Avant de passer aux dédicaces, j'aimerais remercier quelqu'un.
Quand je l'avais à la fac... Je m'exprime mal.
Je ne l'ai jamais eue. À mon grand désespoir.
Bref, quand je suivais ses cours,
je souffrais du vertige angoissant de la page blanche.
Je n'avais que de mauvaises idées. Nulles et non avenues.
Je m'apprêtais à abandonner
quand elle m'a dit une chose qui a tout changé.
"Les mauvaises idées sont comme des mauvaises graines."
"Bien soutenues, elles se révèlent grandioses."
Elle m'a dit de creuser l'une de mes mauvaises idées.
C'est ce que j'ai fait.
Frances Mayes, qui aime les mauvaises idées !
- Je peux vous rouler un patin ? - Vas-y !
Je suis mariée, William. Désolée.
- Fière de moi ? - Outrageusement.
Délicieux. C'est quoi, ton secret ?
Tout est dans la préparation. La magie fait le reste.
Professeur.
- Où est le vin ? - Là-bas.
Tom est un sacré veinard. Une épouse lettrée et pâtissière !
Si tu me dis que tu cuisines nue, je me suicide.
Pas nue. Mais en string.
Tu la connais mal, les brownies sont un subterfuge.
Merci.
- Ton roman avance ? - Pas trop.
Mais les tergiversations, par contre, vont bon train.
Mais je finirai par me détester et noircir les pages comme un robot.
- C'est sa méthode. - Et comment avance le roman de Tom ?
Bien. Il écrit en ce moment-même.
- Vous le connaissez ? - Depuis peu, une coïncidence.
Autre coïncidence, vous avez fait la critique de mon roman.
Il m'a plu ?
- Non. - Je suis navrée.
Il a certainement plu à des tas d'autres critiques.
J'espère que vous ne l'avez pas mal pris.
Vous avez qualifié mon protagoniste d"'irréaliste".
Il faudrait ignorer les mauvaises critiques.
- Offre-lui un brownie. - Tenez.
En guise d'amitié.
Vous ne pouviez soi-disant pas apprécier un roman où un quinquagénaire
passe son temps à assouvir ses fantasmes d'adolescent.
Je trouve ça ironique.
Ironique ? Pourquoi ?
Demandez à votre mari.
Qu'est-ce qu'il a dit ?
J'ai une mauvaise nouvelle à vous annoncer.
Je viens de parler à l'avocat de votre mari.
Ils vont réclamer une pension alimentaire.
Comment peut-on parler de pension alors que je gagne à peine de quoi...
Mais vous l'avez toujours entretenu.
Oui, pendant qu'il se documentait et écrivait son livre.
Je travaillais pendant qu'il...
Malheureusement, ça suffit.
- Mais il me trompait. - Ce motif est irrecevable en Californie.
Apparemment, votre mari préférerait un règlement global.
Comme vous viviez plutôt modestement, la somme ne devrait pas être trop élevée.
Ça devrait tourner autour de 200 000 dollars.
- Je n'ai pas une telle somme. - Je crains que si.
La maison ?
Sa valeur a grimpé en flèche depuis son achat.
Et sa rénovation financée par ma mère.
Ça fait partie de la communauté des biens.
Il a donc droit à la moitié de la maison et à une pension ?
On peut négocier un arrangement et on bataillera ferme.
Mais il a posé une condition. Il veut la maison.
- Il veut continuer à y vivre ? - Oui.
Si vous la lui cédez, vous pourriez vous retrouver avec pas mal d'argent.
On dirait qu'il y tient beaucoup.
Excusez-moi. C'est surréaliste.
Avec quel argent compte-t-il racheter ma moitié ?
Apparemment, elle aime la maison.
Elle est proche des bonnes écoles.
Des écoles. Elle est... ?
Vous vous en remettrez.
Croyez-moi, Frances.
Vous retrouverez le bonheur.
Bien sûr.
- Et le bureau ? - On l'embarque.
Non. Il reste ici.
- Le canapé ? - Oui, je veux bien.
Attendez. Les canapés restent là.
- Et les chaises ? - Aussi.
En fait, on laisse tout sauf...
sauf ces cartons, les trois cartons de livres.
Si ça ne vous ennuie pas.
Vous êtes sûre ?
La chambre à coucher ?
La cuisine ?
Alors c'est tout ?
C'est tout.
Vous divorcez ?
Ça se voit ?
Seuls les divorcés louent nos meublés à court terme.
Votre voisin du 2B est avocat.
Son divorce s'éternise depuis trois ans.
Un type sympa. Il conseille gratuitement les autres locataires.
Si ses pleurs vous agacent, tapez contre le mur. Il s'arrêtera.
Désolé.
Le mec du dessus est médecin. Il distribue des somnifères.
- Et vous ? - Je suis romancière.
Vous pourrez aider les autres à rédiger leur lettre de suicide.
Vous êtes un proprio plein d'humour.
Pas vraiment.
Voici vos clés.
Je vous souhaite un bon séjour.
Merci.
Mon chez-moi.
LIBERTÉ
On fête les mariages avec du gâteau et du champagne.
On devrait s'éclater autant pour les divorces.
Tant pis pour les années gâchées.
- Désolée. - Fais un vœu.
- On était débordés à l'hôpital. - Salut.
- Tu arrives à temps pour trinquer. - Bravo. Ça n'a pris qu'un an.
