"Howl" pour Carl Solomon.
J'ai vu les plus grands esprits de ma génération
détruits par la folie,
affamés hystériques nus,
se traînant à l'aube dans les rues nègres
à la recherche d'une furieuse piqûre,
initiés à tête d'ange brûlant
pour la liaison céleste ancienne
avec la dynamo étoilée dans la mécanique nocturne,
qui pauvreté et haillons
et oeil creux et défoncés
restèrent debout en fumant dans l'obscurité surnaturelle
des chambres bon marché flottant par dessus
le sommet des villes en contemplant du jazz
En 1955, un poète non publié âgé de 29 ans
présenta sa vision du monde
dans un poème en quatre parties.
Il l'intitula...
Il s'appelait Allen Ginsberg.
Réalisé à partir d'archives de procès, d'interviews,
et du poème "Howl" d'Allen Ginsberg.
Parfois, je me sens aux commandes quand j'écris.
Quand le feu de la sincérité m'arrache des larmes.
D'autres fois, la plupart du temps, non.
J'escroque un peu mon monde,
je sculpte, je trouve une jolie forme,
c'est l'essentiel de ma poésie.
Il m'est arrivé quelquefois de parvenir à un état
de contrôle total.
Dans une partie de "Howl", probablement,
et dans quelques passages d'autres poèmes.
Ce qui me faisait peur...
c'est ce que mon père penserait de ce que j'aurais écrit.
À l'époque, quand j'écrivais "Howl",
je me disais que ça ne serait pas publié,
parce que...
je ne voulais pas que mon papa voie ce qu'il y avait là dedans.
Je me disais que ça ne serait pas publié,
comme ça, j'écrivais ce que je voulais.
Deux ans plus tôt
J'ai vu les plus grands esprits de ma génération
détruits par la folie,
affamés hystériques nus,
se traînant à l'aube dans les rues nègres
à la recherche d'une furieuse piqûre,
initiés à tête d'ange
brûlant pour la liaison céleste ancienne
avec la dynamo étoilée dans la mécanique nocturne,
qui pauvreté et haillons
et oeil creux et défoncés
restèrent debout en fumant dans l'obscurité surnaturelle
des chambres bon marché
flottant par-dessus le sommet des villes en contemplant du jazz,
qui ont passé à travers des universités avec des yeux radieux froids
hallucinant l'Arkansas
et des tragédies à la Blake parmi les érudits de la guerre,
qui ont été expulsés des académies pour folie
et pour publication d'odes obscènes sur les fenêtres du crâne,
qui se sont blottis en sous-vêtements dans des chambres pas rasés
brûlant leur argent dans des corbeilles à papier
et écoutant la Terreur à travers le mur,
qui furent arrêtés dans leurs barbes pubiennes
en revenant de Laredo avec une ceinture de marihuana pour New York,
qui mangèrent du feu dans des hôtels à peinture ou burent
de la térébenthine dans Paradise Alley,
la mort,
ou leurs torses purgatoires nuit après nuit, avec des rêves,
avec de la drogue, avec des cauchemars qui marchent,
l'alcool la queue les baisades sans fin...
Ce que j'aimerais consigner au registre
n'est pas grand-chose, mais c'est très significatif.
Pourquoi vous n'êtes pas au procès ?
Parce que...
il ne s'agit pas de moi.
Même si je leur suis entièrement redevable
de ma célébrité,
c'est mon éditeur, Lawrence Ferlinghetti,
qui a été arrêté pour vente
à caractère obscène.
Ce que j'aimerais vous montrer figure en première page de "Howl".
Il est écrit : "Tous ces livres sont publiés au Paradis."
Et...
j'ignore ce que ça signifie, mais peu importe.
Veuillez inscrire
que le livre est publié par City Lights.
M. Ferlinghetti pourrait aller en prison ?
J'espère que non. Ce serait terrible.
La guerre des livres a débuté
La foule se presse au procès de "Howl"
Grand jour pour les poètes
San Francisco, muse de la poésie
Un juge conservateur
Pour les critiques, "Howl" est de l'art
Obscénité : ouvrage qui évoque le sexe
en faisant appel à des instincts lubriques,
sans aucune portée sociale. Cour Suprême américaine.
Quel est votre nom ?
Gail Potter.
Vous écrivez aussi ?
Oui, j'ai beaucoup écrit.
J'ai travaillé à la NBC durant 10 ans lorsque j'étais enseignante.
J'ai fait du bénévolat en tant que directrice pédagogique.
J'ai réécrit "Faust".
Il m'a fallu trois ans, mais je l'ai fait. J'ai réécrit ''Everyman'.
Cela n'a rien de drôle, croyez-moi.
Pardon, madame.
Mesdames et messieurs, ce procès traite de sujets sérieux.
Veuillez faire preuve de courtoisie envers le témoin.
Bien.
Vous êtes-vous forgé une opinion
sur la valeur littéraire de "Howl" et autres poèmes' ?
Je pense qu'il n'a aucune valeur littéraire.
Continuez.
Un texte qui a du style réunit
forme, diction, fluidité et clarté.
Et je ne parle que du style.
Le contenu de toute oeuvre littéraire,
ou de tout ce que l'on peut classer comme littérature,
possède une certaine grandeur morale.
Ce poème échoue à tous les niveaux.
Je vois.
Vous voyez d'autres raisons ? Oui.
L'utilisation du langage.
Concernant ses figures de style, sa rhétorique est vaine
car son vocabulaire est grossier.
On croirait être traîné dans le caniveau
quand on lit ça.
Je ne me suis pas attardée, vous pouvez me croire.
Vous pouvez interroger le témoin.
Vous pouvez disposer.
Vous désirez autre chose ?
Vous pouvez disposer.
M. Ehrlich ne souhaite pas vous interroger.
Vous avez terminé ?
Vous pouvez disposer.
Qu'est-ce que la ''beat generation'' ?
Il n'y a pas de ''beat generation''.
On est juste une bande de types qui essayent d'être publiés.
Comment avez-vous commencé à écrire de la poésie ?
J'ai commencé la poésie parce que j'étais un crétin.
Mon père écrivait de la poésie.
Je me suis mis à écrire des vers pour faire comme lui.
Ensuite, je suis entré à Columbia et je suis tombé amoureux
de Jack Kerouac.
Je suis resté vierge jusqu'à 18 ans.
J'étais incapable de toucher un autre corps,
de me laisser aller au désir.
Je me sentais...
enchaîné.
Jack m'a permis de m'ouvrir.
C'est un poète romantique.
Il m'a appris qu'écrire était personnel,
que l'écriture venait de la personne qui écrivait,
de son corps,
du rythme de sa respiration,
de ce qu'il disait.
J'ai fini par développer un plus grand besoin de confession.
Il fallait
que je lui fasse part de mes sentiments, mais il ne voulait pas les entendre.
J'ai dû trouver une nouvelle façon de les exprimer,
quelque chose qui l'exalte.
C'est bien, ça. Écoute.
On m'a offert des rafraîchissements que j'ai acceptés.
J'ai mangé un sandwich de pure viande, un énorme sandwich de chair humaine,
ai je remarqué en mâchant.
