Tu crois qu'on va être publiés ?
Ou c'est juste pour l'adrénaline ?
- C'est pas pour rien qu'on a hésité. - Comment ça ?
C'est toi qui t'es arrêté.
Je me suis arrêté,
mais je peux très bien repartir.
Le monde est-il vraiment prêt pour ça ?
Allez, on y va.
C'est là que tout commence.
Leurs manuscrits seront immédiatement acceptés.
Ils seront publiés à l'automne suivant.
Enfin, ils seront écrivains.
Leurs livres se vendront mal. Erik et Phillip s'en moquent.
Plus important que tout, la nature énigmatique de leurs livres
les élèvera au rang de livres culte.
Phillip sera vite submergé par son succès.
En pleine crise de narcissisme,
il déclarera avoir achevé son projet littéraire...
Non.
C'est l'amour qui conduira Phillip
à perdre foi en la littérature.
Il quittera Oslo sans en parler à personne.
Trois mois après, on le retrouvera
dans la vallée de la Vézère.
La vue des peintures de Lascaux le plongera dans un épisode délirant.
Croyant parler japonais,
il suivra une journée entière un groupe de touristes d'Hiroshima,
avant de s'effondrer.
Syndrome de Stendhal aigu.
La nécessité d'écrire refera pourtant surface.
Janvier, Oslo.
Erik ayant perdu Phillip, l'inspiration viendra à manquer.
Le syndrome de la page blanche.
L'auteur Sten Egil Dahl parviendra à convaincre Erik
de s'exiler pour écrire.
La fille d'un éditeur français.
Son père l'idéalisait,
d'où un profond complexe d'infériorité,
à la fois physique et intellectuel.
Le 24 octobre,
elle se jettera de leur balcon.
Dans sa lettre, elle dira ne plus supporter leur bonheur.
Erik aura honte de la créativité que sa mort lui aura procurée.
Ils se retrouveront
par hasard, dans un café...
Non, dans la rue.
Dans le métro... à l'aéroport...
Non.
Au Jardin du Luxembourg.
Ils réaliseront qu'ils écrivaient
tous les deux le même livre.
Ce livre sera à l'origine d'une révolution en Afrique de l'Est,
sera interdit par le Vatican,
désabusera le Dalaï Lama,
et façonnera la sexualité de Frode,
jeune fils de 12 ans d'un chef pâtissier,
qui tombera dessus par hasard et le lira...
C'est là que tout commence.
Il faut vraiment qu'on se tire de ce pays.
Erik se sentit soulagé. Ses soupçons étaient confirmés.
Il n'avait absolument aucun talent.
Le livre de Phillip sortit à l'automne.
SIX MOIS PLUS TARD
Super, les disques. Chris De Burgh, Sissel...
- Pan Pipe Moods ? - C'est les disques de mon père.
- Ils étaient avec la voiture. - Avec la voiture ?
La clim et Pan Pipe Moods de série sur une Volvo ?
- Tout y est ? - Je crois.
Merci.
Ça va te faire du bien.
De retrouver ton appartement, ton PC...
Tu pourrais même te remettre à écrire.
- On peut mettre de la musique ? - Euh... non.
La dope était bonne, Phillip ?
En fait, j'ai parlé avec un médecin...
Là-bas, à l'hôpital, ils disent que...
Que la plupart des gens deviennent accros...
Désolé Phillip,
mais on croirait entendre Geir.
Merde...
Ça, c'est des potes !
Geir.
On pourrait passer par Bygdoy ?
- Il fait un peu froid. - Ça va.
Le groupe punk Kommune
donnait son concert d'adieu le 27 décembre 1999.
Prochaine chanson : "Enculé par le Premier Ministre".
Morten, un fan absolu,
rata son train et dut faire 50 km à moto.
Après douze minutes, il reçut un genou dans l'œil.
Sa première rencontre avec Phillip et les autres.
Le punk ironique devint vite cynique et commercial.
Henning, le chanteur,
créa son agence de pub.
Je te présente...
Katinka.
Morten quitta la fac pour travailler avec Henning
comme "créatif".
Elle fait du placement de pubs dans les espaces publics.
Là, j'essaie de coucher avec elle.
Salut, Lillian.
Erik gardait sa fiancée
à une distance raisonnable de ses amis.
Ce soir ? Je sais pas.
Morten demanda à Geir de quoi elle avait l'air.
Geir répondit qu'elle était "intelligente".
Morten en conclut qu'elle était moche.
Geir fit semblant d'être d'accord.
Un jour de biture, Geir avait avoué craindre de n'être leur ami
que parce que son frère était membre de Kommune.
Erik dut alors attendre deux jours pour lui demander deux invites.
Et ça veut dire ?
Phillip, baisse un peu le son.
