Ce truc est trop bien.
On donne une fête, vous venez aussi ? - Non, c'est gentil. Salut.
Que fais-tu ?
Je souhaite réussir l'an prochain.
En tout cas, t'es la meilleure dessinatrice.
Et tu souhaites quoi ?
Qu'on trouve enfin une maison et qu'on y habite ensemble.
Et je veux absolument aller en Indonésie.
Et je veux du bon sexe l'an prochain.
Je veux un mec.
Un mec sympa et gentil. Un mec sérieux.
Et envoie-moi le reste.
On va voir ces gars ce soir ? - Sûrement.
Bonne Année, Bella.
Notre vie commence vraiment, là.
Tenez, pour vous. - Merci.
Tu n'as pas froid ? - Salut, je suis Sophie.
Dois rentrer, ma ! au cœur
pas toi, le sexe était génial
trop de vodka, Sophie
Pardon, merci.
Merci, c'était sympa.
Bon courage pour ton examen.
Cherche un bel appart, je compte sur toi.
Et essaie de dormir un peu plus.
Aujourd'hui je suis blonde
le fille aux neuf perruques
Ajoute beaucoup d'oignons.
Pas comme la dernière fois.
J'ai quatre visites sur ma liste.
Un appartement est libre le mois prochain.
Tu veux pas attendre pour tes études ?
Je veux quitter la maison.
Voler de mes propres ailes, maman.
Tu me laisses donc seule avec lui ?
Ajoute une pincée de noix de muscade. Ça donne un si bon...
arôme. - Et c'est bon pour la vie sexuelle.
On peut emménager le premier. - Cool.
Ça va être dément.
Y a-t-il une pièce pour faire du yoga ?
Oui, et pour regarder des films et pour baiser et faire la fête.
Regarde, il y a même un balcon. Tu vois ?
Trop cool.
L'agent immobilier est un peu vieux jeu.
Beau, vraiment parfait.
Je suis Rob. - Tu as la balle ?
Tire. Trois-zéro, non ?
Faites gaffe, voilà la balle de la mon.
Super.
Ça fait trois, quatre mois que je tousse.
Et depuis le jour de l'an, j'ai mal ici.
Ma mère m'a envoyée voir un médecin. - Décrivez la douleur.
Quand je contracte, ça fait mal ici. Et là derrière. Et quand je tousse.
Pas de soucis gynécologiques ?
J'ai pas eu mes règles, deux ou trois fois.
Mais je ne suis pas enceinte.
Elle a aussi examiné mes seins. Tout était bien.
Si ça fait mal, vous me le dites.
Ça peut être un peu désagréable.
Bien. La bouche ouverte, s'il vous plaît.
Toussez fort
Bien, rhabillez-vous.
Du point de vue clinique, tout est bien.
Je fais faire une radio, une prise de sang.
Je vous contacterai après.
Qu'est-ce que tu vas faire ?
La politique économique et sociale...
chez les autochtones en Amérique du Sud...
les études de genre et le théâtre postmoderne en Suède.
Et tu finiras par être chauffeur de taxi.
Elle va faire des études en tout cas.
Les politiciens sont aussi des acteurs.
Choisis d'abord un métier, je pense.
Et puis fais des études en fonction de ça.
On sait pas tous à l'âge de 10 ans que on veut faire Business...
Comment déjà ? - Business international et Économie.
C'est ce qu'elle voulait dire, non ?
D'abord le dîner.
Allô ? Dr Konrad.
Oui, vous dérangez. Non, je plaisante.
Bon, je vous vois demain.
Qu'a-t-il dit ? - Je dois revenir demain.
Ce n'est pas grave. - Il appelle le soir, c'est sérieux.
Il veut encore voir mes seins.
Demain je t'accompagnerai, Sophie. - Faut pas. Ne t'inquiète pas.
Appelle-nous si tu as besoin de nous.
Quand j'aurai fini avec lui et quand je me serai rhabillée.
Bon appétit. Passe-moi le sel, papa.
Ondes radioactives
Retenez votre respiration.
Sophie ? - Papa.
Merci d'être venu. - Évidemment, chérie.
Ce n'est probablement rien.
Dr Leonhard. Dr Konrad a un congrès...
il m'a transmis le dossier. - J'attends ici.
Vous êtes le père ? Alors venez.
On a tous les résultats des examens : labo, radio, CT-scan et biopsie.
J'ai une mauvaise nouvelle pour vous :
VOUS avez un cancer.
Une forme rare et agressive.
La tumeur se trouve à la plèvre.
Et maintenant ? - On va faire une IRM...
pour voir si les cellules cancéreuses...
se trouvent dans les os ou autres tissus.
Après huit semaines on regardera si le traitement agit.
