Il était une fois...
il n'y a pas si longtemps...
Aaah !
Ceci est mon histoire.
Je suis Jack.
Me voici, chiant littéralement de peur.
Je me baladais avec un couteau à désosser avec moi depuis trois semaines
à cause d'une peur irrationnelle de me faire assassiner.
Je ne pouvais plus dormir la nuit.
Dés que je me mettais au lit, je commençais à voir des tueurs.
Ces tueurs étaient le sujet d'une série de scénarios
que j'écrivais pour la télévision.
La nature de ce projet nécessitait des recherches
sur d'odieux criminels victoriens.
Et je m'étais inconsciemment familiarisé avec les plus célèbres assassins.
empoisonneurs et autres sadiques du dix-neuvième siècle.
Des visages qui auraient effrayé Jack l'Éventreur lui-même.
J'ai passé des nuits interminables ici,
noyés dans des pensées de meurtres sanglants.
Je devins particulièrement obsédé par un homme que je surnommais l'ogre d'Hendon.
Un dément du nord de Londres qui avait extrait l'arsenic de papier tue-mouche
et l'avait mélangé au bouillon que consommait son propriétaire.
Je restais debout pendant des heures, pensant à cette brute,
terrifié à l'idée que quelqu'un avait glissé de l'arsenic dans mes repas.
Au petit matin, j'inspectais les ananas et les bouchons des bouteilles de lait,
cherchant des preuves que quelqu'un y avait introduit quelque chose à l'aide de seringues.
De banals événements devenaient des preuves dans ma recherche de l'assassin.
Si le téléphone sonnait à 4 h 30, je regardais l'horloge et disais :
"il était 4 h 30 quand le téléphone sonna en cette soirée maudite".
"Qui aurait pu savoir à ce moment
l'importance qu'allait avoir ce coup de téléphone ?"
Ma situation devenait insupportable.
J'avais des soupçons sur tout et tout le monde.
Des passants innocents.
Des grincements dans le corridor.
Pendant la nuit, les bruits étaient si présents, que je devais boucher tous mes orifices.
Vite, il fallait que je cherche les assassins cachés dans la salle de bains,
dans la cuisine
dans le frigo,
ou dans le couloir.
là où ils faisaient profil bas,
dissimulés dans l'ombre, cachés derrière les portes entrebâillées
Ah !
Saletés de fenêtres, saletés de courants d'air.
Oh, par exemple ! Allez !
Cette peur de me faire assassiner avait pris forme peu avant.
À un dîner pour être précis.
Un jour, où je rencontrais mon agent.
- Un journal ? - Claire De Grunwald.
- Merci. - Pas de quoi
Elle m'avait donné rendez-vous à Soho, dans un restaurant connu.
- Puis-je vous apporter la carte des vins, monsieur ? - Oui, OK.
À votre service.
"Le corps a été retrouvé dans l'East End.
mais la "poignée de main d'Hanoï est le signe indiscutable
d'un assassinat commandité par un gang vietnamien."
"D'après une source policière anonyme
la banlieue d'Hackney, aussi connue sous le nom de Little Vietnam
est désormais le terrain de jeu
du crime organisé."
"Les doigts manquants n'ont toujours pas été retrouvés."
Journal ?
- Holà, hé, non. - Monsieur.
- Non ce... s'il vous plait - Jack ?
- Claire. - Déjà sous la table ?
Il n'est même pas midi.
- Non, je... - Je suis désolée.
Je n'ai qu'une heure devant moi.
Je dois rencontrer Ragsie Lawrence.
Tu te souviens de Ragsie ? La lesbienne ?
Elle est devenue vice-présidente à la BBC.
T'arrives à y croire ?
Ne jamais sous-estimer une bossue, voilà ce que je dis.
- Tu vas rester là tout le dîner ? - Non, désolé.
Bon
Ça tombe bien. Je vais pouvoir lui dire à quel point tu es plongé dans tes meurtres.
- Jusqu'au cou. - Bien.
- Tu as trouvé un titre ? - "Des décennies de Mort".
- Ça fait froid dans le dos. - Eh bien, si tu veux du meurtre...
alors, l'Angleterre victorienne est ton âge d'or.
Le crime a perdu son sens de la mise en scène. Qu'est-ce qu'on a de nos jours ?
- On dirait des gosses - De la violence aveugle ?
Tout à fait. Les tueurs ne mettent plus d'esprit dans leurs crimes.
- Tu as entendu parler de Grande Oreille ? - Je ne suis pas familière avec ce nom.
Un terrible plombier polonais qui avait tranché la tête d'un français.
Il s'était débarrassé du corps, mais il ne savait pas quoi faire avec la tête.
Finalement, il s'est servi d'un creuset de fonderie.
Il a rempli sa bouche de plomb, et a balancé le tout dans une rivière.
Tu te rends compte ?
Excusez-moi monsieur, mais ce restaurant est non-fumeur. Merci.
- Puis-je prendre votre commande, madame ? - Tu sais ce que tu vas prendre ?
Juste une bière. Je n'ai pas très faim.
- Une bière. - C'est pour moi, chéri.
Bien, je prendrais la salade de chicorée aux croûtons d'asperges.
et de chorizo avec un œuf poché pour commencer.
Ensuite, la tourte d'anguille et de saumon
avec des pois cassés, des frites et de la crème à la ciboulette. Merci beaucoup.
Les gens aiment un bon meurtre.
J'ai parlé à Claire de mon excellent ami, le professeur Friedkin.
auteur d'un article très documenté sur "le regard du criminel",
une particularité oculaire qui permet d'identifier un fou criminel.
Monsieur ?
- Jack ? - Oui. Désolé.
- Est-ce que tu vas bien ? - Oui.
Oui, je suis désolé.
Je parlais de quoi ? - Du livre.
Le regard du criminel. - Oh, oui, c'est ça, le regard du criminel.
Oui, j'ai trouvé... J'ai consulté des centaines de portraits et...
Hum, quand tu tues quelqu'un, quand tu ôtes une vie,
tes yeux se transforment de manière horrible. Tu sais, comme un requin. Ou un poulet.
- C'est horrible. - Mais ce n'est pas juste de l'épouvante.
J'ai compris que ce n'était pas la raison pour laquelle je devais écrire ce livre.
Non, c'est une espèce d'enquête, sur ce qui les a fait devenir des tueurs.
Comment en sont-ils arrivés là ? Qu'est-ce qui les pousse à choisir des victimes et à les tuer ?
- Pourquoi devient-on un tueur en série ? - Pourquoi ne pas plutôt devenir écrivain ?
Eh bien, en fait, les écrivains et les tueurs se ressemblent beaucoup
Ce sont pratiquement des frères
Hemingway a un jour dit "Pourquoi devient-on écrivain ?"
"À cause d'une enfance malheureuse." C'est pareil pour les tueurs en série.
Qu'est-il advenu du hérisson ?
- Quoi ? - Il devait traverser la route...
pour aller dans les bois. Mais il avait peur.
Harold le hérisson ? - Harold le hérisson.
Mon vieux camarade. Qu'est devenue cette histoire ?
Tu ne l'as jamais achevée. - C'est elle qui a failli m'achever.
Il a détruit mon mariage, ce petit bâtard de hérisson.
Non, il l'a fait, Claire. Je suis désolé, mais ce stress
a sortie Catherine de ma vie. Pourquoi voulais-tu parler de lui ?
Chéri, je pensais juste que tu devais gagner un peu d'argent, c'est tout.
Ce truc de mort va te prendre du temps.
