Elle passa par l'allée et l'escalier de derrière, comme avant.
Doc ne l'avait pas vue depuis plus d'un an.
Personne, d'ailleurs.
À l'époque, elle portait toujours des sandales,
un bas de bikini à fleurs
et un t-shirt délavé de Country Joe and the Fish.
Ce soir-là, elle était à la mode citadine,
les cheveux bien plus courts que dans son souvenir.
Exactement comme elle avait juré de ne jamais être.
C'est toi, Shasta ?
Il croit qu'il hallucine.
C'est le nouvel emballage, j'imagine.
J'ai besoin de ton aide, Doc.
J'ai un bureau, maintenant. C'est comme un vrai boulot.
J'ai regardé dans l'annuaire.
J'ai failli y aller.
Puis j'ai préféré jouer la carte du rendez-vous secret.
Tu es surveillée ?
J'ai pris les petites routes pour pas éveiller les soupçons.
Tu veux une bière ?
Une bière, ça te dit ?
Il y a ce type...
Un gentleman à tendance bien-pensante ?
D'accord, Doc...
il est marié.
Il y a une question d'argent ?
Sa femme est au courant ?
Elle aussi a quelqu'un.
Mais c'est pas le cas classique.
Ils manigancent un coup tordu.
Pour filer avec la fortune du mari ?
Ça a déjà bien dû se voir une fois ou deux.
Tu attends quoi de moi, exactement ?
Ils me veulent dans le coup.
Pour pouvoir l'atteindre quand il est vulnérable.
Si jamais ça lui arrive de l'être.
À poil et endormi.
Je savais que tu comprendrais.
Tu te demandes si c'est moral ?
Pire que ça.
À quel point je dois lui être loyale ?
Sensass !
Mettons les sentiments de côté.
Passons à la question fric. Il paie combien de ton loyer ?
La totalité.
Plutôt... conséquent ?
Pour Hancock Park ?
Tu signes des reconnaissances de dette, j'imagine.
Enfoiré. Si j'avais su que t'avais pas digéré...
J'essaie d'être professionnel, c'est tout.
Combien...
la femme et le petit ami t'ont proposé ?
C'est pas ce que tu crois.
Je crois rien pour l'instant.
Quoi d'autre ?
Je suis pas sûre mais...
on dirait qu'ils veulent l'envoyer chez les fous.
Quand ils étaient ensemble,
elle pouvait passer des semaines sans rien de plus compliqué qu'une moue.
Mais là, elle lui sortait un assortiment d'expressions
qu'il n'arrivait pas à déchiffrer.
À bien y réfléchir,
sa voix n'avait jamais exprimé autant de tristesse.
Paraît que t'as une copine en ville ?
Penny ?
Une jeune procureur ?
Tu penses que quelqu'un là-bas pourrait tuer le truc dans l'œuf ?
J'ai pas vraiment l'embarras du choix.
J'en parlerai à Penny.
On verra ce qu'on peut voir.
Tes tourtereaux, ils ont des noms ?
C'est Mickey Wolfmann.
Le type dont parlent les journaux ? Le magnat de l'immobilier ?
Surtout, n'en parle à personne.
Sourd-muet, ça fait partie du métier.
Je te joins comment ?
Tu me joins pas.
J'ai déménagé. Je crèche où je peux.
Pose pas de questions.
Y a de la place, ici.
Tu me raccompagnes à ma voiture ?
On nous surveille peut-être.
Tu m'as jamais laissée tomber.
- T'en fais pas... - Vraiment, jamais.
Bien sûr que si.
Tu as toujours été fidèle.
Tu peux rester, tu sais.
Attention à tes pieds.
Doc passa en revue les questions qu'il n'avait pas posées à Shasta.
À quel point dépendait-elle
de l'aisance et du pouvoir garantis de Wolfmann ?
Et la plus délicate de toutes,
à quel point était-elle éprise du vieux Mickey ?
- Quoi de neuf, Doc ? - Salut, Denis.
Quoi de neuf ? Raconte. Ça roule ?
Doc connaissait la réponse probable.
"Je l'aime. Quoi d'autre ?"
Avec l'idée sous-jacente
que ces mots, de nos jours, étaient bien trop galvaudés.
Qu'est-ce que tu regardes ?
T'as faim ?
Pour paraphraser Godzilla : "Allons manger quelque chose".
Quand Doc et Denis débarquèrent ce soir-là,
c'était pas seulement qu'ils avaient la dalle de la défonce.
Il y avait autre chose.
Et avec Neptune qui quittait enfin le trip morbide du Scorpion
pour s'élever dans la lumière sagittairienne de l'esprit supérieur,
c'était forcément une histoire de cœur.
Je pensais savoir de quoi il retournait.
Alors ?
Elle est passée une minute.
Ça t'a chamboulé ?
Ça m'a fait bizarre de la revoir.
Je pensais que ce serait à la télé.
Pas en vrai.
Faut que tu m'arranges ça.
Encore ?
Je te l'ai déjà dit. Changement de coupe, changement de vie.
Tu me conseilles quoi ?
À toi de voir. Fie-toi à ton instinct.
Tante Reet ?
Fais vite, mon chou.
J'ai une touche et j'ai foiré mon ravalement de façade.
T'as quoi comme info sur Mickey Wolfmann ?
Très puissant dans l'immobilier à L.A.
Du désert à la mer.
En théorie, il est juif, mais il veut être nazi.
Pourquoi tu veux savoir ?
Une affaire potentielle.
Supposons que je veuille rencontrer ce Wolfmann.
Supposons que ce soit une mauvaise idée.
Il s'entoure d'une dizaine de motards, surtout de la Fraternité Aryenne.
J'étais nul en sciences sociales mais...
les Juifs et la Fraternité Aryenne se détestent, non ?
Non. Mickey est un excentrique. De plus en plus, en ce moment.
Toujours dans les vapes depuis qu'il a découvert la drogue.
Te sens pas visé.
Où est-ce que je pourrais tomber sur lui par hasard ?
Essaie Channel View Estates, sa dernière insulte à l'environnement.
Le truc dont Bigfoot Bjornsen fait la pub ?
Précisément.
Laisse peut-être ton vieux pote flic se charger de l'affaire.
J'ai bien pensé en parler à Bigfoot mais...
en décrochant le téléphone, tout m'est revenu et je me suis dit...
Tu t'en sortiras peut-être mieux avec les nazis.
J'ai un gros problème d'eye-liner.
Faut que je te laisse, Larry.
Hé, mec.
Je veux pas que tu paies un loyer. C'est la barbe.
Je veux te voir dans ton appart.
Salut, Bigfoot.
Channel View Estates,
dernier lotissement résidentiel en date d'Artesia, sensass !
Pas de contrôle de solvabilité.
Pas d'apport minimum exorbitant. C'est pas ton truc.
Mais vise un peu.
Cuisine tout équipée
avec four autonettoyant et coin repas.
Dément !
Garage pour une voiture, possibilité pour deux voitures.
Et le top du top, une vue sur le canal anti-inondation Dominguez,
résumée en deux mots :
nickel chrome.
C'est quoi, cette histoire ?
Quoi de neuf, Doc ?
"Mickey Wolfmann, important promoteur immobilier à L.A.,
"a déclaré à la conférence de presse
"continuer la construction de nouveaux lotissements urbains,
"le premier étant Channel View Estates."
Le flic te cherchait encore, hier soir.
Bigfoot ?
Lui-même.
Il a pas défoncé ma porte comme à son habitude ?
Il a dû se raviser et se dire : "Demain est un autre jour".
Et c'est aujourd'hui.
Pas si je peux l'éviter.
"Wolfmann, réputé pour ses publicités excentriques
"et son style agressif,
"est présent sur le marché immobilier depuis 23 putains d'années."
- Bonjour, Doc ! - Bonjour, Petunia.
J'adore ton afro !
Quelqu'un t'attend dans ton bureau.
Salut, mec. Pardon pour l'attente.
Docteur Sportello ?
C'est ça. Ça roule ?
Paix. Je suis Tariq Khalil.
Asseyez-vous.
Qu'est-ce qui vous amène ?
Y a ce Blanc avec qui j'étais au trou,
de la Fraternité Aryenne.
On faisait du business. On est dehors et il me doit du fric.
Je peux pas entrer dans les détails mais ça en fait, du blé.
Son nom, au moins ?
Glen Charlock.
Vous savez où il habite ?
Je sais où il bosse.
Il est garde du corps de Wolfmann, l'entrepreneur.
Attention, paranoïa
M. Khalil, qui vous a parlé de moi ?
Sledge. Sledge Poteet.
Toute une époque ! Délire !
Vous l'auriez tiré d'une passe délicate en 1967.
La première balle que j'ai prise.
Si je peux me permettre une question évidente,
vous savez où travaille Glen Charlock. Pourquoi vous n'y allez pas ?
Parce que Wolfmann aime s'entourer de la Fraternité Aryenne.
De jour comme de nuit.
En dehors de Glen,
j'ai jamais apprécié la compagnie des nazis.
Vous préférez envoyer un Blanc se prendre une dérouillée ?
En gros, oui.
En cabane, vous étiez dans un gang ?
La Black Guerrilla Family.
Et vous avez fait du business avec la Fraternité Aryenne ?
Écoutez...
on a des idées communes sur le gouvernement américain,
c'est tout.
Je pige ça.
Autre chose ?
À vrai dire, oui.
Mon ancien gang de rue, les Artesia Crips.
Quand je suis sorti de taule, je les ai cherchés.
Ils avaient disparu, et tout le secteur avec eux.
Comment ça, disparu ?
Y avait plus rien.
Réduit en poudre. Les mouettes picoraient partout.
J'ai cru que je trippais.
J'ai fait le tour en voiture : toujours disparu.
Rien. Personne. Une ville fantôme.
N'hallucine pas
Y avait un grand panneau qui disait :
"Prochainement."
Avec une énorme photo affreuse de maisons.
- Et qui est l'entrepreneur ? - Laissez-moi deviner.
Wolfmann, encore.
Vous m'indiquez où c'est, sur la carte ?
La triste histoire de l'urbanisme à L.A.