Impossible de l'opérer à cet endroit...
s'il n'y a pas de métastases, on saura si on peut vous aider.
Ça veut dire quoi ?
Ce n'est pas bon, papa. C'est pas bon.
Avec maman c'était pas bon au début, mais elle s'en est sortie.
Mais ce n'est pas un cancer du sein. Tu n'as pas écouté ?
J'ai peur. - Moi aussi.
Mais tu vas t'en sortir, je le sais.
Tu dois y retourner. Ils doivent faire des tests, allez.
Le liquide doit agir trois heures, après on passera le scan.
On va y arriver.
Normalement je ne peux pas le dire mais il ne faut plus d'autres scans.
Ça se présente bien.
Donc mes os sont cleans ? - Oui.
Oh, chérie...
Tu as entendu, papa ? Mes os ne sont pas atteints.
Les os et autres organes sont cleans.
C'est une bonne nouvelle, chérie.
Mais l'endroit où est situé la tumeur forme une contre-indication.
Ce n'est pas opérable.
Que va-t-il se passer maintenant ?
D'abord 32 semaines de chimiothérapie.
Après huit semaines on verra si le traitement agit.
Si la tumeur reste après 32 semaines...
ce qui est probable, on opte pour un traitement par rayons.
Et quelles sont mes chances ? Plus ou moins de 50 %?
Plutôt moins.
On fera tout pour augmenter vos chances.
Demain on commence le traitement.
Je n'ai que 21 ans, Sas.
Je n'ai que 21 ans.
Et peut-être que je vais bientôt mourir.
Le rhabdomyosarcome est une tumeur maligne et molle...
issue de cellules atypiques dans le tissu musculaire squelettique.
Pronostic : Pour les adultes les chances sont de 15 %...
donc plus basses que pour les enfants.
appel d'Annabel
Sophie ? - Salut, Bella.
Salut, chérie. Ça va ?
Je suis malade.
Une tumeur à la plèvre.
J'ai un cancer.
Mon portable fait des trucs bizarres.
Est-ce grave ? - C'est pas bon.
La chimiothérapie commence lundi.
Ce n'est pas opérable.
Si la tumeur ne diminue pas, c'est fini.
J'ai une chance de 15 %, selon internet.
Selon internet Michael Jackson vivrait toujours.
Je prends le premier train demain. - Non, tu as cet examen.
Tu vas guérir.
A bientôt. - Salut.
Je dois informer mes copains ?
Ça ne presse pas.
Demain je vois Rob et les autres. Je dois faire semblant de rien, alors ?
Si tu le veux, il faut le dire.
Maman ? Tu restes avec moi ?
Bien.
5 tables de 4 joueurs font 20 joueurs.
15 %, c'est 3 joueurs.
Trois survivront.
15 %. - Tiens, Sophie.
Concentre-toi. - Oui, oui.
Eva, c'est Sophie.
Sans toi je perds.
Je vais chercher de la bière, tu viens ?
Qu'es-tu ?
J'ai été chez le médecin, pour ma toux.
J'ai un cancer.
Je me débrouillerai.
Super. Quand maman conduit, je suis mal.
Mais ne dégueule pas sur moi comme cette fois en Italie.
Ciao.
Une drôle d'odeur. - Très propre.
Personne ici ? Il y a quelqu'un ?
Je peux vous aider ? - Sophie Ritter...
elle va avoir un traitement ici. - Suivez-moi.
À demain, mademoiselle Ritter. Bastian s'occupe de vous.
Les médecins sont comme ça.
L'infirmière de nuit va venir, je reviens demain.
Je fais le réveil et le petit déj au lit.
Tout ce blanc me donne mal à la tête.
Comment tenir le coup tous ces mois ici ?
Ça va aller, chérie.
J'ai quelque chose pour toi. Mon talisman.
Merci, maman.
J'ai marqué toutes les dates de chimio.
Tu peux les cocher une par une.
L'examen est marque aussi.
Ça m'a beaucoup aidée avant. - Maman...
je vais le faire. Vous pouvez rentrer.
Viens, elle veut être seule. - Salut.
Pauke. - Salut, chérie.
Je te confie mon enfant.
Pauke. Je connais ta mère. - Sophie.
Viens, on va les laisser. - Oui, partez. On a à faire.
Tu t'es déjà installée ?
Oui, je cherche encore le minibar.
Bouton d'appel, j'arrive sans hésiter.
Je te montre la salle de bains.
Bouton d'appel à côté des WC. Et un autre dans la douche.
Dans 3 semaines tu perdras tes cheveux.
Ne les jette pas dans les WC. Ça bouche.
Mes sourcils et cils aussi ? - Oui, probablement.
