Sous-titres synchronisés, corrigés et validés par Fedo (Juillet 2015)
Vous le savez peut-être, j'ai bien des talents :
marchand d'art, escrimeur accompli et habile avec la plupart des armes.
Je suis apprécié et respecté par tous ceux qui me connaissent.
Tant soit peu.
Mais il me manquait quelque chose.
La dernière pièce de mon puzzle personnel.
Il me fallait quelque chose d'osé et de différent.
Merci.
Une œuvre d'art que je puisse raconter aux cieux.
Je suis Lord Charlie Mortdecai...
et cette petite merveille...
c'est ma moustache.
Je vois. Si nous passions aux affaires, Fang ?
Ça vous dérangerait ?
"Trouvez", avez-vous dit.
Et j'ai trouvé.
Vase Qianlong.
Très, très rare.
Vernis à immersion en basse température ?
Ça ne se fait pas au sud du Yang-Tsê.
Mais vous le savez bien. Vous me testez.
Je suis désolé. Un moustique. Vous le voyez ?
Pourquoi ne testez-vous pas le vase ?
Pour 2 millions de livres, c'est une affaire.
Tout le monde sait que vous êtes fauché.
Vous me le céderez pour 1 million.
Bon sang. C'était un gros.
Comme vous voulez, Fang.
1 million de livres.
Vous avez apporté les bons du Trésor ?
Je crois que je vais garder l'argent et le vase.
- Pardon ? - La dernière fois, vous m'avez roulé.
J'ai payé 3 millions pour cette tapisserie...
et j'ai découvert qu'elle n'en valait qu'un.
Vous m'avez volé.
C'est mon tour.
Dites donc, Fang Fat.
Je suis négociant, pas charlatan.
Un coquin, voire un polisson, un chenapan...
mais sûrement pas un escroc. - Assez.
Vous m'êtes redevable. Un doigt me semble raisonnable.
- Vous ne trouvez pas ? - Non.
Jock.
Si j'étais toi, je ne ferais pas ça.
Jockie, Dieu merci. Où étais-tu passé, vieux ?
Derrière vous, comme toujours.
Jock.
Bien joué, Jockie.
Tout l'honneur est pour moi, monsieur.
Jock, t'es en feu.
- Mission accomplie. - Il est temps de partir.
Jock m'expliqua l'état de nos finances.
En gros, ça se résume par des dettes.
Des dettes énormes et écrasantes.
Nous rentrions à la maison où ma chère femme Johanna...
ayant appris nos périls financiers, arrivait tout juste...
pour vendre certains de mes précieux biens.
Même mon tableau au cavalier allait y passer.
Je comptais sur ma moustache pour l'égayer.
Chéri. Mon Dieu, comme tu m'as manqué.
Johanna, l'amour de ma vie.
- Prunelle de mes yeux. - Tu m'as tant manqué.
Imagine-nous dans cette ville glaciale...
nous réchauffant à nos passions...
Qu'est-ce que c'est que ça ?
Un petit truc que je t'ai concocté en ton absence.
Comme disait Maggie Thatcher...
"Embrasser un homme sans moustache c'est comme manger un œuf sans sel."
Ne me menace pas avec ça.
Je vous l'avais dit.
J'ai dépensé beaucoup d'énergie dans ce projet.
La lèvre supérieure d'un homme...
- est son domaine exclusif... - Rase ça.
Tous les Mortdecai en portaient une.
Pourquoi pas moi ?
Je m'y suis énormément attaché...
et j'ai la ferme intention de la laisser pousser.
Tu veux dire qu'elle prendra de l'ampleur ?
Elle doit se développer, oui.
Oh, chéri.
Tu ne veux vraiment pas la raser ?
Impossible, mon canard. Elle doit encore tirebouchonner.
C'est un bébé.
- Jock ? - Oui, madame ?
Préparez la chambre d'amis pour M. Mortdecai.
Déjà fait, madame.
Et je ne dînerai pas en bas.
Je prendrai un plateau dans ma chambre.
Très bien, madame.
Jock t'a déjà dit...
qu'on est au bord de la faillite, j'imagine ?
- Que comptes-tu faire ? - En effet.
Oui... Eh bien... Ça...
- Tout à fait. - On va vendre d'abord ce Sheridan.
Mon amour...
je suis sûr...
qu'on aura le nécessaire à la fin du mois.
- On est le 5, aujourd'hui ? - Le 26.
- Ça nous laisse six... - Quatre jours.
Jock, apportez le Sheridan demain à Londres...
pour la vente d'automne des maîtres.
Allons, pas de précipitation.
On ne va pas vendre tous les biens de famille.
J'ai bien peur de devoir y mettre le holà.
Pardon ?
Avec ta permission, bien sûr.
Et merde.
La voilà.
- Elle s'habituera. Il faudra bien. - Elle est humaine après tout.
Petit aparté sur Jock.
En plus d'être mon valet et ma grosse brute...
il bat aussi des records enviables en matière de rapports sexuels.
Ce qui peut poser problème. Dernièrement...
après avoir vendu un tableau à un riche éleveur de dindes...
Qu'est-ce que c'était ?
- Baissez-vous. - Qu'as-tu fait, vieux ?
Avance, Jock.
- Ne tire pas, fermier. - Papa. Tu fais quoi ?
Jock. Attends. Jock.
- J'ai un appartement à moi. - Fichtre, vieux.
- La fille du fermier ? - On ne l'a fait qu'une seule fois.
- Où trouves-tu le temps ? - Pardon, deux fois.
Cher, adorable, simple Jock.
On devrait tous avoir un Jock, non ?
Entretemps, non loin de là...
nos destins allaient être mêlés...
à l'un des plus grands mystères du monde de l'art.
Et à la mort d'une vieille mégère.
Dans le mille.
Mlle Bronwen ? Tout va bien ?
lieu du crime - accès interdit
Restez derrière le ruban.
Excusez-moi.
Un crime a été commis ici.
Ohé. C'est qui, ce type ?
Vous et vos hommes, vous avez piétiné partout.
Vos services ne sont plus requis.
Désolée, inspecteur Martland.
Désolée, monsieur, je ne savais pas.
Policiers de Thames Valley, à vos voitures.
Changement de juridiction.
Le tableau peut être n'importe où.
Oui, j'imagine.
- Vous savez qu'on va devoir l'appeler. - Non, je ne sais pas, Maurice.
- Il connaît la lie du monde de l'art. - C'est lui, la lie.
Pourquoi ça doit être de l'art ?
Inspecteur Alastair Martland. MI5.
On s'est connus à Oxford.
Je l'aide parfois officieusement avec le côté obscur de la collection d'art.
En échange il me donne assez de liberté pour exercer mon art.
Et il est follement amoureux de ma femme.
Plutôt irritant, en fait.
- Quoi ? - L'inspecteur Martland, monsieur.
Que me veut ce chameau ?
Je le verrai quand j'aurai sauvé mon mariage.
- Il est là, monsieur. - Vraiment ?