Les familles mexicaines virées de Chavez Ravine
pour construire le Dodger Stadium.
Les Amérindiens chassés de Bunker Hill pour le Music Center.
Et aujourd'hui, le quartier de Tariq
passé au bulldozer pour Channel View Estates.
Bonjour ! Moi, c'est Jade. Bienvenue au Chick Planet Massage.
Le broute-minou du jour est en promo jusqu'à la fermeture.
- C'est combien ? - 14,95 $.
Même si c'est un prix sensass,
je cherche un employé de Mickey Wolfmann.
Il broute du minou ?
Un certain Glen Charlock.
Glen ! Il vient ici. Il broute du minou.
On a été en taule ensemble. Il est passé aujourd'hui ?
Vous êtes flic ?
Sinon, on vous offrait un aperçu sur la promo broute-minou.
Et un privé avec licence ?
Bambi ?
Où est-ce qu'on...
Pas toi, tête de fumette.
Je croyais que la promo broute-minou,
ça voulait dire ça.
Félicitations, raclure hippie.
Bienvenue dans un monde de désagréments.
Bonjour, Sam.
Telle une planète porte-poisse dans l'horoscope du jour,
voici le chien fou qui déteste les hippies,
en chair et en os,
l'inspecteur Christian F. "Bigfoot" Bjornsen.
Acteur syndiqué, démarche à la John Wayne,
coupe en brosse, bâti comme un Pierrafeu,
avec cette lueur maléfique dans les yeux qui annonce
"violation des droits civiques".
Quoi de neuf, Doc ?
Et ton ex-petite amie ?
Shasta...
Fay...
Hepworth.
Shasta Fay Hepworth.
On sait que c'est une intime
de l'employeur de Glen, Mickey Wolfmann.
Mais crois-tu que Glen et Shasta
B-A-I-S-A-I-T-A-I-E-N-T ?
Baisaitaient ?
C'est pour ça que tu l'as tué ?
Bigfoot...
Je me demande ce que ça te fait.
T'es encore mordu
et elle s'affiche avec ces voyous de nazis.
Vas-y, continue. J'ai presque la gaule.
T'es un costaud de macaroni, comme disait mon ami Fatso Judson.
Alors que le suspect, en l'occurrence toi,
fait sa supposée sieste nécessaire au style de vie hippie,
un incident se produit près de Channel View Estates.
Des coups de feu sont tirés. On retrouve Glen Charlock décédé.
Le plus fascinant pour le LAPD,
c'est que l'homme censé être protégé par Charlock, Michael Z. Wolfmann,
s'est volatilisé.
Laissant à la police locale moins de 24 heures
avant que le FBI crie à l'enlèvement et vienne foutre la merde.
Tu pourrais nous aider à empêcher ça
en donnant les autres membres de ta secte.
Secte ?
Faudrait être bête pour tenter ça seul.
C'est un complot à la Manson, tu crois pas ?
J'ai été qualifié
à plusieurs reprises par le L.A. Times
d'inspecteur aux talents multiples.
Je suis donc beaucoup de choses.
Mais je ne suis pas stupide.
Et, noblesse oblige, j'étends cette hypothèse à ta personne.
C'est quoi, ce bordel ?
Salut, Saunch.
Quoi de neuf, Doc ?
Vous n'avez rien contre lui.
Si vous devez l'inculper, allez-y.
Sinon, il faut le relâcher.
Gaffe, c'est Bigfoot Bjornsen, flic aux talents multiples.
Je sais.
C'est quoi, le blème ?
Ça n'a pas grand-chose à voir avec votre spécialité,
le droit maritime, c'est ça ?
Il y a des crimes en haute mer.
Pour l'instant, on a un meurtre. Et un enlèvement.
On peut inclure la piraterie, si ça vous rassure.
En tout cas, c'est médiatisé.
Oui mais, vu vos antécédents de harcèlement envers mon client,
ça n'ira pas jusqu'au procès.
On pourrait aller jusqu'au procès,
mais avec notre chance, le jury serait composé à 99 %
de hippies.
Délocalisez-le à Orange County. Y a moins de hippies, là-bas.
Tu bosses pour qui ?
Tout travail mérite salaire, Doc. Tout travail mérite salaire.
Je vais jeter M. Sportello.
Le jeter ?
C'est une voie de fait.
C'est leur jargon pour "libérer".
Je relâcherai le suspect à la fourrière.
Promis ?
Promis.
Sûrement un groupe de civils qui s'entraînaient
pour la guerre anti-guérilla.
Ils ont dû penser que ce chantier, pas encore ouvert au public,
était assez désert pour accueillir
ce qui semble être une inoffensive mise en scène patriotique.
Tragiquement,
des munitions se sont introduites dans ces jeux militaires
et ce soir, un ancien codétenu a été tué alors que le magnat du bâtiment
Michael Wolfmann a mystérieusement disparu...
C'est moi.
Alors voilà...
on a envoyé un crack de l'académie au domicile de Shasta Fay Hepworth.
Putain, non, pas ça.
À leur arrivée là-bas, c'était...
Ils ont regardé par la fenêtre...
Quoi ?
Ils ont essayé d'ouvrir la porte et elle était...
Ils sont entrés et tu sais...
Elle est partie.
Elle est partie, Sportello.
Elle s'est évaporée.
Évaporée ?
Ça veut dire quoi ?
Elle a disparu, comme Mickey. Je me dis qu'il y a peut-être un lien.
- Disparu ? - Elle est partie, bébé.
Elle est partie, elle a disparu, ou quoi ?
Elle est dans le vent.
Écoute, Bigfoot...
on peut essayer d'agir en putains de professionnels ?
Faire semblant d'être professionnels ?
- Shasta Fay Hepworth est partie. - Va te faire !
Doc n'a jamais compris ce que Shasta pouvait bien lui trouver,
mis à part que c'était le seul défoncé qui ne prenait pas d'héroïne,
ce qui leur laissait beaucoup de temps libre.
Ce n'était pas plus évident de savoir
ce qui les avait séparés.
Ils avaient chacun repéré une autre ascendance thermique karmique,
observant l'autre planer vers une destinée différente.
Est-ce que ça s'arrête un jour ?
Bien sûr que oui.
Ça s'est arrêté.
M. Sportello ?
J'ai eu votre numéro
à la boutique de la fumette, à Gordita Beach.
C'est au sujet de mon mari. C'était un...
intime d'une amie à vous,
Shasta Fay Hepworth.
Et vous vous appelez...
Hope Harlingen.
Et votre mari est...
Mort.
Toutes mes condoléances.
- Un biscuit ? - Non merci.
Jamais entendu parler de lui, de sa musique ?
Dans la surf music,
c'était un grand saxophoniste parce qu'il improvisait,
plutôt que de répéter le 2e et le 3e solo note pour note.
Au lieu d'être charmante, notre rencontre a été sordide.
On était chez Oscar à San Ysidro.
La vache...
Je suis entrée dans les toilettes, sans frapper,
les doigts déjà au fond de la gorge pour vomir ce gros...
ballon de dope que je venais de me payer et...
Coy était en digestion mode gringo, prêt à couler un bronze géant.
On se vide en même temps.
Il y a du vomi et de la merde partout. Je pose ma tête sur ses genoux,
et pour couronner le tout, il avait...
la trique.
De fil en aiguille,
on a commencé à se shooter ensemble régulièrement.
Puis notre petite Amethyst est arrivée.
Je sais pas si vous pourrez encaisser.
Voilà...
à quoi elle ressemblait grâce à nous. Tout le monde nous a fait remarquer
que l'héroïne passait dans le lait maternel.
Le lait maternisé était trop cher.
On en a fait, du chemin.
Ça a l'air de rouler pour vous.
Je suis conseil en drogue.
- Pardon ? - Conseil en drogue.
J'apprends aux gamins le bon usage de la drogue.
Vous avez vu mes ratiches ?
Elles vous plaisent ?
Oui. J'avais pas vu.
L'héroïne vous suce le calcium comme un vampire.
Si vous en consommez longtemps, vos dents morflent.
Quand tout va bien.
Et au sujet de votre mari, en quoi puis-je vous être utile ?
Je ne pense pas que Coy soit vraiment mort.
Vous avez identifié le corps ?
Celui qui a appelé
a dit qu'un membre du groupe l'avait fait.
Celui qui a appelé ? La police ?
C'est censé être le plus proche parent.
Puis il y a eu ce versement.
Au moment de sa disparition.
Somme intéressante.
Pourquoi ce gros versement apparaît soudain sur mon compte ?
J'ai vu le directeur de la banque.
Il me répétait en boucle "Vous avez perdu le bordereau".
Je perds pas un bordereau d'une telle somme !
Vous avez une photo de Coy ?
Ça oui, j'ai.
C'était une époque dangereuse, astrologiquement,
pour ceux qui se défonçaient.
Surtout ceux en âge d'aller au lycée,
nés pour la plupart sous un aspect de 90 degrés,
l'angle le plus malchanceux possible,
de Neptune, la planète du défoncé,
à Uranus, la planète des surprises grossières.
Doc savait que parfois,
les gens en deuil n'admettaient pas qu'un être cher,
ou même un camarade de classe,
soit vraiment mort.
Ils inventaient des scénarios
pour ne pas voir la réalité en face.
Comment Coy et Shasta se sont connus ?
Elle nous a pris en stop un jour.
Ils sont restés en contact. Je sais pas trop.
Je vous appelle quand j'ai du nouveau.
Merci.
Shasta avait évoqué une Académie
de Timbrés en connexion au drame matrimonial de Wolfmann.
Doc voulait voir comment
la superstar des pages mondaines, Mme Sloane Wolfmann,
réagirait quand le sujet serait abordé.
Si Mickey était retenu contre son gré dans une maison de fous privée,
Doc devait commencer par trouver laquelle.
L'éclairage vous plaît ?
L'œuvre de Jimmy Wong Howe, il y a des années.
Luz ?
Les refrescos de midi, s'il vous plaît !
Asseyons-nous.
Votre mari comptait financer une aile de notre clinique.
Il avait même proposé une avance.