Et en bas ? - Aussi.
Super, une chatte de bébé.
Ce n'est pas à la mode ?
Oui, donc ça fait gagner du temps. - Si tu as besoin de quelque chose...
la salle du personnel ou le bouton d'appel.
Rob, c'est Sophie. Je peux passer ?
Bouge un peu plus.
Comme ça, oui.
Je vous mets sous perfusion. Vous aurez trois piqûres.
Un truc contre la nausée et un calmant.
D'abord trois de chimiothérapie, puis...
solution saline et transfusion de sang.
Votre tâche : supporter les médocs agressifs et les effets secondaires.
L'ifosfamide, c'est la chimio ?
Oui, avec la vincristine et la dactinomycine.
La combinaison renforce l'effet. - Tout comme un bon cocktail ?
Mais celui-ci prend trois heures. - Trois heures ?
Si la perfusion se détache, appelez. - Le liquide ronge la peau.
La chimio ronge la peau ? - Mais la tumeur aussi, espérons.
Je viendrai vous voir tous les jours.
Bastian posera la perfusion dorénavant.
Il sait faire ça ? - Soyez tranquille.
Ma propre travail a l'aiguille.
J'ai lu que mes chances sont de 15 %. C'était sur internet.
Une moyenne. Vos chances sont plus hautes, selon moi.
À demain.
Pour le reste ça va ? - Super, merci.
Entre, Sas. Je suis attachée.
Tous frais et biologiques. Et regarde sur qui je suis tombée.
J'ai travaille les photos et j'ai fait quelques épreuves.
Ça signifie beaucoup pour moi. Merci.
C'est beau pour notre cane de Noël, non ?
L'avenir est incertain.
Une aventure dangereuse a laquelle je ne survivrai peut-être pas.
Chaque membre de la famille a un rôle.
La première semaine, maman était la. Ma chère maman, si loyale.
La terreur du service. - Non, que faites-vous ?
Où est Bastian ? Il est censé le faire.
Et pas un jour sans fard ou lèvres rouges.
Mon père sait tout sur ma maladie. Il a fait des recherches sur tout.
Il connaît mieux que moi mon médecin.
C'est bien que je vous voie, Friedrich.
Encore un truc sur la neurofibromatose...
Aujourd'hui, de la minestrone fraîche...
avec tomates, aubergines et céleri.
Que Saskia trouve le temps à côte de ses études, de cuisiner.
Noix de muscade, ingrédients magiques...
cumin noir et huile de chardon.
Tu as un peu faim ?
Pas du tout ? Toi peut-être ?
Ma tâche est simple : je suis malade et je dois guérir.
Je dois supporter cette merde.
C'est bien, tu guériras en transpirant.
Quand la quantité de lessive diminuera ta tumeur diminuera aussi.
Tu veux le faire maintenant ? - Oui...
comme ça c'est pas bien non plus. C'est tout ou rien.
Tu te rases seulement la barbe avec ?
Prêt ? - Oui.
Maintenant tout le monde le sait.
Où je suis hospitalisée, de quoi je souffre.
Comment tu trouves celle-ci ?
Tu ressembles à papa comme ça.
Celle-là devrait être bien.
C'est le seul modèle ? - Ce modèle existe aussi en noir.
Les plus branchés du Japon et de Chine...
les coiffures les plus modernes.
Faits pour une jeune fille comme vous.
Le nouveau modèle du Japon ?
Il n'est pas si mal que ça ?
Tu dois t'y habituer. Essaie-le, joue un peu avec.
Dans quelques jours, tu te reconnaîtras.
Je ressemble à une poupée Playmobil.
Bella, tu as réussi ? - Oui.
Te voilà de nouveau. Tu es enfin rentrée.
Qu'es-tu sur la tête ?
Il n'y avait rien de mieux ?
Tu peux sortir d'ici ?
Basti. Princesse ?
Tu me détaches ? On veut sortir un peu. Ce n'est que la solution saline.
Je t'en prie ? Exceptionnellement.
Mais pas un mot au Dr Leonhard.
Merci, tu es un trésor. - Oui, je sais.
Salut, Pierre. On regarde un peu.
Ça ressemble à mes cheveux.
Tiens ça.
Je peux ?
C'est très doux.
Trop cool, c'est tout toi.
Celle-là.
Elle te va bien.
Là tu es rousse, tu peux être blonde.
Ce n'est pas moi. Je suis plutôt une...
Daisy.
Aujourd'hui je suis blonde.
Hé, chérie. J'ai lu que les légumes secs et les graines de lin...
sont bons pour le système immunitaire.
Et j'ai Desperate House...
Pas bien ?
Mieux que cette coiffure de béton.
