D'après une histoire vraie, parue
dans le L.A. Times Magazine.
...perdus contre Harold Johnson et Nino Valdez.
Sa victoire sur Valdez l'a catapulté
en haut du classement national.
Charles, 32 ans, Satterfield, 30.
On est au 2e round.
189 pour Charles et 180 pour Satterfield.
Charles est en culotte blanche.
Un écrivain, comme un boxeur,
doit se défendre seul.
Satterfield nous a surpris avec son crochet droit.
Etre publié, c'est comme monter sur un ring.
Vous exposez votre talent.
Sans pouvoir se cacher.
La vérité est révélée.
Et parfois, le résultat peut être désastreux.
Satterfield est au tapis !
Il ne se relèvera pas.
C'est fini !
Bravo, Ezzard Charles.
AUJOURD'HUI
C'est fini !
C'était une gauche ou une droite ?
Erik ?
Il est là, je l'avais dit.
Laissez tomber.
On rigole un peu.
Fichez-lui la paix.
Champ !
Salut.
Ça va ?
Ça va à 60 pour cent.
J'essaie de bouffer.
Je leur ai dit que t'étais le Champ.
C'est exact.
- Et que je t'avais dérouillé. - Dérouillé ?
T'as raison.
C'est pas le Champ.
Battlin' Bob Satterfield, 3e mondial !
Montre-leur.
Non, je fais mes courses.
Tu les feras après.
Allez, Champ !
En piste !
Montre-nous ton punch.
Qu'on rigole !
- Je vous montre ? - Vas-y.
Montre ton punch.
Vous voulez voir ?
Ça va pas, l'ancien ?
Tu lui as brisé le nez comme ça ?
Et Rocky a saigné !
Debout, Champ !
- Je veux plus me battre. - Debout !
- Ça suffit. - Allez, un round.
Debout, Champ.
Lève tes poings, lève !
Réagis, Champ ! Vas-y !
Kenny, l'ancien te bat !
Chopez-le !
Attendez !
Je voulais pas !
Tu dors ?
Excuse-moi.
Quelle heure il est ?
On se voit demain. Rendors-toi, chérie.
Ils font quoi ?
Ces cons s'amusent.
Ça va pas ?
J'ai battu le champion du monde !
Filez-lui la ceinture !
Vieil homme...
ça va ?
Les garçons trouvent ça marrant.
De battre le Champ.
Vous devriez rentrer chez vous.
Je suis chez moi.
Vous prétendez être le Champ ?
Battlin' Bob Satterfield.
3e mondial.
Tenez...
prenez ça.
T'as aidé le Champ quand il était au tapis.
Je l'oublierai pas.
Vous êtes sûr que ça va ?
Je suis à 30%, mais ça va aller.
Prenez soin de vous.
Toi aussi.
Ça va, John ?
La loi antitabac pose problème dans les casinos.
Certains employés...
Voilà de quoi faire un éditorial.
Il faut de nouvelles lois pour les jeux, etc.
Pendant qu'on y est,
je pensais qu'on pourrait peut-être
mettre un de mes gars sur les nouveaux
au championnat de football...
Excellent, ça me plaît.
Et mes gars du sport, sur le réchauffement.
C'est sérieux.
Arrêtez !
Le maire est favorable
à la venue de la Convention.
Il fera une déclaration.
Voilà tout.
J'invite à déjeuner
ceux qui amèneront des mots croisés finis.
On envoie qui au camp d'entraînement ?
Un correspondant.
Ce serait bien d'avoir un suivi.
Entendu.
Boss, on m'a enterré aujourd'hui.
De quoi tu parles ?
Le combat de Jermaine.
C'était un beau combat.
Oui, je l'ai enterré.
Pourquoi ?
Il en fallait un.
Un match de catch, d'accord...
C'est un bon article.
Complet, rendu 40 mn après le combat.
Une vraie machine.
Tu en as le style.
- Attendez. - Assieds-toi.
J'aime ce que tu fais en noircissant mes pages.
Tu dois continuer.
Désolée. Je vous envoie les commentaires ?
Ton papier est peu convaincant.
Ça manque d'écriture.
Sam Kirby...
Il ne travaille plus ici.
La vérité,
c'est que j'oublie ton histoire en la lisant.
Si c'est ton maximum, pas grave.
Mais tu peux faire mieux.
Comment ?
A cause de ton nom.
Merci du conseil.
Arrête, ne fais pas la chochotte, sois un homme.
Vois ta faiblesse et corrige-la.
Calme le jeu, d'accord ?
Pense qualité.
Compris. J'ai rendez-vous.
On écrit ça : il s'agit de forcer l'EPA
à changer ses normes concernant l'eau
des rivières touchées par le développement.
Le Wyoming et le Montana sont d'accord.
C'était toi cette nuit ?
Oui, je t'ai appelée, désolé.
Tu as lu mon article sur le combat ?
Oui, très bon.
- Vrai ? - Consistant.
Exact. Metz a détesté, comme d'hab.
Pourquoi ?
Ce que Metz...
Qu'aime-t-il ? Il n'a pas été explicite.
Je n'écrirai jamais sur les Broncos ou les Nuggets.
Il se ravisera.
C'est pas très important.
Je déjeune avec Whitley.
Aujourd'hui.
Pour le magazine.
Génial ! Absolument génial.
Ça semble prometteur.
C'est fantastique !
Metz est au courant ?
Tu es sérieuse ? Tu te défonces à quoi ?
Il ne sait pas.
J'irais bien jouer avec Teddy cet après-midi.
Teddy ne s'y fera que si on respecte nos accords.
On est séparés, tu vois ?
Facile à dire. On ne t'a pas arraché ton fils.
D'accord.
Je dramatise un peu trop.
Excuse-moi, je...
Le ballon est dans le garage.
Parle à Metz.
D'accord.
Je suis désolé pour ton père.
Cancer, c'est ça ?
Oui.
Ici.
Pas ailleurs.
Ironique, non ?
Les thés glacés arrivent ?
On a lu ton travail,
Rozell et moi. Désolé, mais ça ne va pas.
Pas encore.
Ça manque de personnalité.
Exactement.
L'an dernier, avec Kirby, j'ai signé 192 articles.
C'est un record
dans l'histoire du journal.
Je suis léger ? Bien sûr.
Ça manque d'écriture, faute de temps.
Cette année,
avec mon nouveau rédac, j'ai l'esprit ouvert,
et il est encore plus vache que Kirby.
Je suis une machine pour lui.
Dès que j'apporte un papier avec un soupçon de cœur,
Metz l'enterre.
C'est le genre de chose dont le magazine a besoin.
Donne-moi un exemple.
C'est la mangue ?
- Pas la pêche ? - Non.
Excuse-moi.
Donne un exemple.
Il y en a plein.
Parfois, j'ai l'impression...
N'importe lequel.
Un exemple.
Les choix.
Que va devenir Elway
vieillissant ?
Gouverneur ?
Papier toujours refusé.
On n'aime pas voir un héros vieillir.
Coors Field ? Le pire des stades...
D'Amérique.
Je rame.
Il y a ce boxeur.
