Il était une fois
une bourgade non loin d'une grande ville.
Une route la traversait mais on n'y trouvait que quelques commerces,
un café,
une quincaillerie, le bureau du shérif
et toutes sortes de gens :
vagabonds, ados en fugue,
intégristes religieux,
retraités qui...
Bref,
un patelin où les gens ne voulaient pas être dérangés.
Et ils ne l'étaient pas.
Le shérif, Bobby LaGrange,
en poste depuis des années,
fabriquait aussi des objets en bois.
La principale curiosité de la ville était un ancien beffroi
dont le clocher comptait sept cadrans.
On pouvait lire l'heure où qu'on soit à Swann Valley.
Chaque cadran s'obstinait à donner une heure différente.
Sans aucun doute, une force maléfique se terrait là.
Peut-être était-ce à cause du massacre perpétré il y a des années,
trop terrible pour qu'on l'évoque
mais dont le souvenir hantait la ville.
Ou peut-être était-ce ces jeunes sur l'autre rive du lac.
On les soupçonnait de toutes les perversions,
de vénérer le diable,
à cause de leur accoutrement, de leur musique
et de leur mystérieux chef surnommé Flamingo,
suborneur de la jeunesse innocente
et selon certains,
bien pire encore.
C'est en cette période trouble
qu'un écrivain de seconde zone,
Hall Baltimore,
débarqua à Swann Valley
pour une séance de dédicace
de son énième roman
consacré à la sorcellerie.
Vous pouvez me dire où est la librairie ?
Y a pas de librairie ici.
Super.
QUINCAILLERIE
Vous avez déjà lu du Hall Baltimore ?
Non, merci.
Vous avez déjà lu du Hall Baltimore ?
C'est qui, Hall Baltimore ?
C'est moi.
Enchantée.
- À qui ai-je l'honneur ? - Stacey.
On y va !
Excusez-moi.
Bonjour Stacey.
Au revoir Stacey.
Vous...
vendez...
des armes ?
Non. Que des munitions.
- Des couteaux ? - Allée 2.
Le grand Hall Baltimore !
J'en prends un.
Vous voulez bien...
me le dédicacer ?
À Bobby...
LaGrange.
Mes vœux les plus sorcières
Ça fait quoi d'être un Stephen King au rabais ?
C'est pas la joie.
Vous savez, moi aussi,
j'écris des histoires fantastiques.
Ça alors...
Et vous êtes le shérif de la ville.
Depuis 40 ans.
Ça vous dirait...
de lire ce que j'écris ?
J'en serais très honoré.
On a eu un massacre ici, il y a des années.
Beaucoup croient que la ville est hantée.
C'est que...
je vais pas tarder à remballer
et puis, je quitte la ville.
L'auteur de romans d'épouvante s'intéresse pas à un massacre ?
Venez donc avec moi
que je vous montre l'engin que j'ai à la morgue.
Un engin à la morgue ?
Tout juste.
En ce moment ?
Tout juste.
Et c'est pas banal.
Je sais de quoi ça a l'air.
D'un pieu.
Depuis combien de temps tu bosses ici ?
Tu me roules pas sur le pied avec un macchabée sur le brancard !
Pardon, shérif.
C'est courant à Swann Valley ?
C'est déjà arrivé.
On dirait bien un tueur en série.
Sa carte de visite, c'est ce pieu.
Je veux pas voir son visage.
Je vous comprends.
Quelle tragédie ! C'est qu'une pauvre gamine.
Arbus !
T'es en service !
Vous savez qui c'est ?
Cette fille ?
On voit de tout, ici : vagabonds, fugueurs.
Pire encore, les gamins du lac.
On voit de tout.
Ça vous dirait d'écrire un livre là-dessus ?
Avec moi ?
Vous allez...
la laisser avec ce pieu ?
Je voudrais remplir mon thermos de café.
Edgar Poe a séjourné ici ?
À l'ancien hôtel Chickering.
Ça remonte à loin.
L'hôtel Chickering ? Merci.
Bonne journée.
Mes hommages, maître.
Ma fille chérie, voici mon premier roman.
Je suis aussi fier de lui que de toi.