- À la liberté. - À la liberté.
Merci.
Tu ne bois pas.
- Le cinquième essai a été le bon. - Mon Dieu, Patti.
- C'est pour quand ? - Mai.
Mon Dieu.
Je vais être tatie !
- Ça change légèrement nos plans. - C'est clair.
On avait prévu un voyage romantique en Toscane,
mais pas d'avion en début de grossesse.
Petit sacrifice.
On a donc échangé nos billets contre un billet surclassé pour toi.
C'est dingue, très généreux de votre part. Merci.
Mais non.
Tu ne veux pas visiter la Toscane ?
Non. Tout simplement.
- Ta dépression te fait dire ça. - Elle ne parle pas italien.
Juste un peu français. Et je ne suis plus déprimée.
Alors pourquoi restes-tu dans ce club de divorcés ?
- Ce sont mes potes. - Tu ne peux pas y rester.
Je vous en prie, les filles.
Je vous remercie.
Mais je ne peux pas faire un voyage romantique en Toscane.
- Je ne veux rencontrer personne. - Tu ne risques pas.
C'est un circuit organisé pour homos.
Ce serait idéal pour te détendre.
Une majorité de couples, personne pour te draguer ou te mater,
l'occasion rêvée pour te recentrer et écouter ton cœur.
Mon cœur... qui se demandera ce que je fous
avec des homos en Toscane !
C'est l'Italie !
Tu pourrais en profiter pour écrire.
J'ai du boulot. Des tas de livres à passer en revue.
Au lieu d'écrire ton bouquin.
Tu le fais exprès ou c'est hormonal ?
Attendez-moi pour vous entretuer.
Et si on parlait plutôt du bébé ?
- Tu cours un gros risque. - De quoi ?
De ne jamais te remettre.
Tu sais, comme ces gens complètement paumés qu'on croise
en se demandant : "Mais que leur est-il arrivé ?"
Ils ont tous été un jour à la croisée des chemins.
La croisée des chemins. On dirait une psy.
Où ils ont eu à choisir une direction plutôt qu'une autre.
Ce n'est pas le moment de te dégonfler.
Je ne me dégonfle pas.
Promets-moi d'y réfléchir.
D'accord.
Je sens que vous cherchez un appartement, n'est-ce pas ?
Je suppose.
- Vous divorcez ? - Pardon ?
On loue à court terme. Mais certains restent des années.
On a une romancière, un médecin...
- Désolé. - Pas grave.
Ça vous dit de passer ?
Plus tard peut-être.
"Plus tard peut-être."
- Allô ? - Patti, je pars quand ?
Je suis David. Edoardo, notre chauffeur.
Et vous êtes des gays en virée !
Bienvenue pour ce premier jour de votre circuit romantique en Toscane.
J'ai vu que certains avaient sympathisé dans l'avion,
mais je veux être sûr que vous connaissez tous Frances.
Frances est hétéro et se remet d'un affreux divorce.
D'après son amie Patti, elle a besoin de soutien.
Alors si tu te levais et disais bonjour à tout le monde, Frances ?
Allez.
Oublie ce salaud. Éclate-toi !
Suivez la fleur.
Il pleut, j'y crois pas.
Désolée.
Ton verre est vide. Je te ressers ?
Du vin? Je te ressers ?
Est-ce qu'une pépée noire peut boire un coup ?
Oui.
Je te ressers, Frances ?
Merci.
Uno grappo.
Pardon ?
C'est hallucinant, non ?
On peut dire ça. C'est hallucinant.
Comment vais-je remplir toutes ces cartes ?
Enfin, comment peut-on décrire tout ça ?
Si tu as un stylo, je peux m'y coller.
Tu as une belle plume ?
Je l'avais.
D'accord, vas-y.
- Pour ma mère. - Chère maman.
Chère maman,
c'est le jour du marché à Cortona.
C'est la fête sur la piazza et tout le monde est invité.
Les clichés s'y bousculent et on a presque envie d'en rire.
Mais on sent que les Italiens savent mieux s'amuser que nous.
Je mange du raisin du marché
et sa douceur violette envahit ma bouche.
Même son arôme est pourpré.
J'aimerais rester, mais le carillon me ramène à la réalité.
"Ding-ding-dong" font les cloches, au lieu de "Ding-dong."
Tu me manques.
Je t'embrasse... ?
Rodney.
Merci.
"Même son arôme est pourpré" ? Ma mère ne marchera jamais.
Garde-la. "Ding-ding-dong font les cloches !"
Désolée.
Bramasole...
Bramasole. De bramare, désirer ardemment et sole, le soleil.
C'est une jolie maison. Un peu délabrée, mais récupérable.
Vous comptez l'acheter ?
Je suis une touriste. Je ne fais que passer.
Et alors ?
Qui n'aimerait pas une maison en Toscane ?
Mais dans ma situation actuelle,
ce serait une mauvaise idée.
Une mauvaise idée.
Pourtant vous aimez ça, non ?
- Petit arrêt imprévu. - Mon Dieu, des moutons.
C'est surréaliste, non ?
Arrêtez le car.
Quoi ?
Hé ho ?
Merde.
Excusez-moi.
- Je suis désolée. - Je peux vous aider, signora ?
Je pensais que la maison était à vendre. Je n'ai pas pris rendez-vous.
Elle l'est. Mais on a déjà des acheteurs.