Timmy la Tortue ne va pas payer tes factures.
Je ne veux pas qu'il le fasse. Je ne voulais pas devenir auteur pour enfants.
- C'était un terrible accident. - C'était ton destin.
Écoute, pourquoi ne pas vite griffonner un petit conte vite fait ?
- Timmy va à la plage, peut-être ? - Oh, zut.
Ou alors Harold. C'était quoi le début ?
"Il était une fois, un hérisson qui s'appelait Harold,
il vivait dans un buisson."
Ou, Johnny le petit lapin.
Le monde réclame une autre aventure de Johnny le petit lapin.
Johnny le petit lapin est mort
Tout comme Timmy ou ce putain de hérisson.
Ils sont écrasés sur la route, couverts de sang. Je les ai tués.
Va dire ça aux gosses.
Chéri, on va faire ce boulot.
Essaye juste de ne pas trop t'inquiéter et de prendre soin de toi.
Tu me connais mieux que n'importe qui, Claire.
Oui, c'est vrai. Tu travailles trop et tu es trop sensible.
Je ne veux pas te voir lâcher prise comme l'autre, là, je sais plus son nom.
Les inquiétudes de Claire à mon sujet se révélèrent fondées.
Trois semaines plus tard, la tête de Longue Oreille accaparait mon esprit.
Ma vie était un enfer,
mais elle allait vite devenir diablement bien pire.
Sortez de là, bande de salopards !
Mon couteau.
Espèce de taré !
Oh, par exemple.
Oh, j'ai à peine une heure.
L'œil volant.
Oh, quelqu'un s'est échappé.
Il était 5 h quand le téléphone sonna dans cette maudite soirée.
Merde, je devrais...
Bonjour ?
Joyeux Noël.
- Qu'est-ce que vous voulez ? - Nous sommes des chanteurs de Noël.
Oui, j'avais remarqué.
Et bien, vous ne sortez pas pour venir nous écouter, m'sieur ?
Non, je vous entends parfaitement de là où je suis. Merci.
On est dehors depuis des heures et personne n'a encore rien donné.
Et bien, franchement, vous devriez travailler sur votre répertoire
- Notre quoi ? - Désolé, je ne peux pas vous aider. Bonne nuit.
Mais, c'est pour "Save the Children"
Des gosses qui n'ont pas de nourriture ou de Nintendo ou rien, m'sieur.
#We won't go until we got some (on ne part pas les mains vides)
C'est bon, c'est bon. Attendez un instant.
- Je descends. - Oui.
Bon, vous allez ouvrir cette porte ou quoi, m'sieur ?
Je vais vous dire ce que je vais faire.
Je vais mettre quelques pièces dans cette chaussette.
Et je vais vous la lancer par la boîte aux lettres.
-Vous avez compris ? - Elle est propre ?
- Elle est quoi ? - Elle est propre ?
La chaussette, elle est propre, m'sieur ?
Ben, elle ne sort pas de la machine, si vous voulez vraiment savoir.
Vous voulez cet argent oui ou non ?
Oh, par exemple.
Qui êtes-vous ?
-Vous êtes toujours là ? - Oui.
Je vais... Reculez, OK ? Reculez.
Sapristi, tu ne vois pas que je suis occupé ?
OK. Tenez-vous prêts.
J'ouvre la boîte aux lettres.
Et voilà. Tout doucement.
Doucement.
Crénom, vous allez me fiche la paix, bordel ?
Hé, un instant. Revenez ici !
Hé ! Et ma chaussette ? Bande de petits voleurs
C'est toi qui as fait ça.
Tu veux entendre ma voix, espèce de malade ?
Écoute bien.
Allo ?
- Jack, c'est Claire. - Claire.
Pourquoi tu ne réponds pas ? Je t'appelle depuis des heures.
- Je pensais que c'était un faux numéro. - Bon écoute.
Je viens d'avoir un type très excité au téléphone.
- Vraiment ? - Oui. Il a lu ton script
pour "Des décennies de Mort" et il est très excité par tes idées
Il veut te rencontrer ce soir à 20 heures.
- Je vois. 20 heures ? - Il part à New York demain.
- Tu dois impérativement le voir. - Pourquoi est-ce impératif ?
Parce qu'il s'appelle Harvey Humphries.
- Harvey Humphries ? C'est qui ? - Le directeur du département scénario.
Claire, écoute, je pourrais pas le voir à son retour de New York ?
Je ne dors pas très bien et...
Jack, il est vraiment surexcité. Tous les arrangements ont été pris.
Ce soir, 20 heures, 100 Humbolt Mews.
100 Humbolt Mews, 20 h
C'est dans une heure et 47 minutes. - Mets un costume, s'il te plaît.
Je n'ai pas de costume. - Mets une chemise propre.
Elles sont toutes sales. J'ai perdu jusqu'à ma dernière chaussette.
Alors, tu n'as qu'à aller à la laverie.
Quoi ? Une laverie ? Tu parles sérieusement ?
Bien sûr. Où est le problème ?
C'est juste que... Tu m'en demandes beaucoup, Claire.
Je ne vais pas dans les laveries. Jamais, je ne le ferai jamais.
C'est pas un endroit pour quelqu'un comme moi.
Exposer ses vêtements intimes devant des d'étrangers...
Arrête, tu deviens ridicule... - Tu me connais Claire, je suis sensible.
Je n'ai même jamais eu le courage d'acheter du papier toilette. - OK, ça suffit.
Jack, j'ai travaillé dur pour que ton script soit lu par les bonnes personnes,
et j'ai bien peur que ça n'intéresse personne.
Je n'ai rien dit pour ne pas te perturber, mais c'est la vérité.
Je ne vois aucune autre alternative.
C'est Humphries ou que dalle.
Je comprends. - Bien.
Appelle-moi et dis-moi comment ça se passe, chéri.
Et c'est ainsi que j'entendis parler d'Harvey Humphries pour la première fois.
J'avais vu les directeurs de tous les départements scénarios de Londres,
à écouter ces connards remplis de vin blanc,
mais je n'avais jamais entendu parler de lui.
"Harvey Humphries de Humbolt Mews."
Je n'aimais pas comment ça sonnait.
Le nom paraissait innocent, mais il avait un truc stressant.
Ça pouvait être les mots "Harvey Humphries Humbolt", mais ça me tracassait.
Mais j'avais un ami, Garry Gordon de Garrick Street.
Et il ne m'avait jamais apporté aucun ennui.
Non.
C'était quelque chose de plus puissant que la simple répétition des H.
C'était plutôt la sensation d'avoir entendu le nom Harvey Humphries
dans un contexte déplaisant.
Harvey.
C'était le prénom "Harvey".
Harvey était le second prénom du Dr Hawley Harvey Crippen.
un américain qui avait passé toute une nuit dans la cave
du 39 Hilldrop Crescent. à démembrer sa femme.
Il l'avait découpée en tranches.
Crippen venait des États-Unis.
Humphries se rendait aux États-Unis dans moins de quelques heures
le temps de s'occuper de ses affaires avec moi.
y avait-il un rapport entre Humphries et Crippen ?
Aussi étrange que cela puisse paraître, ce n'était pas du tout impossible.
Crippen était américain.
Humphries également.
Ce n'était sûrement pas une coïncidence qu'un homme se rendant aux États-Unis
soit excité par un titre tel que "Des décennies de Mort"
et porte le même second prénom qu'un des pires tueurs.
Non.
Ce genre de fait ne ressort pas du royaume de la coïncidence.
Allô ? Qui est à l'appareil ?
Parlez plus fort, je ne vous entends pas.
