Et bien,
si ce n'est pas mon cher ami, le Poète.
J'avoue ne pas être surprise de te voir ici.
De qui visites-tu la tombe aujourd'hui ?
Qui est là ?
Pleurant sur la même tombe encore et encore ?
Pourquoi n'en choisis-tu pas une des autres ?
Ligeia, Annabel ?
Ou peut-être Bérénice ?
J'étais sûre que Virginia serait le choix
de ta visite torturée de ce jour.
Inutile de nier ton affection à son égard.
Quel était ce poème signé de ta main ?
"Il y a maintes et maintes années d'ici
"Vivait alors une jeune fille peut-être connue de vous
"Et cette jeune fille ne vivait avec aucune autre pensée...
"Que de m'aimer et d'être aimée de moi."
Que suis-je en train de faire ?
Je récite de la poésie avec une statue !
Je dois être ivre...
ou fou.
Ou les deux...
Me voilà qui hallucine.
Dois-je répondre à ceci avec une autre de tes strophes ?
"Tout ce que nous voyons ou paraissons...
"n'est qu'un rêve dans un rêve..."
Pourtant tu n'as toujours aucune idée de qui je suis.
Je suis ton ombre, ton âme.
L'objet de ton obsession.
Êtes-vous folle ?
Mon obsession ?
Me reconnais-tu à présent, Poe ?
Te sens-tu seul ?
Te languissant à nouveau des défunts ?
Silence !
Je suis venu ici pour être seul.
Pas par solitude.
Toujours obsédé par les morts.
Un grand sujet pour tes écrits.
Ce n'est pas une obsession
mais plutôt une inspiration qui conduit ma plume.
Je ne le concevrais pas de la sorte.
Te souviens-tu de Roderick Usher ?
Son obsession compulsive
pour sa défunte sœur Madeline
l'accablant de tant de troubles
qu'il fut précipité vers une fin prématurée.
C'était de l'amour fraternel, pas de l'obsession.
Obsession, superstition,
amour déçu...
Qui veux-tu convaincre ?
LA CHUTE DE LA MAISON USHER
C'était un endroit magique
qui avait empli mon enfance
d'images stimulant l'imagination.
Et maintenant, pendant une fuligineuse
sombre et muette journée
dans l'automne d'une autre année,
J'étais seul, cheminant à travers
une étendue de pays singulièrement lugubre
et enfin je me trouvais en vue
de la mélancolique Maison Usher.
Je ne sais comment cela se fit, mais, au premier coup d' il que je jetais
sur le bâtiment après si longtemps,
un sentiment d'insupportable tristesse
pénétra mon âme.
Qu'était-ce ? Qu'était donc ce je ne sais quoi
qui m'énervait ainsi en contemplant la Maison Usher ?
Son propriétaire, Roderick Usher,
avait été l'un de mes bons camarades d'enfance ;
mais plusieurs années s'étaient écoulées depuis notre dernière entrevue.
Sa lettre, cependant
m'était parvenue récemment dans une partie lointaine
du pays.
J'examinais avec plus d'attention
l'aspect réel du bâtiment.
Son caractère dominant
semblait être celui d'une excessive antiquité.
L'auteur de cette lettre me parlait
d'une maladie physique aiguë,
d'une affection mentale qui l'oppressait,
et d'un ardent désir de me voir,
comme étant son meilleur et véritablement son seul ami,
espérant trouver dans la joie de ma société
quelque soulagement à son mal ;
et j'obéis
immédiatement
à ce que je considérais toutefois
comme une invitation des plus singulières.
Je le contemplai pendant quelques moments
avec un sentiment moitié de pitié et moitié d'effroi.
Frederick !
Mon cher ami,
depuis tout ce temps,
j'ai tant attendu votre venue !
Je crus d'abord
à une cordialité empathique.
Ce n'était qu'avec peine que je pouvais consentir à admettre l'identité
de l'homme placé en face de moi avec le compagnon de mes premières années.
