Le 7 octobre 1849,
Edgar Allan Poe fut retrouvé, agonisant,
dans un parc de Baltimore.
Les derniers jours de sa vie demeurent un mystère.
À l'aide !
C'est au 4e.
Allons-y.
Vite.
Pas ma fille !
Pitié !
Faites place.
Restez là.
Pas elle !
Enfoncez la porte.
Police de Baltimore !
Donnez-moi une lanterne.
Il n'y a personne.
Impossible.
On a entendu la serrure.
La fenêtre !
Elle est clouée.
Grand Dieu...
L'OMBRE DU MAL
Visa d'exploitation : 132 583
Division : Chordata.
Sous-division : Vertebrata.
Elle attendait des petits.
Les voies de Dieu, dans la Nature et la Providence,
ne sont pas les nôtres.
Ravi de vous retrouver tous.
Bonjour, Reagan.
Je t'ai manqué ?
Je me réjouis de retrouver Baltimore,
même si je me sens un peu las.
On dit que le brandy guérit tous les maux, ou presque.
Alors, serviras-tu un petit verre
à un ami souffrant ?
Tu dis ?
Rien.
Serais-tu à court
de brandy ?
La réserve est pleine.
Tu t'inquiètes de mes finances.
Sauf votre respect, Poe,
on vous a pas vu depuis longtemps et la dernière fois,
il y a eu du vilain.
Je viens de rentrer
et j'ai constaté avec effarement
que mon nom n'inspire plus confiance.
Très bien.
Si c'est de l'argent que tu veux...
Ne te fais pas dessus !
Elles sont vraies.
J'offre une tournée à ces marins.
Bon sang, quoi encore ?
Ça couvre à peine votre ardoise.
Tu tiens vraiment à être cruel ?
Le Patriot va me publier.
Demain, je serai riche comme Crésus.
S'ils vous publient vraiment,
revenez demain, ce sera ma tournée.
Demain, je serai peut-être mort.
Ou toi, peut-être.
Je prends le risque.
J'ai une idée.
Tu m'offres un verre dès qu'un client me reconnaît moi, ou mes poèmes.
File, ou je te fends le crâne.
Mon crâne est déjà fendu, espèce de butor.
Reste à ta place ou il t'en cuira.
Je suis un poète de renommée mondiale.
Ça rapporte pas.
Je suis Poe.
C'est ce que je dis.
Pas "pauvre", âne bâté.
"Poe" !
Edgar Allan Poe, ça ne te dit rien ?
Un verre
à quiconque pourra finir ce vers.
"Le corbeau dit..."
"De la merde" !
Signé, Jean Chie.
Je répète, "Le corbeau dit..."
"Jamais plus".
Un poème très apprécié.
Vive la France !
Bovins !
Philistins !
Vous ne reconnaîtriez pas un grand poète,
même si ses vers vous traversaient le crâne.
Nous, on a d'autres spécialités.
On casse les dents et les doigts.
Ton imagination s'arrête là, mollusque ?
Il y a des tortures plus exquises...
Ton œil lentement rongé par l'acide !
Ta langue, arrachée avec une pince rouillée !
Un lavement au goudron !
Tes testicules empalés sur une brochette !
Doucement.
Posez-la.
C'est une enfant.
Quel monstre peut faire une chose pareille ?
Catherine LaForte, 36 ans.
Sa fille, Anna, 12 ans.
Elle a été étranglée.
Elle était si jeune.
C'est un homme de forte stature.
Il a de grandes mains, plus de 20 cm entre le pouce et l'index.
La porte a été fermée de l'intérieur ?
Oui, nous avons entendu la serrure en arrivant.
Quand vous êtes entrés, l'assassin avait disparu ?
Sans laisser de trace.
Et la fenêtre était fermée ?
Les deux châssis étaient cloués.
Dites-moi,
comment un homme aussi costaud s'échappe-t-il aussi vite
d'une pièce fermée de l'intérieur
et dont la fenêtre
a été clouée ?
Je ne sais pas, mais le maire vous attend au tournant.
Interrogez les voisins, identifiez tous les hommes venus ici.
À vos ordres.
Un loquet,
déclenché par un ressort.
Mais, les clous...
Coupés entre les châssis.
J'ai examiné la fenêtre dix fois sans rien trouver.
D'ordinaire, je n'aurais rien vu, mais...
Quoi donc ?
Ce crime m'en rappelle un autre.
Encore vous, M. Poe ?
Bon sang !
Bonjour, Percy.
Contrairement à la dernière fois, je ne viens pas
demander de l'argent.
Que voulez-vous, Poe ?
Je suis revenu pour votre fille, Charles.
Il faudra d'abord me tuer.
- Pourquoi pas ? - Ça suffit.
Vous êtes odieux, comme certaines de vos histoires.
Certaines, mais pas toutes.
Et vous êtes ravissante.
Allez-vous-en,
avant que je vous abatte.
Ma cervelle salirait la robe en soie de votre fille.
Dehors.
Je ne suis donc pas invité à votre bal masqué ?
Père, arrêtez.
Désolé, Charles. À bientôt.
À bientôt, Edgar.
Une humiliation de plus.
Je vous en supplie !
Pitié !
J'ai des enfants !
Pourquoi faites-vous ça ?
Je ne suis qu'un critique !
Salut à vous, les Patriots !
M. Poe, vos vêtements...
On me traîne dans la boue.
Un remontant, Ivan.
J'ai peur que cela ne suffise pas.
Pourquoi ?
