Il est un fait important et bien connu,
c'est que les apparences sont souvent trompeuses.
Par exemple, sur la planète Terre,
l'homme s'est toujours placé au premier rang
des espèces les plus intelligentes, non pas au 3e rang.
Au 2e rang il y a, bien sûr, les dauphins.
Ils ont toujours su la destruction de la Terre imminente.
Leurs efforts répétés pour alerter l'homme du danger
furent interprétés comme d'amusantes cabrioles
pour obtenir des friandises.
Ils finirent par quitter la Terre par leurs propres moyens.
On prit leur ultime message
pour une tentative étonnamment sophistiquée
de double saut périlleux en sifflant "La Bannière étoilée".
En réalité, le message était le suivant :
Salut et merci bien pour le poisson.
H2G2 : LE GUIDE DU VOYAGEUR GALACTIQUE
Salut et merci bien pour le poisson On doit s'en aller pour de bon
On a tout fait pour vous avertir
Vous êtes moins malins que nous
Mais fallait-il que malgré tout
Vous gâchiez toutes ces merveilles autour de vous
Salut et merci bien pour le poisson
Votre planète sera détruite
Il ne vous reste que la fuite
L'apocalypse est pour bientôt
Malgré les filets de pêcheurs
Nombre d'entre vous ont du cœur
Surtout vos femmes qui portent vos enfants
Salut, salut, salut...
Salut et merci bien pour le poisson
Si je devais faire un vœu
J'aimerais un poisson savoureux
S'il fallait recommencer
On apprendrait tous à chanter
Unis enfin
Hommes et dauphins
Tous égaux
dans le grand bain de la vie
Salut, salut, salut...
Salut et merci bien pour le poisson !
L'histoire extraordinaire du Guide du voyageur galactique
commence très simplement.
Elle commence avec un homme.
Un Terrien, pour être précis.
Qui en sait autant sur sa destinée
qu'une feuille de thé sur la Compagnie des Indes.
Il se nomme Arthur Dent.
Il mesure 1 m 72, il descend du singe
et sa maison se trouve sur le tracé d'une bretelle d'autoroute.
Trouvez-le et dites-lui que je suis couché
sur le dos devant...
- Je patiente. - M. Dent,
vous ne pouvez pas rester là indéfiniment.
On verra qui rouillera le premier.
Nous allons construire cette bretelle.
Pourquoi ?
Parce qu'une bretelle, ça se construit.
Vous aviez plusieurs mois pour protester.
Les plans étaient affichés au cadastre.
Affichés ? Oui, au fond d'une cave.
Avez-vous idée des dégâts que subirait cette pelleteuse
si elle vous passait sur le corps ?
- Pas la moindre. - Aucun.
Par un curieux hasard, "aucun" est précisément
le degré de doute qu'aurait eu Arthur Dent
à l'idée que son meilleur ami ne descendît pas du singe
mais fût natif d'une petite planète voisine de Bételgeuse.
Arthur !
- Ford ! - Ici.
Te voilà !
Mangeons, buvons et parlons.
C'est pas le moment. On va démolir ma maison.
Tu le sais déjà ? Comment ?
Pardon ?
"On"...Tu veux dire "eux".
J'ai une chose importante à te dire. Ça ne peut plus attendre.
Mais... ma maison ?
Ouvriers de la Terre,
je porte la bonne parole sous forme de cacahuètes et de bière.
Allons au pub.
Ils démoliront après avoir bu la bière.
- Tu leur fais confiance ? - Jusqu'à la fin du monde.
- C'est dans longtemps ? - Une douzaine de minutes.
Barman, six demis. Vite, la fin du monde est proche.
Ça marche.
Vous avez 10 min pour dépenser le pourboire.
Trois chacun, à l'heure du déjeuner ?
Pardon.
Le temps est une illusion.
L'heure du déjeuner, doublement.
Mange. Tu auras besoin de sel.
Que se passe-t-il, Ford ?
Si je te disais que je ne viens pas de Guilford
mais d'une petite planète voisine de Bételgeuse ?
- Tu pourrais me dire ça ? - Rappelle-toi notre rencontre.
Attention !
Je voulais serrer la main à une voiture.
J'ai pensé que tu avais bu.
Pour moi, les voitures étaient l'espèce dominante.
Tu m'as sauvé la vie.
Aujourd'hui, c'est la tienne que je sauve.
On doit être jeudi. C'est pas mon jour.
Si c'est pour ta maison...
Non, c'est pas ça.
- C'est qui, lui ? - Elle.
Tricia McMillan.
C'était une soirée costumée.
Je hais ces soirées.
J'aurais dû rester chez moi, à repasser mes mouchoirs.
- Mais j'étais là. - Tu es qui ?
Et elle était là.
Arthur Dent.
Non, "qui" es-tu ?
Ah, le costume. Dr Livingston, je présume ?
C'est pas aussi fin que Darwin, mais je m'y suis pris tard.
Tu es le premier à l'avoir reconnu.
On me prend pour le père Noël.
Pourtant, j'ai même le beagle.
C'est un indice.
Ce soir, il n'y a que des crétins alcoolos.
Ce soir il n'y a que des crétins alcoolos ! Zut !
C'était maladroit.
Tu m'étonnes !
Une fille exceptionnelle.
Belle. Spirituelle. Folle à lier.
Sans la barbe,
tu fais plus jeune d'au moins 80 ans.
Je dois sans doute dé-évoluer.
Je dois te prévenir,
je ne fréquente pas les organismes unicellulaires.
Allons quelque part.
Absolument. Qu'avais-tu en tête ?
Madagascar.
La nouvelle boîte sur Dean Street ?
Non, c'est un pays au large de l'Afrique.
Ce Madagascar-là ! Qu'est-ce qu'on attend ?
Une seconde...
C'est donc sérieux. Je ne peux pas.
- Pourquoi ? - Parce que...
Vraiment, c'est sérieux ?
Je veux découvrir un nouveau pays et le faire avec toi.
Qu'en dites-vous, Dr Livingston ?
J'en dis que...
c'est une formidable proposition.
Je ne peux pas. J'ai mon boulot.
Démissionne. Tu en retrouveras un.
Je ne connais même pas ton nom.
Tricia McMillan.
J'ai une autre proposition.
Si on commençait par aller un peu moins loin, disons...
dans les Cornouailles.
Pour voir comment les choses évoluent.
Certes. Bien sûr. Les Cornouailles.
Excusez-moi.
Ce type-là vous soûle ? Oubliez-le et parlez-moi.
Je viens d'une autre planète.
C'est vrai. Vous voulez voir mon vaisseau ?
"Vous voulez voir mon vaisseau ?" Tu parles d'un plan drague.
C'est assez fréquent.
À propos...
Plus que 2 minutes. Vide ton verre.
Ma maison.
Braves gens de la Terre,
j'offre une tournée générale.
- C'est vraiment la fin du monde ? - Oui.
Faut-il s'allonger, se couvrir la tête d'un sac en papier ?
- Si vous voulez. - Ça aidera ?
Pas du tout.
Dernière tournée !
C'est quoi, là-haut ?
Sauve-qui-peut !
DISPARITION DES DAUPHINS
Une serviette.