Ex-prétendant poids-lourd.
Il vit dans la rue.
Parmi les poubelles.
Il sillonne le quartier en s'appelant le Champ.
Un type adorable.
Son histoire est... magnifique,
touchante.
Quand j'en parle à Metz,
il me rabroue et m'envoie couvrir un combat.
Il s'appelle comment, le boxeur ?
Satterfield.
Bob ?
Mon papa idolâtrait ce type.
Je le croyais mort, il est mort.
A ce qu'on croit. Et c'est là la beauté de l'histoire.
Le titre : "Un champion ressuscité".
Il est à Denver ?
- Oui. - Bob Satterfield ?
Je l'ai vu hier.
Comment vas-tu procéder ?
Je pense prendre mon temps.
Travailler en profondeur, privilégiant la qualité.
Et voir si Metz se ravise.
Eh bien...
si tu y arrives, j'y jetterai un œil.
Génial.
Formidable.
C'était déjà trop tard, Mondale avait ses délégués.
Non, je crois.
Le 13 novembre, j'ai pas la date exacte.
Minute.
D'accord, je m'en occupe.
Ça va ?
Super.
Tu peux garder un secret, Molly ?
Et toi ?
Absolument.
Ce n'est pas Molly.
Oui, exact.
- Milly, c'est ça ? - Polly.
Que puis-je pour toi ?
J'écris un papier sur un boxeur
des années 50, Bob Satterfield.
Personne ne doit le savoir.
C'est au noir, ça ne regarde pas Metz.
T'as compris.
De quoi as-tu besoin ?
Il n'y a rien sur Internet, il faudra travailler à l'ancienne.
Il me faut les infos
de notre bibliothèque, des journaux
et de Ring magazine.
Les noms des grands champions,
qui il a combattu,
entraîneurs, etc.
Tu ne notes pas ?
Dénégation éventuelle.
Je dois répondre.
Je m'en occupe et je t'apporterai ça.
Dans le panier !
Je suis lent.
Pas par l'intérieur !
Faute !
Bon, quelques lancers francs.
Vise ma main.
Panier, main.
Envoie.
Fais la rouler au bout des doigts.
Je suis nul.
Mais non. Shaq jouait au basket à ton âge ?
Oui.
Non.
Il me l'a dit.
Il a dit qu'il était un gros maladroit.
- C'est vrai ? - Oui.
C'est une confidence à ne pas répéter.
Papa ?
Tas demandé à Elway s'il rejouerait ?
On se rate tout le temps.
J'espère que oui, les Broncos ont besoin de lui.
Je le lui ai dit.
Il va réfléchir.
- Vraiment ? - S'il revient, ce sera grâce à toi.
Tu restes pour dîner ?
Il y a spaghettis-boulettes.
Tu y tiens ?
Bonsoir, chéri.
Teddy m'a invité à manger tes spaghettis.
Qu'en penses-tu ?
- Ton rendez-vous ? - Après.
Tu gagneras plus au magazine ?
Non.
C'est surtout une question de prestige.
Je devrai écrire 15 articles par an, peut-être.
C'est beaucoup.
Pas vraiment, un peu plus d'un par mois.
Je pourrai ainsi me concentrer et bien les faire.
Et on me respectera comme maman.
Ça peut être le passeport pour les grands Times.
Celui de L.A., de New York.
Genre ton histoire de boxeur ?
Exact.
Je vais voir s'il dort toujours dans la ruelle.
Un type dort dans la ruelle ?
Oui, ça arrive à des gens
qui n'ont pas de maison, d'amis ou de famille.
Ils dorment dehors.
Ça va être une histoire triste.
Non, pleine d'espoir.
Qui va venir à la journée des métiers ?
Tes amis préféreront écouter ton papa parler
de journalisme sportif plutôt que mes conversations
avec Herb...
Milton,
comptable aux transports.
C'était super. Je vais voir le boxeur.
Je verrai avec maman pour l'école.
Je t'aime.
A plus, bonhomme.
Au revoir, papa.
Bonsoir, garçons et filles.
Ici, Erik "la bête" Kernan.
Il y a eu un sacré combat ce soir,
dans l'air surchauffé de Vegas.
Combat en 3 rounds mené avec le poids de la guerre
sur ses épaules.
Il y a eu un gagnant, c'est sûr...
Bon Dieu !
Champ, c'est ça ?
Satterfield ?
Bob Satterfield, 3e mondial.
C'est vrai, vous m'avez dit ça hier soir.
Hier soir ?
Des jeunes sont venus et ils vous ont...
T'as aidé Champ quand il était au tapis.
Je suis Erik Kernan du Denver Times.
Je vous paie un café ?
J'en bois pas. J'en buvais, plus maintenant.
Alors, une bière ?
Je m'accorde une bière à l'occasion.
Ils vont adorer ton histoire.
Tu as failli être champion du monde.
C'était il y a longtemps.
Tu as combattu LaMotta, Patterson.
Tu as entendu la foule t'acclamer au stade.
Tu te souviens ?
Oui, je me souviens.
Les gens te reconnaîtraient,
te salueraient.
- T'écriras quoi ? - Ce que tu me diras.
Ton histoire.
Non.
Les gens connaissent déjà mon nom, Champ.
A tout hasard.
Kernan... Comme le type qui était à la radio
il y a longtemps ?
Mon père.
- Sans blague ? - Absolument.
Il m'a gâché mon Noël une année.
Il a dit à la radio combien j'avais été décevant.
C'était le Noël de 1953.
J'avais été au sommet
et j'étais devenu has-been.
Et rien entre les deux.
Il m'a foutu les boules.
Je vais rattraper ça.
Je repasserai dans un jour ou deux.
On boira une bière.
Bon, d'accord.
Tu sais, j'oublierai pas ça.
T'as aidé le Champ quand il était au tapis !
La musique doit plaire à tous.
J'ai quelques groupes très bons, pas trop bruyants.
Pas de musique acide.
Je ne vous ferais pas ça.
- Quoi ? - Boss.
- Miller a la grippe. - Fais-toi vacciner.
Ça se passe au 2e étage.
C'est fait. Je peux couvrir les Trailblazers pour lui ?
Je vous fais une liste.
Oui, et il me faut plus de commentaires sur le golf.
J'aimerais couvrir pour lui.
Non, Duncan s'en occupe.
- Il couvre les poids-coqs, non ? - C'est toi.
Il a les Trailblazers, désolé.
J'allais emmener mon gosse
voir les Trailblazers, ce sont ses héros.
Pardon, les Trailblazers sont ses héros ?
Oui.
N'importe quoi.
Tu t'es trahi. Je le sais maintenant.
C'est arrivé comme ça.
Je lui ai brisé la cloison nasale.
T'en as tabassé plus d'un.
Exact, 3e mondial.
Je me tire.
C'est bon, gamin, t'en fais pas.
Champ ?
Il a cru que t'étais de la police !
Tu me remets ?
Oui, t'es le type qui a aidé le Champ, le journaliste.
C'est ça. Comment ça va ?
Je suis à 60%.
Tu as réfléchi ?
J'ai pensé à rien, je gardais ça pour plus tard.
