Voici l'histoire d'un certain Harold Crick
et de sa montre-bracelet.
Il était féru de chiffres, de calculs et étonnamment avare de mots.
Sa montre était encore moins loquace.
Chaque jour ouvrable,
depuis 12 ans,
Harold se brossait chacune de ses 32 dents
76 fois.
38 fois de gauche à droite.
38 fois de haut en bas.
Chaque jour ouvrable, depuis 12 ans,
Harold faisait un demi-windsor à sa cravate et non un double,
gagnant ainsi jusqu'à 43 secondes.
Sa montre trouvait que le demi-windsor
lui grossissait le cou,
mais ne pipait mot.
Chaque jour ouvrable, depuis 12 ans,
Harold faisait presque 57 pas de course par bloc, sur 6 blocs,
attrapant de justesse le 8h 17, terminus Kronecker.
Sa montre savourait l'air tonique lui balayant le cadran.
Et chaque jour ouvrable, depuis 12 ans, il épluchait
7, 134 dossiers, en sa qualité d'inspecteur principal des impôts.
Article 1469-2 alinéa B petit i, merci.
89 x 1417 ?
126 113.
Ça marche.
Sa pause-déjeuner n'excédant pas 45, 7 mn
et sa pause-café 4,3 mn,
calculées au plus juste par sa montre.
Mis à part cela, Harold menait une vie solitaire.
Il rentrait à pied seul.
Il dînait seul.
Et à 23 h 13 précises, chaque soir,
Harold se mettait au lit, seul,
laissant sa montre reposer sur la table de nuit attenante.
Tout cela, bien entendu,
avant mercredi.
Mercredi, la montre de Harold changea tout.
Tu l'as acheté ?
Interrogé, Harold eût dit que ce mercredi
était en tous points semblable aux précédents.
Et il l'entama exactement comme...
Et il l'entama exactement comme d'habitude.
Il l'entama exactement comme d'habitude.
À l'heure où d'autres...
Y a quelqu'un ?
À l'heure où d'autres spéculaient sur la journée à venir,
voire tentaient de retenir les derniers instants de leur rêve,
Harold comptait les coups de brosse.
Qui a dit : "Harold comptait les coups de brosse ?"
Comment vous savez ça ?
Chose remarquable, les modestes...
Chose remarquable...
Chose remarquable, les modestes caractéristiques de la vie de Harold,
dont il faisait si peu de cas,
allaient déclencher un changement radical de vie.
Harold courut vers le bus,
au son atroce de ses durs souliers de cuir
pliant sur l'asphalte.
Et bien que ce fût un jour extraordinaire,
mémorable, pour le restant de sa vie,
Harold crut à un mercredi tout bête.
Avez-vous entendu ?
"Harold crut à un mercredi tout bête" ?
Mais oui, on est mercredi.
Avez-vous entendu : "Harold crut à un mercredi tout bête" ?
Qui est Harold ?
Moi.
C'est bon, on est mercredi.
Pas grave.
Harold ne put se concentrer sur son travail.
Ses pensées étaient désordonnées.
Son esprit, ailleurs.
67 x 453 ?
Quand un collègue lui demanda le produit de 67 x 453...
Votre voix me déconcentre.
... il eut un blanc.
Harold répondit précipitamment :
30 351.
Bien que la réponse correcte fût 31 305.
31 305. Désolé.
J'ai chopé un expert en assurances
qui déclarait son jet-ski comme véhicule de travail.
Dommage qu'on donne pas de prix au meilleur contrôleur.
Tout va bien ?
Dave, on me suit.
Tu bouges même pas.
C'est une voix.
Une voix de femme me suit.
Que dit-elle ?
Elle fait la narration.
Elle narre que t'es planté devant des cartons ?
J'ai dû arrêter d'archiver.
Regarde, écoute.
Le frottement du papier évoquait celui de la vague
contre le sable.
Et Harold se dit
que la somme de vagues écoutées quotidiennement
aurait pu former
un abyssal et insondable océan.
T'as entendu ?
Ton archivage ?
La voix !
Le pire, c'est que j'imagine parfois un abyssal et insondable océan.
Quel océan ?
Celui que fait le frottement...
Laisse tomber.
À contrôler. Bon courage !
Une pâtisserie...
et un trader.
Je te laisse la pâtisserie.
Bordel !
Sale fripouille !
Je comprends.
Va te faire mettre, sale contrôlard !
Contrôlard !
Peut-on parler ailleurs ?
On va parler ici même.
D'après ceci, vous n'avez payé vos impôts qu'en partie.
Exact.
Seulement 78 %.
Délibérément ?
Quitte à être contrôlée.
Quitte à recevoir...
une amende,
ou une admonestation sévère.
Une admonestation ?
On n'est pas à l'internat. Vous volez l'État.
Non, c'est juste que je ne vous ai pas payé intégralement.
On ne peut pas ne pas payer.
Oh que si.
Si on veut être contrôlé.
Si je reconnais votre droit de me contrôler.
Je suis en train de vous contrôler.
Et là, je dois vérifier sur 3 ans
si vous devez autre chose.
Ça me va.
En fait, non, ça me va pas.
Je suis à fond pour combler les nids-de-poule,
ériger des balançoires et des foyers pour S. D. F.
Je suis plus que ravie de payer ces impôts-là.
Mais je raffole pas franchement
du pourcentage que État destine à la Défense,
au sauvetage de sociétés et financement de partis.
Alors, j'ai pas payé ces impôts-là.
Je crois même
avoir envoyé une lettre en ce sens avec ma déclaration.
Serait-ce celle commençant par : "Cher chien impérialiste" ?
Mlle Pascal, c'est de l'anarchie.
Êtes-vous anarchiste ?
Genre : "Suis-je membre... ?"
D'un groupe anarchiste.
Les anarchistes ont un groupe ?
Je crois bien.
Ils se réunissent ?
Je l'ignore.
Ne serait-ce pas
contraire à leurs objectifs ?
Difficile pour Harold de voir Mlle Pascal en révolutionnaire.
Ça recommence !
Ses bras fins portant pancartes.
Rien !
Ses jambes fuselées fuyant les gaz lacrymogènes.
Peu enclin aux fantasmes,
il s'efforça de rester professionnel.
En vain, bien sûr.
Il ne put s'empêcher de l'imaginer
lui caressant la joue de la pulpe du doigt.
De l'imaginer au fond de sa baignoire,
s'épilant les jambes.
Et il ne put s'empêcher de l'imaginer nue,
étendue sur son lit à lui.