C'est quoi, tous ces machins ?
Des vaisseaux vogons. J'ai capté leur signal ce matin.
Tu en auras besoin.
Qu'est-ce que tu fais ?
Du stop. Accroche-toi !
Peuples de la Terre, ici le prostetnic vogon, Jeltz,
du conseil de planification de l'hyperespace galactique.
Vous le savez sans doute,
le projet de développement des régions galactiques
requiert la construction
d'une voie express à travers votre système stellaire.
Votre planète figure sur la liste de celles qu'il faut démolir.
Ne faites pas les étonnés. Les plans sont affichés
dans votre agence locale sur Alpha du Centaure
depuis 50 de vos années.
Si vous négligez vos affaires locales, c'est votre problème.
Foutue planète apathique. Je n'ai aucune pitié.
Commencez la démolition.
H2G2 : LE GUIDE DU VOYAGEUR GALACTIQUE
Le Guide du voyageur galactique
est un livre remarquable.
C'est le plus grand succès
jamais publié par les Éditions de la Petite Ours.
Plus célèbre que l'Anthologie de gestion domestique,
plus vendu que 53 idées pour s'occuper en impesanteur
et plus controversé que les trois best-sellers d'Oolon Colluphid :
Là où Dieu s'est trompé,
Les nouvelles grandes erreurs de Dieu
et C'est qui, Dieu, d'abord ?
Il a supplanté l' Encyclopædia galactica
en tant que dépositaire classique du savoir et de la sagesse
pour deux raisons importantes :
Il est un peu moins cher.
Et les mots "Pas de panique"
sont visibles sur la couverture de manière rassurante.
PAS DE PANIQUE
Tu n'es donc pas de Guilford.
Je comprends mieux ton accent bizarre.
Tu n'es pas non plus un acteur au chômage.
Tu serais donc l'auteur
de ce drôle de livre.
C'est bien, non ?
J'ai besoin d'un thé.
Si je te demandais où on est, je le regretterais ?
- On est en sécurité. - Bon.
On est dans les toilettes d'un vaisseau démolisseur vogon.
Je veux ma maison !
Arthur, ta maison est...
On l'a démolie.
Tu ne te rappelles pas ?
J'ai un truc à te dire.
C'est malheureux, mais c'est vrai.
Ils ont fait sauter ta planète.
Sauter.
Tu n'as rien pu faire ?
Je t'ai sauvé la vie. Nous sommes quittes.
La galaxie est dangereuse. Pour survivre,
tu dois toujours savoir où est ta serviette.
Viens m'aider.
C'est brûlant.
Il faut quitter le vaisseau avant que les Vogons nous trouvent.
Ils détestent les auto-stoppeurs. Tire.
On peut lancer un signal.
C'est quoi, un Vogon ?
Demande au Guide. Dis "Vogons".
Les Vogons sont une des races les plus antipathiques de la galaxie.
Pas méchants, mais caractériels, des bureaucrates zélés et insensibles.
Ils ne sauveraient pas
leur aïeule des griffes de la féroce Blatagriff de Traal
sans un ordre en trois exemplaires signés, transmis, retransmis,
controversés, perdus, retrouvés, re-controversés,
reperdus et enfin enterrés trois mois sous du compost,
puis recyclés en allume-feu.
À ÉVITER. DANGER
Ne jamais permettre à un Vogon
de vous réciter des poèmes.
Ils ne pensent pas, sont illettrés et ne savent qu'administrer.
Si on nous prend pas vite fait,
on fera les frais de leur mauvais caractère.
Ils ont détruit une planète. Ce qui les rend toujours un peu...
- C'est quoi ? - Mets-le dans l'oreille.
Nous avons involontairement embarqué deux auto-stoppeurs...
Le poisson traduit.
Le Babelfish, petit poisson jaune de l'aspect d'une sangsue,
est une des curiosités de l'univers.
Il se nourrit de l'énergie cérébrale
en absorbant des fréquences inconscientes
et sécrète des fréquences conscientes
vers les centres de la parole.
Si vous vous en mettez un dans l'oreille,
vous comprenez instantanément ce qu'on vous dit
dans n'importe quelle langue.
Toute résistance est inutile.
Les voilà ! Allez !
Remuez-vous !
Monsieur ?
Quoi ?
Les auto-stoppeurs.
"Ô frestilante greunte beugly..."
Inutile de nous réciter un poème,
on vous a assez ennuyés comme ça.
"...de voluptiles baragouinchs sur la boursiflante abeille."
La poésie vogon
occupe le troisième rang parmi les pires de l'univers,
derrière celle des Azgoths de Kria.
Un jour, alors que leur grand poète Grunthos le Flatulent
lisait "Ode à une boulette de mastic verte
trouvée sous mon aisselle",
quatre auditeurs moururent d'une hémorragie interne
et le président du cercle galactique littéraire
survécut en dévorant sa propre jambe.
"...sinon je t'arracherai ta papillome bubonate."
La palme de la pire poésie
revint à Paula Nancy Millstone Jennings du Sussex,
heureusement détruite avec la Terre.
"Défie-moi de le faire !"
À présent, Terriens,
je vous donne le choix :
soit vous périssez dans le vide spatial,
soit...
vous me donnez votre avis sur mon poème.
Honnêtement, j'adore.
C'est bien. Continue.
Je n'ai pas compris chaque mot, mais les images sont évocatrices.
Continuez.
Il y a un certain rythme
qui donne un heureux contrepoint
à la métaphore sous-jacente de l'humanité.
Vogonité !
Pardon, de la vogonité de l'âme du poète.
Ainsi... vous voulez dire par là
que je compose des poèmes
parce que derrière cet aspect cruel, insensible,
je n'aspire
qu'à être aimé ?
Exactement. Pitié.
Éjectez-les du vaisseau !
Toute résistance est inutile.
Trouve-toi un vrai boulot ! Lave-toi les pattes !
Pas de panique.
Alors, ça y est.
On va mourir.
Non. C'est quoi, ça ?
C'est quoi ?
Ça... c'est rien. Oui, on va mourir.
Tu es en nage.
- Tu veux un câlin ? - Non.
L'espace, selon l'introduction du Guide du voyageur,
est grand. Très grand.
Vous ne croiriez jamais combien
il peut être vaste, immense, incommensurable...
et ainsi de suite.
Il y est également dit qu'en apnée,
on peut survivre dans l'espace sidéral environ trente secondes.
Mais vu l'immensité de l'espace,
les chances d'être secouru dans ce laps de temps
sont de 2 puissance 2079460347 contre une.
Ce qui, par un hasard stupéfiant,
est le numéro de téléphone de l'appartement d'Islington
où eut lieu la fête durant laquelle Arthur
rencontra une jolie jeune femme et se mangea un gros râteau.
Mais si la Terre, l'appartement et le téléphone
avaient été détruits,
Ford et Arthur avaient, quant à eux, été sauvés.
- Ford ? - Oui.
Je suis un canapé.
Je sais ce que tu ressens.
NORMALITÉ RÉTABLIE
Et vive les lois de la physique !
Â la une de l'actualité :
l'incroyable vol du vaisseau le plus convoité de l'univers,
le célèbre Cœur en Or,
dérobé le jour où il était inauguré
par notre président, Zaphod Beeblebrox.
