Sous-titres synchronisés, corrigés et validés par Fedo (Avril 2013)
Chaque homme porte un insigne.
Un symbole de sa loyauté.
Le sien : les cicatrices d'un boxeur,
qui, au poing, a gravi les échelons de la pègre.
Un Juif dont la rage meurtrière a forcé le respect des Ritals.
Il avait fait serment de violence.
Son maître ?
Son insatiable soif de pouvoir.
Il voulait posséder cette ville.
Son nom : Mickey Cohen.
Sur mon insigne, il y a Los Angeles.
A mon retour de guerre, je ne l'ai pas reconnue.
Bordels, dépravation,
sang dans les rues.
Cohen bâtit son empire.
"Les enfants de la nuit...
"En font-ils une musique."
C'est dingue, Russo. Je monte si souvent ici
qu'à ma vue, ils attendent une gâterie.
T'es fou ? Tu crois que ça ne se saura pas à Chicago ?
Je le ferai savoir.
Tu débloques. T'es bon pour moisir à l'asile,
bouffer ta bouillie en pyjama.
Il y a une minute, tu me suppliais.
Je te prenais pour un homme.
Mais t'es autre chose. Une pourriture.
Et maintenant, Tommy ?
Impressionné ?
Salopard de merde.
C'est bon, les gars.
Giclez !
Retourne à Chicago,
dis-leur ce que t'as vu ce soir.
Dis-leur que Los Angeles appartient à Mickey Cohen.
La guerre m'a appris qu'il suffit, pour que le mal triomphe,
que les gens bien ne fassent rien.
On a peur.
On laisse faire.
Mademoiselle ?
On vous a dit que vous ressemblez à Lauren Bacall ?
Mais Cohen a un challenger.
Je suis prêt à monter sur le ring.
Ce salaud ne perd pas de temps.
C'est votre jour de chance, on auditionne.
Allons-y.
C'est merveilleux.
J'ai hâte de dire ça à mes parents.
Ils seront fiers. Bacall a rencontré Bogart ici.
Tu fais quoi ?
A ton avis ? Elle va en baver.
Mais enfin, O'Mara ! On n'entre pas chez Cohen.
Je ne m'en mêle pas.
Va t'acheter une glace.
Par ici.
Tous nos essais se font ici.
Loin de la foule.
Venez.
- Vous désirez ? - Voir quelqu'un.
Laquelle ?
Je ne sais pas. Vous pourriez m'aider.
Non, monsieur...
Entre, bon Dieu !
- Papa a trouvé ça. - Joli.
J'aime les blondes.
C'est ça. Ton pistola, par le siège.
T'es flic ?
T'es demeuré ou quoi ?
Lâchez-moi !
Dressez-la.
Pitié !
Au secours !
Si on t'entend encore, t'es morte.
Qui c'est ?
Mains en l'air !
Sans moi.
10 $ qu'il n'est pas armé.
Je parie.
Tu n'as qu'à venir vérifier.
Au secours !
Bienvenue à Los Angeles, madame.
C'est bizarre. J'arrête Whalen et aussi sec,
il se fait la malle.
Il t'a encore étendu ?
Il a défait ses menottes.
Exactement. C'est dingue.
Avance.
C'est quoi cette fois ?
Il a résisté.
Et eux ?
Ils ont résisté.
Tu bosses trop.
Les gars...
O'Mara !
Ramène ton cul d'Irlandais !
- On ne t'a pas dit d'oublier Cohen ? - Si.
D'après Hendricks, tu n'avais pas de mandat.
- Les trois sont libres. - Qui a dit ça ?
Le juge Carter.
Habeas corpus. C'est du rapide.
A croire qu'on a téléphoné d'ici.
Ecoute, il y a des règles ici, gros malin.
Simplifie-toi la vie. Apprends-les.
Comment vous avez payé votre Packard ?
En suivant les règles ?
Deux choses ne se rattrapent pas dans ce boulot :
la balle sortie du flingue, et le mot de la bouche.
C'est tout ?
Dehors.
Karl Lockwood.
Le gorille de Mickey.
On a déjà dû te le dire...
défense d'exciter les animaux.
Ça ne te dégoûte pas ?
Plus depuis longtemps.
Evite les ennuis.
Connie, écoute...
Mon amour, tu m'avais promis.
Je sais.
Tu étais debout, là, et tu m'avais promis.
Je sais.
Je ne l'ai pas cherché. Juré, craché.
John, tu le cherches dès que tu sors d'ici.
C'était quoi cette fois ?
Un vulgaire maquereau.
Il s'attaquait à une pauvrette qui n'y voyait que du feu.
Elle te ressemblait un peu.
Loin d'être aussi jolie, mais...
La flatterie, ce n'est pas ton fort, sergent.
Vivre chichement, ça me va. Je ne collectionne pas les chaussures.
J'ai épousé un flic intègre.
T'es gentil, tu ne parles pas trop,
t'es une bête au lit.
Il ne me faut pas un héros, mais un mari.
Je t'interdis de plonger sur une grenade.
On sera bientôt trois. Compris ?
La pute ne pousse pas sur l'arbre.
Comme le mustang, faut la capturer sauvage.
La dresser et lui apprendre le tapin.
Il me faut un coin peinard où boucler les filles.
Les tenir accro à la came mexicaine.
Gaffe à ta veste, c'est crado.
Ce flic tombe du ciel comme une gelée précoce.
Adieu ma récolte de chattes.
M. Cohen, je jure devant Dieu...
Tu parles à Dieu, Mitch.
Jure plutôt devant moi.
Je le jure devant vous, sans ce flic, ce ne serait jamais arrivé !
Tu crois que j'en veux à ce flic ? Que non.
Réglo, le mec.