D'accord. Pousse son fauteuil jusqu'ici.
- Reste assis. - Je ne comptais pas me lever.
Attention à la carafe sur la tablette du haut.
Elle contient de l'eau.
Ignorant les bouteilles les plus tentantes...
il attrapa la grande carafe et se versa un énorme verre...
de ce qu'il croyait être mon Taylor 31.
Un point pour Mortdecai.
Car je l'avais rempli avec un porto périmé vraiment immonde.
- Excellent. - Deuxième point.
Un peu de fromage avec ça ?
Le très spécial, Jock.
Quelle est cette horreur sur ta lèvre ?
Que fais-tu ici ?
T'as creusé le trou de Sa Majesté d'environ 8 millions de livres.
J'ignorais que son trou était si profond.
Ce n'est pas normal.
Qu'en penses-tu ?
Qu'elle a besoin d'un chiropracteur.
Bronwen Fellworthy, restauratrice à Oxford.
- Tu la connaissais ? - Quelque peu.
Je me souviens vaguement qu'elle avait une fois...
involontairement, j'espère...
lâché un pet...
d'une telle puissance et d'un tel timbre...
que j'avais craint qu'elle ne se soit fait très mal.
Le fromage.
Merci.
Il y a trois mois elle a reçu d'Espagne un Goya à nettoyer.
Hier soir, elle a été assassinée. Le tableau a disparu.
Triste nouvelle. Surtout pour elle.
Mais quel rapport avec moi ?
Si la police pose des questions, le Goya disparaîtra à jamais.
Mais toi, un célèbre trafiquant d'art volé...
tu peux poser des questions.
Pourquoi le MI5 est-il intéressé par un Goya médiocre ?
Emil Strago. Fondamentaliste, révolutionnaire.
Formé en Syrie, a combattu au Sénégal. Expert de la guerre.
Il est lié à des attentats dans le monde entier.
Un homme désagréable. Et alors ?
Il est dans le pays pour trouver ce tableau.
- Pourquoi ? - On l'ignore.
Mais s'il est impliqué, c'est une question de sécurité nationale.
Je dois le trouver avant qu'il ne le trouve ?
Exactement.
Je t'ai souvent lâché la bride...
mais maintenant je te la tiens courte.
Aide-moi à trouver ce tableau.
Sinon on rouvre ton dossier et tu seras poursuivi.
Le récit de mes escapades les plus déplacées.
Un dossier aussi épais et bien fait qu'une serveuse galloise.
Tu sembles avoir un gros bâton.
Mais qu'en est-il de la fameuse carotte ?
- Qu'est-ce que ça me rapporte ? - Bon Dieu.
Il s'agit d'un extrémiste sanguinaire qui menace tes concitoyens.
Fais-le au moins pour la reine et pour ton pays.
OK, frais de déplacement plus frais généraux.
Dix pour cent, monsieur.
Et 10 % de l'argent de l'assurance comme prime.
D'accord.
Au fait, j'avais demandé du fromage...
pas une arme de guerre biologique.
Un point pour Martland.
Martland. Que sais-tu d'autre sur Strago ?
Il est daltonien et allergique aux noix de cajou.
Anglais et noix de cajou, dormez en paix.
- Johanna, tu es superbe. - Alastair.
Oui, tu es superbe. Vraiment superbe.
- Je me disais que c'était toi. - Rayonnante.
Martland lui aussi avait connu Johanna à la fac.
Après trois années de cour, il osa enfin lui révéler ses sentiments.
En vers.
Johanna, as-tu...
- Très mauvais timing. - Bonjour.
Ça te dérangerait ? La porte.
Bien sûr. Je vais la fermer.
Comme ça, un Goya s'est envolé ? C'est la maison. Tellement grande.
Ça résonne.
Cette information est top secret. Tu sais, les secrets d'Etat...
Il veut faire jeune avec cette affreuse moustache.
- Dis-lui que c'est trop tard. - Tous les Mortdecai en ont porté une.
Certaines personnes du sexe faible trouvent ça plutôt attirant.
Qui ça, exactement ?
Personne en particulier, bien sûr. Une femme métaphorique.
Les femmes, métaphoriquement...
En général, tu sais.
Si tu laisses pousser cet excrément pour une autre, sache que...
je la tuerai. Oh, Alastair.
C'est un tel plaisir. Reviens vite.
J'adore discuter avec un homme intelligent.
Avec joie.
Détecterais-je une fêlure dans votre mariage ?
- Juste une prise de bec. - Plus grave que ça, dirait-on.
Ma femme doit juste changer son point de vue. C'est tout.
Bonne chance, mon pote. Vois ce que tu trouves sur ce Goya.
- On se voit demain à Londres. - Bien sûr.
J'avais le tableau entre les mains. On a dû savoir que je venais.
Milton Krampf ? L'Américain ? Sans doute son négociant d'art.
Le négociant de Krampf. Son nom ?
Mortdecai.
Johanna, ma chérie.
Mon amour, mon seul et véritable amour.
Ma bête d'amour. Mon amie d'ébats intimes.
Si tu savais quelle bête tu vas recevoir.
Johanna ?
Tout va bien, ma chérie ?
C'est moi, Charlie.
Ton mari.
- Qu'y a-t-il ? - Oh, lune de mes délices.
C'est ton cheik arabe privé qui voudrait entrer dans ta tente.
Je viens t'emporter dans le désert brûlant...
pour t'imposer mon désir ardent...
sous les étoiles tropicales.
Envoie ton chameau au lit, bon sang.
Mon cheik, as-tu donc...
excommunié cette moustache du Prophète ?
Je vais la tailler.
Chérie...
j'entame une très dangereuse escapade...
dont je ne rentrerai peut-être pas.
Dans ces cas, la coutume est de faire...
des adieux adéquats.
Une rapide session du congrès.
Pour faire couler le Bismarck.
Au fait, t'ai-je dit...
que c'était une question de sécurité nationale ?
Pour moi aussi, c'est difficile. Cette chose s'est immiscée entre nous.
Je sais, chérie.
Du calme.
Je t'en prie, chérie.
Tu sais que j'ai la nausée compatissante.
- C'est insupportable. - Tu t'y habitueras.
- Pourquoi devrais-je ? - J'y ai investi du temps.
Pourquoi n'investis-tu pas pour éviter la faillite ?
Ou veux-tu que je m'en occupe ?
Doux Jésus, non.
Ne te soucie de rien.
J'ai tout bien en main.
Mon amour, je t'en prie.
On dirait que tu as un vagin sur le visage.
Tu parles des poils pubiens au-dessus d'un vagin ?
- Impossible de me représenter ça. - Oh, Charlie.
Quoique...
maintenant que tu as parlé de ça...
impossible de penser à autre chose.
Va remplir un matelas avec ce truc.
La moustache, je veux dire.
Jockie.
Et si ce n'était pas une simple prise de bec ?
Imagine que ce soit la fin, disons.
Ce serait affreux.
Jock.
Tu reviens au lit ?