Tendrement, papa.
Le Pèlerin de la Providence
Pour papa. Je t'aime, Vicky
Je veux écrire, je te jure.
Je veux écrire un livre plus personnel.
Tu comprends ?
Il faut que je brise cette spirale infernale.
C'est le seul moyen et je vais essayer.
Finies les histoires de sorcières. Je le lui ai dit. C'est tout.
Je vais écrire pour moi.
Tu l'as déjà fait.
Avant de boire. Avant l'accident de Vicky.
Il me faut du temps.
Tu vas y arriver. Je sais ce que...
Je sais ce que tu ressens.
Mais tu dois en écrire un dernier. Écris-le, c'est tout.
Après, tu écriras ce qui te tient à cœur.
Je comprends, je t'assure.
T'as appelé Sam pour une avance ?
Oui, figure-toi.
C'était très humiliant. Terminé, les sorcières !
Toi, t'es en vacances...
et moi, je me bats avec nos créanciers,
j'essaie de faire des miracles pour qu'on s'en sorte,
je donne le change et je nous fais bouffer.
Denise, écoute-moi.
Me parle pas comme ça. Grandis un peu !
On me demande :
"Comment en savez-vous autant sur les sorcières ?"
J'en ai épousé une !
D'où tu viens, toi ?
Du bout du chemin. Vous êtes passé sans me voir.
Vous regardez mes dents ?
Je me demandais d'où tu venais, c'est tout.
J'aime pas mes dents en avant.
Fais voir.
Tes dents sont très bien. C'est les bagues.
Je les déteste.
C'est rien, tu t'y feras.
On m'appelle Vampyra à cause de mes dents.
Mais vous pouvez m'appeler V.
C'est joli. C'est quoi, ton prénom ?
Virginia.
Tu as quoi, 13 ans ?
12 ans mais je fais plus parce que je suis grande.
Je vous connais.
Vous écrivez des livres de sorcières.
Et vous les dédicacez à la quincaillerie.
J'adore vos livres.
Surtout quand Elizabeth dit :
"Ne m'abandonne jamais ou je me vengerai depuis ma tombe."
C'est mon passage préféré.
J'aime bien ton style.
C'est comme ça que je m'habille.
Je vous fais peur, là ?
Pardon ?
Un peu.
Le clocher a déjà sonné minuit 3 fois.
Le temps s'écoule autrement, ici.
C'est pour ça que j'ai raté votre signature.
Tiens, le vieil hôtel est ouvert.
Je t'offre une limonade, ma grande.
J'ai une fille de ton âge.
C'est pas une bonne idée.
Pourquoi ?
C'est ce que je voulais vous raconter à la quincaillerie.
Mon histoire.
- Vas-y, raconte. - Je peux pas.
On est ouvert.
Entrez !
Je...
me promenais. J'ai dû me perdre.
Où est passée la petite ?
Quelle petite ?
- Le restaurant est ouvert ? - Il est toujours ouvert.
Avec toutes ces horloges, y a pas d'heure pour déjeuner.
Alors, monsieur...
Baltimore.
Saleté de pendule !
Elle n'a jamais donné l'heure exacte.
Patience, tu vas être très surprise.
L'important, c'est le timbre.
Celui-ci sonne à merveille.
Mieux qu'avant.
Je prendrai une bière.
Melvin est le gardien du beffroi, préposé à la grande horloge.
C'est un boulot impossible.
Un vrai fardeau.
Le mécanisme va rendre l'âme.
J'y monte presque tous les jours.
Les 7 cadrans me fixent comme si j'avais inventé l'heure d'été.
Vous savez qui a inventé l'heure d'été ?
Hitler ! Et qui la défend aujourd'hui ?
Les médecins.
À cause de quoi ? Du golf.
Ils veulent plus de temps pour jouer au golf.
On ne change pas le temps.
C'est lui qui vous change.
Vous n'êtes pas d'accord ? Que pensez-vous de l'heure d'été ?
J'y ai jamais réfléchi.
À quoi vous réfléchissez ?
C'est la tombe.
Vous pouvez marcher dessus.
