Ça sent mamé.
La première fois elle se tenait là.
Je voulais lui prouver...
que "la petite Américaine"...
méritait son petit-fils adoré.
Maman, elle est encore en vie.
Voilà nos riches concurrents.
Et ça, c'est nous.
Pas de quoi se tordre de rire.
- Les temps sont durs. - C'est pourquoi...
on va imaginer une société idéale...
une utopie pour le 21e siècle.
Un article sur la chirurgie esthétique ?
La femme nue boostera les ventes.
Concentrons-nous sur...
ce que l'avenir nous réserve de bon.
Biotechnologie, la course à l'espace.
- Pensée positive. - D'un vieux pessimiste.
À vous de voir.
Les gens ont besoin de respirer.
Je suis pas si vieux.
Puis, le Moyen-Orient depuis Obama.
Je laisse ça au bureau de Londres.
Quoi d'autre ? Ah oui...
La fille de déporté...
contre l'état et la SNCF.
Elle a gagné ?
Oui. Le discours de Chirac au Vel d'Hiv...
- a porté ses fruits. - Au quoi ?
Het Vel d'Hiv.
Comment ça s'écrit ?
- Tu plaisantes. - Que s'est-il passé ?
En juillet 1942...
Les 16 et 17 juillet 1942...
13.000 juifs ont été arrêtés.
Surtout femmes et enfants.
8000 ont été parqués dans le Vélodrome.
Une horreur.
Le Superdome de la Nouvelle-Orléans...
- en mille fois pire. - Au moins.
Après, on les a envoyés dans les camps.
T'es bien renseignée.
Pour Time Magazine...
j'avais droit à un demi-feuillet.
Donc, maintenant je veux 10 pages.
Dix ? Je ne peux pas, Julia.
Nos lecteurs aiment l'histoire.
La plupart ignorent cette histoire.
Les jeunes s'excusent.
C'est donc un vieux vélodrome couvert ?
Très beau. C'est où ?
- Rasé il y a 50 ans. - Des photos ?
Non, justement.
10.000 personnes entassées...
sans lit, ni toilettes et très peu d'eau.
- Et pas une image. - Il y en a une.
Des bus devant l'entrée. C'est tout.
C'est bizarre.
Les nazi filmaient tout.
C'est bien connu.
Mike...
Là, c'étaient les Français.
Une rue comme les autres.
Aucune trace du passé.
Il y a une plaque, bld. Grenelle...
et une statue quai de Grenelle.
Mais l'entrée du Vel d'Hiv était bien ici ?
Mon Dieu, où va-t-on ?
À Pitchipoi, dit-on.
Non, à Beaune-la-Rolande.
Ceux qui vont à Pithiviers seront libérés.
Croyez ce que vous voulez...
mais on finira en Allemagne ou Pologne.
Finalement, où qu'on aille...
c'est pareil, ça recommence.
Vous voyez cette bague ?
Elle contient du poison.
Personne ne me dit quand je dois mourir.
Personne.
C'est pas dangereux à ton âge ?
Je ferai une amniocentèse.
Tu peux faire une fausse couche.
Ou être fauchée par un bus.
Pourquoi tu fais ça ?
Tu as assez souffert.
Parce que je le sens.
Et si Bertrand me soutient, ça ira.
Oui, s'il te soutient...
Ça ne lui dira rien, les couches sales...
et les nuits blanches.
Vous avez passé l'âge.
Merci. Ça m'aide beaucoup.
Puis cette histoire d'appartement ?
Ils l'auraient volé ?
Non, le Marais ressemblait...
au Lower East Side.
Les immigrés juifs louaient.
Bertrand en pense quoi ?
J'ai pas eu le courage de lui dire.
Tu es New-Yorkaise et une battante.
25 ans en France n'y changeront rien.
Fais ce que tu as à faire.
Facile à dire.
Wladislaw et Rywka Starzynski.
Exécutés à Auschwitz en 1942.
Pas de Sarah, ni de Michel...
sur aucune liste des déportés...
de Pologne ou de Drancy.
Ils ont dû s'enfuir.
Tu es une entêtée.
Tu ne le serais pas ?
Ils peuvent être n'importe où.
Ils sont peut-être vivants.
Tu veux leur rendre l'appart ?
Pourquoi pas ?
Ne réveille pas le chat qui dort.
Mon beau-père.
Je suis sûre qu'ils le savaient.
Ils t'ont dit cela ?
Je sais pas comment leur demander.
C'est très simple :
Appelle-les et demande-leur.
On mettra la vidéo en ligne.
Beau discours, qui ne ramènera personne.
Ses mots ont fait du bruit à l'époque.
Ton article est incroyable, Julia.
Dire que c'est arrivé en plein Paris.
C'est à vomir.
Qu'est-ce que tu aurais fait ?
Comment ça ?
Comment tu sais...
ce que tu aurais fait ?
J'aurais regardé ça à la télé...
comme les victimes civiles en Irak.
S'il te plaît, Mike.
- Qu'est-ce qu'elle fabrique ? - Aucune idée.