Tu es occupé ?
Désolé, c'est trop nul.
Non, le gosse blanc
va mettre l'Espagnol au tapis.
Pas le contraire ?
C'est qui, ton pote ?
Bob... Tillman.
Ça va, Bob ?
A 90% ce soir. T'aurais pas une autre bière ?
Prends la mienne, vas-y.
Il va envoyer l'espingo au tapis.
Jamais, Gomez est trop fort.
C'est fini !
Comment tu as pu le prévoir ? Le K.O. ?
J'ai vu le Blanc...
Durant.
J'ai vu Durant prendre une branlée.
Puis j'ai vu ses yeux.
Et alors ?
Eh ben, il a vu
que l'Espagnol avait un tic.
Quand il passait du gauche au coup droit.
J'ai vu ses yeux piger que l'espingo
penchait sa tête à gauche avant de changer.
Il avait compris.
- Tu as vu ça ? - Oui.
Je l'ai que trop vu dans les yeux de mes adversaires.
Personne voudra lire mon histoire.
Bien sûr que si.
Tes fans te croient mort.
Quand ils sauront ce que tu as vécu
et que tu es toujours là, ça va les éclater !
Tu redeviendras une célébrité.
Champ...
écoute-moi.
Ça ne va pas au boulot.
Je suis près d'être au tapis.
Je traverse une mauvaise passe.
Ils parlent de me virer.
Les journaux font des coupes budgétaires
à cause d'Internet.
Champ...
cet article...
c'est ma grande chance.
Entendu, fiston.
D'accord.
Tu poses les questions, je réponds.
Tu vois,
Rocky Marciano se préparait à affronter Joe Walcott.
Rocky avait engagé des sparring-partners.
A l'époque, on était payés...
Combien déjà ? 50$, je crois.
C'était un dimanche.
On a fait un match exhibition à New York.
Il était costaud, crois-moi.
Il a frappé mon gant et je suis tombé.
Mais je me suis relevé.
Le combat a durci.
J'ai frappé son nez jusqu'à le faire saigner.
Chaque fois qu'il m'envoyait une droite,
j'envoyais un crochet.
Ça n'arrêtait pas.
Tout le monde était pour lui, mais je tenais bon.
Il revenait à la charge !
Mais je l'ai eu.
Ça s'est passé comme ça.
Je lui ai pas brisé
l'arête du nez, mais la cloison.
Je l'ai écrasée. C'est pas à moi de donner un avis,
mais après ça, son nez a toujours saigné.
Il a défendu le titre 6 fois, mais a toujours eu des problèmes de nez.
Il a arrêté à cause de ça.
Et ton père ? Il était fier, non ?
Non, il me tabassait.
- Vraiment ? - Oui.
Tu vois ça ?
C'était quand ?
Je devais avoir...
9 ans.
Ton père te tabassait pas ?
Non.
T'as de la chance.
Noël 1953
Joyeux Noël à vous les garçons et à quelques filles.
Ici, Erik "la bête" Kernan au micro.
Ce soir,
l'art du sport a été réduit à moins que rien
quand Kinkaid et Sommerville sont montés sur le ring.
En regardant ce combat sur mon humble siège,
une chose est apparue évidente :
M. Kinkaid ne mérite plus de porter le titre d'héritier,
dans un monde qui a connu des géants, les Dempsey,
les Walcott et les Lewis.
Ici, Erik "la bête" Kiernan.
De retour après ces messages.
Ce soir, lors du combat poids-coqs, les yeux de Durant...
Super article.
- Merci. - De rien.
Kernan, Denver Times.
Ken, ça va ?
Je te rappelle dans une seconde.
- Ralph. - Bonjour.
Chouette papier.
Ah bon ? Merci.
J'aurais coupé l'histoire des yeux, mais ça fait authentique.
Content que ça vous ait plu.
Et d'avoir loupé du basket à la con ?
Champ.
On devait se voir.
Ah bon ?
On avait rendez-vous au parc, il y a une heure.
On s'est retrouvés !
En première page.
L'espingo est sur le cul !
Pas mal, hein ?
Je te paie à déjeuner ?
C'est toujours aussi plein ?
La bouffe aussi bonne ?
Oui, en général.
Sauf quand il y a la soupe de poissons.
- On ne va pas voler ton chariot ? - Non.
On a un code d'honneur entre SDF.
Personne y touchera.
Ce qui serait bien,
c'est que j'examine ton chariot, son contenu.
Ce serait intéressant pour l'article.
Ça peut se faire.
Dès que j'aurai fouillé dans tes affaires.
J'ai écouté mon père.
La K7 de Noël 53.
Il n'a parlé de toi
qu'une semaine après.
J'ai dû mélanger Noël et le Nouvel An.
Il est vivant ?
Non.
Cancer de la gorge.
- C'est... - Ironique.
L'ironie, c'est quand... une chose semble aller dans un sens...
Je sais ce qu'est l'ironie, petit.
Je l'ai pas mal expérimentée.
Tu es allé à l'école ?
Non, pas beaucoup. J'étais toujours en train de boxer.
Je rêvais pas d'être champion poids-lourd,
mais je pensais que si j'avais cette chance,
si je l'avais, je gagnerais !
J'aurais leur respect.
Tu n'as pas eu ta chance.
Non, je l'ai jamais eue.
J'avais ce combat avec Ezzard pour mon come-back.
Si je le battais, je devenais le n°1 .
Et je pouvais m'attaquer au titre.
Il m'a chopé au 2e round et je me suis étalé.
Il m'a séché.
Ça a été...
comment dire...
une grosse humiliation.
J'ai fait quelques combats, mais j'étais à 30%.
Fallait bien bouffer.
J'ai déménagé à Sioux City, j'ai quitté ma famille...
A cause de l'humiliation ?
Oui, c'est absolument ça.
Je bossais dans des écuries.
Le proprio a découvert qui j'étais et a eu une idée.
Joue pas son jeu, bats-toi à ta manière.
J'ai boxé dans l'Ouest, le Midwest,
où ils connaissaient rien à la boxe.
Pas de vrais compétiteurs.
Les matchs étaient sans... enjeu,
mais j'y allais à fond.
J'ai combattu et combattu.
Une semaine sur deux.
Que des K.O.
Dans ce coin,
affichant 92 méchants kilos,
venu de Chicago, Illinois,
Battlin' Bob Satterfield !
Mais peut-être que j'avais...
trop boxé.
Un jour, j'étais complètement épuisé...
Un gros costaud m'a collé une droite.
Dans les yeux.
Ça a affecté ma vision.
Je pouvais plus me battre après ça.
Et ce fils de pute de proprio,
il a gardé tout le fric.
Il a dit que j'avais gâché la marchandise.
Je suis revenu ici en stop.
J'ai combattu une dernière fois.
L'air était sain.
Je suis là...
depuis 47 ans.
Bon sang !
C'est tout ce que j'ai trouvé.
Je continue mes recherches.
- Merci. - Désolée.
Rien sur Satterfield junior ?
Rien en Ohio, d'où il vient.
Je vais essayer à New York et en Pennsylvanie.