Le sol entier est une pierre tombale.
Douze enfants sont enterrés là-dessous.
Treize enfants assassinés de sang-froid.
En fait, il a raison.
Treize à la douzaine.
Une enfant en a réchappé, elle a été damnée.
C'est arrivé quand ?
Il y a longtemps.
La pendule est réparée.
La pendule est réparée...
Je te tiens, démon !
Elle m'a mordu au sang.
Aspire et recrache !
Quelle petite peste ! Note l'heure.
À quelle heure elle t'a mordue ? 4 heures.
Il est pas 4 heures !
- À la pendule, si. - Tu veux rire !
Ce sont les enfants assassinés.
Toi !
Que fais-tu ici ?
Que vous a-t-elle dit ?
Rien. Qu'a-t-elle à me dire ?
Va-t'en, le vieux !
Tu sais ce que tu as fait.
Les enfants !
Dépêchez-vous !
La lune se couche, à la sieste !
Venez !
Mon Dieu, je suis perdu.
C'est peut-être ce qu'il me faut...
une histoire.
Où vas-tu ?
Aidez-moi.
Vous ?
Edgar Poe !
Guidez-moi.
Hall, réveille-toi !
Je sais que t'es là.
- T'es réveillé ? - C'est pas moi !
C'est moi, ta femme.
Hall, réveille-toi.
Je sais que t'es là.
T'es réveillé ? C'est moi.
Qu'est-ce qu'il y a ? Ça va ?
- C'est ta femme. - Je sais qui tu es.
Une minute, s'il te plaît.
Qu'est-ce que t'as encore fait ?
Oui. Ça. Tu sais combien ça vaut ?
Je le sais.
160 000 dollars.
Ça vaut bien plus, c'est inestimable.
Comment t'as ouvert mon coffre ?
Calme-toi. Arrête, s'il te plaît.
Arrête, pose ça tout de suite, je plaisante pas.
J'ai l'air de plaisanter ?
C'est un beau livre, hein ?
Whitman... Il n'en existe que 4 exemplaires.
Tu comprends ce que ça signifie ?
Il les a imprimés lui-même.
Je t'en supplie.
Je crois que tu tiens plus à ce livre
qu'à ta famille.
Mets des gants pour le consulter.
Décroche une avance ou tu le revois plus.
M'oblige pas à faire ça.
C'est pas que j'en aie envie.
Mais j'ai pas le choix.
Merde !
Mlle LaGrange dort.
Pardon.
Vous auriez des documents sur l'hôtel Chickering ?
Je vais voir.
Le beffroi de Swann Valley inspire Edgar Poe
L'innocence assassinée ! Swann Valley sous le choc
Le pasteur affirmait que le démon vivait dans le clocher
"Le démon vivait dans le beffroi, les enfants seraient damnés si..."
Le bureau du shérif de Swann Valley.
Un instant.
C'est le 393 229 3923.
Je vous mets en relation ?
Bureau du shérif. On est fermé.
C'est moi, l'écrivain. Je suis à la fenêtre.
Je vais à l'entrée.
- On est fermé. - Je peux vous parler ?
Le shérif a dit de pas bouger tant que ce truc est là.
Où est le shérif ?
Le dimanche, il est à l'église même s'il est pas croyant.
Écoutez.
À quelle heure vous avez dit que venait le légiste ?
J'ai rien dit, moi.
Quelqu'un a dit que c'était cette semaine.
Pas moi.
Je peux entrer ?
D'accord mais vous touchez à rien. Ce sont des preuves.
Touchez à rien, c'est compris ?
Ça va me retomber dessus.
J'en ai ras le bol que le vieux m'engueule.
Je peux parler au shérif ?
Vous savez, l'écrivain, il est ici avec moi.
Il sait pas que c'est dimanche ?
Passe-le-moi.
Bobby, c'est Hall Baltimore.
Votre histoire et l'image de cette gamine me trottent dans la tête.
J'en ai rêvé toute la nuit.
J'écrirais bien ce bouquin avec vous.
Un shérif qui fabrique des nichoirs à chauves-souris ?
C'est un nichoir à oiseaux !
Rien à voir.
