LES FILMS ALBA LONGA PRESENTENT
Enlève d'abord la poutre que tu as dans l'oeil !
Ensuite, tu ôteras la paille qui est dans le mien.
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- Jésus enlève sa chemise... - Et laisse les gens s'exprimer !
Il s'agenouille devant le premier venu,
et nettoie la poussière de ses pieds.
Je ne suis pas le Jésus de l'Eglise officielle
toléré par les policiers, les banquiers,
par les juges, bourreaux et officiers
et autres représentants du pouvoir.
Je ne suis pas votre superstar !
Ferme-la et écoute ce que j'ai à dire.
Et viens donc voir par ici, avec ta grande gueule.
Evitons les discours...
Pour ceux parmi vous qui chercheraient le Christ,
je doute que ce soit lui.
Car, pour autant que je sache, Jésus était un homme patient,
qui voulait convaincre et ne disait pas "Ferme-la" à qui le contredisait.
Non, il ne disait pas "Ferme-la",
il prenait un fouet,
et il te défonçait la gueule avec !
Voilà ce qu'il faisait !
Pauvre con !
Et même si un seul parmi vous reste ici
pour m'écouter,
il devra attendre
que ce minable ait quitté la salle !
ENNEMIS INTIMES
J'aimerais faire une citation : "On les jugera selon leurs oeuvres."
Munich, 3 rue Elisabeth
Bonjour, M. Herzog.
Ravi de vous voir, M. Van der Recke.
J'espère que vous êtes prêts pour l'invasion.
Vous savez que je suis particulièrement attaché à cet appartement.
J'ai habité avec ma mère et mes deux frères à l'âge de 13 ans.
A l'époque c'était une petite pension, plutôt modeste...
Ça a changé, c'est joli.
C'était les années 50, j'avais juste 13 ans et...
Ce qui est particulier, c'est qu'on a vécu ici 3 mois avec Klaus Kinski,
dans le même appartement. Ça s'est fait par hasard.
La propriétaire, Klara Rieth,
une dame âgée d'environ 65 ans,
une originale aux cheveux oranges, aimait bien les artistes fauchés.
Et Kinski habitait dans les environs,
dans une mansarde sans meubles
qu'il avait remplie de feuilles mortes jusqu'au genou.
Il avait stylisé, à l'époque, son image d'artiste affamé: Il vivait nu.
Et quand le facteur passait,
Kinski allait signer, nu, et repartait dans un bruissement de feuilles.
C'était où ?
Pas loin d'ici.
- Mais ici, il était habillé ? - Oui.
Mais dès le premier jour,
il s'est mis à terroriser tout le monde, il avait 8 locataires.
Il s'enfermait dans la salle de bains...
Qui est là-bas, maintenant.
- Il avait une porte. - Autrefois, oui.
On peut aller voir ?
On a réduit la pièce de gauche.
C'est ici qu'on habitait, ma mère et 3 garçons.
Nous étions 4.
On avait des lits superposés, on était plutôt pauvres.
Ma mère avait du mal à s'en sortir, malgré le miracle économique.
Evidemment, la salle de bains était plus petite,
car notre chambre arrivait jusqu'ici.
Et Kinski s'est enfermé une fois dans cette salle de bains,
2 jours et 2 nuits, 48 heures pendant lesquelles,
dans un accès de folie furieuse, il a tout démoli.
La baignoire, la cuvette des W.C.,
tout était en miettes, on aurait pu les passer au crible.
Vraiment incroyable,
je n'aurais jamais cru
qu'on puisse se déchaîner comme ça 48 heures durant.
On a appelé la police, mais ils l'ont laissé tranquille.
Il logeait ici, dans une chambre de bonne.
- Vous permettez ? - Avant, c'était un couloir.
Et il avait 3 petites chambres.
Et je crois qu'ici, il avait un mur. Et une entrée.
Le couloir était à peu près là.
Là, c'était la chambre de Kinski.
Il n'avait la place que pour un lit et une table de nuit,
et sa fenêtre donnait sur la cour intérieure.
Un jour, Kinski avait dû remonter tout le couloir d'un seul élan...
J'étais à table quand j'ai soudain entendu un bruit assourdissant,
et la porte a littéralement volé à l'intérieur de la pièce.
Il avait dû se jeter dessus de tout son élan,
et il se tenait là à gesticuler,
totalement hystérique, pâle comme un mort,
l'écume à la bouche et il faisait...
ces mouvements, tout en laissant tomber quelque chose.
C'était des chemises. Et ses cris, c'était inouï.
Il faisait éclater les verres.
Et il criait d'une voix très aiguë: "Klara !
Salope !"
Il trouvait ses cols de chemises mal repassés.
Klara le logeait gratuitement,
le nourrissait, lui lavait son linge.
Un soir, un critique de théâtre qui était invité à dîner
et qui avait vu une pièce où Kinski avait un petit rôle, laissa entendre
qu'il écrirait qu'il l'avait trouvé bon, remarquable même.
Kinski lui jeta alors 2 pommes de terre brûlantes et son couvert au visage,
tout ça très vite, puis se leva et se mit à crier :
"Je n'étais pas bon,
je n'étais pas remarquable !
J'étais monumental,
j'étais prodigieux !"
C'était très impressionnant.
Et si on m'avait dit que plus tard, je ferais 5 films avec lui...
Vous ne l'auriez pas cru.
Ça ne faisait pas partie de mes projets d'avenir,
personne n'aurait pu prévoir ça à l'époque.