Il y avait même un trou du cul
C'est bien !
C'est bien, la viande et le trou du cul.
OK, Allen.
Ensuite, j'ai compris
qu'en confessant sur le papier la fragilité de mon âme,
il comprendrait brutalement qui j'étais.
C'est là que la sincérité a remplacé
les rimes imitatives que je faisais pour mon père.
Jack est le premier à qui je me sois confié et à qui j'ai dit :
''Je suis homosexuel.''
J'ai vite compris que rien ne choquait personne.
À moins de tuer des gens.
Personne n'est jamais vraiment choqué
quand on exprime un sentiment.
En fait, j'ai écrit "Howl" pour Jack.
qui s'enchaînèrent sur les rames de métro pour le voyage sans fin
de Battery au Bronx sacré pleins de benzédrine
jusqu'à ce que le bruit des roues et des enfants les firent redescendre tremblants
débris de bouche et mornes cerveaux cognés toute brillance écoulée
dans un éclairage lugubre de Zoo,
qui parlèrent sans discontinuer pendant 70 heures
du parc à la piaule au bar à l'asile
au musée au pont de Brooklyn,
un bataillon perdu de platoniques maniaques du dialogue
sautant les pentes
en bas des escaliers de secours en bas des rebords de fenêtres
en bas de l'Empire State Building
hors de la lune,
blablateurs hurlant vomissant
murmurant des faits des souvenirs des anecdotes
des orgasmes visuels et des traumatismes des hôpitaux et des prisons et des guerres
qui allumèrent des cigarettes dans des wagons à bestiaux wagons à bestiaux
cahotant à travers neige vers des fermes désolées dans la nuit de grand-père,
qui étudièrent Plotin Poe Saint-Jean de la Croix
la télépathie et la cabale bop
parce que le Cosmos vibrait instinctivement à leurs pieds au Kansas
qui se sont esseulés le long des rues de l'Idaho,
cherchant des anges indiens visionnaires
qui étaient des anges indiens visionnaires
qui ont sauté dans des limousines avec les Chinois de l'Oklahoma
sous l´impulsion de la pluie de minuit d'hiver réverbère petite ville
qui réapparurent sur la Côte Ouest
enquêtant sur le F.B.I. en barbe et en culottes courtes
avec de grands yeux de pacifistes
sensuels dans leur peau sombre,
distribuant des tracts incompréhensibles,
qui ont brûlé des trous de cigarettes dans leurs bras
en protestant contre la brume de tabac narcotique du capitalisme,
qui distribuèrent des brochures sur communistes à Union Square
en pleurant et en se déshabillant pendant que les sirènes de Los Alamos
les rattrapèrent en hurlant, et descendirent Wall Street en hurlant,
et le ferry boat de Staten lsland hurlait aussi
qui se laissèrent enculer par des saints motocyclistes
et hurlèrent de joie,
qui sucèrent et furent sucés par ces séraphins humains,
les marins,
caresses d'amour atlantique et caraïbe
Le problème, avec la littérature,
c'est que beaucoup d'écrivains ont des idées préconçues
sur ce que la littérature devrait être,
et ces idées semblent exclure
tout ce qui les rend intéressants lors d'une simple discussion.
Leur homosexualité,
leur solitude,
leurs névroses,
leur bizarrerie,
leur travestisme,
ou même parfois, leur masculinité.
Ils pensent qu'ils vont écrire un texte
qui ressemble à un autre texte qu'ils ont lu
au lieu de leur ressembler
ou de s'inspirer de leur vie.
On parle entre nous.
On se comprend,
on se dit tout ce qu'on a envie.
On parle de nos trous de balle, de nos bites,
on se dit avec qui on a baisé la veille ou avec qui on va baiser le lendemain.
On se raconte nos histoires d'amour,
ou la fois où on était soûl
et où on s'est fait mettre un balai dans le cul
à l'hôtel Ambassador à Prague.
Tout le monde raconte ce genre de choses à ses amis.
Donc, la question est,
que se passe-t-il quand on fait une distinction
entre ce qu'on raconte à ses amis et ce qu'on écrit ?
Il faut abolir cette distinction,
écrire des poèmes
aussi franchement qu'on s'adresse à soi-même ou à ses amis.
Il faut pouvoir s'engager complètement dans l'écriture, et écrire...
exactement...
comme on est.
qui baisèrent le matin et le soir
dans les roseraies et sur le gazon des jardins publics et des cimetières
répandant leur semence à qui que ce soit,jouisse qui pourra,
que secouèrent des hoquets interminables en essayant de rigoler
mais qui se retrouvèrent en sanglots derrière la paroi du Bain Turc
quand l'ange nu et blond vint les percer avec une épée
L'acte d'écrire devient un exercice de méditation.
Si on marche dans New York, juste quelques rues,
on est frappé par le gigantisme des immeubles.
Et si on marche toute la journée, on finit au bord des larmes.
Mais il faut marcher toute la journée pour éprouver cette sensation.
Si on écrit toute la journée, on entre dans une autre dimension,
à l'intérieur de son propre corps, de ses sentiments, de sa conscience.
Je n'écris pas assez de cette façon.
qui perdirent leurs boys d'amour à trois vieilles mégères du destin
la mégère borgne du dollar hétérosexuel
la mégère borgne qui cligne de l'oeil dans la matrice
et la mégère borgne qui ne fait rien d'autre que de rester assise sur son cul
et de couper les fils d'or intellectuels du métier à tisser de l'artisan,
qui copulèrent en extase et insatiables avec une bouteille de bière
une fiàncée un paquet de cigarettes
une bougie et tombèrent du lit
et continuèrent le long du plancher et dans le couloir
et s'arrêtèrent au mur évanouis avec une vision de vagin et de jouissance suprêmes
éludant la dernière éjaculation de conscience.
qui se dissolvèrent dans de vastes cinémas sordides,
furent transférés en rêve,
se réveillèrent sur un brusque Manhattan, et sortirent des caves
se ramassant avec une gueule de bois de Tokay sans coeur
et les horreurs des songes en fer de la Troisième Avenue
et trébuchèrent vers les bureaux de chômage
qui créèrent de grands drames suicides
sur les appartements des bords de l'Hudson River
sous le projecteur bleu du temps de guerre de la lune
et leurs têtes seront couronnées de laurier dans l'oubli
qui sanglotèrent à la romance des rues
avec leurs voitures à bras pleines d'oignons et de mauvaises musiques,
qui restèrent assis dans des boîtes, respirant dans l'obscurité sous le pont,
et se relevèrent pour construire des harpes dans leurs greniers
qui gribouillèrent toute la nuit par dessus des incantations éthérées
qui dans le matin jaune devenaient des strophes de charabia
qui furent brûlés vivants
dans leurs innocents complets en flanelle sur la Madison Avenue
parmi des éclatements de vers en plomb
et le fracas emmagasiné des régiments de fer de la haute couture
et les cris de nitro glycérine des pédés de la publicité
et la suffocante moutarde des rédacteurs en chef intelligents,
ou qui furent écrasés par les taxis ivres de la Réalité Absolue.