Un instant, chérie.
OK.
Bonjour.
Et moi, je dors seul.
- Comment crois-tu que je me sens ? - Je ne sais pas.
Et puis zut. S'il nous faut de l'argent...
on trouvera de l'argent. - Jock ?
C'est moi.
Demain, nous vendrons la Rolls à ce vulgaire Américain, Milton Krampf.
Et nous trouverons ce tableau à tout prix.
- J'appellerai Spinoza demain matin. - D'accord.
- Bonne nuit, monsieur. - Jock ?
- Oui, monsieur ? - Tu crois que ça s'arrangera ?
Je ne sais pas, monsieur.
Je suis d'abord allé voir Sir Graham Archer...
négociant d'art concurrent, spécialiste de Goya.
Constamment aux enchères de Sedgwick à Kensington.
- Dans une heure chez Spinoza. - Parfait, monsieur.
Sir Graham a longtemps été l'homme le plus grossier d'Angleterre.
Depuis peu, il veut devenir le plus méchant.
Quelque chose est mort sur ta lèvre ?
Pas de l'herpès, j'espère ?
Bonjour, Sir Graham, vieux braquemart.
Qui caches-tu dans ton ventre ?
J'ai vu que tu vends ton Sheridan.
Les temps sont durs ?
Non, non. Je vends juste quelques pièces tant que le marché va bien.
Que penses-tu du meurtre de Bronwen ?
Horrible. C'est toujours triste de perdre une grande restauratrice.
La vieille teigne aurait dû mieux fermer sa porte.
- Tu l'utilisais souvent, non ? - Pas dernièrement.
Trois mois d'indisponibilité.
Le Goya qu'elle nettoyait...
Un boulot plutôt simple, non ?
La crasse habituelle des Espagnols. Bizarre qu'il lui faille autant de temps.
Pourquoi cet intérêt soudain ?
Un client quelque peu curieux. C'est tout.
Nous devrions retourner à la chasse. Jock est tout à fait rétabli.
Il n'y a qu'une raison pour s'intéresser à un Goya d'un musée.
- C'est parce que de l'argent est en jeu. - Vous vous trompez, monsieur.
Il y a beaucoup d'argent en jeu.
J'ai toujours admiré votre rapacité, monsieur.
Excusez-moi, Sir Graham...
votre protubérance...
Serait-ce possible de l'envoyer dans une autre direction ?
Qui est le client ?
Vraiment désolé, mais je suis tenu au secret.
Un petit tour par l'escalier me fera du bien.
C'est donc un Goya de cette sorte.
Romanov.
Cette dame sur le tableau que tu cherches...
je crois qu'elle est disponible.
Je veux ce tableau.
- Johanna. - Alastair.
Content que t'aies appelé.
J'ai pris un chardonnay. C'est ton vin, non ?
Tu n'as pas oublié.
Merci.
J'aurais dû y penser. T'es en service.
Mais c'est moi qui commande.
Que me vaut ce plaisir ?
J'étais dans le quartier et je voulais voir...
tes super agents secrets au travail.
N'exagérons rien. Mais notre travail est vital.
Outre le chardonnay et les rendez-vous galants.
C'est un rendez-vous galant ?
Non, non.
- Je voulais juste... - Bien sûr.
Comment ça va chez toi ?
C'est un point sensible.
Tu l'as senti. Tu as toujours été très sensible.
- Il est difficile. - Affreux.
Un vrai crétin.
Je devrais peut-être avoir une liaison.
- Ce serait amusant. - Hilarant.
Je pourrais garder ça secret ?
Quel intérêt alors ?
Dis-moi, sur quoi travaillez-vous, toi et mon mari ?
Je veux arrêter un voleur qui veut ce que je veux.
Quel rapport entre un Goya et la sécurité nationale ?
- Sans entrer dans les détails. - Johanna.
Mlle Fellworthy a-t-elle fait une découverte...
qui lui ait coûté la vie ?
- Je ne peux rien dire. - C'est intéressant.
Tout le monde veut ce mystérieux tableau volé.
Comment s'appelait la fac de Bronwen à Oxford ?
- Je ne peux rien dire. - Ah oui, désolée.
Mince, je suis en retard. Je dois y aller.
Ravie de t'avoir revu.
Merci de m'avoir permis de me confier.
Je peux vraiment tout te dire.
En est-il de même pour toi ?
Peux-tu tout partager avec moi ?
- La fac de Bronwen ? - Tu es terrible, tu sais ?
- Blackfriar's Hall. - Il faut qu'on se revoie.
Désespérant.
En plus d'être le meilleur garagiste du monde occidental...
Spinoza était aussi le meilleur des trafiquants d'art.
Et il savait tout des dessous du monde de l'art.
Bonjour Spinoza, sacré démon.
La vie est belle, non ?
Maudit trouillard, sale singe bon à rien de mes deux.
Spinoza, espèce de génial polisson.
Qu'est-ce qu'il y a ? Il te manque un volume ?
- Un mégaoctet dans ta... - Le reste était grossier...
donc je ne le répète pas. Il était furieux parce que je lui devais de l'argent...
et je lui demandais d'envoyer la Rolls en Amérique à crédit.
Petit bâtard à sa mère. Bonjour.
Bon. Je ne suis pas venu...
pour parler de mes rapports avec ma mère ou avec la tienne.
Je viens pour deux choses.
D'abord : la Rolls Royce que j'ai vendue...
à ce gros abruti d'Américain.
Krampf. Et ensuite :
Des types louches t'ont-ils demandé...
si tu pouvais faire sortir un tableau du pays ?
Et à titre d'information...
j'ai un billet de 50 livres dans la main.
Je m'en fous. Tu devrais traiter ce bijou avec plus de respect...
quand tu vas faire un tour.
Ce n'est pas une Toyota Clitoris.
Non. Bon Dieu, c'est une Rolls Silver...
une putain de Cloud Royce.
On tire sur ta putain de bagnole.
On me tire dessus.
Je suis armé.
Jock.
Ce n'était pas la première fois que je tirais sur Jock.
Allez, petits salauds. Venez vous faire descendre.
Je suis si maladroit.
Je crois que j'ai tiré sur Jock.
- Effectivement. - Un blessé.
Un blessé.
- Le pistolet, s'il vous plaît. - Ça ? Bien sûr.
- Pauvre Spinoza. - Vous devriez partir.
- Je m'occupe du reste. - Bien.
Tu me couvres, n'est-ce pas ?
- Le bon vieux système féodal. - Montez.
Oh mon Dieu.
- Jock ? - Oui ?
La porte, s'il te plaît.
Bon sang, ça faisait un bail.
- Désolé. - C'est bon. Juste une côte fêlée.
Sortez par la porte de derrière. A pied.
- Tout seul ? - S'il vous plaît, partez.
Oh mon Dieu, oh mon Dieu.
Donne-moi le tableau.
- Pourquoi crois-tu que je l'ai ? - Donne-le-moi.
Oh, quelles superbes bacchantes.