Avait-il déjà eu une formation de comédien à l'époque ?
C'était un autodidacte.
Il allait dans sa chambre, souvent...
10 heures d'affilée,
et on l'entendait, à côté, faire ses exercices de diction.
Il se considérait comme un véritable génie
dont le talent relevait de la grâce divine.
En vérité, il s'entraînait et il répétait énormément.
Quand il récitait des poèmes, dans les années 50, il prenait
ce ton théâtral ronflant de l'époque, qu'il avait beaucoup travaillé.
Il le maîtrisait parfaitement, mais l'abandonna plus tard.
J'ai habité ici avec lui,
et savais à quoi m'attendre en travaillant avec lui.
Un avant-goût.
"En orpiment, en salpêtre et chaux vive,
En plomb bouillant pour les émorcher,
En suif et poix détrempée de lessive,
Faite d'étrons et de pissat de Juive,
En raclures de pied et vieux houseaux, En sang d'aspic et drogues venimeuses,
En fiel de loup, de renards et blaireaux
Soient frites ces langues ennuyeuses.
En cervelle de chat qui hait pêcher,
Noir et si vieil qu'il n'ait dent en gencive,
D'un vieil mâtin, qui vaut bien aussi cher,
Tout enragé en sa bave et salive, En l'écume d'une mule poussive
Détranchée menue à bons ciseaux, En eau où rats plongent groins...
et museaux, Raines, crapauds et bêtes dangereuses,
Serpents, lézards...
et tels nobles oiseaux,
Soient frites ces langues ennuyeuses..."
Au Pérou. La ligne ferroviaire longeant l'Urubamba,
le fleuve du destin, pour Kinski et moi-même.
Je voulais reparcourir
certains de nos chemins.
Notre premier film, "Aguirre, la colère de Dieu", commençait ici.
C'était mon sixième film et j'avais 28 ans.
J'avais envoyé mon script à Kinski,
et 2 jours plus tard, le téléphone sonna, à 3 heures du matin.
Au début, je n'entendais
que des cris inarticulés à l'autre bout de la ligne.
C'était Kinski.
Au bout d'une demi-heure environ, j'ai fini par comprendre :
Le scénario l'avait enchanté,
et il voulait le rôle d'Aguirre.
Lors du tournage
d"'Aguirre", on a dû affronter deux problèmes.
D'abord, le budget.
Je n'arrive pas à m'imaginer aujourd'hui
qu'on ait pu tourner le film avec seulement 370000 dollars.
Personne ne voulait le financer,
et pendant des années, personne n'a voulu le voir.
L'autre problème, c'était Kinski.
En effet, il venait juste d'interrompre sa tournée de "Jésus".
Il avait joué dans de grandes salles, comme le Palais des Sports de Berlin.
Et le public n'allait que pour le voir piquer ses colères.
On se moquait de lui.
Il piquait d'horribles crises de nerfs, se déchaînait et criait.
Et il arriva sur le tournage en Jésus incompris et bafoué,
et ce rôle lui plaisait, il ne vivait plus qu'à travers lui.
On pouvait à peine lui parler, car il répondait comme s'il était Jésus.
A ses débuts, il s'identifiait souvent à ses rôles.
Ce fut le cas pour François Villon, le poète vagabond,
ou pour "l'Idiot" de Dostoïevski, plus tard aussi pour Paganini.
De plus, le scénario l'avait fasciné.
Il débutait autrement que dans le film.
Une scène du scénario décrivait
une interminable rangée de porcs pris de vertige qui s'approchaient,
titubant sur un glacier à 5000 m d'altitude.
On s'apercevait après
qu'il s'agissait en fait d'une immense armée
d'explorateurs et d'aventuriers espagnols
flanqués de 800 ou 1000 Indiens à leur service.
J'ai supprimé cette scène, et bien que j'en aie informé Kinski,
il est arrivé ici chargé d'une tonne d'équipement de montagne.
Des tentes, des sacs de couchage,
des crampons et des piolets.
Il voulait défier la nature, dont il avait une conception étrange.
Il la voulait sans moustiques et il ne fallait surtout pas qu'il pleuve.
Après qu'on ait eu monté sa tente, sous cet arbre, il se mit à pleuvoir.
Et il fut mouillé, ce qui le rendit furieux dès la première nuit.
Le lendemain, on construisit
un toit de palmes au-dessus de sa tente.
Mais ça ne lui plaisait pas, et il partit en criant
s'installer à l'hôtel Machu Picchu,
le seul qu'il avait à l'époque.
Tout autour, il n'avait rien. Ici non plus, rien
à part une petite hutte, dans laquelle je dormais parfois.
Une petite Indienne bossue, une naine, vivait avec ses 9 enfants.
Elle élevait aussi 150 cochons d'Inde pour les manger.
Mais comme ils m'embêtaient la nuit,
je suis allé dormir avec les Indiens.
Nous avions logé 450 Indiens venus des montagnes,
d'une altitude de 4600 m,
dans cette immense grange.
N'oubliez pas que dans un rayon d'environ 100 km, il n'existe ici
aucune possibilité de se loger,
et je suis donc allé dormir avec eux.
Et 2 jours avant le début du tournage,
il régnait un tel désordre,
que j'ai dû travailler 48 heures d'affilée, jusqu'à l'aube.
J'ai dormi une heure. Je leur avais dit de me réveiller au départ du train,
mais ils m'ont oublié.