Ma jolie sœur est de retour.
Que fais-tu ici ? - Magne-toi.
Pas dans ta chambre ? - Non.
Je veux voir comment le reste a la chimio.
J'arrive.
Comment ça va ? - C'est bien de ne pas...
ressembler à une détenue dépressive ?
Le roux vous va bien.
Tu as de la chance, tu es jeune et forte.
Tu as de meilleures chances. - Quelle chance.
Oui, j'ai vraiment de la chance.
Une vraie chançarde, je suis.
Il a de la chance, il est déjà si vieux.
Avec des enfants et des petits-enfants.
J'ai de la chance d'avoir un cancer jeune.
On est tous des chançards. - Bonjour.
C'est qui ? - Chantal.
Elle est ici depuis longtemps ? - Assez.
Et voilà, le blog de Sophie. - Waou, merci.
Quelqu'un va m'écrire, tu penses ? - Bien sûr.
Je veux partir d'ici.
Bientôt. - Non, pas bientôt. Maintenant.
Je veux participer à la vie même si j'ai un cancer.
Que veux-tu faire ? - Faire l'amour.
Quelqu'un me voudra encore, penses-tu ?
Dis, c'est...
à cause des cheveux que t'es si chaude ?
Daisy veut un mec.
Quel genre de mec ?
Un mec qui me dise qu'il me veut.
Un mec qui me prenne tout simplement.
Je dois partir, chérie.
Je te vois bientôt. - A bientôt.
À la fac comme ça ? - J'ai des désirs.
Peu avec la chimio, mais quand même.
Tu as utilisé combien de laque ? - Beaucoup.
Oui, princesse ? - Tu me détaches ?
Je ne peux rien refuser aux femmes. Ma mère me le disait déjà.
Une manière d'être soi-même est d'être conscient de sa mortalité.
L'existence humaine est par...
une attitude orientée vers l'avenir...
par une attitude orientée vers l'avenir...
à définir comme être vers la mon.
Merci de votre attention, à la semaine prochaine.
Je trouve les textes de Heidegger assez...
ambivalents. - Ambivalents ? Correct.
Je vous ai pas encore vue. Votre nom ?
Lydia. - Henning.
Tu aimes le tofu, non ? - Bien sûr.
Un petit vin ?
Tu as aussi du jus ?
Rhubarbe, citronnelle ou papaye ?
Rhubarbe. - D'accord.
D'abord manger ?
Tu as du ketchup ?
Voilà.
Je dois te dire un truc.
Je suis malade. Cancer.
Je suis chauve, c'est une perruque.
Tu ne dis rien. Tu es tellement choque ?
Non, pas du tout.
Ou si, bien sûr.
Mais je veux toujours t'embrasser.
M'embrasser ? Même si je suis chauve...
et que bientôt je pourrais mourir ?
Et alors ? Tu resteras Lydia.
Tu ne restes pas dormir ?
Non, je ne peux pas.
Et je ne veux pas non plus. Mais merci pour la soirée sympa.
Je peux encore le faire, je compte encore.
Je suis toujours attirante.
Avec l'examen, la mon se rapproche.
J'ai peur. Pas de mourir mais d'être mode.
L'existence humaine entière :
La naissance, la mon, le tout immense.
Qui portes-tu aujourd'hui ?
C'est Sue. Une fille sévère.
Ce n'est pas vrai. - Salut, chérie.
Demain ce sera fini.
J'ai dit quelque chose de mal ?
Qu'as-tu apporté, Sas ? J'ai faim.
Putain. Désolée, Sophie.
Flo a mange tes lasagnes par erreur.
Il est idiot ou quoi ? - Je cherche un truc.
Il n'est pas idiot. Et détends-toi, presque tout finit dans les toilettes.
Si c'est trop de boulot. - Ce n'est pas le cas.
On s'occupe tous de toi, ne déconne pas.
Tu peux mettre cette autre perruque ? La blonde est plus sympa.
Je coche cette journée. - Je le fais.
Nous ne font rien, j'ai un cancer, moi.
Il ne touche pas les uns, mais les autres si. Personne ne sait pourquoi.
Sophie... - Non. Je veux être seule.
Qu'y a-t-il ? - Demain c'est l'examen.
J'ai tellement peur. - Moi aussi, approche.
Viens, on va chez moi regarder Sopranos.
Et je veux que tu restes dormir.
Rester dormir chez toi ? - Ça ne va pas ?
Juste dormir. Rien d'autre.
Ça devrait marcher.
Bonjour. Contente ? - Très.
J'ai besoin d'un truc qui tienne cette perruque à sa place.
Qu'allez-vous faire ? Je comprends.
Enlève-la.
Non, je me sens mieux avec.