Qu'y a-t-il ?
Vous me matez les seins.
Je ne crois pas.
Pas mon genre.
Sinon, c'était en ma qualité de fonctionnaire assermenté.
Pardon, ce n'est pas mon jour. Je reviendrai...
mardi.
Il fut pris d'angoisse et d'exaspération au sortir de la pâtisserie.
La ferme !
Maudissant les cieux en vain.
C'est vous que je maudis, saleté de voix ! Fichez-moi la paix !
Faites attention !
Mlle Eiffel ?
Parfait. Que faites-vous ?
Des recherches.
Je dérange ?
Penny Escher. Vos éditeurs m'envoient.
L'espionne.
L'assistante.
Je fais office de secrétaire.
Pas besoin de secrétaire.
Je tâcherai de m'occuper autrement.
À m'épier tel un vautour,
car mes éditeurs me croient en panne d'écriture ?
Est-ce le cas ?
- Des feuillets ? - Des lettres.
Adressées à moi.
Vous répondez ?
Je ne réponds jamais.
Vous avez fumé toutes ces cigarettes.
Je les prends pré-fumées.
On m'a dit que vous étiez drôle.
Que pensez-vous de la défenestration ?
- Je n'y pense pas. - Mais si.
Non, je positive.
Tout le monde y pense.
Moi, je suis loin de penser à la défenestration.
On dit...
dans un livre fabuleusement déprimant,
que quand on se défenestre,
c'est rarement l'impact qui tue.
Ça ne doit pas faire du bien.
Il y a une photo dans le livre appelée "Le Saut".
Ancienne, mais belle.
Vue plongeante d'un cadavre de femme défenestrée.
Elle a comme une auréole de sang autour du crâne,
une jambe pliée en dessous et un bras brisé net,
mais son visage est d'un serein,
d'un paisible.
Je crois que c'est d'être morte en sentant l'air caresser son visage.
Je ne sais comment tuer Harold Crick.
Ils vous envoient pour ça.
Pour vous aider.
M'aider ? Vous qui ne pensez jamais à la défenestration ?
Quelle inspiration me conférerez-vous ?
Vos chimères accumulées dans votre adorable carrière d'assistante
n'aident en rien à tuer un homme !
Je comprends.
Vraiment ?
J'aimerais bien,
mais je ne peux jeter bêtement Harold Crick dans le vide.
Mlle Eiffel.
Kay.
J'ai aidé, en 11 ans, plus de 20 auteurs
à finir plus de 35 livres dans les temps.
Et je n'ai jamais demandé de délai à l'éditeur.
Je serai disponible
chaque minute de chaque jour, jusqu'à l'ancrage du point final.
Je ne tolère ni la musique bruyante ni la drogue.
C'est avec joie
et discrétion que je vous aiderai à tuer Harold Crick.
Venez papoter avec votre DRH !
J'ai tapé une discute très intéressante avec l'un de vos collègues.
Qui a dit que vous étiez un peu flagada.
Vous avez la bureaucratose ?
Non, je pense que ça va.
L'arbre ne pense pas être un arbre.
C'est un arbre.
Pourquoi Harold lui parlait-il ?
Cet homme était un idiot.
Il employait des mots tels que
"flagada" et "discute".
Et expliquait qu'un arbre était un arbre.
C'était une évidence.
Harold savait qu'un arbre était un arbre.
Ce qu'il ignorait, c'était pourquoi les brownies hantaient encore ses sens.
Pourquoi Mlle Pascal avait affolé ses doigts et engourdi ses lèvres.
Qu'y a-t-il ?
Rien.
Tout va bien.
D'après notre pointage, vous n'avez pas pris de congés
depuis des années.
Si vous faisiez une petite coupure ?
Prenez donc quelques vac'.
J'y réfléchirai.
Je ne suis pas vraiment censé faire ça...
Harold crut sa montre en rade, ne songeant pas un instant
qu'elle voulait le prévenir.
Il ne lui prêtait d'ailleurs jamais attention,
sinon pour savoir l'heure.
Ce qui, franchement, la rendait
folle de rage.
Et en ce mercredi soir, à l'arrêt de bus,
sa montre, soudain,
s'arrêta.
Quelqu'un a l'heure ?
6 h 18.
C'est ainsi que sa montre
le propulsa sur la voie inexorable du destin.
Il était loin de se douter que cet acte, en apparence anodin,
provoquerait sa mort imminente.
Pourquoi ?
Pourquoi ma mort ?
Quand ?
Imminente à quel point ?
Où êtes-vous ?
"Harold brossait ses 32 dents 72 fois."
Vous dites plus rien ?
J'ai entendu.
"Provoquerait sa mort imminente" !
Je vous ai entendue !
Allez, saleté de voix !
"Harold, frénétique, saisit la lampe,
la secoua tel un insensé,
sans raison apparente,
et la jeta au sol
pour shooter dedans !
Balança la boîte de kleenex et saccagea la penderie !"
Dites quelque chose.
Dites quelque chose !
"Harold, désemparé..."
Je crains que vous ne me décriviez un cas de schizophrénie.
Ce n'est pas de la schizophrénie, juste une voix intérieure.
Elle ne me dit pas quoi faire,
mais ce que j'ai déjà fait.
En détail et avec un vocabulaire plus riche.
M. Crick, une voix vous parle.
Elle ne me parle pas. Elle parle de moi.
Je me retrouve
dans une sorte de récit.
Comme un personnage de ma vie.
Le problème, c'est que la voix est intermittente.
Et me cache des épisodes du récit
que je dois découvrir avant qu'il ne soit trop tard.
Que le récit s'achève sur votre mort.
Je vais passer pour un disque rayé, mais c'est de la schizophrénie.
Vous n'avez rien d'un disque rayé, mais ce n'est pas de la schizophrénie.
Et si ce que je disais était la réalité ?
Supposons que je fasse partie d'un récit,
d'une narration, ne serait-ce...
qu'en esprit,
que conseilleriez-vous ?
De vous médicamenter.
Et sinon ?
Je ne sais pas.
J'imagine que je vous adresserais à un quelqu'un de littéraire.
Bonne idée.
C'est vous, le jeune homme victime d'une narration ?
Qui prédit votre mort.
Dans combien de temps ?
Je ne sais pas.
L'ironie dramatique, quelle fouteuse de merde !
Êtes-vous fou ?
Ça se demande à un fou ?
J'en sais rien.
Passons. On a monté combien de marches ?
Vous les avez comptées, non ?
