Une petite fille disparaît.
La meute salive.
Le sang à la une, pas vrai?
Eddie Dunford, reporter criminel, revient pour s'attaquer au Nord.
Le boulot avant tout.
Papa attendra sans problème.
Edward!
Mes condoléances pour ton père.
Merci, M. Hadley. Il a fait un beau parcours.
Voici le superintendant Jobson.
Enchanté, monsieur.
M. Dunford vise les affaires criminelles au Post.
J'ai toujours eu un bon contact avec Jack Whitehead.
Ce bon vieux Jack!
Il le remplacera à l'essai.
C'est ça.
Ravi de vous avoir rencontré et...
au travail!
Il est du coin?
Il s'est fait les dents au Yorkshire Post.
Mais il est parti dans le Sud.
Un jeune coq, hein?
Il s'est bien planté, il paraît.
Il a un mois pour faire ses preuves.
Où il est, Whitehead?
Jack?
Il se torche, sans doute.
T'inquiète, t'es dans la place. T'as qu'à bosser.
Oui, je l'emmerde. Il me la piquera pas, celle-là.
L'enterrement est dans 2 h. Ça va être juste.
On y sera.
La Chouette se pose.
Messieurs, on va faire court.
A 16 h, hier, le 3 septembre,
Clare Kemplay a disparu en rentrant de l'école Morley Grange.
Clare a 10 ans.
Elle portait un anorak rouge,
un uniforme gris et des bottes rouges.
Mme Kemplay va lire un court message.
Merci.
- Pauvre bonne femme. - Tu parles.
D'après toi, c'est le papa?
Je demande à toute personne qui saurait où est ma Clare
ou qui l'aurait vue depuis hier après-midi,
de bien vouloir contacter la police.
Clare est une enfant joyeuse...
et je sais que jamais...
elle ne partirait sans me prévenir.
Si vous savez où elle est...
S'il vous plaît...
c'est ma petite fille.
Bon, les gars, ce sera tout.
Excuse-moi, maman. Je suis désolé.
Je suis désolé d'être en retard.
Le travail avant les loisirs, il disait.
Elle parle de papa. Tu te souviens?
C'était le meilleur tailleur du Yorkshire, mon William.
C'était un chic type, ton père. Il était franc.
Fiable.
Dis donc!
"Edward Dunford, reporter criminel pour le Nord de l'Angleterre."
"Mme Sandra Kemplay a lancé un appel émouvant ce matin..."
C'est de toi, chéri?
Notre nouvelle signature.
On voudra un autographe, bientôt.
Il restera mon petit Eddie.
Tu montes en grade.
Dommage que ton père rate ça.
C'est lui qui l'a fait?
Il vient de Lord John, sur Carnaby Street.
C'est mal parti pour la petite Kemplay.
24 heures et ils ont rien.
Il y en a eu plusieurs, non?
Il y avait eu la petite de Rochdale.
Et une il y a pas si longtemps à Castleford.
Jeanette Garland. Ils l'ont pas retrouvée.
Ah bon?
Ça cogite, là-dedans!
Ils ont jamais arrêté personne.
Comme toujours.
Salut, ça baume?
Ça va? Content de te voir.
- Tu vas bien? - Super.
Le retour du fils prodigue.
Je viens voir le vieux, Miss Moneypenny.
- Ils t'ont viré, dans le Sud? - Très drôle.
Donc, monsieur, on a trois fillettes disparues.
Elles ont toutes entre 8 et 10 ans.
1969, 1972 et...
avant-hier.
Elles ont toutes disparu
dans un rayon de quelques kilomètres.
Ça ressemble aux meurtres de l'A34.
- Espérons-le, M. Dunford. - Je croise les doigts.
Je plaisantais, Edward.
Pardon.
Tu en as parlé à Jack Whitehead?
Non, c'est mon sujet.
N'est-ce pas, M. Hadley?
"Trouvez le ballon".
C'est pour ce jeu que 39 % des ouvriers achètent ce journal.
Très intéressant.
Tu en es convaincu?
A propos des ouvriers?
Tu crois que c'est le même homme?
Oui, monsieur, je le crois.
Bon, tu iras voir demain matin le superintendant en chef Malloy.
Bill Malloy soupçonne des gens du voyage.
Des gitans.
- Évidemment. - Ne le provoque pas.
On a de bons rapports avec la police depuis sa réorganisation
et je voudrais que ça dure.
- Bien sûr, monsieur. - Parfait.
Tu devrais jouer, Edward.
- C'est dans tes cordes. - Oui, merci.
