Ce soir, nous examinerons ce qui se transforme en un dramatique…
Les problèmes techniques sont en cours de résolution.
Helene, ma petite souris ? Viens voir.
Tu passes à la télé.
Regarde ! Tu es à la télé.
- Qu'est-ce que ça dit ? - "Problèmes techniques."
-Što? -Gdje si bio prije 22 godine?
- Pourquoi ? - Je suis curieuse.
Je ne m'en souviens pas.
Par carte ?
- Où étiez-vous il y a 22 ans ? - En prison.
OK, laissez tomber.
Jesper, remplace Helene à la caisse, je dois lui parler.
Je t'avais prévenue.
Non.
Qu'est-ce que tu fais avec ces hommes d'âge mûr, de toute façon ?
- Ils pourraient tous être ton père. - Oui.
Je pourrais l'être, moi aussi.
Non !
- Il y a la queue. - J'arrive.
- Ça fera 168. - Mon patron vous paiera.
- Combien ? - 168.
Cent soixante-huit ? Tu vis à trois pâtés de maisons !
- Je devais venir en voiture. Les nerfs… - Et la fin ?
J'étais debout toute la nuit, mais j'ai eu une crise d'angoisse.
- Pour l'amour de Dieu. - Il manque 18.
T'as un billet de 20 ?
- Désolé. - Sans déconner…
S'ils critiquent Le Cerf, soutiens-moi. J'en ai sué.
Beate va sûrement dire que c'est pervers et que j'ai besoin de baiser.
Calme-toi.
Toute la famille est enfin réunie !
On y est ! J'avais hâte de voir ça !
Hé, t'es superbe.
Tu as un petit ami ?
- Pourquoi ? - C'est le jour des biscuits.
T'en as pas apporté, tu devais être occupée à autre chose.
C'est pas le cas.
Non ?
Qu'est-ce qui ne va pas ? Elle a l'air nerveuse.
Je me suis fait virer.
Encore ?
T'aurais pu te souvenir des biscuits !
C'est parce que t'avais un petit ami au travail ?
Tu peux me dire la vérité, tu sais.
Je veux juste ton bien.
Je ne veux pas qu'il t'arrive quelque chose.
Je sais, maman.
Tu es si belle.
- Bonne nuit, maman. - Viens, bonhomme.
- "On s'allonge ?" - "Oh, on parle maintenant ?"
- "Tu ne comprends pas ?" - "Non."
- "Nous devons rester unis !" - "Le cerf."
- "Faut-il en parler ?" - "Il nous gêne."
- "Nous ? Non. Toi !" - "Oui, nous."
"Non, toi ! Moi, je suis passé outre."
- "Comprends-moi." - Merci ! Formidable !
C'était formidable ! On est sur la bonne voie !
Pardon…
As-tu une idée du dénouement, pour savoir où on va, Erling ?
- Allan. - Bien sûr ! Allan. Désolée.
Je pensais cacher un fusil sous le canapé.
Et j'aime bien quand il neige.
Bien. Reprenons, on verra bien si ça finit avec de la neige ou un meurtre.
Je n'ai pas signé pour ça, Morten.
Tu as dit que ce serait mon grand retour.
Tu as dit que cette pièce avait été écrite pour moi !
- Non ? - C'est vrai.
Or ça parle d'un vieil allumé et de son obsession bizarre pour un cerf.
- Je suis désolée, Steen, mais c'est vrai. - Tu as signé, Beate.
C'est ma maison de vacances et mon mariage qui sont en jeu, ici.
Et tu es l'attraction principale. Je suis désolé, Steen, mais c'est vrai.
C'est ça, que tu veux montrer ?
Morten croit que les gens accourront pour la voir.
Ma chérie, tu as signé un contrat.
Je suppose que je n'ai plus qu'à me tuer. Encore une fois.
Je suis la risée de tous.
Je croyais que tu voulais la baiser, mais c'est sa cicatrice qui t'intéresse.
- C'est pas si simple. J'ai une dette ! - Quelle dette ?