Sauve une damoiselle en détresse.
Un foutu héros. Filez-lui une médaille.
Faut déménager, repartir à zéro.
Comme on dit :
"Toute bonne chose doit un jour
"être carbonisée pour toucher l'assurance."
M. Cohen, merci.
Je jure que ça ne se reproduira pas.
J'en suis sûr, mon gars.
Jerry, un coup de cirage ?
Pete, je t'envoie dans le cirage ? Au lit.
Je bosse, comme toi.
Je te l'ai dit cent fois, la nuit, rentre chez toi.
J'aimerais bien, mais il me faut encore 1 $.
Si je te le donne, tu rentres ?
- Tu promets ? - Promis.
File.
Cirage ?
Allez-y, inspecteur.
Salut, beauté.
Mesdames.
Jack.
- Quelle surprise. - Tu l'as dit.
T'es chic.
Pose-toi.
Ça va, vieux ?
T'as un steak qui t'attend en cuisine.
T'es un amour.
Tu dois crever la dalle. Zéro gagnant en six semaines ?
Cinq.
Mon patron peut t'aider.
Tu sais qu'on truque les courses ?
Tu n'as qu'à demander.
Primo, tu n'as pas le droit de m'en parler.
Deuxio, j'ai un mandat contre toi.
- Quelle charge ? - Usure.
C'est quoi ?
Prêts usuraires, abruti. Je le sors ?
Laisse-le dans ton slip.
- Je te le lis, que tu saches. - C'est bon.
Tu m'écoutes, deux secondes ?
J'écoute.
- Cohen part en guerre. - En guerre ?
Il part plutôt en chasse.
Observe bien les acteurs.
Dur de les reconnaître, sans programme.
Au bout, le tueur.
Son nom : Wrevock.
Devant, l'honorable juge Carter.
Max Solomon, avocat de Cohen.
Le chef de la police de Burbank, Elmer Jackson.
De ce côté de la table, Eugene W. Biscailuz,
shérif du Comté de Los Angeles.
Et la jolie pépée ?
Grace Faraday. Chef du protocole de Cohen.
- Vraiment ? - Elle le sophistique.
- Sympa. - Quoi ?
On me sophistique rarement.
Ce n'est pas faute d'essayer.
Du paon rôti.
Les Romains en raffolaient.
Quelle classe.
L'autre fourchette.
Ce soir,
on célèbre la naissance
d'une nouvelle ville.
Bâtie ici même,
sur les ruines de Los Angeles.
Félicitations.
Santé.
Je vais fumer une cigarette.
N'ayez crainte.
C'est réglé.
Laisse tomber, Jerry.
Braconner la biche du roi, c'est vacances à perpète dans le sapin.
On meurt tous un jour.
Tu m'excuses ?
Merci.
De rien.
Jerry.
Ce briquet doit renfermer un chouette souvenir de guerre.
J'en ai plus d'un.
- Mac, un Dirty Shirley. - Ça vient !
J'ai été abattu au-dessus du Pacifique.
Passé la nuit sur l'aile du zinc, avec des requins
qui me frôlaient les jambes.
Vous défaillez ?
Bien sûr.
Tu n'es pas assez baraqué pour être usurier.
J'abandonne.
Tu trafiques dans quoi, beau gosse ?
En gros, j'aime jouer.
Jouer à quoi ?
Au docteur.
Au docteur ? C'est un jeu de gamins.
Pas comme j'y joue.
Mais je suis vendeur de Bibles.
Tu veux m'emmener loin d'ici et faire de moi une sainte ?
Non, madame.
J'espérais vous emmener au lit.
Chef !
Quid des filles séquestrées ?
Il paraît que c'est Cohen. Vous allez réagir ?
Pas de commentaires.
Qui la dirige, cette ville ?
Qui a fait le ménage ?
John O'Mara. Criminelle.
Un seul homme a tout fait ?
Sergent O'Mara, Daryl Gates.
Qui c'est, Daryl Gates ?
Le chauffeur du chef.
Il souhaite vous dire un mot.
Agent Gates,
tuez le veau gras, voulez-vous ?
J'ai trouvé mon fils prodigue.
Deux Purple Hearts.
La Silver Star.
Formé au Camp X ?
Je ne connais pas le Camp X.
Bien sûr que non.
Mais vous êtes expert en guérilla.
Sauf votre respect, pourquoi je suis là ?
Asseyez-vous, sergent.
Je veux vous parler de la guerre
pour l'âme de Los Angeles.
Nos aïeux ont bravé Indiens sauvages et bandits mexicains
pour conquérir Los Angeles.
Et voilà que nous la livrons
à un truand de la côte Est.
Personne n'ose témoigner.
On sait que c'est du suicide.
Ce n'est pas une vague de crimes.
C'est une occupation ennemie.
Or vous avez combattu en territoire occupé.
Exact.
Je vous demande de recommencer.
De mener une guérilla contre Mickey Cohen.
On s'attaque enfin à lui.
- Il me faudra des hommes. - Recrutez. Discrètement.
Mission non officielle.
Pas d'arrestations.
Je dois le tuer ?
Cohen mort,
son empire attirera d'autres malfrats.
Je vous demande de torpiller ses opérations,
d'anéantir ses entreprises
et de chasser ce salopard de cette ville.
C'est quoi ça ?
Je suis censé recruter une nouvelle équipe.
Quel genre d'équipe ?
Une petite brigade. Cinq ou six gars.
Quel genre d'équipe ?
On s'attaque à Mickey Cohen.
En emménageant ici, tu as dit que ce serait le paradis.
Le vent apporterait l'odeur de l'océan par la fenêtre.
C'est ce qui m'a fait tenir, là-bas.
Fonder une famille ici !