Oh, non, Claire n'est pas là pour le moment.
C'est Irène.
Vous voulez quoi ?
Harvey Humphries. Est-ce que vous connaissez Harvey Humphries ?
Réfléchissez soigneusement avant de répondre.
- La vie d'un homme peut être en danger. - Il faut que je réfléchisse un peu.
Attendez un instant,
Pouvez-vous lui dire de rappeler Jack à propos d'Harvey ?
Dites-lui que c'est une question de vie ou de mort.
- De vie ou de mort ? - Oui. Dites-lui exactement ça.
- Merci. - D'accord. Je le ferai.
OK. Sois rationnel, sois rationnel.
Claire n'était pas à son bureau, elle a dû te téléphoner de chez elle.
Mais comme tu ne connais pas son numéro privé
et elle est sur liste rouge, tu ne peux la rappeler.
Je devais croire que c'était bien Claire, et qu'elle n'avait aucune mauvaise intention.
Après tout, elle n'avait aucune raison de me vouloir du mal.
Elle n'avait aucune raison de connaître un homme connecté à un assassin.
Seul un paranoïaque cynique, exagérément suspicieux...
Ou un type tel que moi, capable déchiffrer les signes et les schémas récurrents
pouvait relier les preuves entre elles,
pouvait voir la vérité lui sauter au visage.
Que cet Harvey Humphries était en réalité le petit-fils d'Hawley Harvey Crippen.
Plus de questions, votre Honneur.
D'accord. Ça suffit.
Où est la colle extra-forte ?
OK. Tu as passé des semaines à me terroriser.
Et j'en ai assez, j'en ai assez.
Prends ça et ça.
Prends ça ! Tu ne t'y attendais pas, pas vrai ?
Eh bien, t'aurais dû t'y attendre, mon grand.
Zut, ça n'a pas tardé.
Y a quelqu'un ?
Oui ? Bonjour ?
Êtes-vous le locataire de l'appartement nº 3 ?
Qui est-ce ?
Agent de soutien à la police municipale Perkins, monsieur.
Bonsoir. Puis-je vous aider ?
Oh, aucune raison de paniquer. Juste un appel de routine, monsieur.
Quelques enfants signalent que vous pourriez être en état de détresse
Comme c'est intéressant.
Et qu'est-ce qui pourrait causer cet état ?
Eh bien, je n'en ai aucune idée, monsieur.
Êtes-vous dans un état de détresse ?
Non, je vais bien. Je vais juste faire un peu de linge et puis j'irai me coucher.
Oh bien. Juste pour votre information,
nous sommes toujours là si vous avez besoin d'assistance.
Juste de l'autre côté de la rue.
Bon sang.
Désolé, monsieur, désolé. Je voulais juste savoir si...
Bon, désolé de vous avoir dérangé monsieur.
Je vous laisse à votre lessive.
Agent de soutien à la police municipale, mon cul oui !
Il cherchait quelque chose.
Qu'est-ce qu'il tramait ?
Bon sang, aucun endroit n'est sûr.
Oh Humphries, tu veux mon script ? Tu peux l'avoir.
Si ça veut dire qu'on me donnera enfin un salaire convenable,
et que j'en suis quitte d'Hackney, c'est parti.
Parfait. Où est ma garde-robe ?
Je vais te faire voir, Claire. et toi, Catherine,
de quoi je suis capable.
Bon sang.
Zut, on ne peut pas appeler ça des vêtements.
Je pourrais tout aussi bien les emporter pour les enfouir sous les rosiers.
Je ferai n'importe quoi pour qu'on me laisse tranquille. Mais pas la laverie.
Pas pour Humphries, pas pour qui que ce soit.
Qu'est-ce qui m'y oblige ? J'ai tout ce qu'il me faut ici.
J'ai de l'eau, de la lessive, de quoi sécher le linge.
Tu peux le faire, Jack.
Finies les nuits d'insomnie, finies les fuites perdues dans le noir.
Nous rencontrerons ce monstre la tête haute. Correctement armé et correctement habillé.
Pour vous mes chéris, un court décrassage dans la baignoire et hop, au séchoir.
OK. 15 bonnes minutes thermostat 9 pour les chaussettes
cinq minutes en moins pour les pantalons, et on s'occupe des chemises au jugé.
Ça, c'est du bon boulot !
Voilà comment on va faire. Une fois arrivé, tu refuses de t'asseoir.
Tu refuses le verre ou les cigarettes qu'il t'offrira. Et bien sûr, pas de nourriture.
Nous nous rencontrerons debout.
Et s'il quitte la pièce pour donner un coup de téléphone, tu le suis.
Je dois avoir une réponse à tout.
Je pourrais amener une pomme ou un oignon au rendez-vous.
Oui, ça pourrait marcher.
Je pourrais m'en servir pour lui faire voir mon couteau à désosser.
Allez.
Merde ! Qu'est-ce que je vais faire maintenant ?
Me couper ma sacrée main ?
C'est exact, inspecteur.
Quand j'ai vu son couteau, j'ai juste voulu me défendre avec ce pic à glace.
Je n'imaginais pas ce pic à glace si profondément dans sa nuque.
Je l'ai couché dans la baignoire parce que son sang coulait sur mon tapis persan.
Je suis pas encore mort, salopards.
Allez, Jack, on peut le faire.
Contre toute attente, on peut les battre.
Si je me souviens bien, ce truc a des poches vraiment profondes.
Oui, il y a la place pour y cacher un couteau.
C'est le Loch Ness là-dedans.
On pourrait y cacher un sous-marin.
Je garderai mon manteau. La main sur le couteau.
OK, ne laisse pas ce gars t'impressionner.
Tu es un écrivain, Jack, d'accord ?
Tu es plus intelligent que ce gangster hollywoodien à deux balles.
Gangster ?
Pourvu qu'elle ne l'ait pas jeté. Pitié.
Dis que t'es là.
Où te caches-tu ?
"Uzilicious". Ma meilleure compile de gangsta rap.
Ça me rappelle comment j'ai coupé le sifflet à Catherine avec ce truc.
J'espère que ça marche toujours.
Le bon vieux temps, mon ami.
Si tu as pu me sortir de l'université, tu peux me sortir de n'importe quoi.
J'ai ressorti un vieux beat old-school.
Tu veux lire mon script, salope ?
Tu veux polir mon script ?
C'est ça que tu veux ?
Qu'est-ce qu'y se passe, salope ? Tu veux polir mon script ?
Vas-y. Polis ça, fils de pute.
Je vais me pointer chez un mec qui s'appelle Humphries
Vire-moi cette merde comme de la crème anglaise.
Debout toute la nuit, tout le monde agitant le microphone,
tirant sur ma pipe, tout le monde, enculé de ta mère.
Catherine, ce rap est pour toi.
C'est vrai, il vient du fond du cœur.
Je voulais te dire que t'es ma meuf.
La ferme. - Et que je t'aime.
Merde.
Qui est-ce que tu crois tromper, Jack ? T'es pas un gangsta, t'es qu'une tarlouze.
C'est quoi cette odeur ?
On dirait des ordures en train de brûler.
Non, pas les chaussettes ! Pas les chaussettes !
Enfer !
Oh, mes yeux !
Oh, par exemple, les slips sont foutus.
Alors, tu n'as qu'à aller à la laverie.
Quoi ? Une laverie ? - Tu parles sérieusement ? - Bien sûr.
Tu n'as qu'à aller à la laverie.
OK, coupons ce gâteau.