Tu es aussi très belle sans.
Lydia ?
Si tu vois Sophie demain, dis-lui que tout va s'arranger.
Je me suis habituée à la perfusion, au sang et aux médicaments.
Mais j'ai peur de ce qui va arriver là.
Daisy peut flirter et Sue peut lutter. Mais Sophie est terrifiée.
Et si tout avait été en vain ?
La tumeur a diminué.
Le traitement marche mais ça doit continuer à marcher.
Vous devez donc continuer.
Mais ce week-end vous pouvez rentrer. - Vraiment ? Merci.
Tu pleures encore ? - Je vais prendre mes affaires.
Va avec papa, je m'en vais déjà.
Friedrich... - Oui, monsieur Ritter ?
Inge a une surprise pour toi.
Inge, on est rentrés. - Maman ?
Surprise. - Un repas indonésien ?
Et lui, il était devant la porte, il serait invité.
Je te l'ai dit, non ?
Dis donc.
Ça va ? - Oui, et toi ?
Vous prenez quoi ? - Mojito.
Mojito. Et toi ? - Aussi.
Et moi aussi. Trois mojitos.
Je reviens.
Un couple ou des amis qui baisent ?
Je ne sais pas.
Tant que tu te sens bien. Profites-en.
Le rhum ça va ? - Je suis pleine de poison.
Je ne mourrai pas d'un peu de rhum. Santé, à la liberté.
Tu n'es pas fatiguée ?
Je ne veux plus jamais dormir.
On s'en va ? - Non, je veux encore danser.
Que faites-vous encore debout ?
Tu n'y arriveras pas comme ça.
Quoi ? - Le traitement, la maladie.
J'essaie de continuer à vivre.
Vivre veut dire du changement constant...
tel que les saisons et les arbres.
Encore 24 semaines jusqu'à l'examen.
C'est bien que les perruques existent. Une perruque est plus que des cheveux.
Par un autre look, je me sens différente.
Gratuit pour les clients fidèles. - Merci.
Blondie n'aime pas les lèche-culs, elle n'est pas vite impressionnée.
Blondie lit Sartre.
Pas de conneries avec Sue, du respect.
Pam est la copine, baby-foot et bière.
Elle veut juste tout oublier.
Platina se trouve sur la piste de danse.
Elle est la reine de la nuit.
Cette perruque est cool. - Merci.
J'ai vu votre taux sanguin ce matin. Vous avez bu le week-end dernier ?
Je n'ai pas le droit ? - Vous devez vous soigner.
Si votre taux sanguin n'est pas stable...
vous ne supporterez pas le traitement.
A bientôt.
C'est ma lutte, mon destin. Mon cancer, mes chances.
Tu ne dois pas rentrer ? - Encore un verre.
Tiens-moi un peu.
Rob vient pas ? - Non, soirée entre filles.
Tu t'appelles comment ? - Blondie.
Vraiment ? Impec. Et que fais-tu ?
Une année sabbatique.
Voyager, vivre, faire la fête. - Vraiment ?
Marrakech à la dernière minute, tout ça.
Cool. À la vie alors.
À la vie.
J'ai dégueule sur Blondie. - Ça s'enlève.
Pourquoi tu es toujours si sûre de tout ?
Ça parait peut-être comme ça. Mais je pleure chaque nuit pour toi.
Non, pas si vite. - Fais gaffe.
Je suis désolée.
Votre circulation sanguine est faible...
on va vous implanter un cathéter en dessous de la clavicule.
La perfusion ira directement dedans.
J'avais besoin de changement mais là je me suis assagie, non ?
Ça n'a rien à voir, même les alcooliques peuvent faire sans.
Je me demande comment font les autres. Chacun a besoin d'un point d'appui.
Une vie après la mon, le paradis.
Du lait et du miel, des vierges qui dansent.
Je peux ? - Vas-y.
T'en veux une ?
Il vaut mieux pas, mais tant pis.
Je suis Chantal, j'ai lu ton blog.
Oui ? Comment sais-tu que c'est moi ?
Tu écris sur cet hôpital. Et je te reconnais à ta perruque.
Sue, n'est-ce pas ? - Oui.
Au début je voulais continuer aussi comme tout le monde autour de moi.
Mais faut apprendre seule à vivre avec.
Sinon ? - Mais tu le fais déjà, non ?
Je trouve ton blog délirant. - Vraiment ?
Après une page, je pouvais plus arrêter.
Tu as quoi comme cancer ? - Du sein.
Non guérissable. J'ai encore 2 à 3 ans.
Je suis contente d'être encore là.
Et comment vas-tu ?
La semaine prochaine, l'examen suivant.
Et je fais déjà dans ma culotte.