Il s'expliqua assez longuement sur le caractère de sa maladie.
Les aliments les plus simples
étaient pour lui les seuls tolérables.
Toutes les odeurs de fleurs le suffoquaient ;
une lumière, même faible,
lui torturait les yeux,
et il n'y avait que quelques sons particuliers
qui ne lui inspirassent pas d'horreur.
Je commençais à questionner la valeur
de ma présence auprès de mon ami
qui, désormais, vivait dans un monde intérieur dont je ne détenais pas la clef.
Je mourrai !
Je redoute les événements à venir !
Je sens que tôt ou tard le moment viendra
ou la vie et la raison
m'abandonneront à la fois,
dans quelque lutte inégale
avec le sinistre fantôme...
LA PEUR.
Mais que craignez-vous Roderick ?
Il me faut savoir ce qui vous tourmente
à chaque instant.
J'admets
qu'une bonne part de la mélancolie singulière dont je suis affligé
pourrait être attribuée une maladie cruelle et déjà ancienne.
Je parle de ma sœur tendrement aimée, Madeline.
Ma seule société depuis de longues années,
ma dernière
et seule parente sur la terre.
Roderick parlait avec une telle amertume que cela m'occasionnait des frissons.
Et pourtant, je pouvais témoigner
de sa totale dévotion envers sa sœur.
Madeline...
Sa mort
me laissera comme le dernier
de l'antique race des Usher.
Sa voix tremblait
alors qu'il racontait comment, même dans sa jeunesse
Madeline craignait le monde extérieur.
Roderick aimait sa sœur pour sa pureté,
mais le pressentiment de ruine était présent à jamais.
La vie solitaire des Usher signifiait qu'il n'y aurait pas d'héritier.
Mais sur la fin du soir de mon arrivée
au château,
elle cédait à la puissance écrasante
du fléau.
Elle est morte !
Madeline est morte !
Elle m'a laissée !
A la prière de Roderick Usher,
je l'aidais personnellement
dans les préparatifs de cette sépulture temporaire.
Et alors,
après un laps de quelques jours pleins du chagrin le plus amer,
il s'opéra un changement visible
dans les symptômes de la maladie morale de mon ami.
D'autres fois,
j'étais obligé de conclure simplement
aux bizarreries inexplicables de la folie ;
car je le voyais regardant dans le vide
pendant de longues heures,
dans l'attitude de la plus profonde attention,
comme s'il écoutait un bruit imaginaire.
Il ne faut pas s'étonner
que son état m'effrayât qu'il m'infectât même,
comme l'étrange influence de ses superstitions
fantastiques et contagieuses.
Et vous n'avez pas vu cela ?
Mais attendez ! Vous le verrez !
Vous le devez !
Vous devez contempler cela !
Moi j'entends, et j'ai entendu.
Nous l'avons mise
vivante
dans la tombe !
Je vous dis maintenant
que j'ai entendu
ses premiers faibles mouvements
dans le fond de la bière.
Je les ai entendus, il y a déjà bien des jours.
Mais je n'osais pas,
je n'osais pas parler !
Le bruit de sa bière,
et le grincement des gonds de fer de sa prison,
et son affreuse lutte
dans le vestibule
de cuivre !
Calmez-vous,
c'est la respiration de l'orage
qui nous joue des tours à tous les deux !
N'arrive-t-elle pas pour me reprocher ma précipitation ?
N'ai-je pas entendu son pas dans l'escalier ?
Est-ce que je ne distingue pas le lourd
et horrible
battement
de son cœur?
Insensé !
INSENSÉ !
Je vous dis qu'elle est maintenant
derrière la porte !
Cette vision devant moi
restera gravée
au plus profond de mon âme
et me hantera jusqu'à la fin de mes jours.
Là ou je fixais mon regard
se tenait autrefois la maison.