On l'aime beaucoup et on va l'acheter aujourd'hui.
Très bien. Un instant, je vous prie.
Excusez-moi.
Ils la prennent. Ils sont d'accord sur le prix.
Déjà ? C'est que le prix est trop bas.
Exigez 20 millions de lires de plus.
Désolée.
Je crains que le prix n'ait changé.
Il a augmenté de 20 millions de lires.
Elle n'a pas pris de valeur en cinq minutes !
Mme la Comtesse a sous-estimé son prix, vu que vous l'achetez.
Ce raisonnement est absurde.
Excusez-moi ?
- Quel est le prix ? - Vous comptez renchérir ?
Attendez. On accepte le nouveau prix.
Non, cette maison est magnifique.
Celui qui la voudra devra doubler la mise.
Mme la Comtesse dit que comme la maison suscite tant d'intérêt,
le prix a doublé.
En dix secondes.
Les Américains, vous vous croyez tout permis.
- Vous gâchez tout. - On est nombreux à le regretter.
Partons. On cherchera en Provence.
Fascistes !
Et elle ? Combien veut-elle mettre ?
On va voir ça.
Le prix a vraiment doublé ?
Je ne peux pas payer tant.
Mais dites à Mme la Comtesse...
que la vente de ma maison m'a rapporté cette somme, en dollars.
Moins le prix des travaux.
Des marteaux, des seaux.
Des ouvriers.
Du chocolat.
Et d'une voiture pour me jeter dans un ravin quand je regretterai tout ça.
Voilà ce dont je dispose.
Vous n'avez même pas visité la maison, signora.
Je...
Je ne peux pas retourner à San Francisco.
Désolé, signora. La famille de Mme la Comtesse a toujours vécu ici,
vous comprendrez qu'il lui est très difficile de s'en séparer.
Ce n'est pas seulement une question d'argent. Elle attend...
Un signe. Moi aussi, je crois aux signes.
Merci.
Je vous en prie...
Qu'est-ce qu'elle a dit ?
En Italie, c'est très bon signe.
Vraiment ?
Alors... vous voulez visiter la maison ?
On ouvre un compte et vous y transférez l'argent.
La superficie légale: deux bœufs, deux jours.
- Pardon ? - Terminologie ancestrale.
C'est le temps que mettraient deux bœufs à labourer le terrain.
Je vois.
Vous me donnez les clés ? Avant même de recevoir l'argent ?
C'est une maison, pas une Vespa. Vous ne risquez pas de la voler.
Et le signor Martini vous aime bien.
On s'occupera des détails plus tard.
J'ai acheté une maison à l'étranger.
Une maison et un terrain que deux bœufs labourent en deux jours.
N'ayant ni charrue ni bœuf, je les crois sur parole.
Après un tel achat, il est normal d'être rongé par le remords.
Avoir le ventre noué et une soudaine envie de pleurer
ne sont pas forcément mauvais signe.
Toutes les vieilles maisons sont fantasques.
Surtout quand elles ont 300 ans.
J'ai hérité de 10 000 bouteilles de vin vides, d'un grain de raisin,
de chaque numéro de La Nazione de 1958
et de toutes sortes d'anciens locataires.
Pour surmonter le remords, il faut établir une stratégie.
Choisir une pièce et se l'approprier.
Passer en revue la maison.
Être poli. Se présenter et la maison se présentera à son tour.
Tu as fait quoi ?
Frances a acheté une maison là-bas.
- Et tu comptes y vivre toute seule ? - Les insectes me tiendront compagnie.
- Et ton ventre ? - Il grossit.
J'ai du mal à y croire.
Tu as déjà signé ?
Pourquoi? Je n'aurais pas dû ?
- Tu crois que j'ai fais une connerie ? - Et toi ?
Aucune idée. C'est toi qui m'a parlé
"des paumés à la croisée des chemins".
C'était bien moi.
D'accord. Tu as donc acheté une maison en Toscane.
- Raconte. - Il y a quelques travaux à faire.
- Qui va les faire ? - Moi.
- J'ignorais que tu bricolais. - Je me débrouille.
- J'ai bien débouché ton évier. - Non, c'était moi.
Je t'ai passé le truc en caoutchouc.
La ventouse ? C'était Tom.
Pitié. Pourquoi tu as mentionné son nom ?
Désolée, j'avais oublié.
Je peux y arriver, tu sais.
Je ne vais pas tout faire moi-même. Je suis en Italie.
J'engagerai les descendants d'Hercule pour le gros œuvre.
Contente-toi de superviser les travaux.
- Tu l'as déjà rencontré ? - Qui ?
- Ton futur mec. - Pitié.
Il commence à pleuvoir, je vais devoir te laisser.
- Attends... - Embrasse ton ventre pour moi.
- Je... - Salut.
Le rappel automatique marche pour l'Italie ?
Je vais essayer.
Allô ?
Un... Deux...
Seigneur.
Stop.
Mon Dieu.
Ça va aller. Tu es à l'abri ici.
Mais ne vole pas en rond. Ça me ferait flipper.
Vous avez survécu à l'orage.
Je suis vivante. Mais la machine à laver est morte.
Elle a été électrocutée.
Ravi que vous n'ayez pas subi le même sort.
Vous vous inquiétiez pour moi ?
Je suis venu vous aider à choisir votre entrepreneur.
- Je crois que l'un d'eux est déjà là. - Ici ?