Au nom du peuple, de la liberté,
de la démocratie, et de et cetera,
je soussigné me kidnappe moi-même, avec le vaisseau.
Allons-y !
Beeblebrox, unanimement considéré
comme la plus pâle étoile de l'univers,
est plus connu pour avoir battu Humma Kavula
qui dit que les électeurs
croyaient voter pour l'être le plus mal accoutré de l'univers.
On se souvient du slogan diffamatoire de Kavula :
Ne votez pas pour l'imbécile.
Oublie ton ego. Il s'est passé une chose importante.
S'il y a une chose plus importante que mon ego ici, qu'on la supprime.
Zaphod est un type normal.
Je me mate.
On a deux auto-stoppeurs à bord, dans le salon d'attente.
Pourquoi as-tu pris des auto-stoppeurs ?
Pas moi. Le vaisseau.
Répète !
Quand on est passés en propulsion à improbabilité.
- Le gros bouton. - Je sais.
Embarqués secteur ZZ-9 Pluriel Z Alpha.
Là où tu m'as embarquée !
- Sur la Terre. - Impossible.
Non, très improbable.
Fifine, j'ai pas le temps pour ça.
La police galactique nous traque, toi tu prends des auto-stoppeurs !
Bravo pour la classe,
zéro pour la jugeote.
T'es trop bonne. Tu me rends dingue.
Non. J'envoie Marvin.
Sachez que j'ai un gros coup de déprime.
On a de quoi t'occuper l'esprit.
Cela ne collera pas, j'ai l'esprit exceptionnellement vaste.
Oui, on sait.
Va à l'accès n° 2 et ramène-nous
les deux clandestins que tu y trouveras.
C'est tout ?
Je n'y prendrai aucun plaisir.
C'est la vie.
La vie.
Qu'on ne me parle pas de la vie !
Commandant Kwaltz !
On a localisé le Cœur en Or et le président Beeblebrox
- Où sont-ils ? - Secteur ZZ-9 Pluriel Z Alpha.
Autorisez-vous le mode hyperspatial ?
Capitaine, gardez votre position
jusqu'à ce que l'autorisation soit accordée.
Passez-moi la vice-présidente Questular.
Navigation hyperspatiale autorisée, capitaine.
La porte vient de soupirer.
Lamentable, n'est-ce pas ?
Les portes ont été programmées
pour avoir une nature enjouée et épanouie.
Bref, suivez-moi.
Je vous escorte au poste de pilotage.
À votre guise.
Un cerveau gros comme une planète
et je fais le guide touristique.
L'épanouissement professionnel, tu parles !
Merci le Centre de Recherche Cybernétique
pour leurs robots dotés d'un P.P.A.
- Un P.P.A. ? - Profil de Personnalité Authentique.
J'en suis le parfait prototype comme vous le constatez.
Arthur ?
Fifine, t'aurais pas mis mon boxer ?
J'ai mis le tien et ça va pas le faire.
Miséricorde !
Voilà vos visiteurs ! Ne me remerciez pas.
Pas un zeste !
Pas un zeste ? Je suis un robot.
Pas un citron.
- Le boute-en-train, tais-toi ! - A quoi bon ?
Zaphod ?
C'est bien toi ? Ford !
Ix, le Praxibételien !
- Tu fais quoi par ici ? - Aucune idée.
J'ai levé le pouce, et me voici !
Ça, c'est bien toi !
Et toi, président de la galaxie !
Tu as battu Humma Kavula. Incroyable !
Nom d'un Zarquon bleu !
Je te présente un pote.
Arthur, je te présente Zaphod Beeblebrox.
Président de la galaxie.
Mon cousin et semi-demi-frère...
On a trois mères en commun.
On se connaît.
Ah bon ? Je m'excuse, je n'ai pas la mémoire des espèces.
"Voulez-vous voir mon vaisseau ?" C'est lui.
Salut, Arthur !
Tricia !
Ça va ?
Trillian ! Je te présente
mon semi-demi-frère, Ix ! Pardon, Ford !
Une petite seconde.
Tu étais sur la Terre, et tu m'as pas appelé.
Je savais pas. Je gouverne la galaxie.
Tricia McMillan.
Il t'a appelée Trillian. Qui a le bon prénom ?
Je l'ai raccourci. Ça fait plus "space".
Pour moi, j'avais pensé à... Arthoulia.
Pas mal ! Ça fait bizarre.
- Comment tu es arrivé ? - J'ai levé le pouce.
- Bien sûr. En pyjama ? - J'étais pressé.
Tu savais que j'étais ici ?
J'ai mon homme de l'espace aussi.
Comme la danse du dingo.
Je t'ai planté à la fête.
Mais je voulais t'appeler en rentrant.
Plus de retour maintenant.
Tu n'es pas au courant ?
Assez parlé. On est en cavale.
On a une conversation. Désolé.
Je pense...
Tu t'es pris un râteau, je te botte les douilles.
- Tu veux te battre ? - Oui.
Le Terrien veut se battre.
Je blague ! Je suis un blagueur.
Soyons potes. Connectons.
Pas vu venir, celui-là ! Il a giclé.
Rusé !
Explique à ton pote, Ford. Il est mon invité sur ce vaisseau !
Je croyais que tu l'avais volé.
Volé ? De quoi tu parles ?
Ça sent pas bon.
- Tout va bien ? - À merveille. Merci, "Trill".
Ma poule, aide-moi. Je perds la tête.
Je m'en charge.
Par Zarquon, dois-je m'occuper de tout ici ?
Fifine ! C'est chouette ça.
Pas touche !
On les a aux fesses !
Lancez un missile ! Bousillez-les !
Bas les pattes.
Je déconne. J'adore. Vas-y, frappe-moi !
Ordinateur ?
Bonjour ! Je suis Eddie, votre ordinateur de bord.
Heureux de vous annoncer la visite d'une flotte de destroyers vogons.
Ils ont un message pour vous.
Ici la vice-présidente Questular Rontok.
Je m'adresse au ravisseur du président.
Elle me kiffe.
Restituez le vaisseau ou nous ferons feu
comme le prévoit
la section 1-8 du règlement spatial galactique interstellaire.
Zaphod, reviens maintenant. Tout cela est ridicule.
On passe en hyperspatial !
Pas de problème, mon gars !
Non.
Leur a-t-on accordé
une autorisation hyperspatiale ?
Non, commandant.
Donnez-moi le formulaire de demande
de poursuite d'un fugitif.
Il arrive, monsieur !
Quelle chaleur !
Voici le formulaire.
Tu es du voyage ou je te dépose quelque part ?
Ça dépend.
- Tu vas où ? - Où je vais...
Ça va ?
Y aurait-il du thé sur ce vaisseau ?
Bien sûr. Je te montre la cuisine.
Quand tu auras vu ce que tu vas voir,
tu me supplieras de t'emmener.
La meilleure boisson qui soit est le Gargle Blaster pangalactique.
C'est comme si on vous broyait le cerveau
avec un lingot d'or enveloppé dans une rondelle de citron.
Belgique ! Un instant.