Fais pas le con.
C'est incroyable.
Ils lui ont coupé les ailes, au cygne.
Tranchées net. Et ils l'ont laissé en plan.
Tu déconnes!
Des gamins l'ont trouvé à Bretton Park.
Hadley a dit quoi?
Il est pas convaincu. "Surtout pas de vagues."
Je vois le genre.
Une chose est sûre...
elles sont liées.
J'en suis certain.
Mais liées comment?
Tout est lié, Eddie.
Trouve-moi un contre-exemple.
L'équipe de Stoke City et le championnat.
Viens par ici.
C'est un complot.
Le MIS surveille notre Premier Ministre Harold.
- Mountbatten attend avec l'armée. - Foutaises!
Il y a des commandos de tueurs partout!
En Irlande, on leur donne le goût du sang.
Arrête! Des commandos?
Toutes les villes en ont.
On punit d'abord, on prouve ensuite.
J'éviterai les commandos de Wakefield.
- Moque-toi. - Un peu!
Tu oublies le Watergate dans l'histoire.
Des commandos, Barry!
Tu perds les pédales, vieux.
- Merde. - Quoi?
T'es un petit veinard.
Monsieur Gannon.
BJ.
Là-bas.
Ça va. Mon pote?
Boulot.
J'imaginais pas autre chose.
Tu t'amuses bien, de retour dans le Nord?
Tu connais Barry.
Il est un peu obtus.
Obtus? C'est un mot savant pour toi.
Et toi?
Et moi quoi?
Tu t'amuses bien?
- J'adore être seule dans les bars. - T'étais pas seule.
T'aurais pu venir.
J'étais pas invité.
Pauvre chéri.
Je t'aime.
Je t'aime, Eddie.
Tu m'as manqué, chéri.
C'est pour lui.
Dunford!
T'es un journaleux? Alors pose des questions.
Qui c'est?
T'as pas besoin de savoir.
Ça t'intéresse, la vie des Roms?
Camionnettes blanches et manouches.
Où?
Sortie Hunslet Beeston sur la M1.
Quand?
La nuit des feux est en avance...
et tu es en retard.
Quelqu'un avait foutu le feu. On aurait dit le Vietnam.
Bill Malloy a une dent contre les gitans, non?
- Tu crois que c'était la police? - C'est leur style.
Ce terrain est chasse gardée.
Un projet immobilier de John Dawson.
Te mets pas en retard.
Le Blaireau n'aime pas les journalistes.
Jette-toi dans l'antre du lion.
Vas-y, fiston. Étonne-moi.
Eh bien, monsieur Malloy...
je voulais voir s'il y avait du neuf sur Clare Kemplay.
Rien.
Peau de zob.
La petite est morte, fiston.
Et Jeanette Garland, Susan Ridyard?
Il y a des similitudes, non?
Je pense aux meurtres de l'A34, Cannock Chase.
Tu y entraves quoi?
Seulement qu'il s'est avéré que c'était le même homme.
Là, on a Jeanette Garland, Susan Ridyard, Clare Kemplay.
T'es pas le premier à faire le lien.
Petit con prétentieux. Ma tante sénile le ferait.
T'as pas de sujet, fiston.
On doit retrouver son corps, et vite.
On fouille les poubelles.
On voit qui est parti en goguette.
D'accord.
On coffre les gitans et les Irish.
On se connaît, fiston?
Non, je ne crois pas.
Bien.
Tu creuses de ton côté et moi du mien.
Fous le camp.
Bonjour, monsieur.
Connards de flics!
Vous êtes reporter, hein?
Ça se voit tant que ça? - On en a vu défiler.
Les Ridyard sont pas là.
Bon, vous savez quand ils rentreront?
Ils sont partis quelques jours. Je les comprends.
Trop de souvenirs.
Avec l'autre qu'ils ont trouvée à Fitzwilliam.
Pardon?
Clare Kemplay, ils l'ont retrouvée. Ils l'ont annoncé.
Abandonnée sur un chantier.
- Merci de m'avoir prévenu, chérie. - Je t'emmerde.
Jack Whitehead, reporter de l'année. Quelle surprise!
Ravi de te voir, Scoop. Le boss veut te voir, fissa.
Tombé du lit?
Jack vous la met par-derrière, il paraît?
C'est toi, l'enculé.
Tu étais injoignable, j'ai appelé Jack.
Je suis plus sur l'affaire?
Pas du tout!
Assieds-toi une minute.
Pose ton cul, je veux te parler.