Me réveillant soudain, pris d'angoisse, j'ai vu le train qui démarrait.
J'avais encore mes vêtements, mais pas de chaussures.
Alors j'ai couru pour rattraper le train, nu-pieds sur ces cailloux.
J'ai pu attraper un marchepied et, les pieds en sang, je suis enfin parti.
Ça a peut-être été le jour de tournage le plus important de ma vie.
Quand je suis enfin arrivé ici,
il avait un brouillard épais, c'était couvert de nuages,
et il pleuvait à torrents.
On ne voyait rien à plus de 30 mètres.
Cette montagne avait complètement disparu derrière des nuages gris.
Et il régnait un chaos indescriptible.
A cela venait s'ajouter le problème "Kinski".
Il était double.
D'abord, Kinski réalisa
qu'il serait à peine visible dans ce décor,
donc pas au centre de l'action.
Il voulait être filmé de près,
le visage méchant, à la tête de l'armée.
Je lui expliquai qu'il n'était pas le chef de l'expédition,
que c'était Gonzalo Pizarro.
C'était difficile,
car il n'était pas le centre d'intérêt de cette scène.
Le second problème résidait
dans notre profond désaccord quant au paysage.
Il voulait qu'on voie le Machu Picchu en entier, avec son sommet.
Un peu à la façon hollywoodienne,
c'est-à-dire en exploitant un très beau paysage pour l'image,
comme en publicité et pour les cartes postales.
Moi je ne voulais filmer qu'une partie du paysage,
pour montrer tout le drame, la passion et le pathétique de l'être humain.
Il ne comprenait pas.
Mais à mon avis c'était nécessaire.
Il fallait un paysage au caractère presque humain.
Kinski alla même jusqu'à dire une banalité:
Que le seul paysage sur terre qui soit fascinant,
c'était le visage humain.
Sur ce, j'ai décidé de le retirer de cette scène.
J'avais aussi le sentiment que ces images sans visages
marqueraient longtemps la mémoire des spectateurs.
Et Kinski s'énervait, disant que j'étais mégalomane.
A quoi je lui répondis : "Comme ça, on est deux."
Finalement, vers 11 heures du matin, le ciel s'est dégagé.
Et comme par miracle, les nuages se sont immobilisés ici à droite,
tandis qu'à gauche, on voyait le cordon des gens qui descendaient.
Et pendant le tournage, j'ai eu le sentiment étrange et profond
que la grâce divine veillait sur ce film et sur moi-même,
et que j'assistais à quelque chose d'unique, que je ne reverrais jamais.
Je dirais peut-être aussi que ce jour-là,
je me suis définitivement familiarisé avec mon destin.
L'Urubamba coule à 600 m en-dessous du Machu Picchu,
contournant la citadelle inca et le sommet voisin.
En saison sèche, les rochers émergent,
mais ici, l'eau peut monter de 15 m d'un seul coup.
Et voilà le même endroit en période de crue.
J'ai toujours vu une métaphore de notre turbulente relation.
Vous voulez un énervé? Je m'énerve ! Alors ne venez pas vous plaindre !
Filmez !
- Filmez cette merde, allumez la caméra ! - Non, on ne tourne pas.
Mais c'est une offense !
Demandez-moi poliment : "Monsieur Kinski, pensez-vous que..."
David Lean l'a fait, et Brecht, et vous allez le faire aussi !
- Je ne le ferai pas. - C'est ce qu'on va voir !
- Je ne le ferai pas, M. Kinski. - C'est ce qu'on va voir !
Je me fiche de ce que Brecht et David Lean ont fait.
Pour quelle raison est-ce que je supporterais tout ça ?
A 15 ans, j'ai vu Kinski dans un film
pacifiste d'après-guerre.
Il joue un lieutenant qui emmène des écoliers au front.
Maximilian Schell
a aussi un petit rôle. Il tombe amoureux et veut déserter.
Sur ce, Kinski
le fait fusiller.
Hé, vous ! Allez-vous-en, compris ?
Quel imbécile ! Tu viens ?
J'attends dehors, d'accord ?
Fais-moi plaisir. S'il te plaît !
Les mères des garçons et les soldats s'allongent pour dormir un peu.
A l'aube,
Kinski se réveille d'une manière qui a marqué à jamais ma mémoire.
Il faut aller.
Cette scène, que l'on revoit ici, m'a si profondément impressionné
qu'elle a plus tard influencé ma vie professionnelle.
On va, les gars !
La mémoire
amplifie parfois étrangement les choses.
C'est la scène d'après,
où il fait exécuter Maximilian Schell,
qui m'impressionne aujourd'hui le plus.
Allez !
Quoi, on va le fusiller ?
Vous ne pouvez pas faire ça !
Laissez-le au moins s'expliquer !
S'il vous plaît !
Mais c'est un meurtre ! Ça ne se décide pas comme ça !
Depuis peu, si !
On va !
Lima, l'aéroport.
Sur les traces du passé, je suis tombé sur Justo Gonzales.
Il travaille ici comme guide touristique et venait m'accueillir.
Il avait joué un des soldats espagnols de l'expédition d'Aguirre.
Nous ne nous étions pas vus depuis 25 ans.
Le 22 février.
Il règne une misère terrible.
La plupart des hommes sont si affaiblis par la fièvre
qu'ils ne peuvent plus se tenir debout.
Le soldat Justo a bu mon encre, croyant que c'était une potion.
Je ne peux plus écrire.
Nous dérivons en rond.