L'homme singe, terrien. Ton nom, c'est ?
- Arthur. - C'est cool, comme nom.
Sans rancune ? Navré pour ta planète.
- Son nom, déjà ? - La Terre.
J'adorais. Ces bottes viennent de là.
N'en parle pas à la fille, sinon
je te fais jaillir la rate par la gorge.
Super.
Merci mon pote. Trop sympa.
J'adore ton pyjama.
Zaphod. Pourquoi deux têtes ?
On n'est pas éligible avec un cerveau entier.
C'est dément.
Tu l'as divisé.
Certains traits de ma personnalité n'étaient pas très...
présidentiables, tu captes ?
Je savais que tu capterais.
Votre thé est servi.
Oui, ça n'a que la couleur du thé.
Deux têtes, ça plaît aux filles ?
Si j'en avais eu deux, ou trois... ?
Ou un vaisseau spatial.
Il a autre chose en double ?
Ne sois pas comme ça.
Comment devrais-je être ?
Vert ? Que je fasse des bips ?
Je peux me retrousser les paupières.
Regarde. Tu vois ça ?
Ça détecte ce que tu veux et ça te le prépare.
Bon appétit.
Tu vois ça ?
Ça...
te grille ton pain...
pendant que tu le tranches.
On est sur un vaisseau spatial, Arthur !
Dans l'espace !
Je voulais partir.
Donc Madagascar...
c'était un test.
Et j'ai échoué.
Ça fait très mal ?
C'est pas génial.
Je parle de ton menton.
J'ai de l'aspirine.
Tricia... pardon... Trillian.
J'ai une chose à te dire.
Surtout pas.
Le spectacle va commencer.
Les boutons, c'est pas des jouets.
C'est pas des jouets.
Bref, lorsque j'ai vu
ce que tu vas voir, j'ai compris pourquoi
j'ai divisé mon cerveau.
À mon avis, c'est un peu...
confus.
CHARGEMENT
Je l'ai déjà vu. C'est n'importe quoi.
ARCHIVES PUBLIQUES DE MAGRATHÉA
Il y a des millions d'années, une race hyperintelligente
d'êtres pandimensionnels se lassa de se chamailler à propos
du sens de la vie. Deux de leurs plus brillants citoyens
conçurent un prodigieux ordinateur
capable de calculer la réponse
à la vie, à l'univers et à tout ce qui est.
Ô Pensée Profonde !
Nous voulons que tu nous dises quelle est
"la" réponse.
La réponse à "quoi" ?
La réponse à la vie, à l'univers et à tout ce qui est.
Nous souhaiterions une réponse simple.
Je dois y réfléchir.
Revenez ici même dans exactement sept millions et demie d'années.
- C'est tout ? - Non. Ils revinrent.
Sept millions et demie d'années plus tard ?
Exactement.
Pensée Profonde,
- as-tu... - La réponse ?
Vous n'aimerez pas.
- Peu importe. Nous devons savoir. - Très bien.
La réponse à la question suprême
de la vie, de l'univers et de tout ce qui est,
est...
42.
42 ?
J'y ai mûrement réfléchi.
Bien sûr, si j'avais connu la question...
C'était ça, "la" question !
La question suprême ! Sur tout ce qui est !
Cela n'est pas une question.
En sachant la question, vous comprendrez la réponse.
- Alors donne-nous la question suprême. - Je ne peux pas.
Mais un autre le pourra.
Un ordinateur capable de calculer la question suprême.
Il sera si complexe
que la vie même s'intégrera dans sa matrice opérationnelle.
Vous-mêmes, sous une forme primitive,
en ferez partie et naviguerez
dans son programme de dix millions d'années.
Je concevrai un tel ordinateur et il aura pour nom...
INFORMATION EFFACÉE
- C'est tout ? - C'est tout.
Tu cherches la question suprême, toi ?
- Moi. - Pourquoi ?
"Pourquoi-42", j'ai essayé, ça colle pas.
En route, chérie.
Pourquoi
veux-tu connaître la question suprême ?
Un peu par curiosité et pour le sens de l'aventure,
surtout pour la gloire et la fortune.
Mais tu es déjà président !
- Parfaitement, Armand. - Arthur.
On s'en tape.
La gloire d'un président est éphémère. La question suprême,
c'est éternel. Ça marque.
On vous trouve profond.
Tu tapes là-dessus... et boum !
On est à Magrathéa. Je crois.
On a tapé deux fois, on n'y est toujours pas.
- Tu es partant ? - Toujours.
Je veux descendre.
- On fait quoi, au juste ? - Ça !
Le propulseur à improbabilité infinie
permet de franchir rapidement les distances interstellaires
sans galérer dans l'hyperespace.
L'improbabilité infinie atteinte,
il passe par chaque point imaginable de chaque univers
quasi simultanément.
On ne sait jamais où on finira ni sous quelle forme.
Il est conseillé de s'habiller en conséquence.
Il est le résultat d'une étude sur l'improbabilité finie
réalisée dans des soirées
au cours desquelles on déplace les molécules
des sous-vêtements de 30 cm vers la gauche,
en vertu des lois de l'indétermination.
Certains physiciens rejettent la théorie qui, selon eux,
avilit la science.
La vérité, c'est qu'on ne les invite pas à ces soirées-là.
Ça va être comme ça à chaque fois ?
C'est fort probable.
Le Terrien ne se sent pas bien.
Dans la poubelle ! Le vaisseau est neuf.
Normalité rétablie.
C'est bon ? On y est ?
NORMALITÉ RÉTABLIE
On y est.
- Magrathéa ! - Je ne crois pas. Eddie...
quelle est cette planète ?
J'analyse.
Qui m'a tiré les cheveux ?
Merci de votre patience.
Navré de vous décevoir, ce n'est pas Magrathéa.
Nous orbitons autour de la planète Viltvodle 6.
Humma Kavula !
Magrathéa attendra.
J'ai un compte à régler.
Au commencement, l'univers fut créé.
Cela fit des mécontents
et fut considéré comme une piètre idée.
Certains attribuèrent la Création à un Dieu.
Les Jatravartides de Viltvodle 6 croyaient
que l'univers avait jailli du nez d'un être nommé
le grand Artchoumtéque vert.
Les Javartids vivaient dans la crainte
de l'avènement du grand Mouchoir blanc.
Petites créatures bleues dotées de plus de 50 bras chacune,
ils sont la seule race de l'Histoire
à avoir inventé l'aérosol avant la roue.
Monsieur le président !
Ça baigne ? Cool !
C'est quoi ça ?
Je t'adore.
Vous êtes de la même famille ? Ne changez rien !
J'ai soif.
Je suis déjà venu, je crois.
Ixxie !
Je suis déjà venu.
Viens.
Tricia !
Nous attendons le cœur empli d'espoir
que Ton mouchoir
nous mène jusqu'à Toi.
Salut, Humma !
Prenez place.
Content de vous voir. Merci.
Le Mouchoir arrive, mes frères.
Prions pour que le Tout-Puissant
exhale sur nous le souffle de Sa compassion.
C'est ça Humma Kavula ? C'est donc pas une insulte ?
Nous élevons nos nez bouchés
et pas mouchés
pour Te rendre grâce.