C'est une longue histoire. Et j'ai fait une promesse que je ne peux pas tenir.
- Tu ne peux pas t'en sortir ? - J'ai des enfants.
Des lapins nains.
J'avais aussi des lapins.
Tu me rendrais service ?
- Baise-la. - Moi ?
Direct ! Ramone-la bien profond.
Pour notre bien à tous.
Oh, mon Dieu ! C'est incroyable !
- Que fais-tu ? - Je vais courir.
- On avait un accord. - Je dois chercher un boulot.
- Petit Ours veut venir. - Tu n'en sais rien.
- Il vient de le dire ! - Il ne peut pas courir si loin.
- Sauf si t'as d'autres plans. - Comme quoi ?
Quelle coïncidence !
Tu as un nouveau petit ami
et un ancien flirt apparaît dans le journal. C'est drôle, non ?
- Tu ne trouves pas ? - C'est lui ?
"C'est lui ?"
- Tu ne penses qu'à ça ou quoi ? - Pourquoi m'en parler, si c'est pas lui ?
Peut-être parce que j'ai eu une vie avant, si tu veux savoir.
LE THÉÂTRE MAUDIT
Petit Ours !
J'ai passé la nuit au téléphone avec Steen à cause de ce foutu cerf.
Un cerf ne lui file pas d'érection.
C'est le fusil de mon père.
Quand j'étais petit, il y avait un énorme cerf.
Mon père était obsédé par lui.
Puis un jour, il s'est retrouvé face à lui.
Il a visé, appuyé sur la gâchette, mais le fusil s'est enrayé.
- Il s'est enrayé ? - C'est ce qu'il a dit.
Humilié, il a bu jusqu'à la mort.
Moi, je suis devenu gros et timide.
Et c'est pour ça que je ne réécrirai pas Le Cerf.
Allan, viens ici.
Si tu ne peux pas ou ne veux pas réécrire cette fichue pièce,
alors ajoutes-y un feu.
Pas un feu de bois merdique. Un vrai brasier.
Ou… une mort.
Au moins, l'assurance sauvera ma maison de vacances.
- Et ton mariage. - Oui.
- Un incendie ou une mort. - T'en penses quoi ?
- Une mort, c'est bien. - Steen ou Beate ?
- Beate ne demande que ça. - J'ai une meilleure idée.
Le cerf.
Tue le cerf une bonne fois pour toutes.
Et finis-moi cette pièce.
Petit Ours ?
Bonjour, excusez-moi… c'est mon chien.
Viens ici, Petit Ours.
Il fait des tours ?
Bien sûr.
Assis !
Recule, recule.
Debout.
Merci pour le spectacle.
Merci ! Arrêtez maintenant. Ça suffit.
Et si on reprenait le texte ?
Si on en a un, bien sûr.
Morten. Le directeur de ces lieux.
- Helene. Je suis désolée… - Vous pouvez venir demain à 15 h ?
Demain ? Bien sûr.
- Pour quoi ? - J'aimerais vous parler.
- Je crois savoir ce que c'est. - J'en doute. À 15 h, donc.
Eh bien. Tu reviens du théâtre ?
Oui.
- Pourquoi es-tu allée là-bas ? - Tu m'as montré le journal.
Et tu vas te jeter dans les bras d'un inconnu.
Si c'est lui, c'est pas un inconnu.
Je n'ai jamais dit ça.
Mais tu ne m'as pas contredit, donc c'est possible.
Je croyais que c'était du passé.
Il leur faut sans doute juste une figurante.
Mais ils devront te payer. Et pas de scènes nues.
Non, bien sûr que non.
Pas touche à tes cheveux !
Bonne nuit, maman.
Et pas un mot sur tu sais quoi.
Bonne nuit.
Où est votre chien ?
- Mon chien ? - J'ai besoin d'un chien pour ma pièce.
Oh, merde ! Vous pensiez que j'avais un rôle pour vous.
Votre chien fera partie de la famille. Vous l'amenez au théâtre tous les jours,
vous en ferez donc partie aussi.
D'accord ?