Je vis les puissantes murailles s'écrouler
tandis qu'au-dessous résonnait un bruit prolongé
comme la voix de mille cataractes,
et l'étang profond et croupi placé à mes pieds
se referma tristement et silencieusement
sur les ruines de la Maison Usher.
Bravo !
Selon tes propres mots, il est devenu victime
des terreurs-mêmes qu'il avait imaginées.
Tout comme toi.
Ne souhaiterais-tu pas être mort ?
Pourquoi le souhaiterais-je ? Je veux vivre.
J'ai d'autres histoires à conter.
Ton temps est écoulé dans ton monde. Tu n'as plus rien a perdre,
plus personne à aimer.
Cesse de te sentir responsable de la mort des autres.
Virginia s'en est allée en dépit de tes attentions, de ton amour.
Ta mère a succombé à mon emprise, te laissant seul et impuissant.
J'étais si jeune quand elle est morte...
J'ai été privé du moindre souvenir de son visage.
La culpabilité n'apporte rien de bon.
Au mieux tu es hanté...
Hanté par le chagrin,
coupable non pas d'un crime, mais de mon incapacité à m'arrêter...
Tout au mieux, je suis coupable de donner à mes lecteurs ce qu'ils désirent.
Un aperçu de rédemption,
des histoires avec une morale ou la justice triomphe toujours.
Est-ce cela ton intention ?
LE CŒUR RÉVÉLATEUR
Il est impossible de dire comment l'idée entra dans ma cervelle ;
mais une fois conçue,
elle me hanta nuit et jour.
D'objet,
il n'y en avait pas,
car j'aimais le vieux bonhomme.
Il ne m'avait jamais fait de mal. Il ne m'avait jamais insulté.
Et de son argent
je n'avais aucune envie.
Je crois
que c'était son il !
Oui, c'était cela !
Un de ses yeux ressemblait à celui d'un vautour.
Je me mis en tête
d'arracher la vie du vieillard,
et par ce moyen de me délivrer de l' il à tout jamais.
Si vous aviez vu avec quelle sagesse je procédai !
Avec quelle précaution et quelle prévoyance je me mis à l'œuvre !
Et, chaque nuit, vers minuit
je tournais
le loquet de sa porte, et je l'ouvrais.
Et alors, quand ma tête était bien dans la chambre,
j'ouvrais la lanterne avec précaution,
oh, avec quelle précaution !
Je l'ouvrais juste
pour qu'un filet imperceptible de lumière tombât sur l' il de vautour.
Mais je trouvais toujours l' il fermé ;
et ainsi
il me fut impossible
d'accomplir l'œuvre;
Car ce n'était pas le vieil homme qui me vexait,
mais son Mauvais œil.
Je ne fus jamais plus aimable pour le vieux que pendant
la semaine entière qui précéda le meurtre.
Et cela, je l'ai fait pendant sept longues nuits.
Chaque nuit, juste à minuit.
Mais je trouvai toujours l' il fermé.
La huitième nuit,
je mis encore plus de précaution à ouvrir la porte.
La petite aiguille d'une montre se meut plus vite que ne faisait ma main.
J'étais sur le point d'ouvrir la lanterne
quand mon pouce glissa sur la fermeture de fer-blanc.
Et le vieil homme se dressa sur son lit
criant : Qui est là ?
Il avait tâché de se persuader que ses peurs étaient sans cause.
Il s'était dit à lui-même :
"Ce n'est qu'une souris qui traverse le parquet."
Mais tout cela a été vain...
Puis un bruit sourd, étouffé, fréquent
vint à mes oreilles,
semblable à celui que ferait une montre enveloppée dans du coton.
Ce son-là, je le reconnus bien aussi.
C'était le battement
du cœur du vieux.
En même temps, la charge infernale du cœur battait plus fort.
Elle devenait de plus en plus précipitée,
de plus en plus forte à chaque instant.
L'heure du vieillard était venue !
Il ne poussa qu'un cri, un seul.
Il était mort.