Maman ? C'est qui ?
J'essaie de la trouver. Je te raconterai.
Tu me dirais si c'était grave ?
Bien sûr, mon ange.
Ne t'inquiète pas.
Tu es là. J'ai essayé de te rejoindre.
J'ai coupé mon téléphone.
- Je suis contente de te voir. - Moi aussi.
Bertrand a téléphoné. Il est inquiet.
Qu'y a-t-il ?
Tu l'as fait ?
Il faut que tu lui parles.
Ils nous manquent aussi.
- Je devrais venir plus souvent. - Oui.
Alors, tu as trouvé ?
Un idiot l'aurait trouvé sur Internet.
Il y a cinq Rainsferd à Brooklyn.
À toi de trouver le bon.
Qu'est-ce que tu comptes trouver ?
Je ne sais pas.
Quelqu'un.
Je cherche Sarah ou Richard Rainsferd.
Connais pas.
Merci.
Je cherche Richard ou Sarah Rainsferd.
Pas de Richard ni de Sarah ici.
Et dans votre famille ?
Non, je suis désolée.
Excusez, vous êtes Richard Rainsferd ?
Bob Rainsferd.
Connaissez-vous Sarah ou Richard ?
Non, désolé.
Merci.
Maintenant, on va...
Vous désirez ?
Je cherche Mme Rainsferd, mais...
Ma mère est sortie. Vous êtes une amie ?
Non, je connais des gens de sa famille.
- En Europe ? - Oui, en Europe.
Vous habitez Manhattan ?
À Paris. Mais j'ai grandi ici.
Paris est la plus belle ville au monde.
- Votre mère dit cela ? - Elle parle de Rome.
Excusez-moi.
On sera là toute la journée.
L'infirmière de mon père.
Elle ne va pas tarder.
Il est malade ? Désolée.
Maman est très forte.
Elle nous remonte le moral à tous.
C'est elle. Je vais l'aider.
C'était en 1966.
C'est sûrement un pneu qui a éclaté.
Le chauffeur du camion a dit qu'elle avait fait une embardée...
et qu'il n'avait pas pu l'éviter.
J'ai rencontré Richard deux ans après.
Au début, il ne voulait pas se remarier.
C'était comme si...
il voulait rester le mari de Sarah.
Mais les années ont passé...
et il a fini par changer d'avis.
Et voilà.
Leur fils vit en Italie.
Un fils ?
William, mon demi-frère.
Il avait neuf ans...
quand Sarah a eu son accident.
Après, ça a été difficile.
Mais je l'ai élevé comme mon propre fils.
Je lui ai appris à aimer l'Italie...
à manger des pâtes.
Et il a rencontré une femme...
du village où je suis née.
Il n'est jamais revenu.
Il vit à Florence, maintenant.
Ça lui a fait du bien de partir d'ici...
et de refaire sa vie en Europe.
C'est l'infirmière. J'y vais.
Puis-je voir votre mari ?
Je ne sais pas si c'est une bonne idée...
de reparler de toutes ces choses.
Il est très malade.
Je comprends.
Et son fils ?
Maman, réponds-moi. Tu as un amant ?
Bien sûr que non.
Mais tu vas quitter papa.
Je n'ai jamais dit ça. Il t'a dit ça ?
Non, mais pourquoi...
tu es partie tout d'un coup à Florence ?
Ma chérie...
C'est beaucoup plus compliqué.
Je rentre demain...
et on en parlera.
Et le bébé... Tu aurais dû me le dire.
Ça me concerne aussi.
Je sais, je suis désolée.
- Tu ne veux pas ce bébé ? - Je dis pas ça.
J'aimerais bien avoir un petit frère.
Ou une petite soeur.
Mais je ne changerai pas ses couches.
Je t'aime, choupinette.
Que voulez-vous boire ?
De l'eau, ce sera parfait.
Vous voulez dîner ?
Juste boire quelque chose.
De l'eau et un verre de Brunello.
Vous êtes journaliste. J'ai enquêté.
Et vous écrivez sur la cuisine toscane.
Mon livre est responsable de...
ces kilos que je n'arrive pas à perdre.
Que puis-je faire pour vous ?
Vous êtes bien trop jeune...
pour avoir connu ma mère.
Je suis de la famille Tézac.
- Qui ? - Les Tézac.
Désolé, ça ne me dit rien.
Ils ont repris...
l'appartement rue de Saintonge...
après que la famille de votre mère...
Mon beau-père, Edouard Tézac était là...
quand ils ont trouvé votre oncle Michel.
Je n'ai pas d'oncle.
Le frère de votre mère.
Elle n'a pas eu de frère.
La rue de Saintonge ne me dit rien.
Peut-être vous vous trompez de personne.
Votre mère s'appelait Sarah ?
Oui, Sarah Rainsferd.
Et avant ça Sarah Dufaure.
Et Starzynski, ça ne vous dit rien ?
Starzynski ? Non.
Vous avez fait ce voyage pour rien.
Désolé.
Il doit s'agir d'une autre Sarah.