L'angoisse ne doit pas te rendre folle.
Pense au dernier examen. Il était positif, non ? Tu vois ?
Alors ? - Ils l'ont bien fait.
Dans une semaine tu ne le sentiras plus.
Vous avez des enfants ?
Deux garçons, 13 et 15 ans.
Deux ados c'est du travail, je te dis.
J'espère que ça finira bientôt. - Les mecs sont ados jusqu'à 35 ans.
Bonne nuit.
Qu'est-ce que tu as fabrique ? J'entends des histoires sauvages.
Je suis allée trop loin, je sais. - Et ce type ?
Bourré, comme moi. Il a été choqué quand j'ai dégueulé sur lui.
Il s'est passé un truc ? - Non, oublie ça.
J'ai besoin de temps pour moi-même, je dois retrouver le calme.
Des bas à varices.
D'occasion.
Super, dis.
Merci. - L'an prochain pas de perruque.
J'aurais préféré une coiffure sage.
Pour une pantouflarde qui boit du thé.
Au meilleur anniversaire.
Parce que je suis encore là.
C'est bien que vous soyez venus.
Reste encore un peu.
L'examen va sûrement être bon.
Bonne nuit.
Dors bien. - Fais de beaux rêves.
Bonne nuit, chérie. - Bonne nuit.
De vrais cheveux, cette perruque ? - Oui.
D'abord maman et la Sophie.
Pourquoi suis-je en bonne santé ?
Parce que tu dois être là pour nous.
Retenez votre respiration. Et expirez.
La tumeur a encore diminue, le traitement agit.
Évidemment la tumeur est encore là...
c'est pourquoi on va faire la radiothérapie.
Je t'envoie chez le Dr Neumann.
La chimio va être ambulante. - Donc je ne vous verrai plus ?
Je reste ton docteur, tu peux passer.
Quand la chimio agit les gens pensent que c'est fini.
Mais elle ne sen que de préparation.
Que vous surviviez a cette maladie dépend de la radiothérapie.
D'abord amusez-vous quelques jours.
Oui, ça devrait être possible.
Je peux ?
Qui es-tu ? - Je suis Sophie, et toi ?
Emil.
Tu as aussi des rayons ? - Oui, bientôt.
Quel cancer as-tu ?
Ici, au poumon. Et toi ?
Dans le sang et les os. Ce n'est pas bon, je sais.
Quel âge as-tu ? - 22 ans, et toi ?
Je ne sais plus exactement, quelques siècles.
Si âgé ? - Mamie dit que...
chaque jour que je vis équivait à 10 ans.
Tu seras bientôt le plus vieux garçon.
Je le suis déjà. - Emil ? Viens.
Courage, petit bonhomme.
Chantal est mon amie depuis le parc.
Pour elle, la mort fait partie du voyage.
Et comme si on n'y était pas seuls.
Pourquoi tu pars avec Annabel ? - Tu pars aussi, non ?
Non, j'ai refusé ce job. - Pourquoi ?
On pan ensemble, je pensais.
Il ne faut pas refuser des trucs pour moi. C'était un bon job, non ?
Je préfère être avec toi.
Vous dites que je vais avoir cent ans...
mais faites comme si je mourrai bientôt.
Oui, tu as raison.
Je vais arrêter ça.
Je ne pars pas pour de bon, hein ?
Juste quelques jours.
Plus regarder en avant, plus de stages, ni courir après les hommes.
Pas s'inquiéter, pas attendre, mais profiter du beau temps.
Le vent sur mes jambes, le café de ce matin...
tout ça est aussi beau. Était-ce pareil avant ?
Comparé à la maladie et à la mon tout est beau, selon moi.
Bonne idée de ta pan, la mer.
Je vois flotter Pam ?
Pam flotte là ? - Putain, ma perruque.
Pam, non.
Ça me fait penser à la France quand tu n'es pas venue un matin.
Arrête ça.
Il s'appelait comment, Olivier ? Non, Jean.
Pierre, évidemment.
Je pensais qu'on t'avait enlevée.
Encore pire, il m'avait dépucelée.
Une soirée mémorable. - Ça va.
Tu ne parles jamais de tes études.
Tu veux continuer le semestre prochain ?
Je ne peux pas y penser maintenant.
Parfois je veux que ça reste comme ça.
Tous ensemble et si proches.
Comme si c'était toujours Noël.
Je ne veux pas perdre ça.
Tu vas guérir. - On verra.
Appel entrant. Rob.
Tu penses parfois à l'avenir ?
Je tente d'éviter ça.
Ça va ? - J'y travaille encore.
Et maintenant, en ce moment ?
Qu'allons-nous devenir ?
Dis-le, toi. - D'accord.