Imagine mon bonhomme sur scène !
C'est qui le petit acteur à sa maman ?
- Alors, je peux l'emmener ? - Bien sûr que tu peux.
Mais ne te ridiculise pas.
- Qui joue dedans ? - Steen Storgaard.
Waouh ! Le grand Steen ?
- Tu sais d'où il tient ce nom ? - Non.
Ce n'est pas plus mal.
- Qui d'autre ? - Beate Franck.
Eh bien ! La classe !
Ton assiette !
- C'est un chien. - Oui, un chien.
- On n'en a pas parlé. - Et alors ?
On met "chien" au lieu de "cerf".
Mais bon sang ! Cela n'a rien à voir avec le cerf.
Ça à voir avec ceux qui tirent les ficelles, Beate et Steen.
Tu vas les écouter ? Tu es le chien, et je suis la merde de chien !
Cela n'a rien à voir avec le cerf. Je vais tuer ces salauds !
C'est moi qui décide, et j'ai décidé que ce serait le chien.
Je vais tuer le chien, alors !
Désolé. Je suis sûr que c'est un gentil chien.
Morten a raison pour le cerf. C'est un peu bizarre.
Personne ne s'identifie au cerf. Un chien, tout le monde connaît. C'est idiot.
Ce sera un chien, Allan.
"Tu vois le vrai moi.
"Je me vois en toi.
"Tu me montres le vrai moi. Je sens mon sang couler.
- "Je sens mon sexe…" - Reprends, Steen.
OK.
"Tu vois le vrai moi.
"Je me vois en toi. Tu me montres le vrai moi…"
Non, non… on n'y croit pas une seconde, Steen !
C'est vraiment dur ! Ses couilles sont là, ballantes…
Donne-moi de quoi travailler !
- Imaginez que vous êtes un chien. - J'ai la situation en main, merci.
Qu'est-ce que vous dites ?
Vous êtes un chien qui voit son ami à travers ses yeux de chien.
- Ma petite Helene… - Mettez-vous à quatre pattes.
Pourquoi pas.
"Tu vois le vrai moi.
"Je me vois en toi."
Ça marche.
"Je me vois en toi."
Ne refais plus jamais ça.
Je suis désolée… papa.
Quoi ?
Je suis désolée.
Tu es là pour t'occuper du chien, rien de plus ! Compris ?
Oui.
Tu ne t'es pas ridiculisée, j'espère.
Non, maman.
Bonne nuit.
J'essaie de m'adapter à ton mode de vie.
J'essaie d'aimer ce que tu aimes. Mais j'échoue constamment.
Mais le pire de tout…
- Sors de la scène, ma chérie. - Oui.
Pas bouger !
C'est censé être Beate ?
Elle ne s'était pas tailladé les poignets ?
C'est pas drôle, je sais.
Je me sens pas bien…
Allez, bonhomme, viens !
CHIEN
Tes yeux reflètent mon propre mensonge.
Je mens. Aide-moi.
Vous êtes censé rencontrer mon chien.
C'est Morten qui m'envoie.
Je le laisse ici ?
Mince, je n'ai pas dit "ça".
- Pourquoi ? - Ma mère dit "il". Je dis "ça".
Enfant, j'avais des lapins.
Mon père s'entraînait sur eux dans notre cour.
Je veux dire, il leur tirait dessus. Avec ça.
Vous voulez essayer ? Par la fenêtre ?
Comment finit la pièce ?
Je connais la fin. Vous voulez savoir ?
C'est tellement évident. Aimeriez-vous un indice ?
J'arrive pas à croire que vous n'y avez pas pensé.
Ce sera tout pour aujourd'hui. J'ai du travail.
- Il y a une séance photo aujourd'hui. - Partez, maintenant.
Merci d'avoir amené votre chien.
Et pourquoi me soucierais-je de comment votre mère appelle ce clebs puant ?
Viens, Petit Ours.
- C'est un super chien. - Vraiment super.
Oui. Vraiment super.
Mais le truc de papa… Ce n'était pas vraiment super.