Les chauves-souris savent faire la différence.
J'écris plutôt sur les sorcières mais...
les vampires ne sont que des sorcières avides de sang.
Rien à voir !
Des sorcières comme dans vos livres, on n'en a jamais eu ici
aussi loin que je me souvienne.
Je peux demander à ma sœur.
Elle a un âge canonique.
Bienvenue dans mon bureau. Asseyez-vous.
Imaginez...
Un livre de
Hall Baltimore & Bobby LaGrange.
Joli.
Ou alors : sur une idée de Bobby LaGrange.
Une idée ? J'ai bien plus que ça !
J'ai un personnage formidable.
- Qui ça ? - Bobby LaGrange.
Vous emballez pas.
Je vous écoute.
Mon titre :
"L'Exécution des vampires".
C'est vendeur.
Pas mal.
Continuez.
La fille. Qui est-elle ?
Une simple fugueuse
ou une gamine de 12, 13 ans
qui fait plus vieux que son âge ?
Une vagabonde, à la rue ?
Pourquoi le pieu ?
Oui, pourquoi ?
Est-ce l'arme du crime ?
Ou a-t-il été ajouté plus tard
en guise de carte de visite ?
Voyez-vous, une des extrémités a été poncée.
Aucune empreinte.
Et le pieu
a été enfoncé très lentement.
Pas planté violemment.
Presque comme si...
c'était l'œuvre d'une machine.
Une machine ?
C'est pour ça que je l'intitule "L'Exécution des vampires".
Je pense qu'elle est morte sur une chaise électrique
pour vampires.
Une machine à tuer
spécialement conçue par et pour des vampires.
Ça change tout.
À quoi ça peut ressembler ?
J'y ai réfléchi.
J'ai construit une maquette.
- Prêt ? - Prêt.
Qu'en dites-vous ?
Regardez un peu.
Ça vous plaît, hein ?
Qu'est-ce que tu veux ?
Tu m'avais promis une avance contre un sujet béton.
Encore une !
Une autre, plus grosse.
Un sujet béton, c'est du solide à se mettre sous la dent
pas tes foutaises de "brouillard sur le lac" !
Tu as un talent unique pour les métaphores, Sam.
Écoute le titre.
"L'Exécution des vampires".
Tiens-toi bien, l'héroïne est une fillette assassinée.
Magnifique. Très belle, mais une enfant.
Non, c'est magnifique qu'elle soit assassinée.
Mais il me faut du solide, pas de style à la con.
Comment ça se passe, les exécutions ?
Je vais trouver.
Mais il y a un coup de théâtre à la fin.
- Du sentiment ? - Des tonnes.
Je te fais un résumé pour demain matin.
Mais envoie un chèque à Denise tout de suite.
Je rigole pas.
Un virement, ce serait encore mieux.
C'est pas un sujet béton
mais Hall Baltimore, maître ès sorcellerie
qui écrit sur les vampires, c'est pas mal.
Pas mal du tout, hein ?
- S'il y a une fin. - Il y en aura une.
- Une fin béton. - Béton !
Mais Sam, envoie de l'argent à ma femme.
C'est pour elle que je le fais.
25 000 dollars.
Je vire 10 000 dollars à Denise.
25 000, c'est super. Je te remercie.
Je vire 10 000 dollars à Denise
mais je veux le résumé demain matin ou adieu l'argent.
Et pas de brouillard sur le lac !
L'EXÉCUTION DES VAMPIRES de Hall Baltimore
(sur une idée de Bobby LaGrange)
Par une nuit...
humide.
Par une nuit...
nuageuse.
Le brouillard...
Une brume...
Une brume descend...
sur le lac Mini...
sur le lac Wanapanooki.
Le brouillard...
flottait comme...
Virginia...
dans le silence...
de son rêve.
C'est nul.
Le brouillard sur le lac...
exprès pour torturer Sam...
descend...
Perle comme des larmes...
sur le cul d'une baleine ?
Le brouillard sur le lac était comme
la lame effilée d'un rasoir.
Le brouillard sur le lac me rappelait ma première femme.
Il se dissipa avec le temps.