J'aime bien le violon mais...
"La seule chose qui reste, c'est le tout."
"Le tout."
- Bonjour, Phillip. - Bonjour, maman.
- Comment allez-vous ? - Bien, je crois.
- La route, ça allait ? - Oui.
- Pas trop de monde ? - Non.
On a fait un arrêt à Bygdoy.
T'as enlevé mes affaires ?
J'ai juste mis un peu d'ordre dans tout ça.
Où sont mes photos de Kari ?
- On a déjà parlé de ça. - Tu les as retirées ?
C'est pour ton bien, Phillip.
- T'aurais pu m'en parler. - J'ai dû oublier.
- Les docteurs m'ont dit... - Rends-moi mes clés.
C'est mieux que quelqu'un ait un double.
Tu devrais les garder, toi.
Après tout ce que tu as vécu,
tu vas certainement écrire quelque chose d'incroyable.
- Et toi, l'écriture ? - C'est l'enfer.
J'ai retravaillé le dernier que j'avais envoyé.
Tu crois que tu pourrais y jeter un œil ?
Envoie-le direct. Je suis sûr qu'il est excellent.
Tu veux rentrer ?
Je suis déjà fatigué ?
La vente, c'est une question...
de désir, d'engagement...
- de connaissance... - Bien.
Mais tu oublies un point essentiel :
pour vendre par téléphone,
il faut savoir se vendre.
Laisse ta modestie à la porte,
avant d'entrer dans cet immeuble.
Oups ! Ta modestie est passée sous un rouleau compresseur.
La balle.
Ton nom ?
Kari.
Ton nom ?
Kari a grandi à l'est d'Oslo.
Phillip, à l'ouest.
Phillip a toujours prétendu l'avoir vue
à la fête de l'Indépendance de 1989.
Il se serait perdu et aurait rejoint le cortège
de la mauvaise école.
Kari ne l'a jamais cru, mais aimait bien l'idée.
À 18 ans, Kari rencontra Rune,
l'ancien guitariste de Kommune.
Désormais leader de Mondo Topless,
par ailleurs, le pire nom de groupe
utilisant le titre d'un film de Russ Meyer.
Saletés de hippies !
Après trois ans à sortir avec Rune,
Kari finit par remarquer Phillip.
Elle le trouva mignon, mais pensa qu'il était homo.
Elle demanda à Rune qui ils étaient.
Rien qu'une bande
d'enfants gâtés des quartiers ouest.
C'est l'un d'eux qui a écrit ce livre bizarre.
Phillip avoua plus tard à Kari
qu'il les savait destinés l'un à l'autre.
Dans dix secondes, elle va le regarder.
Dix, neuf,
huit, sept,
six, cinq,
quatre,
trois, deux, un...
Le lendemain, il l'invita à Paris.
L'humour sarcastique de Phillip la faisait rire à gorge déployée.
Phillip trouvait son rire repoussant.
Ce qui la faisait rire encore plus.
Il la contemplait, et elle se sentait belle.
Phillip adorait la voir jouer les filles sexy des clips vidéo.
C'était la seule fille qu'il connaissait
à avoir "Road to Ruin", des Ramones, en vinyle.
Et elle non plus n'aimait pas les Clash.
Ça va ?
Je vais bien.
C'est incroyable.
J'arrive pas à y croire.
J'étais dans le métro. J'avais pas vu le panneau...
Je m'assois, et il me dit... qu'il venait de peindre.
Mais y avait pas de peinture.
T'as de la peinture sur ta veste.
T'en as plein le dos.
Y avait ce truc... Merde.
Ça va pas ?
C'est rien, mais...
C'est pas une coïncidence.
On s'est pas rencontrés par hasard.
D'après les médecins,
sa relation obsessionnelle avec Kari a renforcé sa psychose.
Phillip interné, on a conseillé à Kari de ne pas le voir.
Je suis entré.
T'étais où ?
J'ai sonné plusieurs fois.
Je faisais des courses.
Je vais bien, t'en fais pas.
Excuse-moi.
Je voulais juste te montrer ça.
Ils l'ont accepté.
Ils vont publier "Prosopopée".
C'est super !
- Tu l'as dit à Lillian ? - Non.
Une bonne couverture, c'est important.
T'avais pas dit...
- que si ton livre était publié... - Quoi ?
- Il faut que je quitte Lillian. - T'es pas obligé.
Si, il le faut.
Ça fait trois ans qu'on sort ensemble.
C'est déjà trop de temps perdu.
C'est plus le moment pour les petites copines.
On est censés lire et écrire, et sortir entre potes.
Et en cas d'urgence,
il reste les pratiques sexuelles fétichistes avec des prostituées.
Tu peux avoir des pratiques fétichistes avec Lillian.
En fait...