Ne me demande pas de tout abandonner à Mickey Cohen.
Cohen peut prendre L.A.
Je la lui laisse, cette ville pourrie.
Il ne peut pas te prendre.
Mon cœur, écoute...
La guerre est finie.
Arrête de te battre.
Reviens-moi.
J'essaie.
J'ai besoin de ton aide.
J'ai un truc à te demander.
Le truc, c'est...
Je parie que tu dis ça à toutes les filles.
Je ne...
vois pas de quoi tu parles.
Que n'as-tu égayé plus tôt ma triste vie...
Jerry, le vendeur de Bibles ?
Je buvais.
Une noble profession.
Il te tuera, s'il l'apprend.
Qui ?
Mickey.
Mickey Mouse ?
Que fais-tu avec ce tocard ?
Ce n'est pas vraiment ton type.
Moi, je suis son type.
C'est ce qui compte.
T'es une perle, tu sais ?
Major de promo.
Celui-ci, promu inspecteur avant ses 30 ans.
Si je suis Cohen, je peux acheter ces flics.
Lieutenants dans quelques années.
Je dois trouver des minables comme moi ?
Je dis simplement...
ne cherche pas d'enfants de chœur.
Je monte une brigade.
Il me faut un guide indien qui connaît le terrain.
J'aimerais bien, mais je suis sur un gros coup.
Impossible.
C'est qui, l'heureux élu ?
L.A.P.D./COHEN LA GUERRE
Bonne chance.
C'est tout ?
Toute la ville est sous l'eau
et tu préfères le seau au maillot de bain.
Qu'est-ce qui t'est arrivé ?
Pareil qu'à toi.
Mais la guerre est finie, on n'a plus à se battre.
Tu ne changeras rien ici.
Mais un matin, tu te réveilleras sous le gazon.
Pour quoi ?
Si tu n'as pas la réponse,
rends ton insigne.
Cul sec.
C'est bien parce que tu l'ordonnes.
Et lui ?
Surnommé le shérif de Central Avenue.
Coleman Harris.
Abus de force et insubordination.
Un homme selon ton cœur.
Ce n'est rien, Del.
Ne le remue pas.
Retire-le d'un coup.
Lieutenant.
Sergent John O'Mara.
Je vous paie un verre ?
Vu que je suis en service,
payez m'en deux.
Saloperie d'héroïne, ça ronge Central Avenue jusqu'à l'os.
Ma nièce en est morte, l'an dernier.
Il n'y a que moi qui représente la loi ici.
Ça vous dirait de me suivre en amont ? Jusqu'à la source.
Fini, les fourgueurs.
On ferme le robinet.
Sergent.
Quoi ?
Regarde !
Pourquoi ?
On ne choisit pas un type dans un magazine,
comme un anneau décodeur. Non !
Kennard a descendu plus de truands qu'aucun flic de L.A., depuis cent ans.
Tôt ou tard, ça canardera, et je veux Kennard avec toi.
Max Kennard.
Vous permettez ?
Allez-y.
Navidad Ramirez.
"Noël" Ramirez ?
Va pour un danseur de revue, mais ce n'est pas un nom pour un policier.
Je peux vous parler ?
Va, Navidad. Va prendre l'air.
Il ne fera pas de vieux os avec vous.
Personne ne veut bosser avec lui à cause de ses origines.
Je m'attaque à Mickey Cohen.
Il me faut une gâchette.
Quel flair !
Il se trouve que j'ai ça.
Et voilà. Comme neuf.
Merci, papa.
Ne tombe pas.
Conwell Keeler ?
Je peux vous aider ?
Il faut des méninges pour compenser les muscles.
Ex du Renseignement.
Rétrogradé pour non-usage du mandat.
Rocketdyne teste son nouveau missile à Santa Susana.
Il est plus rapide que le V-2.
- Merci, madame. - Merci, chérie.
Oubliez le V-2, celui-ci est plus rapide.
Vous êtes l'as des écoutes, il paraît.
Ah bon ? Merci.
Les autres types que je recrute n'ont pas de famille.
Vous voulez réfléchir ?
Papa, la fusée !
Viens vite !
Sensass !
Regarde !
C'est formidable.
Vous voyez, ça...
un avenir plus beau,
on s'est battu pour ça.
Et comment !
Quand il sera grand,
je ne veux pas lui dire que je n'ai pas bougé
alors que Cohen tuait notre avenir.
M. Cohen, par ici !
Ça marche, la confection pour hommes ?
Ça boume.
Que pensez-vous du chef Parker ?
Qui ?
Tommy Russo a disparu. Des nouvelles ?
Il vit dans une grande ferme où il peut courir
et jouer avec les autres gangsters de Chicago.
Si tu veux, je t'emmène lui rendre visite.
Salut, Jack.
Tu connais Red.
Je vais me désaltérer pendant que vous déblatérez.
Paire de valets. Pas de tierce, ce soir. Dégage.
Je serai au bar.
Scotch.
Grace.
Jack.
Ecoute-moi...
largue Jerry avant qu'il ne morfle.
Jerry est un grand garçon.
Crois-moi.
Il fera une tache sur le trottoir, si Cohen vous surprend.
C'est mon ami. Je le connais depuis toujours.
C'est un agneau déguisé en loup.
Il est bon en parlotte,
mais nul en jugeote.
Ce que t'as fait à Russo,
c'est une honte, Mickey.
Il est venu en train depuis Chicago te rencontrer à la loyale.
Je ne te suis pas.
Tu tiens la ville par les couilles.
T'as le prestige, le pognon, les poules, tout ce qu'un homme demande,
et tu colles une droite à Chicago.
Pourquoi ?
Plus.
Je veux plus, Jack.
Si tu veux chialer, buvons à la mémoire de Tommy.