Papa, tu peux prendre le téléphone ? C'est Mr. Ledingue. Il est foutu.
Mr. Ledingue est sur ma ligne ?
D'accord, j'arrive.
Bonjour. C'est le Dr Friedkin.
Vous devez m'aider, Dr Friedkin.
Jack ? C'est vous Jack ?
Je n'en peux plus. Je vais craquer, je le jure.
C'est l'anniversaire de mon petit-fils.
Une phobie des laveries ?
Oh Jack. C'est la première fois que j'entends ça.
Attendez, je ne comprends pas. De quel cas s'agit-il ?
Il ne s'agit pas d'un cas, Dr Friedkin. Il s'agit de moi.
C'est moi le problème. C'est moi.
OK, calmez-vous. Calmez-vous.
Jack, je veux que vous preniez une grande inspiration.
Maintenant, inspirez...
et expirez. C'est bien.
Remplissez tout votre corps.
Imaginez chacune de vos cellules nettoyées par cet oxygène revigorant.
Avez-vous la moindre idée de l'origine de cette phobie ?
Je l'ai eue toute ma vie.
J'ai essayé de la dépasser.
Quand j'étais à l'université, j'ai essayé d'aller dans une laverie
mais j'étais tellement terrifié,
que j'ai accidentellement enfermé mon linge dans une MMM.
Une MMM ?
Oui. Une Maudite Machine de Merde.
J'étais planté là avec six mois d'affaires délicates.
Les gens de mon dortoir sont arrivés, on a dû appeler des techniciens.
C'était un cauchemar. - Je vous comprends.
Aussi déplaisante qu'ait pu être cette expérience.
elle n'a pas pu l'être assez pour générer une telle phobie.
Ça a détruit ma vie.
Écoutez, je peux vous aider, mais vous devez être totalement honnête.
Et vous devez me faire confiance.
Fermez les yeux.
Je veux que vous preniez à nouveau une large inspiration
et que vous vous imaginiez assis avec moi, dans mon bureau
au milieu d'une consultation.
Pensez à mon bureau comme à une capsule spatiale.
D'ici, nous pouvons voyager n'importe où dans l'univers
à travers l'espace et le temps, grâce au pouvoir de nos esprits.
jusque dans votre enfance, jusque dans vos rêves.
Pouvez-vous voir ce petit hérisson ?
Pauvre petit hérisson vivant dans un terrier,
près de l'église. Pouvez-vous voir l'araignée ?
Rusée, l'araignée, tapie dans l'ombre.
Et Mme Coccinelle ? Et Mr Lapin ?
Et ce vieux fermier ?
Avez-vous eu une enfance heureuse ?
Quel est votre souvenir le plus ancien ? - L'incendie de l'orphelinat.
Vous êtes amusant. - Non pas du tout, c'est vrai.
L'orphelinat où je vivais a été ravagé par des flammes, le 5 novembre 1979.
Quelqu'un a renversé un cierge au beau milieu du dortoir.
Heureusement, personne n'a été blessé.
Vous êtes orphelin ? Je suis désolé.
Ma mère m'a abandonné à l'âge de cinq ans.
Un jour, elle a juste préparé une petite valise pour moi,
et elle a disparu.
Comment cela est-il arrivé, Jack ?
C'est normal de se sentir vulnérable. - Ces pyjamas ne m'aident pas beaucoup.
Essayez, Jack.
Essayez de repartir en arrière.
Le seul souvenir que j'ai de ma mère, c'est un livre qu'elle m'a donné.
Un livre de contes de fées, avec d'affreux rongeurs parlants.
Écoutez, à dire vrai, je m'en fous.
Ma mère ne me manque pas, je ne me souviens pas d'elle.
C'est juste, ces peurs irrationnelles.
Comme cette putain de laverie. Ça m'empêche de vivre ma vie.
Vous pouvez faire quelque chose. Vous n'êtes plus un enfant.
Une de mes patientes était atteinte d'une phobie des bananes.
Quand elle est venue me voir, elle était très fière d'elle.
Elle était capable de dominer sa phobie
au point de rester dans la même pièce qu'une banane.
La banane fermée, sinon, une crise psychotique.
Mais ouverte ou fermée, elle n'avait pas fait le rapport
entre sa phobie et sa peur.
Des bananes ? - Non. Il s'agissait d'autre chose.
D'un traumatisme ancien. Plus violent que des bananes.
Est-ce que vous comprenez ? Comme un écran de cinéma.
Elle a projeté sa peur sur les bananes,
parce que faire face à son traumatisme, la terrifiait.
C'était une projection.
Sur un fruit ? - Exactement.
Sa banane n'est pas différente de votre laverie.
Je fais aussi un cauchemar récurrent sur un œil.
Quel genre d'œil ? - Énorme, en train de flotter.
Une espèce d'œil de la mort, qui me regarde.
Toutes nos peurs et névroses remontent à la prime enfance.
À l'instant terrifiant où nous nous comprenons seuls au monde.
Un enfant abandonné, n'appréhende plus le temps.
il ne comprend pas que les choses peuvent s'améliorer.
Qu'il y a de l'espoir. Pour un enfant, Jack, sa mère, c'est toute sa vie.
Retirez la mère
et l'enfant est littéralement envahi par la mort.
Mais je ne suis pas mort, pas vrai ?
Non. Vous avez survécu.
Pour faire l'expérience de votre propre mort.
C'est carrément flippant, Dr Friedkin.
C'est le trauma primordial que nous essayons tous d'oublier,
d'enfouir dans notre subconscient.
Mais inévitablement, il s'exprime à travers nos peurs et nos rêves,
ou nos fantasmes puérils.
Papa ? Tu vas rester longtemps enfermé là-dedans ?
J'ai bientôt fini, mon lapin. Désolé, Jack. Nous devons nous arrêter.
Je ne sais pas comment vous remercier, Dr Friedkin.
Peut-être qu'à l'adolescence vous vous êtes subliminalement connecté à cette MMM.
parce que quelque part au plus profond de votre inconscient,
vous saviez que vous aussi vous étiez hors service.
Cassé, incapable de fonctionner.
Les mécanismes de défense primaires sur lesquels vous vous reposiez, enfant,
ne fonctionnaient plus à l'âge adulte.
Je ne comprends pas.
Vous êtes taré, Jack. Vous avez besoin d'une thérapie.
Je n'ai pas le temps, j'ai un rendez-vous.
Vous devez retourner sur la scène du crime
et récupérer ces vêtements sales enfermés dans la machine.
Libérer votre vrai moi intérieur.
Commencer une nouvelle vie, libre de toute peur.
De la peur de la mort.
C'est ironique, mais nous devons tous traverser l'enfer
avant d'atteindre notre paradis.
Dr Friedkin, je crois qu'il est temps de regarder ma banane en face.
C'est le moment d'avancer, pauvre malade !
Tout va bien, mec.
Qu'est-ce que ?
Tout va bien, monsieur ?
Oui, ça va, merci.
Vous avez l'air pressé. - Oui, j'ai un rendez-vous.
Avec la mort.
Pardon ? - Je veux dire, avec la laverie.
Je vais laver quelques chaussettes.
Ce n'est pas un crime, non ? - Pas que je sache
Parfait. Eh bien, je vais continuer. Bonne nuit.
Bonne nuit.
Reste concentré.
Ce n'est qu'une banane. Pas peur...
OK. On s'en tient au plan.
Si je fais vite, je peux sortir d'ici dans une heure et demie.
Ça me laisse 20 minutes pour me changer et prendre un taxi.
Aucune place pour l'erreur.