A gauche, c'est Justo Gonzales,
en aventurier espagnol épuisé par la fièvre.
Dans toutes les scènes du film, Kinski était extrêmement agressif,
mais aussi froid et calculateur.
Pendant une scène où on attaquait un village indien,
Kinski
s'est rué sur les figurants
qui, ayant trouvé à manger, s'étaient laissé distraire.
Il s'est mis à nous frapper et m'a blessé à la tête de son épée.
J'avais heureusement un casque en métal.
Mais l'entaille était si profonde
que j'ai eu une plaie à la tête.
Je n'ai pas perdu connaissance, mais je saignais beaucoup.
Et sans le casque, que se serait-il passé?
Sans le casque, je serais mort. Il m'aurait fendu le crâne.
Bien sûr, il a consciemment visé le casque.
Mais il était toujours impulsif, agressif, incontrôlé.
Il frappait tout le monde.
Et après ?
J'en ai gardé une cicatrice, encore visible aujourd'hui.
Le soir, les figurants se détendaient.
On buvait un peu, on jouait aux cartes.
Ça rendait Klaus Kinski furieux et agressif.
Il voulait prouver qu'il était un homme,
et a tiré 3 balles dans notre hutte avec sa Winchester.
Nous étions 45 dans la hutte,
et il a blessé l'un de nous.
Il lui avait tranché le bout du doigt,
et ça saignait tellement que j'ai cru qu'il était touché au corps,
mais ce n'était que le doigt.
Le figurant s'appelait Araos.
Les balles sont-elles bien entrées par le toit
pour atterrir dans le sol ?
Non, il a tiré à travers le mur.
Il détestait tout le monde, il était impulsif, à moitié fou.
Et aussi
agressif,
d'un caractère diabolique.
Il était toujours armé.
Un jour, ils ont menacé de le tuer.
Il voulait décamper en plein travail, avant la fin du tournage.
Il manquait encore beaucoup de scènes. Et on en avait assez supporté.
A quelques jours de voyage du Machu Picchu,
le long de l'Urubamba.
Ici, dans les gorges des rapides du Pongo de Mainique,
nous avons tourné une partie du film "Fitzcarraldo".
En saison sèche, l'eau étant à son plus bas niveau,
ce n'est pas dangereux.
Bizarrement, Kinski
était physiquement à la fois courageux et lâche.
Parfois, à cause d'une guêpe, il hurlait qu'on lui amène une moustiquaire
ou un médecin avec une seringue.
Une fois, je ne l'oublierai jamais, c'était à cet endroit du Pongo...
Nous avions réussi avec notre énorme bateau
à remonter le courant du fleuve centimètre par centimètre.
Sachez qu'ici, le niveau de l'eau peut monter de 10 m,
c'est fou.
On avait fixé aux rochers d'énormes câbles d'acier,
si bien que le bateau pouvait se hisser de lui-même grâce à ses treuils.
On a mis 11 jours pour faire avancer le bateau
d'un demi-kilomètre dans ces rapides.
Et tout à coup,
le niveau de l'eau a monté de 2 ou 3 m,
et les câbles de 5 cm de diamètre
qui retenaient le bateau se sont rompus d'un seul coup.
Le bateau s'est mis en travers,
puis il a chaviré pour se retrouver presque couché sur le côté.
Nous avions à bord un cuisinier, dont la femme était enceinte.
Et lui, mort de peur, sauta sur un quartier de porc accroché là
auquel il resta agrippé, à pendouiller de-ci de-là.
Après ça, on s'est longtemps moqué de lui, évidemment.
Kinski savait cela.
On avait déjà tourné ici sans équipage
et le bateau était allé s'écraser contre les falaises avec une telle force
que la quille, toute la partie avant,
s'était enroulée sur elle-même,
comme une boîte de sardines.
L'ancre avait traversé l'épaisse paroi de métal.
Et tout le monde le savait, Kinski également.
Puis j'ai pensé que peut-être,
on pourrait tourner à bord, avec des caméras et quelques personnes.
Six volontaires s'étaient proposés,
quand Kinski me dit soudain :
"Si tu montes à bord, j'vais aussi. Si tu coules, je coulerai aussi."
Regarde, ça s'arrête ici.
Il faut le mettre au début pour commencer en musique.
C'est une aiguille de phonographe ?
C'est juste une aiguille à coudre.
Et de toute façon, il n'a pas de son.
- Paul ? - Oui ?
- Bonne chance. - Toi aussi.
Si tu tombes, je te rattrape.
Que s'est-il passé?
Le Pongo. On dérive dans le Pongo ! Cholo !
Une fois, pendant le tournage, le choc a été si violent
que l'objectif est sorti de la caméra, il a été littéralement éjecté.
J'essayais de retenir le caméraman, Thomas Mauch,
et on a été projetés à au moins 8 ou 10 m dans les airs.
Et la caméra de 20 kg qu'il portait
a heurté le pont si violemment
qu'il s'est fendu la main en deux,
ici, entre ces deux doigts.
Dommage, Klaus, que tu te sois enfui avant que le bateau s'écrase.
Mais c'était l'idée du siècle ! On n'aurait pas pu faire mieux !
- On a été projetés, et l'objectif... - Impossible, je courais déjà.
Ecoute, Klaus. L'objectif s'est barré.
L'idée était géniale. Regardez !
Il s'approche...
à toute allure.
Dans l'affolement, je crie : "Les machines !"
Là, le choc, et vous voltigez. Ça concordait parfaitement.