Mort pour sa ligne téléphonique,
il ne sera pas là pour inaugurer la mienne.
Mais ce qui lui est arrivé...
ce n'est rien.
Ce n'est pas un meurtre.
C'est le progrès.
Je suis le progrès.
Ça me tue,
tu crois innover.
Des comme toi, j'en ai vu.
Le désert de Mojave en est plein.
Des petits malins qui veulent régner à la force du flingue.
Pour toi, je manque de vision.
Détrompe-toi.
En fait, j'ai une vision très claire.
Un matin, tu vas te réveiller
avec tes bijoux de famille dans la bouche.
T'as parlé ?
Je plaisante.
J'ai entendu. T'es un marrant.
Et je ne serai plus ton larbin.
Sale youpin !
T'es vieux, t'es lent.
Je t'ai dépassé.
Je suis peut-être vieux et lent.
Mais mes amis de Chicago, non.
Ici, ce n'est pas Chicago !
Ici, c'est ce putain d'Ouest sauvage !
Je me suis rancardé.
Le Destin manifeste : pique ce que tu peux, quand tu peux.
Les Mex l'ont piquée aux Peaux-Rouges. Nous, aux Mex.
Et je te la piquerai. Pas seulement parce que je peux.
Mais parce que c'est mon destin.
Los Angeles, c'est mon putain de destin, sale con !
Quand on aura réussi, personne ne saura ce qu'on a fait.
Pas de médailles.
Pas de promotion.
Mais la mort attendra au tournant celui qui hésitera.
Notre unique avantage,
il ignore qui on est.
J'impose une seule règle à cette équipe.
Laissez ça chez vous.
On ne résout pas une enquête.
On part en guerre.
Ça me va !
Du calme, je suis avec vous.
C'est qui, lui, bordel ?
Un emmerdeur de première, point final.
Il t'a suivi ?
Bravo, cow-boy.
Il a tout entendu.
Je connais votre plan.
Vous voyez.
Je veux en être.
Tu te crois assez bon ?
Je vous ai grillés.
Si ça barde,
il s'accrochera à son flingue.
Démerde-toi, cow-boy.
On commence quand ?
Ce soir. On attaque son casino à Burbank.
On détruit le matériel, on brûle le fric.
10 minutes, ils n'auront pas le temps de dire ouf.
On le fait ou on cause ?
C'est parti.
Qui sont ces types ?
Squaw vouloir mocassins neufs.
Jeune guerrier vouloir eau de feu !
Des figurants.
Tous à plat ventre !
Obéissez !
Tout ira bien !
- A terre ! - Le fric !
Lèche le plancher !
Des flics !
Ce sont des vrais !
Lâchez vos armes.
Ils montent la garde !
- Lâchez-les ! - Je vous emmerde !
On se tire !
On se replie !
Sales flics pourris !
Ce n'était vraiment pas malin !
Elle ne démarre pas ! Poussez !
Lâche le frein !
Vite, monte !
Mains en l'air !
Allez !
Le bamboula avait ça sur lui.
Tu te balades avec un coupe-chou, bwana ?
Tu dois débarquer de Chicago
ou de cette foutue planète Mars.
Tout le monde, ici, sur Terre,
sait que chez M. Cohen, c'est sacré.
Tu bosses pour Dragna ?
Je t'emmerde.
Croyez-moi, je vous interroge bien plus gentiment que Cohen ne le fera.
Bouclez-les.
Jerry, un coup de cirage ?
Mais c'est Pete. Non, c'est Re-Pete.
Tes grolles ont plus de marches au compteur que la Tour Eiffel.
Je te le dis, moi,
elles vont briller comme la lune.
New York.
Des rats dans un labyrinthe.
Tout le monde vit entassé.
Tu n'imagines pas comme c'est dégueu.
Toute la foutue ville.
Ça va, ta mère ?
Comment je saurais ?
Tu devrais le savoir.
Paraît que Cohen va se faire Dragna.
Ah oui ?
Mais ici...
un homme a la place de devenir un géant.
Tu sais quoi sur Cohen et Dragna ?
Fais gaffe, c'est tout.
Moi ? Toi, fais gaffe.
T'es un gamin.
Occupe-toi de mettre les mains sous la jupe d'une fille.
Ne t'occupe pas du reste.
L'air est sec.
Propre.
On le savoure.
Et ça te transforme.
Pete, rentre chez toi.
- Je n'ai pas fini. - Rentre.
Tu m'entends ?
File !
Fissa !
J'aime Los Angeles.
Je l'adore.
Tu ne peux pas me buter.
T'es flic.
Plus maintenant.
Ressaisis-toi.
Ça ne va pas ?
C'est le sang de qui ?
Le cireur de chaussures...
- Ils l'ont tué. - C'est triste.
Reprends-toi.
Le casino de Cohen a été attaqué.
Ils accusent Dragna, mais je ne suis pas dupe.
Des balèzes surarmés ont tenté un braquage.
Les flics en ont bouclé deux.
Cohen y envoie des mecs.
Putain, O'Mara, t'es vraiment con.
Je savais que je mourrais à Burbank.
Ils ne nous tueront pas ici.
Quand on sera aux mains de Cohen, tu le regretteras.
Surveille le couloir, tu veux ?
Salut, les gars. On bouffe bien ici ?
Sergent.
Tu fais quoi, cow-boy ?
Je prépare une évasion.
On est censés être policiers, mais c'est le cirque.
Je peux vous être utile ?
Bouge donc ton gros cul...
et ramène mes prisonniers.
C'est naze, ton truc.
Tu te fais coffrer et c'est moi, le naze ?
Vous n'avez pas traîné.
M. Cohen était pressé.
Vous êtes seul ?
ne te bile pas.