Un crime a été commis, M. Poe.
Un crime affreux.
Expliquez-vous.
Le primate en chef a osé modifier ma critique ?
Je lui ai dit de ne pas y toucher.
Où est ma critique ?
Qu'en a-t-il fait ?
Il n'y avait plus de place.
Plus de place ?
Puis-je savoir
quel insigne tâcheron a eu sa préférence ?
Longfellow !
- Où est-elle ? - Quoi ?
La poubelle.
Voilà où doit finir ce torchon crétinisant,
cette feuille de chou, bonne à emballer le poisson !
Charmant.
Un beau florilège d'adjectifs, digne du grand Poe.
Vous refusez ma critique de Longfellow,
et vous publiez son poème affligeant !
- Les lecteurs l'apprécient. - Par votre faute.
Vous vous fichez bien d'élever leur sensibilité artistique !
Élever leur sensibilité artistique ?
Vous avez un sacré culot de venir me dire ça.
Vous n'écrivez plus que des critiques !
C'est faux.
Vous avez écrit qu'Emerson est "La triste putain de la littérature."
Parce que c'est vrai. L'honnêteté est un vice ?
Vous préférez ce débris de Griswold,
qui s'extasie sur des poncifs éculés ?
Il n'apprécie pas votre travail.
Il est dépourvu d'intellect, c'est un bouffon.
Vous êtes faits pour vous entendre.
Vous passez les bornes !
J'ai besoin d'argent.
Écrivez un autre Cœur révélateur.
Les gens adorent le sang, la mort.
Si je pouvais écrire un autre Cœur révélateur,
je ne pactiserais pas avec le diable.
Publiez ma critique, je suis aux abois.
Il me faut des histoires
qui prennent aux tripes.
Je n'ai plus rien.
J'ai épuisé tous mes artifices.
L'alcool et les teintures vous rongent le cerveau.
Je ne bois que rarement.
En société, pour surmonter ma timidité.
Et les teintures sont médicinales.
Un baume destiné à apaiser
la mélancolie de l'orphelin.
Écrivez ce qui vend.
Vous n'êtes qu'un salaud !
Pourquoi faites-vous ça ?
Pourquoi ?
Qu'ai-je fait ?
Je vous en supplie !
Contemple, Carl, le cœur humain.
Une petite cavité, un vide, où les gaz se mêlent aux fluides
et où reposent les secrets de l'espèce.
Un autre Cœur révélateur...
Vous êtes fier de vous ?
Mademoiselle Hamilton.
"Les anges
"pourtant heureux dans les cieux
"En vinrent à nous envier, elle et moi
"Oui
"Voilà, comme le savent les hommes
"Dans ce royaume près de la mer
"Pourquoi le vent sortit de ce nuage, la nuit
"Glaçant et tuant mon Annabel Lee"
Continuez.
"Mais notre amour
"était bien plus fort que l'amour
"De ceux qui étaient nos aînés
"De ceux qui étaient plus avisés
"Et ni les anges
"dans les cieux, là-haut
"Ni les démons
"là-bas, sous la mer
"Ne pourront jamais désunir mon âme
"De l'âme
"de la belle
"Annabel Lee"
Il vous plaît ?
Je n'ai jamais rien lu d'aussi romantique.
Mon père s'est plaint de toi
tout l'après-midi.
Je voulais essayer
de faire éclater la petite veine de son cou.
Je crois qu'il se doute de quelque chose.
Il est de mon devoir de t'arracher des griffes de ce philistin.
- Je serais mieux avec toi ? - Bien sûr.
Pourquoi le provoques-tu ?
Je méprise les gens qui me méprisent.
Il faut que nous parlions.
Que mange Carl ?
Un cœur.
Le cœur d'un être humain ?
Et qui te l'a donné ?
Un admirateur, à la morgue.
Je cherchais l'inspiration.
Redis-moi, précisément,
combien...
t'a rapporté
ce poème très connu selon toi, celui avec l'oiseau.
Le Corbeau. Neuf dollars, et il est très connu.
Edgar.
On ne peut pas continuer comme ça.
Emily,
que veux-tu ?
Je veux déjà que tu te lèves,
sauf si tu es à genoux dans un but précis.
J'avais bien quelque chose en tête.
Mais à quoi pensais-tu ?
À une demande.
En mariage ?
Ça n'a rien d'épouvantable.
Ça se fait encore, de temps à autre.
Quand ?
Quand on est amoureux, je crois.
Si j'étais amoureux d'une personne,
penserais-je tout le temps à elle ?
Certainement.
Et passerais-je chaque seconde de mon existence
à désirer l'entourer de mon affection ?
On en parle en ces termes.
Tu es mon unique, ma plus grande inspiration.
Emily Hamilton,
veux-tu m'épouser ?
Je t'aime.
Tu es ridicule, parfois.
Comment éviter que ton père ne me crible de balles ?
J'y ai réfléchi.
Annonçons-le à mon bal d'anniversaire,
devant tout Baltimore.
Si j'avais de la dignité, je refuserais.
Mais tu n'en as pas.
J'ai trouvé plusieurs possibilités, inspecteur.
Toutes révoltantes, à mon avis.
"Un examen minutieux me fit découvrir le ressort secret.
Satisfait de ma découverte, je m'abstins de lever le châssis."
C'est ça.
Histoires extraordinaires
Edgar Allan Poe.
