ? - Tant mieux.
Ça m'évite de l'inscrire au registre du bureau de tri.
Je vous en sais gré. Lui aussi.
Comment va votre frère ? Est-il.
Il est...
- À demain, Mille Brontë. - Au revoir.
- Où est Emily ? - Dans la cuisine. Je l'appelle ?
C'est la maison d'édition.
Emily.
Thomas Cautley Newby...
propose de publier Les Hauts de Hurlevent et Agnès Grey.
Ses termes sont exigeants, mais c'est enfin une offre.
- Et Le Professeur ? - Non.
- Il ne le propose pas. - Pourquoi ?
Comment va-t-on procéder ?
Non, c'est... On devrait tout publier, ou rien. Forcément.
C'est sentimental. C'est gentil, mais ça ne rime à rien.
C'est une offre ferme. Certes peu généreuse, mais...
Je vais continuer à envoyer Le Professeur
et celui que je suis en train d'écrire.
En attendant, tu dois prendre une décision. Lis-la.
Il demande une avance de 50 livres pour couvrir les frais d'édition.
Mais il est évident qu'il pense que c'est viable.
- Elle est adressée à Currer Bell. - Oui. C'était intéressant.
- Tu n'as pas. - Bien sûr que non.
J'ai dû.
mentir.
- 50 livres. - C'est peut-être normal.
Tout autre éditeur demanderait peut-être une avance.
On est des inconnues malgré les poèmes.
À cause des poèmes. Deux exemplaires vendus.
Tu vas persister ?
Oh, oui.
- Oui ? - Je souhaite parler à M. Brontë.
- Au révérend Brontë ? - À M. Patrick Brontë.
De quoi s'agit-il ?
- Est-il là ? - Qui le demande ?
L'huissier du comté. De la part de M. Rawson, juge à Halifax.
C'est au sujet d'une dette impayée. M. Brontë est-il là ?
Je vais.
Donnez-moi une minute.
Il y a un homme à la porte, M. Brontë.
Il s'agirait d'une dette impayée.
C'est un juge d'Halifax qui l'envoie.
Monsieur, que puis-je pour vous ?
- M. Patrick Brontë ? - Oui.
Je viens de la part du juge d'Halifax
au sujet d'une dette de 14 livres, 10 shillings et 6 pennies
pour le compte de M. Crowther du Commercial Inn, à Halifax,
en souffrance depuis huit mois.
Que se passe-t-il ? Branwell, explique-moi.
- Branwell. - Pousse-toi.
Pas si vite, mon gars.
Du calme. Tu ne voudrais pas que je te blesse.
Et tu ne veux pas me blesser.
- Sinon, il y aura du grabuge. - Lâchez-moi !
Je pense que c'est mon fils que vous souhaitez voir.
Votre fils ? Très bien. Où est-il, M. Brontë ?
Je l'ai, M. Riley !
Emily, aide-moi. J'étouffe.
- Arrêtez de gigoter. - Aide-moi !
Je n'ai rien fait de mal ! Vous vous trompez. Lâchez-moi !
Alors pourquoi voulais-tu t'enfuir ?
- Ne me touchez pas ! - Es-tu Patrick Brontë ?
Debout.
- Êtes-vous Patrick Branwell Brontë ? - Réponds.
Je n'ai aucune idée de qui sont ces gens.
Tu dois de l'argent à un tenancier d'Halifax
et si la dette n'est pas réglée, ils tl'emmèneront en prison.
Alors, payez-les.
Emmenez-le.
Quoi ? Non.
Papa, je suis désolé. Je n'ai pas fait exprès.
Désolé. Charlotte ! Emily !
On a de l'argent. Ne les laissez pas l'emmener.
- S'il vous plaît. - Attendez, les gars.
Ramenez-le.
Si vous le voulez bien, ils le relâcheront
lorsque j'aurai le versement.
Il va me falloir un reçu.
Je vous en donnerai un.
Viens.
Tout va bien.
Messieurs, j'ai bien reçu votre courrier du cinq de ce mois
et je vous en remercie.