Non.
Il faut que je la quitte.
Je peux pas rester avec elle par gentillesse.
C'est pas qu'elle soit invivable.
Elle est même plutôt cool.
Les filles sont pas "cool". Elles sont jolies ou mignonnes.
Avec un bon régime, elles peuvent même être sexy.
Elles peuvent être sympas. Idiotes mais sympas.
Mais qui aime ça ?
Tu dois t'entourer de personnes intéressantes.
T'as déjà vu une fille qui t'ait fait découvrir de nouvelles musiques,
ou recommandé un livre que tu n'aies pas déjà lu au lycée ?
Quelque chose qui ne soit pas ultra connu ?
Si oui, ça lui venait d'un ex,
de son frère ou de son père.
Elles font juste semblant.
Ici, c'est pire.
À l'est, elles se savent défavorisées.
Ici, elles croient devoir avoir une opinion.
Et intervenir dans les conversations des adultes.
Salut Lillian, c'est moi.
Une relation durable
fait de toi un pauvre type.
Tu finis par adhérer à ces conneries de séries télé,
et de chouettes dîners.
T'as de moins en moins de temps pour lire et écouter de la musique.
Ça finit par ne même plus te manquer.
Tu finis comme un bourgeois attardé et apathique.
S'il la quitte maintenant,
Lillian pensera que c'est à cause du roman.
Il passera pour un tocard
qui largue ses nanas dès qu'il a réussi.
Elle pensera qu'il n'était pas assez bien pour elle.
Ce qui n'est pas complètement faux.
Et ses affaires ?
Il les récupérerait bien maintenant.
Ce serait d'un tel cynisme !
Mais impossible de repasser plus tard pour ça...
Quoi de neuf ?
Erik, viens voir un peu.
Tu sais que tu peux utiliser mon PC quand tu veux.
Mais je n'apprécie pas
de voir ce genre de page
quand je l'allume.
C'est toi ?
Tu peux m'en parler, tu sais.
Imagine que cette fille... ce soit moi.
Et si elle ne le supportait pas ?
Quel prétentieux...
Conneries.
Se sentir coupable, c'est être esclave.
Parfois, faut être Zarathoustra. Sois méchant.
Il faut que je te dise...
Soudain, Erik se rappela
la dernière fois qu'il avait été méchant.
Erik et Phillip étaient en CE1.
Phillip avait un autre grand ami.
Erik avait entendu Svein parler de Phillip à un sixième.
Vous êtes à la colle, tous les deux.
Vous êtes homos ?
- Lui, il l'est peut-être. - Je crois pas.
De par son éducation,
Erik a toujours défendu les exclus de la société.
Mais cette fois, il répandit le bruit
que Svein avait traité Phillip d'homo.
La mère d'Erik l'apprit par une copine et leur professeur.
Il a dit "homo"
comme une insulte ?
Son père est un réac, mais...
On provoqua une réunion d'urgence.
Svein quitta l'école peu après.
Il y a toujours des brebis galeuses.
Des années plus tard, on vit Svein
foncer dans une poussette pour resquiller dans un magasin.
Mon roman va être publié.
C'est génial !
T'es toujours à l'université ?
Je sais pas. C'est un peu compliqué.
J'ai pensé continuer la sociologie.
Non... j'en sais rien.
J'ai un job.
Je vais chercher un café.
Ça fait combien ?
Sept mois.
J'arrive pas à croire qu'on est assis là, comme ça.
Tu te rappelles
quand j'ai tout fait pour que tu tombes amoureuse, à Paris ?
J'étais déjà amoureuse de toi.
Non, je te crois pas.
T'étais toujours avec cette...
espèce de rock star ?
Le pauvre Rune.
Non.
Mais on eu de bons moments, à Paris.
Et toi, tu étais amoureux ?
Ça, oui.
J'étais pas encore malade.
Pas encore.
Tu as relevé tes cheveux.
J'aime bien.
Tu parles.
Vraiment.
Ça te change.
Ça te va bien.
Je me suis sentie encore plus mal,
après tout ça.
J'ai rien compris.
Je voulais t'appeler.
Mais on m'a dit que c'était pas une bonne idée.
Après, je savais plus...
- J'ai pas su comment tu allais. - Ça a dû être difficile.
J'aimerais juste qu'on puisse...
se revoir un peu.
Oublier tout ça.
Au revoir.
Je dois le reconnaître, en lisant ça, j'ai pensé :
"Ça doit être le genre vieil excentrique."
Sans vouloir t'offenser.
Et te voilà !
Regarde-le...
Il est superbe.
Un vrai beau gosse.
- Et maintenant, on fait quoi ? - On fait des retouches.
On le fera relire, aussi. Mais c'est un sacré livre.
On le publie cet automne.
Cet automne ?