Bien sûr. Banquier où ?
Pas banquier, agent du fisc.
Marié ?
Jamais ?
Fiancé à une contrôleuse. Partie avec un statisticien.
Déchirant. On vit seul ?
Animal familier ?
Amis ?
Dave, du bureau.
Je vois. Ce narrateur, il a quelle voix ?
C'est une femme.
Une femme.
De votre entourage ?
Que vous connaissez ?
Vous avez pu compter les carreaux des W.-C. ?
Je ne les ai pas comptés.
Café ?
Elle vous a dit que vous alliez mourir ?
Elle ignore que je l'entends.
Mais elle l'a dit.
Et vous l'avez crue.
Elle voit souvent juste.
Exemple ?
Ce que je pense du travail.
Il vous déplaît ?
Pas très perspicace, la voix.
L'Américain a 3 phobies :
boulot, bouchons, chaussettes perdues.
Vous me suivez ?
Vaguement.
Si je prédis votre mort, vous me croirez ?
- Pourquoi ? - Je vous connais pas.
Cette narratrice non plus.
- Je ne peux vous aider. - Pourquoi ?
Je ne suis pas expert en folitude mais en théorie littéraire et puis,
jusqu'ici, vous n'avez rien d'un sujet littéraire.
La voix que vous entendez ne peut être celle d'une narratrice,
car il n'y aurait pas grand-chose à narrer.
D'autre part, ce semestre, j'ai 5 UV,
2 thésards à suivre et la piscine à surveiller.
J'espérais...
Vous devriez tenir un journal.
Noter ce qu'elle dit.
C'est tout ce que j'ai à conseiller.
J'ai juste retenu :
"Il était loin de se douter
que cet acte, en apparence anodin,
provoquerait sa mort imminente."
"Il était loin de se douter..."
"Loin de se douter" ?
J'ai écrit des papiers sur "Loin de se douter".
J'avais une UV intitulée "Loin de se douter".
J'ai même consacré tout un séminaire à "Loin de se douter".
Putain, Harold.
"Loin de se douter", donc il ne sait pas,
donc vous ne savez pas.
Vous le saviez ?
Je veux vous revoir vendredi.
Non, vous pourriez mourir, d'ici là.
Revenez
demain à 9h45.
Il y a 10 secondes, vous me chassiez.
10 secondes très révélatrices.
Harold plongea dans ses pensées.
L'espace de quelques instants,
du boulevard Born à l'avenue Euclide, tous les calculs,
les règles et la précision de sa vie
s'évanouirent.
Quelle merveille
que dans ce cadre,
Ana Pascal apparaisse.
Harold Crick, du fisc.
Vous vous asseyez ?
Il y a 11 sièges vacants.
Je m'en fiche.
Ça va ?
L'horreur. J'ai un contrôle fiscal.
Évidemment.
Avec un type super glauque.
Je vous dois des excuses.
Vraiment ?
Les agents du fisc
sont soumis à des tests d'aptitude très rigoureux.
Hélas pour vous,
aucun n'évalue le tact et la politesse, alors...
je vous demande pardon.
Je...
vous ai reluquée.
Pardon accordé.
Uniquement parce que vous avez bégayé.
Vous aussi êtes usagère de la Régie des Transports ?
Non, je suis juste en retard.
Pour un autodafé de drapeaux ?
Justement,
je vais à mon atelier hebdomadaire "Complots et Canevas".
Vous voulez venir ?
J'ai oublié mes dés à coudre et tracts socialistes.
Harold hasarda de menus propos.
Vous avez les dents bien droites.
Très menus.
Elles sont d'origine.
Harold calcula vite ses risques de se ridiculiser
en fonction du temps qu'il resterait à papoter.
C'est mon arrêt. Je descends.
Il était exalté et surpris
de sa rencontre plutôt hardie avec Mlle Pascal.
Si exalté qu'il sortit du bus de la Régie au moins 27 blocs trop tôt
et dut terminer à pied.
- Vous n'êtes pas à terre ? - Exact.
Ça parle de l'existence au sein du monde...
Entrez !
Entrez, je vous prie.
Ça va ?
Pas mal, en fait.
Vous pouvez éteindre.
Pas encore tout à fait tué, alors ?
Non, en effet.
Magnifique. Asseyez-vous.
On a compté les marches ?
Bien sûr que non.
J'ai élaboré un test.
Palpitant, non ?
23 questions risquant d'en dévoiler un peu plus sur cette narratrice.
Howard...
Harold.
Même si elles semblent idiotes, répondez spontanément.
Donc...
on a une voix de femme, un récit incluant votre mort,
moderne,
en anglais et elle connaît passablement la ville.
Question 1 :
trouvez-vous des cadeaux sur le perron ?
Bonbon, argent, grand cheval de bois ?
Répondez.
Tenez-vous à élucider des crimes dans de luxueux manoirs... ?
Laissez-moi finir.
Sans y être forcément convié ?
Sur une échelle de 1 à 10, évaluez vos risques d'être assassiné.
1 = risque quasi nul. 10 = à chaque tournant.
Aucune idée.
Je reformule.
Êtes-vous le roi de quelque chose ?
Par exemple ?
Des pistes du bowling d'à côté.
Roi des pistes ?
Roi des pistes, des trolls...
Roi des trolls ?
D'une contrée cachée sous votre parquet.
C'est ridicule.
Certes, mais prenons le ridicule comme prémisse.
Une partie de vous vient-elle d'autre part ?
Genre, ai-je le bras d'un autre ?
Auriez-vous été fait jadis de roc, bois, soude, restes de cadavre,
d'argile sanctifiée par de vénérables rabbins ?
Pardon, mais quel rapport ?
Aucun.
Pour trouver votre récit, j'écarte les autres.
Figurez-vous que j'ai déjà écarté 50 % des écrits grecs,
7 contes de fées, 10 fables chinoises et établi
que vous n'êtes pas Hamlet, Scout Finch, Miss Marple,
le monstre de Frankenstein, ni même un golem.
Soulagé, pour le golem ?
Je suis soulagé de savoir que je ne suis pas un golem.
Avez-vous des pouvoirs magiques ?
Puis-je savoir ce qu'on fait ici ?
On imagine des accidents de voiture.
Je vois.
Ça ne s'imagine pas sous un toit ?
Saviez-vous que 41 % des accidents se produisent lors d'intempéries ?
Comme 90 % des pneumonies.
Une pneumonie.
Intéressant, comme mort.
Mais comment Harold l'attraperait-il ?