Il n'est pas convenable de la garder alors qu'on ignore où il est.
Nous aimerions vous rembourser.
Et si, comme nous le souhaitons tous, M. Wolfmann réapparaît,
nous pourrons peut-être reprendre la transaction.
Nous avons récemment financé une autre clinique. À Ojai.
L'institut Chryskylodon.
Un mot indien qui signifie "sérénité".
Bien sûr !
Seriez-vous un genre de filiale ?
Peut-être un de nos sanatoriums ?
M. Riggs Warbling.
Mon coach spirituel.
- Enchanté. - C'est un plaisir.
Où dois-je envoyer l'argent et sous quelle forme ?
Petites coupures. Dont les numéros ne se suivent pas.
Ça suffit !
Désolée, il fait des blagues douteuses.
Un de vos cadres pourrait
endosser le chèque sur un de ses comptes.
Donnez le numéro de compte, c'est comme si c'était fait.
Je vous apporte un bordereau de dépôt.
Voici donc Riggs, conseiller spirituel.
Et Sloane,
peut-être moins rose anglaise que jonquille anglaise.
Et voici le LAPD. Occupé, comme toujours.
À protéger et à servir.
Profitant de tout à l'œil avant que le FBI s'en mêle.
Et voici Luz, la sexy gouvernante chicana.
Ou bien se faisant passer pour telle.
Tu parles d'un enlèvement.
Doc parierait une once d'hawaïenne et un paquet de Zig-Zag
que Sloane et ce cher Riggs baisaient ensemble.
Et que c'était le petit ami évoqué par Shasta.
Shasta avait-elle sa propre chambre ici ?
Ou bien ça se passait en famille ?
Je suis chatouilleux, bébé.
Ça me plaît.
Cherche encore, tu vas me trouver.
Vicky...
Roxy...
Carol, Sloane...
Mignonne, hein ?
Mes seins sont moins gros mais c'est l'intention qui compte.
Vous avez toutes posé ?
Un type à North Hollywood travaille à la demande.
Et la fille qui a disparu ?
Shasta ?
Oui, elle est par là.
Mickey m'emmenait toujours sous la douche pour baiser.
J'ai jamais essayé ce lit sensass.
Luz ?
Dónde estás, mi hijita ?
Une autre fois, peut-être ?
Psicodélico, ese.
Tina...
Une Noire !
Bigfoot !
Quelque chose tracassait Doc depuis un moment.
À savoir, qu'est-ce que Bigfoot foutait ici ?
Même s'il aurait adoré rester discuter,
il devait déjeuner avec sa nana occasionnelle,
la substitut du procureur Penny Kimball.
C'était à la faveur d'une annulation qu'elle avait pu le caser.
Doc ne voulait pas lui faire faux bond
vu qu'ils avaient rendez-vous en public.
L'affaire Wolfmann-Charlock...
Il paraît qu'une de tes nanas tient le rôle principal.
On m'a dit qu'elle s'était tirée.
J'irai pas par quatre chemins.
Quels étaient tes rapports avec Shasta Fay Hepworth ?
Je me suis posé la même question.
C'est fini depuis des années.
Des mois... Si t'avais pas été là, j'aurais sûrement déprimé.
- T'étais mal quand je t'ai connu. - Et maintenant ?
Laissons le passé de côté.
Tu as été en contact avec elle cette semaine ?
Justement...
elle m'a appelé peu avant que Mickey Wolfmann disparaisse.
Sa femme et son amant comploteraient
pour l'envoyer chez les fous et voler son fric.
Je compte sur vous, les flics ou autre, pour enquêter.
Vu tes années d'expérience, c'est une piste fiable pour toi ?
J'ai vu pire.
Tu vas pas t'en occuper ?
"Hippie en galère avec son mec, drogue, sexe et rock'n'roll."
- Je t'ai jamais vu si affecté. - D'habitude, on se voit la nuit.
Fallait en parler à Bjornsen quand il t'a trouvé sur une scène de crime.
J'ai promis à Shasta de te parler avant, voir si vous pouviez aider.
Je t'ai appelée jour et nuit, en vain.
Jour et nuit ?
Bon, j'ai oublié.
L'important, c'est qu'après, Shasta disparaît,
Wolfmann se volatilise et Charlock meurt.
Bjornsen semble te classer du côté des suspects.
Semble ? Attends, t'as parlé de moi avec Bigfoot ?
Doc, je t'en prie.
Si ça se trouve, c'est toi.
T'y as pensé ? T'as peut-être oublié.
- Moi qui ai quoi ? - Tué Charlock.
Tué ?
- J'aurais oublié un truc pareil ? - L'herbe... et Dieu sait quoi.
Je fume très peu.
- T'es à combien de joints, là ? - Je dois vérifier.
T'as oublié ?
Je ne vois pas en quoi ce que je fume a un rapport
avec l'affaire Wolfmann-Charlock-Shasta.
Alors pourquoi Mlle Hepworth a-t-elle démantelé votre relation ?
D'autres chats à fouetter.
Tu es toujours amoureux d'elle ?
Retire tes lunettes.
- À quoi tu joues ? - J'ai une semaine chargée.
À moins que ça s'envenime sévère, tu comprendras.
Tu me raccompagnes ?
Agents Flatweed et Borderline. FBI.
Je vais aux toilettes.
On nous a avertis qu'il y a peu,
vous avez rencontré un ex-détenu militant noir, Tariq Khalil.
Forcément, ça nous intéresse.
Montons en discuter.
J'ai loupé un épisode ? Je vous regarde chaque dimanche soir.
Nous aimons enquêter sur les groupes haineux de nationalistes noirs.
C'est la chronologie des faits. Khalil vous rend visite.
Le lendemain, un ancien codétenu, Glen Charlock, est tué.
Wolfmann disparaît, vous êtes arrêté sur des soupçons,
et, mystérieusement, relâché.
Vous en avez parlé à Bigfoot Bjornsen ?
Il est intelligent sur ces sujets.
M. Bjornsen n'aime pas les fédéraux.
Il y a des types comme ça.
Vous me voulez quoi, au juste ?
C'est à nous de poser les questions.
C'est sûr, les gars, mais...
on fait pas le même boulot ?
Inutile de nous insulter.
Pourquoi ne pas révéler ce que vous a dit M. Khalil
lors de sa visite ?
Je suis tenu au secret professionnel.
Si c'est lié à l'affaire Wolfmann, nous pourrions ne pas être d'accord.
C'est avec plaisir que je vous aiderais,
mais si vous êtes absorbés par les Black Panthers,
en quoi Mickey Wolfmann vous intéresse ?
Quelqu'un joue au Monopoly
avec l'argent fédéral ?
Son rapt serait l'œuvre des Black Panthers ?
Ils l'ont enlevé pour faire passer un message politique
ou ils espèrent en tirer une belle rançon ?
Vous avez avancé ces théories en guise d'explication ?
Vous savez qu'on peut foutre votre vie en l'air ?
Je peux être franc ?
Pourquoi s'arrêter en si bon chemin ?
Vous êtes Dean Martin, vous, l'autre,
et dites à Penny Davis Jr. qu'on s'est bien marrés.
En tant qu'indic du contrespionnage, vous gagneriez 300 $ par mois.
Réfléchissez-y.
Dollars américains ?
Et le Livre de Mormon en prime.
Gratis.
Une mystérieuse poupée asiatique
a déposé un paquet pour toi à l'accueil.
BROUTE-MINOU
C'est un travail de l'ombre mais faut s'y coller.
Ils t'ont relâché.
Voyons-nous. Je suis le soir au Club Asiatique à San Pedro.
Love and Peace, Jade.
P.-S. : méfie-toi du Croc d'Or !!!
Je fais vite, on est en territoire Croc d'Or.
Une fille ne veut pas s'attirer d'ennuis avec eux.
C'est un groupe de rock ?
Si seulement...
Je voulais te dire combien je regrettais ce que j'ai fait.
C'est quoi, déjà ?
Je suis pas une balance.
La police fermait les yeux si on te plaçait sur les lieux.
C'était déjà le cas. Je suis désolée, Larry.
Appelle-moi Doc. C'est rien, Jade.
Ce flic ?
- Bigfoot ? - Il est tordu.
Il m'a mis dans le Buenas Noches Express ou il a sous-traité ?
Moi, j'ai juste vu le minou de Bambi et le tatouage de Puck Beaverton
qui palpitait.
C'est quoi, un Puck Beaverton ?
Un connard chauve à croix gammée que tu veux pas connaître.
Bambi et moi, on a filé à l'arrivée de la brigade de la mort.
Quelqu'un veut te parler. Il dit que vous pouvez vous entraider.
C'est un nouveau, j'ai pas retenu son nom.
Mais il a des ennuis.
Je redoutais qu'à votre bureau, il y ait une surveillance peu amicale.
Ici, vous ne craignez rien ?
Allumez ça, on fera semblant d'être sortis fumer.
Je suis censé être mort.
La rumeur du contraire court.
C'est pas une bonne nouvelle. Être mort, ça fait partie de mon image.
C'est mon boulot.
Vous bossez pour le club ?
Je sais pas, peut-être. C'est là que je récupère ma paie.
Vous logez où ?
Dans une maison à Topanga Canyon.
Avec mon ancien groupe, les Boards. Ils savent pas que c'est moi.
Comment c'est possible ?
Même de mon vivant, ils me calculaient pas.
Le saxophoniste. Le musicien de studio.
En plus, au fil des années, ça a pas mal bougé.
De la formation que j'ai connue,
la plupart sont partis former d'autres groupes.
Il n'en reste qu'un ou deux
et heureusement, ils ont une mémoire de défoncé.
De l'héro frelatée aurait eu votre peau.
Vous en prenez toujours ?
Je suis clean en ce moment.
J'ai fait une cure de désintox à...
- Vous savez... - C'est bon, j'entends mal.
Comment parler d'un truc que j'entends pas ?
Je voulais savoir si vous pouviez passer voir des gens.
Une femme et une petite fille.
Voir si elles vont bien, sans parler de moi.
C'est à Torrance. Passez voir si elles y vivent toujours.