Merci.
J'ai aussi trouvé ça.
C'est quoi ?
Ça...
c'est Bob Satterfield
affrontant Joe Machin.
Machin ? Tu ne sais pas qui il affronte ?
Je doute de tes qualités d'enquêteur.
Ça vient d'un collectionneur, il n'a que ça.
Magnifique.
Etre journaliste à cette époque-là.
Tu imagines ?
Tu étais porté par l'athlète que tu couvrais.
Satterfield est où ?
C'est lui. Tu vois cette cicatrice ?
Infligée par son père à 9 ans. Tu le crois ?
Parfait.
Champ, comment ça va ?
Champ ?
Ça va ?
Bon Dieu, il a quoi ton œil ?
Ce sont les jeunes ?
Tu as besoin d'un verre.
Méchamment.
Tu as à boire si tu balaies ?
Ils disent que le vent fait le boulot.
Parfois ils changent d'avis.
Je t'apporte à boire,
puis je te montre un truc qui va t'éclater.
C'est sympa.
Juste 2 minutes ?
Tout au plus.
Champ ?
Qui est ton adversaire ?
Satterfield contre Kinkaid.
Tommy Kinkaid.
Il n'aimait pas faire mal, c'était son problème.
Mais il avait du talent !
D'où tu sors ça ?
Champ, je suis un journaliste d'investigation.
C'est mon boulot.
Ça va ?
Je peux la récupérer ?
Vite.
Champ !
Ça va ?
J'ai cru... que ça te ferait plaisir.
T'as des gosses ?
Oui, un garçon de 6 ans.
Teddy.
J'espère qu'un jour, si Dieu le veut,
ton fils fera pour toi ce que t'as fait pour moi.
Où vas-tu ?
C'était une bonne réplique d'adieu.
Il m'en faut plus pour mon histoire.
Cette maison-là.
T'arrête pas !
Pourquoi ?
Si Betty nous voit, ça va barder.
Betty ?
C'était ma femme. Elle l'est probablement encore.
Ce n'est pas Iona ?
C'était ma 1re femme.
T'as une femme ?
Elle est formidable, Joyce.
On s'est connus à la fac, on bosse ensemble.
Elle a eu sa licence quand j'étais en 2e année.
Et elle est tombée enceinte.
On est séparés.
Elle t'a foutu dehors, hein ?
Oui.
Motif ?
Quand j'aurai compris, je pourrai arranger ça.
Les femmes te disent jamais ce qui va pas.
Si tu sais pas, c'est la vacherie.
Tu n'as pas tort.
T'aimes ton fils ?
Oui, énormément.
Faut les aimer.
Les aimer plus que tout au monde.
Faut les aimer, comment on dit... mucho grande.
Exact, mucho grande.
Mon fils, Bob, que j'ai eu avec Iona,
il dit que je suis mort.
Pourquoi ?
Il a honte de toi parce que tu vis dans la rue ?
Parce que je les ai abandonnés.
Il a quel âge ?
Six ans.
C'était il y a 40 ans, non ?
Allons, passe à autre chose. Va de l'avant.
Tu sais, j'aime venir ici à Five Points,
jeter un œil à la maison...
et imaginer Betty.
Mais je peux pas entrer.
Mes pieds disent "Vas-y", ma tête refuse.
Promets-moi de pas impliquer Betty, d'accord ?
Si tu fais ça, tu te mêlerais de mes affaires.
Promis.
- Papa ? - Bonhomme ?
Snoopy est de quelle race ?
Beagle.
On dirait pas.
C'est pourtant ça.
Le beagle de Keith ressemble pas à Snoopy.
Ah bon ?
Vraiment ?
On peut avoir un beagle ?
Ce n'est pas à moi de décider, je vis ailleurs.
Viens.
Allons-nous-en.
Papa, regarde !
John Elway !
Je peux le voir ? Lui parler ?
S'il te plaît.
Ce n'est pas cool de déranger une célébrité en public.
Mais c'est ton ami !
Quand même, compris ?
Je peux pas parler à ton ami ?
C'est un truc de grands.
Retrouvons ta maman.
Allez, on y va.
Bonjour, M. Elway, je veux...
John, désolé.
Pas grave. Tu t'appelles comment ?
Tu joues au football ?
Mais ma main est trop petite pour le ballon.
Fais voir.
L'autre.
Dans 3 ans. Elle est plus grande que la mienne à ton âge.
On y va. Je salue Joyce pour toi.
Au revoir, j'espère que vous reviendrez chez les Broncos.
Il est super. On pouvait rester plus longtemps.
Ecoute, c'est la vie.
Allez.
Grimpe.
Tu as des amis très cool mais je les vois jamais.
Tu sais quoi ? Tu as raison.
On va arranger ça.
Rocky envoie une autre droite, et boom !
Ça s'est passé comme ça.
Marciano est le seul champion poids-lourd
à avoir arrêté invaincu.
Il est mort en avion.
Dis-moi...
t'as quel âge ? 15 ans ?
J'ai 6 ans.
Tu fais 15 ans !
Tu veux devenir grand et fort comme Champ ?
Chaque matin au réveil,
tu relèves ta manche...
et tu souffles !
L'âge que t'as n'a pas d'importance.
Il faut être en forme.
Renforcer tes jambes car t'en auras besoin pour longtemps.
Il faut vivre sainement, proprement.
Faut pas traîner avec les mauvaises gens,
c'est pas bien.
Champ ?
- Ça va ? - Oui.
Ton papa, il est pas parfait.
Mais il fait de son mieux.
Oui, il est allé au tapis.
Mais il t'aime, beaucoup.
Un jour...
il aura sa chance.
Si tes amis te croient pas, dis-leur de lire mon article.
Ça ne t'a pas plu de voir Champ ?
Ça m'a plu.
Alors, quoi ?
J'aime pas que Champ vive dans la rue.
Je n'aime pas ça non plus.
Il peut venir à la maison.
Tu devrais en parler à ta maman.
Erik, j'ai quelque chose.
Tu connais ce type ?
J'en ai entendu parler.
C'est le seul adversaire vivant que j'ai trouvé.
J'ai planifié une interview.
- Quand ? - A 16 h.
Une interview avec Raging Bull.
Et Satterfield junior, de Chicago,
seul parent vivant.
Je t'embrasserais bien.
Gare aux poursuites.
Formidable.
M. Satterfield ?
Erik Kernan, du Denver Times. Vous allez bien ?
Erik Kernan ?
Je voudrais vous poser des questions sur votre père.
Mon père ?
Va te faire foutre !
Bonjour, Bing Whitley.
Comment allez-vous ?
Bien. Je suis avec notre éditeur bien-aimé.
- Je mets sur haut-parleur ? - Oui.
Erik ? Fred Rozell.
Bonjour, monsieur.
Bing m'a parlé de ton histoire sur Satterfield.
Franchement, j'ai été scié.
Je le croyais mort depuis 20 ans.
Je le vois tous les jours.
Bon, écoute...
je lis plein d'histoires sur des boxeurs en pleine gloire,
mais jamais du prix à payer pour les coups reçus.
Il a payé le prix fort.