En bas.
En effet.
J'aimerais abattre ce mur pour faire une grande pièce.
Merveilleux.
Vous auriez dû devenir architecte. Vous avez un goût exquis.
À votre avis, c'est faisable ?
Chauffage, une semaine. Salle de bains, trois jours.
Confiez-moi les clés de cette maison
et dans un mois, je vous rendrai les clés d'un palais.
Simplement...
faites-moi confiance.
Il dit qu'il l'a déjà réparée.
Vraiment ? Je vous montre le reste de la maison ?
Il vous conseille de reconstruire le mur.
C'est important pour la structure du jardin.
Il a une équipe d'experts.
Bonjour, madame. Nous ne sommes pas d'ici. Nous venons de Pologne.
De Pologne ? Vous parlez tous anglais ?
Que moi. Et juste un peu.
- Je m'appelle Pawel. - Enchantée.
Jerzy.
Bonjour.
Zbignew.
Frances.
Que pensez-vous de Nino ?
Je connais sa mère. S'il travaille mal, elle...
Bon, d'accord...
Vous voyez ? Aucun problème.
Nino ?
Mon Dieu.
Courez.
Kurwa mac signifie "Nom de Dieu" en polonais. J'ai appris ça aujourd'hui.
Que j'apprenne le polonais en Italie
n'est pas la seule chose qui m'étonne par ici.
Il est bien électricien ?
Non, il est professeur de lettres.
Czeslaw Milosz.
J'aime beaucoup Czeslaw Milosz.
Normal, il faut du temps pour nouer des liens avec les gens.
Chaque jour, j'observe le vieux monsieur avec les fleurs.
Et je m'interroge.
Est-il né ici ?
A-t-il aimé quelqu'un ici ?
A-t-il perdu quelqu'un ici ?
Il semble moins curieux à mon égard, mais ce n'est pas grave.
Je suis moi-même devenue une solitaire.
Je sais occuper mon temps libre.
Je traîne souvent dans mon bar préféré
qui se trouve être dans mon jardin.
Heureusement, j'ai parfois besoin d'aide.
Mon voisin Placido m'instruit sur les olives.
Aujourd'hui, ça va. Mais jamais par temps humide.
Elles ont l'air bonnes.
Quelle horreur.
- J'ai fini. - Ramasse le filet.
Chiara ?
Va donc aider Gianni.
Allez.
Tout va bien ?
Quelque chose de prévu ce soir ?
Venez dîner. C'est malsain de manger seul.
Arrête, maman. C'est gênant.
- Elle va bien ? - Oui.
Ça suffit, maman.
Ma grand-mère est très sensible.
Elle pleure sans arrêt.
Fêtons-nous un événement particulier ce soir ?
D'avoir été épargnés de la sécheresse, des chiens enragés et des maladies.
Bonsoir ! Désolée d'être en retard.
Katherine. Joli chapeau.
Vous trouvez ?
Ce n'était donc pas une si mauvaise idée.
Vous vivez là-haut toute seule, sans seigneur ni maître ?
- Vous en avez un ? - Un ?
Je t'avais prévenue, non ?
Je lui ai dit de ne pas lui acheter cet ordinateur.
Elle a trouvé un amoureux sur Internet. Un Équatorien.
Il a bien fallu lui avouer son âge et maintenant...
Plus d'e-mail !
Tu l'as cherché.
Non. J'ai le cœur brisé.
Je suis peut-être vieille, mais j'ai le cœur brisé.
Je suis navrée.
Célibat ?
Non. Je veux dire...
J'avoue que ça fait un bail.
Celibe veut dire célibataire.
Il demande si vous êtes mariée, pas quand vous avez fait l'amour.
Merci.
Je ne suis pas mariée.
- Tout va bien, chéri ? - Très bien. Je mange.
Lui, si.
Mon Dieu.
J'ai honte.
Mais non. C'est normal de draguer en Italie. Profitez-en.
Goûtez. C'est exquis.
- Comment faites-vous ? - Quoi ?
Tout ça.
J'adore les chapeaux.
Et les glaces. Une glace a changé ma vie.
C'est grâce à une glace que mon bien-aimé Fefè m'a repérée.
Fefè ?
- Qui ? - Federico, ma chère.
Fellini ?
Il m'a aperçue sur la Piazza Navona avec mes parents, une glace à la main.
Je la dévorais goulûment et m'en mettais partout car j'avais très faim.
"Tu aimes la glace ?", me demanda-t-il.
J'ignorais qui il était. J'avais 16 ans.
"Tu as ressuscité mon imagination", me dit-il.
Un grand cinéaste, mais aussi un bon conseiller.
Je suis tout ouïe.
Fefè disait qu'il fallait vivre rondement, tout essayer.
Préserver son enthousiasme d'enfant et que tout vous réussirait.
Je recevais désormais des conseils posthumes du Maestro.
Et je les suivais en arrachant du lierre rondement avec un enthousiasme d'enfant.
Mon Dieu.
Rien.
Vous pouvez regarder sous le lit ?
Et sous l'oreiller ?
Je plaisante.
Il est peut-être parti. Les serpents sont versatiles.
Qu'est-ce que je fais ici toute seule ?
Vous trouvez ça normal ? Moi, dans cette grande maison ?
Excusez-moi.
Je suis désolée.
Vous avez froid, signora Mayes.
Merci.