J'ai d'autres trucs à vérifier, rends-moi ce service.
- C'est quoi, ce service? - Va à Shangri-La.
Quoi?
Shangri-La. Un cadeau pour leurs noces d'argent.
C'est son film préféré.
- De quoi vous parlez? - De la maison de Dawson.
John Dawson.
Le grand promoteur.
Barry a une théorie: Corruption au niveau local.
Barry pense que Marjorie Dawson confirmera ses infos.
Mais attention.
Marjorie Dawson est souffrante.
L'éthique voudrait qu'on ne l'embête pas.
Alors tu iras avec Barry pour l'empêcher de déconner.
- Et Clare Kemplay? Laisse le gros à Jack.
- Tu t'occuperas de la doc. - Qui l'a trouvée?
Un ouvrier, un jeune de Fitzwilliam.
Écoute, je te demande de laisser tomber.
D'accord.
Bien.
Pas de visite à Fitzwilliam, vu?
Tape, vas-y!
Bonjour. Mme Cole?
Edward Dunford du Yorkshire Post.
- C'est pour Leonard? - Exact.
Pour discuter un peu.
Il a déjà vu la police, ça suffit.
Mary, c'est bon.
Ça ira.
Bonjour.
Pardon. Martin Laws.
Enchanté. Edward Dunford.
Excusez l'état de mes mains. Je jardinais.
Pas de souci.
J'aimerais parler à Leonard, si ça vous dérange pas.
Range ta bande dessinée.
Ça va, Leonard?
Edward Dunford, journaliste au Yorkshire Post
J'ai juste quelques questions, rien de grave.
- Ils l'ont accusé. - Ferme-la, maman.
Dis donc!
La police a reconnu son erreur.
Pourquoi ils t'ont accusé?
Demandez-leur.
C'est un bon garçon. Il n'a rien fait.
Non, je vois ça.
Tires-en un peu de blé, raconte-moi tout.
C'est pas une question d'argent.
C'est la vérité qui compte.
Il va vous montrer l'endroit.
Elle était si mignonne.
On attendait le chef mais il venait pas.
Il pleuvait alors...
On glandait.
Je suis sorti pisser un coup...
Et je l'ai vue.
Là en bas.
Elle était étendue là.
Elle avait...
Elle avait des ailes.
- Quoi? - Putain!
J'en croyais pas mes yeux.
Quand elle a disparu, Clare portait un anorak et des bottes rouges.
Elle rentrait de l'école Morley Grange
et des témoins l'ont vue...
Ça bosse dur?
Salut, Scoop.
Je viens de voir Leonard Cole.
Petit chenapan!
Tata Hadley ne t'avait pas dit d'aller prendre ton bain?
Tu es allé au rapport d'autopsie de Clare Kemplay.
La police...
ne communique pas les détails.
T'as pas une famille qui t'attend?
Si tu continues à me suivre, ton ami Barry va être jaloux.
T'y as jeté un œil?
A ton ami ou au rapport d'autopsie?
- Oui, je l'ai vu. - Et?
Et cette petite...
a été torturée, violée et étranglée.
Dans cet ordre-là.
- Je veux les détails. - Pas question, Scoop.
Jack, fais pas chier.
Ils sont où, ces romans que tu voulais écrire?
T'avais trop la trouille pour tenter le coup.
Ça suffit!
Accouche maintenant.
Je suis en train de pisser sur mon froc
et sur le tien aussi.
T'es une pauvre laque.
Un gratte-papier.
Quelle perspicacité.
Un monsieur a laissé ça pour toi.
Très gentil. Un ami à toi, il a dit.
Jack quelque chose.
Maman, je bosse.
"Traces de poussière de charbon."
"Marques de ligatures."
"Éraflures, bleus..."
"Ailes de cygne cousues dans le dos."
"Cousues dans le dos."
"4LOVE."
"Gravé sur sa peau."
Nous y voilà.
Shangri-La.
A grands édifices, grands crimes.
Allez!
J'emmerde Hadley. Je vais aller parler aux Garland.
Tu crois toujours au lien entre Clare Kemplay et les autres?
Absolument.
C'est bien, fiston.
Déconne pas, Barry.
Une victoire éclatante pour les mineurs.
Ils sont 260000 à réclamer une augmentation de salaire
de l'ordre de 6,2 %.
Bonjour.
Mme Paula Garland?
Edward Dunford, du Yorkshire Post.
Je voulais vous parler de Jeanette.
Vous êtes sûre?
Merci.
M. Garland est là?
Qu'est-ce que vous voulez, M. Dunford?