Je marche pour cette histoire.
Elle fera même
la couverture du magazine.
Metz ne veut pas en entendre parler, non ?
Non, il la trouve sans intérêt.
Incroyable.
Sais-tu quand on pourra la lire ?
Je ne veux rien précipiter.
Bien sûr.
Je dirais... dans deux semaines ?
J'ai des interviews à faire.
On a lâché un papier sur Gary Hart.
Disons lundi ?
D'accord, je peux me débrouiller.
Entendu, superbe.
Le voilà. Donne-moi une seconde.
Champ !
Petit ! Comment ça va ?
- Presque à 100%. - 100%.
Je l'ai pas été depuis un bail. Le photographe ?
Il est là-bas. Mais je veux...
Je veux... Un ami à toi veut te parler.
- J'ai des amis ? - Bien sûr.
A part toi ?
Je vais te le prouver.
Attends.
M. LaMotta ?
Qui est-ce ?
Erik Kernan. Je vous ai parlé plus tôt.
Vous vouliez parler de Bob Satterfield.
Jake, je suis là.
Bon sang, Bob, je te croyais mort !
Parfois, je le crois aussi.
Petit ?
A part Bob Satterfield,
les seules à m'en avoir fait baver, ce sont mes ex-femmes.
Vraiment ?
Ça me fait vraiment du bien de te parler. Comment tu vas ?
Ça va bien. J'ai eu des soucis, mais ça va.
Je sais, j'ai vu ton film.
Ça t'a plu ?
Oui, sauf quand tu me mets K.O.
Bob, t'es sûr que ça va ?
Le petit m'a dit que t'étais à la rue.
T'es clodo ou quoi ?
Non, je suis pas clodo, Jake.
Je suis juste SDF.
Ecoute, faut que j'y aille.
D'accord.
Salut, Bob.
Merci, M. LaMotta.
Il va vraiment bien ?
Oui, je crois.
Je le croyais mort.
Mon Dieu, mon Dieu.
Que le ciel lui vienne en aide.
Merci de m'avoir parlé.
Au revoir.
Champ !
Il a dit que tu aurais pu être le meilleur du monde.
C'est...
quelque chose, venant de sa part.
Chris, on est prêts !
Denver est une des 3 villes candidates
pour recevoir la convention démocrate de 2008.
La Nouvelle-Orléans ayant abandonné,
il reste Denver, New York et Minneapolis.
Bruce ! Je peux en prendre un ?
- Bien sûr. - Merci.
- Il est arrivé ! - Apporte !
Ça doit être au milieu.
Voilà, tu l'as !
Le Champ ! Je t'ai parlé de lui !
Oui, ça dit quoi ?
"Ré...su..."
Ça dit quoi là ?
"Erik Kernan", cool.
Oui, c'est cool.
Erik, super boulot.
Merci, Rob.
Ralph...
Beau papier sur ce type.
Merci.
Il paraît que tu changes d'étage.
Ça me convient peut-être mieux.
Peut-être.
Réponds, Erik.
Beau gosse, Andrea Flak. Comment ça va ?
Tu as pondu une super histoire.
Mon équipe est subjuguée. Le Pulitzer est au bout.
On te veut avec nous.
Comment tu te sens ? Gé-super-nial ?
Bien, tout va bien.
Quel journal ?
Quoi ? Je bosse pour Showtime.
J'adore cet article, j'en ai pleuré.
Enorme compliment pour tes talents littéraires.
Je n'ai pas pleuré à la mort de mon labrador.
Merci, merci beaucoup.
Je suis sûre que tu es submergé par les appels.
- C'est mon 1er. - Tu m'étonnes.
J'ai quelques messages.
On te propose un essai.
On t'envoie à Vegas interviewer Kid McCraken
après son combat.
Ça me paraît formidable.
Super, fais nettoyer ton smoking.
On se reparle.
La vente de cette histoire explose.
Tu m'as fait honneur, merci.
Merci, Bing.
Ce papier va t'ouvrir des portes. Tu auras des propositions.
- Vous croyez ? - C'est sûr.
Je te demande de rester un an.
C'est Polly. Polly... Bing.
Enchantée.
Elle travaille au journal.
Je vous ai draguée ?
Non.
Où avais-je la tête ?
Je n'aurais pu faire ce papier sans elle.
C'est l'étoile montante du journal.
Tu danses avec l'étoile montante ?
Bien sûr.
- Amusez-vous. - A tout de suite.
J'ai été ravi.
Formidable, ton papier.
- Merci. - De rien.
Metz était furieux que je t'aie aidé.
Pourquoi l'avoir dit ?
Parce que je suis fière d'avoir collaboré.
Tu vas travailler pour Showtime ?
Ils m'ont appelé, ce qui est...
- Pas étonnant. - Incroyable.
Sacrée soirée, hein ?
Sacrée soirée.
Sacré soirée...
Accorde-moi une minute. Je reviens, d'accord ?
Joyce, c'est moi.
Viens fêter ça avec moi.
Allez, il est tôt.
Tu permets une question ?
Pourquoi ils ont pas pris l'autre photo ?
Je sais pas.
C'est le rédacteur qui décide.
- J'aurais choisi l'autre. - Vraiment ?
Je l'aurais choisie aussi.
On a fait du bon boulot ?
Du super boulot, Champ.
Erik Kernan ?
Qui est-ce ?
Je m'appelle Ike Epstein.
L'article sur Satterfield, c'est vous ?
Belle histoire.
Merci.
Mais Satterfield est mort il y a 20 ans.
Bob SatterfieId est mort en... 82, 83.
Je l'ai vu hier soir.
Pas Satterfield.
Si, Satterfield.
J'ai parlé à son fils.
Au téléphone.
Il a dit qu'il était en vie ?
Non, ils sont en froid.
Tirons ça au clair.
Avez-vous parlé à...
ses entraîneurs ?
A ses aides ? Son entourage ?
Ils sont introuvables.
Ernie ?
Ike Epstein.
Je vais bien. Tu te souviens de Bob Satterfield ?
De Chicago ?
Tu crois ou t'es sûr ?
Je m'en doutais.
Merci, porte-toi bien.
Il pense qu'il est mort.
C'est impossible.
On n'emploie plus ce mot.
Freddy ?
Ike.
Ecoute... tu te souviens de Bob Satterfield ?
Mais tu en es certain ?
Merci.
Non, ils vont bien, merci.
Il pense qu'il est mort sans en être sûr.
C'était qui ?
Freddy Bingham.
Impossible.
Freddy est mort.
Je viens de lui parler.
C'était Freddy Benjamin.
Freddy Benjamin est mort il y a 2 ans.
J'ai vu Freddy Benjamin à Noël.
Freddy Benjamin est un con.
Et il est mort.
Comme Satterfield.
- Champ. - Salut, amigo !
Tu veux manger ?
Non. Comment tu vas ?
Presque 80%. J'arriverai peut-être à 90% !
Oui. La vie te sourit, hein ?
A ce qu'il paraît, j'ai lu l'article.
Champ, j'ai une question.
C'est important.
As-tu... des papiers d'identité ?