Vous savez ce qui est le plus surprenant dans un divorce ?
C'est que ça ne vous tue pas.
Comme une balle en plein cœur ou un choc frontal en voiture.
Ça devrait.
Quand celui qui a promis de vous aimer jusqu'à ce que la mort vous sépare
vous dit qu'il ne vous a jamais aimée, ça devrait vous tuer sur le coup.
On ne devrait pas se réveiller jour après jour
en se demandant comment on a pu l'ignorer.
Je n'ai rien vu.
Je m'en doutais sûrement, mais j'avais peur d'affronter la vérité.
Et la peur rend stupide.
Non, pas stupide.
L'amour rend aveugle. On le dit aussi chez nous.
Ce dicton est universel, car il est vrai partout.
Je ne veux plus être aveugle.
Cette maison a trois chambres. Et si jamais personne n'y couchait ?
Et la cuisine. Si je n'avais jamais personne pour qui cuisiner ?
Je me réveille en pleine nuit en me disant : "Ma pauvre idiote..."
"Idiote, tu as acheté une maison pour une vie que tu n'as même pas."
Alors pourquoi l'avoir achetée ?
Parce que j'en ai assez d'avoir peur et que j'ai encore des rêves.
Je veux un mariage sous ce toit. Je veux une famille sous ce toit.
Entre l'Autriche et l'Italie, il y a une région des Alpes appelée Semmering.
C'est une zone montagneuse très escarpée et très élevée.
Une voie ferrée la traverse pour relier Vienne à Venise.
Elle fut posée avant qu'il n'y ait de train capable de faire ce voyage.
Mais ils savaient que ce train existerait un jour.
Je crois que votre serpent est parti pour ce soir.
Vous avez sûrement raison.
Je vous en prie, ne soyez pas si triste.
Si vous continuez comme ça, je vais devoir vous faire l'amour.
Et je n'ai jamais trompé ma femme.
Une voie ferrée posée avant même que le train n'existe.
Signor Martini m'encourage à croire.
Je n'ai jamais été douée pour ça et encore moins depuis un an.
Non pas que je sois contre. J'envie les croyants.
Mais étant née méthodiste,
cette épreuve ne fera pas de moi une catholique.
Même si j'avoue que ça gamberge dans ma tête.
D'ailleurs, je me suis rapprochée de Marie.
C'est grâce à l'orage qu'elle m'a aidé à surmonter,
même si je ne suis pas catholique.
Mais je la considère plus comme ma tante Marie que Santa Maria.
Tante Marie est omniprésente,
sa présence rassurante nous conforte dans l'idée que tout suit son cours.
Voici ma femme Clara. Mon fils. Ma fille Stella.
Quelle belle famille.
Je me doutais qu'on se croiserait. J'ai un petit cadeau pour vous.
C'est San Lorenzo. Le patron des cuisiniers.
Il aurait subi le supplice du grill
et aurait dit : "Retournez-moi, ce côté est cuit."
Il est donc devenu le saint préféré des chefs.
Si vous le priez, il vous aidera à trouver quelqu'un pour qui cuisiner.
Merci.
Joyeux Noël.
Mes prières à San Lorenzo furent vite entendues.
Je compris que j'avais déjà quelqu'un pour qui cuisiner.
Des tas de gens.
Bravo.
- Bien. - L'italien est facile.
Tu lui as déjà parlé ?
Je lui ai déjà parlé.
Va donc t'asseoir à côté d'elle. Allez.
Monte. Je pose pour un tableau.
Entre. Je suis ici.
- Je repasserai un autre jour. - Tu ne me déranges pas.
Je te présente Zeus.
Un étudiant en beaux-arts de Macédoine.
Je l'héberge le temps qu'il étudie la lumière toscane.
Ressers-moi du vino, chéri.
Il est pas mal.
Mais pas génial non plus.
Je vais y aller, mais je repasserai une autre fois.
Tu es si ennuyeuse.
- Quoi ? - J'ai dit : tu es ennuyeuse.
Regarde-toi. Tu es triste.
Encore !
Tu es comme un grand trou noir.
Excuse-moi, mais je...
Fefè disait : "Les regrets sont une perte de temps, le passé inhibe le présent."
J'arrive à l'instant. J'ai à peine franchi la porte.
Tu ne seras jamais heureuse si tu continues à te morfondre !
Écoute.
Gamine, je cherchais des coccinelles pendant des heures.
Je finissais par abandonner et je m'endormais sur l'herbe.
À mon réveil, j'en étais couverte.
Et alors ?
Alors, rentre retaper ta maison et n'y pense plus.
Vas-y, rentre.
C'est bon !
Retaper la maison et ne plus y penser.
Pourquoi n'y ai-je pas pensé ?
Il arrive, dans la vie d'une rénovatrice,
de ne plus vouloir de conseils utiles.
De ne plus supporter le regard de mecs tremblotants
qui pensent on-ne-sait-quoi,
en chuchotant des choses en polonais qu'on est ravie de ne pas comprendre.
On peut encaisser un temps,
jusqu'au moment où on a besoin d'un grand bol d'air.
Génial.
Hilarant.
Salut.
Vous êtes Américaine, hein ?
- Anglaise ? - Irlandaise ?
Je t'ai cherché partout.
Tu avais promis de me rejoindre.
- À quoi tu pensais ? - Qui êtes-vous ?
Désolée. Merci.
Vous m'embrassez et vous partez ?