Diriez-vous que "Howl" possède une valeur littéraire ?
Oui.
J'imagine que vous comprenez toute la chose, est-ce exact ?
Je l'espère.
Il n'est pas toujours facile d'être certain
que l'on comprend ce que dit un poète contemporain,
mais je pense que c'est le cas.
Prenons un exemple.
''avec des rêves, avec de la drogue, avec des cauchemars qui marchent,
''l'alcool la queue les baisades sans fin...''
Quel sens voyez-vous dans cet extrait ?
Eh bien...
Certaines personnes déracinées parcourent les États-Unis,
rêvent,
se droguent...
Cette partie est claire, non ?
Ils avancent comme dans un cauchemar éveillé,
défoncés à l'alcool,
profitant, il me semble saisir,
de diverses expériences sexuelles sans discrimination.
Vous comprenez ce que ''initiés à tête d'ange
''brûlant pour la liaison céleste ancienne
''avec la dynamo étoilée dans la mécanique nocturne'' signifie ?
Monsieur, la poésie ne peut pas se traduire en prose.
C'est ce qui en fait de la poésie.
Mais que sont des ''initiés à tête d'ange'' ?
J'étais garçon à tout faire chez Associated Press
et j'arrivais à me débrouiller.
Mais mon appartement sans eau chaude à 13 dollars par mois
était un repaire de drogués et de voleurs.
Petit à petit, l'endroit se remplissait d'argenterie volée
et de magnifiques meubles en chêne dérobés dans des halls d'immeubles.
Au bout d'un moment,
je me suis dit que ça devenait trop risqué
et que je ferais mieux de ficher le camp.
J'ai entassé tous mes manuscrits à l'arrière de la voiture d'un type.
Il l'avait manifestement volée.
Le fond de la voiture
débordait de costumes volés, de valises et de couverts en argent.
Il a pris une rue à contresens,
il y avait une voiture de police au bout.
Il a fait une embardée pour prendre une autre rue,
la voiture a dérapé, s'est fracassée, les papiers ont volé,
mes lunettes étaient perdues, tous les vêtements éparpillés.
Je suis sorti, j'ai jeté un oeil
et je suis retourné chercher mes carnets.
Mais je ne trouvais pas mes lunettes, donc je ne trouvais pas mes papiers
et la foule commençait à s'amasser.
Le chaos.
Le moyen le plus simple de se sortir de là
était d'entrer à l'hôpital psychiatrique de la 168e rue.
J'ai passé huit mois chez les dingues.
J'y ai rencontré Carl Solomon.
Il s'interrogeait sur le vide.
Que de problèmes !
On a passé des mois entiers à se demander
si l'autorité des médecins
et leur sens de la réalité nous convenaient
ou si c'est nous qui avions raison. On cherchait à comprendre.
Carl avait des problèmes
parce qu'on lui faisait des électrochocs.
Je n'avais rien de tout ça, ni médicaments, ni électrochocs.
J'avais promis au médecin que j'allais devenir hétérosexuel.
C'est comme ça que je suis sorti.
Votre mère a été internée en hôpital psychiatrique, n'est-ce pas ?
le vide concret de l´insuline du métrasol
de l'électricité de l'hydrothérapie de la psychothérapie
de la thérapie rééducative du ping-pong et de l'amnésie,
qui dans une protestation sans humour ne renversèrent
qu'une table de ping-pong symbolique,
tombèrent brièvement en catatonie,
revenant des années plus tard vraiment chauve sauf une perruque de sang,
et des larmes, et des doigts
à l'apocalypse visible du fou des dortoirs des villes de folie de l'Est,
asiles fétides de Pilgrim State de Rockland et de Greystone.
Ma mère, Naomi,
a débuté ses séjours en hôpital psychiatrique quand j'ai eu 6 ans.
Quand j'ai eu 21 ans, j'ai dû signer un papier pour autoriser sa lobotomie.
Elle est morte à l'hôpital de Pilgrim State.
se querellant avec l'écho de l'esprit,
dansant le rock and roll
dans les royaumes dolmens blancs de solitude de minuit de l'amour,
rêve de vie un cauchemar,
corps transformés en pierre aussi lourde que la lune,
avec la mère,
enfin baisée,
et le dernier livre fantastique
jeté par la fenêtre du taudis,
et la dernière porte fermée à quatre heures du matin
et le dernier téléphone jeté au mur sans réponse
et la dernière chambre meublée évacuée jusqu'au dernier morceau du mobilier mental,
un papier jaune se dressait tordu sur le cintre métallique dans le placard,
et même cela dans l´imagination,
rien qu'un petit bout d'hallucination encourageant.
Ah, Carl,
quand tu n'es pas en sûreté
je ne suis pas en sûreté,
et maintenant tu es vraiment dans la soupe totale animale du temps.
Quand je suis sorti de l'hôpital, j'ai traversé une période de peur.
Il fallait que je quitte New York.
Je doutais de ma propre réalité
face à la réalité sociale qu'on m'imposait.
C'est un état d'esprit
commun à beaucoup de gens à leur sortie de l'hôpital.
Le rejet de soi,
le rejet de son propre univers...
On prétend se conformer
à des comportements sociaux soi-disant acceptables.
Mais je tombais à nouveau amoureux
et j'écrivais des poèmes
sur les gens dont je tombais amoureux.
Tous hétéros.
J'ai traversé le pays en auto-stop,
depuis Denver, avec mon ami Neal Cassady.
Neal était très frénétique,
extrêmement charmant.
Il avait toujours des tonnes de filles,
partout où on allait, qui l'occupaient beaucoup.
Embrassez-vous.
Attends, tu as quelque chose là.
Comment tu t'es fait ça ?
C'est mieux ?
Ca y est ? Oui, c'est bon.
Un jour, on s'est retrouvés dans le même lit à 4 h du matin.
On n'avait pas le choix, pas d'autre endroit où dormir.
Je me souviens que j'étais un peu effrayé
et que je ne savais pas quoi faire.
Alors, je me suis tourné,
tout raide, jusqu'au bord du lit.
Il a compris que j'étais timide.
À l'époque, j'avais encore peur...
d'avoir des sentiments pour quelqu'un.
Alors,
il a mis son bras autour de moi,
il m'a attiré vers lui,
il a posé ma tête sur sa poitrine
et il m'a aimé.
Et puis un jour, j'ai reçu une lettre
qui disait, pour finir,
''Il ne faut pas qu'on se considère amants,
''je pense trop à ma femme,
''bien que je t'aime beaucoup.''
Ça m'a brisé le coeur.
''Cher Allen,
''Ce dont tu parles, c'est vraiment ce que j'ai fait
''ou recherché toute ma vie.
''C'est de là qu'est parti
''ma confusion sur la nature de notre intimité.
''Mais aussi, j'en ai peur, la force de notre attachement.
''Je dis, j'en ai peur
''parce que je ne sais pas si t'aimer pourra me satisfaire.
''Je veux dire physiquement.
''Parfois je méprise les sexes et les hommes et, avant toi,
''je m'étais consciemment forcé à être homosexuel.