Votre manque d'intérêt pour Le Professeur
est certes fondé, je vous le concède.
J'ai terminé un deuxième roman en trois volumes
dans lequel je me suis davantage investie
que pour Le Professeur.
Je vous envoie un manuscrit intitulé Jane Eyre,
roman en trois volumes de Currer Bell.
Je ne cesse de vous le répéter.
Un jour, l'un de nous ne quittera pas cette pièce vivant.
Je mettrai fin à vos jours ou aux miens.
Vous voulez que je me suicide ?
Si je le fais, vieil homme, soyez sûr que vous m'y aurez poussé
avec vos prières et balivernes incessantes.
Ne pouvez-vous pas comprendre et vous mettre dans la tête
que le seul répit que je connaisse dans mon existence misérable,
c'est une petite boisson de temps en temps ?
Je ne demande qu'un shilling, bon sang !
Tiens... Prends-le.
Il rabâche la même chose jusqu'à ce qu'il obtienne ce qu'il veut.
Et je ne.
Je n'ai pas toujours l'énergie.
Plus maintenant.
Je sais que je vais me contredire, mais...
C'est parfois mieux de revenir sur mes décisions.
Tu devrais parler de Jane Eyre à papa.
De son succès.
Pourquoi ?
Je pense que ça l'aiderait de savoir
que nous avons trouvé un moyen de subvenir à nos besoins
au cas où il lui arriverait malheur.
Pourquoi Jane Eyre ?
Nous lui dirons tout, mais il faut bien commencer quelque part.
Mais alors.
Ille lira.
Maintenant ?
Papa ?
Vous avez un moment ?
Oui, dépêche-toi.
J'ai...
J'ai. J'ai écrit un livre.
- Un livre et... - Très bien.
- Aimeriez-vous le lire ? - Je ne peux pas, je n'ai pas le temps.
Et je déchiffre mal ta petite écriture. Félicitations, en tout cas.
Mais il est imprimé. Il a été publié.
Par une maison d'édition. C'est un livre en trois volumes.
Bien.
Currer Bell. Non, il est célèbre.
Non, c'est moi.
C'est toi ? Comment ça, toi ?
Ça... J'ai utilisé un pseudonyme pour être publiée.
Currer Bell. Ce sont mes initiales.
Il y aura bientôt une deuxième édition.
Il s'est bien vendu.
Il a rencontré un succès inattendu.
Ils sont en train de l'adapter
au théâtre Victoria, en fait, à Londres.
Les critiques. sont très élogieuses.
Mais...
Alors. tu es.
- Tu es. - Oui.
J'ai gagné de l'argent, et je devrais en gagner davantage,
et si nous.
Si je poursuis mes efforts
et si je produis le genre de livres que le public est prêt à acheter,
cela devrait nous offrir une existence confortable.
Puis-je vous lire quelques critiques ?
Eh bien, je.
Pourquoi avez-vous gardé le secret ?
Pour nous protéger.
On nous a accusées de vulgarité et de grossièreté.
Je n'ai plus le droit de représenter la gente féminine
selon Lady Eastlake,
qui soupçonne Currer Bell d'être une femme.
Je suis complice des révolutions de toute l'Europe.
"Nous déclarons sans hésitation que les convictions
"qui ont renversé l'autorité et violé toutes les lois,
"humaines et divines, à l'étranger,
"et fomenté le chartisme et la révolte ici,
"animent aussi l'auteur de Jane Eyre.”
Jane Eyre.
- Pourquoi est-ce vulgaire ? - Ça ne l'est pas.
Les gens sont répugnés par la vérité, par la vie.
Nos œuvres sont intelligentes, vraies.
Elles sont innovantes, originales, vivantes, subtiles et franches.
Mais, plus important encore...
Le fait est que...
On voulait le cacher à Branwell.
C'est surtout pour ça que l'on n'a rien dit.
Peu importe ses critiques...
C'est son ambition de toujours.
Et il est de moins en moins probable qu'il y parvienne.
Ce serait remuer le couteau dans la plaie.