C'est pas un peu tôt ?
J'ai l'impression...
Je me charge des impressions.
Mais ce titre...
"Prosopopée".
On a déjà parlé de ça.
J'adore les titres en un mot : "Germinal", "Underworld"...
"Prosopopée", un seul mot.
C'est vrai.
Le premier livre donne le ton
de toute la carrière d'un auteur.
Imagine un critique
écrivant à propos de...
"Prozac-et-pets".
Je te taquine un peu, mais...
Je l'adore, ce titre.
Il y a ce petit quelque chose
dans ta structure thématique...
C'est intéressant que tu connaisses Phillip Reisnes.
Quelque chose dans ton livre
me rappelle un peu le sien.
C'est pas faux.
Merci.
Toi et Reisnes...
Tu as 23 ans, c'est ça ?
Fantastique !
Un conseil :
n'écoute jamais les vieux chnoques comme moi.
Surtout pas !
Rappelle-toi ce que Wittgenstein disait:
"Les choses importantes dans la vie
"sont exprimées par la musique,
"pas par les mots."
Excusez-moi,
j'ai à faire.
Excellent.
Tu as lu Ottar Tomte ?
On a un cocktail pour fêter la sortie
de ses poésies posthumes.
Si tu veux venir...
Merci de m'inviter.
Alors ?
Qui était ami avec Ottar Tomte ?
Qui a écrit l'épilogue de son livre et se sentira obligé d'être là ?
Erik et Phillip découvrirent Sten Egil Dahl vers 17 ans.
Le père de Phillip était interné, à l'époque.
Tout l'argent que sa mère lui donnait passait en livres et en disques.
Sten Egil Dahl a écrit son premier roman à 20 ans.
Il a reçu le Nordic Council Prize de littérature en 1964.
Il ne s'est pas présenté à la cérémonie de remise des prix.
Renforçant sa réputation
d'homme solitaire et détaché de la réalité.
Tandis que la Chine reste là,
et se repaît du spectacle des Nord-Vietnamiens agonisants.
Mon livre n'a rien à voir
avec la politique de la Chine.
Malheureusement, nous devons
clore ce débat. Merci.
Sten Egil Dahl vint à Paris, pour y écrire son second roman.
Très vite, il se retira de la vie publique.
Avant son retour en Norvège, le seul contact qu'il ait eu
fut avec l'auteur reclus, Maurice Blanchot.
On sait peu de chose sur Dahl, après ça.
Il publia quelques livres, mais resta toujours reclus.
Il vivait seul
dans une maison de Frogner Park.
Erik trouva
un passage crypté dans "Krystall", dans lequel le monolithe
qu'il voyait par la fenêtre
était décrit comme un cadran solaire.
- Ça doit être sa maison. - On dirait.
Phillip intitula sa première histoire "Poussière".
Erik fut impressionné et l'incita à continuer.
Erik mit trois mois à écrire la sienne,
mais prétendit l'avoir fait en une nuit.
Retire le capuchon, la prochaine fois.
Alors, Rain Man, t'es sorti, aujourd'hui ?
- Je suis allé à la pharmacie, hier. - À la pharmacie ?
- Tu vas le faire ? - Je crois.
Et là, mon père me dit :
"Henning, laisse à Geir un peu de place à table."
Il a l'intention de grossir ?
Enfant, il était grassouillet.
Pas du tout.
T'étais le Bibendum de la famille.
Tu pèses combien, maintenant ?
75.
Johanne,
- de la maison d'édition. - Bien sûr !
Enchanté de vous revoir.
Joignez-vous à nous.
Merci.
Johanne travaille avec mon éditeur.
Et aussi sur ma thèse.
J'ai adoré le manuscrit d'Erik.
Votre thèse,
c'est sur quel sujet ?
Ça traite de...
Je l'ai écrite il y a longtemps, je n'aime plus trop en parler.
Mais ça traite de littérature contemporaine.
Des nouveaux auteurs norvégiens.
Ce qui est vraiment excitant,
c'est la sortie de ton premier roman.
Phillip ?
J'en ai déjà parlé à Erik,
"Images fantômes" est un de mes livres préférés.
En particulier ce long passage vers la fin.
C'est votre nouveau style ?
Phillip a eu un petit passage à vide.
Mais il va nettement mieux.
N'est-ce pas ?
Tu vas vite écrire quelque chose d'extraordinaire.
On avait une réunion.
Une campagne pour un nouveau téléphone.
J'aime bien. C'est un peu équivoque, ça le fait.
On discutait, on se cherchait des connaissances communes.
On s'en est trouvé.
- Lars Henriksen ? - Non. Lars Etterstad.
- Il était au lycée de Berg ? - Oui.
Ah, Porno Lars ?