Je fais un article sur...
sur les parents des disparues.
Je raconte comment les gens
comme vous, comme votre mari, ont fait face...
après la tempête médiatique.
Ça doit être dur de revivre ça, j'en suis conscient.
- Je sais ce que vous éprouvez. - Vous n'en avez aucune idée.
Une question, par exemple...
Avez-vous le sentiment...
que la police aurait pu faire quelque chose de plus?
Oui, une chose.
Quoi donc?
Ils auraient pu trouver ma fille.
Oui.
Vous venez parler de ça comme de la météo
ou d'une guerre dans je ne sais quel foutu pays.
Ça m'est arrivé, à moi.
Sortez, s'il vous plaît.
Sortez!
Il s'est tué.
Quoi?
Son mari est mort?
Il a pas supporté.
Il s'est flingué il y a un an.
Merde!
T'es censé savoir ce genre de trucs.
Ça a pas fait la une dans le Sud.
Mais ici, oui. T'aurais dû te rencarder.
Fais ton boulot.
On ferme, messieurs, s'il vous plaît.
Et toi? Ça s'est bien passé à Shangri-La?
Selon Mme Dawson, ma vie est en danger.
C'est des conneries.
Si tu y crois, parles-en à quelqu'un.
A qui? À la police?
Oublie. Le danger, c'est la police.
Le camp gitan, à Hunslet Carr...
Creuse un peu.
Dawson monte une SCI avec 100 millions de capital.
100 millions.
Je serais curieux de savoir qui a des parts.
Les commandos de tueurs rôdent.
T'es un ignare. Penche-toi sur un livre d'histoire.
Je te ramène?
Je vais dans l'autre sens.
Pochetron!
T'as jamais eu envie de nous délivrer du Mal?
Non, jamais.
Le Mal triomphe par l'inaction des gens de bien.
Qu'est-ce que tu fais ici?
J'ai pris une bière. Et vous?
Mon cul!
Je suis majeur, papa.
Ta gueule, petit pédé!
J'ai rien fait. Vous voulez quoi?
Tu sais ce qu'on veut pas?
Que des cons emmerdent les gens quand on veut pas qu'ils le soient.
C'est pas très gentil, pas vrai?
Pas vrai?
Ça va, Mme Garland?
Sympa, ce pub.
Il l'était dans le temps.
Je peux me poser une seconde?
Il y en a un pour moi?
Vous venez souvent?
On dirait que vous me draguez.
Pourvu que vos amis policiers ne nous voient pas.
Quoi?
Qu'est-ce que vous racontez?
C'est bon. Le message est passé.
C'était inutile d'aller voir la police.
J'ai rien dit à la police.
- A qui vous l'avez dit? - A personne.
Écoutez, Mme Garland...
Appelez-moi Paula.
Paula, je suis vraiment désolé.
Pour tout à l'heure.
Pas de souci, c'est votre boulot.
Ça permettra peut-être de retrouver ma fille.
N'empêche, j'ai abusé.
Je savais pas, pour votre mari.
L'alliance ne m'aillait pas bien, pour être franche.
Et voilà, j'ai dit une bêtise.
Un autre verre?
C'est qu'un verre.
Ce serait pas malin.
C'est pour toi!
C'est à propos de Barry.
Allez!
Merde!
Ses freins ont lâché, il s'est pris la camionnette.
Une plaque de verre a glissé et lui a tranché le haut du crâne.
C'est bien lui?
Barry est mort, mon gars.
Putain, à Morley, en plus.
Ivre mort, il paraît.
Ça te connaît, hein, Jack?
Mea culpa.
Mais c'est pas moi qui ai fait picoler le défunt.
Allez, conférence de presse.
T'as assez de cran, Scoop?
Comme toi, c'est ça?
Non, c'est toi le chef.
Jack Whitehead est indisponible pour l'instant.
Sergent Bob Fraser.
Merci d'être venu, M. Dunford.
Je sais que vous étiez amis.
La camionnette transportait des vitres.
Et l'une a traversé son pare-brise.
Ça a été instantané?
Je dirais que oui.
Putain!
Vous auriez quitté M. Gannon au pub The Shakespeare.
Diriez-vous qu'il avait beaucoup bu?
Vous ne savez pas où il est allé ensuite?
Ni ce qu'il faisait à Morley?
Non, pas du tout.
Je vois.
Nous avons presque tous les éléments.
L'affaire sera examinée demain.
C'est rapide, non?
Je crois que la famille a hâte...