- Ta moustache aussi est très belle. - Je te remercie.
- Je l'accrocherai au mur. - Jock ?
Bien joué.
- Que dois-je faire ? - Courez.
- Encore ? - Oui.
Courir comme une foutue gazelle.
Les Mortdecai ont toujours été en forme.
En pleine forme.
Ça me brûle, je n'en peux plus...
Je veux mourir.
Non, en fait.
Monsieur.
- Je suis sur le capot. - Montez dans la voiture.
Je n'aime pas ça.
Bonjour.
- Jockie ? Un conseil ? - A l'arrière, monsieur.
Sale étranger.
Dégage.
- Jock. - Ne vous en faites pas, ça va.
Non, vieux. Ma petite pousse.
Est-elle endommagée ?
- Bien joué, Jock. - Tout l'honneur est pour moi.
- Tu n'as pas mis longtemps à tout gâcher. - Ecoute, donneur de leçons.
Ton Strago a tué mon garagiste et il s'en est pris à moi.
Il croit que j'ai le tableau.
- Que sais-tu ? - Je peux dire...
que ce n'est pas aussi simple.
Trois mois pour nettoyer un tableau ? Non, Bronwen travaillait sur le Goya...
et elle a découvert quelque chose dessous.
- Je veux voir son atelier. - En voiture.
Maurice, Oxford.
J'aide Mlle Bronwen depuis cinq ans.
Je fais un peu de ménage, entre autres.
Pas vraiment une réussite.
- Pas facile, avec son amant. - Son amant ?
- Bronwen ? - Un duc. Ce vieil obsédé ne fichait rien.
"Aime ton...
"lapin."
Aime ton lapin ?
Un enfant. Elle a pondu un enfant.
Quelle horrible pensée.
Ne touche pas à tout.
Elle était affalée sur la table.
- Une flèche dans le dos. - Bien sûr...
- car le tueur a tiré d'ici. - Non, de la fenêtre.
- Fusil sous-marin. - Arbalète.
- Gaucher. - Oh putain.
- On l'a trouvée ici ? - Plus à gauche.
- Ici ? - A droite, je veux dire.
Comme ça ?
- T'as fini avec tes conneries ? - Non.
J'ai une question à te poser, vieille branche.
Vais-je avoir un badge niché dans une boîte en faux cuir ?
- Comme à la télé ? - Maurice ?
Montre-lui les photos. Pardon.
- On a trouvé ça dans son appareil. - Comme je l'ai déjà dit à la dame...
Mlle Bronwen prenait des photos de son travail.
- Quelle dame ? - La dame avec les cheveux...
et l'intellect.
J'ai peut-être parlé de Brownen avec Johanna au déjeuner.
Tu as déjeuné avec ma femme ?
Jetons un coup d'œil aux photos.
Très mauvaise composition.
Eclairage vraiment moyenâgeux.
Celle-ci a été prise par erreur. Inutilisable.
Attends un peu.
- Ce n'est pas ton Goya. - Comment ça ?
Ce tableau est différent des autres.
Où ai-je déjà vu cette main ?
Le doigt pointant vers le bas. La bague.
- Mon Dieu. Ce n'est pas possible. - Quoi donc ?
A la bibliothèque.
Il n'y a jamais eu de bonne reproduction...
parce qu'il a disparu après son dévoilement.
Mais je me rappelle qu'il y avait une gravure.
Ah, la voilà.
La duchesse de Wellington.
Bronwen a retrouvé le Goya disparu.
Charles IV avait demandé à Goya de la peindre en 1792.
On disait qu'elle était son grand chef-d'œuvre.
Malheureusement on disait aussi qu'elle était la maîtresse du roi.
Ça n'a pas plu à la reine qui ordonna, qu'on brûle le tableau.
Au lieu de ça, il fut volé et caché.
Selon certains, Goya lui-même avait ourdi le vol.
Pendant 200 ans, le tableau fut recherché par les collectionneurs...
convoité par les puissants...
et il est devenu une légende. - Et c'était vrai ?
Qu'importe ?
La vérité est moins précieuse qu'une rumeur.
Pourquoi Strago le veut-il ?
Il appartient à l'Espagne. Le vendeur serait immédiatement arrêté.
C'est là que l'histoire devient intéressante.
La duchesse réapparaît en France en 1943.
Dérobée dans un château par les boches.
On dit que Göring était obsédé par le tableau...
et qu'il y aurait inscrit les codes...
de son compte bancaire suisse.
Il s'agirait de sommes énormes.
Mais quand les Alliés ont capturé Göring...
pousse-toi...
ils n'ont pas parlé du tableau.
Il a disparu à nouveau...
avec les comptes bancaires secrets.
- Combien il y avait ? - Des centaines de millions...
entourés de gruyère, de chocolat et de bons vins.
- C'est ce que veut Emil. - Les bons vins ?
- L'argent pour une révolution mondiale. - OK.
De nombreux attentats à venir. Beaucoup de morts.
Ce tableau devrait être détruit.
Espérons que tu le trouves le premier. Je vais faire pipi.
Je suis flatté, jeune homme, mais...
je ne suis pas à voile et à vapeur.
Oh, j'ai lu un truc là-dessus.
Je tombai dans un sommeil agité...
curieusement peuplé de rêves érotiques.
Lady Mortdecai. Le duc vous attend.
Par ici.
Lady Mortdecai est là, Monsieur le Duc.
- Le Duc d'Asherboroughdon. - Monsieur le Duc.
- Très aimable de me recevoir. - Lady Mortdecai.
- Excusez-moi un instant. - Bien sûr.
Lady Mortdecai.
Johnson. Qui est cette femme et que veut-elle ?
Je l'ignore. Pourquoi ne m'a-t-on rien dit ?
Elle est si séduisante.
Allô ?
Le garde-pêche.
Je devais lui parler au sujet de mes eaux.
Je vais pêcher demain.
Je déteste ça. Asseyez-vous.
Quelle barbe.
Vous étiez très proche de Bronwen Fellworthy.
Je compatis. Son jardinier m'a donné votre nom.
Une question : le tableau sur lequel elle travaillait...
Quoi ?
Je ne comprends rien. J'aimerais qu'elle parte...
mais elle est si séduisante.
- Pardon, vous disiez ? - Vous avez fait la guerre ?
Pauvre fille. Assassinée avec préméditation, et cetera.
Pauvre Bronwen.
Le tableau, Monsieur le Duc.
Elle vous a parlé de la Duchesse de Wellington ?
- Une femme superbe. - Bronwen ?
Je dois aller aux toilettes. Ça vous dit de jeter un coup d'œil ?
Une délicieuse invitation, mais je dois la décliner.
- Où est la duchesse ? - Chez Bunny.
- Pardon ? - Pendant la guerre. Sales nazis.
Bunny l'a enroulée dans un tapis et motus.
- Bunny est un soldat ? - 7e armée, 2e division.
On a capturé Göring. Il est entré le premier.
Bunny a toujours le tableau ?
Je dois aller aux WC.