''Tu m'étais si cher.
''je me forçais à te désirer physiquement,
''en contrepartie
''de tout ce que tu me donnais.
''Allen, c'est la vérité.
''Je veux vivre avec toi de septembre à juin,
''avoir un appartement, une copine, aller à la fac,
''voir tout et tout faire,
''et devenir complètement hétéro. Allen, je t'en prie,
''réfléchis à ma proposition.''
qui traversèrent le pays en voiture pendant 72 heures pour savoir si j'avais une vision
ou si tu avais une vision
ou sil avait une vision pour savoir l'Éternité,
qui se rendirent à Denver,
qui moururent à Denver,
qui revinrent à Denver, et attendirent en vain,
qui montèrent la garde à Denver et restèrent tout seul à Denver
et fihalement s'en allèrent pour savoir le Temps,
et combien Denver est triste et solitaire pour ses héros,
qui tombèrent à genoux dans des cathédrales sans espoir
priant pour le salut les uns des autres et la lumière et les poitrines,
jusqu'à ce que l'âme illumine sa chevelure pendant une seconde,
qui sucèrent le con d'un million de filles
tremblantes dans le soleil couchant,
et ils avaient les yeux rouges au matin mais prêts
à sucer le con du soleil levant,
étincelant des fesses dans les granges et nus dans le lac,
qui sortirent draguer à travers le Colorado dans des myriades de voitures de nuit volées,
Neal Cassidy, héros secret de ces poèmes-ci
baiseur et Adonis de Denver,
joie à sa mémoire d´innombrables baisages de filles,
dans des terrains vagues et dans la cour des restaurants,
dans les rangées boiteuses de cinémas, au sommet des montagnes dans des grottes
ou avec des serveuses maigres au bord de la route
dans des soulèvements familiers de combinaison solitaire.
Je pense que c'est un cri de douleur.
Métaphoriquement parlant, il s'est fait marcher dessus.
Il exprime sa douleur et sa révolte dans ce livre, "Howl"
Ce livre a-t-il une incontestable valeur littéraire ?
Oui.
En fait, je pense
qu'il utilise la phraséologie du jazz,
et, si je puis dire,
je pense qu'il utilise les mots qu'il a entendus
au long de ses voyages et de ses expériences.
Merci.
Est-ce que vous comprenez tous les mots dans ce livre ?
Je comprends leur signification et leur utilisation en contexte.
Je vois.
Page 13, ligne 14, je lis :
''qui hurlèrent à genoux dans le métro
''et furent traînés du toit en agitant parties génitales et manuscrits.''
Comprenez-vous ce paragraphe,
dans le contexte de "Howl" ?
Pas explicitement.
Je dirais qu'il essaie de montrer...
le manque d'inhibition des personnes dont il parle,
la génération d'après-guerre.
Ceux qui en revinrent
et reprirent immédiatement le chemin de l'université ou du travail
furent peut être secoués par le chaos de la guerre et
mirent du temps à retrouver leur place.
Le paragraphe suivant :
''qui sucèrent et furent sucés,
''par ces séraphins humains, les marins,
''caresses d'amour atlantique et caraïbe.''
Comprenez-vous le sens de ''sucèrent'' et ''sucés'' ?
On peut y voir plusieurs sens.
Et quel sens leur attribuez-vous ici ?
D'un côté, ça indique que ce sont des noceurs,
ils profitent, figurativement, ''sucent'' les autres.
On peut également y voir une connotation sexuelle.
En référence à une copulation orale, n'est-ce pas ?
Oui, c'est possible.
Trouvez-vous que ces mots soient nécessaires au contexte
pour en faire une oeuvre littéraire ?
Objection, votre Honneur.
Oui, M. Mclntosh, rappelez-vous
le mot ''nécessaire' n'est pas recevable.
Mais vous pouvez utiliser le mot ''essentiel.'
Sont-ils essentiels pour en faire une oeuvre littéraire ?
Oui, c'est mon avis.
Et si vous enleviez ces mots,
cela gâcherait il la description ?
C'est une manière détournée de poser la question
Cet homme est un expert.
Il faut qu'il donne son avis.
M. Mclntosh, cette approche, je le crains, n'est pas acceptable.
Que l'auteur ait pu utiliser des mots différents,
ceci est du domaine de la spéculation.
Objection accordée.
Je continue...
''qui sucèrent le con d'un million de filles
''tremblantes dans le soleil couchant, et ils avaient les yeux rouges au matin
''mais prêts à sucer le con du soleil levant,
''étincelant des fesses dans les granges et nus dans le lac.'
Quelle est la question ?
Ce mot ''con'' ici...
Est-il essentiel à l'objectif littéraire de M. Ginsberg ?
Oui. L'utilisation d'euphémismes dans cette situation
semblerait malhonnête à M. Ginsberg.
Vous dites aussi, ''La valeur littéraire, parfois,
''c'est un livre qui survivra à l'épreuve du temps.''
Ce livre survivra-t-il à l'épreuve du temps ?
Il ne peut pas le savoir.
Qui aurait pu prédire l'avenir de ''Feuilles d'herbe?'
Je lui demande de nous donner son opinion.
Si la survie dans le temps garantit la valeur littéraire,
Pense-t-il qu'il survivra ? S'il pouvait répondre à cette question,
il aurait des pouvoirs divins.
Comment pourrait-il savoir ?
Je veux son opinion d'expert.
Voyons donc.
Pouvez-vous répondre à cette question ?
Je ne peux que prédire.
Je pense que ce procès attirera l'intérêt du public.
"Howl" gagnera, grâce à lui, des lecteurs
et peut-être restera dans l'histoire comme le livre qui conduisit
à plus ou moins de censure autour des poèmes du genre.
La poésie, en général, est une...
articulation rythmique de l'émotion.
Et l'émotion est
une pulsion qui commence à l'intérieur
comme une pulsion sexuelle. Presque aussi palpable que ça.
C'est une sensation qui commence, au creux de l'estomac,
et qui traverse la poitrine, et...
sort par la bouche et les oreilles.
Et,
s'extériorise comme une plainte, un gémissement ou un soupir.
Alors, si tu essayes d'y mettre des mots
en regardant autour de toi et
en décrivant ce qui te fait soupirer,
de soupirer en mots,
tu arrives à articuler ce que tu ressens.
qui mordirent les détectives au cou et poussèrent un cri aigu de plaisir,
dans les paniers à salade pour n'avoir commis aucun crime,
sauf celui de leur sauvage pédérastie et de leur intoxication,
qui hurlèrent à genoux dans le métro,
et furent traînés du toit,
en agitant parties génitales et manuscrits.
Au moment où je compose,
je ne sais pas toujours ce que ça veut dire.
Le sens se révèle plus tard, un ou deux ans après, je réalise
que le sens était clair,
inconsciemment.
La signification émerge avec le temps, comme...
une photo qui se développe lentement.
Si ma création est spontanée,
je ne sais pas si ça a un sens, parfois.
Et puis d'autres fois, la certitude est là...
et je me mets à pleurer.