Je peux mater les deux.
Et toi, en prime. Alors, ouvre.
Ouais ?
On vient ramasser les ordures.
Deux sacs.
Arrête tout ! Il nous entube !
On éteint.
Vas-y, Navidad !
Ça a foiré.
Qui va là ?
Bwana, c'est du swahili.
Ça veut dire "monsieur". Vu ?
Oui, monsieur.
C'est qui, lui, putain ?
Jerry Wooters.
Il est avec nous.
Ça ne paie pas de mine, pour l'instant.
Mais ce sera le joyau de ma couronne.
Bienvenue chez El Dorado Trust.
On est ici au cœur d'une pondeuse de pognon.
Ça me grise.
On tient les putes et la came.
Mais le pari mutuel...
Les autres paris...
Il est là, le vrai pognon.
On ouvre dans quelques semaines.
Tout le trafic téléphonique à l'ouest de Chicago passera par ici.
Des millions.
Ça irait moins vite si j'imprimais les billets.
Et le Syndicat ?
C'est le passé. Ça, c'est l'avenir.
Je l'achèterai avec ce qu'on empochera ici.
J'achèterai chaque politicien d'ici à Frisco.
En un mois, on aura toute la côte Ouest sur un plateau.
Viens !
Pigé ?
A vous.
Tu défourailles, cow-boy ?
Ou tu ne fais que regarder ?
Tu disais ?
Amène-toi, Navidad.
Chargé ?
Ne tire pas là où elle est, petit.
Tire là où elle va être.
Ils ont eu Dragna.
Ils ont tué toute la maisonnée.
Sa femme.
Tué la bonne.
Pour Cohen, le coup du casino, c'était Dragna.
Il s'est vengé.
A la guerre, il y a des morts.
Excusez-moi, ça me scie que vous disiez ça.
Je ne veux plus de pertes civiles.
Va parler à Cohen.
Je préfère l'écouter.
Si on planque un mouchard, on entendra tout.
Dans une de ses boîtes ?
Chez lui.
Il met 3 minutes à faire le tour. Vas-y.
Les gars,
vous en êtes ?
Tu me dois 10 $ d'hier soir.
Tu radotes.
Tu fais quoi ?
Je regarde une photo.
Voilà Cohen.
Sortez tout de suite !
Un dessert, M. Cohen ?
Un sundae chocolat chaud.
Je vous adore.
Je vais me refaire une beauté.
Salut, Mickey. T'es chez toi ?
Karl, rappelle-moi de passer à Boyle Heights.
Ça marche.
Du nouveau ?
Johnny Stompanato saute Lana Turner et ça énerve Sinatra.
Le juge Carter est un gros fornicateur
et Mickey le chouchoute.
Logique.
Là, ce sont les bookmakers. Je n'arrive pas à suivre.
Il y en a des tonnes.
Il monte un coup.
Je ne sais pas quoi.
On va trouver.
Ne touche pas à ça.
T'as un truc à me dire, Roméo ?
Ce n'est rien.
Ça n'en avait pas l'air.
C'est quoi ça ?
Les gars, une livraison d'héroïne.
Fais-moi écouter.
- Je n'entends pas. Plus fort. - C'est au maxi.
- Je n'entends rien. - Ils quittent la pièce.
Ils sont sortis.
Faut savoir où.
Je vais continuer à écouter.
Je sais qui peut le dire.
Un vieux pote du quartier.
La dope de Cohen est livrée où ?
Je ne sais pas !
- Ne me mens pas ! - Attends !
Ils vont me tuer !
Pas si tu quittes la ville. Parle.
Aéroport de Burbank, vendredi soir.
Sûr ?
C'est bon. Fous le camp.
Ce n'est pas vrai ! Retour à Burbank.
Cette came, c'est le poison de Mickey.
L'en priver, c'est le désarmer.
C'est bon ?
Attendons qu'ils entrent dans L.A.
La police de Burbank nous a dans le nez.
On attaque maintenant.
On a chopé des tiques.
Pulvérisez-les !
Baissez-vous !
Cramponnez-vous !
Dégomme-les !
T'es une cible parfaite !
Y en a marre !
Où il va ?
Dégage !
Qu'est-ce qu'il fout ?
Pousse-toi !
Où il est passé ?
- Tu le vois ? - Non !
Merde, tu le vois ?
Bon Dieu !
C'est quoi ça ?
Ralentissez !
Grenade ! Merde !
Récupère-la !
Plus fort !
On s'accroche !
Saloperie !
Plus près, Navidad !
Avance, mon pote.
- Vous les voulez où ? - Ici.
Vous êtes qui ?
Tu n'aurais pas dû. Il va passer l'éponge, tu crois ?
Il ne te lâchera pas !
Ce n'est plus ton problème. Tu m'entends ?
Leurs portefeuilles ! C'est quoi leurs noms ?
Edgar Beaumont et Jeffrey Clark.
On vous connaît.
Passeurs de dope pour Cohen.
A la retraite.
On se barre.
Tu veux gagner ou mourir en essayant ?
J'adore trouer les jambes des gangsters, comme tout le monde.
Mais faudra être plus malins.
Jongler avec une grenade,
ce n'est pas une stratégie.
On a eu du pot.
Si on l'attaque de front, on ne passera pas la semaine.
Ça a marché, Jerry.
En voiture.
M. Cohen...
Quelqu'un...
a attaqué le chargement. Désolé.
Qui l'a attaqué ?
Des Ritals de la côte Est. Peut-être Russo.
Je ne sais pas.
Peut-être Russo.
Bon...
Ça arrive.
Merci, M. Cohen.
Karl...
Ramène ta fraise.
- Entrez. - Mme O'Mara ?
Connie.