Avez-vous écrit la moindre ligne ?
Lu ma sélection de poèmes,
fait une liste de mots, acheté du papier machine ?
Rien de tout ça.
Se faire saucer n'aidera pas.
Voilà qui prouve que vous ignorez tout de l'écriture.
C'est quoi ?
De la littérature sur patch nicotine.
Pas besoin de patch nicotine, je fume.
Ça peut aider.
À quoi ?
À quoi, Penny ? À écrire un roman ?
À vous sauver la vie.
Je n'suvre pas à sauver des vies.
C'est même tout l'opposé.
- Votre mot préféré ? - Algèbre.
Aspirez-vous à quelque chose ?
Conquérir la Russie ?
Gagner un concours de sifflement ?
Vous avez bien une ambition ?
Je ne crois pas.
Un rêve sous-jacent. Réfléchissez.
J'ai toujours rêvé d'une vie plus musicale.
Plus West Side Story ?
J'ai toujours rêvé d'apprendre à jouer de la guitare.
Il faudra établir si vous êtes dans une comédie ou une tragédie.
Selon Italo Calvino, "Tout récit renvoie à un sens double :
la continuité de la vie, l'inéluctabilité de la mort."
Tragédie : vous mourez. Comédie : vous vous casez.
Le héros comique finit généralement par s'éprendre
de quelqu'un qui le hadssait au début.
Même si je ne vois pas qui pourrait bien vous hadr.
Professeur,
je suis agent du fisc.
Had de tous.
Parfait. Avez-vous rencontré quelqu'un récemment
qui vous exècre ?
Une contribuable m'a dit d'aller me faire mettre.
Ça sent la comédie.
Tâchez de creuser ça.
Quatre ?
J'ai pas eu mon chou, mon chou.
Lulu, donne un chou à Larry.
Bien matinal.
Beaucoup de gens à rançonner ?
Juste vous.
Thé de brindilles
et cake à la banane.
Je saurai dès ce soir si vous ne devez que 22 %.
Je paierai pas, quel que soit le pourcentage.
Je sais.
Mais le pourcentage détermine la taille du cachot.
Vous pouvez m'appeler Harold.
Je sais. Mais j'ai pas envie.
Donne ça à Ramona.
Je t'en prie.
Vous notez quoi ?
Rien.
Commençons donc par vos justificatifs
et les reçus des 3 dernières années.
C'est quoi ?
Mes dossiers.
Pour les impôts.
Rangés ainsi ?
Je suis très maniaque, en fait.
J'ai mis ça dans ce carton pour vous pomper l'air.
C'était comment ?
Aruba !
J'ai une question sur ce reçu.
Fantastique !
Ce 9 est-il un 7 ?
Je suis super bronzée.
On dira que c'est un 7.
Je peux vous aider ?
Bonjour, M. Contrôlard. Vous pouvez m'appeler Harold.
- Ça avance ? - Pas mal.
Vous les trouvez, ces 22 % ?
11 x 2.
Nombres premiers. Vous taxez les W.-C. ?
Je ne taxe pas ça.
- Je peux y aller, alors ? - Foncez.
J'y vais.
Bonne nuit.
Vous voulez un cookie ?
Tout chauds, tout collants. Ça sort du four.
Je n'aime pas les cookies.
Vous n'aimez pas ?
Qu'est-ce qui va pas chez vous ?
- J'en sais rien. - Tout le monde aime ça.
Je sais.
À la fin d'une journée vraiment horrible,
maman vous faisait pas un lait-cookies ?
Elle ne faisait pas de gâteau.
Je n'avais que des cookies en boîte.
Asseyez-vous.
Mangez un cookie.
Je ne peux vraiment pas.
La journée a été vraiment horrible.
Je le sais. J'ai tout fait pour.
Alors, prenez le cookie,
trempez-le dans le lait
et mangez-le.
C'est un très bon cookie.
D'où vient votre vocation ?
De la fac.
Fac culinaire ?
J'ai fait droit à Harvard, en fait.
Pardon, je me disais que...
C'est rien. J'ai laissé tomber.
Il s'est passé quelque chose ?
J'avais été prise de justesse. Vraiment.
Et uniquement grâce à ma lettre de motivation.
Où je voulais changer le monde avec mon diplôme.
Enfin bref,
tout étudiant devait participer à des groupes d'études,
parfois toute la nuit.
Alors, je préparais de quoi rassasier tout le monde,
parfois tout l'après-midi,
dans la cuisine de la résidence
et j'apportais mes petites douceurs aux autres et...
ils adoraient ça !
Mangez.
Cookies à l'avoine, barres au beurre de cacahuètes,
fondants au chocolat noir et aux noix de macadamia...
Leur moral s'en ressentait,
ils avaient de meilleures notes,
ça attirait de plus en plus d'étudiants,
j'augmentais la production,
améliorant toujours mes recettes,
et un beau jour, c'était :
croissants à la ricotta et aux abricots,
mokas glaçage amandine,
savarins au citron
et glaçage intense de pêche.
En fin de semestre, j'avais un groupe de 27 étudiants,
8 blocs-notes remplis de recettes,
et 6 de moyenne.
J'ai plaqué les études.
Si je voulais changer le monde,
ce serait avec mes cookies.
Ils vous plaisent ?
Ça me fait plaisir.
Merci de m'avoir forcé.
Pas de quoi.
J'y vais.
Merci pour les cookies.
Emportez-les.
- Allez ! - Non, vraiment.
Non, vraiment.
J'aimerais, mais je ne peux pas.
Vous ne pouvez pas ?
Ça constitue un cadeau.
Comme ceux que j'ai mangés.
- Je le dirai pas. - Mais si vous...
- Juré. - Si vous...
Vous me voyez appeler les... ?
Je les achète.
De bon cœur.
Ça vous va ?
Et ça règle tout.
Rentrez.
C'est rien du tout.
Rentrez chez vous !
Vous avez fait ces cookies pour moi.
Vous vouliez être gentille et j'ai tout bousillé.
Vous allez croire que je délire, mais...
je pense être dans une tragédie.
Professeur Hilbert,
j'ai raté l'épreuve tragi-comique.
Elle m'aime encore moins.
Super.
Pardon ?
Vous avez prouvé tout autre chose.
La voix semble dépendre de vos actes.
Vous réglez l'heure, elle le dit.
Vous prenez le bus, elle le dit.
Vous vous brossez les dents, elle le dit.
Peut-être est-ce vous
qui perpétuez ce récit.