Ce qui s'y passe,
si la police les surveille, si des détails vous frappent.
Je m'en occupe.
Je peux pas vous payer, là.
Quand vous pourrez.
Sauf si vous pensez que l'information se paie, auquel cas,
j'aurais une requête.
En sachant que, soit je sais pas,
soit je risque ma peau si je vous parle,
c'est quoi ?
Le Croc d'Or, ça vous parle ?
Bien sûr. C'est un bateau.
Une goélette, paraît-il.
Elle importe et exporte des trucs mais personne veut en parler.
À cause de ?
C'était elle.
Comment vous le savez ?
Je l'ai vue en arrivant.
Je sais pas ce que j'ai vu.
Moi non plus.
En fait, je veux même pas savoir.
Doc pensa qu'il aurait été plus simple de dire à Coy
que Hope et Amethyst allaient très bien.
Mais sa règle de ne pas se mêler des histoires de couple
venait de partir en fumée,
comme le chanvre indien du joint qu'ils avaient partagé,
rajoutant une couche de brouillard à celle dans laquelle Doc évoluait déjà.
Je te présente la goélette Croc d'Or,
en provenance de Charlotte Amalie.
- C'est où ? - Îles Vierges des États-Unis.
- Le Triangle des Bermudes ? - Pas loin.
Vaisseau de belle taille.
Elle a tendance à se pointer en pleine nuit,
tous feux éteints,
sans radio.
C'est dur d'avoir la moindre info.
Les gens se rétractent, changent de sujet, deviennent flippants.
Les proprios sont répertoriés comme consortium aux Bahamas.
En réalité,
elle ne s'appelle pas le Croc d'Or.
C'était un bateau de pêche qui s'appelait Conservé.
Après la Seconde Guerre, Burk Stodger l'a rachetée.
Burk Stodger... L'acteur ? Celui du Baiser du calibre 45 ?
La star de ciné.
Il a été
mis sur liste noire après avoir été étiqueté communiste.
Il embarque et se tire du pays.
C'est là que le Triangle des Bermudes entre en jeu.
Je suis Chlorinda. Qu'est-ce qui vous ferait plaisir ?
En entrée, je vais prendre le pain d'anchois maison...
et un filet de raie.
Frit dans la pâte à la bière, c'est possible ?
C'est votre estomac.
Et pour vous ?
Les croquettes teriyaki de méduse, et l'anguille à la Trovatore.
Et comme boisson ?
Faut se cuiter avant d'ingurgiter ça.
Absolument.
Je vous recommande le Tequila Zombie.
- Deux. - D'accord.
Burke, sur liste noire, prend son bateau et quitte le pays.
Quelque part entre San Pedro et Papeete, le bateau disparaît,
jusqu'à ce que quelques années plus tard,
le bateau et son propriétaire réapparaissent soudain.
Tu piges ?
Le Conservé est dans l'océan d'en face, vers Cuba.
Et Burke Stodger fait la une du Daily Variety
dans un article qui annonce son retour au cinéma
dans le film d'un grand studio, Secrets d'un coco.
Donc Burke reprend du collier !
Et il a miraculeusement changé de bord.
Et le bateau ?
Ils lui ont enlevé toute son âme.
C'est une histoire horrible.
Tu as des sentiments ?
Pour un bateau ?
C'est pas qu'un bateau.
C'est bien plus que ça.
Si tu le dis.
Je sais pourquoi ça m'intéresse.
Mais toi ?
L'autre soir, j'ai entendu une histoire de contrebande.
L'histoire que tu as entendue...
concernait-elle Mickey Wolfmann ?
Pas pour l'instant. Pourquoi ?
D'après la rumeur, peu avant de disparaître,
Wolfmann aurait sorti le Croc d'Or pour une promenade de trois heures.
Bateau sur l'eau, la rivière...
Était-il en compagnie de sa dulcinée ?
Ma putain d'ex, Shasta Fay.
Je sais qui c'est !
Je pensais que t'avais tourné la page.
Tout le monde est revenu ? Personne n'a été jeté par-dessus bord ?
Il paraîtrait que Wolfmann ne serait pas aussi disparu qu'on croit.
Parti sans être parti ?
Écoute, ça va te plaire.
Le ministère de la Justice
essaierait...
- Et voilà ! - Merci.
Le ministère de la Justice essaierait de lui négocier un contrat à Vegas.
Je comprends pas. Répète. Vegas. Wolfmann.
Une magouille du FBI.
Il leur faut quelqu'un sur le Strip qui ne soit pas italien.
Tu piges ? Comme Howard Hughes quand il a acheté le Desert Inn.
Hughes était italien ?
Ils veulent des Blancs.
Ils veulent des proprios blancs, anglo-saxons sur le Strip.
Qui de mieux que Mickey Wolfmann ?
Écoute, Doc.
Elle a quitté San Pedro à bord du Croc d'Or.
- Qui ? - Ton ex, Shasta Fay.
Shasta est à bord du Croc d'Or ?
Mon ami à la Justice vient de m'appeler.
Quelle destination ?
Quelque part en mer.
- Quelque part en mer. - Mais encore ?
Je ne sais pas.
Bouge pas. Je te recontacte.
OK. J'attends ton appel.
Penny Kimball, substitut du procureur.
Qui est-ce ?
C'est moi.
Qui vous a donné ce numéro ?
C'est Doc.
Je pensais que tu me parlerais plus jamais.
Ça m'a pas dérangé de bavarder avec le FBI.
Je risque gros ?
Je sais pas, t'en penses quoi ?
C'est une très belle soirée, sur la plage.
T'es un sale hippie dégueulasse.
Qu'est-ce qu'une fille propre comme moi ferait avec toi ?
Tu pourrais...
m'apporter du savon et me laver les pieds.
Non merci.
Par contre, je pourrais t'apporter une pizza.
J'entends ton pantalon s'élargir.
Alors ?
Je serai là dans une heure.
Lave-toi les pieds.
Libertà !
Ça rime avec bêta.
C'est la meilleure de la journée !
T'en veux une autre ?
Passe-moi du feu.
Il a fait appel à Californie Vigilante pour reprendre villes et universités
et il a été interrompu par un perturbateur.
Je t'emmerde !
Écoute-moi quand je te parle.
Putain, c'est quoi ce délire ?
Identifié comme étant Rick Doppel, étudiant à UCLA...
- Qui ? - Doppler ?
C'est pas un hippie. C'est Chucky.
Ah oui ? C'est un ami à toi ?
Tout le monde le connaît.
Quand il est pas au palais de Justice, il est au poste de police.
C'est une balance ?
Un informateur, je te prie.
Il bosse avec la brigade anti-rouge.
Alors pourquoi il vitupère contre Nixon ?
Depuis qu'il est passé à la télé,
sa crédibilité s'est considérablement étendue.
La police peut l'infiltrer dans n'importe quel groupe.
Les enfoirés...
- Tu m'aimes ? - N'importe quel groupe.
Une balance.
Un espion, une fouine.
Et mince...
c'était aussi un saxophoniste ténor ressuscité,
un agent infiltré.
Mais pour qui ? Les amis patriotes
du Président Nixon qui formaient Californie Vigilante ?
Ou une autre influence invisible ?
Je suis censé être qui, déjà ?
Le photographe.
- Pour le magazine... - Stone Turntable.
Le groupe de Coy louait à Topanga Canyon la maison
d'un bassiste devenu cadre de maison de disques.
Les observateurs
y voyaient une autre preuve de la fin de Hollywood,
voire du monde, tel qu'ils le connaissaient.
Doc et Denis n'avaient pas gobé d'acide pendant des années
sans développer un genre de talents extrasensoriels.
En vérité, quand ils franchirent le seuil de cette maison,
ils ne purent s'empêcher de sentir une "atmosphère".
Qu'est-ce que tu fais là ?
Bambi a appris que Gland Tacheté logeait ici.
Je l'ai accompagnée pour la protéger.
Elle est possédée. Elle a des posters Gland Tacheté,
des draps Gland Tacheté, des t-shirts Gland Tacheté.
Elle aime le gland, hein ?
24 h/24. Elle passe leurs albums sur la stéréo.
Écoute, je cherche le type que j'ai rencontré au Club Asiatique.
Il est là.
- Où ? - Dans la cuisine.
Dans la cuisine ?
Une dernière chose. Tu pourras me raccompagner ?
Cet endroit me fait flipper.
Bonsoir. Larry Sportello, de Stone Turntable.
Smedley, Gland Tacheté, clavier.
Était-il possible qu'à chaque manifestation,
concert, rassemblement pour la paix, l'amour, la culture, la sérénité,
ici, au nord, à l'est, partout, de sombres équipées
aient été affairées à récupérer la musique,
la résistance au pouvoir,
le désir sexuel de l'épique au quotidien,
tout ce qu'elles pouvaient
pour les forces antiques de la cupidité et de la peur ?
"Bon sang", se dit-il, "je sais pas."
Salut. Tu te souviens de moi ? Larry Sportello, Stone Turntable ?
Tu m'as demandé de jeter un œil sur...
un véhicule.
- Quoi ? - Le véhicule.
Tu as regardé quelle marque et quel modèle ?
Tu voulais en savoir plus sur le vieux Volkswagen
avec les cœurs et les oiseaux bleus...
Beaucoup de pièces ont été changées ?
- Pas à première vue. - Non ? Il peut circuler ?
Pas de soucis avec la carte grise ?
J'ai rien remarqué.
Tu as vu Hope ?
Juste une minute. Elle va bien.
Elle a l'air clean, elle aussi.
Comment elle a fait ?
J'en sais rien. Elle a...
repris l'enseignement. Santé publique, sensibilisation aux drogues...
- Où ça ? - J'en sais rien.
Elle me l'a pas dit.
Ça fait rien.
Je pourrais jamais les retrouver.
Tu pourrais pas ?
À cause de quoi ? Pourquoi ?
Je risquerais ma peau et la leur. C'est comme un gang.
Une fois que t'as mis le pied dedans, c'est pour la vie.
Tu le savais, en acceptant ?
Je savais qu'on se détruisait en restant ensemble.