Jerry Wooters.
Enchanté.
Enchantée. Qu'avez-vous apporté ?
Des brioches.
Félicitations. J'ignorais...
Merci. John ne vous a rien dit ?
- Il est où ? - Dans le jardin.
Quel type accepterait
un tel boulot, avec une femme dans mon état ?
Ce type-là.
Mon mari est très courageux, mais fâché avec l'abstraction.
Honneur et devoir sont aussi concrets que moi.
S'il devait choisir entre sa vie et son devoir...
Je le pousse du bon côté ?
Je le balance du bon côté ?
Je vous ai choisi pour votre lucidité.
C'est gentiment dit.
Je vous ai tous élus, sauf le Mexicain. Je ne sais pas d'où il sort.
Moi non plus.
Vous emportez ça ?
John est verni, Connie.
Achète une Cadillac à ta femme.
Ça va tes amours ?
Elle mérite une Cadillac. Tu roules en Studebaker.
Une Cadillac, c'est chic.
Tu sais, un de ces soirs, elle se lassera.
Elle aura peur.
Il lui offrira un caillou et elle nous vendra, par gratitude.
Il découvrira qu'elle a un amant et ce n'est pas bon.
Sauf ton respect,
tu sais que dalle sur elle.
Messieurs.
Je vous féliciterais bien
pour ce beau travail.
Mais je ne suis jamais venu ici.
Cohen prépare déjà un coup de filet.
Ses hommes au sein de la police
traquent le gang qui s'en est pris à sa drogue.
Il découvrira vite que vous êtes flics.
Il faut accélérer le mouvement, sergent.
Pas de quartier pour Cohen.
Le quartier, je ne connais pas.
Moi non plus.
LES MYSTERIEUX AGRESSEURS DE COHEN
GANGSTERS OU JUSTICIERS ?
Téléphones, câbles.
T'es mort. Vous êtes tous...
On nous le dit souvent.
GUERRES DES GANGS L'ESCALADE
Trouvez ces enfoirés.
Tuez-les tous.
Tuez leurs familles.
Leurs gosses.
Leurs chiens, leurs chats.
Ils sont sur la piste d'El Dorado Trust.
Pas question de les laisser faire. Compris ?
El...
Dorado...
Trust.
C'est une bombe A.
La fierté de Mickey Cohen.
Il a tué Tommy Russo pour s'emparer de Continental Wire.
Cohen possède tout le téléphone entre ici et Chicago.
Il monte un book central
pour tout l'ouest des Etats-Unis.
Un book central ?
Tout l'argent des paris passera par un bookmaker central
et Mickey Cohen encaissera.
S'il réussit son coup, en une semaine, on est refait.
Il nous prendra de vitesse.
- Il tiendra tout l'Etat. - Où est-ce ?
Je ne sais pas.
Ils n'ont rien dit.
Il faut trouver.
Oui, il faut.
Le temps presse, Jerry.
Il la tuerait.
Interroge-la.
Ou je m'en charge.
Je n'ai pas à faire mes preuves.
Tu m'as demandé d'être là, je suis là.
Je risque ma vie, comme les autres.
Mais il y a une limite.
Si tu parles à ma chérie,
si tu la mets en danger, tu franchiras la limite.
Je ne doute pas de ta loyauté.
Ne t'approche pas d'elle.
Fais ce qu'il faut faire.
Tu sors ?
Faut que je file.
Tu fais ça devant moi ?
Tu te fais belle pour lui devant moi ?
Et alors ?
Tu ne manques pas d'air.
Et nous ?
C'est quoi ton but ?
Et toi ?
Qu'est-ce que tu faisais chez lui ?
Ne t'en mêle pas.
Tu m'as caché que t'étais flic.
Je veille sur toi.
Fais-moi confiance.
Je n'ai pas confiance.
Il va nous buter tous les deux.
Ça t'excite, hein ?
- Oui, ça m'excite. - Avoue !
Ça m'excite un maximum !
C'est pour ça que t'es avec lui !
- Tu crois vraiment ? - Je ne sais pas.
J'étais venue ici pour devenir une star.
J'étais sûre d'y arriver.
J'avais tout faux, c'est ça ?
Je suis ouverte à toute suggestion.
N'y va pas.
Retiens-moi.
Gauche-droite !
Tu lui as cassé la mâchoire ?
La Femme Invisible !
Viens voir un truc.
Fais-lui mal !
Ce con voulait voler mon titre.
C'est mon karma, ça.
Un minable qui veut me dépouiller.
Danse !
Allez ! Achève-le !
Papa ?
Maman demande quand tu mettras les guirlandes.
Dès que j'aurai fini ça. Passe la pince.
- Tiens. - Merci.
Fiston, ton père est un génie.
Va le dire à maman.
Le premier, c'est Pacific Telephone.
Le deuxième, Western Union.
Et le troisième...
- Cohen. - Exact.
Il n'y a qu'à couper le fil ?
Si on le coupe, dans une heure, ils le réparent.
El Dorado Trust est au bout du câble.
On envoie une impulsion, l'écho indique la distance.
J'aurais dû y penser.
Ouvrez l'œil.
Notez : 75.
Et...
bingo.
Tu déconnes.
Je suis le seul à trouver ça dingue ?
L'alarme va direct chez Cohen.
Il me faut 10 minutes pour la désactiver.
T'en as 5.
Au premier coup de feu, les shérifs nous tomberont dessus.
T'es sûr de ton coup ?
Alors, c'est parti.
Vous êtes qui ?
Les musiciens !
- Keeler ? - La voie est libre.
Il est l'heure de rentrer chez vous !
Mesdames, vous êtes libres.
On s'est occupé de ça.
Tout le monde dehors !
Ce n'est pas vrai !