Parce que je ne suis pas ton père.
Non.
- Mais le chien est vraiment super. - Oui, vous l'avez déjà mentionné.
C'est vraiment super.
On n'a plus vraiment besoin de toi.
Le chien sera transporté en taxi, donc…
on n'a plus besoin de toi.
- Petit Ours ? - Et la fille ? Elle me fait peur.
- Quel âge a-t-elle ? Vingt ans ? - Quelque chose comme ça.
"Quelque chose comme ça", Morten.
Tu avais 19 ans.
Et maintenant j'en ai 39,
et je suis seule dans mon immense appartement vue sur mer.
- Baise-moi. - J'ai des enfants…
Tu m'as trahie, trou du cul. Baise-moi !
Ne me trahis plus !
Petit Ours ?
Helene ?
Vous allez bien ?
Où est Petit Ours ?
Petit Ours ?
Petit Ours.
Petit Ours !
Petit Ours ?
- Arrêtez ! Qu'est-ce que vous avez fait ? - Je n'ai rien fait.
Je l'ai trouvé !
Vous n'irez nulle part !
- C'est quoi ce bordel ? Vous l'avez tué ? - Non !
Vous l'avez tué et jeté dans une benne ?
Je n'ai rien fait !
Qu'avez-vous fait au chien ?
Vous avez tué un de mes acteurs ?
Qu'est-ce qui vous a pris ?
Bon sang !
Vous avez remboursé le théâtre du Rialto quand Niels Rodin a eu un infarctus.
La première est dans deux semaines !
OK, je le saurai pour la prochaine fois. S'il y a une prochaine fois !
L'assurance marche pas. Ça doit être un acteur mort, les chiens comptent pas.
Des volontaires ?
Helene, tu ne devrais pas être là. Rentre chez toi.
Fous-lui la paix.
Nous avons deux options.
Soit on annule la pièce, l'assurance ne couvre rien, donc pas de paye,
et on ferme le théâtre. Soit on trouve un autre chien.
- Il est trop tard pour ça. - Il y a des chiens de cirque, dressés…
Pas question, Morten.
On va laisser un chien mort ruiner 30 ans de travail ?
Je ne veux rien savoir ! Tu as signé !
Ce n'est qu'un papier !
Ne voyez-vous pas que c'est elle, la responsable ?
Je peux jouer un chien. Je sais comment ça bouge.
Relève-toi.
Qu'est-ce que tu en penses, Steen ?
Je ne sais pas.
- Steen ? - Je vais devoir y réfléchir.
- Tu es venu en voiture aujourd'hui ? - Je suppose que oui.
Là. Tu n'iras nulle part.
Alors… c'est là que tu vis ?
- Oui, avec ma mère. - Je vois.
- Dois-je lui expliquer pour le chien ? - Elle est au travail.
Je vois.
Elle est standardiste dans une ONG.
OK.
- Tu as ta propre chambre ? - Oui, bien sûr.
Je parie qu'elle est confortable.
- Pas vraiment. - Je suis sûr que si. Je peux la voir ?
C'est joli…
Remontre-moi ton interprétation du chien.
C'est possible ?
Non, pas mon manteau…
Arrête, bon sang !
Tu l'auras voulu !
Non !
- Un Chinois ? - Oui.
Il y a un restaurant chinois à côté. Mais je pense que c'était Beate.
- Beate ? - Oui. Elle veut arrêter la pièce.
Ou Allan. Il n'a toujours pas de fin.
Ou Morten. Il pensait que l'assurance paierait,
mais un chien mort ne compte pas, ça doit être un vrai acteur.
C'est peut-être pour le mieux.
Tu ne me demandes rien ?
Qu'a dit le médecin ?
Cancer.
- Encore ? - "Encore" ?
C'est pas une partie de plaisir.
Au moins, le chien ne sera plus un souci.
Mais que vais-je faire de toi ?
Ou de Steen, ce salaud.
- Bon sang ! - Il m'a violée !
- Non ! - Il m'a violée !