Le bébé avait une tête de déterré.
On faisait que se défoncer et rester sans rien faire,
à dire qu'il fallait réagir, qu'on se tirait vers le bas.
Écoute, je te demande pas de me révéler des secrets,
mais je t'ai vu à la télé à un meeting pour Nixon.
Tu veux savoir de quel bord je suis ?
Tu sais, ces gens ont du fric. Pas comme les fous de Dieu
sur la plage qui vous gueulent dessus. Ils veulent vraiment aider.
C'était la bonne attitude à avoir pour mon pays.
Même si ça a l'air con.
Puis j'ai pris conscience
qu'ils ne faisaient que nous utiliser pour discipliner les membres.
Le soutien indéfectible au pays, avec le Vietnam, c'est de la folie.
Imagine si ta mère prenait de l'héro.
Ma mère ?
Oui. Tu ferais quoi ?
- T'essaierais pas de l'aider ? - Si, je crois.
Tu veux dire que les États-Unis, c'est la mère de quelqu'un ?
Et qu'elle est défoncée ?
- J'essaie... - À quoi ?
À envoyer les gens se faire tuer dans la jungle pour rien.
C'est mal et suicidaire mais elle n'y peut rien.
Californie Vigilante, ou ceux pour qui tu bosses, ça leur parle pas ?
J'ai rien à faire ici, mec.
- Ta place est ailleurs. - Là où j'étais, ça serait bien.
Si j'ai fait une enquête rapide
et que ça montre un aspect auquel t'as pas pensé...
Le prends pas mal, mais y a plein de choses auxquelles t'as pas pensé.
Je pige, t'essaies de me décourager.
Je sais pas dans quoi t'es pris, mais je suis en dehors.
Je peux faire des choses que tu peux pas faire.
Comment allait le bébé ? Amethyst.
Adorable !
Elle est en forme ?
Pas de cafard de l'enfant ?
Ça arrive. Ils en souffrent.
Non. J'ai vu...
T'as pu le voir. J'ai foiré mon solo.
- Qui t'a branché ? - Je joue l'instrument d'un autre.
Aide-moi un peu. Qui t'a branché avec ces gens-là ?
En étant indic, j'ai compris que les gens posent des questions
dont ils connaissent la réponse.
Ils veulent l'entendre de la bouche d'un autre, pas dans leur tête.
Un conseil, retrouve Shasta Fay.
Shasta Fay.
Merci de m'avoir raccompagnée, les gars.
À plus !
Tu disais "Méfie-toi du Croc d'Or".
Pourquoi je devrais me méfier d'un bateau ?
C'est un cartel indochinois de l'héroïne.
Système vertical. Ils la cultivent, l'exportent, la coupent,
gèrent des réseaux de dealers de rue
et prennent un pourcentage sur chaque opération.
Donc, tu deales de l'héro ?
Non mais Chick Planet
est leur couverture pour blanchir l'argent.
À plus.
À contrecœur, voire un peu désespéré,
Doc décida d'aller voir Bigfoot.
En principe, il évitait au maximum les abords du poste de police.
L'étrangeté des histoires réécrites et des magouilles des flics :
dynasties de flics, flics héros et malfaisants,
flics saints et flics cinglés,
flics trop stupides pour vivre
et flics que leur intelligence desservait,
isolés par les loyautés secrètes et les lois du silence
du monde qu'on leur avait donné à contrôler.
L'élément naturel de Bigfoot.
L'air qu'il respirait.
La case suprême pour laquelle il avait voulu désespérément quitter la plage.
Alors pourquoi tu es si grognon, Bigfoot ?
Doc se rappela vaguement une histoire ancienne.
Une rumeur à propos d'un équipier de Bigfoot abattu
dans l'exercice de ses fonctions.
Et depuis ce jour, apparemment, Bigfoot travaillait en solitaire.
Pourvu que tu fasses pas un de ces monologues de hippie parano
que je suis obligé de me farcir.
Que fais-tu d'un mort qui ressuscite ?
À première vue, c'est pas pour la Crim.
Qui gère les résurrections ?
La brigade financière.
Pour le LAPD, ressusciter, c'est forcément une escroquerie ?
Quand on est mort, on est mort. On philosophe, là ?
Là, c'est Coy Harlingen. Le macchabée en question.
Elle a été prise hier soir.
Pourquoi ça m'intéresse, déjà ?
C'était un des indics de la brigade
et de ces enfoirés de patriotes, Californie Vigilante.
Ils ont peut-être participé au raid de Channel View Estates.
D'accord.
Je m'en occuperai personnellement.
Parfois, il faut faire ce qui s'impose.
Qui êtes-vous ?
Clancy Charlock.
La sœur de Glen Charlock ou sa mère ?
La sœur.
Toutes mes condoléances pour votre frère.
C'était une merde.
Son feuilleton devait s'arrêter un jour ou l'autre.
Mais ça m'empêche pas de vouloir savoir qui l'a tué.
Seigneur ! Vous êtes allée voir la police ?
Ils sont venus. Un gros malin, Bigfoot. Il semblait moins préoccupé
par le meurtre de Glen que par la disparition de Wolfmann.
Mais il vous adore. Il a dit que vous pourriez m'aider.
Vraiment ?
Vous savez que Wolfmann cherchait à donner son fric ?
Pour quelle raison ?
Il se sentait coupable.
Il prenait un max d'acide et de peyotl...
Il aura eu une révélation.
Il culpabilisait que des gens achètent ses taudis.
Vous monopolisez le masque
ou vous allez l'épouser ?
Il voulait un lieu dans le désert où on vivrait gratos, l'Arrepentimiento.
Ça veut dire quoi, déjà ?
"Je regrette", en espagnol.
Un truc espagnol
Vous ne pensez pas...
que votre frère...
faisait son boulot pour empêcher
l'enlèvement de Mickey ?
C'est bien trop sentimental.
La générosité de Mickey n'était pas au goût de tout le monde.
Sa femme...
ou ses associés...
Puck Beaverton. Le garde du corps de Mickey, ce jour-là.
Glen l'a remplacé au pied levé.
Puck Beaverton...
- Un type intéressant. - Un enfoiré de première.
- Vous avez été avec lui ? - Et avec son coloc.
En même temps ?
C'est mon truc.
Vous savez où je pourrais trouver ce Puck ?
Il s'est volatilisé après le meurtre de Glen.
Il a mis les voiles.
Il a mis les voiles ?
Sur un bateau ?
Possible.
Si vous le retrouvez, vous me prévenez ?
On pourrait poursuivre cette conversación ailleurs ?
J'ai un rencard.
Mlle Charlock, j'aurais besoin...
de vos coordonnées.
Clance...
Glen a déjà parlé d'une nana de Mickey qui s'appellerait Shasta ?
La fille qui a disparu ?
C'est ça.
Oui. Elle était amoureuse de lui.
Très amoureuse.
Shasta et Doc ont vécu un moment ensemble.
Mince.
Pour en être moi-même passée par là,
se morfondre dans les regrets, ça va un temps.
Ensuite, il faut se remettre en selle.
Bonne chance.
Au revoir.
Si seulement tu voyais ces vagues...
Encore un de ces endroits
qu'une voix venue d'ailleurs t'invite à découvrir.
Tu te rappelles la planchette Ouija ?
Cette époque me manque...
et tu me manques.
Ça n'aurait jamais dû se passer comme ça.
Je regrette.
Tu as oublié la planchette Ouija, n'est-ce pas, Doc ?
C'était l'une de ces longues périodes sans dope.
Elle sait où on peut en choper ?
Demande.
Fais-le toi-même, comme ça.
C'était la dèche.
Ils étaient tous désespérés et leur jugement en souffrait.
Quatre, deux, neuf, trois...
Un numéro de téléphone !
Un, deux, cinq... un !
Ça sonne !
Salut, les défoncés ! On a ce qu'il vous faut.
Surtout, plus vite vous viendrez, plus vous en aurez.
Venez au 4723 Sunset Boulevard. Dépêchez-vous !
Pardon, qui est à l'appareil ? Elle a raccroché.
Elle te crie :
"Approche pas ! C'est un piège de la police !"
Les planchettes Ouija ne sont pas fiables.
Mais la planchette avait assuré.
Ils n'avaient rien chopé,
mais bizarrement, ça n'avait plus d'importance.
C'était étrange
que dans l'espace limité d'une carte postale,
Shasta ait choisi de se rappeler ce jour-là, sous la pluie.
Doc ne l'avait pas oublié non plus, même si c'était
vers la fin de leur histoire,
quand elle était déjà presque partie.
Denis ?
Je vais jeter un œil. Tu attends ou tu me couvres ?
J'allais chercher une pizza. Je peux ?
Oublie pas, c'est une manuelle, pas une automatique.
C'est simple comme bonjour.
Bonjour !
Le Club Asiatique à San Pedro m'a donné votre adresse.
Je viens chercher un colis pour la direction.
Xandra, de l'accueil.
Un colis pour la direction.
Suivez-moi.
Le Dr Blatnoyd va vous recevoir.
Vous avez une pièce d'identité, je suppose ?
Je sais pas ce que c'est.
C'est asiatique, on dirait.
C'est du chinois ?
Je me disais, étant donné que vous êtes chinois...
Pardon ? Qu'est-ce que vous racontez ?
Le Croc d'Or ?
C'est un consortium.
Principalement d'anciens dentistes.
Un consortium de dentistes monté pour des raisons fiscales.
Absolument légal.
Vous avez dit à Xandra que vous veniez d'où ?
Vous êtes un de ces défoncés de hippies, c'est ça ?
Bonté divine !
Vous êtes venu chercher un petit remontant ?
Attendez.
Importé direct de Darmstadt.
Qualité labo.
Je prends pas de dope que je peux pas m'offrir.
Cadeau de la maison !
Je vais même vous accompagner un bref instant.
Histoire d'être sympa.
Docteur, il y a un souci avec le divan de votre bureau.
Et apportez ce flacon !
Vous avez vu mes ratiches ?
L'héroïne vous suce le calcium comme un vampire.
Si vous en consommez longtemps, vos dents morflent.