C'est quoi ce bordel, Eugene ?
On ne sait pas, M. Cohen.
Je coordonne...
Tu coordonnes ?
Il coordonne quoi ? Amène le chien.
Non, l'adjoint.
C'est comme ça que tu veilles au grain ?
Espèce de fils de pute !
Tu vas trouver les enculés qui m'ont fait ça !
Tu vas les trouver !
Bois ! Vas-y !
La ferme !
Allez, mon salaud, bois !
Le jeune Señor Ramirez est bourré comme un coing.
- Encore un. - Non.
Sûr ?
Ça ne va pas trop.
Sergent, viens là.
Au sergent !
Qui nous a ramenés sains et saufs.
T'es un éléphant dans un magasin de porcelaine,
mais on te suivrait n'importe où.
Cette victoire appartient à nous tous.
J'ai connu des équipes zélées, mais je préfère votre bande de fêlés.
Santé.
A notre brigade !
Ils ont piqué combien ?
Rien.
D'après Neddy, ils ont laissé le fric.
Ce sont des poulets.
Ils bossent pour le chef Parker.
Marre de ce cul-bénit d'ivrogne sadique.
Il est fini.
On n'avait jamais eu ce genre de problème.
Fais-moi confiance.
J'ai acheté pas mal de flics. Je m'y connais.
Ces types-là sont d'une autre trempe.
Des durs à cuire indifférents au pognon.
Un flic pas à vendre, c'est un chien enragé.
Ça ne se guérit pas, il faut...
l'abattre.
Quelqu'un a mouchardé.
Quelqu'un m'a balancé !
Cette baraque a des oreilles ! Trouve-les !
Sauvez-vous avant qu'il n'ait plus de jolies choses à casser.
Ne revenez plus, Mlle Grace. Plus jamais !
Ecoutez ça.
Si tu foires, on est fini. Tu m'entends ? Mort.
L'attaque du Slapsy Maxie's nous plombe.
Wrevock récupère le chargement ce soir à Chinatown.
Prends le camion de la blanchisserie. Ne merde pas, c'est vital.
On l'a saigné. Il boit la tasse.
Aux abois, il opère en ville. Sans cette came, il est mort.
Je me suis engagé là-dedans
pour pouvoir dire à mon fils que j'ai tenté d'agir.
Mais j'espère qu'il ne saura jamais ce qu'on a fait.
On a fait ce qu'il fallait faire.
Vous me rappelez la différence entre eux et nous ?
A ce stade, je ne la vois plus.
Trouve un témoin qui signera son propre arrêt de mort.
C'est le seul moyen de le battre.
Le seul.
Reste à l'écoute ce soir. D'accord ?
Au cas où Cohen changerait de plan. C'est bon.
Tu passes ton tour. On assure.
Entendu ?
Tu voulais me parler ?
Il pense qu'on l'a balancé.
Quoi ?
Il va faire le lien avec moi.
Qu'est-ce que tu fais ici ?
- Il faut qu'on parte. - Je ne peux pas.
Prends-le comme tu voudras...
Mais Cohen n'a jamais rien eu à voir avec nous.
Ne te sauve pas.
Vous désirez ?
- Attends ton tour. - C'est elle qu'on veut voir.
On a un message de M. Cohen.
La dame n'a pas envie de vous parler.
Quelle dame ? C'est une pute de Mickey.
Où il est ?
Là !
C'est ton message pour elle ?
C'est de l'acide ?
Si je te revois près d'elle, je te tue.
Tu me le paieras !
Cohen envoie Wrevock récupérer la marchandise.
Surveillez le secteur jusqu'à son arrivée.
Il nous mènera à la came.
Si on détruit ce chargement, c'est fini.
Il coule.
Il y a des civils. Ça pourrait déraper.
A nous d'éviter ça.
On y va.
Où est Wooters ?
Je ne suis pas sa nounou.
Entrez.
Vite.
Rends-moi un service.
Eloigne Grace dès ce soir.
J'accepte.
Je file.
Restez là au cas où il reviendrait.
- Bon Dieu, Wooters ! - Où t'étais ?
Où est John ?
John, fais gaffe !
- Ça va ? - C'est bon.
Merde !
Keeler.
A 9 ans, j'ai braqué le Palace avec une batte de baseball.
Le caissier se marrait.
Jusqu'à ce que je l'assomme.
Le vol, ce n'était pas le plus dur. Un gosse, avec une caisse,
qui tente d'aller de Broadway à Boyle Heights...
A chaque carrefour, je cognais 5 ou 6 mômes.
Mais je ne lâchais pas ma caisse. On ne me la piquerait pas.
Et tu sais qui l'a, ma caisse ?
Un flic.
Un flic pourri.
Un putain de poulet qui écoute aux portes.
Ce mouchard est un bijou.
Mais à portée limitée.
Je ne suis pas en rogne. Ça m'a passé.
Ce n'est que du business.
Ne t'inquiète pas. Tu vas quitter la ville.
Je ne veux pas quitter la ville, je veux quitter cette vie.
Reste ici.
Où elle est ?
Où est cette superbe chatte rousse ?
Elle n'est pas là.
T'amènes tes frappes pour voir Grace ? Tu t'attends à du grabuge ?
Tu le cherches ?
Mon clebs, Mickey Jr,
ses merdes m'emmerdent plus que toi.
C'est ce qu'on va voir.
Allez-y franco, les gars.
A toi, espèce de raclure.
Je te réserve un traitement de faveur.
La boxe, ce n'est plus de mon âge.
- Ça fait mal ? - Je t'emmerde.
- Ne fais pas ça ! - Ne t'en mêle pas.
Ecoute-moi !
Putain de connard suicidaire !
- Tu veux cogner ? - Dégage !