Vous savez...
de tout régler.
Si un détail vous revient, je suis au poste de Morley.
Vous êtes un bon, hein?
J'essaie, monsieur.
Ça fera pas un bon papier.
L'heure est au journalisme d'investigation.
Barry Gannon en fut l'un des précurseurs.
Face à l'injustice, il exigeait la justice.
Face au mensonge, il exigeait la vérité.
Barry Gannon disait:
"La vérité ne peut que nous enrichir."
Nous qui cherchons la vérité,
le départ de Barry Gannon ne peut que nous appauvrir.
Ça fait pas trop panégyrique?
Panégyrique?
Non, je trouve pas.
Tenez.
- Est-ce bien nécessaire? - C'est un bon sujet.
Il y a eu des mutilations d'animaux,
des cygnes dépecés retrouvés à Bretton Park.
Je suis pas idiot. J'ai vu le rapport d'autopsie.
Je m'occupe de la doc, non?
Interroge la police. On publiera peut-être jeudi.
Merci bien, monsieur.
Ne mentionne pas Clare Kemplay.
Cruauté envers les animaux, point. Comme les chevaux des mines.
Oui, d'accord.
Évite les détails sanguinolents.
Ça passe mal avec les cornflakes.
Bien sûr, merci.
Tu en fais trop.
T'es comme Barry.
On risque un procès à cause de lui.
Mme Dawson est à Hartley pour se remettre de sa visite.
L'asile de dingues?
La maison de repos.
Navré.
Je suis navré d'apprendre ça.
Fais attention à toi.
Je viens voir ma tante Marjorie.
Marjorie Dawson, pardon.
On lui a donné quelque chose pour les nerfs.
Elle était pas bien quand ils l'ont ramenée.
Mme Dawson.
Vous avez de la visite.
C'est Eric, votre neveu.
- Il lui faut un temps d'ajustement. - Oui, je comprends.
Merci.
Elle ne s'ouvre pas.
Qui êtes-vous?
Edward Dunford, je suis journaliste.
Alors, vous avez menti?
Les avantages du métier.
J'ai juste quelques questions à vous poser.
Je ne peux pas vous aider.
Pas si sûr. Moi, je crois que si.
Vous voyez...
Vous avez dit à mon ami Barry Gannon
que sa vie était en danger.
Il a été tué hier soir.
C'est affreux!
Vous ne le saviez pas, hein?
Qu'est-ce que je suis censée savoir, ces temps-ci?
Je comprends pas.
Pourquoi vous avez dit à mon ami qu'il était en danger?
Avant, il était toujours prudent.
Qui? Votre mari?
Vous sentez si fort.
Excusez-moi.
Vous sentez la mort.
- Écoutez... - Ne me touchez pas!
Ne me faites pas de mal!
Du calme. Tout va bien.
Dites-leur, pour les autres.
Quoi?
Les autres.
- Dites-leur où les trouver. - De quoi vous parlez?
Il faut partir.
Salaud de menteur!
- Debout. - Oui, ça va!
Je t'ai trouvé près de la voiture.
Tu étais couvert de sang.
Quelle heure il est?
Un peu plus de six heures.
Qu'est-ce que tu fais?
Maman!
C'est idiot. Tu n'es pas en état.
C'est mon boulot, d'accord?
Ne me fais pas ça.
Maman, maman...
Il t'aimait beaucoup, ton père.
Il avait une drôle de façon de le montrer.
Fâche encore maman et t'es dehors.
T'as jamais rien fait de bon.
Maman, je dois partir.
C'est dangereux.
Papa?
Assieds-toi.
Tiens.
Merci.
Tu as quoi à la main?
C'est les mêmes flics que l'autre fois.
Je te le répète, j'ai rien dit à la police.
Paula, s'il te plaît.
Il faut que je sache.
S'il te plaît, dis-moi.
D'accord.
J'étais énervée après ton départ.
Alors John est passé.
Qui, John?
John Dawson.
Tu lui as dit quoi?
Qu'un con de journaliste était venu me parler.
J'étais en rogne.
Et voilà.
Pourquoi tu m'as pas parlé de Dawson?
Il a été gentil quand Jeanette a disparu.
Logements bâclés, SCI douteuses, pots-de-vin aux élus locaux...
- Il m'a beaucoup aidée. - Tu m'étonnes.
Qu'est-ce que tu insinues?
- Il pourrait faire ça? - Non.
- Non, pourquoi? - Je sais des choses.
Qu'est-ce que tu sais?
Qu'on a trouvé Clare Kemplay sur un de ses chantiers.