Venez jeter un œil.
Je dois malheureusement partir.
Merci de m'avoir reçue.
Et qui êtes-vous ?
La garde-pêche, M. le Duc.
La pêche de demain est annulée.
Dieu merci.
Que veux-tu ?
Qu'est-ce que c'est ? Bizarre.
Bon. Je réclame des explications.
Non, en fait, je veux un en-cas. Des petits sandwiches ?
Œufs, cresson, crevettes à la mayonnaise.
Et un litre de votre meilleur whisky...
pour bien commencer. Vous savez ce que c'est.
Ah, je vois.
En fait, je veux du caviar.
Blinis, crème fraîche, blanc d'œufs durs...
et de la vodka si froide qu'on doit la boire avec des gants.
Et n'oubliez pas la cuillère en os.
On n'est pas des sauvages.
Bienvenue en Russie, M. Mortdecai.
- Qui êtes-vous ? - Roman Romanov.
Romanov. Le client de Sir Graham.
C'est donc à lui que je dois ça.
Ce n'est pas très agréable.
- Où est le Goya ? - Je l'ignore.
- Mais l'art est votre domaine. - Un peu.
Votre Turner de la Loire est un faux...
car l'original est au Musée d'Orsay. Désolé.
Un superbe Callow de vers 1840...
un polychrome de James Bourne. Rare.
Deux Varley un peu clinquants de sa dernière période.
Et le plus bel Edridge que j'ai jamais vu.
Oui... Où est le Goya ?
Où l'avez-vous vu pour la dernière fois ?
Sous votre divan ? Quand je perds un truc...
je me dis : Charlie, où ça peut bien être ?
Mon Dieu. Ce n'est pas gentil.
Oh, non.
Je cherche ce tableau depuis 17 ans. Pourquoi ? Parce que je veux l'avoir.
Ce sera plus facile et moins douloureux si tu me dis...
où est le tableau.
Pourquoi tout le monde pense...
Tu faisais ton gentil, mais tu ne l'es pas.
Milton Krampf dit qu'il va l'avoir.
Tu es son négociant, donc tu l'as.
Je suis vraiment désolé. Je ne sais rien.
Dmitri, apporte-moi s'il te plaît une batterie de 12 volts.
Vous faites fausse route, camarade.
Vladimir, baisse le pantalon de M. Mortdecai.
On peut peut-être s'arranger ?
Si je vous le trouvais...
contre une prime de 30 % ? - Ouvre tes couilles.
Pas question. Et ça veut dire quoi au juste ?
Je le fais pour 20 %.
Couilles...
10 %, c'est de l'exploitation.
Ce n'est pas correct.
Jock.
Sauter ? Ce Jock, toujours aussi ingénieux.
C'est mon valet de chambre. Il demande mon autodéfenestration.
Couilles.
Pardonne-moi, Vladimir.
Pas de couilles.
Merci bien, Vladimir.
Ah, je vois.
- Ohé. Je suis dehors. - Venez, monsieur.
- Je veux téléphoner. - Montez.
Quelle jolie moto. Elles sont rapides.
- Monsieur. - Quoi ?
- Votre pantalon. Assez inconvenant. - Il se pourrait très bien...
que je me sois cogné la tête.
Tu connais l'expression : Ouvre tes couilles ?
- Non, monsieur. - Je me suis senti sali.
- Vite. - Accrochez-vous, monsieur.
Bien joué, Jock.
T'es vraiment le meilleur de tous.
Où voulez-vous aller ?
Seul le sol anglais me semble sûr.
A l'ambassade, vite.
- Jock ? - Baissez-vous.
Attention.
- Jock ? Ça va bien se terminer ? - Je l'ignore.
On descend l'escalier.
Couvrez-vous les oreilles, monsieur.
Bien joué.
C'était vraiment excitant.
- Par où ? - A l'époque, elle était mineure...
mais je pense que l'ambassade était par là.
- Jockie ? - Oui, monsieur ?
- "Ouvre tes couilles" ? - Aucune idée.
- Ou tu ne veux pas me le dire ? - Oui, monsieur.
Il est chez l'ambassadeur à Moscou et il rentre par le prochain vol.
- Sa femme sur la ligne 6. - Merci
Merci, Maurice.
Maurice ? Ferme la porte.
Oui, monsieur.
Johanna, on l'a trouvé, il arrive.
Dieu merci. C'est un vrai mausolée ici.
- Tu as peur ? - Un peu.
- Je peux monter la garde cette nuit. - Non, c'est trop.
Mais tu peux venir demain ? A 8 heures ?
- Toi, moi et Charlie ? - Bien sûr.
Toi et moi ici, ce serait inconvenant.
En effet. Mais bon...
s'il n'est pas là, on n'y peut rien. J'apporte quelque chose ?
- J'ai bien une idée. - Du chardonnay ?
La liste de la 7e armée anglaise, 2e division, juin 1945.
- Très bien, Johanna. - A demain. Au revoir.
Peut-être qu'il ne sera pas là.
- Plus haut, Jock. - On y est.
Ah oui ? Où ça ?
L'autre est encore plus amoché.
Tu es soûl comme une grive...
et t'as failli causer un incident diplomatique.
Un homme de ton âge ne se comporte pas...
comme un fugitif d'un hospice pour artistes alcooliques.
Je ne suis pas alcoolique, je suis un ivrogne.
C'est très différent.
En fait, je n'ai bu que dans l'avion.
- Et dans la voiture. - Un peu.
- Et chez l'ambassadeur. - Ah oui. Chez l'ambassadeur.
Un conseil : ne demande pas l'aide de notre ambassade...
si et quand tu enfreins les lois des USA...
quand tu seras là-bas. - Stop.
Suggères-tu que je doive aller aux colonies ?
Infâme idée. Je ne peux pas.
La vente de ta Rolls Royce à Krampf fera une parfaite couverture.
Découvre s'il a le tableau.
Va fouiner un peu chez lui.
La voiture est dans un avion pour Los Angeles...
au milieu de l'Atlantique. Tu suivras.
La Californie ? Berk.
Tes valises sont enregistrées et ton avion va décoller.
Debout, soldat.
Attends.
J'aimerais appeler ma femme. Elle doit s'inquiéter à mon sujet.
Ne t'en fais pas.
Je m'occupe d'elle.
Dis donc, vieille branche.
Va voir Krampf en Amérique.
Rapporte le tableau et je m'occupe de Johanna.
Jock ? Viens là.
J'ai peur.
Johanna a-t-elle changé d'avis sur ma moustache ?
Désolée, il y avait la queue.
Bon sang, vieux.
Jockie. Concentre-toi, vieux.
- Plus que cinq jours avant la faillite. - Deux.
- Aujourd'hui, c'est lundi, non ? - Jeudi.
Très bien. Continue comme ça.
Ah, Jock. Cher Jock, si riche en sperme. On est en Amérique.
Le nouveau colosse, ce beau pays libre.
Quel est cet enfer ?