Tu m'as appelé papa, accusé Beate du meurtre de ton chien,
- et maintenant, Steen t'a violée ? - Dans le cul !
Mon Dieu ! Écoutez !
Steen a accepté de te donner le rôle. Tu joueras le rôle du chien.
Tu m'entends ? Tu joueras le chien.
Ça te plairait ?
De faire partie de la famille ?
Calme-toi. Excuse-toi auprès de Steen.
- Excuse-toi. - Je suis désolée.
- Comme tu veux. - Tu comprends, n'est-ce pas ?
Non, je ne comprends pas.
Mais si. Et tu sais bien qu'on doit rester unis.
On a chacune sa méthode. Dommage que ça fasse si mal au cul.
D'un autre côté, pauvre Steen. Grand comme il est.
Helene ! Au tour du chien. Viens.
Je serai sur scène presque tout le temps.
Je me coifferai moi-même.
C'est génial, Helene. Vas-y !
- Dois-je… - Oui, c'est un chien.
OK, Beate ? C'est à toi.
Oh, c'est vrai… Je suis désolée, on reprend ?
Oui, à ton "ouaf", Helene.
- Oh, bon sang. - C'est bon, Beate ! Ne te force pas.
- Morten, une pause de dix minutes ? - Non ! On vient d'en prendre une. Allez.
Oh, non !
Je ne sais pas quoi faire de ça ! Et cette fichue fin ?
Allan ! Je dois l'écrire moi-même ou quoi ?
Tu es en colère. Utilise-la.
Ce mélange de désir et de haine. Tu…
Tu te sens impuissante.
Je ne sens rien, Morten. Rien du tout.
Si, tu te sens maltraitée.
Si elle n'avait pas autant à ressentir, aussi.
Tu te sens maltraitée.
Pourquoi tous ces "sentiments" ? Elle doit le comprendre pour le montrer !
Faisons une pause de dix minutes… Non. De cinq minutes.
- Encore ? - Oui ! Encore.
Seigneur…
- Mais j'ai raison. - Oui, tu as raison.
Mais t'as pas le droit d'avoir raison !
C'est moi ou la chimio.
Tu peux couper derrière ?
- Tu restes à la maison aujourd'hui. - J'ai une répétition…
Il y en a beaucoup d'autres qui meurent d'envie de se ridiculiser.
Arrête.
Laisse-moi passer.
Donne-moi les ciseaux.
Donne-les-moi.
Vous êtes mort ?
Et la fin ?
- Lisez ça ! - Pour quoi faire ?
Pour connaître la fin.
Merci.
Mais non merci. Pars, s'il te plaît.
Vous n'aurez pas à dire que ça vient de moi.
OK.
- Tu es gentille. - Comme mon chien ?
Vous aviez dit ça, la première fois.
Tu es gentille, alors.
Vous aussi.
Sortez ! Je travaille. Allez-vous-en.
C'est dommage. Pour nous tous.
Bon sang ! Elle m'a mordu !
- Continue ! - Elle m'a mordu !
Continue, Steen !
Merci. Vous avez bien travaillé.
Ne refais plus jamais ça.
Ce que tu as fait à Steen…
Refais-le.
À chaque représentation.
Morten ?
- Écoute, je ne suis pas ton père. - Non.
- Il me faut un logement. - C'est mon problème ?
Seulement si tu as besoin de moi.
Merci de me loger, Beate.
"Une bonne idée", selon Morten.
C'est quand même gentil de ta part.
Peut-être que c'est ma punition.
Sers-toi, fais comme chez toi.
Et voilà.
Ce n'est pas une zone de transit. Pas de visiteurs la nuit.
Il y a quelqu'un pour toi.
Ma mère ?
C'est pas une zone de transit !
Que me vaut cette visite ?
On peut parler de la fin ?
- Puis-je le prendre avec moi ? - Non.
Les heures de visite sont terminées.
Que se passe-t-il ici ?
- Elle a dit que vous en aviez parlé. - C'était trivial.
- Personne ne t'y a autorisée. - On peut encore changer.