Parce que je réalise que...
j'ai mis le doigt sur...
une vérité absolue.
Je veux dire, quelque chose qui pourra être lue
et sur quoi on pourra pleurer, des siècles plus tard.
En quelque sorte, une prophétie,
parce qu'elle fait vibrer une corde universelle.
Je veux dire,
une véritable prophétie,
ce n'est pas de savoir si...
la bombe tombera en 1942.
C'est connaître et ressentir quelque chose
que quelqu'un ressentira
dans cent ans.
Et l'exprimer par une allusion qu'ils pourront capter dans 100 ans.
qui en prison se fracassèrent à travers leur cerveau
attendant des criminels impossibles,
avec des têtes d'or,
et le charme de la réalité dans leurs coeurs,
et chantèrent le doux blues d'Alcatraz,
qui exigèrent qu'un tribunal statue sur la santé mentale
accusant la radio d'hypnotisme,
et qui se retrouvèrent avec leur insanité
et leurs mains et la décision des jurés en suspens,
qui jetèrent de la salade de pommes de terre
sur des conférenciers traitant du dadaïsme à CCNY,
et par la suite se présentèrent sur les marches en granit
de l'asile d'aliénés,
avec leurs têtes rasées et dans un discours d'arlequin de suicide,
exigèrent une immédiate lobotomie,
et à qui furent administrés en échange le vide concret de l´insuline du métrasol,
de l'électricité de l'hydrothérapie de la psychothérapie,
de la thérapie ré éducative du ping-pong et de l'amnésie,
et qui traversèrent donc en courant les rues glacées,
obsédés par l'éclair brusque de l'alchimie de l'usage de l'ellipse,
le catalogue le mètre et le plan vibratoire,
qui rêvèrent et qui pratiquèrent des brèches incarnées dans le Temps et l'Espace,
par des images juxtaposées,
et piégèrent l'archange de l'âme entre deux images visuelles,
pour recréer la syntaxe et la mesure de la pauvre prose humaine,
et rester debout devant vous silencieux et intelligent,
et tremblant de honte,
rejeté et pourtant confessant l'âme,
pour s'astreindre au rythme de la pensée dans sa tête nue et infinie,
le momo fou et angélique béat dans le Temps,
inconnu, et pourtant inscrivant ici,
ce qui pourrait rester à dire au moment venu après la mort,
et se dressèrent réincarnés dans les vêtements fantômes du jazz,
à l'ombre des trompes d'or de l'orchestre,
et jouèrent la souffrance de l'esprit nu de l'Amérique pour l'amour,
dans un eli eli lamma lamma,
sabacthani cri de saxophone,
qui fit trembler les villes jusqu'à leur dernière radio,
avec le coeur absolu du poème de la vie,
arraché à leurs propres corps bons à manger pour un millénaire.
Quand j'ai quitté New York,
j'ai passé un an à San Francisco.
J'avais un appartement dans un beau quartier,
une cravate et un costume,
un boulot avec des secrétaires, et ça commençait à me plaire,
l'idée que j'étais capable de ça
que j'étais plus intimidé par les formes sociales,
que je pouvais réussir dans le monde des affaires.
C'est là que j'ai rencontré Peter.
Quand j'ai rencontré Peter,
tout a changé pour moi.
C'était ce fabuleux cadeau du Ciel !
Finalement, quelqu'un m'aimait autant que je l'aimais,
et pour la 1ère fois de ma vie, je me suis senti accepté.
Complètement.
À San Francisco,
j'ai suivi une psychothérapie avec Dr Hicks.
J'étais bloqué, je n'écrivais plus.
J'essayais toujours d'être normal.
J'avais peur d'être fou.
J'étais sûr que j'étais censé être hétérosexuel
et donc que j'avais un problème.
Dr Hicks me disait toujours,
''Qu'est ce que vous voulez faire?
''Quel est votre désir profond ?''
Finalement j'ai dit, ''Ce que je voudrais vraiment faire,
''c'est quitter tout ça,
''et...
''trouver une piaule avec Peter, me consacrer à l'écriture,
''la contemplation, la baise, la fumette et...
''faire tout ce que je veux.
Il a dit, ''Alors, qu'est-ce qui vous arrête ?''
''Mais, qu'est-ce qui se passera si je vieillis,
et je pisse dans mon froc,
et je vis dans un affreux meublé,
et personne ne m'aime
et j'ai les cheveux blancs, et...
j'ai pas de fric, et j'fais des miettes partout ?''
Et il a dit,
''Ne vous inquiétez pas pour ça,
''vous êtes adorable et il y aura toujours quelqu'un pour vous aimer.''
Quel soulagement d'entendre ça!
Après ça, j'ai réalisé que j'étais
piégé par la peur...
C'était une illusion !
Quel sphinx de ciment et d'aluminium,
a défoncé leurs crânes et dévoré leurs cervelles et leur imagination ?
Moloch, solitude, saleté,
laideur, poubelles et dollars impossibles à obtenir,
Enfants hurlant sous les escaliers,
Garçons sanglotant sous les drapeaux,
Vieillards pleurant dans les parcs,
Moloch Moloch
Cauchemar de Moloch, Moloch le sans amour,
Moloch mental,
Moloch le lourd juge des hommes,
Nous avons vu le Moloch un jour que nous avions pris du peyot,
et errions dans les rues de la ville.
C'est un dieu auquel on offre des sacrifices par le feu.
Mais...
pour moi, c'était ce qui avait conduit ma mère au suicide.
Alors, j'avais cette phrase,
Moloch dont les yeux sont mille fenêtres aveugles.
J'avais ce mot,
Et, j'avais aussi ce sentiment
DA de de DA de de DA de de DA DA. OK ?
Alors il ne me restait qu'à lever les yeux et à voir toutes ces fenêtres
et à dire, ''Oh ! des fenêtres, bien sûr,''
Mais quel type de fenêtres ? Hein ? Et...
Non seulement ça...
''Moloch dont les yeux''... OK ?
''Moloch dont les yeux'' qui est beau en lui même mais...
et alors ?
''Moloch dont les yeux'' quoi ?
''Moloch dont les yeux''...
Après ça j'ai probablement pensé au mot...
''Mille.''
OK, mais ''mille'' quoi ?
''Mille aveugles''...
Et alors il fallait que je trouve une fin. Alors...
j'ai dit ''fenêtres.''