On s'est trompé de route et on est sur le tournage d'un film porno.
S'est-on trompé de route et est-on sur le tournage d'un film porno ?
- Vous arrivez ? - Je suis Mortdecai.
Lord de Silverdale.
Je veux un seau de glace...
un panneau "Ne pas déranger" et un bulldozer.
- Vous arrivez ? - Oui, on arrive.
J'ai bien peur de devoir tout redécorer.
Chambre 326, avec vue sur la piscine.
Il suffit donc que je me pointe pour avoir une carte de crédit ?
Pas étonnant que ce pays soit ruiné.
On prend vos bagages ?
Non, ça ira.
J'ai un valet de chambre, merde.
Bizarre, ce pays.
Attendez.
Merci.
- Salut. - Bonjour.
C'est comme écouter des orangs-outans. Vraiment ? Pourquoi ?
Bonjour, l'Américain. Les murs sont en ciment.
Parfait pour une attaque aérienne mais pour ceux qui veulent se reposer...
c'est un cauchemar acoustique.
Donc arrêtez vos cris de gnous pour que je puisse dormir. S'il vous plaît.
Désolé, monsieur. On va baisser d'un ton.
Bon sang, Jock. Range ton truc, vieux.
La prunelle de mes yeux.
L'amour de ma vie.
Tout ici me fait penser à toi.
Qui est-ce ?
C'est moi, ton bien-aimé. Ton mari, Charlie.
Où es-tu ?
Dans un endroit vulgaire appelé Los Angeles.
- Dans les lointaines colonies du Far West. - Que fais-tu là-bas ?
Je livre la Rolls à ce grotesque Milton Krampf.
Et je récupère quelque chose en même temps.
Evite sa fille. C'est une célèbre nymphomane.
Vraiment ? Comment le sais-tu ?
- Il n'y a plus de glace. J'en demande ? - J'ai mon mari en ligne.
Il est encore en vie ? Il a le tableau ?
- C'est Martland ? - Un instant, Alastair.
Sale Judas, Ajax, Paris. Ou était-ce Agamemnon ?
Cet affreux type qui a volé Hélène de Troie...
et qui a fichu la pagaille en Grèce.
- Terminé. - Pas trop tôt.
Charlie ? Pourquoi j'entends des orgasmes près de toi ?
Je crois que je loge dans un bordel en ciment, mon amour.
- Pardon ? - Ecoute.
Sache que moi aussi je peux plaire à un certain type de femme.
- Charlie. - Tout à fait.
Certaines femmes sont aveuglées par des moustachus comme moi.
Charlie Mortdecai, tu joues avec le feu.
Comment s'appelle la fille nympho de Krampf ?
Elle a peut-être un avis sur la question.
Peu importe. J'ai trouvé un Latour froid...
Johanna ?
Et merde.
Jock et moi allons livrer la Rolls à mon client, Milton Krampf.
Impitoyable milliardaire, collecteur d'art et soi-disant possesseur du Goya.
J'étais sur sa trace...
et curieux de rencontrer sa nympho de fille.
Oui, bon. On récupère le tableau...
on quitte ce cauchemar...
et tu m'interromps au plus vite. - Très bien.
Cette selle a de la chance.
Oui, le plateau de boissons qui redonnent vie.
- Un Mint Julep. - Tout me va.
- Je suis Georgina Krampf. - Comment allez-vous ?
- Vous devez être Mortdecai. - Je le suis, en effet.
- Vous ne buvez rien ? - Je ne bois jamais d'alcool.
- Je n'aime pas m'émousser les sens. - Dommage.
Je me sens très bien.
Sentez-moi.
Pas là, idiot. Ici.
- Charlie Mortdecai, petit salopard. - Je ne malaxais pas ses seins.
La Rolls.
J'ai fait le passeur.
Bronwen m'a appelé pour le Goya.
Spinoza a tout arrangé pour le transport du tableau dans ta Rolls.
Mais quelqu'un l'a su et maintenant Bronwen...
mange les pissenlits par la racine.
- C'est dur, la restauration. - Comme vous.
- Regarde, n'est-elle pas superbe ? - Pour sûr.
Oui, vieux. Elle est exquise.
Les coups de pinceau, les lignes douces...
On dirait ma mère. Tu vois la ressemblance ?
- Je n'ai jamais rencontré votre mère. - Non, à travers moi.
Ces lèvres saillantes, comme moi.
Ce regard profond.
- Tu ne trouves pas ? - Si. Je peux ?
Je cherche autre chose.
OK. Branspath ? Merci.
Dans mon bureau, merci.
Merci. Sans rancune ?
Reste ce soir pour ma fête. Je présenterai la duchesse.
Et regarder tous ces snobs de l'art baver sur elle.
On fera venir tes affaires. Va te rafraîchir. Tu sens le bouc.
Et si tu te presses, tu peux monter Georgina avant le dîner.
Elle s'est déjà tapé tout le personnel.
Monsieur, vous fixez votre verre.
En effet.
Jock, je crois que le temps est compté.
Pour assurer notre avenir, il faut mettre la main sur ce fichu tableau.
Nous devons donc concevoir un plan...
et ce plan devra être diabolique.
- J'ai réfléchi. - D'une complexité vertigineuse...
plein de feintes, de diversions, et de mouvements d'une précision suisse.
T'as des idées ?
Pendant la fête, on le dérobe subrepticement.
Ingénieux. Répète un peu.
Vous descendez, vous vous montrez...
on se retrouve derrière, on grimpe en haut...
et on pique le tableau.
Diabolique.
Répète un peu.
- La vieille méthode du cambriolage. - Bien sûr. Le bon vieux cambriolage.
Le cambriolage.
- Jock ? Je suis très fier de toi. - Merci, monsieur.
Et Jock ? J'ai toujours été attaché à toi.
- Jock ? - Tout se passera bien ?
Comment je peux savoir ?
Quelconque.
Occupe-toi de l'Anglais. Je vais faire diversion.
Pas de problème.
- C'est mon derrière. - Danse avec moi.
Des étoiles.
Il y a tant à regarder.
- Prends-moi. - Je suis si fatigué et si marié.
Si fatigué. Si marié.
Et je suis marié et fatigué.
Chérie. Que fais-tu ici ?
Ceci n'est pas un sein dans ma main.
Notre dernier échange m'a attristée alors j'ai pris l'avion. Tu es surpris ?
Agréablement.
Tu nous présentes ?
Johanna, voici la fille de Krampf, la nymph...
Sa fille Georgina.
Et elle était...
On avait une discussion sur trois...
Parfois, tu sais ce que c'est...
Bon sang, il est déjà si tard.
Continuez.
Une bête.
Gentil chien affamé. Une petite saucisse.
- J'ai vu une bête - La deuxième fenêtre à gauche.
- J'ai vu une bête. - Montez à l'échelle.
Et que vas-tu faire pendant que je grimpe à l'échelle ?
La bête.
Comme la pluie et l'indifférence de l'Europe me manquent.
- Bien joué, Jock. - C'est un honneur, monsieur.