Son il désormais ne me tourmenterait plus.
Si vous persistez à me croire fou,
cette croyance s'évanouira
quand je vous décrirai
les sages précautions que j'employais pour dissimuler le cadavre.
D'abord, je démembrais le cadavre,
Puis j'arrachais trois planches du parquet de la chambre,
et je déposais le tout entre les voliges.
Puis je replaçais les feuilles si habilement, si adroitement,
qu'aucun il humain n'aurait pu y découvrir quelque chose de louche.
Trois hommes entrèrent qui se présentèrent comme officiers de police.
Un cri avait été entendu par un voisin pendant la nuit
et ils avaient été envoyés pour visiter les lieux.
Je souhaitai la bienvenue à ces gentlemen.
Le cri, dis-je, c'était moi qui l'avais poussé dans un rêve.
Le vieux bonhomme, ajoutais-je,
était en voyage dans le pays.
Les officiers étaient satisfaits.
Mes manières les avaient convaincus.
Mais, au bout de peu de temps,
je sentis que je devenais pâle
et je souhaitais leur départ.
Ma tête me faisait mal,
et il me semblait que les oreilles me tintaient.
Mais je découvris que le bruit n'était pas dans mes oreilles.
Je respirais laborieusement,
mais les officiers
n'entendaient pas encore.
Pourquoi ne voulaient-ils pas
s'en aller ?
Oh ! Dieu !
Que pouvais-je faire ?
Était-il possible qu'ils n'entendissent pas ?
Non, non !
Ils entendaient !
Ils soupçonnaient !
ILS SAVAIENT !
Ils se faisaient un amusement
de mon effroi !
"Misérables !"
m'écriais-je, "J'avoue la chose !"
Arrachez ces planches !
C'est là,
c'est là !
C'est le battement
de son affreux cœur !
Vous présumez donc que chacun est coupable
d'un insondable crime ?
Un crime ne devant pas rester impuni ?
Je suis flattée.
Ton obsession pour la mort sonne à mes oreilles comme une douce romance.
Qu'entendez-vous par obsession ?
Viens avec moi,
ne perds plus une seconde.
Vivre dans ce monde t'apporte plus d'insoutenable douleur
et de souffrance que pour ceux qui désirent dormir à jamais.
Même si tu t'évertues à vivre
en dehors de ma douce étreinte.
Je me souviens vaguement avoir écrit un jour à propos d'un docteur.
Quelqu'un qui vous a défié.
LA VÉRITÉ SUR LE CAS DE M. VALDEMAR
Mon attention, au cours de ces trois dernières années,
avait été à plusieurs reprises attirée vers le magnétisme.
A Boston, un garçon de 13 ans sous hypnose
a pu diagnostiquer sa propre maladie,
pour laquelle son propre médecin ne put se prononcer...
Et en Inde, un paralytique, placé dans un état d'hypnose similaire,
a réussi à faire quelques pas !
Imaginez, Mr. Valdemar,
le progrès que le magnétisme peut offrir à la science !
Mon ami, je respecte votre enthousiasme...
mais, de mon point de vue,
je ne peux désavouer mon scepticisme à l'égard du futur de l'hypnose.
Allons, notre table nous attend au Black Swan.
De surcroît, il parait que personne
n'a jamais été placée sous hypnose en état d'articulo mortis.
Quel témoignage édifiant ce pourrait être...
relater le passage entre la vie et la mort.
Mon ami, si vous me promettez de changer de sujet,
je suis prêt à me porter volontaire
pour cette expérience au moment de ma mort.
Vraiment ?
Oui, mais soyez assuré
que je n'ai aucune intention de mourir prochainement !
Il y a à présent quelques sept mois
que je n'ai plus parlé à Monsieur Valdemar...
La phtisie a attaqué mes poumons...
Ils me donnent tout au plus quelques mois...
M. Valdemar, vous rappelez-vous votre promesse ?
Je vous demande pardon ?