J'aurais l'air ridicule dans un costume de chien avec une queue à clipser.
Qu'avais-tu en tête ?
La fin.
Pouvez-vous prendre ça au sérieux ?
Ouais.
Merci.
De rien.
On travaille.
Une seconde. Allan ?
- Tu me rendrais un service ? - Maintenant ?
Plus tard. Je te trouverai.
Morte ? Je croyais que nous venions juste chercher tes vêtements.
- Tu ne connais pas ma mère. - Morte ?
Si c'est le cas, comment s'y serait-elle…
Elle s'est peut-être pendue.
Ou elle s'est tailladé les veines et gît dans son sang.
Selon Morten, tu coûtes cher en taxi, il en a marre.
- N'importe quoi. - Alors pourquoi tu le fais ?
J'ai des crises d'angoisse.
- À cause de quoi ? - De tout…
Les espaces ouverts, les bus, les gens…
mon propre corps, et je n'aime pas bouger.
Et je n'aime pas entendre mon cœur. Ça me rappelle que…
Que tu vas mourir ?
J'aime écouter le mien. J'aimerais qu'il batte fort et vite tout le temps.
C'est pour ça que je cours.
Arrêtez ! Une boulangerie !
- La répétition générale ? - Oui.
La répétition pré-générale.
Bien sûr. Si je me sens mieux, je viendrai.
- Je te garderai un ticket. - Merci, ma chérie.
Tu es gentille.
- Pourquoi tu gardes ta cachette secrète ? - Elle n'est pas secrète.
Morten m'a trouvé un logement.
Quelle générosité. Avec qui ? Je connais cette personne ?
Oui, avec Beate.
La classe ! Félicitations.
- Juste le temps de la pièce. - Qui sait.
- On verra bien. - Elle n'a pas l'air de m'apprécier.
N'essaie pas de me protéger. Je ne suis pas une enfant.
- Pardon, maman. - "Pardon, maman" !
- Je vais faire mes valises. - Elle est gentille, non ?
Vous êtes son petit ami ?
- Non. - Non ? Oh.
Si vous l'étiez, je voulais vous prévenir.
D'accord.
Elle n'a rien dû dire, mais elle a tué son petit frère.
- Non. - Si. Elle l'a étouffé.
Elle avait quatre ans. Pauvre petite souris.
Il criait beaucoup. Elle voulait avoir la paix.
Mais… Étouffer son propre frère…
- Il était bleu. - Où étiez-vous ?
Une nuit, elle devait avoir 10 ou 12 ans, je me suis réveillée,
et elle me menaçait avec une paire de ciseaux.
C'est pour ça qu'il faut l'enfermer la nuit.
Pour la protéger.
D'elle-même.
Mais si vous n'êtes pas intimes, ça n'a pas d'importance.
Un écrivain affamé comme vous reprendra bien un autre biscuit, non ?
Dis quelque chose.
Quoi ?
N'importe quoi.
- Ta mère a la langue bien pendue. - Changeons de sujet !
Elle a demandé si j'étais ton petit ami.
Et alors ?
Le suis-je ?
T'en penses quoi ?
Je suis trop vieux pour toi.
- Et trop gros. - Ou trop peureux.
- Beate interdit les visites la nuit. - Elle a raison, elle devrait.
- C'est ce qu'elle fait. - C'est vrai.
Imbécile.
Qui se ressemble s'assemble.
Tu viens ?
C'est la répétition générale, aujourd'hui.
Et qu'est-ce que tu feras, si je viens pas ?
Qu'aurais-je fait ?
Non.
Ou plutôt, qu'aurais-je dû faire.
Quand j'étais toi.
On doit y aller.
Plus qu'une heure avant le lever de rideau.
Pardon…
- Puis-je avoir ma cravate ? - Oui.
Nettoyée à sec.
- Au revoir. - Salut.
J'avais besoin d'une taf. Une dernière. Je savais que t'en avais.
Pas de problème.
Une demi-heure avant le rideau.
Tout le monde en coulisses.
Plus que 30 minutes avant le début.