Notre identité doit rester cachée. Nous l'avons convenu.
On ne voulait pas que vous nous croyiez désœuvrées.
C'est tout l'inverse.
- Qui d'autre est au courant ? - Personne.
Pas même Ellen.
- Tabby ? - Personne.
Les éditeurs ne nous connaissent pas.
- Ils nous prennent pour des hommes. - On souhaite que ça continue.
On voulait que vous le sachiez.
La petite Helen Burns ?
C'est ta petite sœur, Maria.
Maria était notre grande sœur.
Oui, bien sûr.
Bien sûr.
Il ne se passe pas un jour sans que je ne pense à elle.
Et à la petite Elizabeth.
Et à votre mère.
Je suis très fier de vous.
Je l'ai toujours été.
Dimanche.
Cher John.
Je te serais extrêmement reconnaissant
si tu pouvais m'obtenir pour cinq pence de gin dans un bref délai.
Si tu y parviens rapidement,
je pourrais peut-être venir le chercher chez toi ou chez Billy,
ou il serait tout aussi bien que j'envoie quelqu'un.
Je requiers ce service car je sais qu'il me sera bénéfique.
Demain matin, à 9 h 30 précises,
tu auras les cinq pence car on m'aura donné un shilling.
Bien à toi, PBB.
Anne.
Tu as une minute ?
Quoi ?
- Il va falloir nous rendre à Londres. - Qui ?
Toutes les trois.
- Quand ? - Aujourd'hui.
Pourquoi ?
Ton.
M. Newby a vendu, je pense,
les premières pages de La Locataire de Wildtell Hall
à un éditeur américain,
impliquant qu'il a été écrit par Currer Bell.
C'est bien évidemment un malentendu.
Non.
Veux-tu bien accepter
que cet homme est un escroc, une canaille ?
Combien de fautes a-t-il imprimées dans Les Hauts de Hurlevent ?
Des pages corrigées par toi, qu'il a ignorées. Et ça, maintenant.
Mon éditeur est furieux que j'aie vendu mon prochain roman à un autre.
Il a une clause d'exclusivité.
Il me prend à présent pour une fourbe sans scrupule.
- Écris-lui pour tout lui expliquer. - Non.
Il faut aller à Londres, lui montrer que nous sommes trois personnes,
que les romans ont plus d'un auteur et que ce sont des racontars.
Je refuse d'y aller.
Pourquoi ?
Tu peux expliquer tout ça dans une lettre
et dire que Newby a fait une erreur.
Ce n'est pas une erreur.
C'est une tentative malhonnête de profiter du succès de Jane Eyre.
Désolée.
- Pas du tout. - Mais si.
Newby a commis l'erreur, comme bien d'autres,
de présumer qu'on est une seule personne.
Pourquoi es-tu aussi bornée ?
Pourquoi es-tu aussi mélodramatique ?
Emily, je ne veux pas que La Locataire de Wildfell Hall
soit promu et vendu sous un faux prétexte
ou un malentendu
au sujet de son auteur.
Nous devons aller à Londres, maintenant, aujourd'hui.
et expliquer la situation à MM. Smith et Smith Williams.
Il m'est intolérable qu'on me croie fourbe.
Attends... Tu ne peux pas aller à Londres
pour expliquer qui tu es car ils te verront.
C'est l'idée.
Certes, mais tu m'as promis
qu'on ne révélerait jamais notre identité à personne.
Eh bien, je crains qu'à cause de ton... M. Newby,
nous ne nous trouvions dans une situation délicate.
Emily, je crois qu'on devrait y aller.
Non, tu n'y vas pas non plus.
- Mais si. - Non.
Newby a compromis mon intégrité autant que celle de Charlotte.
Je ne publierai plus jamais chez lui.
Si tu ne veux pas venir avec nous, c'est ta décision.
Pas besoin de se disputer pour ça.
Ça touche ton roman. Et ton nom. Ça n'a rien à voir avec moi.
Ne sois pas comme ça.
Tu es tracassée ?
Emily.