Vous connaissez Porno Lars ?
Ce consultant avait partagé un appart avec Lars,
pendant un temps.
Un soir où il était sorti,
Lars était rentré tard.
Il l'invite à se joindre à eux.
Mais Lars répond :
J'essaie d'arrêter la télé.
Il a dit qu'il voulait lire son nouveau livre d'Heidegger.
Merci quand même.
Regardez-le.
Il ne sait même pas qu'on l'appele Porno Lars.
Attention, Lars.
L'abus d'Heidegger donne le vertige.
De quoi tu parles ?
Je comprends rien.
C'est quoi, ce tatouage ?
Une pub ?
"Supermarché d'Oslo" ?
Non, arrête, je suis sec !
Vraiment ?
Alors comme ça, tu vas passer une thèse ?
Ça va ?
Oui, mais je n'apprécie pas l'humour de tes amis.
Comment s'appelait le livre de Mathis Wergeland, Erik ?
"Ce qui nous rend immobiles."
C'est ça.
"Ce qui nous rend immobiles."
- "Immobiles"... - J'ai aimé le livre de Mathis.
Je m'en doute.
Pensez bien comme tout le monde.
Si Mathis avait écrit en anglais,
il serait mondialement reconnu.
Vous êtes jaloux.
Jaloux, moi ?
Je le connaissais avant qu'il ne soit connu,
- et c'était déjà un connard. - Ah oui ?
Tout le monde ne peut pas devenir un grand auteur.
Tu marques un point.
"Connard", c'est pas assez précis pour le décrire.
J'aimerais que Mathis...
ce sale juif,
suce des bites de nègres en enfer.
C'est tout.
Ça suffit !
- Il plaisante. - Pas du tout.
Peu importe, j'en ai assez.
Je déteste les gens comme ça.
- Y a bien pire, Janne. - Johanne.
Toi, tu détestes la guerre, George Bush,
et la Banque Mondiale.
Mais pour qui vous vous prenez ?
Vous tous...
vous êtes les personnes les plus immatures que je connaisse.
Répandre ces rumeurs nauséabondes sur vos amis...
Je suis vraiment navrée pour vous.
- Et pour lui. - Moi ?
Mais de quoi vous parlez ?
- Tu vois. - C'est rien.
Qu'est-ce que tu fiches avec ces gens ?
Navrée pour moi ?
J'ai déjà connu des types comme vous.
Je vais vous dire...
Ce que je pense, moi...
c'est qu'avec de tels amis, mieux vaut ne pas avoir de problèmes.
T'es mignonne quand t'es en colère.
Et vous, d'une incroyable banalité !
Elle avait l'air sympa.
Ça fait un bail.
Lillian n'est pas là ?
Non.
On va boire un verre ?
Pas tout de suite.
Non, merci.
- T'as vu Sten Egil Dahl ? - Ça m'étonnerait qu'il se montre.
Mais...
- toi et... - Je voulais qu'elle m'accompagne.
T'es sûr que c'est bien ?
Ton psychiatre,
il en dit quoi ?
Ça t'ennuie que Kari soit là ?
C'est pas ce que je voulais dire.
- Comment tu vas ? - Ça va, on fait aller.
- Toujours à l'université ? - Non, pas vraiment.
- Je fais du télémarketing. - Intéressant.
Pas vraiment. Ça craint, en fait.
Il paraît que ton livre va être publié.
Oui.
Ça me rend un peu nerveux.
Voilà Mathis Wergeland.
Par pitié, pas par ici, espèce de crétin superficiel.
Merde.
Phillip Reisnes. Ça faisait longtemps.
Content de te revoir.
Tu écris, en ce moment ?
Non, en fait...
Erik Hoiaas.
Et voici Kari...
Kari-Kari ?
Enchanté.
Ce mec est génial.
On se voit plus tard ?
Je crois pas...
- Il faut que j'y aille. - Te bile pas pour lui.
Je me sens pas bien, en fait.
Fatigué.
- Et pour Sten Egil Dahl ? - Tu veux rentrer ?
C'est au-dessus de mes forces. Désolé.
- C'était une erreur. - T'en fais pas.
C'est plus comme avant, c'est tout.
Je sais qu'Erik y tient,
mais j'ai plus envie d'écrire.
On s'éclate ?
- Tu as pensé à ton titre ? - Oui...
- j'y ai pensé. - Excellent.
"Prosopopée" m'a tout l'air d'un bon titre.
N'est-ce pas ?
Ne me demande pas. Dis-le-moi pour de bon.
Je veux entendre :
"Le titre de mon livre, c'est Prosopopée, bon sang !"
Je m'en souviendrai, merci.
On se voit plus tard.
Sten Egil Dahl ?
Je m'appelle Erik Hoiaas.