C'est drôle…
Je nous pensais faits l'un pour l'autre.
- Et Morten, alors ? - C'est de l'histoire ancienne.
- Mais moi ? - Pourquoi pas ?
C'est un sacré retour, hein ?
On m'éjecte de ma propre pièce, avant de me jeter dans la gueule du loup.
Les gens viennent seulement voir ça.
Je n'ai même pas coupé comme il faut.
Qui veut vraiment se suicider sait qu'il faut couper en longueur.
Tu n'es pas censée te préparer ?
Et après, Erling ?
- Allan. - Oh, c'est vrai. Merde. Je suis désolée.
Allan !
Allan.
Hé…
Qu'est-ce que tu fais ici ?
J'ai quelque chose pour Morten, mais je ne le trouve pas.
On commence dans 20 minutes.
Je suis prête. Complètement prête.
On ne dirait pas.
Je suis prête.
Non, je ne le suis pas.
- Absolument pas prête, Helene. - Je sais.
Tu ne connais même pas ton texte, Beate.
Va t'habiller et répéter. On est tous prêts !
Facile à dire. Tout ce que tu fais, c'est montrer ton cul.
Qui a du succès, contrairement à d'autres.
Attention.
- Qu'est-ce qui se passe ? - Beate a disparu.
Ma mère n'est pas là.
- Qu'y a-t-il ? - Beate a disparu.
- Je vais annuler. - Bon sang.
Merci.
Chers amis et famille. J'ai une mauvaise nouvelle.
À la suite
de problèmes techniques, nous sommes contraints d'annuler le spectacle.
Je suis vraiment navré, mais ce sont des choses qui arrivent.
Merde ! Trop, c'est trop !
Quelle merde !
Qui l'a vue ou lui a parlé en dernier ?
- Je l'ai vue avant le lever de rideau. - Tu lui as parlé ?
Je lui ai dit d'aller se changer, mais elle ne se sentait pas prête.
C'était évident. Elle ne connaissait même pas son texte.
Ne devrait-on pas trouver un moyen de continuer sans elle ?
- Je connais tout son texte. - C'est ça !
Retourne à l'appartement et appelle-nous quand elle rentre.
Tu m'entends ?
On va laisser cette garce de diva ruiner 30 ans de travail ?
Va-t'en !
Peut-être qu'elle s'est pendue ou qu'elle a la tête dans le four.
Je t'accompagne ?
Attends-moi, je reviens.
Quelques difficultés techniques, rien de plus.
C'est une pièce très spéciale, on a hâte de la présenter !
OK. Merci, au revoir.
- Les journalistes ont hâte. - On continue ?
"On continue ?" La question à un million.
Alors ?
Les journalistes ne me lâchent pas. "Qu'est-ce qui se passe ? Où est Beate ?"
- "Vous allez continuer ?" - Alors, on continue ?
C'est notre chance.
J'ai appelé Pernille. Elle remplacera Beate si besoin.
Ils te dévoreront vivant.
Les journaux, les tabloïds, tous. Ils sentent le scandale.
Tu l'as trahie.
Tu l'as traînée hors de sa clinique pour la forcer à montrer sa cicatrice.
Tu as ensuite demandé à un employé de la "ramoner".
- Tu es dans la merde. - Je sais.
Bon, j'ai quelque chose à te montrer.
Ça vient de la caméra de surveillance du restaurant chinois.
C'est la ruelle.
Merde !
Bon sang.
Pourquoi t'as pas montré ça plus tôt ?
Nous étions en pleines répétitions. Ça aurait été la fin.
S'ils me poursuivent, je m'en servirai.
Elle est complètement dingue. Elle est capable de tout.
De qui parlez-vous ?
Pourquoi n'es-tu pas à l'appartement à attendre Beate ?
Allan m'accompagne.
Peut-être qu'elle baigne dans son sang.
- Tu y penses beaucoup. - À quoi ?
À la mort. À des morts spectaculaires.
Tu croyais aussi que ta mère était morte de façons bizarres.