Tu sais bien qu'elle fait plus de bruit que de mal.
Charlotte.
Jane Eyre.
Regarde.
Puis-je vous aider ?
Oui.
Oui, je...
Nous aimerions nous entretenir avec M. George Smith.
M. Smith ? M. Smith est très occupé.
Mais voyez-vous, c'est... C'est important.
De quoi s'agit-il ?
Dites-lui juste... que c'est important.
Je vais voir. s'il peut se libérer brièvement.
Qui dois-je annoncer ?
C'est. C'est délicat.
Il est très pris.
Nous avons fait un voyage de 17 heures
et nous prendrons moins d'une minute de son temps.
- Deux dames demandent à vous voir. - Qui ?
- Je l'ignore. - De quoi s'agit-il ?
Si j'ai bien compris, c'est important.
Pour moi ou pour elles ?
Elles demandent une minute de votre temps.
Elles ont voyagé pendant 17 heures.
Mesdames, que puis-je pour vous ?
- Vous êtes M. George Smith ? - Oui.
C'est confidentiel.
Nous.
Nous sommes venues éclaircir un malentendu
dans votre intérêt tout comme dans le nôtre.
Veuillez nous excuser d'interrompre votre travail ce matin.
Ceci clarifiera peut-être notre identité.
- D'où tenez-vous cette lettre ? - De la poste. Elle vient de vous.
Elle m'était adressée.
Je suis Currer Bell.
Je suis C Brontë,
et voici Acton Bell, l'auteure d' Agnès Grey
et surtout, de La Locataire de Wildfell Hall, pas moi.
Ellis n'a pas pu venir. Ellis n'a pas voulu venir. Ellis est...
Quoi qu'il en soit, le fait est que.
nous sommes trois sœurs.
Je n'ai pas vendu le début de mon prochain roman à un éditeur américain
comme l'affirme M. Thomas Cautley Newby.
Ce n'est pas mon roman. C'est celui d'Acton.
M. Smith, je n'ai absolument rien à voir avec M. Newby,
et ma sœur non plus dorénavant, maintenant qu'elle sait qui il est.
Nous sommes des personnes intègres et droites.
C'est pour cela que nous sommes ici, pour clarifier la situation.
Pardon, vous êtes.
Vous êtes Currer Bell ?
Pourquoi en doutez-vous, M. Smith ?
À cause de mon accent ? De mon sexe ? De ma taille ?
Oh, bonté divine. Dieu du ciel.
Pardonnez-moi. Je suis désolé.
Moi aussi. Nous vous avons pris par surprise.
Nous avons pensé qu'il était préférable de venir vous voir en personne,
vu le ton de votre lettre.
Je voulais mettre fin à tout malentendu.
Je vous suis profondément reconnaissant, Mlle...
- Brontë. - Brontë.
C'est un grand soulagement, bien sûr.
Avez-vous vraiment voyagé 17 heures ?
Toute la nuit. Tel était le ton de votre lettre que.
Vous devez être épuisées.
Curieusement, je me sens tout à fait éveillée.
Où résidez-vous ?
Nous avons réservé une chambre au Chapter Coffee House.
Notre père y a séjourné en chemin pour Cambridge,
et ma sœur et moi, mon autre sœur, Ellis, aussi une fois
avant de nous rendre à Bruxelles.
Vous m'avez époustouflé, Mlle Brontë.
Je vais vous présenter des gens.
Avez-vous une idée de ceux.
Thackeray. Thackeray, Thackeray. Thackeray doit vous rencontrer.
Kent, Kent.
Kent ! Allez chercher Smith Williams. Vous devez le rencontrer.
C'est un grand admirateur de... de. de.
De votre génie.
Il était. C'est lui qui a.... qui a lu. Le Professeur,
et qui a vu tout de suite, avant même Jane Eyre, qui est excellent.
Il a vu. Il a vu... Il a vu, Mlle Brontë.
Toute la communauté littéraire de Londres, tout Londres,
va s'empresser à l'idée de pouvoir passer une minute avec Currer Bell.