Tu dérailles.
Et que pour ces types-là, il y a que les mensonges et le fric.
Tu sais rien.
T'es qu'un gamin!
Et je sais...
qu'il y a un salaud en liberté
qui enlève, viole et tue des petites filles
et personne ne l'arrêtera car tout le monde s'en tape.
- Sauf toi? - Peut-être bien.
Merci.
J'ai deux petits oiseaux...
sur l'épaule.
L'un s'appelle Peter...
l'autre Paul.
Envoie-toi, Peter!
Envolé-toi, Paul!
Quand elle était bébé...
je restais éveillée, la nuit...
à me demander ce que je ferais s'il lui arrivait malheur.
Je courais dans sa chambre,
je la réveillais...
je la serrais contre moi encore et encore.
Et quand elle n'est pas rentrée...
toutes ces horribles choses se sont réalisées.
Je suis là.
Il a fait un beau discours, Hadley.
Ça faisait un peu panégyrique.
Oui, peut-être.
Barry l'aurait trouvé bien.
Ça m'étonnerait.
Un tour en Jensen, M. Dunford?
En quel honneur?
J'admirais beaucoup feu votre collègue.
Quel gâchis.
John Dawson.
Oubliez le pot au Cercle de la Presse.
Un champion.
Montez.
On est dans la merde avec ce Parlement sans majorité.
L'an dernier, ils reparlaient de rationnement.
Maintenant, on se cogne 25% d'inflation!
Ce pays est en guerre, M. Dunford.
Gouvernement contre syndicats,
gauche contre droite, riches contre pauvres.
Plus les ennemis de l'intérieur.
Les Irish, les métèques, les négros...
les putains de manouches...
Les pédés, les tordus, même les bonnes femmes.
Ils veulent tous une part du gâteau.
Bientôt, il y aura plus rien pour nous.
Il faut inverser la vapeur.
- Vous êtes pas fan du Labour. - Bien sûr que si.
Ces foutus Tories sont trop gourmands.
Au Labour, ça négocie.
Votre génération y connaît rien.
Vous avez pas eu de guerre.
C'était le Far West, fiston.
Comme aujourd'hui.
Vous reprenez la croisade du défunt contre la corruption locale?
Pourquoi cette question?
Barry et moi, on avait des liens privilégiés.
Le plus souvent.
C'était à double sens.
Comment ça?
J'ai la chance de pouvoir transmettre des informations
qui m'arrivent.
Genre les officiels qui mettent leurs doigts où il faut pas.
La coupe vous plaît?
Un as, votre père.
Il s'y connaissait, en coupe.
Solide, fiable.
Pas votre genre, hein?
Vous me ressemblez.
On aime la baise et le fric, sans y regarder de trop près.
Passez samedi midi.
J'ai peut-être un truc pour vous.
Ma femme est très malade.
Si vous la revoyez...
c'est pas votre main qu'on brisera.
T'as vu l'édito de Jack?
Ziggy est passé, mon chou. Il te cherchait.
Quoi?
La tapette aux cheveux orange.
Il est dehors.
Je t'ai vu à l'enterrement.
On a vu des choses.
J'en doute pas.
Je connais des gens,
des gens puissants...
car j'ai sucé un bon nombre des grands hommes de ce pays.
Il faut bien s'occuper.
Je ne vous retiens pas.
Du calme. Excuse-moi.
C'est bon.
Je te mordrai pas.
T'aimais bien Barry, hein?
C'est vrai.
Il était gentil.
C'est vrai.
Et il vous aimait bien.
Il voulait vous aider.
Voilà l'œuvre de sa vie.
Il m'a dit de vous le donner...
s'il lui arrivait quelque chose.
Tu crois qu'on l'a assassiné?
Écoutez-moi.
BJ aimait Barry.
Il l'aimait vraiment.
Mais il pétait de trouille d'aller à son enterrement.
Je sais pas qui a buté Barry.
Je veux pas le savoir.
Michael John Myshkin, domicilié à Fitzwilliam,
a été arrêté aujourd'hui pour le meurtre de Clare Kemplay.
Myshkin a affirmé que...
- C'est dingue! - Qui c'est?
Employé d'un labo photo. Père polack, parle à peine anglais.
Ça tombe bien.
Êtes-vous Michael John Myshkin,
résidant au 69 Newstead View, à Fitzwilliam?
Vous êtes accusé, le 31 août ou dans la nuit du 31 au 1er septembre,
d'avoir assassiné Clare Kemplay
en violation des lois de Sa Majesté.