Oui. Désolée.
- Vous arrivez trop tard. - Pardon ?
Je suis déjà pris.
Tant pis pour moi.
Je cherche un antiquaire qui vend des pièces de rechange pour un lustre.
Lustre...
Vous connaissez ?
Mais je connais une autre boutique. Celle de mon cousin.
- Il a une vetreria ? - Un magasin d'antiquités.
- C'est loin ? - À trois heures d'ici.
- Deux, si je roule vite. - Deux heures ?
Une, si je roule très, très vite.
C'est gentil, mais non, merci.
Je comprends. Vous croyez que j'essaie de vous faire la cure.
Me faire la cure ?
Me faire la cour. C'est une éventualité.
Pourtant c'est vous qui m'avez abordé comme si j'étais votre mari.
Vous êtes sûrement une Américaine loufoque comme dans Drôles de dames,
qui à grands coups de kung-fu va me voler ma voiture.
Mais je veux bien prendre le risque.
Vous voulez bien.
C'est quoi, votre nom ?
Marcello.
Évidemment.
Quelqu'un respecte les feux ici ?
Bien sûr.
Au vert, avanti.
L'orange, une décoration.
- Et le rouge ? - Une suggestion.
Marcello. Tu es fou.
Merci beaucoup.
- Il dit qu'il n'en a pas. - Pourquoi ça ne m'étonne pas ?
- Je veux une glace, tonton. - Tu veux une glace ?
- Tu en as déjà mangé combien ? - Deux.
C'est tout ? Va t'en chercher une autre. Mais d'abord, un bisou.
Maria, donne-lui une glace. Bien servie.
C'est votre bar.
Il est à la famille. Je travaille ici.
Et je dors là, au-dessus de la boutique de mon cousin.
- Vous connaissez ? - C'est quoi ?
Du limoncello. Fait maison.
Par vous ?
On prend un citron, on lui enlève la peau
et on le met dans une bouteille avec 3/4 d'alcool et un 1/4 de sucre.
Et...
et on met la peau du citron dans la bouteille et on laisse macérer...
jusqu'à obtenir la bonne couleur.
Et...
et j'ai oublié le reste.
Goûtez.
- Vous aimez ? - Oui.
Tu as ta glace. Bravo.
Mon neveu.
Salut, toi.
Quoi ?
- Il dit : "Ramène-moi chez toi." - C'est ce qu'il veut ?
Je vous rencontre par hasard dans une rue de Rome et nous voilà ici...
Vous n'aviez rien prévu d'autre ? Vous n'aviez rien à faire aujourd'hui ?
Et alors ?
Quand on tombe sur une perle rare, il faut tout faire pour la retenir.
Et vous n'avez pas tout fait ?
J'estime que non.
Vous avez des yeux magnifiques.
J'aimerais m'y noyer.
Quoi ?
C'est ce que les Américaines imaginent qu'un Italien dirait.
Je ne peux pas...
Merci.
Je suis désolée.
Pardonnez-moi.
Excusez-moi. J'ai le trac.
J'ai été mariée longtemps, et il n'y a eu personne depuis.
Vous voulez bien m'aider à y remédier ?
Vous me demandez de coucher avec vous ?
C'est ce qu'un Italien imagine qu'une Américaine dirait.
Votre proposition me flatte.
Je vais te faire l'amour passionnément.
- Que signifie spalla ? - Épaule.
Et comment appelle-t-on ça ?
Et ça ?
- Exténué ? - Exténué.
Du moins, pour les cinq prochaines minutes.
Moi aussi.
C'est affreux que ta maison soit à Cortona.
Pourquoi ?
Parce qu'elle n'est pas à Positano. Et moi si.
Tu dois me promettre de revenir.
Promets-le-moi.
Quand ?
Ce week-end ?
Possible.
Possible ?
Merci.
Je le savais !
Je plais toujours.
Dieu merci.
J'ai toujours l'air triste ?
Des coccinelles, Katherine. Des tas de coccinelles.
Formidable. Tu le revois quand ?
Demain.
Que...
Je t'aurais bien prévenue, mais tu m'aurais déconseillée de voyager.
- Regarde-toi. - Bon sang.
Salut.
- Quoi ? - Je dois pisser d'urgence.
Tu dois être exténuée.
Tu vois ça ? Dis-moi qu'il y a un bébé là-dedans.
Un gros bébé. Là-dedans.
En ce moment.
Je sais.
Bon sang...
Dis-moi, comment on fait pour accoucher à Cortona ?
La sage-femme a bonne réputation. Elle met un couteau sous le lit.
Pour atténuer la douleur.
Florence est à une heure d'ici.
Tu accoucheras dans une blouse créée par Armani.
Elle m'a quittée.
Elle m'a dit que tout compte fait, elle n'avait pas envie d'être mère.
Bon sang.
Comment tu fais ?
Comment peux-tu respirer après ça ?
C'est pour bientôt.
Tu m'as beaucoup manqué.
Il vaut mieux que je reste ici.
Désolée. Tu es libre le week-end prochain ?
Et celui d'après ?
Je comprends, bien sûr.
Je ne t'oublierai pas.
Moi aussi, je pense à toi.
À la prochaine, salut.
Ces arbres sont bizarres. Comme s'ils savaient.
Et ils savent que nous savons qu'ils savent.
Ils sont flippants, ces arbres italiens.