Alors, essayons autre chose.
Quoi ?
Le rien.
- Et Mlle Pascal ? - Oubliez-la.
À part les chiffres, je pense qu'à elle.
Si vous tenez à la vie, essayez autre chose.
- Autrement dit, rien ? - Exactement.
Rien ?
Je réexplique.
L'intrigue est mue par les événements et les crises
ou par les personnages.
Si je sors, l'intrigue vire au récit sur moi dehors.
Si je reste ici, l'intrigue cale, le récit s'achève.
Et si je reste ici, je suis en retard.
Ne faites rien demain.
Ni sortie, ni décrochage de téléphone, ni brossage de dents.
- Et mon travail ? - Prévenez que vous n'irez pas.
Pas travailler ?
Rien qui fasse avancer l'intrigue. Voyez si elle vous trouve.
Marshall, c'est mou, les jambes !
Ces oies n'ont jamais eu,
comme foyer, que cet étang de l'Est polonais.
La pollution de l'usine tue lentement les petits poissons
et les insectes dont elles se nourrissent.
Les tentatives visant à les déplacer vers d'autres étendues d'eau
ont échoué.
Est-ce le côté familier seul qui les retient ici ?
Ou le refus de rayer de leur mémoire collective
la splendeur passée des coteaux environnants ?
En une poignée de secondes, les crabes violonistes comprennent
que l'échassier qu'ils craignaient jusque-là
est devenu leur proie.
L'oiseau blessé sait ce qui l'attend.
Son acharnement à fuir ne fait que souligner le désespoir
de sa situation.
Leurs yeux tristes
seront désorbités dès l'arrivée
et vendus à des sociétés de cosmétiques
désirant tester
mascaras et larmes artificielles.
Puis, les pelages seront arrachés à leurs corps inertes
et cousus pour confectionner oreillers et édredons.
M. Zèbre pensait boire un bon coup.
Mais ne dîne pas qui croit,
au resto de Dame Nature. Ade, ça doit faire mal !
Et que prendra l'aigle de mer
avec ses fèves et son chianti ? Une anguille. Ade !
Et re-ade !
M. Croco prendra de l'antilope pour se rafraîchir le palais.
Et voici un combat qui passionne les parieurs.
Mangouste contre cobra :
qui emportera la mise ? Ce coup-ci...
Le cobra squeeze la mangouste !
Ça va pas, non ?
Crotte, alors.
Stop, pelleteuse !
Que faites-vous ?
Nous ? Et vous ?
Je regardais la télé.
On démolit, nous.
Je vis ici, abruti !
C'est une télé ?
Oui ! Ma télé !
Elle fait quoi, là ?
Je vis ici, ducon !
J'y mets mes affaires.
J'ai l'interphone !
Harold Crick. Appartement 2B.
1893, rue McCarthy !
1893 ?
Je doute que ce soit l'intrigue.
Dites plutôt une codncidence vraiment fâcheuse.
Rencontrer l'assureur au terme du contrat : codncidence.
Apprendre par lettre la venue de l'Empereur : intrigue.
Voir son appart dévoré par une pelleteuse,
c'est tout autre chose.
On maîtrise pas le sort.
Je sais.
Suivez-moi.
Tom, tu me gardes ça jusqu'à demain ?
Vous aviez raison. La narratrice peut vous tuer.
Je vous suggère donc humblement d'oublier et de vivre votre vie.
Vivre ma vie ?
Je la vis. J'aimerais continuer.
Je sais bien. Je veux dire, pleinement.
Quel que soit le temps qui vous reste.
Consacrez-le à vivre une aventure,
inventer quelque chose,
ou juste finir de lire Crime et Châtiment.
Enfin, quoi,
ou à manger que des pancakes.
Vous êtes malade ?
Je veux pas me gaver de pancakes, mais vivre !
Quelle personne sensée préférerait les pancakes à la vie ?
Prenez le temps de réfléchir
et vous verrez
que la réponse est tributaire
du type de vie vécue
et, bien sûr, de la qualité des pancakes.
Vous ne suivez pas.
Mais c'est pas de la philosophie,
de la théorie ou un récit, pour moi, c'est ma vie !
Absolument.
Alors, faites qu'elle réponde à vos attentes.
Je n'imaginais pas un tel...
Un, deux ?
Voilà ta chambre.
"Astro-piaule 2."
Merci, Dave.
De rien. Sympa de t'avoir ici.
- Tu restes jusqu'à quand, déjà ? - Pas sûr.
Je peux te poser une question un brin abstraite et toute théorique ?
Si tu savais que tu allais mourir,
peut-être bientôt,
tu ferais quoi ?
J'en sais rien.
Je suis l'homme le plus riche ?
Non, tu es toi.
Un super héros ?
Non, tu es toi.
Je sais.
J'ai un super pouvoir ?
En quel honneur ?
T'as dit : "Théorique".
Bon, d'accord, t'es très bon en maths.
C'est qu'une compétence, ça.
Bon, tu es matheux, invisible et tu sais que tu vas mourir.
Facile. Je vais au Space Camp.
C'est en Alabama.
Les gosses y font des stages d'astronaute.
J'en rêve depuis que j'ai 9 ans.
Tu es invisible et tu vas au Space Camp ?
C'est toi qui as dit : "Invisible".
T'as pas passé l'âge ?
Y a pas d'âge pour ça.
Astro Camp.
122 guitares.
732 cordes.
257 micros.
189 boutons de volume.
Harold se tenait là,
face à son plus vieux désir.
Et il s'en tint presque à se tenir là.
Le tout n'était pas de trouver une guitare.
Mais d'en trouver une ayant quelque chose à dire sur Harold.
Hélas, celle-ci disait :
"Dès que je rentre en Géorgie, cette garce va dérouiller. "
Celle-là, un truc du genre :
"Mais oui, je porte un pantalon en lycra. "
Elles : "Je suis sensible, tendre,
et je ne sais absolument pas jouer de la guitare. "
"Je compense autre chose.
Devinez quoi. "
C'est là qu'Harold la vit.
Une Fender vert écume affreusement maltraitée soutint son regard.
Oubliant ses plaies ouvertes, elle parlait avec conviction et arrogance.
Elle le regarda droit dans les yeux
et affirma clairement :
"Je déménage. "
Ben voilà.
Victime d'une guerre de gangs. Harold n'est pas dans un gang.
L'homme en tweed ?
Il souffre juste de voyeurisme.
Curieux, ce ton méprisant.
Ça ne marche pas.