Mais il faut faire quelque chose au sujet de ce M. Newby, M. Smith.
Absolument. Tout à fait. Ce sera réglé.
Venez dans mon bureau.
Ah, Smith Williams.
Voici. Je vous présente Currer Bell.
Oh, c'est parfait.
Je suis ravi.
Je vous présente Acton Bell.
- Ellis n'a pas pu venir. - Aimez-vous l'opéra ?
Je.
Je vais rester près de lui.
- Tu es sûre ? - Allez dormir dans leur lit.
Branwell.
Je vais vomir.
Vous êtes de retour. C'était rapide. Ce long voyage jusqu'à Londres.
Ça s'est bien passé ?
Oh, nous avons eu quelques soucis avec Branwell. Mais à part ça.
Tant mieux. Tant mieux.
Tu es la dernière personne avec qui je voudrais me fâcher.
Je sais.
Nous l'avons seulement dit à MM. Smith et Smith Williams.
Et à Newby. À personne d'autre.
Nous avons demandé qu'ils gardent le secret.
Ils nous ont emmenées à l'opéra. M. Smith et M. Smith Williams.
Avec la mère de M. Smith, et ses sœurs.
On n'avait rien d'autre à se mettre. Elles ne savaient pas qui on était.
Dieu sait ce qu'elles ont pensé de nous.
Il est...
Quoi ?
Branwell.
Il vomit du sang.
Chère Ellen.
Ta lettre m'informant de l'heure de ton arrivée m'a fait grand plaisir.
Emily et Anne attendent ta visite avec la même impatience que moi.
Nous serons devant le Devonshire Arms à 14 h précises.
Je te souhaite de faire bon voyage.
Les voyageurs pour Keighley.
Ellen.
Charlotte.
Emily.
- Anne. - Mlle Nussey.
- Où est votre malle ? Là ? - Oui, celle-ci.
- Alors, ce voyage ? - Long et fatigant.
- Ça faisait longtemps. - Oui, vous m'avez manqué.
- Onyva ? - Oui.
Je me suis dit qu'il fallait arrêter de repousser ta visite.
Il est très calme à présent.
On le voit à peine. Il passe son temps à dormir.
Plus de gens ont une croix à porter qu'on ne l'imagine.
Chez eux, en secret.
Le plus étrange dans tout ça, je crois te l'avoir dit,
c'est que les deux filles Robinson, les plus jeunes, Elizabeth et Mary,
se sont mises à écrire à Anne six mois après le décès de leur père.
Elles aiment beaucoup Anne, plus qu'elle ne l'imagine.
Elles voulaient nous rendre visite...
et elles sont venues la semaine dernière.
Bien sûr, Branwell n'en a rien su.
Comment sont-elles ?
Oh, tu sais, jolies, insipides... À jacasser sans arrêt.
Emily est passée pour satisfaire sa propre curiosité
et après environ quatre secondes, s'est retirée.
Une des rares occasions où j'ai apprécié sa maussaderie.
Enfin. Le fait est qu'elles nous ont appris
la semaine dernière.
que leur mère.
Quoi ?
va épouser Sir Edward Scott.
Adieu la contrition, la culpabilité, la folie et les clauses du testament.
Branwell a été utilisé bien tristement.
Tu ne lui as rien dit ?
À quoi bon ?
Désolée de t'infliger tout ça.
Charlotte, je suis ta plus vieille amie.
Tu peux tout me dire, tu le sais.
Regardez.
C'est quoi ? C'est extraordinaire.
Trois soleils.
C'est quoi ? C'est beau.
C'est vous trois.
Tu peux partir.
Il faut l'asseoir pour lui enlever sa chemise.
Quel dommage que vous ayez entrepris
de vous autodétruire aveuglément.
Je méprise fout ce que vous représentez.
La révolution est en marche
et seule une idiote comme vous peut l'ignorer.
Voilà la célèbre table où les sœurs s'asseyaient pour écrire.
Bienvenue au musée du presbytère des Brontë
Sous-titrage : BTI Studios
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