Envoie Ton saint Mouchoir afin qu'il nous lave.
Nous implorons
cette grâce en Ton nom précieux et allitératif.
Dieu vous bénisse.
On entre là ?
Cool. C'est grand, doré, huppé et bien sapé.
Zaphod Beeblebrox, notre infâme président.
Quel mauvais vent t'amène sur notre planète ?
Je crois que tu le sais.
Je ne crois pas.
Tu crois ne pas le croire.
Mais on sait bien que tu le sais.
Quelle éloquence !
L'expression de ta pensée
n'a de cesse de m'étonner.
Lors de la campagne, Humma,
quand tu étais mon adversaire,
tu me traitais d'imbécile.
C'est de l'histoire ancienne. Mais...
c'est toi qui as gagné.
Preuve que le charme et le physique
l'emportent sur l'esprit et la capacité à gouverner.
Et entre nous,
oui, tu es un imbécile.
Pardon, M. Humma.
C'est un terrible malentendu.
Il n'est pas avec nous.
On est venus vous vénérer. Il nous a suivis.
Il a grandi, non ?
Tu n'as pas traversé la galaxie
pour régler un différend électoral.
Que veux-tu ?
Mais non, bien sûr. C'est ridicule.
J'étais bloqué des années sur une étrange planète.
Je t'ai pas évitée.
Tu pètes la forme.
Tu as grandi, manifestement.
Attendez ! On ignore ce qu'on fait ici.
On allait à Magrathéa et on a atterri ici.
Voilà qui est très improbable.
Quelques souvenirs de ma vie antérieure.
La grande époque de la piraterie.
Même la propulsion à improbabilité infinie
requiert des coordonnées.
Et je les ai.
On n'a rien sans rien.
Il me faut une contrepartie.
- Laquelle ? - Un fusil.
Conçu par le plus puissant ordinateur jamais inventé.
Pour le trouver, il faut aller sur Magrathéa.
C'est bon. Je te le rapporte.
Donne-moi les coordonnées.
Quelle sera ma garantie ?
Ma parole de président.
Un otage.
Voyons...
quel serait ton plus précieux...
trésor ?
Arrête !
Tout doux. Réfléchis avant d'agir. Arrête ça !
Ça chatouille.
Deux têtes valent mieux qu'une. C'est deux fois meilleur.
C'est pas juste.
Vous avez besoin de moi. Revenez !
Me laissez pas seul.
IDIOT
Ça, c'est amusant.
Je trouve ton petit ami débile et narcissique.
Toute la galaxie aussi.
Parlons plutôt de toi : "Pardon, M. Humma.
"On n'est pas avec lui, on vient vous vénérer."
- Très courageux ! - Où est Ford ?
En avant, marche !
Gauche, droite, gauche...
M. le Président, nous venons assurer votre protection.
Feu sur le ravisseur.
Le président est le ravisseur. Vous allez le tuer.
Fermé à clé.
Je te ferai signe, chérie.
Allez, Zaphod !
- J'ai loupé quoi ? - Où étais-tu ?
J'enquêtais. Ils nous ont retrouvés. Quelle poisse belge !
Ils nous canardent. On fait quoi ?
J'ai une idée.
On le pousse vers eux et on se sauve.
C'est lui qu'ils veulent.
Tricia, n'y va pas !
- Arrière ! - Quoi encore ?
J'ai le président et je le tuerai.
Elle pourrait le tuer avec ça ?
Je ne crois pas. C'est une bombe aérosol.
Voilà, maintenant j'ai peur.
- Salut les nains. - Capturez-la !
Bouge de là !
Arthur !
Attends !
Toute résistance est inutile.
Déposez-la sur Vosphère pour immatriculation.
Où est le cirque ?
Tout est ma faute. Il faut les poursuivre.
On décolle !
Ordinateur, direction Magrathéa !
- On va libérer Tricia. - Qui ?
Trillian, demi-cerveau débile !
Athos !
Sors de là, toi !
Ordinateur, on ne va pas sur Magrathéa. On suit les vaisseaux.
Avec joie, mais mon système de guidage est désactivé.
C'est pas vrai.
Navré, mais je n'y suis pour rien.
Qu'est-ce que vous faites ?
- Ford ? - Marvin ?
J'ai dialogué avec l'ordinateur.
Et alors ?
Il me déteste.
Eddie ? Ordi ?
Y a-t-il un autre moyen de poursuivre le vaisseau ?
En activant la nacelle de secours.
C'est super sympa et facile à piloter.
Incroyable.
- Ford ? - Ici.
Une idée ?
J'appuie sur ce bouton.
NE PAS APPUYER UNE 2e FOIS
Tu es le meilleur !
Ça vibre.
Artie, ta serviette.
Vire-moi ça ! Je vais le tuer.
- C'est mieux ? - C'est pire.
J'ai pas besoin de ça.
Faites cesser ce roulis. Une idée, Marvin ?
J'en ai un million. Toutes indiquent une mort certaine.
Merci beaucoup, Marvin.
PLANÈTE VOGSPHÈRE
Magrathéa !
Non. On est sur la planète des Vogons.
- C'est Magrathéa. - C'est Vogsphère.
- Mais non. - Mais si.
- Ce n'est pas Magrathéa. - Mais si.
- Qu'est-ce que tu fais ? - Ma tête...
Ils ont ça sur les méga cargos d'Arcturus.
Les capitaines l'utilisent pour se concentrer.
- C'est quoi ? - Un "creuse méninges".
Et voilà.
Ça lui donnera un zest de jus pendant 10 minutes.
Voilà qui me rassure sur notre fâcheuse posture.
J'ai consulté le Guide.
Secourir un captif de Vogsphère est à éviter.
Tu as un plan, j'imagine.
Justement, il m'est venu une idée...
Vous avez vu ?
- Vu quoi ? - Oui, quoi ?
Rien. Ce n'est rien.
C'est mon imagination.
Bon, arrêtez-vous. Regardez-moi.
Il se passe quelque chose.
Vous allez voir.
Je pense que...
Toi aussi !
C'était quoi ?
Je p...
Zaphod, tu en penses quoi ?
J'en pense... Par Zarquon, c'était quoi ?
J'ai une suggestion mais vous n'écouteriez pas.
Personne ne m'écoute.
J'ai une idée.
Tue-le !
Ne pensez pas. N'ayez aucune idée,
aucune théorie, rien.
C'est démentiel.
Trillian est là, quelque part. Pour la sauver, il faut une idée.
Moi, j'ai une id...
Tu dois t'arrêter.
Je ne pense à rien.
Je ne pense pas. Je n'ai pas d'idée.
Ceci n'est pas une idée, c'est une simple demande.
Marvin, donne-moi un coup de main.
Où est-elle ?
La responsable de la maintenance cybernétique ?
Tricia Yggarstuk McMillanus de la Blerre ?
Non. Tricia Marie McMillan de la Terre.
Bien.
Je regrette. Rien dans mes archives concernant la Terre.
Secteur galactique ZZ-9 Pluriel Z Alpha.
Elle ment.
Elle est mince, elle est jolie et elle ment.
En effet. Voilà. La Terre.
Détruite.
Avez-vous une deuxième planète natale ?