Je dirais qu'on a une relation.
Une relation ?
Je sais que toi...
Vous êtes tous là pour moi.
Mais chaque jour est une bataille.
Et je ne sais pas si je vais la gagner.
Donc si tu rencontres quelqu'un, je ne veux pas que tu le laisses pour moi.
Je veux que ça redevienne comme avant.
Sans pression ni obligations.
Mais ce n'est plus comme avant.
J'ai pas de place pour quelqu'un d'autre.
Sors avec d'autres femmes.
Je dois tout simplement être sûre que la radiothérapie agit.
Voici la tumeur et les rayons vont là.
Le poumon sain souffrira des rayons, la côte a proximité également.
Radiothérapie quotidienne. 3 à 4 minutes.
Les rayons brûleront donc tout et tout ce qui gêne aussi ?
Juste une partie, et vous ne sentirez rien.
Et ça va durer combien de temps ?
Six semaines après il y aura un examen et puis on verra.
Quelles sont mes chances ?
Le verre, à moitié vide ou à moitié plein.
Ça dépend comment on voit les choses.
Putain de tumeur.
Allongez-vous là.
On regarde encore tous les champs.
91 ? - Bien.
15 ? - Bien.
Ça me semble bien.
On va commencer la radiothérapie. On peut vous voir avec les caméras.
Donc s'il y a quoi que ce soit, faites-le-nous savoir.
Voilà, tout s'est bien passé. Baissez les bras.
Je sais que tu es encore là, cancer.
Mais j'ai aussi une vie. Ma vie.
Tu m'as pris beaucoup. Mais il me reste encore beaucoup.
Chaque heure, chaque minute et chaque seconde est à moi.
Pas respirer silencieusement mais aspirer à pleins poumons.
Profiter du moment, tu me l'as appris.
Prendre les jours tels qu'ils sont et les faire durer dix ans.
Par toi je ressens les regards, blagues...
larmes et contacts plus intensivement.
Avant ton arrivée j'avais tant de souhaits.
Mais j'ai peut-être déjà tout.
Je veux te laisser pour d'autres trucs...
mais tu fais partie de moi.
Une partie de mon histoire, que je le veuille ou non.
Qu'est-ce que je vous sers ? - Un jus.
Et pour toi ? - Aussi.
Il est 6 h 30. Nous devons partir bientôt.
Tout me fait mal. - Viens.
Je peux le faire.
Tu m'as appris a apprécier l'ici et le maintenant, cancer.
Mais maintenant je veux avoir le demain.
Je t'en prie, laisse-moi gagner.
Laisse-moi gagner, OK ? Bises, Sophie.
Tu as déjà réfléchi à ton enterrement ?
Non, pas du tout.
Mais à mon incinération, si. - Beurk.
Quoi ? Tu préfères pourrir sous terre ?
Non, j'aime pas les enterrements non plus.
Mais ma famille pourra venir me voir.
Je veux une fête énorme...
ils doivent tous boire et faire la fête.
Et je veux que DJ Tiësto soit là.
Tu vas m'arranger ça.
Je vais le faire. Je veux les Stones. Wild Herses, tu arranges ça pour moi.
Oui, à l'appareil.
Qui ? - Qu'y a-t-il ?
Quoi ? - Quelqu'un alu mon blog.
Qui ? - Tu connais l'hebdo Das Magazin ?
Je t'ai dit que tu étais bonne, non ? Je t'ai découverte.
Tu m'a découverte. - Trop fou.
Puis je me suis mise à écrire, c'est fun.
Surtout l'expérience avec les perruques.
Celle que tu portes maintenant est super.
C'est Blondie.
On trouve tes perruques trop cool.
Et ton histoire aussi, elle a de l'impact.
On veut t'offrir une page.
Ça peut devenir un article hebdomadaire.
Ça t'intéresse ?
Oui, je m'en réjouis déjà.
On se reverra donc bientôt. Cool, merci pour le thé.
De rien. Je t'appellerai. Parfait.
Bon appétit, chérie.
Ça va, toi ?
J'ai vu Rob. Il a quelqu'un d'autre.
Il me manque.
Putain, j'ai fait une erreur. - Comment ça ?
À cause de ma maladie j'ai pense que je ne pouvais pas avoir de relation.
Cette incertitude est trop pour moi, je veux l'examen maintenant.
Demain j'appelle Leonhard. - Tu es sûre...
Je n'ai pas le choix, maman.
Je suis désolée.
Tu as raison, c'est ton choix.
Un an déjà que ça tourne autour de moi.
Tu es toujours là pour moi.
Et je ne t'ai jamais demande comment tu ressentais ma maladie.
Tu n'as peut-être...
Tu as peur que ton cancer revienne ?