Pourquoi dois-tu être enfermée, la nuit ?
- Je fais des choses dans mon sommeil. - Quelles choses ?
Des choses bizarres. Je vide le frigo, fais pipi dans des pots.
- Quoi d'autre ? - Je ne sais pas.
Ta mère m'a parlé de ton petit frère.
C'est pour ça que t'es devant ?
- Tu as peur de moi aussi. - Et ton frère ?
Je n'ai pas de frère !
J'en ai jamais eu ! Qui vas-tu croire ? Abruti !
Vous pourriez fermer la porte ?
Hé…
Beate ?
Non !
Beate ?
Beate.
Taxi.
Vous me devez 18 couronnes.
Ne me laissez pas… J'ai peur des espaces ouverts.
- S'il vous plaît, laissez-moi monter. - N'importe quoi.
Je fais des crises d'angoisse, je le jure !
Non !
Non…
Quel gâchis. Je ne te le dirai qu'une fois.
Tu as dormi à la maison hier.
Tu comprends ? Tu as dormi à la maison.
Je l'ai appris aux infos.
On doit rentrer avant qu'ils se mettent à poser des questions.
Non, on doit faire la pièce. Beate est revenue.
- Regarde-moi. - Où est-elle ?
Regarde-moi !
Ils ont trouvé Beate…
dans le port.
Noyée.
Ils pensent à un suicide, donc toi, t'as dormi à la maison.
Tu as compris ? Va faire tes valises.
Allez !
Enlève cette tenue ridicule !
Son corps a été déchiqueté par la navette portuaire.
Son visage était… méconnaissable.
La police croit au suicide,
ce qui serait parfait pour toi si ce n'était pas si terrible pour moi.
Comment ça ?
Certaines personnes pensent que j'ai poussé Beate.
Qu'en penses-tu, Helene ?
Non… Bien sûr que non.
C'est ce que je pensais.
Alors qui est le coupable ?
- Je ne sais pas. - Tu devrais le savoir.
Regarde ! Tu passes à la télé.
Je veux rentrer chez ma mère.
Je suis malade. Je suis malade de la tête !
Oui, tu es malade. Tu as besoin d'aide.
Et j'aimerais t'aider, Helene. Tu m'y autorises ?
Oui.
Tu ne voulais pas tuer Beate, tu voulais juste son rôle.
- Comme avec le chien. - Mais tu as perdu le contrôle.
Ai-je raison ?
- Tu te trompes. - Que fais-tu ici ?
Je viens chercher ma fille. Viens.
Ta fille a tué Beate et l'a jetée dans le port.
C'est possible. C'est même probable.
Mais tu ne peux rien prouver, car elle dormait à la maison.
C'est pour ça que je l'enferme la nuit.
Tu l'enfermes ? Et tu trouves ça normal ?
- Tu es malade à ce point ? - Laissez-la partir !
- Mon Dieu, Allan ! - Va là-bas.
- Morten, dis-lui quelque chose. - Va là-bas !
- Baisse le fusil de ton père. - Je suis en colère, mais miséricordieux.
Le premier cadeau…
vient de Steen. Il va s'excuser.
Allan !
Excuse-toi.
- Pas question. - On est occupés, Allan !
Mais ce n'est pas fini. À ton tour, Morten.
Mais je n'ai rien fait.
Tu as pratiquement tué Beate. On a même un papier pour le prouver.
Donne-le-lui.
Lis-le.
Allez ! Lis-le !
Bon sang. Et si on en discutait ?
Il n'y a rien à dire.
J'ai d'autres cadeaux.
Et celui-ci est aussi pour Helene.
Helene, veux-tu de cette merde pour père ?
- Je n'ai jamais dit que c'était lui. - Rejoignez-le.
- Menteuse. - Ça pouvait être n'importe qui.
- J'ai eu une vie, tu sais. - Helene ?
Veux-tu de cette paire de salauds pour parents ?
Helene ?
- Helene ? - Ma petite souris ?
Helene ?
Vous saurez quoi faire.
Sous-titres : Eléna Gorréguès