"Et le corbeau, immuable
est toujours installé sur le buste pâle de Pallas
au-dessus de ma porte
Et ses yeux
ont la semblance de ceux d'un démon qui rêve
Et la lumière de la lampe
projette son ombre sur le plancher
Et mon âme, hors de cette ombre
qui gît sur le plancher
Ne s'élèvera
jamais plus"
Qui souhaite réciter ?
Il s'intitule "Le Papillon et l'Abeille".
Un titre exquis, madame Bradley.
"Le papillon, à sa sœur l'abeille
Chantait une ballade printanière
Viens ! Laisse mon ode bercer ton oreille
Toi, l'humble ouvrière..."
Arrêtez, s'il vous plaît.
C'est un désastre, je m'en doutais.
"Toi, l'humble ouvrière" ?
Je cherchais la rime.
Vous l'avez trouvée.
La juxtaposition de la beauté de la nature
et des horreurs de notre société nouvellement mécanisée
réduit l'abeille au rang d'humble ouvrière,
un rouage anonyme, voué à la destruction,
dans la mécanique de la nature.
C'est brillant. Terrifiant, mais brillant !
Veuillez m'excuser.
Quelqu'un désire vous voir.
Qui est-ce ?
M. Poe ?
Entrez là.
Espèce de brute en uniforme !
Que se passe-t-il ?
Pourquoi l'aimant attire ce cheveu ?
Pardon ?
La suie n'est qu'un résidu de charbon.
Vous m'arrêtez ?
Je suis l'inspecteur Fields. Asseyez-vous.
Le trop célèbre inspecteur Fields.
Vous m'arrêtez ?
Non, pas pour l'instant.
Je reste debout, je partirai plus vite.
Il m'arrive de lire vos histoires.
Certains de mes admirateurs...
Je ne suis pas un admirateur.
Mais vous me lisez.
Une mère et sa fille ont été assassinées.
La fille était dans la cheminée, la mère a été égorgée au rasoir.
L'assassin s'est enfui par une fenêtre
bloquée par un loquet déclenché par un ressort.
Ça ne vous rappelle rien, M. Poe ?
Vous parlez de ma nouvelle.
C'est de la fiction.
Je crains que non.
Plusieurs témoins vous ont vu, ivre,
dans une taverne, ce soir-là.
Quand êtes-vous parti ?
Je ne m'en souviens pas.
Mon départ fut
involontaire.
Vous pensez que je les ai tuées ?
Puis-je voir votre main ?
Laquelle ?
Peu importe.
Avec l'aide de complices,
un tel scénario
est concevable,
mais peu probable.
Cependant, on ne peut nier le fait
que votre imagination a inspiré un acte épouvantable.
Vous allez m'inculper ?
L'imagination est devenue un crime ?
Inspecteur, puis-je vous parler ?
Voici Henry Maddox, du Baltimore Patriot.
Il vient identifier le cadavre.
Il s'appelle...
Enfin, il s'appelait
Griswold.
Ludwig Griswold.
- Un employé ? - Non, un auteur.
- Qu'écrivait-il ? - De la poésie.
Surtout de la critique, c'est plus facile.
Connaissait-il par hasard Edgar Allan Poe ?
Oui, ils se détestaient.
Leur querelle a fait s'envoler nos ventes.
Depuis quand le connaissez-vous ?
Edgar ? Depuis plus de dix ans.
Vous avez publié Double assassinat dans la rue Morgue.
Il l'a écrite à Philadelphie,
et je l'ai republiée plusieurs fois.
Les gens aiment le sang.
En effet.
Vous le suspectez ?
Nous suspectons tout le monde.
Vous permettez ?
Je sais qu'Edgar a une part d'ombre,
mais elle n'existe que là-dedans.
Toutes les femmes qu'il a aimées sont mortes.
Je crois que Dieu lui a donné une étincelle de génie
et une vie entière de malheur.
Mais faire une chose pareille...
Il ne s'attaque qu'à une chose, le brandy.
Merci de ces précisions.
Cela vous étonnera,
mais nous avons grand besoin d'un spécialiste du macabre.
Je n'avais pas imaginé un contrepoids aussi gros.
Nous pensons que vous connaissiez la victime.
Vraiment ?
S'il vous plaît.
Je ne pense pas le connaître.
Je vous rafraîchis la mémoire.
"La vacuité de l'intrigue n'a d'égale que la faiblesse du style..."
Griswold.
Donc, vous le connaissiez.
Nous nous sommes affrontés, mais verbalement.
Les écrivains font ça pour attirer l'attention.
Quand est sorti Le Puits et le Pendule ?
En 1842, dans le recueil Contes de ratiocination.
Il contient d'autres nouvelles ?
Bien d'autres.
Et elles parlent de meurtre.
Je le crains.
C'est malheureux,
mais vous êtes le mieux placé pour identifier l'assassin.
Il y a une logique derrière ces actes.
Vous voyez une logique là-dedans ?
Celui qui a fait ça n'est pas motivé par la logique.
Alors, par quoi ?
Le désordre mental, l'obsession...
La passion.
Je pense que l'assassin nous nargue.
Il nous dit qu'il frappera à nouveau.
Reconnaissez-vous ceci ?
C'était sur le visage de la victime.
Le Masque de la mort rouge.
Et ça ?
Qui ose se rire de moi ?
C'est une citation d'un personnage,
Prospero, qui symbolise l'arrogance humaine,
même face à la mort.
Prospero donne un bal costumé où la mort vient déguisée.
Charles Hamilton donne un bal demain soir au musée.
"Et les convives tombèrent un à un
dans les salles inondées d'une rosée sanglante".