Alors, M. Krampf.
Puisque nous sommes ici tous les deux...
il est temps de parler sérieusement.
Je vois.
Mauvaise nouvelle pour toi, Strago. Il n'y a pas de codes bancaires.
On sait bien qu'ils y sont.
- De l'encre invisible, non ? - Arrêtez.
- Assieds-toi. - Assis.
Attention, Georgina. La situation est périlleuse.
Malgré son sac à main, il est dangereux.
- Chéri, ils sont de mèche. - Comment le sais-tu ?
Dégoûtant.
- On est amoureux. - Lâche ton pistolet.
Emil ? Alastair.
Tout de suite.
Bien joué, Martland. Superflu, vu qu'il est déjà mort.
- Que fais-tu ici ? - Je t'ai suivie.
Je voulais t'éviter tout ce gâchis.
- Donne-moi ce tableau. - Assieds-toi.
Pose ce couteau ou je tire.
Par erreur, j'imagine.
Cet homme intègre ne vous fera jamais l'amour.
Très peu pour moi. Je ne suis pas allé à Eton...
où la sodomie est courante.
- Tu étais à Eton, Martland, non ? - En effet.
En effet.
Ne vomis pas, je t'en prie.
Les crustacés.
- Tu l'as ? - Vas-y.
J'y vais.
Voiturier.
- Je n'aime pas ça. - Fermez les yeux.
Donne-moi les clés de la Rolls.
- Venez. - Heureusement qu'on n'en a pas mangé.
Jock, s'il te plaît.
Ma nausée compatissante.
Tu as perdu la tête ? Des crustacés d'un traiteur ?
J'avais la situation bien en main avant que vous n'arriviez.
En effet, tu avais tout bien en main.
De la pure calomnie.
Je ne m'amuse pas jour et nuit avec un poète raté.
- Je n'ai pas fait de plagiat à la fac, moi. - Ne te mêle pas de ça.
J'ai l'estomac fragile. C'est reparti.
- Pas encore. - J'ai ravalé.
Je n'expose pas mes infidélités aux yeux de tous.
- Alors tu admets tes infidélités ? - Non.
- Alors moi non plus. - La ferme.
Technique douteuse, Jock. Mais efficace.
J'ai tout donné.
- C'est leur voiture. - Où ça ?
On attend 30 secondes.
39, 38...
Ne compte pas.
C'est mieux dehors que dedans.
- Je vais inspecter le périmètre. - Ridicule.
On n'a pas vue sur l'océan ici.
Tu me fatigues. Jock.
- Tu as fini avec tes insultes ? - Attention.
On réchauffe la surface on trouve le code et on transfère l'argent.
Prends le chalumeau.
- Pas un geste. - Ne faites pas ça.
Il tire très bien et il est en manque de sexe.
Ces codes bancaires sont dangereux.
- Ecartez-vous. - Ne fais pas ça.
Pour l'Angleterre.
Mon Dieu.
- Tout le monde dehors. - OK.
La police locale n'a pas apprécié.
Strago et Georgina se sont enfuis...
nous laissant répondre à des questions gênantes.
J'ai raconté de mon mieux cette histoire sordide.
C'est peut-être un salut usuel en Amérique. Je ne sais pas.
Entretemps, je ne pensais qu'à rentrer à la maison.
Si Johanna et moi, nous en avions encore une.
Je ne sais pas si Jock te l'a dit...
mais je suis vraiment désolé pour tout.
Chérie ? Tiens.
J'imagine qu'on devra ouvrir la maison pour des visites guidées.
On logera dans le quartier des domestiques.
Tu crois que Jockie restera...
sans salaire ni logement ?
Ne fais pas l'idiot. Ce n'est pas encore fini.
- Le tableau était un faux. - Un faux ?
- D'où tiens-tu ça ? - C'est un certain Bunny qui l'a.
Bronwen a menti dès le début. Elle n'a pas retrouvé le Goya.
- Elle l'a peint. - Bien sûr.
- Bronwen fait un faux et appelle Krampf. - Si je suis intéressé ?
- Oui, follement. - Krampf appelle Spinoza.
Georgina raconte ça à Emil qui va voler le tableau de Bronwen.
Spinoza est déjà là, assomme Emil et emporte le tableau.
Spinoza le cache dans la Rolls...
et je l'emmène à Krampf sans le savoir.
D'après le duc, c'est Bunny qui l'a. Mais il est introuvable.
- Quel duc ? - D'Asherboroughdon.
- L'amant de Bronwen. - Bunny.
Je t'aime, ton Bunny.
Le billet n'était pas d'un enfant, il est de lui.
Le duc, c'est Bunny.
Et ce n'était pas sa bite.
- Pardon ? - Il voulait que j'aille aux WC...
voir son braquemart. - Vieux cochon.
Mais il voulait me faire voir le vrai tableau.
La duchesse de Wellington est dans ses WC.
Mon Dieu.
Le garde-pêche ne l'embêtera plus.
- Sincères condoléances. - Comme c'est gentil.
Pouvons-nous utiliser vos toilettes ?
C'est par là.
Tu nous as sauvés.
- Chérie, tu me tues. - Bien.
- On sort avec par la fenêtre ? - Parfait.
Cependant...
J'ai encore quelques questions.
Que fera-t-on après ?
Si Martland met la main dessus, il détruira une superbe œuvre d'art...
et on n'aura pas de prime.
S'il tombe entre les mains de Strago...
il mettra à exécution ses plans diaboliques.
Et si on le propose à Romanov, il nous tuera et nous le prendra.
Il faut trouver un moyen de payer les 8 millions qu'on doit au fisc.
Oui, en effet.
Un problème épineux. J'ai besoin de réfléchir.
C'est ça. Réfléchis.
Je te rappelle que je suis debout sur les WC avec le Goya d'un homme mort.
Notre tableau sera vendu aux enchères vendredi.
- Pas vrai ? - Oui.
Parfait. On met le Goya en vente comme si c'était notre Sheridan.
Il a déjà été authentifié chez Sedgwick.
On va l'échanger.
Mais on doit convaincre nos acheteurs que le Goya est à vendre.
On ne nous croira pas.
- Ils voudront le voir. - Ils le verront.
Ce qu'il faut dans ce cas c'est que la rumeur aille bon train.
Sir Graham. Un message pour vous.
C'est quoi, ces idioties ?
Votre vieux Sheridan ne m'intéresse pas.
Chérie ?
Et ça, ça vous intéresse ?
Beaucoup.
- Mais je l'ai vu brûler. - C'est Mortdecai.
On dit qu'il a trouvé un moyen de le mettre sur le marché.
- La vente commence à 17 heures. - Je veux ce tableau.
C'est la salle des ventes qui l'a.
Il me doit encore un doigt.
- Bonjour, ma puce. - Bonjour, chéri.
- J'ai piqué un passe-partout. - Bien joué.
On est le lot 7. Il me faut 30 secondes pour faire l'échange.