Oui, l'idée a pu paraître absurde...
Mais pensez au gain possible à présent.
Non...
Je ne sais pas...
Valdemar. Vous êtes condamné.
Vous n'avez ni famille, ni foyer.
Qu'avez-vous à perdre ?
Promettez-moi d'y penser.
Très bien.
Je suis entre vos mains.
Il fut finalement convenu entre nous qu'il me ferait quérir,
quelques vingt-quatre heures avant le moment défini par ses médecins
comme celui de son décès.
Je reçus cette note dans la demi-heure
ou elle fut écrite, et dans le quart d'heure suivant
je pénétrais dans la chambre du mourant.
Il était presque huit heures moins cinq quand, prenant la main du patient,
je le priais aussi distinctement qu'il le pouvait
de déclarer au Dr. L, qu'il était totalement volontaire
pour que j'exerce sur lui l'expérience magnétique
et ce dans l'état ou il se trouvait.
Oui, je désire être hypnotisé.
J'ai peur
que vous ayez attendu trop longtemps.
Dans les cinq minutes avant minuit,
je perçus les signes irréfutables de l'influence magnétique.
Lorsque je terminais ceci, il était minuit tapant.
Et je requis les messieurs présents pour l'examen de la condition de Monsieur Valdemar.
Les extrémités du patient
était d'une froideur glaciale.
Cependant, l'apparence générale n'était pas celle d'un mort.
Monsieur Valdemar,
dormez-vous ?
Oui
je suis endormi à présent.
Ne me réveillez pas !
Laissez-moi mourir !
C'était maintenant l'opinion, ou plutôt le souhait des médecins,
que M. Valdemar pourrait cependant souffrir
de rester dans cet état apparemment tranquille
jusque la mort survienne
et ceci, accepté de manière générale,
devait survenir dans les minutes à suivre.
Je conclus, malgré tout, de lui parler
une fois de plus.
Monsieur Valdemar, dormez-vous encore ?
Non.
Je dormais
et maintenant...
maintenant...
Je suis mort.
Il était évident, à ce stade, que la mort, selon le terme généralement utilisé,
avait été suspendue par le procédé d'hypnose.
L'expérience est achevée.
Mais... sommes-nous sûrs qu'il est mort ?
Vous l'avez entendu comme moi, non ?
Est-ce que votre esprit scientifique est étriqué
par ce que vous pouvez voir ou entendre vous-même ?
De cette période jusqu'à la fin de la dernière semaine,
et avec un intervalle de presque sept mois,
nous fîmes des visites quotidiennes à la demeure de Monsieur Valdemar.
J'avais réussi a convaincre mes collègues de laisser Monsieur Valdemar
dans cet état et de le maintenir sous contrôle...
Au départ, nous en restions
aux simples et quotidiennes observations...
Mais rapidement... nous fûmes obligés de reconnaître les faits...
Gentlemen, nous n'avançons pas dans nos travaux...
Ces observations sont par trop superficielles...
Vous voulez encore le disséquer comme un animal de laboratoire ?
Sans aller si loin,
nous pouvons le soumettre à des tests légers.
Vous vous égarez ! Je...
Que suggérez-vous Dr. L ?
Eh bien... nous pouvons...
le laisser tel quel.
Il n'y a rien de plus à faire.
Toutes les fonctions vitales du sujet sont inertes.
Il a cessé de respirer, et son cœur ne bat plus...
Et cependant, en sept mois, aucun signe de décomposition sur son corps...
Et aucun traitement n'a soigné sa maladie.
Médicalement, Monsieur Valdemar est mort...
Réveillons-le...
Vous délirez !
Ces pensées sont sacrilèges ! Folie !
Vous n'étiez pas d'accord de le placer dans cet état
et à présent vous refusez de l'en sortir ?
Je... Je...
Qu'il en soit ainsi mon ami, Dr P a raison :
M. Valdemar est légalement mort.
Et tout ce que nous pouvons faire maintenant est de lui assurer un enterrement décent.