J'ai perdu la tête.
Et maintenant, je zozote.
Et je me transforme en basketteur noir.
Elle était vêtue de taffetas.
Je tape comme un basketteur homo
des années soixante.
Si j'aime les shorts très courts ?
Ils sont suggestifs mais confortables.
C'est plus facile pour sauter.
Il n'y avait pas de brouillard sur le lac.
Seulement de la brume.
Une brume mystérieuse... mys... Miss mystère, Miss Vicky
où es-tu, chérie ?
La fille d'un écrivain se tue dans un accident de bateau
Bureau du shérif.
Au lit... allô !
L'écrivain m'a demandé de lui faire une course.
Il est pas rentré à son motel.
Si tu le vois, dis-lui que j'attends encore une demi-heure.
Pas plus, je suis pressé.
Pourquoi la porte est ouverte ?
Je l'ai laissée ouverte pour toi, PJ.
Et ton régime ?
T'en as mis du temps avec mon hamburger.
Tu veux jouer aux cartes ?
Oui mais... c'est quand que tu paies tes dettes ?
PJ, occupe-toi du fil.
On entre jamais dans une morgue sans prévenir ! J'ai le cœur fragile.
Désolé, j'ai frappé.
Le shérif est à votre motel
et il a dit : "J'attends pas plus d'une demi-heure !"
Tu me dois 18 dollars, Arbus.
Dormiphore.
Tranquinox.
Pronuit.
Reposol.
Celui-ci n'était pas sur la liste mais il m'a plu.
Dormital.
Pile ce qu'il me faut.
On devait pas bosser ensemble ?
Ces trucs vont vous faire dormir.
L'occasion de rêver.
- Vous avez pas lu les notices. - Mais si.
C'est comme ça que vous écrivez ?
Je croyais que les écrivains de la ville se soûlaient et écrivaient en transe.
On le fait mais
une fin béton m'attend là-bas et je sais qui va m'y conduire.
Vous connaissez un médecin qui me ferait une ordonnance
pour des médocs plus costauds ?
Je peux pas, je représente la loi.
"Les Dentelles de l'aube"
de Bobby LaGrange.
"Sa peau était fraîche comme de la crème
"sous le négligé de dentelle
"qu'elle portait pour me provoquer."
Pourquoi revenez-vous sans cesse ?
Je tente de résoudre une énigme.
Je vous attendais, mon ami.
Ici, près de sa tombe.
Après vous.
Vous êtes Edgar Poe.
Alors, si vous pouviez...
En quoi puis-je vous être utile ?
Je n'ai pas de fin.
Saviez-vous que Dickens
m'a un jour écrit pour discuter de la technique
consistant à commencer par la fin
pour remonter le cours de l'histoire.
Quelle longueur visez-vous ?
40 à 50 lignes
par page,
200 pages minimum.
Quel domaine ?
La beauté.
Le ton ?
Mélancolique.
Ces points établis,
envisagerions-nous un leitmotiv ?
L'idée me plaît.
L'image du beffroi me revient sans cesse.
Un leitmotiv doit être concis.
Dans mon œuvre la plus célèbre,
j'en suis arrivé à n'utiliser que deux mots.
"Jamais plus".
La difficulté est née de l'hypothèse
que ces mots seraient répétés par une voix humaine.
Alors a surgi l'idée
d'une créature animale douée de parole
et tout naturellement, un perroquet s'est imposé.
Aussitôt remplacé par un corbeau, lui aussi doué de parole.
Mais cet oiseau de mauvais augure
était bien plus adapté au ton que je recherchais.
Tout cela vaut-il cet excellent whisky irlandais ?
Bien sûr.
Continuez, je vous en prie.
Je me suis alors demandé,
de tous les thèmes mélancoliques,
lequel, aux yeux des hommes, est le plus tragique ?
La mort.
Et quand le plus tragique de ces thèmes mélancoliques
atteint-il le summum de la poésie ?
Quand subtilement
il vient se confondre
avec la beauté.
Ainsi, la mort
d'une belle jeune fille
incarne sans aucun doute
le summum de la poésie.