On fait quoi, ici ?
Je parie que c'est interdit.
- Vous prôniez un stimulus visuel. - Un musée !
Ce qu'il me faut, c'est des infirmes.
C'est vous, l'infirme.
C'est vrai, le problème est
qu'ils ne sont pas morts, juste grabataires.
Où sont les mourants ?
Ces gens sont malades ou blessés.
Ce qui est fabuleux, notez bien.
L'ennui est qu'ils guériront.
Y a-t-il le moindre moyen de voir les incurables ?
J'aimerais voir, si possible, les condamnés,
les "passeront pas l'hiver".
Êtes-vous souffrante ?
Simple panne d'écriture.
À chaque accord maladroit,
il percevait avec plus de force qui il était, ce qu'il voulait
et pourquoi il était vivant.
Il ne dînait plus seul.
Il ne comptait plus les coups de brosse.
Il ne portait plus de cravate.
Et ne se souciait donc plus du temps passé à faire son nsud.
Il ne comptait plus les pas le séparant de l'arrêt de bus.
Au lieu de cela, Harold fit la chose qui le terrifiait auparavant.
Ce qui lui avait échappé du lundi au vendredi,
depuis tant d'années.
Ce que les lancinantes paroles de maints morceaux punks
lui disaient de faire :
Harold Crick vécut sa vie.
Sa vie avait beau être ranimée
et ses espoirs ravivés, au prix de quelques perfides durillons,
son odyssée restait inachevée.
Et sa montre
n'allait pas lui laisser rater
une occasion de plus.
J'ai eu peur de vous rater.
Pourquoi ?
Je vous ai...
apporté ça.
Faute de recevoir, vous pouvez donner ?
N'est-ce pas un peu contradictoire ?
- Très. - Écoutez,
je les achète.
De bon cœur. C'est quoi ?
De la fleur.
Je vous ai apporté de la fleur de farine.
Vous avez porté ça jusqu'ici ?
J'ai été bizarre...
je le sais.
J'ai envie de vous.
Tant de choses,
d'influences dans ma vie m'ont dit, parfois littéralement,
de vous apporter ça, mais...
je le fais parce que j'ai envie de vous.
Envie de moi ?
Indubitablement.
N'y a-t-il pas de règle claire
et bien établie
interdisant toute...
fraternisation ?
Entre contrôleur et contrôlé ?
Je m'en fiche.
Pourquoi ?
J'ai envie de vous.
Vous voulez bien porter ça encore un peu ?
Vous avez fait un index ?
Je fais confiance à ma mémoire.
Bleu, c'est fleur de farine d'orge.
- Et celle-là ? - Orange ?
J'ai oublié.
On y est.
Vous montez ?
Chez vous ?
Je pourrais, j'imagine.
C'était pas le but de la fleur de farine et tout ?
Honnêtement, je n'avais pas vu plus loin que "J'ai envie de vous".
Je crois que je vous aime bien.
Mais avant de me précipiter,
j'aimerais être sûre.
J'aimerais que vous montiez.
Je serais très honoré.
Super.
Ce fou a été arrêté
en voulant enregistrer l'arrêt de mort chez notaire.
C'était bon ?
Je mets juste ça dans l'évier. Allez sur le canapé.
Vous jouez de la guitare ?
Affreusement.
On me l'a échangée contre une pièce montée.
Je dois la déclarer, du coup ?
Je l'omettrai dans le rapport.
Merci !
Vous en jouez ?
Je connais qu'un morceau.
Jouez-le.
Je le connais pas si bien.
Allez, je promets de pas rire. Jouez-le.
Une autre fois, peut-être.
Je sais.
Moi aussi, j'ai envie de vous.
La vie d'Harold était pleine d'instants marquants et banals.
Mais à ses yeux, ces instants restaient totalement indifférenciés,
contrairement à celui-ci.
Alors qu'Ana soupira doucement et se blottit contre lui,
Harold sentit, au fond de son cœur, que c'était un instant marquant.
Il sut qu'elle tombait amoureuse de lui.
C'est une comédie !
La femme qui me hait...
Cette nuit.
Elle tombe amoureuse de moi.
Un vrai miracle.
La voix l'a confirmé, cette nuit.
Magnifique.
Ça invalide ma liste, mais c'est fantastique.
Quelle liste ?
De 7 auteurs vivants et susceptibles, vu leur suvre,
d'écrire votre récit, d'après les critères que l'on a établis.
Si votre narratrice est vivante,
elle figure dessus.
Mais peu vous importe la liste, désormais
que vous vivez un conte de fées.
Chic !
Karen Eiffel,
une de mes romancières préférées.
De magnifiques tragédies. Bref, je vous copie cette liste,
au cas où.
Auteur sociopathe.
- Je tiens à vous remercier. - C'est normal.
S'il vous plaît,
prévenez-moi si vous réentendez la voix, pour mon édification.
Promis.
Ça s'appelle La Mort et les taxes.
Je suis moi-même du Texas.
Pas Texas, taxes :
La Mort et les taxes.
- Pour citer Benjamin Franklin. - Précisément.
Quel numéro, cette femme !
De quoi parlera ce prochain livre ?
De l'interconnectivité.
Du spectre fatal de la mort.
De joaillerie masculine.
C'est elle.
Ma voix de narratrice.
Impossible.
Je suis catégorique.
Cette interview a 10 ans.
On met encore des boutons de manchette ?
C'est elle.
Elle est britannique ?
C'est elle !
Karen Eiffel ?
Je reconnais sa voix.
Chiotte.
Quoi ?
Je l'avais pas listée.
Pensant que vous auriez signalé son accent et puis...
c'est une tueuse.
Tous ses livres...
Elle les tue tous.
Qui ?
Les héros.
Quatre voiles noirs parle de quoi ?
D'une série de deuils dans la famille d'une fille.
Où est-elle ?
Indénichable. Croyez-moi,
je lui ai consacré une UV, je lui ai écrit.
Elle vit en ermite.
Son dernier livre.
Voyez la date. 10 ans qu'elle a rien sorti.
Elle connaît la ville.
Elle vit ici ?
Avant, oui. Mais...
Banneker Press, 2267 rue Wallace.
Son éditeur ?
Écoutez-moi, même si vous la trouvez...
Merci pour tout.
Elle écrit que des tragédies !
"Fleur de farine..."
Où étiez-vous ?
Je suis sortie...
acheter des cigarettes et j'ai trouvé comment tuer Harold Crick.
En achetant des cigarettes ?