Moloch dont les yeux sont mille fenêtres aveugles,
Moloch dont les gratte-ciel se dressent
dans les longues rues comme des Jéhovahs infinis,
Moloch dont les usines rêvent et croassent dans la brume,
Moloch dont l'amour est pétrole et pierre sans fin,
Moloch dont l'âme est électricité et banques,
'Moloch dont le sort est un nuage d'hydrogène asexué,
Moloch en qui je m'assois et me sens seul,
Moloch où je rêve d'Anges,
Fou dans Moloch,
Suceur de bite en Moloch,
Sans amour et sans homme dans Moloch,
Moloch qui me pénétra tôt,
Moloch qui me fit fuir de peur hors de mon extase naturelle,
Moloch que j'abandonne,
Réveil dans Moloch,
Lumière coulant du ciel,
Moloch,,Moloch,
Appartements robots,
Banlieues invisibles,
trésors squelettiques,
capitales aveugles,
industries démoniaques,
nations spectres,
asiles invincibles
queues de granit
bombes monstres
Ils se sont pliés en quatre pour soulever Moloch au Ciel
Pavés, arbres,
soulevant la ville au Ciel
qui existe et qui nous entoure partout
Rêves
Adorationsl
Illuminationsl
Religionsl
tout le tremblement de conneries sensibles
Percées
par-dessus le fleuve
démences et crucifixions
disparues dans la crue
Envolées Epiphanies
Détresses
Décades des cris animaux et de suicides
Mentalités Amours neuves Génération folle
En bas sur les rochers du Temps
Vrai rire sacré dans le fleuve
Ils ont vu tout cela
Les yeux fous Les hurlements sacrés
Ils ont dit adieu
Ils ont sauté du toit Vers la solitude
Gesticulant
Portant des fleurs
En bas vers le fleuve
Dans la rue
Je pense que si le poème a une valeur littéraire, elle est négligeable.
J'ai forgé mon opinion sur une base objective.
Par exemple,
une grande ou même une assez bonne oeuvre littéraire
ont en commun une forme extrêmement réussie,
mais ce poème n'est qu'une pâle imitation
d'une forme qui fut utilisée par Walt Whitman il y a 90 ans.
Vous rappelez vous le nom de ce poème ?
''Feuilles d'herbe'' était le nom du poème.
La valeur littéraire peut aussi résider dans le thème,
et la seule valeur littéraire de "Howl",
me semble se trouver dans le thème.
L'idée du poème est énoncée de façon assez claire,
mais elle a peu de validité, et donc, le thème
n'a qu'une valeur négative.
Aucune valeur.
Merci.
Avez-vous déclaré que Ginsberg a utilisé le style de Walt Whitman ?
La forme.
La forme du livre ''Feuilles d'herbe.''
Et parce qu'il a utilisé ce format,
vous pensez que le poème "Howl" n'a pas de valeur littéraire
ou de mérite, est-ce bien cela ?
Sur la base de la forme, oui,
car la grande littérature crée sa propre forme en chaque occasion
Par cela, insinuez-vous
que le poème ''Feuilles d'herbe'' ne remplit pas les conditions ?
Non, ça c'est de la grande littérature. Whitman en a créé la forme.
En même temps, vous dites que puisque Ginsberg a copié ce format
"Howl" n'a aucune valeur, n'est-ce pas ?
C'est correct.
Une imitation n'a jamais la valeur de l'original.
Qui Whitman a-t-il copié ?
Personne, à ma connaissance.
À votre connaissance.
Vous n'en êtes donc pas sûr ?
C'est vrai.
Si j'ai bien suivi, vous déclarez ensuite
que "Howl" est clair dans son propos, mais sans validité. Est-ce bien cela ?
C'est ma conclusion générale.
Oui, l'idée thématique est claire.
l'idée est claire ? Oui.
Quelle est l'idée de Ginsberg dans "Howl"?
Et bien, il célèbre la triste vie de...
quel est son nom... Solomon...
La triste vie de Solomon, un délinquant de persuasion dadaïste.
Un délit quoi ?
Un délinquant de persuasion dadaïste.
Il décrit cela ?
Correct.
Et sa description a-t-elle de la validité ?
Pas en tant que littérature, non.
Carl Solomon
Je suis avec toi à Rockland ou tu es plus fou que moi,
Je suis avec toi à Rockland ou tu dois te sentir très bizarre,
Je suis avec toi à Rockland ou tu imites l'ombre de ma mère,
Je suis avec toi à Rockland ou tu fais des calembours
sur le corps de tes infirmières,
les harpies du Bronx.
Je suis avec toi à Rockland,
où tu tapes sur le piano catatonique l'âme est innocente et immortelle,
elle ne devrait jamais mourir sans divinité dans un asile en armes,
Je suis avec toi à Rockland ou 50 électrochocs supplémentaires
ne restitueront pas ton âme à son corps,
après le pèlerinage à la croix dans le vide.
Je suis avec toi à Rockland ou tu accuses de folie tes médecins,
et complotes la révolution socialiste hébraïque,
contre le Golgotha national fasciste.
Je suis avec toi à Rockland ou tu couperas en deux
les cieux de Long lsland, et où tu opéreras la résurrection
de ton Christ humain vivant hors de la tombe surhumaine.
Je suis avec toi à Rockland ou il y a vingt-cinq mille
camarades fous chantant tous ensemble les dernières strophes de l'lnternationale
Je suis avec toi à Rockland où nous nous réveillons électrifiés du coma
des avions de notre âme vrombissant par-dessus le toit
ils viennent lâcher des bombes angéliques,
l'hôpital s'illumine,
des murs imaginaires s'écroulent,
Oh sortez frêles légions en courant
Oh trauma étoilé de la miséricorde la guerre éternelle est là
Oh victoire oublie tes sous-vêtements, nous sommes libres
Je suis avec toi à Rockland,
dans mes rêves,
tu marches ruisselant d'un voyage en mer
sur l'autoroute à travers l'Amérique,
en pleurs à la porte de mon cottage dans la nuit occidentale.
Quelle est votre impression de la 3ème partie de "Howl"?
Ma théorie ici est que le poète exprime
le classique credo dadaïste
que tout est crée pour le malheur de l'homme et doit être
oublié et détruit,
et la vie de Solomon semble avoir suivi ce rythme.
Donc, il y a un semblant de validité thématique à ce niveau là.
Donc, le livre a une validité thématique ?
J'ai peur de m'être mal exprimé... Cohérence...
J'aurais dû dire '' cohérence '' et non '' validité. ''
Mais vous avez employé le terme '' validité '' depuis le début.
A propos, M. Kirk, avez-vous lu la Bible ?
Mais oui.
Et le livre de Job ?
Également.
Le cri de Job n'est-il pas comparable à celui de "Howl" ?
Pas du tout.
Etes vous d'accord avec moi que Job condamne la vie ?
Oui, Job condamne la condition humaine,
Mais il ne s'acharne pas à désirer l'anéantissement
de toute mémoire humaine,
de tout accomplissement humain,
pour recommencer à zéro comme le préconise le Dadaïste.
Cette philosophie n'est pas la vôtre, n'est-ce pas ?
Pas du tout.
D'ailleurs, elle n'existe plus depuis 1922 ou 1923.
Mais ça ne veut pas dire que quelqu'un qui y croit ait...
tord, n'est-ce pas ?
Non, mais ça ne fait pas de la littérature.
Qu'est-ce qui...
constitue de la littérature ?
Il faut retourner aux 3 bases de la critique objective :
Forme, thème et opportunité.
Et bien...
Pensez vous que Ginsberg ait eu
l'opportunité lors de ces voyages, d'observer la vie et de la décrire.
Une certaine section, oui.
Et cette section fait l'objet de ses écrits, non ?
Une chose...
Répondez à cette question, ''Oui'' ou ''Non.''
Oh... Je suis... vous m'embrouillez.