"Tout est automatique Un, ouvrez le hublot.
Deux, placez les vêtements à l'intérieur."
"Trois, fermez la porte et préparez deux pièces d'une livre."
"Quatre, insérez les pièces dans le compartiment"
"Cinq, poussez le compartiment vers l'intérieur."
Super.
Comment vais-je faire ?
Je crois que je fais mauvaise impression. Je suis toujours dans la rue.
OK, tu peux le faire. Tu peux le faire.
On dirait que c'est mon jour de chance.
Seulement quatre personnes et aucun enfant en vue.
L'atmosphère se détend. Ça commence à me plaire.
OK, jusqu'ici tout va bien. Je suis déjà au numéro 3.
"Fermez la porte et préparez des pièces de deux livres.
Quatre, insérez les pièces dans le compartiment. Cinq..."
Merde, ces panneaux sont plus vieux que les machines.
Qu'est-ce que je fais maintenant ?
Linge très sale.
Bon sang, c'est fini.
Tout ce qu'il me reste à faire c'est attendre ici que tout soit propre.
Il faut que je jette un œil à ces séchoirs.
Intéressant. Il semblerait que la technique consiste à ouvrir la porte
et à attraper les vêtements secs au fur et à mesure qu'ils passent.
Ainsi, la chaleur reste sur les vêtements plus volumineux.
Et. dans le même temps. tout ce qui est plus fragile
n'est pas exposé inutilement à la chaleur.
Il faut que je me souvienne de ça pour ma chemise.
Un instant.
Quelque chose ne va pas.
La machine semble tourner, mais elle est différente des autres.
Qu'est-ce que ça veut dire ? Pas se permettre une erreur.
Excusez-moi.
La mienne n'est pas blanche. - Quoi ?
L'eau de ma machine. Regardez.
Vous avez oublié la poudre.
Je croyais que la machine s'en chargeait. - La machine ne met pas la poudre.
Vous devez la mettre vous-même. Où est votre poudre ?
J'en ai pas. Ils disent que tout est automatique.
Regardez : "Six, ajoutez la poudre à lessiver".
Non.
Qu'est-ce que je vais faire ?
Ça ne va pas se laver, c'est ça ? - Pas sans poudre à lessiver.
J'ai recommencé. Comment est-ce possible ?
Une machine, et rien qui sort propre ?
Dites, vous n'auriez pas de la lessive ?
Il y en a dans le distributeur. Une livre.
Voilà, de la poudre.
Merci.
Pas maintenant.
Pas la poudre maintenant. Vous avez perdu votre cycle.
Vous devez attendre.
Dites-moi quand la mettre. - Non. Je dois rentrer chez moi.
Moi aussi.
Vous n'êtes pas ici depuis 8 h du matin.
Qu'est-ce qu'il y a là-dedans ?
Une chemise et chaussettes. - C'est tout ?
Il y a aussi une paire dedans. - Une paire ?
Une paire de slips ?
C'est tout ? - C'est mon droit, non ?
Vous pouvez y mettre un mouchoir si ça vous chante,
mais je pense que vous gaspillez cette eau de manière criminelle.
Désolé. Vous avez raison.
C'est drôle puisqu'en fait, c'est le crime qui m'a fait venir ici.
Je rentre chez moi. Il est 7 h 30.
En fait, il est 7 h 20. Mais j'imagine que si
j'étais ici depuis 8 h du matin, je mentirais sur l'heure.
On va se passer du séchage. - D'accord.
J'ai perdu mon cycle.
Est-ce que ça sortira propre malgré tout ?
Je vais prendre le risque. Je n'ai pas le temps autrement.
Et pourquoi suis-je le seul avec une machine qui
refuse d'arrêter de tourner ?
Ces deux-là commencent à m'embêter.
Surtout les bigoudis, celle qui ressemble à Caligula.
C'est clairement elle, le chef de la bande.
Qu'est-ce qu'elles regardent comme ça ?
J'imagine qu'elles vivent d'habitude des petites vies pépères
dans leur laverie, mais quand même.
C'est fini, je suis libre. Sortons d'ici.
Oh non, une jolie fille.
La dernière chose dont j'avais besoin.
C'est déjà difficile comme ça avec mes slips, et leur tronche de cake.
Maintenant, le faire pendant qu'ELLE regarde.
Soyons discrets, allons aux séchoirs.
Je vais juste rester ici.
J'espère que la jolie fille ne m'a pas remarqué.
Elle essaye de me cacher son séchoir.
Elle croit quoi ? Que je suis un voyeur ?
Zut, la taille de ces trucs. Jamais rien vu de tel.
Et encore un. La taille spéciale obèse ou quoi ?
Oh merci. Merci beaucoup.
C'est extrêmement impoli.
Écoute ma chérie. Je ne veux pas voir tes sous-vêtements.
Ils peuvent exciter ton homme, mais en ce qui me concerne,
un bidon serait plus sexy. Ils ressemblent d'ailleurs.
On dirait que je sors d'un film d'horreur.
Tous ces petits cheveux blonds brûlés...
Ma tête ressemble à un scrotum de putois.
Voilà pourquoi elles me fixaient, puisque je suis horrible.
Je suis un monstre.
Qu'est-ce que je vais faire ?
Il me reste encore une demi-heure.
Je pourrais aller à la station acheter des lunettes de soleil.
Oui, ça pourrait marcher.
OK, mec. Mets ta capuche !
OK, je dois sortir d'ici. Et vite !
Un peu d'humidité n'a jamais tué personne.
Oublie- le. Il est perdu pour toujours.
Prends juste la chaussette et la chemise.
Excusez-moi.
C'est à vous ?
Non.
Non. Ça n'a rien à voir avec moi.
C'est à vous ? - C'est à lui. Je l'ai vu le sortir.
Excusez-moi. Comment vous appelez-vous ? - John.
Je m'appelle John. - Alors, ceci vous appartient.
Votre nom est sur l'étiquette.
Oui, bien sûr. Ça m'appartient, oui.
Je les ai empruntés à quelqu'un. Il y a longtemps.
Je ne comprends pas comment ils sont là, d'ailleurs.
Vous n'en voulez pas ? - Non.
Non, merci.
Je n'en veux pas. - Jette-les à la poubelle, petite.
Oui, merci. C'était très gentil.
Attention ! Il a une lame !
Ce n'est pas ce que vous croyez. Je jure de ne blesser personne.
Je suis un écrivain, pour la télévision. Ne partez pas.
Appelez la police ! - S'il vous plait.
Appelez la police ! - Non. Stop.
Où sont les flics ?
Pars par là. Prends cette rue, je prends la suivante.
7 h 30
Il me reste 20 minutes.
Recule. - Je peux tout expliquer
Laissez-moi sortir. Je peux expliquer. - Pas question. Fous le camp !
Écoutez, c'est bizarre, mais je suis écrivain.
Normalement, je ne ressemble pas à ça,
et je ne vais absolument pas me servir de ce couteau.
S'il vous plait, j'ai un rendez-vous important.
J'en ai rien à cirer. Et je t'ai dit de reculer.
Il doit y avoir un autre moyen de sortir d'ici.
Jen.
Ils arrivent.
Tenez bon, j'entends les sirènes.
Vite, il essaye de s'échapper. - Allez, Claire.
Allez, décroche Claire.
Vous dites qu'il vous a menacée ? - Je dis que ce porc est un malade.
Venez. On a un cinglé. - Dépêchez-vous, il essaye de s'enfuir.
OK, restez ici.
Reçu. Nous allons appréhender l'homme au couteau. Terminé.