Le bébé les aimera, car il sera Italien et flippant
et dira : "Ciao, Mamma" en faisant ce geste de la main.
La vie est bizarre.
- Où allais-tu à mon arrivée ? - Nulle part d'important.
- Comment est-il ? - C'est un Italien flippant.
- Alors va le rejoindre. - Plus tard.
Je veux passer du temps avec ma flippante amie américaine.
Ne sacrifie pas ta vie amoureuse.
Ne sois pas idiote. Tu es ma vie amoureuse.
Tu peux venir, s'il te plaît ?
Il y a de l'eau chaude dans la cuvette des toilettes.
Mon Dieu. Elle est bouillante.
Ils ont dû intervertir les conduits. C'est mal barré.
C'est pas génial. Sauf pour un soin facial des fesses.
Ces termes sont antinomiques.
On pourrait appeler ça un soin fess-ial.
Viens. Vite.
- Je suis désolé, Frances. - Il est désolé.
On a nulle part où aller.
Tu me prends pour qui ? Ste Francesca, sainte patronne des ados lubriques ?
Vous faisiez ça dans mon lit. Même moi, je ne le fais pas.
Je t'en prie, aide-nous.
Papa ne l'aime pas, il n'est pas Italien.
Il pense peut-être que tu es trop jeune et...
Je suis Polonais, surtout.
Ça risque de mal finir si on nous empêche d'être ensemble.
Tu as dit assassiner ? Tu comptes assassiner quelqu'un ?
Elle a mal compris.
Je n'ai pas dit assassino. Mais que je demanderai "à ce Nino."
De nous prêter de l'argent, pour qu'on se marie.
"À ce Nino."
J'ai mal compris.
Vous marier ? Vous arrivez à peine à communiquer.
On est amoureux. Et je pars avec lui ce week-end.
Au festival du lancer de drapeaux. Je vais lancer le drapeau.
Lancer le drapeau ? Pourquoi ?
Parce que j'en suis aussi capable qu'un Italien, voilà.
Et son père comprendra.
Mon père.
Bonjour.
Ma fille m'a dit que vous la conduirez à la festa de Montepulciano. C'est vrai ?
Un instant, je vous prie.
C'est pour qu'il n'ait pas à le faire.
- Je ne veux pas mentir à ton père. - Et alors ?
Si on n'est pas ensemble, je mourrai, le cœur brisé.
Tu ne mourras pas.
C'est géant, non ?
Le voilà.
- Ce sont des hétéros. - En collants.
Qui agitent des drapeaux.
Fantastique.
C'est son tour.
Il est fantastique.
Bravo.
Pawel. Je t'aime !
Doucement.
J'ai lancé le drapeau.
Tout va bien.
Laissons-les.
Pourquoi l'amour nous tourne-t-il la tête ?
Prenez le papi avec ses fleurs. Même rituel quotidien.
Il en a assez fait. Pourquoi ne passe-t-il pas à autre chose ?
Francesca, regardez ma fille. Elle a beaucoup changé.
Vraiment ?
Chiara n'est plus la même.
Vous savez peut-être ce qu'elle a ?
Je ne sais pas.
Regardez, Frances. On peut voir Bramasole d'ici.
Vous voyez ?
Merci.
C'est Marcello.
Mon Dieu.
Attends...
Mais que fait-il ? Ne pars pas.
Mais que fais-tu ? Qu'est-ce que...
Attends.
On a essayé ton portable, mais tu étais hors réseau.
Et tu l'as laissé partir.
- Il ne pouvait pas attendre. - Pourquoi ?
Il allait à Arezzo. Il en a profité pour passer.
Il était très déçu, ça te va ?
- Tu as un escargot dans l'oreille. - Super.
- Vraiment ? - Non. Enlève-le-moi.
Il t'a laissé un mot.
Bouge pas.
Il part dans le nord. Pour plusieurs semaines.
Mon Dieu. Il m'a vue en rêve dans une robe blanche.
Une robe blanche ? Nom de Dieu.
Pourquoi tu ne l'as pas retenu, bordel ?
Tu n'es pas née de la dernière pluie.
Tu aurais pu l'attacher à une chaise.
Ou au moins faire semblant d'accoucher.
Plus besoin de faire semblant.
Dix doigts, dix orteils.
Je te félicite, tu as bon goût.
- Elle s'appelle comment, maman ? - Alexandra.
Alessandra...
En italien, la traduction littérale d'accoucher - dare alla luce -
est "donner le jour."
Bienvenue au jour.
Un grand jour.
Salut, ma puce.
Tu es à croquer.
On a fini.
Pologne.
Revenez vite. Je vous ferai à manger.
- Toi aussi, Pawel ? - Chiara m'attend.
Tu m'accompagnes en ville ? On pourrait emmener le bébé.
RECETTES DU FOG CITY BISTROT
Je dois m'acheter une robe blanche.
Excusez-moi.
- Vous pouvez me déposer quelque part ? - Volontiers.
Je peux vous attendre et vous ramener.
Merci, mais mon copain s'en chargera.
Ne bouge pas. Je te rejoins.
Tu es sublime.
C'est dingue de te revoir.
On avait toujours un empêchement.
J'ai préféré te faire la surprise.
C'est réussi.
Qu'est-ce qui t'amène à Positano ?
Ce qui m'amène à Positano ?
On va être en retard.
Une minute, chérie.
J'arrive.