Il va sans dire que les lèvres qui conteront ce drame
seront celles de l'homme
qui l'a aimée.
J'ai donc associé ces deux idées :
un amant qui pleure la mort de sa maîtresse
et un corbeau qui répète "Jamais plus" dans un poème d'une centaine de vers,
"Jamais plus" concluant chaque strophe
de ce poème mélancolique.
Comment inventez-vous la fin ?
Votre histoire est une tragédie.
Elle s'est déroulée ici, à l'hôtel Chickering où j'ai séjourné.
Il y avait beaucoup d'enfants en ville : orphelins, fugueurs...
Des enfants perdus.
Ils furent très vite recueillis par le pasteur Allan Floyd.
C'était un homme bon.
Il adorait ses enfants et en prenait grand soin,
leur enseignant le catéchisme,
l'amour de Dieu
et la bonté.
Prends garde à ce que tu entends petite oreille
Il est un Esprit au Ciel qui toujours protège et veille...
Et puis, un soir...
un des enfants avait disparu.
C'est là que tout a commencé.
Qui manque à l'appel ?
Peter ?
Il n'est pas allé de l'autre côté du lac ?
Jamais vous ne devez vous approcher
de ceux qui vivent au bord du lac !
C'est très important.
C'est de la vermine.
Ils sont impurs.
Ces démons, sur l'autre rive,
ce sont les morts vivants.
Ce sont des vampires.
Prends garde à ce que tu fais petite main
Il prenait soin d'eux, les nourrissait,
les oignait d'ache des marais,
de potentille et d'aconit tue-loup.
Il les oignait contre le Malin.
Penche la tête.
Comme ça, tu seras bien protégée.
Un jour, tu porteras
des bas nylon.
Pas de résumé ! J'attends. Où est la fin ??
Vous allez où avec le Ouija de ma mère ?
Vous connaissez ?
C'est pour quoi faire ?
L'innovation, c'est ce qui fait tout l'intérêt des polars
et de Charlie Chan.
Bobby LaGrange est un flic novateur.
Après vous, monsieur.
Ceci est un Ouija.
Nous sommes tout près
des défunts.
Et le tueur
est probablement toujours dans le secteur.
On devrait peut-être pas faire ça dans une morgue.
Baissons les lumières.
Bonjour.
On vous connaît ?
Oui.
C'est toi qui le bouges.
Non !
La ferme !
Lui ?
C'est vous qu'il veut.
On vous connaît ?
Je suis elle.
Arbus, c'était quoi ?
Demandez-lui.
Quoi ?
Qui vous a tuée ?
- Shérif, c'est vous qui le bougez ! - Non !
Qui vous a tuée ?
Les gamins du lac !
Ils sont le mal incarné.
Le jeune Flamingo, c'est lui qui les contamine.
C'est un vampire.
Pas vrai ?
Au revoir
Venez, Arbus. Cachez votre arme.
Vous devez être Circé ?
Bien vu.
Je cherche Flamingo.
Il est là-bas.
Quand le ciel bas et lourd pèse comme un couvercle
Sur l'esprit gémissant en proie aux longs ennuis
Quelle culture ! Vous connaissez Baudelaire.
Je connais la vie
et les rêves de Baudelaire.
Et que de l'horizon embrassant tout le cercle
Il nous verse un jour noir plus triste que les nuits
Vous m'aideriez à retrouver la gamine qui a disparu ?
Elle a dans les 12, 13 ans.
Y a plein de filles, ici.
Vous savez, on dit
qu'il se passe ici des choses diaboliques.
Ça vous inquiète ?
Regardez autour de vous.
Ça vous semble diabolique ?
Regardez la lune.
Elle est magnifique.
Je me suis inquiété.
Ça fait trois jours qu'on l'a pas vue.
C'est qu'une gamine dont je m'occupe mais...
j'ai peur qu'il lui soit arrivé quelque chose.
Arbus, nom de Dieu !
T'es pas en uniforme !
Et t'es même pas en service. Qu'est-ce que tu fous là ?
Il a dit que vous étiez au courant.
Il m'a filé 20 dollars.
Cher collaborateur,
je croyais que nous formions une équipe
jusqu'à la fin de l'enquête.