Détruite ? C'est impossible.
On me dit qu'elle fut détruite pour faire place
à une voie express hyperspatiale.
Quel être rationnel ferait sauter une planète ?
Il a dit, le bâtiment gris.
Ils sont tous gris.
"Donne-moi un coup de main." Très drôle.
Et je pilote d'une main, imbécile d'humain ?
Allez remplir
ce formulaire et remettez-le-moi dans les plus brefs délais.
Laissez-moi faire.
Je suis british. Je sais faire la queue.
Les outils d'écriture sont à gauche.
Tu es président. Agis !
Un président n'a aucun pouvoir.
Te vexe pas. Tu es un mec bien.
Salut ! C'est moi, votre président.
Heureux de vous voir. Merci d'être venus.
Je te connais, vieille éponge.
Personne suivante !
Ça baigne ? Oui, c'est bien moi.
J'adore le kabuki.
Laissez passer.
Un bisou, mon ange.
C'est pour une mise en liberté.
Votre formulaire de demande ?
Je ne vous crois pas.
Voici l'ordre.
AFFECTUEUX BAISERS, ZAPHOD
"Affectueux baisers" ?
La peine prévue par le code pénal galactique,
pour le rapt d'un président, c'est d'être dévoré
par la blatagriff, la féroce bête de Traal.
Bonne journée.
Lâchez-moi ! C'est quoi, ça ?
Il doit s'agir d'une effroyable méprise.
Cocher les cases à droite de la page.
Fait.
Pas celle-là.
Que faire si on se trouve dans une situation critique ?
S'estimer heureux d'avoir eu jusqu'ici une vie sympa.
Mais si votre vie n'a pas été très sympa,
ce qui, au vu des circonstances, est plus probable,
estimez-vous heureux du fait que vos tracas touchent à leur fin.
Voilà.
Enlèvement présidentiel.
La détenue ne remplit pas les conditions pour être relaxée.
Écoutez bien. Lui, c'est le président.
Vous voyez ?
Il dit que cet enlèvement n'est qu'un terrible malentendu.
Il vous ordonne de libérer la détenue.
Dans ce cas, il vous faut un formulaire de demande présidentielle.
Ils sont bleus.
- Je t'attends. - Tiens ça.
La bête a faim aujourd'hui.
Bleu clair.
- Je ne suis pas journaliste. - On traîne ensemble.
C'est pour Tricia McMillan.
Monsieur !
- Une demande de mise en liberté. - Merci.
Elle est libre.
Qu'on la relâche !
Zaphod est ici. Tout va bien.
Allons le chercher.
On attend qui, déjà ?
Sérieusement.
- Viens ici. - Imbécile !
Tu as signé l'ordre de détruire la Terre.
- Ah oui ? - Ah oui ?
Oui. "Affectueux baisers. Zaphod." Sans même l'avoir lu ?
Chérie, un président de la galaxie n'a guère le temps de lire.
Détruire une planète entière
parce que tu croyais signer un autographe.
- J'ai été piégé. - Tu es vraiment bête ?
Un must pour être président.
Tu le savais et tu ne m'as rien dit.
Il m'avait menacé.
Un peu de cran, Arthur !
De cran ? J'ai volé à ton secours. Merci, c'était mon idée.
Imbécile !
- Je te rends ton bras. - Trop aimable.
Ceux qui ont la chance d'avoir deux bras, cramponnez-vous.
Le président met ma patience à rude épreuve.
Cette fois, je le prendrai en chasse moi-même.
Appareillez mon vaisseau.
Fantastique. Il était temps.
Pause déjeuner. On reprend dans une heure.
Je mangerais bien une petite soupe.
Sur le thème de l'amour, l' Encyclopædia galactica
dit que c'est une idée trop complexe pour être définie.
Le Guide du voyageur galactique
en dit la chose suivante :
"Tout faire pour l'éviter."
Hélas, Arthur Dent n'avait
jamais lu le Guide.
Pardon.
Non, entre.
Je viens te dire que tu avais raison.
J'aurais dû te le dire.
Je peux comprendre ta colère à mon encontre.
Je sais ce que tu dois ressentir.
Passe-moi une serviette.
En fait, je voulais surtout te dire
que si je t'avais dit oui
pour Madagascar,
ni toi ni moi ne serions ici aujourd'hui.
J'ai pensé que ça t'intéresserait de le savoir.
Aucune importance.
Ordinateur, dépose-nous sur...
On va où, déjà ?
Je vais te chercher un citron.
Je passe en propulsion improbable.
Les boutons, c'est pas des jouets. Qu'as-tu fait ?
Coordonnées de Magrathéa acceptées.
Les amis, ça me scie les circuits,
mais nous sommes en orbite
à 500 km autour de la légendaire planète Magrathéa.
Incroyable.
Inimaginable.
Encore pire que ce que je pensais.
Bonjour. Nous sommes momentanément absents.
Le service commercial de Magrathéa vous remercie de votre visite,
mais la planète est temporairement fermée.
Veuillez laisser votre nom et celui de la planète où on peut vous joindre
après le signal sonore.
Ça se ferme, une planète ?
Zarquon bleu, cousin !
Ordinateur, continue. Dépose-nous.
Avec joie.
Votre enthousiasme pour notre planète est flatteur.
En gage de gratitude,
nous sommes ravis de lancer deux missiles thermonucléaires
en direction de votre vaisseau.
Pour garantir notre service qualité,
votre mort pourrait être enregistrée. Merci.
Je suis fou de joie de vous annoncer la venue de 2 missiles droit sur nous.
J'exécute une manœuvre d'évitement.
Mon système de guidage est bloqué.
Impact dans 45 secondes !
Fais quelque chose !
Certes. Je vous rends la main. Bonne chance.
Aidez-moi !
Il me manque mon 3e bras.
Prends ma main.
- On les a semés ? - Ils foncent droit sur nous.
- Si j'appuyais là ? - Non. On est instables.
- Qu'arriverait-il ? - Je sais pas.
N'y touche pas !
Qui sait où on atterrirait ?
Rien à cirer.
Où est-on ?
Exactement là où on était.
Et les missiles ?
Apparemment
transformés en...
un pot de pétunias
et en un cachalot à l'air très étonné.
Avec un facteur d'improbabilité
de 8767128 contre un.
Normalité rétablie.
Normalité, tu parles !
On peut en discuter jusqu'à ce que les vaches volent.
C'est quoi, "normal" ?
C'est quoi, "discuter" ?
C'est quoi, une vache ?
Une tasse de thé rétablirait ma normalité.
Il est à noter que subitement et contre toute probabilité,
un cachalot avait surgi à plusieurs kilomètres
au-dessus de la surface d'une singulière planète.
Une telle situation étant intenable pour un cachalot,
cette innocente créature eut peu de temps
pour accepter sa propre identité.
Dans sa chute, voici à quoi elle pensa...
Que se passe-t-il ? Qui suis-je ? Pourquoi suis-je ici ?
Que signifie "qui suis-je" ?
Calmons-nous.
Quelle sensation intéressante !
Un fourmillement dans mon...
Il faut un nom pour chaque chose.
Appelons ça une "queue".