Je suis fan de vos livres. C'est un grand honneur pour moi...
Puis-je saluer mon illustre collègue ?
Je suis fan de vous.
Bon, "fan", ça fait un peu ado, mais "admirateur", c'est si formel.
"Krystall" est tout bonnement incroyable.
Le premier chapitre est...
Il y a ce...
Pas vrai ?
Absolument.
- Vous aussi, vous écrivez ? - Oui, j'ai écrit un livre.
Vous ne l'avez certainement pas lu.
Il n'a pas encore été publié.
Je n'ai pas dû le lire, alors.
Mais il va être publié.
Je vous prie de m'excuser. Je rentrais chez moi.
Ton livre a été accepté ?
C'était sûr, désormais Sten Egil Dahl
ne ferait plus la différence entre Mathis et lui.
C'est quoi, le problème ?
Je me sens pas...
J'arrivais pas à dormir...
Ça m'aide, de mettre le son fort. J'ai pris trop de Seroquel.
Impossible de dormir.
Tu prends ton traitement ?
Il s'est passé quelque chose entre toi et Kari ?
Ne joue pas les nounous. J'ai besoin d'un peu de temps.
Pas de problème.
Pourquoi tu m'as acheté un billet d'avion ?
Tu as vu la date ?
Exactement la même que la dernière fois qu'on y est allés.
C'est pas à toi de décider si je peux,
- ou si je veux, aller à Paris. - T'es pas obligée.
Mais penses-y.
Lars lui dit que Phillip et Kari étaient retournés à Paris.
Erik prétendit que Phillip le lui avait déjà dit.
Il étudiait la chimie.
Brillant. Le meilleur de sa classe.
Il a été recruté par une entreprise pharmaceutique aux USA.
Mais sa fiancée n'a pas supporté un tel éloignement.
Sans lui, tout allait de travers. Elle a fait une dépression.
Alors il a quitté son boulot et est rentré.
Quelque temps après, elle l'a largué.
Elle ne l'aimait plus vraiment.
Il n'a jamais pu retourner travailler.
Maintenant, il vit chez sa mère.
Toi aussi, tu vis chez ta mère ?
Salut, Lillian.
Elle est sûrement frigide.
- Comme toutes les jolies filles. - Le célibateur est un expert.
Célibateur ?
Célibataire.
C'est ça : célibateur.
On dit peut-être comme ça à la ferme,
mais pas chez les gens civilisés.
- Célibataire. - T'as très bien compris.
Ce soir ?
Je sais pas.
Faut que je me remette à écrire pendant que Phillip n'est pas là.
Merci.
T'es super cool !
Je te rappelle demain.
Je t'aime. Bye.
C'est vraiment gênant.
Ce que je voulais te dire, c'est d'aller tirer un coup.
Tu vas pas voir Lillian ?
Je pensais qu'on pourrait...
- Je baise quand je veux. - Avec ta néo-nazie, là ?
Je me tire.
- On était au 4e, la dernière fois. - La chambre me plaît.
- C'était bien ? - Parfait.
Je devais être un peu nerveux.
Comment tu m'as trouvé ?
Tu avais l'air heureux.
On a fait quoi, le deuxième jour ?
On s'est assis à un café, et on a discuté des heures.
- Il faisait quel temps ? - Il pleuvait, je crois.
On a parlé de quoi ?
De tout. Je me souviens plus.
Mais c'était chouette.
Et j'avais l'air heureux ?
Tu te rappelles pas ?
Si, bien sûr.
Je suis content que tu sois venue.
Tu pensais encore à Rune.
Il fallait que je te fasse tomber amoureuse de moi.
T'étais pas sûre de tes sentiments.
C'est pas vrai.
Bien sûr que si.
De toute façon, ça a marché.
Ça a marché
parce que j'ai parlé le premier.
"Je compte jusqu'à zéro,
"et tu tombes amoureuse de moi."
Dix.
Neuf.
Huit.
Qu'est-ce que tu fais ?
Sept, six...
Cinq.
Quatre.
Trois.
Deux.
Un.
Zéro.
Tu as dû t'asseoir
et glisser.
Ta jupe était remontée.
T'inquiète pas. T'es vraiment magnifique.
J'ai l'air idiote.
- T'en fais pas. - On pourrait...
Allez !
Regarde à gauche.
Un peu plus bas.
Serre les jambes.
Je suis mal à l'aise.
- On a fait l'amour le deuxième soir. - On pourrait nous comprendre.
Tu parles !
C'est juste des sons incompréhensibles pour eux.
Sans accent français,
les Français ne comprennent même pas l'anglais.
Je crois que c'était pas avant le troisième soir.
Pourquoi j'étais si nerveux ?
T'étais mignon.
T'arrêtais pas de dire à quel point la première fois n'est jamais bien.