Bobby LaGrange n'aime pas qu'on le double
ni qu'on le tourne en ridicule.
Le célèbre Flamingo.
Tiens, tiens, tiens.
Le bourreau des cœurs.
Arbus, arrête cet assassin.
Il est comme ça.
Il va, il vient
ou il est déjà parti.
- Ce sont les clés... ? - Le trousseau authentique.
Incroyable.
Les clés du beffroi.
Rendez-les-moi ! Où allez-vous ?
Je jette un coup d'œil.
Vous allez pas monter là-haut !
C'est bizarre. Je suis monté hier
et j'ai eu aucun mal à ouvrir.
Hier ?
Peut-être la semaine dernière.
Vraiment ?
Ou la semaine d'avant.
Je vais essayer.
C'est quoi, ce boucan ?
À vous de me le dire. C'est déjà arrivé ?
Je monte jamais.
Cet endroit est hanté, vous le savez pas ?
- C'est quoi, cette odeur ? - Le diable.
Le diable vit là-haut.
Il va plus vous lâcher.
J'y vais.
Au revoir !
Rejoins-nous, papa.
Aide-moi, papa.
Écoutez.
Ils sont maléfiques ?
Dites-moi qui l'a tuée.
Dites-le-moi.
- Voulez-vous vraiment le savoir ? - Je veux connaître la vérité.
Ce n'est pas sans conséquences.
Ai-je le choix ?
Racontez-moi toute l'histoire.
Comme vous voudrez, mon ami.
Il s'est passé là-bas des événements
que l'on répugne à se rappeler.
Tiens.
Il coupe, ce couteau.
C'est quoi, l'ingrédient secret ?
On va préparer une citronnade spéciale pour tous.
C'est ça.
Beau travail.
Ça pique, le jus.
Tu t'es coupé le doigt.
- Une citronnade. - Tiens, Alice.
Je t'en prie.
Regarde ce que j'ai trouvé.
Oh non, ils la boivent !
Ne buvez pas la citronnade. Il a mis quelque chose dedans.
Non, ne bois pas !
Ma citronnade, Virginia !
Virginia ?
Calmez-vous.
Virginia se conduit comme une idiote.
Nous allons tous boire cette citronnade délicieuse et sucrée.
Tiens-toi tranquille.
Puis il prit la décision fatale.
Plutôt que de voir ses enfants condamnés à devenir vampires,
il les drogua et leur trancha la gorge.
Arrêtez-le.
Faites quelque chose.
La mort de la beauté.
Une enfant
tenta d'échapper à la mort.
Virginia ?
Tu joues à ton jeu préféré ?
Je te trouverai.
Je te tiens !
Une seule voie vers le Seigneur...
Je te tiens.
Le monstre la captura et l'enchaîna dans le caveau.
Arrête de crier.
C'est la volonté de notre Seigneur.
C'est ça. Crie tant que tu veux.
Même le Seigneur ne t'entend plus.
Une seule voie vers le Seigneur...
Au nom de Jésus-Christ...
Durant les jours éclatants de sa beauté sans égale,
je l'ai aimée.
Non comme la Virginia de chair et de sang
mais comme une Virginia échappée d'un rêve.
Voyez-vous,
cher ami,
elle était
ma jeune cousine.
Mon épouse bien-aimée.
Elle s'appelait Virginia.
Mais je lui donnai bien des noms.
Lénore,
Bérénice,
Lady Ligeia,
Madeline Usher,
Annabel Lee,
Eléanora.
Cher collègue écrivain, ouvrez !
Réveillez-vous !
- Ouvrez-moi, Hall ! - J'arrive.
Qu'est-ce que vous dites de ça ?
Je reçois une revue littéraire
et cet article dit que vous avez empoché
10 000 dollars d'avance
pour "L'Exécution des vampires".
Non, ce sont des arriérés qu'on me devait.
C'est ma femme qui a touché cet argent. C'est un malentendu.
Mais finalement, ça me plaît bien
"L'Exécution des vampires" de Hall Baltimore
et Bobby LaGrange.
Filez-moi mes 5 000 dollars.