Quand je suis sortie de l'épicerie...
ça m'est venu.
Comment ?
Tout ce qui vaut d'être écrit vient sans raison ni méthode.
Je vois.
Que lui arrive-t-il ?
C'est vraiment idéal, c'est incroyable
que je n'y aie pas pensé avant. C'est simple, ironique,
peut-être même déchirant.
C'est ça ?
Écrit à la main ?
Dans le bus.
Je finis aujourd'hui.
Je préviens les éditeurs.
Et je commence à remballer.
Vous serez gentille.
Vous désirez ?
Parler à Karen Eiffel.
Une de vos auteurs. C'est urgent.
Elle n'est pas ici.
Je sais, mais je dois la trouver.
Nous l'éditons, c'est tout.
Bien sûr. Mais on doit pouvoir la contacter.
Son courrier lui est transmis.
Je ne peux lui écrire, c'est urgent.
Quels sont vos liens ?
Je suis son frère.
Son beau-frère.
Elle a une ssur ?
Je suis le mari de son frère.
Pas dans cet État,
celui d'à côté.
Je dois vous demander de partir.
Écoutez...
Je suis un personnage à elle.
Un nouveau, de son nouveau livre.
Elle va me tuer.
Pas pour de vrai. Dans le livre.
Mais ça risque de me tuer vraiment.
Je dois lui parler et lui demander d'arrêter.
Salut, Harold. Joli tricot !
Téléphones H. S.
Harold, 19 % de 4632 ?
Rentré de vac' ?
T'as bonne mine !
- Quelle mine de déterré. - Ouais.
J'irai pas où il est allé.
À fuir, son voyagiste.
Il m'ignore.
Le voilà qui repart.
Au plaisir !
Téléphones H. S.
T'as ton portable ?
Pas de réseau.
Tout va bien ?
Tu veux m'aider ?
Dis-moi.
T'as de la monnaie ?
Aussitôt, il traversa l'esplanade en courant vers le publiphone.
Enfin, il l'aperçut.
Mais, près du but, Harold avisa
un octogénaire myope décidé à joindre sa fille de Denver à tout prix.
Par chance, il se rappela la rangée de téléphones
du métro de la 6e rue.
Ma fille s'appelle Mme Epstein, pas le bébé.
Le 1er n'émit point de tonalité.
Le 2e semblait aspergé de glaire fraîche.
Il composa le numéro sur le 3e,
pressant chaque touche
avec application et force.
Le téléphone sonna.
Et re-sonna.
Répondez pas !
Il marche, finalement ?
Le téléphone sonna une troisième fois
Karen Eiffel ?
Harold Crick. Je crois que vous écrivez sur moi.
Je m'appelle Harold Crick.
Est-ce une plaisanterie ?
Je travaille au fisc, je m'appelle Harold Crick
et l'archivage m'évoque
un abyssal et insondable océan.
Ouvrez-lui.
Penny, l'assistante de Kay.
Harold, son personnage principal.
Vos cheveux.
Vos yeux.
Vos doigts.
Vos chaussures.
Je suis Harold Crick.
Je sais.
Comment m'avez-vous trouvée ?
On vous a contrôlée, il y a un peu plus de 10 ans.
Votre numéro était archivé.
Pardon, mais c'est...
extrêmement étrange !
À qui le dites-vous !
Vous ne vous êtes pas cru fou ?
Un peu.
Mais vous aviez raison sur tout.
Vraiment tout. Et puis vous avez dit : "Il était loin de se douter."
Narrateur omniscient.
Il s'agissait donc de quelqu'un d'autre que moi.
Enfin, selon le professeur Hilbert.
Jules Hilbert ?
Il adore vos livres.
J'adore ses lettres.
Vous comprenez que je doive vous demander de ne pas me tuer.
À l'évidence, vous n'avez pas écrit la fin.
Maintenant que vous voyez que j'existe,
vous n'allez pas me tuer, hein ?
Vous l'avez écrite ?
- Alors ? - En gros.
En gros, seulement ?
Si on veut.
Ça reste à taper.
- On verra. - Quoi ?
Désolée, j'ignore les règles du genre.
"Désolée" ?
Laissez-le lire.
Trouvée ?
Et ?
Je suis peut-être déjà mort.
Ça reste à taper.
C'est ça ?
Vous l'avez lu ?
Je n'ai pas pu.
Lisez-le, vous.
Dites-moi quoi faire et ne pas faire.
Et si je peux y échapper.
S'il me reste une chance.
Je vous en supplie.
Votre uniforme.
Ça roule ! On va vous attribuer un casier.
LA MORT ET LES TAXES
Fatigué ?
Juste calme.
Je suis navré.
Vous devez mourir.
C'est un chef-d'suvre.
Peut-être le plus grand roman
de sa carrière déjà stupéfiante
et ça ne vaut plus rien si vous ne mourez pas à la fin.
J'ai ressassé ça mille fois
et je sais combien c'est dur à entendre.
Vous me dites d'affronter la mort consciemment ?
Sérieusement ?
Je pensais que...
vous trouveriez quelque chose.
Navré.
On peut pas voir...
si elle peut la changer ?
Ça n'infléchirait pas la marche du monde.
Si.
Je pourrais changer.
Quitter mon travail.
Partir avec Ana.
Je pourrais être quelqu'un d'autre.
Écoutez-moi.
Je peux pas mourir, là.
Ça tombe vraiment mal.
Personne ne veut mourir, mais c'est ainsi.
Écoutez-moi.
Vous mourrez bien un jour.
Syncope à la banque,
bonbon menthol avalé de travers,
maladie à rallonge contractée en vacances. Vous mourrez.
Vous mourrez forcément.
Si vous évitez cette mort, une autre vous trouvera.
Et je vous garantis
qu'elle aura nettement moins de poésie et de profondeur
que celle qu'elle a écrite.
Navré, mais...
c'est le propre de toute tragédie.
Le héros meurt,
mais l'histoire est éternelle.
C'est là que je veux m'asseoir !
Combien de gens croyez-vous que j'ai tués ?
Combien ?
- J'en sais rien. - Huit.
J'ai tué huit personnes, j'ai compté.
Fictives.
- Levez-vous. - Harold Crick n'est pas fictif.
Il n'est pas fictif.
Tous mes livres finissent sur la mort de quelqu'un.
De gens très bien, en plus.
Celui sur...
Helen, l'institutrice.
Je l'ai tuée
la veille des grandes vacances.
Quelle cruauté !
Et l'ingénieur des travaux publics, Edward.