Si Le Masque de la mort rouge
est l'histoire dont il s'inspire,
nous avons une chance de le capturer à votre bal.
Trop âpre.
Je veux un vin plus vieux.
"Et les Ténèbres, et la Ruine..."
Six caisses suffiront.
"Et les Ténèbres, et la Ruine, et la Mort rouge
établirent leur empire illimité."
Et ce monsieur se déguise en quoi, exactement ?
"Le personnage était enveloppé d'un suaire."
Un costume de cadavre, ou de squelette.
Et à minuit, il entre et tue tout le monde.
Poe est une vipère.
Je l'ai éloigné d'Emily...
Monsieur.
Ces ressemblances ne sont pas fortuites.
Je vous le demande à nouveau.
Autorisez mes hommes à être présents, déguisés,
pour que nous arrêtions ce monstre.
J'engagerai des hommes moi-même.
Ce n'est pas le bal de la police.
Compris ?
J'ai vu les conséquences de sa détermination.
S'il a choisi votre réception pour...
Baltimore attend ce bal chaque année.
Alors, laissez venir mes hommes.
Très bien.
Mais qu'ils décrottent leurs bottes.
Qui est Prospero ?
L'ordonnateur du bal.
Et le premier à mourir.
Elle est si pleine de vie !
Que fait-il ici ?
Nous allons partir.
On entre ici comme dans un moulin.
La police est là pour moi ?
M. Fields,
si M. Poe participe à cette enquête...
Son aide nous est précieuse dans cette affaire.
Pourquoi ? Le tueur est alcoolique ?
Opiomane ? Athée ?
Athée ? Vous vous méprenez.
N'approchez pas de ma fille.
J'ai une autre idée de costume, pour le bal.
M. Fields,
vos hommes pourront venir demain,
mais si je vois cet individu ici,
vous devrez le protéger.
Pourquoi ces précautions ?
Mes écrits
semblent avoir inspiré un assassin.
C'est assez abominable.
Si j'avais su, je me serais consacré
à la littérature érotique.
Vous êtes abject.
Je vous l'ai dit, nous partons.
Percy, reconduisez-les.
Mme Bradley, voulez-vous m'accompagner.
Que se passe-t-il ?
Il faut annuler notre annonce.
- Tu as changé d'avis ? - Non.
Mais si ton père me voit, il me fera abattre.
Et l'assassin risque d'être là.
Ça fait beaucoup pour une soirée, non ?
C'est fantastique.
Pourquoi, au juste ?
Edgar Poe n'est-il pas homme
à jurer son amour éternel en présence de la mort elle-même ?
La Faucheuse, un spectre,
le Cavalier sans tête...
Vous le remarquerez vite.
Elderidge, surveillez la cour.
En place.
Le journal doit bien se vendre, Henry, avec ces meurtres.
Oui, les tirages ont augmenté,
malgré ces tragiques événements.
Il est temps d'aller pisser.
M'accordez-vous cette danse ?
Père.
Pas maintenant.
J'ignore ce qui te contrarie.
Mais ton bonheur
compte pour moi plus que tout.
J'espère que vous ne changerez pas d'avis.
En tout cas, tâche d'être plus avenante.
Ce bal est important pour nous deux.
Père,
j'en ai conscience.
Laissez passer !
Les policiers ne dérangent personne ?
Et Poe, aucun signe de lui ?
Pas pour l'instant.
Jamais plus.
"... ne pourront jamais désunir
mon âme de l'âme..."
J'attends quelqu'un.
"... de la belle Annabel..."
Vous dansez avec passion.
J'aimerais danser avec vous au-delà du temps.
Je vous aime.
Moi aussi.
Vous ne manquez pas d'audace.
Vous dansez avec un inconnu,
alors qu'un assassin rôde parmi nous.
À ce propos...
Courage.
Il m'a dit que c'était pour la fête.
Qui vous a engagé ?
Je dois vous donner ça.
Ma fille. Il l'a enlevée.
- Bloquez les sorties. - Trouvez-la !
"Je défie le génie analytique
"d'Edgar Allan Poe.
"La vie d'Emily sera le prix de notre joute.
"Vous immortaliserez, pour le plaisir de vos lecteurs,
"ce qui sera votre Descente dans le Maëlstrom.
"Les épisodes de ce récit paraîtront dans le Baltimore Patriot.
"Sur le prochain cadavre,
"je laisserai des indices menant à Emily.
"Si je ne lis pas ce récit mêlant vérité et fiction,
"notre chère Emily périra.
"Votre seul espoir réside dans votre imagination.
"Concevez les infinies précautions que j'ai prises pour la cacher,
"et l'élégance de la méthode qui la mène à sa fin.
"En êtes-vous capable, M. Poe ?
"Parviendrez-vous à sauver votre bien-aimée ?
"Ou cette histoire finira-t-elle comme toutes les vôtres ?
"Dans la folie, le péché et l'horreur."
"Le Cœur de l'intrigue."
Vous avez raison, je l'ai tuée.
Nous devons croire qu'elle vit encore.
Pourquoi ? Parce que ça nous arrange ?
Pourquoi m'accable-t-on ?
Où étaient vos hommes, hier ?
Et vous ?
Il avait annoncé sa venue !
Écoutez-moi.
Cet assassin est méthodique.
C'est par elle qu'il vous tient.
C'est cette logique qui lui sera fatale.
Cela nous donne l'avantage.