Quand tout va bien.
Doc !
Dr Rudy !
Me revoilà.
Vous n'êtes pas le Dr Rudy.
T'es Japonica, non ?
Japonica Fenway ?
Je pensais pas te trouver ici.
Doc fouilla dans le dépotoir qu'était sa mémoire.
Japonica avait été une affaire vite pliée, vu qu'elle avait fugué.
Argent facilement gagné,
sans compter la prime indécente que son père, Crocker Fenway,
avait tenu à lui donner quand Doc ramena Japonica
à la maison.
T'as fait quoi de beau ?
Je me suis surtout échappée.
Et je m'échappe vachement bien.
Tu t'échappes de quoi ?
Chryskylodon.
Cet... asile de fous où mes parents s'entêtent à m'envoyer.
"Asile de fous" ?
- À Ojai ? - Tu connais ?
Ça me sonne à l'oreille.
Dr Rudy !
Japonica, tu m'avais promis.
Pas vrai ? Qu'est-ce que tu fais là ?
Je me suis encore enfuie pour toi.
Gourmand, le petit hippie.
T'as tout sniffé !
Tes parents sont au courant ?
Les Fenway ?
Une grosse fortune de South Bay.
Ils menaient une vie intense souvent incohérente.
Son père, Crocker, aussi appelé le Prince Noir de Palos Verdes,
était avocat au cabinet Voorhees Krueger
et avait confié à Doc son premier job rémunéré.
Mec, je suis désolé.
Quoi encore ? C'est mon volant ?
Je sais pas conduire.
T'as pas dit que...
La nana au sourire entretenu.
Adorable.
Mlle Fenway semble psychotique aujourd'hui.
Sensass !
- Quoi ? - C'est sensass d'être dingo.
T'es ailleurs ou quoi ?
C'est pas sensass d'être dingo.
Japonica a été internée pour ça.
Viens, Denis. Faut retrouver le chemin de la plage.
Je vous dépose, c'est sur ma route.
Côté flic, ta caisse est nickel ? Feux de stop, plaques et tout ça ?
Nickel chrome.
Je peux me joindre à vous ? Les aléas de la route et tout ça.
Bonne idée. On en reprend un peu pour la route ?
Tu en veux ?
Excusez-moi.
Y a quoi, dans ce sac ?
Fais pas gaffe au sac.
Ça fera qu'inciter à la parano.
Même s'il avait sauvé Japonica
d'une vie d'horreur hippie ténébreuse et nébuleuse,
apparemment, retrouver le giron familial
avait réussi à la rendre complètement dingue.
Putain ! Bordel de merde !
Du calme.
Putain ! Je peux pas...
On est dans la merde !
- Vous êtes la Grande Bête ? - Non, c'est un policier.
Vos phares sont éteints.
Je vois bien dans le noir.
Alors ne prenez pas le volant.
- Montrez vos papiers. - De quoi s'agit-il ?
Une réunion d'au moins 3 civils est jugée comme une secte.
C'est à cause de Charlie Manson ?
Parmi les critères,
référence à l'Apocalypse,
hommes aux cheveux longs
et mise en danger par négligence au volant.
Tout est ici réuni.
Ça m'étonnerait.
Écoute, mec.
C'est une Mercedes. Peinte en une seule couleur.
- Bougez pas. - Ça pèse dans la balance.
Ça compte.
Je vais avoir une crise cardiaque. Mon cœur bat à tout rompre.
Oui, M. l'agent ?
Je vais transmettre ça. S'il n'y a pas de mandats contre vous,
ça en restera là.
Merci, M. l'agent. Bonne soirée.
- Merci. - Soyez prudent.
Voilà pour vous, Blat. Dr Rudy.
- Pour toi, Japonica. - Formidable.
Denis.
Idiots SARL.
Je suis pas d'humeur non plus, ce soir.
Le Dr Rudy Blatnoyd, docteur en chirurgie dentaire,
a pratiqué sa dernière dévitalisation.
Habla inglés. Ça veut dire qu'il est mort ?
Retrouvé près d'un trampoline à Bel Air,
la nuque brisée.
Jusqu'à présent, aucun témoin, aucun mobile, aucun suspect,
à part toi.
Pas moi.
Pourquoi moi ?
On t'a vu en compagnie de Blatnoyd.
Dans un véhicule rempli de hippies défoncés.
Le proprio du véhicule
est un avocat très respecté de Palos Verdes.
C'est sa fille qui a offert de me raccompagner.
Elle a même pas eu d'amende.
Blatnoyd était son ami, pas le mien.
Va te coucher.
Je bosse, pourquoi j'irais au lit ?
Je pense qu'il est temps qu'on cause.
À propos de l'affaire Coy Harlingen...
À première vue,
c'est une overdose de plus, un junkie de moins, affaire classée.
Et à deuxième vue ?
Qu'avons-nous là ?
Choisis une carte.
N'importe laquelle.
Ce sont des rapports d'interrogatoire.
Vois si quelque chose te parle.
Un tour de cartes...
Puck Beaverton.
Excellent choix. Garde du corps de Wolfmann.
Intéressant, paraît-il.
Les gars du shérif l'ont vu chez le dealer
qui a vendu à Coy Harlingen l'héro qui l'a tué. Ou pas tué.
Que faisait Puck chez le dealer de Coy ?
Ce qui est remarquable, dans cette overdose,
c'est que Leonard James Loosemeat, alias Le Déboucheur,
était connu pour son produit à 3 %,
mais ce qui l'a tué, c'est de la chinoise numéro 4 pure.
En direct du grossiste ? Celui qui l'importait ?
Je crois qu'il y a des années, avant qu'il aille en taule,
Beaverton travaillait pour un usurier,
Adrian Prussia.
M'enfin ! Je connais Adrian Prussia.
Du temps où j'étais chasseur de dettes. Un sale type.
Il utilise une batte. Un malade.
Et le dealer de Coy, Le Déboucheur,
était aussi un client régulier de Prussia.
Puck était peut-être là pour le compte d'Adrian.
Qu'en penses-tu ?
Je pense que tu me dis pas tout sur Adrian.
Ça arrive, lieutenant !
Ses pancakes valent pas ceux de ma mère mais ici, on me respecte.
Ta mère te respectait pas...
Tu te dis sûrement que j'ai beaucoup d'ascendant à la Crim.
C'est compréhensible.
Mais en réalité,
y a pas de grosses affaires pour Bigfoot.
Pas de droits de films TV ou de livres.
Même la figuration se fait rare.
Quelle époque !
Des dentistes sur des trampolines...
Le Dr Blatnoyd avait
des plaies à la gorge, peut-être des morsures
de canines d'un animal sauvage. Voilà ce que m'a dit le coroner !
Va avaler ça !
Écoute, c'est hyper bizarre.
Blatnoyd était associé
dans une combine fiscale appelée Entreprises Croc d'Or.
T'as pas demandé à la Scientifique de chercher des traces d'or ?
Je doute qu'il y en ait. L'or est presque inactif chimiquement,
comme tu l'aurais appris en chimie
si t'avais pas passé ton temps à chercher de la dope.
Chaque contact laisse des traces.
Ce serait drôle que Blatnoyd soit mort d'une morsure de croc d'or
ou encore mieux, de deux crocs d'or.
Je ne vois pas en quoi ça nous intéresse.
C'est le Croc d'Or.
Une niche fiscale, la belle affaire.
C'est pas une niche fiscale. C'est quelque chose...
de beaucoup plus étendu.
Tu nous ferais pas une petite parano hippie ?
Fais rechercher des traces de cuivre.
Pas celui des flics qui débarquent en fanfare sur la scène de crime,
mais le cuivre, le métal.
Pour les dents en or, les dentistes font un alliage avec du cuivre.
Si t'avais fait ta médecine légale au lieu de persécuter les hippies,
tu le saurais.
On se prend pour un flic, hein ?
Passe une bonne journée.
Tout de suite !
On va où ?
Visiter un lieu à Ojai qui s'appelle Chryskylodon.
Chryskylodon ?
"Dent animale."
C'est de l'indien, Sortilège. Ça veut dire "sérénité".
J'ai étudié les lettres classiques.
C'est du grec ancien.
Ça veut dire "dent animale en or".
Tu t'en sors pas mal, Doc.
Merci, Lège.
CLEAN = COOL
Comme Reagan avait fermé la plupart des hôpitaux psychiatriques,
le secteur privé avait eu carte blanche pour prendre le relais.
Devenant très vite
en Californie une façon courante d'éduquer
les enfants comme notre Japonica Fenway.
M. Sportello !
- Dr Aubrey Threeply. - Bonjour.
Enchanté, monsieur. Bienvenue.
Vous désirez vous rafraîchir ?
Aller aux toilettes avant que je vous montre les lieux ?
Voici ma collègue, Dr Lily Hammer.
Joignez-vous à nous.
Voici notre salon administratif.
Notre Chenin blanc provient des vignes de l'institut.
Vous avez le geste assuré, aujourd'hui, Kimberly.
Rien ne vous échappe, Dr Threeply.
- Encore de la soupe ? - Y a intérêt, oui.
Vous êtes déjà venu ? Votre visage m'est familier.
C'est la première fois. Normalement, je descends peu si bas.
Et anormalement ?
Pardon ?
Avec le nombre d'instituts dans la région de San Francisco,
pourquoi se donner la peine d'aller aussi loin ?
Mes clients considèrent qu'Ojai est un chakra planétaire.
Le cinéma de Chryskylodon.
Il passe le marathon de Burke Stodger.
Tout Burke, en boucle. 24 heures de Stodger.
Le musée du peuple. Je vous avertis...
Une imposture !
Celui-là a du succès auprès des patients.
Ces merveilles ?
Ceci !
Ça n'a pas été inventé par un Russe. Il s'appelait Bell !
Alexander Graham Bell !
Et il était américain !
Compris, camarade ?
Tout ça est aussi factice que la ville.
Ce système pourri que vous appelez communisme.
Doc se rappela
ce que Jade lui avait dit à propos d'une intégration verticale.
Si le Croc d'Or arrive à shooter ses clients,
pourquoi ne pas leur vendre un programme qui les sèvre ?