Cette section fait l'objet de ces écrits, n'est-ce pas ?
Je ne peux pas répondre ''Oui'' ou ''Non.''
Vous avez dit qu'il avait écrit sur une section de la communauté.
Voilà la source de confusion :
Je pense qu'il parle des voyages de Solomon pas des siens.
C'est la source de ma confusion.
Ce que Ginsberg écrit sur Solomon...
ce sont ses propres observations.
Vous les avez lues, non ?
Je ne puis savoir s'ils se connaissent ou non.
C'est au-delà de mon expertise.
Au-delà de ma connaissance.
La qualité d'une oeuvre dépend elle du fait que l'écrivain connaisse
la personne dont il parle ?
Absolument.
Etes vous certain que Solomon ait vécu ?
Non.
Alors, vous ne savez pas ?
Non, pas du tout.
Avez-vous déjà lu... Voltaire?
Une de ces oeuvres,
''Candide.''
Et que pensez-vous de ''Candide'' ?
En tant que littérature ? C'est excellent.
Et quel style Voltaire a-t-il copié ?
Votre Honneur!
S'il vous plait !
L'avocat est autorisé à faire objection.
S'il en a une !
Je voudrais...
Je ne veux pas me battre avec lui.
Il me met mal à l'aise.
J'ouvre la bouche et il n'en sort que des brutalités.
Combien de temps avez-vous réfléchi sur "Howl" ?
Deux semaines, je crois.
Deux semaines ?
C'est le temps dont j'ai disposé,
mais mon opinion était faite en 5 minutes.
Et vous avez réfléchi très longtemps
sur ''Candide'', n'est-ce pas ?
C'est exact.
Et si vous aviez 10 ans de plus pour réfléchir sur "Howl",
Changeriez-vous d'opinion ?
Je suis sûr que je n'en changerais pas.
C'est tout.
Je suis avec toi à Rockland ou tu accuses de folie tes médecins
et complotes la révolution socialiste hébraïque,
contre le Golgotha national fasciste,
Je suis avec toi à Rockland ou tu couperas en deux
les cieux de Long lsland,
et où tu opéreras la résurrection de ton Christ humain
vivant hors de la tombe surhumaine,
Je suis avec toi à Rockland,
où il y a vingt-cinq mille camarades fous,
chantant tous ensembles les dernières strophes de l'lnternationale,
Je suis avec toi à Rockland,
où nous embrassons et caressons les États-Unis sous nos draps,
les États-Unis qui toussent toute la nuit et nous empêchent de dormir,
Je suis avec toi à Rockland,
où nous nous réveillons électrifiés du coma
des avions de notre âme vrombissant par-dessus le toit,
ils viennent lâcher des bombes angéliques,
l'hôpital s'illumine,
des murs imaginaires s'écroulent,
Oh sortez frêles légions en courant,
Oh trauma étoilé de la miséricorde,
la guerre éternelle est là,
Oh Victoire
oublie tes sous-vêtements,
nous sommes libres,
Je suis avec toi à Rockland,
dans mes rêves,
tu marches ruisselant d'un voyage en mer sur l'autoroute à travers l'Amérique,
en pleurs à la porte de mon cottage,
dans la nuit occidentale.
"Howl" contient des mots,
qui pris séparément, Votre Honneur, sont assurément obscènes,
et divers experts en littérature ont testifié que
le livre avait des qualités littéraires et que ces mots
étaient nécessaires aux dites qualités.
Mais il est intéressant que la loi
nous autorise à consulter des experts sur les qualités littéraires,
mais ne nous autorise pas à inviter, disons, l'homme moyen,
à témoigner que, lorsqu'il le lit, il ne comprend pas ce livre,
qu'il ne sait pas de quoi ça parle,
que ça lui passe au dessus de la tête.
Prenez, par exemple...
Franchement, et j'ai dit publiquement que je l'avais lu,
Je n'y comprends pas grand-chose.
En fait, en le relisant,
Je pense que c'est un tas de ''conneries sensibles,''
pour utiliser les mots de M. Ginsberg.
Donc,
Si la vente du livre n'est pas limitée aux simples
critiques littéraires
et experts en poésie contemporaine,
mais tombe entre les mains du grand public
c'est à dire, du lecteur moyen,
la court devrait prendre cela en considération.
pour déterminer si "Howl" est ou non obscène.
Merci.
Très bien...
La parole est à la défense
La Court Suprême des États-Unis interprète le mot obscénité
comme voulant dire
''qui a une tendance considérable à corrompre
''en suscitant des désirs libidineux.''
Le mot est-il essentiel au propos de l'auteur,
ou l'utilise-t-il uniquement pour se montrer grossier ?
Voici comment il voit ce qu'il nomme
''un Adonis de Denver, joie à la mémoire
''de ses innombrables conquêtes...''
qui sortirent draguer à travers le Colorado,
dans des myriades de voitures de nuit volées
Neal Cassady, héros secret de ces poèmes-ci
baiseur et Adonis de Denver,
joie à sa mémoire d'innombrables baisages de filles
dans des terrains vagues et dans la cour des restaurants,
dans les rangées boiteuses de cinémas,
au sommet des montagnes dans des grottes ou avec des serveuses maigres
dans des soulèvements familiers de combinaison solitaire au bord de la route
et dans les toilettes de stations-service spécialement secrètes
et aussi dans les ruelles de la ville natale.
Je suppose qu'il aurait pu parler, à propos du ''héros secret de ces poèmes'',
de ce ''baiseur'', de cet ''Adonis de Denver'',
''joie à sa mémoire'', ''d'innombrables conquêtes'' au Waldorf Astoria,
ou lors d'un dîner chez Chasen's, ou après quelques verres
au sortir d'un night-club sélect.
Je suppose qu'il aurait pu dire ça,
mais ce n'est pas le genre d'individu qu'il évoque.
Ce n'est pas à nous de choisir ses mots.
M. Ginsberg raconte son histoire telle qu'il la voit.
Il utilise ses propres mots.
Certains livres peuvent changer
les mentalités
et attirer l'attention sur des situations
visibles mais qu'on se refuse à voir.
Savoir si "Howl" est ou n'est pas obscène
a peu d'importance dans notre monde confronté à la menace
de son extinction.
Mais...
savoir ce qui est légalement acceptable
lorsque l'on décrit des actes sexuels ou des sentiments,
en art comme en littérature, est capital
dans une société libre.
Que signifie ''lubrique'' ?
Et pour qui ?
Le texte que l'on a désigné ainsi serait dangereux
pour certains lecteurs impressionnables.
Il est intéressant de noter que ceux qui appliquent une telle censure
perçoivent rarement que leur intégrité physique ou morale puisse être en jeu.
Mais la volonté de censure
ne se limite pas aux illuminés ou aux bigots.
Il y a,
en chacun de nous, le désir
de conformer le monde à nos opinions.
Nous devons faire appel à toute la force de notre raison
et de nos institutions pour lutter contre cet instinct.
La guerre de la censure
ne s'achèvera pas dans ce tribunal.