En position !
En avant.
En position. - Moi aussi.
OK. - Je ne le vois pas.
Séchoirs sécurisés, sergent. Sécurisés.
Je n'ai pas de visuel. Pas de visuel.
Où est-il ? - C'est la bonne laverie ?
Je l'ai ! - Bouge pas !
Qu'est-ce que je dois faire ? Bouge pas !
OK, grand, lâche ce couteau.
Maintenant, lâche ce couteau. Recule.
Lève tes mains. Je veux les voir !
Je ne vais blesser personne.
Je suis un écrivain.
Lâche ce couteau, ne fait pas le gros.
Le gros ? - Le gros malin.
Eh bien, il est collé. - T'as entendu ? Lâche-le.
On veut ce couteau, connard.
Mais, je vous en prie... - Taser !
Par ici, monsieur.
Recule gamin. Hors du chemin.
Enlevez-moi ça. Je ne peux l'emmener nulle part avec ça.
OK, par ici monsieur.
Monsieur, vous avez le droit de garder le silence.
Tout ce que vous pourrez dire pourra être retenu contre vous.
Il cherche à se faire enfermer, ce type.
Enfermez-le à clef. - Pas moi qu'il faut arrêter,
c'est ce bâtard d'Harvey...
Vous m'aveuglez. - Désolé.
On filme pour "Beat Cops", mec. Ça va passer à la TV.
Quelque chose à nous dire ?
Non. Foutez le camp, c'est ma vie. C'est pas un show de télé-réalité.
Vous avez été très courageux.
Dégage, t'as eu ce que tu voulais.
Sergent écoutez, avant de sortir, je me suis mis le feu,
ensuite, accidentellement collé à ce couteau.
Vous avez menacé ces dames. - Mais non.
C'est ce qu'elles disent. - Je ne les ai pas menacées.
S'il vous plaît, dites-leur. J'ai rien fait, pas vrai ?
Non, c'est juste un malentendu.
Il va pouvoir nous raconter tout ça au poste.
Il est prêt. - OK tout le monde.
C'est fini, rentrez chez vous.
L'ordre est rétabli.
Merci tout le monde. - À bientôt.
Embarquez-le. - Attendez, je suis innocent.
J'ai un rendez-vous, dites-leur que je ne suis pas dangereux.
Ça suffit ou je vous inculpe résistance à une arrestation.
Je suis victime de circonstances.
À toutes les unités, Mare Street. Allez !
Sergent ? - Little Vietnam, de gros ennuis.
Qu'est-ce qu'on fait de ce Paddington ?
On le met avec. Fourre-le dedans. - Hé non, j'ai un rendez-vous.
Dépêche-toi ! Bouge tes fesses !
Suis cet hélico !
Oh, c'est pas vrai. - Rétroviseur, clignotant puis manœuvre.
La ferme ! C'est moi qui conduis !
On dirait qu'ils vous ont laissé partir finalement.
Vous êtes libre.
Libre.
C'est le destin.
J'ai affronté mes démons.
Et j'ai gagné.
Je suis libre.
Allez-y les étoiles ! Envoyez-moi tout ce que vous avez !
Je suis prêt.
Allons-y.
Bonsoir monsieur. - Désolé officier.
Quelque chose de drôle, monsieur ? - Non, je suis juste heureux.
Heureux ? Vous avez bu ?
Non. je suis écrivain. - Ah oui ?
En fait, je vais rencontrer un gros bonnet d'Hollywood
Vous plaisantez ? - Il voudrait acheter...
mon script sur les serial-killers.
Eh bien, tout va bien ? Vous avez fait votre lessive ?
Non. Une autre fois peut-être.
Oh, d'accord. Bonne nuit alors, mademoiselle.
Bonne nuit, monsieur.
Vous devez retourner sur la scène du crime
et récupérer ces vêtements sales, dans la machine.
Libérer votre vrai moi intérieur.
Commencer une nouvelle vie, libre de toute peur.
OK. J'ai compris.
Dr Friedkin. une banane signée, pelée...
Hein ?
Oh zut, que s'est-il passé ? - Je ne sais pas.
Comment sort-on d'ici ?
Oh, mince, que s'est-il passé ? Comment sommes-nous arrivés ici ?
Je marchais dans la rue.
Oui, c'est ça, je marchais, j'ai entendu un bruit et...
Oh mince, je me sens mal.
Oh nom d'un chien, il faut que mes parents sachent que je suis ici.
Ils vont paniquer. Je ne veux pas qu'ils paniquent.
Qu'est-ce qu'il y a ?
Vous voulez prier ?
Vous voulez vous replier ? - Je ne peux pas respirer.
Oh, vous ne pouvez pas respirer. Je suis désolée.
Merci.
Ils ont dû nous droguer avant de nous jeter ici.
Qui ? Qui a pu faire ça ?
La mafia vietnamienne. Réfléchissez. Nous sommes toujours à la laverie.
C'est sûrement une de leurs planques. Ils m'ont trouvé à fureter...
et ils se sont dit "on le ligote et on l'embarque" - Oh, c'est le bouquet
Non. Ça ne colle pas. Ça ne colle pas du tout.
Ils peuvent me souçonner, mais vous, vous n'êtes pas une menace.
Qu'est-ce que vous racontez ?
Ça devait être prémédité. Enlevés par un psychopathe,
pour nous terroriser, nous torturer et mettre un terme à nos existences.
Non. - Comment ça, non ?
Non, je refuse d'y croire. Ils ont dû se tromper de personnes ?
Ça pourrait être une mauvaise blague.
Une blague ? Vous êtes cinglée ?
Non, vous êtes paranoïaque. Vous sautez directement aux conclusions.
Madame, il y a un temps et un lieu pour accuser un homme de paranoïa.
Et ce n'est pas l'un d'eux, sacré nom !
Au secours ! À l'aide ! - Aidez-nous ! Quelqu'un !
Écoutez.
Il y a quelqu'un là-haut.
Qu'est-ce qu'on fait ?
Maman.
Y a quelqu'un ?
Qu'est-ce qui se passe ici ?
Tout va bien ?
Mec, je n'ai jamais été aussi heureux de voir un...
agent de soutien à la police municipale.
Détachez-nous, vite. Descendez, s'il vous plaît
Et puis non. Remontez. Allez chercher de l'aide.
Ramenez des renforts. - D'accord.
Mais nous sommes prisonniers.
Il l'a remarqué. - Ne partez pas !
S'ils reviennent, ils l'enfermeront aussi.
C'est un flic. - Il n'est même pas armé.
Ils ne lui ont même pas donné un putain de sifflet.
Écoute, va nous chercher de l'aide.
Ramène des types avec des flingues et des chiens.
Des chiens, des flingues, et un putain d'hélicoptère. Va, va !
À bien y réfléchir, je pense plutôt rester avec vous.
C'est très sympa, rien que nous trois.
Le regard du criminel.
Qu'est-ce qu'il fait ?
J'ai bien peur que cet agent ne soit bien cintré.
Très bien.
Vous savez, on n'a jamais fait mieux que ces vieilles machines.
Remplissage par l'avant, moteur puissant, design élégant.
Il paraît qu'elles ne tournent pas aussi vite que les machines modernes.
Et alors ?
Comme disait le Mahatma Gandhi. "Il y a plus à faire dans la vie
qu'augmenter sa vitesse."
En regardant cette machine à laver, on ne peut que l'approuver.
Je veux dire que c'est une putain d'œuvre d'art.
Une putain d'œuvre d'art. Vous n'êtes pas d'accord ?