La police du West Yorkshire a demandé
que votre détention soit prolongée de 8 jours.
Il semble que vous n'ayez pas d'objection.
Au vu de la gravité de l'accusation, le procès se déroulera aux Assises.
En attendant, vous resterez en détention provisoire.
Ce sera tout pour aujourd'hui, messieurs les juges, merci.
Je vous en prie... c'est pas moi!
C'est le Loup.
Sous les belles moquettes!
Il a dit quoi? Le Loup?
Il parlait de moquettes.
Des conneries!
Alors, ils l'ont chopé, ce salaud?
N'entre pas!
C'est grotesque, il a rien fait.
- Il a avoué. - C'est de la pure connerie.
Vilenies commises dans son "royaume souterrain".
Tu l'as vu? Il est attardé.
Son père est polack, c'est tout.
- Et ta main? - Faut pas que ça te freine.
- Je t'emmerde. - Pas de gros mots.
Il y avait des tas de choses chez Myshkin.
Des photos de fillettes, des cartons entiers.
Il bosse dans un labo photo.
Il atout avoué.
Clare Kemplay, Jeanette Garland et la petite Ridyard, en 1969.
Il a 22 ans, c'est ça?
Il avait 16 ans quand Susan Ridyard a disparu.
- Et alors? - Alors, je t'emmerde!
Pas de gros mots dans mon bureau!
C'est pas juste, hein?
Tout ce boulot...
toutes ces intuitions.
Tu refuses d'admettre que c'est lui, Scoop.
J'étais pareil.
- Ils t'ont acheté. - Comment ça?
La police magouille, soutenue par le Yorkshire Post
La vérité, c'est la vérité, Scoop.
Dure à avaler... mais tu t'y feras.
Je couvre la conférence de presse.
Merci.
T'as pas honte?
Ne viens pas ici comme ça.
- Comme quoi? - Comme ça.
Prends des congés et fais soigner ta main.
Tu m'écoutes, fiston?
- Vous connaissez bien Dawson? - Tu permets?
J'ai pas le temps d'écouter tes théories d'adolescent.
Rentre chez toi et reprends tes esprits.
Elle est morte, c'est ça?
Ça va aller.
Le Karachi est fermé, mon chou.
C'est bon, Clare.
Il est avec moi.
La même chose, ma belle.
Vous avez une sale gueule.
J'ai pas dormi. Et vous?
J'ai mes faiblesses, fiston.
Comme Paula Garland?
Paula et moi, on a fait du chemin.
On est de vieux amis.
J'aime bien cet endroit.
C'est discret.
Il y a que les métèques et nous.
C'est ce que j'aime, la discrétion.
Santé!
Deux autres, Sammy.
Amène le chariot des desserts.
Je veux présenter à M. Dunford quelques délices.
Vous savez sans doute
qu'on a un gros projet à Hunslet Carr.
Régalez-vous.
Alors?
Regardez.
Avec les arbres et tout.
Les Ricains appellent ça un centre commercial.
Les grandes enseignes...
un cinéma, un bowling, cafés, restos...
tout sous le même toit.
Rajoutez un hôtel et on s'emmerde plus à rentrer.
Pas mal, hein?
Vos potes de la police du West Yorkshire
ont déjà fait le ménage, en plus.
Des manouches.
Des squatters.
C'est mon terrain.
Alors, où est le souci?
Je dois protéger mes investisseurs.
Comme Bill Malloy?
Fais pas le trouduc.
Bien sûr, Bill Malloy en est.
Et c'est pas le seul flic.
Donne-lui, Paul.
Ouvre-la.
Allez, mate!
Pardon pour le caractère répugnant de ces photos.
T'es un homme à chattes, il paraît.
C'est à gerber, hein?
Franchement, comment ils font?
Qui c'est?
Qui c'est? La vache!
William Shaw, conseiller du Labour.
C'est le candidat le mieux placé.
C'est la couille dans le potage, un traître à la cause.
C'est un scoop...
voilà ce que c'est.
Ambitieux comme tu l'es? Tu te feras un nom avec ça.
Mauvaise pioche, Dawson.
Tu vas être un raté toute ta vie?
Allez, Eddie!
J'ai besoin d'un peu d'aide.
D'un peu de coopération.
Joue ton rôle, fiston.
On sera tous gagnants.
Je suis journaliste.
Comme Barry?
J'avais du respect pour lui.
C'était un type bien.
Mais c'était un franc-tireur.
Et vous l'avez fait tuer?