Un permis de conduire, peut-être ?
Pour quoi faire ?
Prouver que tu es qui tu dis être.
Il y a un type, un ex-boxeur,
qui te dit mort.
Certains matins, je me crois mort.
Sérieux, j'ai besoin de quelque chose
qui prouve que tu es Bob Satterfield.
C'est quoi ton nom ?
- Erik Kernan. - Tu peux le prouver ?
J'ai mon permis avec photo.
- Qui l'a prise ? - Le DMV.
Comment ils savaient qui t'étais ?
D'après le précédent permis.
Qui avait pris la photo ?
Tu vois où je veux en venir ?
Non, Champ.
Le passeport ? Tu en as un ?
Un truc avec ta photo et ton nom dessus ?
Denver Times ! "Le Champ Ressuscité" !
J'ai que ça.
En dehors de la vidéo que t'as.
D'où tenez-vous ça ?
J'ai une super assistante.
Satterfield-Kinkaid, j'y étais.
Sans blague ? Vraiment ?
A South Bend.
J'ai vu tous ses combats. Il avait un sacré punch.
Il m'a montré sa cicatrice.
Infligée par son père à 9 ans.
Vous avez interviewé le type avec la cicatrice ? Sûr ?
Oui, Bob Satterfield.
C'est Kinkaid.
Non.
Satterfield, c'est l'autre.
Il vous a eu, fiston.
Qui en pâtirait ?
Toi, pour commencer.
Pas si personne ne le sait.
C'est une solution pour toi ?
Joyce, à ton avis,
combien de journaux publient des faits erronés chaque jour ?
C'est fait, c'est imprimé, c'est dans la nature.
Publie une rétractation.
Impossible, les gens ont envoyé de l'argent pour Champ.
Rends-le.
Je n'en ai pas la provenance pour la moitié.
Il n'y a pas que l'argent.
Ton job pour Showtime ?
Joyce, l'objet de l'article reste vrai.
Erik, c'est un mensonge.
Profiter d'un mensonge, ça fait de toi un menteur.
Et, de ce fait, un menteur qui écrit de belles histoires.
Ce qui est pire que tout,
car celui qui écrit devrait donner l'exemple.
Donc, tu es un menteur,
et tu laisses tomber les gens du journal
pour un meilleur sort. Ça te va comme ça ?
Pas aussi simple.
Je le dis autrement :
sois un exemple pour Teddy.
Vainqueur par K.O. technique,
après une minute et 6 secondes au 2e round :
Leo McCracken !
Leo !
Leo McCracken !
Leo, nouveau champion poids-lourds !
Regarde ! Qui c'est ?
- Papa. - Ton papa ?
Un mot pour tes fans.
D'abord, merci à mon entraîneur, Tony McCracken.
A mon frère et à mon père qui m'en ont fait baver.
Et toi, Erik, t'as toujours cru en moi, non ?
Difficile de pas croire en toi.
- Mon micro ! - Le voilà.
Numéro 1 !
Il n'en dira pas plus.
Ça va être une nuit de rêve pour Leo McCracken.
Je t'aime, Teddy.
Beau gosse.
Tu as été génial.
Assieds-toi.
Merci, Mlle Flak.
Sympa, je me suis bien éclaté.
Ça te dérange ?
La seule ville où on peut faire du mal à autrui en souriant.
S'éclater, c'est bien.
Ravie que ça t'ait plu.
Ça m'a plu, vraiment.
Tu prends un verre ?
Volontiers.
Un scotch avec glace, s'il vous plaît.
Ils sont coupés à l'eau.
Mais ils défilent, Dieu merci.
Peut-on envisager un amour torride ?
Ça me plairait, beaucoup.
Où est passé ton sourire ?
C'est seulement que...
j'ignore comment j'ai été.
Tu as été génial.
Très photogénique.
Merci.
A la télévision, il suffit de paraître.
Il paraît que ton père était un grand de la boxe, un poète.
Oui, il était...
Le scotch.
Si ça marche, si on se met d'accord,
je compte quand même continuer le journalisme.
Je ne pourrai donc travailler qu'à temps partiel.
C'est un job à temps plein.
Regarde-moi bien. Tu me regardes ?
J'ai l'air de m'y connaître en boxe ?
J'ai l'air de savoir ce qu'est un crochet, un uppercut,
ou d'être compté debout ?
Je n'ai pas à savoir ce que c'est
car Showtime a un wagon d'experts en boxe.
On claque une fortune pour être les meilleurs.
Mais c'est moi qui fais le casting.
J'aide Showtime à faire ce qu'il fait le mieux :
éclater ses lecteurs.
Car au bout du compte, il ne s'agit que de ça.
Il n'y a plus de journalisme, de nouvelles.
Ceux qui s'accrochent à l'espoir d'informer le monde,
sont des rêveurs qui croient au Père Noël.
Et, ce dont les gens ne veulent pas,
c'est la vérité.
Le type qui a gagné...
McCracken.
Qui veut savoir si son cerveau est amoché ?
Ou de combien son manager va l'arnaquer ?
Ou ce qu'il deviendra dans 10 ans ?
Peut-être un clodo ?
Personne ne veut le savoir.
Personne.
Les hommes veulent le triomphe et les femmes...
te veulent, toi, assez crédible
pour que leurs maris ne te rejettent pas.
Ça n'a pas l'air d'être un job.
Pas tant que ça en devient un.
Qui est Teddy ?
Mon fils, il a 6 ans.
Il doit être trognon.
Absolument.
Et il doit être fier de toi ce soir.
Veux-tu venir boire un verre dans ma suite ?
Tu sais quoi ? Je prends le dernier vol, merci quand même.
On se parle lundi.
J'ai pris le dernier vol pour voir Teddy.
Tout était éteint.
Normal, à une heure du matin.
- Tu l'as laissé regarder ? - Tu plaisantes ?
C'était la soirée de sa vie.
Comment tu m'as trouvé ?
Exactement comme je t'imaginais.
Je n'arrive pas à l'occulter.
Parce que tu es honnête.
Je parlerai à Whitley demain.
Je lui lâcherai le morceau.
Bien.
Je vais être viré.
Il fait froid.
Prends la chambre d'amis.
Tous les gens que je connais
ou que je rencontre connaissent "la bête", sauf moi.
La seule image que j'ai de lui,
c'est un poster de bus et des K7 audio.
Je ne veux pas ça pour Teddy.
Je veux revenir à la maison, Joyce.
Je ferai ce que tu me demandes.
Je veux que Teddy me connaisse.
Tu crois qu'en étant ici, il te connaîtra ?
Tu as un problème avec ton père.
Quand tu l'auras réglé,
tu cesseras de tourner en rond.
Voir Whitley
est la chose juste.
Tas cartonné à Showtime, bravo.
Oublie pas les humbles.
Erik.
M. Whitley...
Entre donc.
Bonjour, Erik.
Erik Kernan...
Riley Washburn.
Enchanté.
J'étais un fan de votre père.
Mon client, Robert Satterfield... Erik Kernan.
J'ai fait ce voyage
pour voir l'homme qui a osé dire par écrit
que j'avais honte de mon père.