Si, elle est très belle.
Parfait. Et bien, réjouissez-vous,
parce que c'est la dernière chose que vous verrez avant de mourir.
Si vous regardez bien, vous verrez une petite lumière verte.
Ce qui signifie que pendant que vous dormiez
cette machine a déjà effectué silencieusement
ses programmes de prélavage et de lessive
et qu'elle en est maintenant au dernier rinçage.
Il sera rapidement suivi par le flamboyant essorage final.
À ce moment, le cycle prendra fin, la lumière deviendra rouge...
et j'aurais le privilège de vous envoyer tous deux dans un monde meilleur,
et, on peut l'espérer, plus propre que celui-ci.
Espèce de malade.
Je rentrais tranquillement chez moi, pour regarder la télé.
Mais, quand vous avez mentionné que vous écriviez sur les serial-killers.
Je me suis dit : "Non. Cela devait arriver".
"C'est le destin."
Comment vous surnommez-vous ? - Comment ça ?
Votre surnom ? Le Roi du Tambour ? Le Lessiveur ?
Non, je suis La Poignée de Main de Hanoï. C'est moi.
Après vous avoir tués, je vous arracherai les doigts
et m'en débarrasserai dans le quartier vietnamien.
Pourquoi ? Pourquoi faites-vous cela ?
Oh, c'est compliqué.
Vous voyez, cette laverie appartenait à ma grand-mère.
Mais c'était avant que tout le voisinage ne se mette au Pot.
Au Pol Pot (Khmers rouges).
Non, ces boat people l'ont anéantie. Ils ont brisé son cœur. Ils l'ont tuée.
Depuis, je suis en mission. Une mission de vengeance.
Oh, je vois.
Enfin, ça n'a plus d'importance maintenant.
Ce qui est important,
c'est que j'ai la clef et personne ne sait que nous sommes ici.
Donc, si ça ne vous dérange pas, je vais vite remonter,
et aiguiser mon couteau.
Restez tranquilles, les enfants.
Et n'oubliez pas, quand la lumière devient rouge,
vous mourez.
C'est la fin du rinçage.
Oh, ça y est, pas vrai ?
Non seulement je vais manquer mon rendez-vous avec Harvey Humphries,
mais en plus, je vais mourir.
Hé, arrêtez.
Vous ne devez pas perdre espoir.
Il n'y a plus d'espoir. Nous allons mourir.
Il y a toujours de l'espoir.
Enfant, j'ai été abandonné dans une laverie.
Je n'ai pas pu parler pendant 6 mois, j'avais tellement peur.
Je suis revenu au point de départ.
Je suis vivant.
en train de faire l'expérience de ma propre mort.
C'est le destin.
Non !
Écoutez, votre mère, c'est elle-même qu'elle a abandonnée, pas vous.
Ne faites pas la même erreur.
Ensemble, nous pouvons y arriver
Allez, nous devons essayer de le raisonner.
Il y a toujours de l'espoir.
Je ne connais même pas votre nom.
Sangeet. Je m'appelle Sangeet.
Sangeet.
C'est un très beau prénom.
Sangeet, vous pensez que si on s'en sort,
vous et moi nous pourrions dîner ensemble, ou... ?
Voilà, c'est le bon état d'esprit, John.
Appelez-moi Jack.
Ceux qui vont mourir te saluent.
Qu'est-ce qu'il y a ? Vous n'aimez pas ça ?
Comment pouvez-vous ne pas aimer ça ?
C'est génial ! C'est un classique du rock.
Ah, non.
Techniquement, c'est du british métal des années 80.
Pardon ?
OK.
Je vous fais remarquer qu'elle a été numéro un au hit-parade
dans 25 pays différents en 1986.
Ça nous permet de dire que c'est un classique du rock. Pas vrai ?
Bien, on n'a pas eu la même enfance.
Pendant que tu pogotais dans ta chambre en écoutant des types en collant,
je me la coulais douce.
je roulais avec mes frères, tu vois ce que je veux dire ?
Je lustrais mon AK47, mec. - Eh bien, t'as merdé.
Tu ne sais pas de quoi tu parles.
Moi, je restais ici, sur mon lit, avec mes écouteurs sur les oreilles.
Et je disparaissais dans mon imagination.
Mamie disait toujours que j'avais une vive imagination.
Oh, je pouvais être n'importe qui.
Parfois, une rock star, moitié homme, moitié elfe.
avec une longue crinière dorée, tombante jusqu'à la taille
et toutes les filles criaient,
"Oh. Tony. Laisse-moi les toucher, Tony."
Ta chambre était ici ?
Ton lit dans cette cave ?
Oh là.
Moi et cette laverie, ça remonte à longtemps.
Tu sais, ma mère est morte et j'étais très jeune
et sans autre famille, on m'a envoyé chez ma mamie.
À la laverie.
Elle m'a accueilli, louée soit-elle, et elle a pris soin de moi,
mais elle a décidé qu'il n'y avait pas assez de place
à l'étage, pour deux personnes.
Alors, elle a fait ma chambre ici,
dans la cave.
C'était, eh bien...
il m'a fallu un peu de temps pour m'y habituer,
mais elle ne fermait le verrou que tard le soir.
Et elle me laissait observer les gens entrer et sortir,
pendant leur lessive.
C'était toi...
Oh, Tony, pauvre petit.
Comment ça ? Pauvre petit ?
Tu as été abandonné, Tony.
J'avais cette énorme chambre rien que pour moi.
Ça, c'est une cave, Tony. Une cave.
Écoute, on dirait du Dickens...
Alors, grande comment ta chambre ? - C'est pas le problème.
Bon sang. Quel genre de femme garderait un enfant dans une cave ?
Hé, ne parle pas comme ça de ma mamie.
Ma mamie était quelqu'un de spécial.
C'est l'enfant qui parle.
N'importe quelle mère, ou salope de mère, est préférable à pas de mère du tout.
Allez Tony, elle t'a jeté. Seul, et dans une cave.
Ouais, c'est ça, merci, Sigmund Freud.
C'est toi qui es enfermé dans une cave.
C'est moi qui fais la Une des journaux. Qui dupe la police.
Je dirige les choses comme un véritable orchestre.
Je suis l'André Previn des serial-killers.
J'ai étudié les serial-killers, et tu n'y es pas du tout.
Un serial-killer est un artiste. - Hé, j'adore les designs élégants.
Dis-leur, mamie, je suis un artiste, pas vrai ?
Je suis un sculpteur, je sculpte le crime
T'as pas mis ta saleté de grand-mère dans cette cave aussi !
Bien sûr qu'elle est ici. Je suis un serial-killer, pas vrai ?
C'est du réchauffé ! Donne-nous un truc original.
J'ai inventé la Poignée de Main de Hanoi !
Ça sonne comme une rencontre entre deux Vietnamiens !
Il a raison, en fait.
"Est-ce que je peux vous serrer la main ? Je vais vous serrer la main."
S'il vous plait un peu de respect, dis donc !
Ça y est.
L'essorage commence. - Non !
Fermez-la !
Tu rigoles toujours, le cadavre ?
Dis bonjour à mon couteau Bowie. Je l'appelle Dave.
David, le couteau Bowie ? On dirait un personnage de mes histoires.
Dave ne t'aime pas.
Il me dit de le faire.
Je vais le faire.
On ne peut pas raisonner un serial-killer.
Oh, Jack. - Pars vite, pars.
Vas-y, va chercher de l'aide, saute !
Cours !
Désolé. Je suis désolé.
Non, Tony. - Je ne peux pas vous laisser partir.