Je connais cet endroit par cœur. T'auras le temps.
Bonne chance.
Bonjour, mesdames et messieurs. Bienvenue à la vente de Sedgwick.
Commençons par le lot n° 1.
"Les amis de la basse-cour", un Helen Allingham...
avec deux chevaux, un âne et des coqs.
Et un très beau ciel.
On commence à 17 000 livres ?
17 000 livres. Merci.
En douceur, vieux.
Comme un lynx.
Bonjour, Vladimir. Content de te voir en forme.
Dis où est le tableau ou je te troue la tête.
Ou les couilles.
Pourquoi est-il obsédé par les testicules ?
Ton père et ta mère se sont vus une seule fois.
Et il l'a payée.
Sûrement moins de 20 livres.
Et on dit qu'elle était habillée en homme.
Evite de faire ça, vieux.
Vraiment.
Vendu au monsieur à la cravate fuchsia.
Passons au lot n° 2.
Tu n'en as plus besoin, pas vrai ?
Et flûte. Jock, ta main.
Peu importe. J'en ai une autre.
Ce n'est pas la première fois.
Monsieur, l'échange.
Ah oui. Pas de temps à perdre.
On se voit à l'intérieur.
Passons au lot n° 4.
Fernand Just Quignon, "Champ de lavande".
Charmant, n'est-ce pas ?
25 000. 25. 28 ? Une nouvelle offre.
35 000 livres. Madame ?
40 000 livres. 40 000 ? 45. 45. Merci.
45, 50 à l'arrière.
Donne-moi le tableau.
Quel tableau ?
Je vois que tu es versé dans l'art de l'escrime.
Malheureusement...
Moi aussi.
Essentiel à l'éducation d'un gentleman.
Et en tant que tel, je te préviens que mon coup d'arrêt...
fait encore l'objet d'une certaine admiration.
Ça ne me plaît pas.
25 000 livres.
Lot n° 5. "Femme souriant sur une chaise".
Vendu pour 210 000 livres.
Et maintenant le lot n° 6.
Mon Dieu.
Je te présente mes plus humbles et plus sincères excuses...
Trêve ?
Mesdames et messieurs, restez calmes.
Mesdames et messieurs, restez assis. Je vous remercie.
Désolé pour la gêne occasionnée.
Où est Mortdecai ?
Je vous attends.
Passons au lot n° 7.
- "Colonel Blucher... - Soyez discrets.
"Près de Twineham".
Un beau Sheridan du domaine de Mortdecai.
Nous commençons à 100 000 livres.
100 000 livres. Merci, Sir Graham.
Fang veut doigt.
Il faut que j'aille renchérir.
Où est Mortdecai ? Dis-moi.
Il n'est pas là, mon pote. Il m'a envoyé.
- Où est-il ? - Il n'y a que moi, les mecs.
Cher, gentil, héroïque Jock.
230. Bien. Qui en offre trois ?
- Trois. - Merci d'utiliser une palette.
Alors je prends ton doigt.
Ça ne devait pas être l'autre type ?
Quelle importance ? Tous les doigts se ressemblent.
J'ai entendu par hasard votre discussion...
sur ton doigt. - Ne vous en faites pas.
J'en ai neuf autres.
Ce doigt, ce doigt, ce doigt...
Désolé, vieux, mais je dois aller à la vente.
- Oh, ça ira. - Il nous faut 8 millions.
Tu veux le faire ?
Que dites-vous de 500, mesdames et messieurs ?
Ne semez pas la panique. Attrapez-le.
500.000. 500.000
- Attendez. - Merci, madame. 500 000.
Quelqu'un pour 600 000 ?
Renchéris.
Une enchère de Lady Mortdecai sur son propre tableau.
Votre cheval fait un tour à Londres et rentre ?
Très bien. 600 alors.
Je te dédommagerai, Jockie.
Je sais, monsieur. Comme toujours.
Finis-en avec ça.
Bien joué, monsieur.
Tout l'honneur est pour moi, Jock.
On en reste à 900 000 ?
Allez renchérir.
Alors on reste sur les 900 000 livres...
de Sir Graham.
Dernière chance.
- Et nous sommes... - Chérie.
Oui ? Lord Mortdecai ? Vous renchérissez ?
10 millions de livres.
10 millions de livres, Lord Mortdecai.
- Allez-y. - Viens.
- 20 millions, sale porc. - 25 millions.
- 25,5. - 26,25.
- 30 millions. Dernière offre. - Plus personne ?
On reste sur 30 millions de livres ?
Vendu.
Voilà. 2 642 livres.
Je vous demande pardon.
Les maths n'ont jamais été mon fort...
mais il était question de 30 millions. Tenez.
Moins la commission, les frais et les taxes, il reste plus de 8 millions.
Qui ont malheureusement...
été récupérés par l'Etat en remboursement de tes impôts, Charlie.
Donne-moi une raison de ne pas t'arrêter.
Je déteste l'inconfort ?
Je suis la seule à blâmer.
Cher Alastair.
J'ai flirté avec toi... pour en savoir plus sur l'affaire...
et pour protéger mon mari.
- Me pardonneras-tu ? - Bien sûr, Johanna.
Charlie.
Ça valait le coup d'essayer, vieux.
Les mots les plus tristes prononcés ou écrits sont ceux-ci :
- "Ç'aurait pu marcher." - Merci, Maurice.
Pauvre Jock.
Il se faisait un sang d'encre.
Mais je savais que tout finirait bien.
Magnifique.
Les codes y sont vraiment, tu crois ?
Absolument, chérie. Et je les ai donnés à la police.
Anonymement, bien sûr.
On est peut-être fauchés, chérie, mais pas désespérés.
J'espère que Romanov ne sera pas trop dur avec Sir Graham...
quand il verra qu'il a acheté le mauvais faux.
Lumières.
C'est décevant.
Très décevant.
Ouvre tes couilles.
Merde.
Alors...
parle-moi de cette traînée à cheval.
Oh, chérie. J'ai tenté désespérément...
de t'être infidèle. Vraiment.
Mais je n'ai pas pu.
C'est terrible de se découvrir amoureux...
de sa propre moitié, pas vrai ?
Ce regard ramollit...
toutes les parties de mon corps.
Sauf une.
Ça veut dire que t'es enfin prêt ?
Je ne vois aucun obstacle.
Chérie, tu sais que je suis déjà circoncis.
Charlie...
Mme Mortdecai, comme vous le savez...
je suis un homme peu loquace.
J'aime profondément...
ma moustache.
Mais j'ai découvert...
que je t'aime plus qu'elle.
Vas-y.
Tu ferais vraiment ça pour moi ?
Pour toi...
il n'y a rien que je ne ferais pas.
Dans ce cas, M. Mortdecai...
je serais très heureuse...
que tu la gardes.
Vraiment ? Je veux dire...
Oh, chérie.
Ton réflexe nauséeux.
Essaie un peu.
Oh, poussin...
je n'ai jamais été aussi...
P2P Subtitling : Pascal Plissonneau