Tu veux cogner...
Mickey !
Cohen !
Ramène-toi !
Bon, sergent...
là, je me retire.
RENDEZ VOTRE INSIGNE, CHEF !
Les journaux exigent ma démission.
Et le maire, je le crains,
exige votre tête.
Mon remplaçant risque d'être plus complaisant envers Cohen.
Et vous, sergent, serez relevé de vos fonctions.
Votre carrière dans la police de Los Angeles s'arrête.
Quant à vos compagnons...
Ils obéissaient à mes ordres.
La faute incombe à moi seul.
Vous avez servi dignement.
Je suis navré, John.
Il a gagné.
Viens là.
Ça va aller.
Si je renonce, Keeler sera mort pour rien.
Je dirai ça à notre fils quand il réclamera son père ?
La guerre nous a appris à nous battre.
Et ça valait sacrément le coup.
Mais maintenant,
je ne sais rien faire d'autre.
Je ne sais pas vivre.
Je ne sais que me battre.
Je suis pareil que Cohen.
T'es un type bien.
Peut-être même un putain d'ange.
Dans les deux cas, un héros.
Tu perds tout
et tu gagnes la guerre, t'es un héros.
Tu perds tout et tu perds la guerre...
tu n'es qu'un imbécile.
Je t'ai cherché partout.
J'ai appris pour Jack, et j'ai cru...
Jack m'a sauvé la vie.
Il s'est battu comme un lion.
Qu'est-ce que tu fais ici ?
J'ai vu Cohen le tuer.
Raison de plus pour filer.
J'ai été témoin.
- J'ai été témoin. - Ecoute...
Tu as un témoin, Jerry.
Accepte.
Excusez-moi. Je vous connais ?
Rendez-nous un service.
On a Cohen sur écoute depuis un bon moment.
C'est illégal et irrecevable par un tribunal.
Mais la presse fera moins la fine bouche.
Vous sortez ses gars du trou, il vous paie en putes.
- Faux ? - Vous voulez quoi ?
Prenez votre retraite.
Mais avant, pour une fois,
faites un truc réglo.
Signez.
Allez, signez.
J'espère que vous savez où vous mettez les pieds.
Où il est ?
Il se planque au Park Plaza.
Il a réservé toutes les chambres
et c'est une forteresse.
Vous ne l'en délogerez jamais.
Demain, je n'ai plus d'insigne.
Ce soir, je suis toujours flic.
J'ai un mandat contre Mickey Cohen pour meurtre.
Je vais le coffrer.
Je vous suis, si vous voulez bien.
Je n'ai rien de prévu ce soir.
J'en suis.
Finissons-en.
Carter vient de me dire qu'il a signé le mandat.
Qui va le délivrer ?
Cinq types ? Ridicule.
Ils ne passeront pas la porte.
Je ne danse qu'avec ma cavalière.
Mickey Cohen !
Ici le sergent John O'Mara, police de Los Angeles.
Nous avons un mandat d'arrêt.
Sortez calmement, mains en l'air
et il ne vous sera fait aucun mal.
Mickey Cohen, dernière sommation.
J'aime n'avoir qu'une fourchette.
On ne fait jamais le mauvais choix.
Ras le cul.
Délai écoulé ! On entre !
On a une meilleure idée.
Fourrez-vous donc vos flingues dans le cul.
A vos ordres, sergent.
Allumez-les !
Saloperie de flic !
Où tu te planques ?
Couvrez-moi !
Faut dégommer ce tireur !
Mate un peu ça !
Je suis à sec !
Un avion attend à Burbank, mais faut partir tout de suite.
J'ajuste ma cravate !
Je la veux impec, putain. Je me montre en public.
- Ça va ? - Oui.
Tiens bon.
Va t'occuper de ce fumier.
C'est toi, O'Mara ?
Oui, dégonflé !
Ramène-toi, Cohen !
Voilà le Père Noël !
La voiture !
Harris, aide-moi !
On file !
Accélère !
Navidad,
viens m'aider à viser.
Rappelle-toi, pas là où est ce fils de pute.
Là où il va être.
Bien, mon garçon.
Mickey Cohen...
je vous arrête
pour le meurtre de Jack Whalen.
Vas-y, poulet, embarque-moi.
Tu veux danser ?
T'es une entrave.
Une entrave au progrès.
Je suis le progrès.
Debout !
C'est Mickey Cohen !
Emmenez-le.
Chaque homme porte un insigne.
Mickey Cohen avait juré loyauté à son propre pouvoir.
La violence était sa fin et ses moyens.
A Alcatraz, les amis de Jack Whalen l'ont accueilli avec un tuyau en plomb.
Parker est resté chef de la police jusqu'à sa mort en 1966.
On a mis à son crédit la chute de Cohen.
Personne n'a évoqué notre brigade.
Le règne du gangster Mickey Cohen
à Los Angeles est terminé.
Parker méritait les louanges.
Dans la tourmente, il avait protégé et servi,
comme les milliers d'hommes qui patrouillent
chaque jour.
Sans gloire, peut-être.
Mais avec fierté et honneur.
On a arrêté Cohen, mais Grace, en témoignant, l'a fait condamner.
Après le procès, elle n'a plus lâché Jerry.
Il a toujours menacé de démissionner,
mais ne l'a jamais fait.
Il n'a jamais pu résister à l'appel du devoir.
Chaque homme porte un insigne.
Et ça, c'était le mien.
Mais il était temps d'y renoncer.
La pègre ne s'est jamais implantée à Los Angeles.
J'aime à croire que j'y ai un peu contribué.
Je ne vais plus au feu, mais j'aime toujours ma ville.
Ce n'est pas le paradis.
Mais c'est la Cité des Anges.
[French]