Pas question d'argent avant d'avoir trouvé la fin.
La fin ?
C'est quand on trouve l'assassin
comme dans n'importe quel polar.
- Je suis pas réveillé. - Qui a tué ?
Ça tourne pas rond. Vous négligez votre meilleur atout !
Lequel ?
Bobby LaGrange, l'enquêteur.
Il faut lui donner plus d'importance dans l'histoire
car c'est lui qui élucide le crime.
C'est clairement l'œuvre d'un tueur en série.
Il veut réduire au silence les filles du lac
parce qu'elles lui grillent sa cervelle de malade !
Elles le torturent sous l'emprise d'une perversion maléfique
qui les réduit à cet état de traînées démoniaques.
Voilà ce qui travaille son esprit malade.
Vous croyez ? Vous pensez que...
ce sont des traînées démoniaques ?
- Qui ? - Ces jeunes filles.
Putain, oui !
Elles sont attirées par les ténèbres. Elles vénèrent la mort
et le sexe !
Vous en dites quoi ?
Oh non, pas ça !
Pas Bobby LaGrange. Elles !
Ces salopes sataniques
sur l'autre rive du lac.
Elles sont attirées par les ténèbres.
Elles vénèrent la mort et le sexe.
Elles étaient trop aguichantes.
Avec leur peau laiteuse et le diable au corps.
Et ce charme piquant qui vous obsède.
C'est pas moi.
C'est elles.
La chair diabolique.
J'ai sauvé leur âme !
Vous !
Tu ne devrais pas me juger.
Ne me juge point. Délivre-moi.
Pardonne-moi.
Pardonne-moi car j'ai cherché le plaisir loin de Ta présence.
Ne me bannis pas de Ton Esprit.
Ne me bannis pas de Ton royaume.
Peut-être, la terre...
"La chevelure seule ne suffit pas.
"Faites bouillir tous les attributs à la fois."
C'est béton. Béton !
J'ai le vertige.
Je peux pas regarder en bas sans trembler.
Cette petite falaise ?
Attendez !
Oserez-vous poursuivre ?
De quoi parlez-vous ? Révélez-moi la fin.
Si vous poursuivez,
chaque mot de votre plume écrira votre propre histoire.
C'est vous,
vous êtes la fin que vous cherchez.
Comment ne pas poursuivre, si près du but ?
Alors il est temps d'affronter la vérité.
Pour mettre un terme à cette histoire, c'est la seule issue.
J'ai honte, j'aurais dû y aller.
C'est ma petite fille.
Mon enfant.
Elle voulait que je l'accompagne.
Je pensais que c'était des petits bateaux.
Des canots pour enfants. Pas des hors-bord.
J'aurais pu y aller.
J'étais trop soûl pour me lever.
J'étais avec une femme.
J'ai tellement honte.
J'aurais pu y aller, j'avais mis mon réveil.
Il a pas sonné.
J'aurais pu être avec elle.
Si j'avais été là, elle...
J'ai tellement honte.
Peut-être que si j'avais été là, elle serait pas...
J'aurais pu être là.
J'aurais dû, je le sais.
J'aurais dû y aller.
Nous avons ce petit fantôme en commun, mon ami.
Notre œuvre doit être la tombe
que nous préparons pour sa charmante pensionnaire.
COUPABLE
Aide-moi.
Aide-moi, papa.
Béton.
Tu as rempli ton contrat. On a de quoi se mettre sous la dent.
Tu es sincère ?
Tout à fait.
Hall Baltimore, maître ès sorcellerie, on n'en parle plus.
Jamais plus.
"L'Exécution des vampires" se vendit à 30 000 exemplaires,
ce qui n'est pas si mal.
Après son suicide, Bobby LaGrange se vit accusé de 3 autres "exécutions"
ainsi que du meurtre de son adjoint, Arbus.
Denise Baltimore ne vendit jamais
le précieux exemplaire
de "Feuilles d'herbe" de W. Whitman.
Elle est toujours mariée à Hall.
On ne revit jamais Flamingo.
Sous-titres : Adèle Carasso & Françoise Monier
Sous-titrage : C.M.C.