Non, attends.
Qu'est-ce qu'il y a ?
À quoi tu penses ?
À rien.
Dis-moi quelque chose.
Pourquoi tu as voulu qu'on revienne ici ?
Tu ne m'aimes plus, c'est ça ?
J'en sais rien.
Bien sûr que si.
AUTOMNE
Erik Hoiaas est avec nous. Son livre vient de sortir.
"Pro-so-po-pée."
Vous écrivez sur la folie. Êtes-vous personnellement concerné ?
En fait...
"Prosopopée" ne traite pas vraiment...
de la folie.
L'intime n'est pas toujours autobiographique.
En fait, le personnage
est en perpétuelle quête
du "langage absolu".
Un langage qui embrasserait toutes les nuances du monde.
Ce qui est une folie, en quelque sorte.
Une puissante expérience personnelle
peut devenir une histoire pénétrante.
Ce que je voulais dire...
Les journaux à scandale ont érigé en norme
le fait de donner des détails de ses souffrances.
D'afficher bien haut
ses "tragédies" personnelles.
Mais ce n'est pas de la vraie littérature.
John Pedersen, vous êtes devenu auteur sur le tard.
Votre histoire s'intitule "Le long voyage de retour".
Je n'ai jamais vraiment pensé
devenir auteur.
Mais quand les choses...
- Salut, Phillip. - Salut, Erik Hoiaas.
Comment ça va ?
Je sais pas trop.
Je sais pas si tu m'as vu à la télé, c'était...
une catastrophe.
Laisse tomber, amène-toi. Geir et Morten sont là.
Ça fait un bail.
Je sais pas. J'allais chez Lillian.
Rien n'a vraiment changé, hein ?
Viens avec elle.
On est invités à une fête, chez Lars.
À une fête chez Lars ?
Deux mois plus tôt, Lars s'était senti obligé
de se mélanger avec ses camarades étudiants.
Personne n'avait entendu parler de lui depuis.
Cette nuit-là, Lars s'était plutôt bien mélangé
avec une certaine Merethe.
Lars a une copine ?
Mon Dieu !
Là, on n'a pas le choix !
Lillian fut compréhensive, comme chaque fois qu'Erik disait :
Phillip a appelé. Il ne va pas très bien.
21 ? Ça doit être là.
Je peux pas voir ça. Quelle tristesse !
Sacrée fête !
Et voici Le Petit Lord Fauntleroy ! On vient se mélanger au peuple ?
On allait partir,
mais ça devient intéressant.
- J'ai amené mon amie Johanne. - Enchantée.
Entrez.
Pardon.
Ça va ?
Tu connais Bjorn ?
Oui.
- Tu t'appelles comment ? - Geir.
Salut, Geir.
Ingrid ?
On a eu une nouvelle plainte. Vous pourriez...
Henning ! Suce des bites de nègres en enfer,
sale juif !
Va dormir.
Cinq, quatre.
Trois, deux.
Un.
Zéro.
Dix.
Neuf.
Huit.
Sept, six.
Cinq.
Quatre.
Trois, deux, un.
Lillian ?
- C'est sympa. - Pas un mot, Erik.
Ne me touche pas.
T'es un connard.
- Viens t'asseoir. - J'en ai assez.
Non seulement, on ne se voit jamais,
mais tu prétends tenir à moi, alors qu'en fait...
tu n'es qu'un sale égoïste.
T'es comme tous les mecs !
Ne m'appelle pas.
Il est réveillé ?
Alors, tu l'as vu ?
ERIK HOIAAS LA FORME MAIS SANS LE FOND
Une tasse de thé ?
Salut, Phillip.
Non, je suis un peu...
Quoi ?
T'as écrit quelque chose ?
Eh bien...
C'est...
C'est pas mal du tout,
mais on a toujours été honnêtes l'un envers l'autre.
C'est pas ce que tu as fait de mieux.
Mais c'est bien de t'être remis à écrire.
Quoi ?
Tu prends ça bien.
Ça semble un peu... décousu.
Même pour moi qui connais ton style.
Enfin, t'as pas dormi de la nuit.
Mais il y a quelque chose.
Ta métaphore aquatique sur la distance émotionnelle...
Mais après, ça glisse vers ce côté érotique...
Il y a matière à travailler, là-dedans.
Je crois pas.
Ce n'est que le premier jet.
N'essaie pas d'être gentil.
Je suis pas gentil. Si tu le retravailles,
c'est publiable.
On s'en fiche. J'écris seulement pour moi.
Y a des trucs bien.
C'est pas vrai ! Tu ne dis jamais ce que tu penses.
T'es un écrivain de talent. Avec un style.
Non, tout ce que j'ai fait,
c'est recycler
Sten Egil Dahl et Tor Ulven.