Il avait aussi des moments
où Kinski sentait instinctivement
qu'il allait trop loin.
Et dans ces moments-là, Dieu merci, il était lâche.
Il a eu cet incident
sur le Rio Nana, à la fin du tournage d"'Aguirre".
Une fois de plus, il ne connaissait pas bien son texte,
et donc il lui fallait un bouc émissaire.
Il se mit à crier : "Connard !" En parlant de l'assistant-opérateur.
"Il a souri !" dit-il, je devais le renvoyer sur-le-champ.
Je répondis que je ne le ferais pas, que les autres partiraient par solidarité.
Et il se mit sérieusement à faire ses bagages,
disant qu'il abandonnait le tournage, et il chargea une vedette.
Et je savais qu'il avait déjà rompu 30, 40 ou 50 contrats avant ça,
qu'il venait d'interrompre une tournée,
qu'il avait aussi annulé des engagements de théâtre auparavant.
Et je savais qu'il partirait.
Je suis donc allé le voir, calmement et sans arme,
contrairement à ce qu'il a raconté plus tard pour se mettre en valeur,
et lui ai dit : "C'est impossible,
le film passe avant nos sentiments personnels,
il importe même plus que nous en tant qu'individus,
et puis ça ne se fait pas. C'est inacceptable."
Il a répondu : "Non, je pars",
alors j'ai dit que j'irais chercher mon arme,
et qu'avant d'avoir atteint le prochain coude du fleuve,
il aurait déjà 8 balles dans la tête,
et que la 9e serait pour moi.
Il avait bien senti que cette fois, je ne plaisantais pas.
Alors il se mit à hurler qu'on appelle la police.
Sauf que le poste de police le plus proche était à 450 km.
Plus tard, la presse a prétendu
que derrière ma caméra j'avais toujours un fusil braqué sur lui.
Bien sûr, c'est faux.
Mais à la fin du tournage, il était très discipliné.
Le monstre était enfin apprivoisé, il s'était transformé
et il avait retrouvé sa place dans l'image,
ainsi que sa folie et son énergie véritables.
Et je remercie
sa lâcheté, je remercie son instinct...
Une fin grandiose pour "Aguirre".
Quand nous rejoindrons la mer,
nous construirons un plus grand bateau,
naviguerons vers le nord et arracherons Trinidad à la Couronne d'Espagne.
Puis nous poursuivrons notre voyage
et arracherons le Mexique à Cortez.
Quelle grande trahison ce sera !
Toute la Nouvelle-Espagne sera alors à nous
et nous mettrons en scène l'histoire,
comme d'autres mettent en scène des pièces de théâtre.
Moi,
la colère de Dieu,
j'épouserai ma propre fille.
Et avec elle je fonderai la dynastie la plus pure
que l'homme ait jamais connue.
Ensemble,
nous régnerons sur la totalité de ce continent.
Nous arriverons.
Je suis la colère de Dieu !
Qui d'autre est avec moi ?
Moi, j'étais avec lui.
D'une certaine façon, on se complétait.
Il avait besoin de moi comme j'avais besoin de lui.
Mais ça le dérangeait, et il refusait de l'admettre, du moins en public.
Dans son autobiographie,
du reste complètement mythomane,
il évoque notre relation et parle de moi, voici un extrait :
"Herzog était..." Il me décrit comme "bête, insolent, suffisant,
brutal, borné, mégalomane,
sans talent, etc." Puis il dit qu'il serait inutile d'en dire plus...
Mais quand même, page après page, il en revient toujours à moi,
ça relève presque de l'obsession.
Alors que j'ai même contribué, pour ces paysages du moins,
à l'écriture de ce livre,
en l'aidant à trouver des expressions particulièrement brutales.
Il habitait par là-bas, et on venait souvent se promener ici.
Parfois, on s'asseyait sur un banc pour regarder le paysage,
ou bien sous cet arbre, et on réfléchissait. Il me dit un jour :
"Werner, personne ne lira ce livre si je n'écris pas d'atrocités.
Si j'écris qu'on s'entend bien, personne ne l'achètera.
La populace ne s'intéresse qu'aux sales histoires."
On cherchait alors dans un dictionnaire des mots encore plus grossiers.
Il en a repris certains et on a beaucoup ri.
Mais ces accès de haine
partaient aussi d'un sentiment sincère, des deux côtés.
Et malgré tout, on a de nouveau travaillé ensemble.
"Wozeck" fut tourné
à Telc, une petite ville tchèque.
Eva Mattes jouait Marie, la partenaire de Kinski.
Elle est une des rares personnes
à ne dire que du bien de Kinski.
On a beaucoup tourné là-bas, sous les arcades.
Et aussi sur cette place, dehors.
En arrivant ici, Kinski était...
quasiment épuisé du tournage de "Nosferatu".
On n'avait que 5 jours, ses cheveux commençaient juste à repousser.
Et il était d'une humeur étrange, on le sentait fragile et sensible.
Comment est-ce que tu le décrirais ? Avec toi, il était différent.
D'abord, un tel état d'épuisement peut justement amener à se surpasser.
Et je crois que c'était le comédien le plus professionnel
que j'aie jamais connu.
Je pense qu'il était conscient de cette fragilité, et qu'il l'a utilisée.
Il l'avait en lui et pour Wozeck, il était donc le comédien idéal,
grâce à cet épuisement justement.
J'avais un grand respect pour lui. Mais c'était réciproque.