Dites à vos hommes qu'ils me verront ici
tant que ma fille ne me sera pas rendue.
Je suis navré.
C'est le moins, elle était sous votre garde !
Que fait-il ici ?
Arrêtez-le.
C'est sa faute.
Les fautes sont largement partagées.
Je suis sûr que vous me comprenez,
M. Hamilton.
M. Poe
est notre seul lien avec l'homme qui détient votre fille.
Tâchez de ne pas l'oublier.
Écartez-vous.
Nous reprenons dans deux heures.
Je veux un homme dans chaque rue, compris ?
Seigneur, ayez pitié de mon âme.
Laissez-moi sortir !
Tais-toi, Emily.
Ou c'est moi qui te ferai taire.
D'accord.
Excusez-moi.
Le corps humain doit être révéré.
Nous devons toujours le traiter avec respect
et ne pas oublier qu'un cadavre
n'est pas un simple objet d'étude.
Nous allons examiner les poumons,
puisque cet homme semble être mort de consomption.
Professeur, que se passe-t-il ?
Par le ciel !
On dirait une prostituée, avec ce maquillage.
C'est vous qui l'avez ouvert ?
Vos mains étaient propres ?
Je n'ai pas pu laisser cette trace.
Elle a dû se défendre et le griffer.
Il n'y a pas eu de lutte.
Ses poignets sont intacts,
ce n'est pas son sang.
Il se tenait derrière elle.
Étranglée...
Encore une de vos nouvelles ?
Est-ce une de vos nouvelles ?
Le Mystère de Marie Roget.
C'est un nœud de marin.
Un nœud de chaise.
Comme dans ma nouvelle.
Très bien.
Et alors ?
Qui était-elle ?
Une jeune fille
qui travaillait à Paris,
près des quais.
Elle est morte noyée.
Elle n'avait rien sur les mains.
Il a ajouté le sang.
Écrivez tout.
Chaque détail.
Le nœud, sa robe, ses mains.
Ses yeux.
Sa main.
"Elle souriait sans arrière-pensée.
Ce fut son innocence
qui mourut en premier.
Et à cet instant, il retint son souffle,
et contempla avidement l'horrible métamorphose.
D'une vie pleine d'espoir
à une mort dénuée de sens."
Je voulais...
Excusez-moi de vous déranger.
Je voulais savoir si...
Si j'avançais.
Je me sens devenir
un personnage d'une de mes histoires.
Piégé et persécuté
comme les pauvres types que j'invente.
Je vous comprends.
Quoi que vous pensiez de moi,
j'excelle dans mon art
et je ne la laisserai pas mourir.
Je le sais.
Écoutez,
je pense avoir été trop dur avec vous
et je m'en excuse.
Mon épouse chantait au piano quand elle a craché du sang.
Je me suis préparé au pire,
mais Virginia s'est remise.
Et j'ai eu la faiblesse d'espérer.
Mais à la fin de l'année, le sang est revenu.
Et revenu encore.
De grands épanchements de sang.
La fièvre brûlante,
les draps tachés d'écarlate, trempés de sueur.
Je croyais entendre l'obscurité
se faufiler autour de moi pour m'envelopper.
Mais alors...
je fus submergé par un chagrin si violent
qu'à sa mort, j'avoue avoir éprouvé du soulagement.
Mais il fut vite chassé par cette mélancolie morbide
qui m'a suivi comme un chien noir,
toute ma vie.
Jusqu'à ma rencontre avec Emily.
Le temps presse, inspecteur.
Vous croyez qu'elle est en vie ?
J'en suis certain.
Magnifique.
Vous vous surpassez.
L'imaginaire est...
époustouflant.
L'écart entre vérité et fiction n'a jamais été aussi...
Pour le titre, j'ai un doute.
Vous ne changerez pas un seul mot.
D'accord.
Ivan.
Changez la une.
... cette mélancolie qui m'a suivi comme un chien noir toute ma vie.
Je vous aime.
Fields !
Le sang !
Il est factice.
Le sang ?
Ce n'est pas une prostituée, c'est une actrice.
Le sang... Macbeth !
Exactement.
Quel sale type, ce Poe.
Il fait son beurre sur la mort des gens.
Cantrell est au théâtre, les entrées sont surveillées.
L'Impérial, je suppose. Là où jouait ma mère.
La victime était en costume,
elle a sûrement été enlevée au théâtre.
Nous la retrouverons.
Je donnerais volontiers ma vie contre la sienne.
Je sais.
Que se passe-t-il ?
Police. J'ai ordre de fouiller le théâtre.
En plein spectacle ?
Appelez les machinistes.
Ils sont occupés.
Déjà que Lady Macbeth a disparu...
Dix secondes.
Montrez vos mains.
Mesdames et messieurs, le spectacle va reprendre.
Regagnez vos places.
Vous.
Enlevez vos gants.
Ils sont tous là ?
Vous êtes sûr ?
Oui.
Recomptez-les.
Ça va pas ?
L'acte se termine dans sept minutes.
- Vous êtes d'où ? - Liverpool.
Je travaille ici avant de reprendre la mer.
Alors, dépêchez.
Lisez.
C'est Macbeth.
Je connais la pièce.
Il manque quelqu'un.
Qui ?
Maurice.
Où est-il ?
Je ne sais pas. Personne n'est censé partir.
Il est ici.
Le premier qui bouge, tuez-le.
Vous !
Montrez-vous !
Arrêtez !
Montrez-vous.
Je vais vous tuer.
J'ai un pistolet.