Un va-et-vient constant. Deux fois plus de revenus.
Tant qu'on chercherait à s'échapper du mode de vie américain,
le cartel pouvait s'assurer un vivier sans fonds de nouveaux clients.
Des questions ?
C'est une croix gammée, sur son visage ?
Non.
C'est un ancien symbole hindou
qui signifie "Tout va bien".
Il apporte bonheur, chance et bien-être.
Que voulez-vous dire ?
Seulement que ça ressemble à une croix gammée.
Ce n'est pas un employé habituel de l'institut.
Peut-être devriez-vous ne pas y prêter attention.
(Qu'est-ce que tu fous là ?)
... résumé dans la formule Otsukaresamadeshita,
qui veut dire "Vous devez être épuisé".
Ce qui nous amène au jardin zen de l'institut, importé de Kyoto.
Chaque galet, chaque grain de sable blanc,
a été acheminé et redisposé de la même façon
par nos patients les plus obsessionnels.
Mickey...
Bonjour, petit hippie.
Comment ça va ?
Qu'est-ce que vous faites ici ?
Ils m'aident.
Ils m'aident à me réveiller de mon mauvais rêve hippie.
De quoi avez-vous rêvé ?
J'ai rêvé que je donnais tout mon argent.
Qui vous a amené ici ?
Mes amis.
Qui sont vos amis ?
Le FBI ?
J'ai passé ma vie...
à faire payer les gens pour qu'ils puissent s'abriter.
Et tout ce temps-là, je n'ai pas réalisé...
que c'était censé être gratuit.
Gratuit.
Où est Shasta ?
Elle est venue avec vous ?
Elle est ici ?
Mickey, où est Shasta, putain ?
Va-t'en, petit hippie.
Va-t'en.
"... un nouveau casino,
"un hôtel, 2 300 mètres carrés..."
Mickey Wolfmann refait surface !
"... paris hippiques et sportifs, magasins, un spa,
"piscines à proximité et chapelle.
"Wolfmann espère attirer des stars de Hollywood."
1-Adam-12, code 3.
C'est parti !
On n'a que le message radio de Barrett.
Il a été piégé par deux Noirs, probablement à pied.
Il pense les avoir blessés, mais sait-on jamais ?
On a deux équipes...
Bigfoot, tu es adorable.
Je suis sûr de les avoir eus, tous les deux.
On va quadriller la zone.
Johnson, restez avec votre équipier...
Salut, Shasta.
Salut, Doc.
Soit je suis dans la machine à remonter le temps,
soit tu es de retour.
Je m'étais absentée.
T'es allée où ?
Dans le nord.
Un truc de famille.
Il s'est passé des choses, par ici ?
Ton ami...
dans le bâtiment ?
C'est terminé.
Il a retrouvé Sloane et les gosses. Et alors ?
Tu sais qu'un tas de gens sont à ta recherche ?
Eh bien, me voilà.
C'est la vie.
Qué será será, putain.
C'est à peu près ça.
J'aime bien ton collier.
Ça présage rien de bon.
Paraît que ta copine est revenue.
Ah oui ? Tu me l'apprends.
T'étais où ?
Dans un lieu pas recommandable.
Du nouveau dans l'affaire Coy Harlingen ?
Ça t'intéresse ?
Concernant Prussia ou Beaverton ou un autre enfoiré dont je t'ai parlé ?
Laisse tomber. Écoute.
T'as les résultats des marques de croc ?
Le labo était furax que j'apporte plus de travail.
Ça serait un geste sympa
envers un collègue.
Tu vois ?
Ah oui ? Et en quoi ?
Quand viendra l'heure de ta propre audience.
Qu'est-ce que tu insinues ?
Suffit d'un conseiller municipal mal luné pour te faire tomber.
Chastity Bjornsen à l'appareil.
Si c'est encore un "employé spécial" sociopathe de mon mari,
veuillez arrêter de le harceler son jour de congé.
C'est Sportello.
Doc Sportello ?
Le fameux Doc Sportello ?
Nous nous rencontrons enfin.
M. Putain de Turpitude Morale lui-même !
Vous savez combien vous nous coûtez en psychiatre ?
- Le service en paie une partie. - Le service ?
Après une franchise qui étoufferait un cheval.
C'est lui qui m'a appelé.
Tu te conduis en lâche avec cette sous-merde de hippie.
Lève-toi, putain !
Debout, Christian !
Christian, lève-toi !
Tout de suite, Christian !
Prends pas ton air de chien battu.
Je ne te demande qu'un jour par semaine !
Quel genre de fille te convient ?
Tu craques pour une des nanas de Manson ?
Le truc, c'est que...
Ça dépend de... Tu veux vraiment continuer à faire ça ?
Des ados soumises, endoctrinées, en chaleur,
qui assouvissent tes désirs avant même que tu les connaisses ?
Pas la peine de les dire tout haut. Elles sont télépathes.
C'est ça qui te branche, Doc ?
C'est toi qui as chouré mes magazines ?
Que ferait Charlie ?
Probablement pas ça.
Je suis désolé pour Mickey.
Il aurait pu vous en apprendre, à vous, les mordus de la plage désinhibés.
Il était tellement puissant.
Parfois, il arrivait presque à te faire te sentir invisible.
Rapide.
Brutal.
Pas vraiment un amant attentionné.
Mais on adorait ça.
Moi...
et Sloane et Luz.
C'est bon de se sentir invisible comme ça, parfois.
Et les mecs adorent entendre ce genre de conneries.
Il m'emmenait déjeuner à Beverly Hills.
Sa grosse main autour de mon bras nu,
il me guidait dans les rues éclatantes,
jusqu'à un lieu sombre et frais.
On ne sentait pas les plats, seulement l'alcool.
Il y en avait plein les tables.
Ils avaient tous bu.
La pièce aurait pu être de n'importe quelle taille.
Et ils connaissaient tous Mickey.
Certains d'entre eux voulaient...
être Mickey.
Il aurait tout aussi bien pu me tenir en laisse.
Il me faisait porter des robes ultracourtes
sans jamais rien en dessous.
Il m'offrait à qui voulait...
me mater
ou me caresser.
Parfois...
il m'arrangeait le coup avec un de ses amis et je devais...
me plier à tous ses désirs.
Pourquoi tu me racontes tout ça ?
Désolée, Doc.
Tu veux que j'arrête ?
Si ma nana s'était barrée pour être la pute à tout faire
d'un promoteur pourri...
je serais tellement en colère que je sais pas ce que je ferais.
Même là, je mens. Je sais ce que je ferais.
Si la salope infidèle était sur mes genoux...
Ça veut pas dire qu'on se remet ensemble.
Bien sûr que non.
Ce collier, tu l'as pas eu dans le nord.
J'ai fait une promenade en mer.
Une promenade de trois heures ?
Ils m'ont dit que j'étais
une cargaison précieuse inassurable à cause du vice propre.
Qu'est-ce que c'est ?
J'en sais rien.
Embrasse-moi.
Le "vice propre", en termes d'assurance maritime,
c'est tout ce qu'on ne peut pas éviter.
Les œufs cassés, le chocolat fondu,
le bris de verre.
Doc se demanda ce que ça signifiait, appliqué aux ex-copines.
À quoi tu penses, Doc ?
À part les choses habituelles ?
J'ai...
le cerveau qui part en vrille, Lège.
Je vais le dire autrement.
Qu'est-ce qui te ronge en pleine nuit ?
Qu'est-ce qui me ronge en pleine nuit ?
Le cafard de l'enfant ?
Les saxophonistes ?
Tu sais, peu importe...
ses intentions... Coy, mis à part ses erreurs...
Personne ne devrait être privé de voir sa fille.
Je trouve ça inacceptable.
Alors va régler ça !
Que fais-tu là ?
Je voulais t'inviter à dîner, pas te faire flipper.
Ça va ?
- Vais-je ? - Vas-tu ?
J'appelle la sécurité ?
- Non, Rhus. - C'est inutile...
C'est celui dont je vous parlais.
Tes potes détiennent Wolfmann.
Le FBI ? On s'en doutait, sans avoir de preuves.
- Je l'ai vu avec eux. - Tu l'as vu ?
Tu accepterais de déposer ?
- Évidemment. - Vraiment ?
Ça consiste en quoi ?
Toi, moi, un magnétophone et un autre substitut.
- J'ai besoin d'une faveur. - Quoi ?
Je dois consulter un dossier.
C'est tout ? C'est rien. On le fait tout le temps.
Lire illégalement des dossiers confidentiels ?
Fais pas l'enfant. Quel nom ?
Adrian Prussia.
Comme s'il cherchait quelque chose à contrecœur,
il devint clair comme de la vodka dans le frigidaire
que quel que soit le lien entre le LAPD et Adrian Prussia,
il aurait pu tout aussi bien être leur tueur à gages,
faire leur sale boulot.
Il était sans cesse conduit au poste,
interrogé, traduit en justice, inculpé, peu importe.
Les affaires n'étaient jamais jugées,
toutes négociées à la baisse dans l'intérêt de la justice,
sans parler de celui d'Adrian, qui repartait toujours libre.
Un de ces boulots était étiqueté
"homicide légitime" de l'un des membres-mêmes du LAPD :
Vincent Indelicato.
Aussi connu comme étant... l'équipier de Bigfoot.
L'équipier de Bigfoot ? Le putain d'équipier de Bigfoot ?
La mine dévorée par la mélancolie de Bigfoot
commençait à prendre tout son sens.
Il était en deuil.
Et c'était profond.
C'est ton nouvel équipier ?
Tu veux une banane, Adrian ? Penche-toi que je te la fourre.
Je t'emmerde, et ta banane avec.
Bon sang...
Le manque de respect était monnaie courante au LAPD.
Mais là,
c'était carrément méchant, et pas professionnel.
L'union entre coéquipiers
était la seule chose que Doc trouvait admirable au LAPD.
Il y a des endroits qu'il vaut mieux éviter.
Retourne à la plage.
Tu sens le pet au patchouli.
Voilà donc Doc.