Mais quel est ce mugissement qui siffle sur ma "tête" ?
Le vent. Sympa comme nom.
La jouissance anticipée me donne le vertige.
Â cause de tout ce vent, sans doute.
Et quelle est cette immense chose plate qui fonce sur moi ?
Plate comme... une sole.
Sole... une sole... la sole...
Le sol ! C'est bien, ça ! Le sol !
Sera-t-il amical ? Bonjour, le sol !
Curieusement, une seule pensée traversa
l'esprit du bol de pétunias dans sa chute. Ce fut :
"Oh, non. Ça recommence."
Certains prétendent que si on avait su
pourquoi les pétunias avaient eu cette pensée,
on en saurait bien davantage sur la nature de l'univers.
C'est quoi, ces machins ?
Des portails d'accès à une autre dimension.
Certes.
Je présume qu'ils n'ont pas le chauffage central.
C'est celui-ci.
Ça finira en larmes. Je le sais.
J'adore.
Allons-y !
On va pas sauter dans ce truc.
On ignore où ça mène.
Si on se trompe, on revient
et on en prend un autre. C'est pas un drame.
Ce serait un énorme drame, Ford.
Si on était laminés en minuscules particules
de bidules atomiques ?
C'est ce portail-là. Mon instinct me le dit.
Son instinct est infaillible.
Allons-y !
Se fier à l'instinct d'un type
dont la cervelle carbure au jus de citron ?
C'est du suicide.
- Je crois que tu m'as vexé. - Rien à cirer.
Je ressens une grande hostilité de ta part, Alex.
Arthur !
- Au moins une fois ! - Essaie le yoga.
C'est normal, je crois.
Elle a disparu !
Pas de panique.
Attends-moi.
Allez, marche !
J'avais dit qu'il y aurait des larmes.
Ah oui ? Ah oui ?
Géronimo !
Quel panard !
C'est lui.
Pensée Profonde, me voici !
C'est ainsi... que l'aventure s'achève.
Moi, seul sur une planète morte avec un robot dépressif.
De quoi tu te plains ?
Que devrais-je dire, moi le robot dépressif ?
Excusez-moi.
- Qui êtes-vous ? - Mon nom n'a pas d'importance.
Vous devez venir avec moi.
Allez-vous-en !
Il se prépare des événements terribles.
Venez ou vous pourriez le regretter.
Regretter quoi ?
Pardon ? Non, non.
Quel est votre nom, Terrien ?
Dent. Arthur Dent.
Le regretter comme le regretté Dentarthurdent.
C'est une sorte de menace.
Vous voyez ? Non.
Vos amis sont indemnes. Croyez-moi.
Croire un homme qui ne se présente pas ?
D'accord. Mon nom est...
Mon nom est...
Slartibartfast.
Je l'avais dit, il n'a pas d'importance.
Donc, mes amis sont indemnes ?
Je vais vous montrer.
Si je calculais tes chances de survie,
ça ne te plairait pas.
CONCEPTION HYPERSPATIALE LA PLANÈTE DE VOTRE CHOIX
Nous fabriquions des planètes.
Une activité fascinante.
Découper les côtes, c'était ce que je préférais.
Quel plaisir de ciseler chaque détail du contour des fjords.
Mais l'économie galactique s'est effondrée.
Les planètes faites sur mesure
sont devenues des produits de luxe.
Bref, il y eut une terrible confusion pour votre planète.
Les plans les mieux conçus des souris...
...et des hommes.
Des souris et des hommes.
L'homme n'a rien à voir là-dedans.
Je vous préviens, nous allons traverser
une sorte de corridor.
C'est perturbant.
Ça me fout les jetons.
Soyez le bienvenu sur notre plateforme d'assemblage.
C'est lui.
C'est bien lui.
Ô Pensée Profonde !
Nous voyageâmes longtemps
et de fort loin.
Calculâtes-vous
la question suprême de la vie,
de l'univers
et de tout ce qui est ?
J'ai regardé la télé.
J'ai conçu un autre ordinateur pour ça.
Oui, j'avais zappé. Est-il ici ?
Il n'est pas ici. Il est un autre monde.
Il est "sur" un autre monde.
Il "est" un autre monde, imbécile. Du moins, il l'était.
Jusqu'à ce que les Vogons le détruisent
pour faire place à une voie express.
Si vous n'avez pas la question, auriez-vous
un moyen pour y accéder ? J'ai bien galéré pour vous trouver.
Chut !
Mon émission reprend.
Je ne vous dérange pas plus.
Trop sympa.
Je me mets en quête d'une nouvelle raison de vivre.
Tu oublies le fusil
que Humma t'a demandé.
Tu lui as donné ta tête.
Pourquoi ai-je fait cela ?
- C'est stupide. - Ô Pensée Profonde !
On nous a parlé d'un certain fusil.
Vous y voilà.
Ça ne vous rappelle rien ?
On ne l'a donc pas détruite ?
Si.
Ceci est une copie. La Terre, version 2.
Vous aviez fait l'original ?
Pas tout seul. J'y ai contribué.
Connaissiez-vous un endroit appelé la Norvège ?
Une de mes créations. Elle m'a valu un prix.
Ça va, Frank !
Lui, c'est Frank.
Les océans sont quasiment finis.
Zaphod, voilà. C'est le...
C'est comme disait Humma.
Tu vas récupérer ta tête.
Content de te connaître, vieux.
Il est cassé.
C'est normal que tu sois contrarié.
Tu as fait tout ce chemin et tu n'as pas la réponse.
Adieu gloire et fortune. Méritées, pourtant.
Le fusil à point de vue
fait précisément ce que son nom indique.
Quel panard !
Pointez-le sur quelqu'un, pressez la détente
et la cible adopte votre point de vue.
Donne-moi ça.
Il fut conçu par Pensée Profonde
pour un consortium de ménagères en colère,
lasses de s'engueuler avec leurs maris
et de s'entendre dire pour clore la discussion :
"Tu comprendras jamais rien !"
Tu as raison. Pourquoi m'énerver ?
La vie continue. Je n'ai qu'à continuer avec elle.
Encore.
C'est sympa l'auto-stop. Les serviettes, aussi.
- M'enfin ? - C'est génial.
Que se passe-t-il ?
Je vois pourquoi Humma en veut un.
Retournons là-bas. Arthur attend.
- On s'en moque. - Pas moi.
Lui et moi sommes une espèce menacée, grâce à toi.
Tu es à cran, ma poupée.
Tu veux savoir pourquoi je suis à cran ?
C'est normal.
Ta planète a sauté et tu traînes avec celui qui en a signé l'ordre.
Tu voulais connaître la question pour donner un sens à la vie.
Tu es brisée parce que tu découvres qu'elle n'en a pas.
Quel panard !
Psychédélique !
Tu n'as plus ni maison ni famille et tu es de nouveau coincée
avec un mec qui ne te comprend pas.
C'est pas vrai.
Et tu as peur d'avoir perdu le seul homme qui te comprenne.
Ma poupée.
Donne-moi ça.
Ça ne me fera rien, je suis une femme.
Ce ne sont que deux petites souris.
Et voilà !
L'Himalaya ! Pas mal, non ?