Avancez mains en l'air, ou je tire.
Ne tirez pas, je travaille ici !
N'aie pas peur.
Reste ici, d'accord ?
- Que s'est-il passé ? - Mon arme est tombée.
Je l'ai vu.
Bloquez les issues !
Le machiniste, comment s'appelle-t-il ?
Maurice.
- Le vestiaire des employés ? - En bas.
En haut.
Qu'est-ce que c'est ?
On dirait un morceau de poisson.
C'est une langue.
Que signifie-t-elle ?
Je sais.
La Vérité sur le cas de M. Valdemar.
Un homme maintenu entre la vie et la mort par un magnétiseur.
Seule sa langue peut encore bouger, c'est assez burlesque.
Mais elle n'est pas coupée.
Il y a eu un accident.
Plus vite ! Continuez !
Ça va pas s'éteindre tout seul !
Empêchez les gens d'approcher !
Reculez.
Une damnation terrestre
Le soufre infernal était la pitance
De son éternelle pénitence
Les vitres ont d'abord été brisées.
C'était pas un accident.
J'en suis certain.
On a aussi trouvé ça.
S'il est pas à vous, on le garde.
Il nous a pas lâchés.
Je reconnais sa voix.
Merci.
Pourquoi me faites-vous ça ?
Laissez-moi sortir.
Je ne peux pas.
Si, vous le pouvez.
Je vous en supplie.
J'ai froid.
Pourquoi faites-vous ça ?
Ne me laissez pas mourir ici.
Mlle Hamilton...
Me voilà sans logement.
Oui, on me l'a dit.
Je ne veux pas m'imposer.
Oui, bien sûr.
Pardonnez-moi. Entrez.
Baltimore me prend pour un des démons que j'invente.
C'était un incendie criminel.
Je l'ai appris.
La ville et le maire sont furieux.
Encore des meurtres non élucidés, c'est ça ?
Si je n'avais pas lâché mon arme...
Peut-être.
Mais nous avons progressé.
D'après le registre du théâtre, le marin s'appelle Maurice Robichaux.
Cela vous dit quelque chose ?
Nous sommes allés au port.
Son navire est arrivé il y a cinq jours.
Le premier meurtre.
Étant marin,
il a été engagé car il sait manier les cordages.
Mais il n'était pas là aujourd'hui.
Tout était prévu à l'avance.
C'est fastidieux, mais j'ai appris
que pour trouver l'aiguille,
il faut trier le foin.
Les documents du navire...
Le moindre détail peut avoir son importance.
Emmett,
n'êtes-vous pas mortifié
par votre humiliante incapacité
à trouver l'assassin ?
Votre réputation est en jeu.
Regardez-moi.
Il y a déjà quatre morts.
Un ange est aux mains d'une bête immonde.
Mais ce gratte-papier
met son lorgnon
pour éplucher des registres !
C'est une blague ?
Que proposez-vous ?
De parcourir Baltimore en criant son nom ?
Je vous en prie,
réfléchissez.
Le marin.
Avez-vous déjà écrit sur un marin ?
Avez-vous parlé au capitaine ?
- Oui. - Et alors ?
Robichaux est un homme respecté.
Et apprécié.
Il a une famille.
Où ?
En France.
À Nîmes.
Alors ?
Non.
Peut-être, je ne sais pas...
Une question me taraude.
Pourquoi Baltimore ?
Le Fortunato a parcouru le monde entier.
Le quoi ?
Le nom du navire.
Le Fortunato.
"J'avais supporté les mille injustices de Fortunato."
Qu'est-ce que c'est ?
La Barrique d'amontillado.
Continuez.
L'histoire d'une vengeance.
La victime, Fortunato, est emmurée vivante par son rival.
Où ?
Dans des catacombes, en Italie.
Il n'y a pas de catacombes ici.
Il y a des tunnels sous la ville.
Les égouts.
Cherchez tout travail de maçonnerie récent.
Il faudra se coordonner.
J'actionnerai mon sifflet,
et nous crierons tous son nom.
Puis, dix secondes de silence, afin de pouvoir entendre
le moindre bruit.
Tout ce qui pourrait indiquer une présence.
Si vous remarquez quelque chose, sifflez,
et nous examinerons le mur.
C'est compris ?
Déployez-vous.
Le mortier est différent.
Reculez.
Qu'y a-t-il ? Elle est là ?
Que voyez-vous ?
Continuez.
Halte !
"Ne pleurez pas ce marin,
il devait mourir un jour ou l'autre.
Et son trépas me permet de vous donner des indices.
Hâtez-vous, le corps et l'âme d'Emily dépérissent."
Je le tuerai.
Quoi qu'il arrive, je le tuerai.
Il n'a rien d'humain.
Même sa prose est une souffrance.
Pourquoi l'avoir habillé comme elle ?
Pour le plaisir de me tourmenter.
John, approchez la lanterne.
J'ai trouvé quelque chose.
Qu'est-ce que c'est ?
Retournons-le.
C'est notre matelot disparu.
Un sextant.
Un tatouage typique de marin.
Mon frère est dans la marine.
Ils se font tatouer en Orient.
Cette entaille est récente.
À peine coagulée.
Le tueur l'a faite.
Au cours de la lutte ?
C'est trop précis.
C'est une latitude.
L'angle du soleil permet de calculer
la distance par rapport à l'équateur, mais il faut la longitude.
Même à l'armée, on apprend la navigation.
Je suis allé à West Point.
J'ai été renvoyé, bien sûr.