Que vouliez-vous dire au fils de ce...
Vous la reconnaissez ?
C'est impossible. Non...
Il y a une petite ressemblance, mais...
Ce n'est pas ma mère.
Vous êtes sûr ?
Oui, j'en suis sûr.
Ma mère n'était pas...
juive.
Vous voulez quoi ? Vous êtes venu dire...
que ma mère portait un autre nom ?
Qu'elle était victime de cette tragédie ?
Désolée. Je croyais que vous saviez.
C'est du délire. Ma mère était française.
Sarah Dufaure. Elle n'a pas eu de frère.
Elle n'a jamais vécu à Paris.
- Vous vous trompez. - Laissez-moi...
tout vous raconter.
Non, je ne veux rien savoir.
C'est important.
Que ce soit clair.
Je ne veux pas parler de ça.
Et je ne veux pas vous revoir.
S'il vous plaît, ne m'appelez pas.
Bon séjour à Florence.
- Bonjour, papa. - William...
Tu ne devrais pas être avec ta famille ?
Non, ma place est ici.
Tu as vu cette journaliste, non ?
Celle qui raconte cette histoire idiote.
Assieds-toi, William.
- Je vais t'aider. - Assieds-toi.
Tu veux dire que tout ça est vrai ?
Oui ?
Je me rappelle...
la première fois que j'ai vu ta mère.
C'était dans un dancing à Manhattan.
J'ai remarqué deux choses.
La première...
C'était la femme la plus belle...
que j'avais jamais vue.
La deuxième...
Derrière son sourire...
elle semblait cacher quelque chose.
On passait un bon moment.
Mais je devinais...
qu'elle ne se sentait pas à l'aise.
C'était la personne la plus triste...
que j'avais jamais rencontrée.
J'ai essayé d'effacer cette tristesse.
Mais c'était impossible.
Ce n'était pas un accident.
Son accident...
n'était pas un accident.
Tu veux dire qu'elle s'est suicidée ?
- Papa ! - Écoute...
Elle était de plus en plus dépressive.
Tous les médicaments, l'alcool...
Comme si elle avait une ombre en elle...
qui n'en finissait pas de grandir.
Tu en veux ?
- Tu ne diras rien ? - Non. Continue.
Nous avions d'horribles disputes...
au sujet de ton identité.
Sur ce que tu devais...
ou ne devais pas savoir.
On n'était d'accord sur rien.
Elle avait pris des précautions.
Juste après ta naissance...
elle a quitté l'hôpital...
pour te faire baptiser à l'église.
J'ai quitté le travail pour la cérémonie.
Pour elle, si tu étais juif...
ta vie était en danger.
C'est...
irrationnel, bien sûr...
Tout est là-dedans.
Qu'est-ce que c'est ?
On n'en a jamais parlé...
mais elle aurait voulu ceci.
Pourquoi tu ne m'as rien dit ?
Pourquoi tu as attendu...
que j'aie cinquante ans ?
Je n'en avais pas la force.
Toute ma vie n'est qu'un mensonge.
William, mon petit...
Tu es ce qui m'est arrivé de mieux.
On est tous le produit de notre histoire.
La tienne est dans ces pages.
Allez, mon fils. N'aie pas peur.
C'est quoi ?
William ?
Julia ?
Désolé.
Même en France, on se serre la main.
- Comment tu t'appelles, princesse ? - Lucy.
Ravi de te rencontrer, Lucy.
C'est un piège à touristes.
Mais je venais souvent ici avec ma mère.
La vue la fascinait.
Alors...
Vous vivez ici depuis longtemps ?
À peu près un an.
Vous avez tout quitté ?
Pardon, je ne voulais pas être indiscret.
- Vous avez choisi ? - Un chocolat chaud.
Les Dufaure ont tout gardé.
C'est incroyable.
Ils ont dû être si heureux...
de vous rencontrer.
C'était réciproque.
J'ai compris avec ces cahiers...
que je ne connaissais pas ma mère.
Je connaissais son visage...
son sourire, son parfum.
Mais je ne savais rien d'elle.
Ses doutes, ses peurs, ses rêves.
Et me voilà : 40 ans plus tard...
en train de faire sa connaissance.
Merci d'être venu.
Après l'Italie, j'étais très déprimée.
C'était d'un égoïsme...
de fouiller dans la vie des autres...
de remuer des souvenirs...
et même de juger les gens.
De quel droit ?
Alors : merci.
Non, c'est moi qui vous remercie.
Grâce à vous, mon père est mort en paix.
- Et maintenant ? - Je ne sais pas.
Bizarre, j'avais besoin de revenir.
Mais je me sens comme une étrangère.
La France m'a plus influencée que je ne pensais.
Je rentrerai peut-être à Paris.
Ma fille aînée ne se plaît pas ici.
Et je veux que la petite...
voie son père quand bon lui semble.
Elle est adorable,
votre petite Lucy.
Lucy, c'est le nom de la girafe.
Elle s'appelle comment alors ?
Sarah.
Excusez-moi.
C'est moi qui suis désolée.
Merci.