C'est que dalle.
Ça aussi, c'est du recyclage ?
J'en sais rien.
Comment ça ?
T'es pas bien ?
Laisse-le-moi.
Svein ?
Désolé, Erik.
Je suis pas homo !
Vous êtes Erik Hoiaas, n'est-ce pas ?
Je vous ai vu à la télé, l'autre soir.
- Je vous emmène voir un médecin. - Non, je vais bien.
La télé, ce n'est pas l'endroit pour discuter littérature.
Je me demande pourquoi...
J'ai lu votre livre.
Très bon titre.
Excellent.
Sauf la fin.
N'essayez pas d'être poétique.
- Vraiment ? - Oui. Mais le reste est bon.
Très prometteur.
Vous...
Vous avez meilleure mine.
Comment vous sentez-vous ?
Beaucoup mieux.
Une idée commença à germer dans l'esprit d'Erik.
Deux jours plus tard, allongé dans son lit,
agacé par les lumières
de sa chaîne hi-fi qui ne s'éteignait plus,
cela lui parut évident :
il fallait qu'il quitte Oslo.
Dix.
Neuf.
Huit.
Sept.
Six.
Cinq.
Quatre.
Trois.
Deux.
Un.
Zéro.
Bonjour, ici Kari Brekke.
Pourrais-je parler à Linda Saugstad ?
- Bonjour, ici... - Kari ?
J'ai fini par te retrouver.
Tu sais où je travaille.
C'était écrit. Toutes ces choses...
Il y a un lien entre nous.
Je t'ai retrouvée, non ?
On a complètement merdé.
Pardon.
Je peux vous aider ?
- Écoute-moi. - Kari ?
Je t'aime, Kari.
Tout est synchro, là.
Je t'aime.
Arrête !
J'en peux plus...
Allez.
Debout.
Erik partira sans dire au revoir
ni à Phillip, ni à ses amis.
Il trouvera un petit appartement où écrire.
Erik ne laissera rien interférer avec ses pulsions créatrices.
Être loin de sa famille et de ses amis
sera paradoxalement une grande source d'inspiration.
Après des mois de dur labeur, il achèvera son nouveau roman.
L'automne suivant,
le second livre d'Erik paraîtra en Norvège,
divisant la critique, et créant un débat littéraire.
Un professeur au Danemark écrira dans un article :
"La Norvège a désormais deux auteurs dignes d'intérêt :
"Sten Egil Dahl et Erik Hoiaas."
Erik se tiendra à distance de tout ce tapage
pour travailler sur son livre.
Étonnamment, c'est un premier roman qui marquera cet automne.
Le roman d'une génération : Rond-point.
C'est un pamphlet contre la Banque Mondiale,
contre le conflit nord-sud.
Ce n'est pas évident, à la première lecture.
C'est d'autant plus important
pour les téléspectateurs. Où est la caméra ?
Achetez-le, c'est important !
Après un an à l'étranger, Erik voudra rentrer au pays.
Ils se retrouveront dans un café.
Ou dans un restaurant...
Ou plutôt à l'occasion d'un mariage.
Kari est cool.
C'est mon infirmière. Elle me donne mon traitement.
Elle m'habille, elle me donne le bain.
En fait, on est plutôt heureux.
Vous avez tous des copines, bande de traîtres !
Tu nous as pas laissé le choix, en t'enfuyant.
Judas.
J'ai repris les études.
Dans quelle branche ?
Tu vas trouver ça stupide, mais j'étudie la psycho.
Super !
Erik craindra qu'elle l'ait trouvé ironique,
alors qu'il voyait là une belle preuve d'amour.
Il s'est suicidé ?
Oui.
Je pensais que tu le savais.
Il y a quelques mois.
On sait pourquoi ?
Tu sais, il n'avait que deux fans.
L'un est devenu fou,
l'autre a quitté le pays. Le comble !
Non, j'en sais rien.
Cette chanson est dédiée
à mon frère Geir,
qui monte rapidement les échelons du Parti.
Espérons qu'il ne sera pas "Enculé par le Premier Ministre" !
Le lendemain, Phillip dira à Erik à quel point il aime son livre.
Ils discuteront du suicide de Sten Egil Dahl,
avant que Phillip ne lui dise être tombé par hasard sur Svein.
Il était désolé de t'avoir frappé.
Moi ?
Les commentaires de Phillip encourageront Erik
à terminer son nouveau roman.
Et toi ?
Tu te remets à écrire ?
Je pense pas.
À moins que l'inspiration me vienne,
comme la dernière fois.
Dix.
- Neuf... - Arrête.
Huit.
Sept, six, cinq.
Quatre.
Trois.
Deux.
Un.
C'est fini.
Sous-titres : Zakouski French TeAm