Regardez.
Donnez-moi un scalpel.
Sa langue a été coupée.
Et ceci
la remplace.
À quoi sert-elle ?
C'est la longitude.
Un crayon et du papier.
Il nous indique un endroit.
Vite, ouvrez !
Où est Hamilton ?
Qu'y a-t-il ?
- Vos cartes ! - Et votre éphéméride.
Pourquoi ?
Pour trouver Emily.
Cette montre m'appartient.
Je pensais l'avoir perdue.
- Le tueur l'a laissée ? - Sur le marin.
"Dans", plutôt.
Quelle arrogance !
Voici la latitude.
Incroyable.
Pardonnez-moi, je ne connais rien à la navigation.
On détermine une position avec trois outils.
Un sextant, un chronomètre
et l'éphéméride nautique.
L'éphéméride indique l'heure du zénith.
Midi précis.
- Je la remplis ? - Laissez.
Apportez-en une autre.
Une montre bien réglée permet de calculer
la distance par rapport à Greenwich.
Midi...
Vingt-sept.
Vingt-huit.
Décidez-vous !
Vingt-huit.
Midi vingt-huit, c'est ça ?
La longitude est l'axe est-ouest.
La latitude, l'axe nord-sud.
Dix-sept degrés nord.
Les Antilles ?
Non, il n'a pas pu l'emmener aussi loin.
C'est là.
Sainte-Croix.
Il faut deux semaines pour arriver aux Antilles danoises.
Ce n'est pas là.
Sainte-croix...
Holy Cross.
L'église de notre paroisse !
Cantrell,
passez derrière.
Allez !
Entrez par tous les moyens !
Angle nord-ouest !
John !
Ne bougez pas.
Il est là !
Là, le cheval noir !
Rattrapez-le !
Trouvez-le.
Allez !
Ton nom !
Espèce de lâche !
Qui es-tu ?
Il s'est échappé.
Je n'ai plus de cheval.
Et Fields ?
Il a été blessé ?
Il est chez le Dr Clements. Et vous ?
Le journal sera imprimé dans trois heures.
Une tombe vide porte le nom d'Emily.
C'est pour ça qu'il nous a fait venir.
Peut-être.
Et pour tuer à nouveau.
Pardonnez-moi.
C'est ma faute. J'aurais dû annuler le bal.
J'ai inventé ces histoires.
L'amour que me porte votre fille a causé une nouvelle mort.
Allez chez le Dr Clements.
Je dois continuer à écrire.
Elle est toujours en vie.
Laissez-moi partir !
Laissez-moi, le temps presse !
Vous avez une balle dans la poitrine.
Laissez-moi vous soigner
ou vous allez mourir.
Cette ordure va la tuer aujourd'hui.
Retirez la balle
et remettez-moi sur pied !
Allez chercher du whisky.
Qu'est-ce que c'est ?
Un aimant, pour trouver la balle.
Mettez-en sur cet oreiller et donnez-lui la bouteille.
Il en aura besoin.
"La blancheur de l'os apparaissait sous la chair déchirée de ses doigts,
alors qu'Emily grattait frénétiquement le bois,
avec le désespoir de l'animal qui se noie.
Le cercueil se remplissait
tel un implacable sablier,
tandis qu'un dernier souffle d'air
l'emmenait vers le crépuscule de la conscience,
jusqu'à..."
"Il savait désormais que tout espoir était perdu.
Il ne sauverait pas sa bien-aimée.
Il ne restait qu'une chose à faire.
Un dernier acte."
"Une ultime supplique.
Une vie contre une autre."
M. Poe, ne faites pas ça.
Réglez la presse.
Mais, monsieur...
Allez !
Ce n'est pas votre faute.
Alors, qui est responsable ?
C'est l'assassin.
Montrez-moi ça.
"Poe sentait le poison ronger son sang,
comme les asticots le feraient bientôt."
Ça rapportera assez d'argent ?
C'est assez vendeur ?
Vous êtes fou !
Je vous ferai jeter en prison, espèce de sauvage !
Moi, je vous enverrai en enfer !
Arrêtez.
Ça n'en vaut pas la peine.
Clements !
Excusez-moi, je me suis endormie en vous attendant.
Quelle heure est-il ?
Six heures passées.
Le journal est arrivé.
Les gens se mettent à voler les journaux.
Ils n'en impriment pas assez, entre les élections
et ces crimes atroces.
Il y avait ça, aussi.
"C'est un chef-d'œuvre, M. Poe.
Une épitaphe à la mesure de votre génie."
- Quand est-ce arrivé ? - Avant le journal.
- Comment le savez-vous ? - C'était en dessous.
Impossible, regardez ces taches.
- Je ne comprends pas. - C'est la pluie.
Il a plu, cette nuit.
Mais le journal est sec.
Je ne vois pas...
Le journal a été livré après l'averse.
Ce mot répond à ce que j'ai écrit dans le journal.
Mais il est arrivé avant le journal.
Donc, son auteur connaissait l'histoire.
Il l'avait déjà lue.
Où est mon arme !
L'encre...
De l'encre d'imprimerie.
Le Patriot !
Henry, vous allez me dire où elle est.
Dites-le-moi.
Où est-elle ?
Vous y êtes presque
Ivan.
Surpris ?
Où est-elle ?
Elle se meurt.
Plus vite que je ne m'y attendais.
J'ai dû me dépêcher de livrer le journal,
afin de vous montrer que ça ne pouvait être
que votre humble typographe et plus grand admirateur.