Ce fut vendredi dernier que nous décidâmes
de l'expérimentation du réveil.
Ou tout du moins de tenter de le réveiller.
Dans l'objectif de le sortir de son état de transe hypnotique,
j'adoptais les techniques d'usage.
Celles-ci furent pour un temps inefficaces.
Mr. Valdemar,
pouvez-vous me dire, à présent, quels sont vos sentiments ou vos désirs ?
Pour l'amour de Dieu !
Vite ! Vite !
Endormez-moi !
Ou réveillez-moi ! Vite !
Je vous le dis, je suis mort !
Mort !
MORT !
Pour ce qui est réellement arrivé, cependant,
il est impossible qu'aucun être vivant
Q ait pu être préparé à cela.
Et à ce que je peux voir, il a perdu...
perdu pour moi
Il était si près du but...
si près d'épargner à Monsieur Valdemar votre fatale étreinte.
Était-ce là un crime ?
Un crime contre le destin.
Et ta sentence était une vie d'éternelle tristesse.
Assez de vos cruels jeux d'esprit.
Il n'y a rien de pire qu'imaginer sa propre mort, n'est-ce pas ?
Rien de pire que de craindre l'éternité.
J'ai autrefois écrit un conte.
Un conte à propos d'un homme qui revivait l'enfer de périr de mille morts.
Sans doute un miroir ou tu vis ton propre reflet ?
A chaque vision,
une mort différente.
LE PUITS ET LE PENDULE
J'étais brisé...
brisé jusqu'à la mort par cette longue agonie ;
et quand ils m'ont ôté mes chaînes, je sentis que mes sens m'abandonnaient.
La sentence,
la terrible sentence de mort,
fut la dernière phrase distinctement accentuée à atteindre mes oreilles.
Après quoi,
le son des voix des inquisiteurs me parut se noyer
dans le bourdonnement indéfini d'un rêve.
Incapable d'entendre...
voyant toutefois
encore les lèvres des juges.
Je les distinguais prononcer les syllabes de mon nom,
et je frémis car je ne percevais aucun son.
Les larges cierges se dissipèrent dans le néant ;
leur flamme s'éteignant.
L'obscurité des ténèbres survint.
Toutes sensations parurent s'engloutir
comme dans un plongeon fou de l'âme
dans l'Hadès.
Ensuite silence, immobilité,
nuit, composèrent l'univers.
Ensuite mon âme retrouve une sensation de fadeur et d'humidité.
Et puis, tout n'est que folie d'une mémoire
qui s'agite dans l'abominable.
Jusque là, je n'avais pas ouvert les yeux.
Je redoutais le premier coup d' il sur les objets environnants.
Mon affreuse pensée se trouvait donc confirmée.
La noirceur de l'éternelle nuit m'enveloppait.
Je fis un effort pour respirer.
L'atmosphère était intolérablement lourde.
Mais ou étais-je
et dans quel état ?
Les condamnés à mort, je le savais,
mouraient ordinairement dans les autodafés,
et un de ceux-ci avait été célébré le jour même de mon jugement.
Avais-je été réintégré dans mon donjon
pour y attendre le prochain sacrifice, lequel devrait prendre place
que dans plusieurs mois ?
Et maintenant,
venaient se presser dans ma mémoire
les mille rumeurs des horreurs de Tolède.
De ces cachots,
ils se racontaient d'étranges choses, si étranges
et effrayantes, qu'on ne pouvait les répéter.
Devais-je mourir de faim dans ce monde souterrain des ténèbres,
ou quelle destinée, plus terrible encore,
m'attendait ?
Mes mains étendues rencontrèrent à la longue
un obstacle solide.
C'était un mur,
je le suivis...
Cette opération néanmoins ne me donna aucun moyen
de vérifier les dimensions de mon cachot.