Oui, j'ai encore peur. Mais...
Mais j'ai encore plus peur pour toi.
Et souvent je veux... Merde.
Je suis désolée. - Tout comme papa.
Je t'aime. - Moi aussi.
Les pieds par là.
Les mains au-dessus de la tête.
Retenez votre respiration.
Et expirez.
Entrez.
J'ai de bonnes nouvelles pour toi. Le scan est bon, tu es clean.
Tu es clean, on ne voit plus rien.
C'est tout ? - Oui.
Je ne m'y attendais pas.
Alors on ne se reverra plus, j'espère.
Je l'espère aussi. Tu me manqueras.
Merci.
La tumeur a disparu. - Disparu ?
Que dit-elle ? - La tumeur a disparu.
Je peux pleurer maintenant ? Approche.
Quoi ? Trop bien.
Pauke est encore là ? - T'as de la chance.
Je suis si contente pour toi, Sophie.
Merci infiniment, à tous les deux.
Il veut pleurer. - La ferme.
Salut, chérie. - Je dois te dire un truc.
Elle a disparu, je suis clean. - Vraiment ?
On ne voit plus rien. - Super.
Je ne sais pas quoi dire.
Il ne faut rien dire, reviens tout simplement. Je veux te voir.
Tu me vois, non ? - Non, vraiment.
Tu es amoureux ?
C'est Eva ? Avec de longues jambes.
Oui, Eva.
Tu as dit qu'on était surtout des copains.
Si c'est le cas, ça doit être discutable.
Pour ma Sophie. Bises, Rob.
Ma petite Sophie.
Juste à temps.
Je viens de faire du jogging.
Le cancer est de retour, ma tête est pleine de métastases.
Je ne peux plus me déplacer à cause de ces maudits médocs.
Tu as de nouveau de la chimio ?
Ça ne sen plus à rien, Sophie.
Je sais.
Toutes ces années.
Ça revient toujours.
C'est bon, ma petite Sophie.
Dis-moi, comment vas-tu ?
Bien, la tumeur est partie.
C'est fantastique.
Au moins tu t'en es sortie.
Tu veux me rendre un service ? - Bien sûr.
Je veux une photo avec ta perruque.
Je veux une photo digne sur mon cercueil.
Tu dois soutenir ma tête.
Ça va comme ça ? Doucement.
Tout Cindy Crawford. - Elle te va bien.
Promets-moi de continuer à écrire.
Je suis une bonne histoire, non ?
Oui, c'est sûr.
Tout est réel.
Mes pensées, que j'exprime.
Je suis Sue, Daisy, Blondie...
Mes paroles devenant des perspectives. Tout est réel.
Les infirmiers, mon médecin, les scans, tous réels.
Les petites croix, la croix finale, toutes réelles.
Pédaler en été, se promener en hiver.
Des rayons de soleil, d'autres rayons, tous réels.
Emil, mon petit héros. Et Chantal qui m'attend de l'autre côté.
Blagues de papa, regards de maman. Les grands projets de ma sœur.
Je dois vous dire quelque chose.
Flo peut avoir un job fantastique.
À Hong Kong.
Et je vais l'accompagner. - Si loin ?
Ne pleure pas. Bonne chance.
Tout est réel.
Et Annabel qui me dit que ça va aller. Réel aussi.
Et Rob, qui me tient dans ses bras et qui m'aime.
Rob, qui n'est plus là. Réel aussi.
Sue, Lydia, Daisy, Sophie. Toutes réelles.
Quand j'ai eu a nouveau mes règles, Leonhard avait un cadeau pour moi.
Un objet hérité de mon grand-père.
Avec ces tenailles il a mis au monde beaucoup d'enfants.
Et maintenant elles sont à toi.
Le petit cadeau et le grand : Ma vie. Tous réels.
Maman ? - Qu'y a-t-il ?
Tout ça est réel. Merci pour tout.
Sophie, on doit partir. - J'arrive.
Bella, tu peux venir ?
Tu es magnifique.
Je reviens tout de suite.
Tu as l'air bien. - Merci.
J'ai lu tes articles.
Je suis fier de toi.
Des souhaits pour le nouvel an ?
Pas autant que l'année dernière.
À une chose près.
Plaque cette grande et fondons une famille.
Ou bien je la fais enlever.
Sophie, allez. Je t'aime bien.
Amis ?
Presque minuit, allons sur la terrasse.
six, cinq, quatre, trois, deux, un.
Merci.
À toi. - Non, à toi.
Pourquoi le jour de l'an est souvent triste ?
Parce que laisser partir est plus difficile que tenir.
Sophie habite à Paris à présent.
Elfe est une écrivain qui a peur de la page blanche.