Un verre ?
Vous n'imaginez pas combien j'ai attendu ce moment.
Être assis ensemble.
Sans masques.
Entre artistes.
Entre artistes...
Même si je reconnais qu'en lisant le dernier chapitre,
je me suis plutôt vu en muse.
Vous êtes fou.
Vous croyez ?
Regardez-vous.
Où est Emily ?
Comme ça ?
Sans explorer les sombres desseins qui hantent l'esprit de l'homme ?
Ni sonder les tréfonds de sa conscience ?
Ça ne vous ressemble pas.
Où est-elle ?
Un dénouement bien décevant,
je dois l'admettre.
Mais c'est la vie.
Si terne, comparée à la fiction.
Il est temps d'achever cette histoire.
Très bien.
Donnez-moi le pistolet.
Vous êtes allé si loin pour renoncer ?
Vous connaissez la suite,
vous l'avez écrite.
Vous pressez la détente, me tuant, ainsi que Mlle Emily,
ou vous me donnez l'arme.
Elle sera sauvée ?
C'est ce que vous avez proposé.
Je le reconnais,
je ne pleure pas facilement,
mais là, vous m'avez tiré des larmes.
J'ai toujours aimé le poison. J'ai eu mon père comme ça.
Un produit qui vous tue,
mais vous laisse poursuivre une conversation,
voilà qui offre de vastes potentialités dramatiques.
C'est ridicule, je parle de potentialités dramatiques
avec l'un des plus grands écrivains de notre temps.
Sachez que ce fut un honneur
de travailler avec vous.
Travailler avec moi ?
Je sais, ce sont vos idées,
je n'ai fait que vous citer.
Sauf la langue. Ça, c'était moi.
Une métaphore subtile.
Subtile ?
C'était complètement absurde.
Même à la fin,
je suis persécuté par un plagiaire,
incapable du moindre effort d'imagination.
Je vous ai concocté.
Je suis d'accord.
Je suis votre plus belle réussite.
Votre chef-d'œuvre.
Dans quel monde existons-nous, Edgar ?
Le mien ?
Ou le vôtre ?
Je ne saurais le dire.
C'est brillant.
Enfin...
Allez-y.
Cul sec.
Un fiacre !
- Inspecteur ! - Un fiacre.
Faites dire à Charles Hamilton de se rendre au Baltimore Patriot.
Vite !
"C'est donc écrit.
Je meurs aujourd'hui.
Une fosse putride m'attend.
La digne fin d'un homme que la mort poursuivit toute sa vie.
Emily, sur votre front, recevez ce baiser."
C'est magistral, monsieur.
Poète jusqu'au bout.
Ceci s'adresse à Mlle Hamilton ?
Où est-elle ?
Je vais vous le dire.
Je ne vivais que pour vos histoires.
Quand vous avez arrêté,
j'avoue avoir un peu craqué.
Mais j'ai gardé espoir, même quand vous m'avez repoussé.
Je croyais en vous.
Je savais qu'un jour, les gens feraient la queue
pour voir ce que nous seuls avions imaginé.
J'avais foi en votre talent.
On ne vous oubliera pas.
Êtes-vous allé en France ?
On parle d'un jeune écrivain, Jules Verne.
Vous connaissez ?
Paris...
Il me fait penser à vous.
Vous avez promis !
Où est-elle ?
"Tout était préférable à ce supplice.
Tout était plus tolérable que cette dérision.
Je ne pouvais plus supporter ces hypocrites sourires."
Le Cœur révélateur.
Elle est ici.
Le fiacre est là, M. Reynolds.
J'arrive.
Adieu, M. Poe.
Ce fut un plaisir.
Reynolds...
Réponds-moi.
Je t'en prie, réponds.
Ouvre les yeux.
C'est bien toi ?
Je t'aime.
Je suis là.
Je viens te chercher.
Reste éveillée.
Je suis là, pour toujours.
Nous rentrons.
Tu le pensais ?
Quoi ?
Quand tu as dit que tu m'épouserais.
Ici et dans l'au-delà.
Faites place !
Vous êtes sourds ? Place !
- Où est Poe ? - Il était là.
Vite !
Où est Edgar ?
Monsieur ?
Vous êtes Edgar Poe, n'est-ce pas ?
C'est exact.
Pour encore quelques minutes.
Vous avez l'air bien mal en point.
Puis-je prévenir quelqu'un ?
Reynolds.
Je dois trouver Reynolds. A-t-il un prénom ?
Non.
Dites à Fields
qu'il s'appelle Reynolds.
Pardonnez-moi, vous n'êtes pas très clair.
Dites-le à Fields.
Seigneur, ayez pitié de mon âme.
M. Fields ?
Docteur John Morgan.
De quoi est-il mort ?
Je ne sais pas.
J'ai plusieurs pistes, mais...
Il est arrivé dans un état de délire.
On m'a dit qu'il divaguait.
Oui.
Il répétait sans cesse que vous vous appeliez Reynolds.
C'est utile ou sans importance ?
Les deux, peut-être.
Merci, docteur.
Vous me ferez part de vos conclusions.
"Sur le front reçois ce baiser
"À l'heure de nous séparer
"Laisse-moi t'avouer
"Que tu ne fis point un mensonge
"En jugeant ma vie comme un songe
"Ce que nous voyons, ce que nous paraissons
"Tout n'est qu'un songe dans un songe"
M. Reynolds, suivez-moi jusqu'à votre fiacre.
Bonjour, Ivan.