Fatigué, le tireur traversa lentement le saloon.
Le long trajet depuis Cheyenne se faisait ressentir.
Qui raconte ça ?
Il balaya la pièce d'un air méfiant.
Ayant été des années hors-la-loi, il savait qu'un dur à cuire
se sort d'une sale situation et qu'un gars malin l'évite.
Arrête ça. Je veux boire un whisky en paix.
Mais aucune paix pour lui :
les Henderson l'attendaient pour le tuer,
sa tête ayant été mise à prix 200 $.
C'est vrai ?
Vous voulez me tuer comme le dit cette voix ?
- Non. - Mentit l'aîné des Henderson.
- Comment tu le sais ? - Demanda l'aîné des Henderson à l'air.
J'ai pas demandé à l'air. Je te le demande à toi, putain de... voix.
- Dit l'aîné des Henderson. - Arrête de dire "l'aîné des Henderson" !
Implora Tommy... l'aîné des Henderson.
La main du cadet des Henderson toucha le Colt sur sa hanche droite.
Il voulait crier "derrière toi" pour duper le tireur
et le faire se retourner pour lui tirer dans le dos.
Pas du tout !
"Derrière toi" ? Encore ? Qu'est-ce qu'il y aurait eu derrière lui ?
- Rien. - Johnny mentait. Il allait dire un ours.
- Allons ! - Un ours ? Dans un saloon ?
Johnny rougit. Il aurait voulu être en lieu sûr :
chez lui, au lit... avec ses poupées.
Quoi ? Hé ! J'ai pas de poupées !
Pour se calmer, il s'imagina coiffant ses poupées et leur servant le thé.
- Non ! - Attends...
Tu prends le thé avec tes poupées ?
La vulnérabilité du garçon ouvrit une porte dans le cœur du tireur.
Non, pas du tout !
Une mer d'émotions troublantes le submergea.
- Non. - Il s'imagina tenir le garçon
et caresser ses cheveux gras.
Non !
Il se représenta leur premier baiser.
Si maladroit qu'ils rirent. Mais le suivant serait mieux.
- Je ne me représente pas ça ! - Mais en lui, si.
-Non, pas du tout ! - Mais si.
Non, un point c'est tout !
- Mais il le faisait. - Nom d'un chien !
Pourquoi vous ne prenez pas une chambre ?
Pourquoi croire cette voix ?
Le tireur eut une idée.
- Hé, toi. - Moi ?
Choisis un nombre entre 1 et 100.
On verra si la voix lit dans nos pensées.
OK, compris.
Sally, la putain, se mit à penser à son nombre préféré, le 32.
Mais comme ses parties intimes la grattaient, elle choisit le 76 :
- son deuxième nombre préféré. - La voix a raison !
Le 32 est mon préféré, mais j'ai changé d'avis et pris le 76 !
Et ta chatte ?
Elle me gratte depuis samedi, Bill. Tu sais pourquoi ?
Non.
Il savait, mais nous allons y venir.
La voix sait tout.
Le tireur vit alors que le barman était noir.
C'était encore rare dans l'Ouest, mais le tireur n'avait rien contre.
Heu... merci ?
Les habitants étaient fiers de leur vue progressiste sur les races.
C'est vrai.
Mais, s'ils avaient su que Sam couchait avec la femme de Ned ?
Quoi ?
Relax, Ned. Tout le monde l'a fait avec elle.
- Coupable. - Oui, tu as raison.
Et la sœur d'Elijah Jessup.
Bon, Sam doit mourir.
Fais gaffe Jessup. Baisse ton arme ou je t'éclate !
Cette musique...
- Elle semble menaçante, non ? - Menaçante...
- Ça veut dire quoi ? - Une chose terrible va arriver,
comme une fusillade inutile.
Le décor était planté pour un prodigieux ballet de la mort.
Le sang coulerait, mais qui serait...
Attends ! "Ballet de la mort" ? C'est quoi ça ?
Je crois que la voix veut qu'on s'entre-tue.
Le tireur vit qu'il tenait sa chance de tuer Tommy.
Attends ! Ça c'est un mensonge. Mes mains sont loin de mon pistolet.
OK, bien joué. C'était un mensonge.
Mais pas ça : hier, Tommy a fait l'amour à la femme de Bill Jessup.
- Non ! - Tu as fait l'amour avec maman ?
- Alors, sur ce point... - Oh, t'es mort, Henderson !
Dit Gabriel qui avait récemment tartiné l'arrière-train de sa belle-sœur.
- Il l'avait sodomisée. - Quoi ?
Comment as-tu pu ? Ton propre frère !
Même si Bill réagit avec dégoût, il saisit l'ironie de la chose.
Je vois où tu veux en venir et je rétracte mon dégoût,
vite, si possible.
Car il se faufilait souvent dans l'étable de Paul Valentine...
OK, on va tous bien. Je crois qu'on devrait passer ça.
... pour forniquer avec la brebis préférée de Paul : Martha.
- Oh, merde. - Martha, Bill ?
- Martha ? - C'est pour ça que je me gratte !
Vous savez quoi ? Nous allons tous inspirer à fond.
On joue le jeu de la voix.
Il y a eu ici un nombre surprenant d'infidélités,
et la zoophilie doit cesser,
et je suis peut-être gay, mais si on se met à tirer, la voix gagne.
La voix nous a donné une opportunité.
Dans un monde où nos secrets les plus sombres sont révélés,
nous arrêterons de faire ces choses honteuses
et accepterons les aspects en nous qui nous effraient.
Ce pourrait être le début d'une nouvelle utopie :
une société basée sur l'équité et la tolérance.
Dans laquelle peu importe que l'on soit riche ou pauvre...
- Ou une femme ! - N'exagérons pas,
mais le fait est que
la voix nous montre notre pire côté et nous devons lui montrer le meilleur !
Qui est avec moi ?
C'était un bon discours. Les choses se seraient passées autrement
s'ils n'avaient pas appris que la veille, le tireur avait tué
le fils cadet de John McCullers parce que :
"Son haleine avait l'odeur du trou du cul d'un Chinois."
Vous devez être M. McCullers.
Ce fut un vrai ballet de la mort.
Quand l'horrible bain de sang cessa,
il n'y en avait plus un seul en vie.
Sauf Sally, la putain aux démangeaisons.
Et qui fêta cela en se grattant le bas-ventre.
Elle ignorait qu'elle serait lacérée par un loup féroce le lendemain.
Oh, putain !
LE TIREUR