Et j'étais impatiente de tourner avec un acteur si fabuleux.
Il me faisait penser à une centrale électrique,
à laquelle il suffit de se brancher pour que ça fonctionne.
Sais-tu combien de temps ça fait ?
A la Pentecôte, ça fera 2 ans.
Et combien de temps ça va encore durer ?
Il faut que j'aille faire le dîner.
Vous n'étiez pas qu'acteurs.
- Il avait plus... - Oui.
Il avait comme une intuition.
C'était un acteur extrêmement intuitif.
Et moi aussi.
Il a une scène dans "Wozeck" où Wozeck dit à Marie :
"Tes lèvres sont si belles. Et aucune trace dessus."
Le lendemain, après cette scène, j'avais un bouton au milieu de la lèvre.
Je n'avais pourtant jamais eu de bouton,
et je n'en ai plus jamais eu après ça !
Le lendemain, en voyant mon bouton,
il a commencé ses blagues douteuses,
mais ça n'avait rien à voir.
Comment dire...
Il y avait quelque chose d'intense entre nous,
ou bien ça venait de lui, peut-être de moi. C'est inexplicable.
Voici la situation du film :
Marie a une liaison avec un tambour-major,
et Wozeck, à deux doigts de la folie,
a des raisons de la soupçonner.
La scène est filmée en un seul plan, comme beaucoup dans le film.
C'est bien toi ?
Evidemment !
Non, ça ne se voit pas.
Tu as l'air bizarre, Franz ! J'ai peur.
Je ne vois rien.
Ça devrait se voir. S'attraper à pleins poings.
Qu'as-tu, Franz ? Tu es fou furieux.
Il en passe des gens dans la rue, hein ? Et toi tu papotes, ça me regarde pas !
Il était là, comme ça ?
Il t'a fait ça ?
- J'aurais voulu être lui. - Lui ?
Je ne peux pas interdire aux gens
d'avoir la gueule qu'ils ont quand ils passent !
Ni interdire à tes lèvres de quitter la maison.
Dommage, elles sont si belles.
Mais les mouches viennent volontiers s'poser.
Et quelle mouche t'a piqué, toi ?
Un péché si épais et si large.
Ça pue !
Il a de quoi chasser tous les anges du ciel !
Tu as une bouche rouge, Marie.
Et aucune trace dessus.
Franz, tu délires !
Je l'ai vu !
On en voit des choses, quand on a des eux et que le soleil brille !
Il a fait ça ? Ça ?
Le jour est long et il en défile des gens à la même place !
Chienne !
Ne me touche pas ! Mieux vaut un couteau que ta main sur la mienne !
Non.
Ça se verrait sur elle.
L'homme est un gouffre.
Il est pris de vertige, celui qui plonge le regard.
Innocente, tu es marquée d'un signe.
Qu'est-ce que j'en sais ?
Qui le sait ?
Je ne le connaissais pas "en privé",
mais pour le peu d'intimité qui se crée pendant le tournage,
c'était très personnel et amical.
Le dernier jour du tournage,
je crois qu'on a fait une photo de toute l'équipe,
j'étais très triste que ce tournage se termine.
Oui, tu as pleuré.
Je suis partie plus tôt, pour aller pleurer.
Puis j'ai entendu quelqu'un derrière moi
qui disait : "Attends". C'était Kinski.
Il m'a prise dans ses bras et m'a dit : "Eva, je sais comment tu te sens."
Et ça m'a fait un bien fou, c'était fabuleux.
J'en avais besoin, et il était là.
En allant à l'hôtel, il me tenait dans ses bras, il savait.
Et quand je suis allée à Cannes,
où j'avais, par malchance ou par erreur peut-être...
Non, tu l'avais mérité.
... où j'avais donc eu un prix et pas lui,
je suis allée le voir et lui ai dit :
"Alors, ça te fait quoi, que j'aie eu un prix ?
Il a répondu : "Eva, je ne pense
qu'à la promenade qu'on a faite ensemble jusqu'à l'hôtel,
quand tu t'es mise à pleurer."
Et j'ai trouvé ça formidable.
Il était là, dans le public, et m'a applaudie.
Puis il m'a dit : "Tu as enfin une jolie robe."
J'ai trouvé ça vraiment bien.
A l'époque déjà, je lui avais dit que selon moi,
s'il avait un prix, il devait être pour vous deux, pour lui aussi.
Il m'a répondu :
"Mais je me fiche éperdument de cette racaille !"
"Est-ce que j'ai besoin d'un prix ? Je le sais, que je suis génial !"
J'ai répondu qu'on le savait tous,
qu'il n'en aurait jamais besoin,
que recevoir un prix, c'était compromettant et dévalorisant,
que ça le rabaisserait au même niveau que tout ce cirque médiatique.
Et ça lui a fait du bien.
A l'époque, il était gentil avec moi,
et il m'a embrassé, sur la bouche, m'a serré longtemps contre lui.
Il était vraiment bouleversé et aussi très ému.
Nous avons vécu de nombreux moments comme celui-là,
et je pense, même si c'est toujours difficile à expliquer,
qu'il avait en lui une intense chaleur humaine
qui pouvait se transformer soudain, comme chez un ours sauvage,
en une violence excessive
avec des débordements sans limite.
Je crie
si je veux, quand je tourne.
T'as pas à me donner d'ordres ! Va te faire foutre !
Je vais te casser la gueule !
Pardon ?
Cette fois je le fais, tu peux en être sûr !