Et tu y changeras quoi, putain?
T'es qu'un con d'étudiant!
Je veux pas être mêlé à ça!
C'est con, tu l'es déjà.
Oui, je suis allée voir John hier soir.
Je le l'ai dit, il a été très gentil.
T'as baisé avec lui?
T'as baisé avec John Dawson?
Moi?
Je me fais tout ce qui a un froc.
T'aurais pas dû dire ça!
Vas-y.
Qu'est-ce que tu vas faire?
C'est toi qui as voulu te mêler de ça.
Tu vois? T'en as rien à foutre!
Tu veux me sauver. T'es pas le premier.
Tu crois que tu seras le dernier?
Attends, excuse-moi.
Excuse-moi.
Je t'en prie, écoute-moi.
Dawson...
baise...
qui il veut.
Il prend ce qu'il veut.
Depuis quand tu le connais?
Depuis toute ma vie.
Je t'en prie, excuse-moi.
Il faut qu'on se tire.
Quoi?
Il faut qu'on se tire du Yorkshire.
- Je peux pas. - Mais si.
Si, tu peux.
Il y a du soleil dans le Sud.
Des apparts avec vue sur la mer.
Et des brises d'été.
On part tout de suite et on reviendra jamais.
Fais ta valise.
Je serai revenu dans quelques heures.
Vous êtes un des bons, sergent Fraser?
Je le sais.
Ils se font rares.
Voilà l'œuvre de Barry Gannon.
Corruption à grande échelle
entrepreneurs, élus locaux, police du West Yorkshire...
- Qui? - Regardez.
C'est trop chaud?
Finalement, j'ai pas le cran.
Prenez-en soin.
Bonsoir. Votre invitation?
On cultive les bons rapports, M. Hadley?
Eddie, mon petit.
Je vais te présenter des gens.
Je veux juste voir Paula.
C'est tout.
Je me fiche de votre petit monde pourri.
Je veux juste voir Paula.
Paula n'est plus là, fiston.
Depuis longtemps.
Tu le sais bien, non?
Où elle est?
Allez, je vais te présenter...
Dites-leur, pour les autres.
Sous les belles moquettes neuves... sous l'herbe.
C'est l'heure de dormir.
Où elle est?
Ça y est, il saigne?
Là, ça y est.
Viens, mon biquet.
Lâchez-moi! Dégagez!
Putain!
Pitié...
Qu'est-ce qui se passe?
Assieds-toi.
Je dois m'asseoir?
Tu vas poser tes mains...
là-dessus, comme moi.
Vas-y.
Pose-les à plat.
Vas-y!
Bien à plat.
Pitié!
Debout.
Regarde-la.
Regarde-la!
La science!
T'es partout sur ses fringues, chez elle,
sous ses ongles, dans sa chatte!
T'es partout.
C'est toi, hein?
Vas-y.
Avoue que c'est toi.
Bill!
Restez avec lui.
C'est pas moi.
C'est pas moi, je l'aimais.
Évidemment, c'est pas toi.
Et on sait qui c'est.
On le sait, hein?
Tiens-toi tranquille, putain!
Bouge pas!
C'est bien.
Merde!
Putain!
Avoue.
Si, maintenant!
Non, pitié!
On rigolait!
Ça va, fiston?
C'était pour rigoler!
Allez!
Mais celles-là...
celles-là, c'est pas pareil.
C'est des vraies.
- Du calme, c'est fini. - C'est le plus facile.
Donne-moi ça.
Mets-le dans sa poche.
Dans sa poche.
Et voilà!
Maintenant, tu vas nous rendre un petit service.
D'accord?
Allez, viens avec moi.
Tu vois ça?
Ça, c'est le Nord.
On fait ce qu'on veut.
Les autres?
Sous les belles moquettes.
Avant, il était toujours prudent.
Où il est?
Eddie, c'est toi?
J'ai jamais rien fait de bon, hein?
Rentre à la maison, chéri.
Non, pardonne-moi.
Je peux pas.
Au revoir, maman.
Mais qui voilà?
Tout ça pour un centre commercial de merde?
Putain!
Pour Paula, c'est ta faute.
T'as laissé ta queue...
t'emmener où il fallait pas.
Et les enfants?
Le Loup le fait pour John.
Ma petite faiblesse.
Putain, je suis pas un ange.
Le Loup le fait pour John!
Il y a du soleil dans le Sud.
Et des brises d'été.
On part tout de suite et on reviendra jamais.
Sous-titres: Hélène Monsché
Sous-titrage: C.M.C.