Il est minuit, il fait nuit noire,
il sait plus si la piscine a été vidée,
mais on en a rien à foutre.
Il rebondit une fois, deux fois,
puis sauta du bout du plongeoir en faisant une bombe,
plongeant dans le vieux karma avec Adrian Prussia,
qui lui avait tiré dessus
et l'avait menacé d'une batte de baseball Carl Yastrzemski.
Du coup, Doc se demanda
"Où est l'équipier qui me protège ?"
Génial, mec.
Psychédélique.
Entendu.
Vous êtes ici pour... ?
Bonne question.
Attends un peu... C'est des conneries.
Je me souviens de toi.
T'es le gamin de chez Fritz, à Santa Monica, pas vrai ?
Tu fais quoi en ce moment ? Chasseur de dettes ?
Ou t'es entré dans les ordres ?
Privé.
Ils t'ont donné
une licence ?
T'es envoyé par qui ?
Tu travailles pour qui ?
Je suis venu à tout hasard, sur mon temps libre.
Mauvaise réponse.
Tu penses qu'il te reste combien de temps libre, gamin ?
J'allais te le demander.
Salut... Puck.
On se connaît ?
Je crois pas.
Tu me rappelles sûrement quelqu'un que j'ai croisé.
Je dois me tromper.
Une journée chargée m'attend.
Et je ne suis au courant...
de rien de tout ça.
Qu'est-ce que tu fais ici ?
J'étais en train...
de parler avec Adrian.
À propos...
de mes différentes affaires.
Glen Charlock.
Vincent Indelicato.
Ce collier est...
un peu ridicule sur toi.
Grand type, petit collier.
L'acide t'invite à passer une porte.
Le PCP ouvre cette porte,
te fait entrer de force,
claque la porte derrière toi,
et ferme à clé.
Un cadeau pour toi, le défoncé.
Une livraison toute fraîche de numéro 4 pure.
Aucun Blanc n'y a touché
entre le Triangle d'Or et...
ta veine palpitante.
Je vais sortir et...
aller t'en chercher.
Surtout, t'en va pas.
Pucky !
Je t'ai touché ?
C'est quoi, ce bordel ?
Tu leur as réglé leur compte, Doc ?
Espèce de cinglé !
Qu'est-ce que tu fais ?
J'ai déjà assez d'emmerdes avec le capitaine,
et je t'ai vu au stand de tir. Joli travail.
Qu'est-ce que tu...
Et ça, c'est ce que je crois ?
Juste un ou deux. J'en laisse en guise de preuve.
Bigfoot, j'ai vu le film.
Si je me rappelle bien, ce personnage connaît une triste fin.
Range ton flingue, Doc.
- Quoi ? - Range ton flingue.
C'est le Croc d'Or que tu t'apprêtes à dépouiller.
La bande de super dingos qui tuent des gens.
Selon ton système délirant. Monte en voiture.
Monte en voiture !
Où est-ce qu'on va ?
On a encore dû envoyer ta voiture à la fourrière.
Elle était garée illégalement...
devant le domicile d'Adrian.
L'intuition du défoncé, Doc.
L'intuition du défoncé.
Bigfoot, espèce d'enfoiré !
Bon, Doc, on dirait bien que tu as
un problème de vingt kilos
dans ton coffre.
Et Bigfoot, c'est sûr, a fait passer le mot.
Une fois encore, tu sers d'appât.
Ça fait longtemps.
Et vous êtes ?
Crocker Fenway.
Le père de Japonica ?
C'est quoi, cette fois ?
Vous avez un bien qui appartient à des clients.
Ils veulent le récupérer.
Vous êtes derrière tout ça ?
C'est grâce à moi et à notre affaire avec Japonica
que vous êtes en vie.
Vous avez toute ma reconnaissance, monsieur.
Qu'est-ce qu'on fait ?
J'imagine que quelqu'un veut récupérer sa...
au plus vite ?
Rendez-vous ce soir à 18 h à mon club, The Portola, à Elysian Park.
Il y a un code vestimentaire ?
Veston-cravate, si possible.
À ce soir.
M. Sportello.
M. Fenway.
Buvons à une pacifique
résolution.
Comment va la famille ?
Japonica...
va bien, si c'est la question.
Vous savez...
je crois l'avoir vue l'autre jour chez mon docteur.
Vous connaissez un dentiste qui s'appelle Rudy Blatnoyd ?
L'enfoiré qui jusqu'à récemment corrompait ma fille ?
Oui... le nom me dit quelque chose.
Il a péri dans un... accident de trampoline, non ?
Le LAPD ne confirme pas la thèse de l'accident.
Vous voudriez savoir si je suis le coupable ?
Quel serait donc mon mobile ?
Parce qu'il s'attaquait...
à une enfant psychologiquement fragile ?
La forçait à avoir des pratiques sexuelles
qui révulserait même quelqu'un d'aussi raffiné que vous ?
Cela m'autoriserait à vouloir abréger sa misérable carrière de pédophile ?
Vous devez me prendre pour une personne bien vindicative.
J'ai bien pensé qu'il sautait sa réceptionniste.
Comme tous les dentistes.
Ils en prêtent le serment à la fac.
Quoi qu'il en soit, on est bien loin
d'une sexualité étrange et tordue, non ?
Et quand il obligeait ma fille à écouter des comédies musicales
pendant qu'il la prenait ?
Ou le...
manque de goût de...
la décoration des...
complexes hôteliers où il l'emmenait
lors de congrès d'endodontistes.
Le papier peint.
Les lampes.
Japonica a l'âge légal maintenant, non ?
Pour un père, elles sont toujours trop jeunes.
Revenons-en à notre affaire.
Mes clients sont prêts à vous offrir une généreuse compensation
en échange de leur bien.
Si je ne souhaitais pas d'argent ?
L'argent serait bien plus simple.
Il y a un saxophoniste du nom de Coy Harlingen.
Il est infiltré pour des groupes antisubversifs, dont le LAPD.
Il se demande s'il n'a pas fait le mauvais choix de carrière.
Ça lui a coûté sa famille, sa liberté.
Lui aussi n'a qu'une fille.
Je vous en prie.
Il veut arrêter.
Je dois pouvoir m'arranger avec les poulagas.
Mais il y a une autre clique, Californie Vigilante.
Et bien sûr, ceux qui la dirigent.
J'imagine
qu'ils veulent éviter des révélations de secrets.
Il ne ferait jamais ça.
Vous vous en portez garant ?
Autrement, je lui réglerai son compte.
Alors, marché conclu.
Vous ne voulez rien d'autre ? Pas d'argent ? Vous êtes sûr ?
Quelle somme devrais-je accepter pour conserver votre respect ?
Nous n'en sommes plus là, M. Sportello.
Votre engeance perd le droit au respect en payant son premier loyer.
Je ne suis peut-être pas aussi bien introduit,
et certainement pas aussi revanchard que vous,
mais si vous me baratinez, mec,
je vous réponds...
Où aura lieu cette passe ?
Agents du Croc d'Or, à 12 h. Arrivant à vive allure.
Soyez vigilants.
T'as les clés, quelque part ?
Qu'est-ce que c'est ?
Une carte de crédit. Les hippies n'en ont pas ?
Je voulais sûrement dire, pourquoi ta mère me donne ça ?
C'est pas pour vous.
Vous êtes censé lui dire, "Bon boulot. Tu rejoins le troupeau.
"Bons voyages."
Voyages, au pluriel.
"Bon boulot. Tu rejoins le troupeau. Bons voyages."
Je devrais pouvoir retenir ça.
Tu veux ma photo ?
Ça fait longtemps que vous bossez pour le Croc d'Or ?
Quel manque de respect. Vilaine.
C'est vide ? Bien.
C'est bon. Je bosse plus pour personne. Burke Stodger vient de m'appeler.
T'es un hombre dangereux. Roule.
Ça va ?
J'ai le trac.
Tu sais ce que disent les Indiens.
Tu m'as sauvé la vie,
maintenant, t'en es responsable.
Non, c'est faux.
C'est un hippie qui a pondu ça.
Tu t'es sauvé tout seul. Maintenant, vis ta vie.
Pourtant, le temps est une chose inéluctable.
La mer du temps.
La mer du souvenir et de l'oubli.
Les années prometteuses perdues à jamais...
où le pays a failli pouvoir prétendre à une destinée meilleure,
seulement pour que des malfaisants notoires s'emparent de cette prétention,
la capturent et qu'elle soit le jouet d'un avenir
dans lequel nous sommes condamnés à vivre à jamais.
Qui l'a récupérée ?
Le ministère de la Justice.
Donc, justice a été faite ?
Absolument, Doc.
Absolument.
Espérons que ce navire béni vogue vers des rivages plus cléments.
Ressuscité et racheté.
Là où le destin américain
aura fort heureusement échoué à se glisser.
Surtout, te lève pas.
Bigfoot. Mec...
Tu as défoncé ma porte ?
Sérieux...
Après une longue journée à violer les droits civiques,
je me suis retrouvé dans le coin et contraint de passer.
Pour vérifier dans quel état était mon ancien quartier.
Vu que tes efforts pour rester en contact ont été...
limités.
Pour le moins.
J'étais occupé.
À trouver le côté collant de ton papier Zig-Zag ?
File-le-moi.
Écoute.
Désolé pour hier soir.
Toi ?
Pourquoi t'es désolé ?
Trop bizarre.
Ça va, mon frère ?
Je suis pas ton frère.
Non, mais tu as besoin d'un gardien.
Tu te souviens de cette journée ?
Quand la planchette Ouija nous a envoyés sous l'orage ?
J'ai la même sensation, ce soir.
Rien que nous deux.
Ensemble.
Presque comme si on était sous l'eau.
Le monde...
tout le reste...
comme évaporé.
Je me disais que Sortilège jouait les entremetteuses.
Sa planchette Ouija et...
Elle sait des choses, Doc.
Peut-être sur nous, qu'on ignore.
Ça veut pas dire qu'on se remet ensemble.
Bien sûr que non.
Pour Ida
Sous les pavés, la plage ! Graffiti, Paris, mai 1968
Traduction : Géraldine le Pelletier
[French]