L'homme que vous avez vu, Tommy Kinkaid,
se fait passer pour son père.
Il a combattu sous son nom.
Il a même fait l'objet d'une ordonnance alors.
Nous allons vous laminer, M. Kernan,
vous
et ce journal.
L'auteur de ce papier est Erik Kernan junior,
fils du légendaire reporter du même nom.
Kernan a commencé une carrière à la télé,
et a refusé de s'exprimer sur ESPN.
Les reporters doivent être responsables de leurs dires.
Les excuses ne réparent rien.
On ne peut pas s'amuser à dire des choses...
Génial...
Un petit whisky réparateur.
Joli cliché.
Qu'attendre d'un écrivain comme moi ?
Parfait.
Un peu d'humilité. Il est un peu tard...
Changez de chaîne.
Mettez la chaîne du golf ou autre chose.
Showtime, hein ?
Je t'ai vu, tu as été excellent.
Tu sais ce qui me dérange ?
Quoi, Ralph ?
Je ne l'ai su que quand le papier est sorti.
Tu m'as trompé.
Tu avais décidé de me tromper.
Ça m'a blessé.
Allons, ne faites pas la chochotte.
On va publier une rétractation.
J'en ignore l'ampleur.
Et Satterfield Jr va palper.
Un autre.
- Tu m'écoutes ? - Oui.
Regarde-moi.
Bien, monsieur.
Il y a une réunion de négociation demain à 15 h 30.
Tu y es attendu.
Whitley va se retrouver à poil à cause de ça.
Il y aura un bilan interne.
On parlera à ta femme.
Pardon ?
Ils veulent s'assurer...
Joyce n'a rien à voir avec tout ça.
Joyce est une brillante journaliste.
Il serait navrant que tu l'aies entraînée à ton niveau.
Dis-moi...
c'est du travail bâclé ou tu savais ?
Quoi ?
Tout pour honorer ton nom, hein ?
Tiens, regarde.
La nécro de Satterfield, dans le Chicago Defender.
Un journal noir. "Décédé."
Démissionne, évite-nous d'avoir à te virer.
Pour le clodo.
Les gens lui envoient du fric.
Ce n'est pas un clodo.
Il est SDF.
C'est un clodo.
- Champ. - Ça va, petit ?
- Pour toi. - C'est quoi ?
Ouvre-la.
Ça vient des gens qui ont lu l'article.
Pour le pauvre Bob.
Y a des gens gentils.
Tu n'es pas Satterfield.
Qui l'a dit ?
Son fils, pour commencer.
Pour lui, je suis mort.
Le Chicago Defender ? Ike Epstein, tu le connais ?
Un peu ! Il va bien ?
Il a vu la vidéo.
Tu es Tommy Kinkaid.
Bob Satterfield t'a mis K.O. au 2e round !
Tu m'as ridiculisé.
Non, tu t'es ridiculisé tout seul.
Pour t'avoir cru ? J'ai joué ma réputation !
J'ai jamais entendu parler de toi.
Et moi, de toi.
- Je suis Battlin' Bob ! - Foutaises !
Je suis plus connu que toi !
Tire-toi.
Y a plus rien pour toi.
Brisé par un autre loser.
Je suis pas un loser. J'ai combattu Ezzard Charles.
Harold Johnson au Polo Grounds.
J'ai tenu devant Patterson, j'ai esquinté Marciano !
Tes rien, t'es personne.
Tire-toi !
Espèce de clodo borné !
J'écris pour le Denver Times.
Un SDF ex-boxeur, c'était une bonne histoire.
Vous êtes... ce journaliste.
Et je veux porter plainte.
Excusez-moi, c'est...
Il menace l'ordre public.
Mon mari est sous traitement.
Il est déboussolé. Attendez qu'il se ressaisisse.
Ça vient de Showtime.
Quoi ?
Rien.
Joyce,
ce n'est pas le moment de me sermonner.
J'ai merdé et j'en prends plein la gueule.
A moi de gérer ça.
Tu t'en es montré très capable.
Je me saoule et je me bagarre quand je suis énervée aussi.
Sympa...
Tu veux quoi ? Hein ?
Je suis une énorme merde.
Vas-y, annonce ça aux médias.
Trop tard, on parle de toi partout.
"Kernan, grand nom du journalisme, souillé."
Le Rocky Mountain News et le Post parlent de ta colossale bévue
en première page demain.
Génial.
Je l'ai vu.
En prison.
Il a refusé de me parler.
Ainsi qu'aux reporters qui campent là-bas.
Il protège ta signature, il aide son ami.
Il m'a humilié.
Il t'a menti, il est fautif.
Tu es journaIiste, tu l'as cru, tu es fautif.
Sans parler du fait
que tu es un spécialiste de la boxe
et qu'il y a quelques semaines, tu ignorais
qui était Satterfield.
Ecoute,
tu as l'occasion de pardonner à ce vieil homme.
Saisis-la.
D'accord.
Vous avez une dette.
- Ne l'oubliez pas. - Non.
Beau costume.
Oui, l'Armée du Salut les file à la police.
C'est dingue, c'est du Armani. Ça commence avec un A, non ?
Où as-tu envie d'aller ?
Ça me revient pas, c'est à Bob Satterfield.
Il est mort.
Fais ce que tu veux avec.
Garde-le.
- Je suis plus Satterfield. - Je sais.
Si t'es au courant...
Le type... de Sioux City,
me dit que je lui ressemble.
Et que je peux me faire du fric en combattant.
Sous son nom.
De Chicago, Illinois !
Battlin' Bob Satterfield !
Et je l'ai fait.
Tu peux me croire.
Je gagnais enfin.
J'étais plus moi.
J'étais Satterfield.
Quelqu'un de mieux.
Mieux que moi-même.
J'étais Champ.
Quand j'ai arrêté les combats, je me suis installé ici,
j'ai connu Betty et j'ai eu un fils.
Mais on n'est jamais à l'abri.
Que veux-tu dire ?
Mon fils a tout découvert.
Dans un vieux Ring Magazine.
"T'es pas Satterfield !" qu'il a dit.
Il m'a complètement rejeté.
Il a rejoint un gang et s'est fait tuer.
Retourner chez Betty était exclu.
J'aurais aimé que tu me le dises avant.
Je t'ai donné celui que tu voulais.
Tu voulais ta chance.
C'est ce que tu m'as dit.
Mon père m'a abandonné jeune. Je te l'avais dit ?
Je me souviens pas.
Il l'a fait.
Il nous a abandonnés.
Ça ne collait pas entre eux.
Il était plus vieux qu'elle.
Il est parti.
Tout ce dont je me souviens, c'est de maman qui pleurait.
Il n'a jamais appelé,
jamais écrit.
Je l'ai haï pour ça.
Mais je n'ai pas mal tourné.
J'ai voulu être un meilleur père pour mon fils.
Essayer d'être son héros.
C'est ce dont tout gamin rêve.
T'as raison.
Tu vas faire quoi ?
Dans une heure, j'irai à l'école de mon fils...
pour la journée des métiers.
C'est quoi ça ?
Je vais expliquer aux mômes ce qu'est un journaliste.