Mais votre décision renforcera la pensée libérale
ou elle attisera le feu de l'ignorance.
Que la lumière soit.
Que l'honnêteté l'emporte.
Cessons de fuir devant d'inexistants destructeurs de la morale.
Tâchons de nous comprendre avec honnêteté.
Soumettez-vous votre requête ?
Oui, monsieur le juge.
Je soumets ma requête.
Veuillez vous lever.
Asseyez-vous.
Plusieurs mots utilisés dans "Howl"
sont considérés comme grossiers et vulgaires
dans certains milieux.
Dans d'autres milieux, ces mêmes mots s'emploient tous les jours.
Si l'auteur de "Howl" a choisi ces mots, c'est que pour lui,
ils étaient indispensables au portrait qu'il dressait.
L'accusation déclare que ces mots n'ont rien de nécessaire
et que d'autres seraient plus conformes à la bienséance.
Je réponds que la vie ne peut être réduite à une formule
Ou chacun agirait à l'identique et obéirait à un schéma préétabli.
Nous pensons tous différemment.
Nous sommes tous nés identiques,
mais nous sommes tous différents.
La liberté de la presse et la liberté d'expression
existeraient elles si notre vocabulaire se réduisait à de fades euphémismes ?
Un auteur se doit de traiter son sujet avec réalisme
et il devrait être libre de s'exprimer avec ses propres mots.
Lorsque l'on examine un texte jugé ''obscène'',
il est bon de se souvenir de la devise ''Honni soit qui mal y pense'',
''honte à celui qui y voit du mal''.
La liberté d'expression et la liberté de la presse
sont indispensables à une nation libre.
Ces libertés doivent être protégées si nous voulons rester libre,
à titre individuel et en tant que nation.
J'en conclus donc que "Howl et autres poèmes" possède bien
une portée sociale
et que le texte est dépourvu d'obscénité.
Le prévenu est déclaré non coupable.
"Howl"jugé non obscène
Il y a eu un tournant décisif
quand j'ai compris que ce serait drôle si au milieu de ce long poème,
je disais
''qui se laissèrent enculer...
''et hurlèrent de joie''
au lieu de ''hurlèrent de douleur''.
C'est toute la contradiction de ce vers.
Le public américain s'attend à ''douleur''
mais ils ''hurlèrent de joie''.
Ce qui est tout à fait vrai, absolument, à 100%.
Ou encore, ce vers :
''qui sucèrent et furent sucés par ces séraphins humains,
''les marins, caresses d'amour atlantique et caraïbe...''
Il s'agissait de reconnaître la réalité des plaisirs homosexuels.
Ce qui était une avancée
par rapport à ce qui se disait en public sur les sentiments ou les émotions.
Mais que je n'aurais pas voulu que mon père ou ma famille le voie
et j'ai hésité à le rendre public.
On pense à tort que le poème
fait la promotion de l'homosexualité.
En fait, il fait plutôt la promotion
de la franchise, quel que soit le sujet.
Si vous êtes un fétichiste des pieds, vous écrivez sur les pieds.
Si vous êtes un féru de bourse,
vous écrivez sur les courbes de vente érectiles
des graphiques de la Standard Oil.
Si quelques personnes sont...
franches à propos de l'homosexualité, ça brise la glace.
Ensuite, les gens sont libres d'être francs à n'importe quel sujet.
C'est socialement utile.
L'homosexualité est une condition.
Et parce que dès le départ, elle m'a mis à l'écart,
elle m'a servi de catalyseur pour m'interroger sur moi même
ou...
Elle m'a permis de prendre conscience de mon environnement
et des raisons qui font que les autres sont différents
et que je suis différent.
Sacré Sacré Sacré Sacré Sacré
Le monde est sacré
L'âme est sacrée
La peau est sacrée
Le nez est sacré
La langue et la queue et la main et l'anus sacrés
Tout est sacré
Tout le monde est sacré
Partout est sacré
Toute journée est dans l'éternité
Tout homme est un ange
Le clochard est aussi sacré que le séraphin
Le fou est sacré comme tu es sacrée mon âme
La machine à écrire est sacrée
Le poème est sacré
La voix est sacrée
Les écouteurs sont sacrés
L'extase est sacrée
Sacré Peter
Sacré Allen
Sacré Solomon
Sacré Lucien
Sacré Kerouac
Sacré Huncke sacré Burroughs sacré Cassady
Sacré inconnu sodomisé et les mendiants souffrants
Sacrés les hideux anges humains
Sacrée ma mère à l'hôpital psychiatrique
Sacrées les bites des grands pères du Kansas
Sacré le saxophone rugissant
Sacrée l'apocalypse bop
Sacrés les orchestres de jazz la marihuana les initiés la paix
et la cam et la batterie
Sacré le temps dans l'éternité
Sacrée l'éternité dans le temps
Sacrées les horloges dans l'espace
Sacrée la quatrième dimension
Sacrée la cinquième lnternationale
Sacré l'Ange dans Moloch
Sacrée la mer
Sacré le désert
Sacré le chemin de fer sacrée la locomotive
Sacrées les visions
Sacrées les hallucinations
Sacrés les miracles
Sacré le bulbe de l'oeil
Sacré l'abîme
Sacrée la Clémence
Le Pardon
La Charité
La Foi
Sacrés
Nos
corps
Souffrant
Magnanimité
Sacrée la surnaturelle intelligente extrêmement brillante bonté
de l'âme
Père la Mort,je rentre à la maison
Avec l'aide d'Allen Ginsberg, Jack Kerouac trouva un éditeur
pour son livre ''Sur la route'' en 1955. Allen écrivit "Howl" la même année.
Jack est décédé en 1969 à l'âge de 47 ans.
Neal Cassady est décédé en 1968 à l'âge de 41 ans
lors d'un voyage au Mexique.
Les circonstances de sa mort restent mystérieuses.
Son roman autobiographique, ''Première jeunesse'',
fut publié à titre posthume.
À sa sortie de l'asile psychiatrique, Carl Solomon travailla dans l'édition.
Son recueil d'essais, ''Mishaps, Perhaps'', fut publié en 1966.
Carl est décédé en 1993.
Lawrence Ferlinghetti est toujours poète et co propriétaire
de City Lights Booksellers à San Francisco.
"Howl et autres poèmes" reste le titre le plus populaire de l'éditeur.
Peter Orlovsky et Allen Ginsberg sont restés ensemble
depuis leur rencontre et jusqu'à la mort d'Allen.
Professeur la Mort,je te remercie De m'avoir inspiré ce blues
Peter jouit d'une retraite paisible dans l'État du Vermont.
Bouddha la Mort,je m'éveille avec toi
Allen Ginsberg allait devenir
l'un des poètes du 20e siècle les plus admirés.
Sangha la Mort, nous résoudrons l'énigme
La souffrance est ce qui est né
L´ignorance m'a rendu malheureux
Vérités pleines de larmes que je ne peux mépriser
Allen est décédé paisiblement en 1997, à l'âge de 70 ans.
Père du Souffle une nouvelle fois adieu
Tu as donné la vie rien de mal
Mon coeur est calme
Comme le temps le dira.