Je...
Je tombe mal.
Attends.
Désolé de te décevoir. Mais qu'espérais-tu ?
Ce que j'espérais ?
Tu es venu à Bramasole. Tu m'as laissé ce mot.
- Je croyais que tu... - Attends.
Il y a quelques mois, on a vécu une belle aventure.
Et tu as raison de croire que je voulais continuer.
Parce que c'est vrai.
Tu es une femme formidable.
Mais on n'a jamais réussi à se revoir, même si on a essayé.
Et ce genre de chose doit venir naturellement.
Je t'ai expliqué. Mon amie allait accoucher...
Il n'y avait pas que ça.
Tu avais beaucoup d'autres priorités.
Et tu ne pouvais pas attendre.
C'est ça ?
Ne t'en fais pas.
Il n'y a rien à regretter.
Tu regrettes ?
Tu trouveras ton âme sœur.
Adieu.
Elle est dans la fontaine !
- Qui est dans la fontaine ? - La blonde déjantée !
Que se passe-t-il ?
Elle est Sylvia dans La Dolce Vita.
D'ailleurs, elle est excellente.
- Elle est saoule ? - Je l'espère.
Vous savez dans La Dolce Vita, il va la chercher dans la fontaine.
Mastroianni. Il va la sortir de là.
Merci.
Tu me trouves crédible en Sylvia ?
Tu étais sublime.
Tiens.
Je vois que Zeus est parti.
Il est retourné au mont Olympe.
Désolée de l'apprendre.
Ne le sois pas. Je vais bien.
Rien de tel qu'une fontaine et du champagne pour se sentir mieux.
Vraiment ?
Qu'en penses-tu ?
Tu sais quel personnage je préfère par-dessus tout ?
Cabiria.
Tu te souviens de la fin, quand ce type l'abandonne si lâchement
et qu'elle croit que tout est foutu ?
Puis elle voit des enfants jouer dans la rue, faire de la musique,
et très vite, elle retrouve le sourire.
Comme disait toujours Fefè :
"Quoi qu'il arrive...
ne perds jamais ton âme d'enfant."
"C'est le plus important."
Déjà ? Comment ça s'est passé avec Marcello ?
Je n'ai pas envie d'en parler.
Chiara pleure. Elle discute avec Pawel dans le jardin.
Je n'ai pas la tête à ça.
Pauvre idiote.
Que faire de plus ?
Je veux vous demander la main de votre fille.
C'est gentil, mais c'est hors de question.
Je suis venu vous demander la main de votre fille.
Je l'aimerai toujours et je la rendrai heureuse.
- Tous les jeunes disent ça. - C'est parfois vrai.
Jamais.
Jamais ? Regardez-vous !
Détrompez-vous. Je le hais la plupart du temps.
Vous ne voulez pas le bonheur de Chiara ?
Le bonheur dépend de beaucoup de choses.
Pas que d'un amour de jeunesse.
Ça ne dure pas, Chiara. Et après, il ne te restera rien.
- Il n'a rien à t'offrir. - J'ai tout à lui offrir.
Tout.
Allons-nous-en.
Attendez.
Ils n'ont pas votre bénédiction ?
Et si c'était pour de bon ?
Le grand amour. Pour la vie.
- Ça n'existe que dans les contes de fées. - C'est faux.
Et qu'en savez-vous ? Vous l'avez vécu ?
Je l'ai cherché, sans succès.
Ça ne prouve pas qu'il n'existe pas.
Bien au contraire. Personne ne l'a vécu.
Si, moi ! J'ai vécu le grand amour.
Ton père... l'amour de ma vie.
Je ne l'oublierai jamais.
C'est un pauvre ouvrier polonais.
C'est personne.
Il n'a pas de famille.
C'est faux.
Il m'a, moi.
Je suis sa famille.
À quoi pensez-vous ?
- À quoi je pense ? - Dites-moi.
Je pense que votre vœu est exaucé.
Mon vœu ?
Le jour où on cherchait le serpent,
vous avez dit que vous vouliez qu'il y ait un mariage sous ce toit.
Et que vous vouliez qu'il y ait une famille ici.
Vous avez raison.
Mon vœu est exaucé.
J'ai tout ce que je souhaitais.
Vous cherchez la romancière américaine qui vit ici. La voilà.
Si vous me permettez, je...
Voilà. Elle grimpait le long de votre bras.
Une coccinelle.
Je vous connais ?
Pas vraiment. Vous avez fait la critique de mon roman.
- Il m'a plu ? - Pas vraiment.
Ne vous en faites pas. Les autres critiques étaient pires.
- Vous plaisantez. - Non.
Ça m'a aidé à écrire le suivant.
Bref, je visite la Toscane.
Quelqu'un m'a dit que vous viviez ici alors...
- Je m'appelle Ed. - Salut.
Moi, c'est Frances.
Vous fêtez un mariage. Mais ce n'est pas le vôtre.
Heureusement.
On posa une voie ferrée dans les Alpes entre Vienne et Venise
avant qu'il n'existe un train adapté à ce voyage.
On la posa quand même.
On savait que le train existerait un jour.
Si j'avais pris une autre direction, je ne serais pas là, je serais différente.
Que sont quatre murs après tout ? Ils sont ce qu'ils contiennent.
La maison protège le rêveur.
D'incroyables choses peuvent arriver, même sur le tard.
Quelle belle surprise.