Que j'ai coincé au volant avec...
une crise cardiaque, à l'heure de pointe.
Je l'ai tué.
J'ai tué...
Je les ai tous tués.
Je viens de finir.
Je l'ai lu d'une traite, dans le bus.
C'est une merveille.
J'aime la scène des guitares.
J'ai lu et adoré. Et il n'y a qu'une fin possible.
J'ai peu de notions de littérature, mais...
ça me paraît clair.
J'adore.
Vous devriez le finir.
Le soir précédant sa mort, Harold, sans se douter de rien,
vaqua à ses occupations.
Il clôtura ses dossiers en cours.
Passa des coups de fil différés.
Il y a un âge limite pour vos activités ?
Et il se transporta chez Mlle Pascal
qui lui fit un pain de viande et du pudding au chocolat.
Et ils regardèrent de vieux films.
La soirée fut plaisante
et en d'autres circonstances, elle eût paru banale.
En fait, cette soirée ne fut marquante
que par le matin qui suivit.
Il faut que je te dise quelque chose.
Il le faut ?
Il le faut.
Un secret ?
Si on veut.
Je t'adore.
Moi aussi, je t'adore.
C'est tout ?
J'ai un truc à te dire
que tu dois bien écouter.
Tu peux déduire
la valeur des denrées
que tu offres, en tant que don à des suvres.
Ça excède la somme
que tu refuses de verser.
Sans enfreindre le droit fiscal.
Le but est d'enfreindre le droit fiscal.
Moi aussi, je veux changer le monde.
Ça implique de t'éviter la prison.
Si tu viens ici
me redire des mots d'impôts au creux de l'oreille.
J'aime tellement ça.
Beaucoup de choses avaient changé, ces dernières semaines.
Son approche du travail, sa manie de compter,
sa vie amoureuse.
Mais de toutes les métamorphoses qu'il avait connues,
la plus marquante était peut-être qu'en ce jour
où il reprenait le travail,
il n'était pas en retard pour le 8 h 17, terminus Kronecker.
Ce qui lui avait échappé, en ce mercredi
vieux de 4 semaines,
c'était que l'heure donnée par son co-voyageur
devançait de 3 mn pleines l'heure exacte
et donc de 3 mn pleines l'heure à laquelle sa montre
et sa vie étaient jusqu'ici réglées.
Il y a pire, comme erreur.
Mais si sa montre n'avait pas avancé,
il eût à nouveau attrapé le 8 h 17 de justesse
et n'eût pas atteint l'arrêt
à 8 h 14 pile,
ce vendredi-là.
Ce fait serait resté négligeable,
si l'impensable n'était arrivé.
Harold Crick était mort.
Comment ça se fait ? J'ai rien vu.
Il a voulu aider le petit. Appelez votre chef.
J'y crois pas !
C'est ma faute.
Il s'en sortira ?
- Il respire encore. - Je crois pas.
Entrez.
Professeur Hilbert ?
Karen Eiffel.
Je crois savoir que nous avons
une connaissance commune.
Je vous en prie, asseyez-vous.
Je passais juste vous...
C'est ce que je crois ?
Vous l'avez lu ?
C'était autorisé ?
Je pense que vous serez peut-être intéressé par la nouvelle fin.
Bonjour.
Drôlement courageux, votre geste.
Se jeter devant le bus, drôlement courageux.
Un peu idiot, mais drôlement courageux.
Le petit va bien ?
À peine égratigné.
Moi, ça va ?
Vous n'êtes pas mort, déjà.
Par contre, vous avez
une lésion crânienne, 3 fractures à la cheville,
4 côtes et le bras gauche cassés et l'artère du bras droit sectionnée,
ce qui aurait dû vous tuer à la minute, mais miracle :
un éclat de votre montre a obstrué l'artère
et assez limité l'hémorragie pour vous sauver.
Drôlement cool.
Un peu de kiné,
quelques mois de repos et ça devrait aller.
Si on veut. On n'a pu retirer l'éclat de montre
de votre bras, par risque de grave lésion artérielle.
C'est juste un bout de montre incrusté à vie.
Vous avez beaucoup de chance d'être en vie.
Dr Mercator, une visite.
Tout va bien.
Ça va.
Ça ne va pas. Tu t'es vu ?
Tu es gravement blessé.
Non, ça va.
Qu'est-ce qui s'est passé ?
Je me suis jeté devant un bus.
Pourquoi ?
Il y avait un petit garçon dans le passage.
Il fallait que je lui évite d'être écrasé.
Tu t'es jeté devant un bus pour sauver un petit garçon ?
J'avais pas le choix.
Il le fallait.
C'est correct.
Pas extraordinaire ?
C'est correct,
sans être mauvais.
Ce n'est pas l'apogée littéraire de notre temps, mais c'est correct.
"Correct" me suffit.
Mais ça ne colle pas avec le reste.
Pas encore, je vais remanier le reste.
Mon assistante va demander un délai à l'éditeur.
Pourquoi ?
C'est chou de sa part.
Non, pourquoi avoir changé le livre ?
Pour plein de raisons.
J'ai compris que je ne pouvais pas faire ça.
Parce qu'il existe ?
Parce qu'il s'agit d'un homme
qui ignore être près de mourir, puis meurt.
Mais s'il sait qu'il va mourir et meurt quand même,
volontairement, sachant qu'il peut l'éviter...
n'est-ce pas le genre d'homme qu'on veut garder en vie ?
En croquant dans un sablé meringué,
il se dit enfin que tout irait bien.
Lorsqu'on se noie dans la peur et l'abattement,
la routine et l'immobilisme,
le désespoir et la tragédie,
on peut rendre grâce à Dieu pour les sablés meringués.
Et par chance, faute de sablés, l'apaisement peut aussi venir
d'une main amie sur notre peau,
d'un geste attentionné...
d'un encouragement discret...
Arrêtez de fumer aujourd'hui
d'une tendre étreinte...
d'un geste de réconfort.
Sans parler
des brancards...
des pince-nez...
des viennoiseries invendues...
des secrets chuchotés...
des Fender Stratocaster...
voire...
d'une suvre de fiction, à l'occasion.
Et sans oublier que toutes ces nuances, anomalies et subtilités
ne font pas qu'accessoiriser le quotidien
et servent une cause bien plus noble :
elles sont là pour nous sauver la vie.
L'idée peut paraître étrange.
Mais il se trouve qu'elle est juste.
Et c'est ainsi
qu'une montre sauva Harold Crick.