Je suis vraiment désolé. C'est ainsi que ça doit se terminer.
Tony, pitié, laisse-la tranquille. - Désolé, elle nous a vus ensemble.
On ne peut plus revenir en arrière.
Fais quelque chose. S'il te plaît. - Quoi ?
T'es un écrivain, pas vrai ? Raconte-lui une histoire.
Une histoire ? - OK, nous y voilà.
Non attends. Elle a raison. Laisse-moi te raconter une histoire.
Une histoire ? - Oui, s'il te plait.
C'est le dernier vœu d'un condamné à mort.
C'est une histoire pour clôturer un cycle.
Ça va prendre longtemps ? - Pas longtemps.
Parce que je n'ai pas beaucoup de temps. - Moi non plus.
Alors, vas-y, cadavre.
Mais il vaut mieux qu'elle soit bonne parce que c'est ta dernière.
OK. - Pas de pression.
OK, je dois commencer par le commencement.
Il était une fois,
un hérisson qui s'appelait...
Un hérisson ?
Oui, qui s'appelait...
Tu vas mourir et tu veux raconter une histoire sur un hérisson ?
S'il te plaît, écoute-moi.
OK, tu es bien assis ?
Il était une fois...
Il n'y a pas si longtemps...
un hérisson...
qui s'appelait...
Brian.
Brian vivait dans une grotte, en pleine forêt,
une forêt sombre, horrible qu'on appelait la Forêt Fatale de la Frousse.
Le soir tombé, la forêt résonnait de cris et de hurlements.
Et parfois, il semblait à Brian que même la lune...
...conspirait contre lui.
Mais plus Brian avait peur, plus il ressentait la colère.
jusqu'à ce qu'un jour, terrifié jusqu'à l'os...
il ne se transforme en un horrible monstre.
Il se mit à grossir, à peindre son visage.
et demanda qu'on l'appelle Balthazar le Berserker.
Mais il se passa quelque chose d'étrange.
Brian reçut une visite inattendue.
"Fais encore un pas et je t'arrache les yeux."
Il grogna méchamment contre les yeux brillants dans les arbres.
"Brian ?" murmura une voix.
"C'est vraiment toi ?"
"Qui diable appelles-tu Brian ?" dit Brian.
aussi férocement qu'il le pouvait. "Pourquoi ? Brian. c'est toi."
C'était Harold, son frère, vu pour la dernière fois près de la route.
en train de marcher avec sa mère.
Il lui dit. "Je suis tellement content de t'avoir retrouvé, mon vieux Brian."
"J'étais terriblement seul et j'avais envie de discuter."
Mais Brian traverse cette route, et il ne s'est jamais retourné.
Il avait effacé ses souvenirs, et son âme était devenue noire.
"Harold, Je déteste être aussi direct."
"Mais regarde-toi dans un miroir, espèce de sombre idiot."
"Tu es un pleurnichard imbécile, inutile et pathétique."
"Je préfère encore passer du temps avec des vers de terre."
Après quoi, il le chassa à travers la forêt et la vallée en hurlant :
"Je vais faire de toi mon dîner, ou je t'enverrai en enfer."
Mais le destin intervint et Brian se perdit.
Et, pour ne rien arranger, un brouillard opaque se leva
"Y a quelqu'un ?" cria-t-il.
Mais personne ne répondit, et Brian prit peur.
C'est alors qu'il remarqua qu'il n'était pas seul.
Un petit corps tout écrasé était couché sur la route.
"Pourquoi ne m'as-tu pas abandonné ?" demanda Brian.
"Pourquoi ne m'as-tu pas laissé mourir ?"
"Tu es mon frère." dit Harold, "Comment aurais-je pu ?"
C'est alors qu'ils entendirent les pleurs
d'un tout petit hérisson dont la mère venait de mourir
Et soudainement, Brian éclata en sanglots.
Il prit le bébé et lui fit un câlin.
"Tu sais, cette petite chose nous ressemble"
"Le jour où maman nous a laissés tous seuls pour prendre ce bus"
"Le sort est rompu" dit Harold.
"Il est temps de te libérer, Tu n'es pas un monstre."
"Tu es un hérisson, comme moi."
Je vais te dire une chose : c'était une histoire magnifique.
Je suppose que... - Ils ont adopté le bébé hérisson, oui.
Oh, alors.
C'est symbolique. Tu vois, ils ont découvert leur véritable moi.
Ils ont recommencé là où ils s'étaient arrêtés,
avant le traumatisme, avant de perdre leur mère.
Je vais te dire, c'était ma vie dans cette cave.
Je ne suis pas un monstre, pas vrai ?
Non, tu as juste besoin d'aide.
Je vais te dire un secret, je suis pas un vrai serial-killer
Ce vietnamien, le mec du marais, je ne l'ai pas tué.
Quoi ? - Non, il a dû glisser et tomber.
Il était mort quand je l'ai trouvé.
OK, mais les doigts, la Poignée de Main de Hanoï ?
Oh, oui, ça, c'est moi qui l'ai fait.
Sinon, c'était rien qu'un mec dans un fossé.
Oh, elle ? C'est juste un mannequin.
Je l'ai trouvé dans la poubelle d'un magasin
Alors, tu n'es pas un tueur.
Tu es comme moi.
Nous avons été tous les deux abandonnés.
Nous sommes pareils.
Nous sommes comme...
Oui, des frères.
Euh... Ce n'est pas le mien. Je vais décrocher.
Qu'est-ce que vous fichez dans ma cave ?
Mon frère ?
À l'aide.
"Harold et Brian, le frère qu'il avait perdu
vécurent heureux pour toujours dans le terrier près de l'église."
Et souvenez-vous, peu importe si la forêt paraît sombre, effrayante,
il y a toujours une issue pour le hérisson, courageux de traverser la route.
Merci.
Hé, salut.
Tu es superbe. - Merci.
C'était une merveilleuse histoire.
Félicitations. Une parfaite synthèse des pensées de Jung et de Freud.
Harold retrouve son moi perdu.
tout en reconnaissant le rôle de son faux moi
celui joué dans sa survie, malgré sa peur et l'abandon.
Tout ça, c'est grâce à vous, Professeur Friedkin.
Dans votre prochain livre, Harold sera face au complexe d'Œdipe qui le détruit,
et aidera Brian à éliminer ses tendances malsaines à la régression anale.
Chéri, j'ai ici quelqu'un que tu devrais rencontrer,
Harvey Humphries.
Vous n'êtes jamais venu me voir, pas vrai ?
Oh, vous êtes un méchant, méchant garçon.
Harvey est toujours intéressé par "Des décennies de Mort".
Peut-être que vous pourriez en discuter plus tard, tous les deux ?
Pouvez-vous voir l'araignée ?
Et le fermier dans son champ ?
Pouvez-vous voir la gentille coccinelle ?
Et le petit hérisson terrorisé ?
Tu vas bien ?
Euh, oui, désolé.
Hé, et ce dîner que tu m'as promis ?
Bien, je vous rappellerai, pour tout le bazar...
J'y penserai. Promis. - Appelle-moi.
Sans faute.
Félicitations. - Merci.
Il était une fois un hérisson, qui s'appelait Harold,
qui un jour, partit en voyage.
Quand il atteignit l'orée de la forêt
il vit une large et profonde rivière, sur laquelle dansait la lumière.
Sans aucune hésitation, il se jeta dans la rivière.
Le courant l'emporta au loin
et personne ne le revit plus jamais
Bonjour vous deux. Bonjour madame.
Bon, au revoir alors.