Je vais te frapper !
Essaie un peu !
Je vais te démolir, si tu continues.
Une dispute
avec le directeur de production, Walter Saxer.
Pour une fois, ce n'était pas moi.
On a besoin d'un photographe ! Tu piges ?
Fais ce que t'as à faire !
Le motif était futile, et je ne m'en suis pas mêlé,
car je trouvais Kinski plutôt doux, comparé à ses crises habituelles.
Je continuais simplement à préparer la scène suivante.
- Dorénavant... - Bouffe de merde, je dis !
- T'es pas forcé de manger ! - Tu dis quoi, crétin ?
- Bouffe ce que tu voudras. - C'est pire qu'en prison, enfoiré!
Tu vas décider de ce que je bouffe ?
Mais c'est un malade !
Emmenez-le !
Bouffe ta merde, c'est tout.
Il est cinglé, faut l'enfermer ! Pour qui il se prend ?
Tu es malade ! Faut t'enfermer, t'es pas normal !
Ça va faire du bruit en Amérique, je te préviens !
C'est pas fini, sale con !
Dis, Lucki, c'est ce connard qui dirige ta production ?
T'as aucune leçon à me donner !
- Comporte-toi en être civilisé. - Effarant !
- Et sans gueuler au moindre problème. - Il me donne des ordres !
Va te faire foutre, on tourne un film !
On va te remettre à ta place !
Ne me parle pas !
Ces hurlements répandaient aussi une véritable terreur chez les Indiens,
qui, eux, règlent leurs conflits d'une tout autre manière.
T'as même pas pensé aux conséquences !
Je me fous des conséquences.
Tu te fous de tout ! Même des autres !
Et je me fous de ce que tu dis.
Tu t'es toujours foutu des autres !
Personne ne boufferait ces saloperies !
T'es qu'un salaud.
Et si a rien à manger, je m'en vais !
"Pas forcé de bouffer", qu'il dit.
C'est pas incroyable ?
- Bon, vous arrêtez ? - O.K. Si il ferme sa gueule.
Arrêtez, vous deux. Walter, toi aussi.
Ça sert à rien, ces disputes.
Si l'un de vous fait l'effort, on aura la paix.
Allez, il faut qu'on se prépare un peu.
Klaus, viens voir. J'aimerais te montrer en gros ce qu'on va faire.
Les accès de colère de Kinski
avaient souvent un effet étrange sur nos figurants indiens.
C'était des Machiguengas, en voici deux,
et aussi beaucoup de Campas.
Entre eux, normalement, ils se parlent très doucement et tout bas.
Leurs gestes
sont très prudents, et ils avaient peur, c'était évident.
Assis en cercle, ils rapprochaient leurs têtes et murmuraient.
A la fin, un des chefs de tribu est venu me voir et m'a dit :
"Tu as certainement remarqué qu'on avait peur.
Mais pas de ce fou furieux qui n'arrêtait pas de crier !"
C'est de moi qu'ils avaient peur parce que je ne disais rien.
Je crois avant tout
que les accès de colère de Kinski
s'expliquaient en partie par son caractère égocentrique.
Il était même plus qu'égocentrique, il était complètement "égomaniaque".
Ça se ressentait particulièrement lors de situations graves,
au cours desquelles il voyait qu'il n'était plus le centre d'intérêt.
Par exemple, la fois où l'un de nos aides-forestiers
a été mordu par un serpent en abattant un arbre.
C'est arrivé une fois en 3 ans,
alors qu'ils étaient des centaines à travailler nu-pieds en forêt.
Quand on utilise une tronçonneuse, les serpents fuient
l'odeur d'essence et aussi le bruit.
Tout à coup il s'aperçut
qu'un serpent venait de le mordre deux fois. C'était un Chuchupe,
le plus dangereux de tous.
Normalement, en quelques minutes, le coeur s'arrête et on ne respire plus.
Il a lâché la tronçonneuse, qui s'est arrêtée,
et a réfléchi 5 secondes.
Puis il a redémarré sa tronçonneuse,
un peu comme on démarre un hors-bord,
et s'est tranché le pied. Et ça lui a sauvé la vie,
car notre camp, où il avait un médecin et du sérum, était à 20 minutes de là.
Kinski, se sentant relégué au second plan à cause de cet accident,
s'est évidemment mis à crier, pour un motif quelconque.
Ou une autre fois, l'avion qui amenait 6 personnes s'est écrasé.
Tous ont survécu, heureusement, mais avec des blessures graves.
Les messages radio étaient confus, presque inaudibles.
Kinski a remarqué alors qu'il n'intéressait personne.
Il s'est mis à vociférer, parce que son café était tiède ce matin-là.
Pendant des heures, il m'a crié après, le visage collé au mien.
Effarant ! Je cherchais comment le faire taire,
et enfin j'ai eu une idée.
Je suis parti chercher un bout de chocolat que j'avais caché dans ma hutte.
Lui et moi, on aurait tué pour ça.
Je suis allé le voir et, le visage collé au sien, j'ai mangé le chocolat.
Et tout à coup, il s'est calmé. Cette fois, il n'en revenait pas.
Vers la fin du tournage,
les Indiens m'ont proposé de tuer Kinski,
ils m'ont demandé: "Veux-tu qu'on le tue pour toi ?"
J'ai répondu : "Mon Dieu non,
j'ai besoin de lui pour le film, laissez-le-moi !"
J'ai donc refusé, mais ils étaient sérieux.