Terrien, vous devez comprendre
que votre planète fut commandée,
financée et administrée par des souris.
Vous parlez de ces bêtes blanches et poilues,
avec les moustaches et le fromage ?
Qui ne sont que la matérialisation sur Terre d'êtres hyperintelligents.
J'ignore ce qu'est le fromage,
mais elles étaient en effet sur Terre et vous étiez leurs cobayes.
Je comprends votre confusion. Les cobayes, c'étaient elles.
Elles vous dupaient. Vous faisiez partie du programme.
Cela expliquerait bien des choses.
J'ai toujours eu l'étrange sensation
qu'une chose sinistre planait sur le monde.
Simple paranoïa. Tout l'univers ressent cela.
Je suis vieux et las,
mais les chances de saisir la réalité des choses
sont si minces qu'il faut renoncer à chercher
et chercher à s'occuper.
Je préfère être heureux qu'avoir raison.
- Et vous l'êtes ? - Non.
C'est là que le bât blesse.
Vous y voilà.
C'est ma... ?
Tout y est.
Et tout fonctionne.
Bienvenue chez vous.
BIENVENUE À LA MAISON ARTHUR
- Te voilà, toi ! - Surprise !
Vous êtes là ?
Où étiez-vous ? C'est du thé ?
En fait,
nos hôtes nous ont d'abord attaqués,
puis ils se sont fait pardonner en préparant
ce succulent repas.
Tout est exquis. Goûte, c'est délicieux.
Merveilleux.
Ravies qu'il vous plaise, Terrien.
Elles... parlent, les souris parlent.
Asseyez-vous.
C'est pas de refus.
Buvez.
Désirez-vous autre chose ?
Non, nous sommes comblées.
J'attendrai dehors, au cas où...
Vous aviez raison.
Buvez, s'il vous plaît.
Il avait raison.
À notre affaire.
À notre affaire !
Mangez !
Pardon.
Sur la Terre, nous avons longtemps cherché la question suprême.
Mais tout ça nous a pété au museau.
Et vous voilà ici.
Nous avons un contrat juteux pour des débats télévisés.
Venons-en au fait.
Nous voulons débattre de la question suprême.
- Ou d'une question semblable. - Évidemment.
Il nous faut la pièce manquante au puzzle.
- Votre cerveau. - Certes.
Un peu de thé ?
Il vous faut mon cerveau ?
Pour finir le programme.
Impossible, je m'en sers.
Si peu.
Si peu ? L'insolente.
Insolente, la souris.
Qu'y a-t-il dans le repas ?
Et dans mon thé ?
N'ayez crainte. C'est indolore.
Attendez !
Vous voulez une question à la réponse 42 ?
6 fois 7 ?
Combien de Vogons faut-il pour changer une ampoule ?
Combien de routes un homme doit-il emprunter ?
Pas mal.
Parfait.
Gardez-la.
J'ai des questions plein la tête et aucune réponse
ne m'a jamais procuré une once de bonheur.
Hormis celle-ci.
La seule question dont la réponse m'importe :
est-elle la femme de ma vie ?
La réponse n'est pas 42. C'est oui.
Sans nul doute.
Sans équivoque, sans fausse pudeur : oui.
Toute une semaine,
une semaine de ma misérable, petite
et insignifiante existence,
elle m'a rendu heureux.
Bonne réponse.
On préfère la célébrité.
- "La femme de ma vie", tu parles ! - Prenez son cerveau !
Pas le cerveau ! Pas le cerveau !
Pas ma faute ! Je suis célèbre.
Tue-le !
Et merde !
Je vais vomir.
Belgique !
Suivez-moi.
Gauche, droite, gauche, droite.
Garde-à-vous !
Merci de m'avoir abandonné.
Mais je ne vous en veux pas.
M. le président, nous venons assurer votre protection.
Merci, j'apprécie.
Feu !
Pourquoi tant d'histoires ?
Ce sont les pires tireurs de la galaxie.
De grâce, arrêtez !
Cessez le feu !
J'ai mal au crâne.
Il a une serviette ! Replions-nous !
Je vais nous sauver. Comment ça se pilote ?
Il nous faut le fusil.
Démarre, vaisseau !
Au feu !
Feu !
C'est fermé à clé, il faut faire le tour.
Nous sommes en lieu sûr.
Arrêtez !
On décolle !
Arrêtez !
Ne tirez plus !
J'ai un vieux coup de déprime.
Vivre un jour de plus me serait insupportable.
À quoi bon ?
Ça va ?
Navré pour ton vaisseau.
Marvin, tu nous as sauvé la vie.
Je sais. Pitoyable, n'est-ce pas ?
On se demande : "À quoi bon ?"
C'est faisable mais cela ne va pas...
Je lui demande.
On me dit que
les travaux étant bien avancés,
nous allons finir la Terre.
On peut tout remettre en place, comme avant.
À moins que...
vous ne souhaitiez changer quelque chose.
Une chose
dont votre planète pourrait se passer.
Moi.
Allô ?
Ne changez rien.
Allons quelque part.
Absolument. Qu'avais-tu en tête ?
Y a un bon resto à l'autre bout de l'univers.
J'ai un peu la dalle.
Je dois passer chez Humma, il a un truc à moi.
Je crois.
Je m'embrouille.
Ça va aller, baby.
Ça va être le panard, baby !
Que toi et moi.
T'as ta serviette ?
Oui, pourquoi ? J'en aurai besoin ?
Pour l'éternité.
Je n'irai nulle part sans ma merveilleuse serviette.
Cramponnez-vous !
Attention, le cycle de la vie va commencer.
Trois, deux, un...
On peut bien se moquer de ce que je dis,
mais le resto est à "l'autre" autre bout de l'univers.
POUR DOUGLAS
La négligence peut provoquer des pertes en vies humaines.
Mais on ne mesure pas toujours l'étendue du problème.
Par exemple, à l'instant précis oû Arthur Dent disait :
"Je n'irai nulle part sans ma merveilleuse serviette",
un trou de ver s'ouvrit dans le continuum spatio-temporel,
emportant ses paroles très loin dans le passé,
à travers l'espace infini,
vers une lointaine galaxie où d'étranges créatures belliqueuses
étaient à la veille d'un effroyable conflit interstellaire.
Les chefs des deux camps adverses,
dans leur short de combat d'un noir étincelant,
conféraient pour la dernière fois
quand il se fit un silence glacial.
Au même moment, les paroles
"Je n'irai nulle part sans ma merveilleuse serviette"
dérivèrent au-dessus de la table.
Hélas, dans leur langue maternelle
ces mots-là étaient la pire des insultes.
Alors les deux armées réglèrent leurs différends
pour lancer une offensive contre notre galaxie
qu'elles avaient identifiée comme étant à l'origine de l'insulte.
Des millénaires durant, leurs vaisseaux
filèrent à travers l'espace
pour finir leur course sur la Terre dans un rugissement.
Mais par une malencontreuse erreur de calcul,
la flotte entière fut avalée par un petit chien.
Ceux qui étudient la relation de cause à effet
qui régit l'univers
disent que ce genre de chose se produit tout le temps.
Sous-titres : Jean-Marc Pannetier
Sous-titrage : L.V.T. - Paris