Un pas de plus avant la chute
et le monde ne m'aurait plus revu.
Et la mort juste évitée
portait ce même caractère que j'avais regardé
comme fabuleux et absurde
dans les contes qui se faisaient sur l'inquisition.
Pour les victimes de sa tyrannie,
il n'était pas d'autre alternative que la mort
et ses plus cruelles agonies physiques
ou la mort avec ses plus cruelles tortures morales.
J'avais été réservé pour cette dernière.
J'étais consumé d'une soif brûlante.
Cette soif avait été l'acte préparé par mes persécuteurs
car la viande dans l'écuelle
était de la viande
copieusement assaisonnée.
Il faut que cette eau ait été droguée
car à peine l'eus-je bue
que je succombais à une fatigue irrésistible.
Je ne pouvais pas douter plus longtemps
du sort préparé pour moi par l'atroce ingéniosité monacale.
Ma découverte du puits avait été devinée
par les inquisiteurs.
Or, ayant échappé à la chute,
il n'entrait pas dans le plan démoniaque
de me précipiter dans l'abîme
et donc j'étais voué à une destruction plus lente.
Je comptais les vibrations rapides de l'acier,
centimètre par centimètre,
ligne par ligne,
avec une descente appréciable seulement par des intervalles interminables.
Plus bas, il descendait constamment plus bas.
Toujours plus bas, incessamment, inévitablement !
Il vibrait à quelques centimètres de mon torse !
Je priais pour une descente plus rapide.
Je perdis la raison, mais me démenais
pour me redresser de force
face au balancement de ce croissant homicide.
Pour le moment, du moins,
j'étais libre.
Libre ! Et dans les griffes de l'inquisition !
Libre !
Je n'avais échappé à la mort
sous une espèce d'agonie
que pour être livré à quelque chose de pire encore.
Pendant un instant d'égarement,
mon esprit se refusa
à comprendre la signification de ce que je voyais.
Toutes les horreurs sauf celle-là !
Toutes les morts exceptée celle du puits !
N'avais-je pas compris que ce puits
était la raison du fer brûlant qui m'assiégeait ?
Pouvais-je résister
à son ardeur ?
Soudain, un bruit discordant de voix humaines !
Il y eut une puissante explosion.
L'armée française était entrée à Tolède.
L'Inquisition était entre les mains de ses ennemis.
Tu as dédié tant de pages en mon nom,
tes poèmes caressant mon visage,
de ta prose baisant mes lèvres.
M'adressant autant de lettres d'amour voilées.
Tu me crains
et cependant tu es profondément attiré.
Viens avec moi. Le temps est venu.
Cela ne se peut. Je ne veux pas tomber dans l'oubli.
Je fus enseveli dans une fosse commune. Mes écrits furent si longtemps oubliés.
Tu es déjà mort
Comment peux-tu te souvenir de ton propre trépas...
sauf si tu as succombé à mon étreinte.
Ta vie ne vaut plus d'être vécue à présent.
Il est temps
d'affronter tes propres fantômes,
les êtres que tu as aimés et perdus à jamais.
Viens Poe.
Reconnais que tu m'aimes !
Depuis longtemps, tu n'es plus qu'un cadavre
parmi les vivants, Edgar.
Cela a dû être une telle contrainte.
Peut-être avez-vous raison.
Parfois, la seule chose qui me tenait loin de vous
était le battement de mon cœur.
Vois ton dernier acte.
Tous succombent sous me prouesses,
le pauvre, le faible,
le riche et le puissant.
Chacun s'incline devant moi.
Je t'offre une dernière chance.
LE MASQUE DE LA MORT ROUGE
Qui ose nous insulter
de cet impudent blasphème ?
Je ne veux pas que mon œuvre soit perdue à jamais.
Mes écrits sont éternels.
Je désire l'éternité.
Je souhaite que mes mots survivent,
qu'ils ne s'évaporent pas dans le temps.
Cela, mon ami,
jamais plus.