Quelle ironie !
Exactement.
Tu crois qu'elle va m'accepter ?
Je sais pas, mais tu dois essayer.
Qu'est-ce que je vais dire ?
Tu n'as rien à dire, vas-y.
Note que l'histoire de Marciano,
c'était vrai, j'étais son sparring-partner.
Je lui ai explosé le nez.
Pas l'arête, la cloison.
Mon papa s'appelle Erik Kernan Jr.
Il est journaliste et passe sur Showtime.
Il aura peut-être le Publitzer.
- "Pulitzer." - Le Pulitzer.
Le prix des meilleurs écrivains d'Amérique.
Papa écrit sur la boxe.
Mais pas sur le football car il est ami avec John Elway.
Et le coach Shanahan.
Il joue au golf avec Mohammed Ali.
Il est celui dont on a parlé sur Monday Night Football, et...
Teddy, dis à ton père de venir.
Bonjour, les enfants.
J'imagine qu'on peut commencer par les questions.
Qui est meilleur au golf, toi ou Ali ?
Il vaudrait mieux me demander ce que c'est d'être un journaliste.
Tu vas changer de nom ?
Mon nom ?
Papa dit que tu devrais le changer
parce que tu mérites pas de le porter et que tu es bidon.
Ils ont dit que tu as inventé ton histoire.
Les enfants,
M. Kernan devrait nous dire
en combien de temps il rédige ses papiers.
Bonne question.
En général, je rends mon papier 2 h après l'événement.
Je voudrais être mort.
Il a 6 ans, il s'en remettra.
Ecoute, cet enfant t'aime.
Il sait que tu ne mens pas, il croit en toi.
Il sera de retour dans une heure, viens lui parler.
Je ne peux pas.
J'ai une réunion au journal.
La cerise sur le gâteau...
Mais ça va aller.
J'ai la pêche.
Tu as touché le gros lot avec moi.
Bob Satterfield était un grand boxeur et une icône.
Une icône de l'Amérique, et de voir son nom...
Ce n'est pas le problème, il est mort.
On est navrés de tout ça, on publiera une rétractation.
Les gens ne les lisent pas.
Ils lisent les mensonges.
M. Kernan va vous faire des excuses
à vous et à votre famille.
Erik...
Je suis le seul fautif, M. Satterfield.
J'ai été négligent.
Pire encore,
après sa publication, j'ai eu des raisons
de la croire fausse et je me suis tu.
Je ne peux défaire ce qui est fait,
mais j'aimerais essayer.
Comment ?
A ma façon, en écrivant.
Pour dire quoi ?
Que j'ai commis une erreur,
et qui était vraiment votre père.
Parlons du dédommagement.
Il était une icône du sport.
Il n'était rien de tout ça.
C'était un très bon boxeur à la mâchoire fragile.
Mais c'était un brave type.
Et un bon père. J'aimerais qu'on le sache.
Le direz-vous ?
Absolument.
Je vous ai raccroché au nez
parce que j'ignorais que Kernan avait un fils.
Votre père n'a pas été tendre avec le mien.
J'aimerais lire votre histoire.
Ça aidera de beaucoup à me satisfaire.
Bon Dieu, j'y arrive pas !
J'ai essayé de te joindre.
Je sais.
Tu es au courant ? Je vais écrire...
J'ai entendu.
Teddy est réveillé ?
Il ne se sent pas bien.
Il ne veut pas aller à l'école.
Je peux lui parler ?
Je dois vraiment lui parler.
Salut, bonhomme.
Papa ?
Tes camarades t'en font baver ?
Ils disent que t'as tout inventé pour Champ.
J'ai fait quelques erreurs.
Beaucoup d'erreurs.
Mais tu as tout inventé ?
En vérité,
j'ai écrit ce qu'il m'a dit.
Je l'ai cru.
Je n'aurais pas dû.
J'ai voulu écrire l'histoire comme je la voulais.
Pas la vraie.
Je t'ai abusé, désolé.
Pas grave.
Pas à propos de ça, mais... en général,
es-tu fier de moi ?
Très fier.
Tu le serais aussi si je n'avais pas plein d'amis célèbres ?
Si je n'étais pas une star ?
Pas autant, mais presque.
Teddy...
je t'ai dit des choses pas vraies.
Comme ton amitié avec Elway ?
Et ta partie de golf avec Mohammed Ali ?
J'ai couvert un tournoi où il a joué.
Mais j'ai raconté que tu étais ami avec Elway.
Alors, j'ai menti aussi ?
Non, ça veut dire que tu m'as fait confiance,
et que tu as répété ce que je t'ai dit.
Tu devrais pouvoir faire confiance à ton papa.
Je le regrette.
Je vais dormir maintenant.
Approche.
Tu es un bon petit.
Champ !
C'est toi ?
M. Marciano ?
Rocky, pour toi.
Bon sang, qu'est-ce que tu fous là ?
Je te cherchais.
Tu me cherchais ?
Pourquoi ?
Paraît que tu t'entraînes.
T'es toujours costaud.
Non, je suis vieux.
T'as pas l'air vieux. Je fais un come-back.
Rocky Marciano sur le ring.
Je cherche un sparring-partner.
Ce serait un honneur.
Bien, en piste.
Voyons si t'as des restes.
- Allez. - J'en ai.
J'en ai encore.
Voyons ça.
Voyons.
T'as l'air en forme.
Allez, Champ !
J'ai plus besoin de mes amis.
Je suis pas Satterfield.
- Allez, Champ ! - Je veux pas me battre !
Entendu, t'es le Champ !
T'es le Champ !
Debout ! A nous deux !
Je vais te démolir !
Tommy Kinkaid.
Gants d'or de Californie.
L'écrivain, comme le boxeur,
doit se défendre seul.
Etre publié, c'est comme monter sur un ring
et exposer son talent.
Impossible de se cacher.
Je n'écris pas une histoire sur moi,
sur mon fils ou sur l'amour.
Ou les mensonges issus de l'amour.
Mais sur un type que j'appelais Champ
parce qu'on l'appelait Champ.
Il était, contre toute attente, mon ami.
Doublé d'un menteur.
Etait-ce parce qu'il voulait être mieux qu'il n'était ?
Ou, parce que bien plus que l'admiration du père pour le fils,
le père recherche celle de son fils ?
Parfois, on a recours à l'imagination,
car ce n'est pas facile d'être le plus fort,
le plus sage et le plus aimé des hommes.
Le plus triste, c'est quand nos enfants découvrent
qu'on n'est pas des surhommes,
mais plutôt,
comme l'a dit Herman Melville :
"Des hommes vidés de courage."
Les mensonges issus de l'amour
peuvent être aussi dévastateurs que les autres.
LA VÉRITÉ
L'héritage de Champ
est la quête pour la vérité
et la beauté qui en ressort.
Pour devenir costaud,
prends ton pouce, relève ta manche et souffle.
Beauté qui suscite l'admiration chez nos enfants,
et leur amour.
Tout comme j'aime mon fils...
mucho grande.
Sous-titres : Alain Delalande
Sous-titrage : C.M.C.