Ils l'auraient vraiment tué, si je l'avais voulu.
J'ai vite regretté
de les avoir détournés de leur intention.
C'est ce chef de tribu qui avait eu l'idée d'éliminer Kinski.
Je trouve que la colère des Indiens envers Kinski se ressent clairement ici,
et je m'en suis servi pour tourner cette scène.
Kinski se prétendait intérieurement très proche des Indiens,
mais c'était faux.
En fait, il voulait donner l'impression
d'être l'ami des "enfants de la Terre" et donc l'ami de la nature.
Il avait une chose où Kinski et moi étions en désaccord total,
c'était la nature,
qui lui servait de moyen stylistique pour se mettre en scène.
Et sa soi-disant perception de la forêt vierge n'était qu'affectée.
Il disait la trouver érotique, mais il ne s'en est jamais approché.
On a campé pendant des mois près de la forêt, pas loin d'ici.
Et il n'a jamais mis ne serait-ce que le bout du nez dans la forêt.
Sauf une fois où, après avoir marché
50 m au plus, il a vu un arbre déraciné.
Il a emmené le photographe,
qui a dû faire des centaines de photos de lui, enlaçant cet arbre
de tout son corps dans une étreinte passionnée,
quasiment en train de copuler.
Ces artifices, ces poses, voilà ce qui comptait.
Son équipement de haute-montagne par exemple, était plus important
que la montagne elle-même.
De même que sa tenue de combat, signée Yves Saint-Laurent,
importait plus que la jungle.
Je crois qu'à plus d'un égard,
Kinski possédait une bonne dose de bêtise naturelle.
Nos divergences se sont manifestées
particulièrement pendant le tournage de "Fitzcarraldo".
C'est la nature elle-même que nous défions.
Et elle nous rend coup pour coup, elle se défend, voilà tout.
Elle est grandiose, et il faut accepter le fait qu'elle est plus forte que nous.
Kinski dit toujours qu'elle regorge d'éléments érotiques.
Moi je la trouve plutôt...
pleine d'obscénité.
La nature ici est assez ignoble et vicieuse.
Je n'vois pas d'érotisme,
j'verrais plutôt la fornication, l'asphyxie et l'étouffement,
le combat pour la survie, la croissance...
Et la pourriture.
Bien sûr, elle est pleine de souffrance,
mais c'est la même qu'on voit partout.
Ici, les arbres souffrent,
les oiseaux aussi. Ils ne chantent pas, ils crient plutôt leur douleur.
En regardant bien autour de nous, on constate une certaine harmonie.
L'harmonie
du meurtre, omniprésent et collectif.
Mais je dis ça avec toute l'admiration que j'ai pour la jungle.
Je ne la déteste pas. Je l'aime. Beaucoup.
En dépit du bon sens.
Bizarrement, il existait entre nous aussi une certaine complicité,
qui se manifestait même pendant ses crises de nerf.
Peut-être savait-il parfois
au fond de lui, très vaguement,
qu'il fallait qu'il pique une crise de nerfs.
Je le provoquais souvent
en faisant une réflexion méprisante, sachant qu'il exploserait.
Je savais qu'il allait crier pendant une heure et demie.
Il criait de toutes ses forces, l'écume aux lèvres,
jusqu'à épuisement.
Comme dans "Aguirre" par exemple,
quand Aguirre, pendant sa rébellion, tombe dans la folie.
Je savais qu'il fallait une voix sourde, menaçante.
Kinski voyait ça autrement. Il voulait
qu'Aguirre s'agite et crie
en proclamant qu'il était le grand traître et la colère de Dieu.
Mais je crois qu'au fond de lui, il me comprenait
et savait que je le provoquerais,
qu'il aurait d'abord sa crise de nerfs,
et qu'ensuite, on tournerait la scène.
Je suis le grand traître. Qu'il n'en ait pas d'autre !
Quiconque projette de déserter sera découpé en 198 morceaux.
Ces morceaux seront piétinés
jusqu'à ce qu'on puisse peindre les murs avec.
Pour un grain de maïs
ou une goutte d'eau en plus de la ration,
la peine sera de 155 ans de prison.
Si moi, Aguirre, je veux que les oiseaux tombent morts des arbres,
les oiseaux tomberont morts des arbres.
Je suis la colère de Dieu !
A ma vue, la terre tremblera.
Qui me suivra aura des richesses jamais vues.
Qui désertera...
Kinski pensait parfois sérieusement que j'étais fou.
Ce n'est pas vrai, bien sûr. Je suis en bonne santé, "cliniquement".
Mais il parlait peut-être de quelque chose de précis.
Ensemble, nous étions comme 2 masses critiques
qui, si elles entrent en contact, forment un dangereux mélange.
Un mélange hautement explosif.
Je n'ai certainement jamais été fou, mais peut-être très coléreux.
J'ai même été jusqu'à projeter, très sérieusement,
de l'incendier, lui et sa maison.
Ça a échoué, à l'époque, à cause de la vigilance de son berger allemand.
Et pourtant, tout en gardant nos distances,
nous nous retrouvions toujours quand le moment était venu.
Où est Werner ?
Tom Ludd.
Ah, c'est vous Tom Ludd !
On s'est revus au festival de Telluride, Colorado.
On avait déjà tourné 3 films ensemble.
On ne s'était pas vus depuis longtemps, alors on était heureux de se revoir.
Alors que je venais juste d'abandonner mon projet de le tuer.
Je voulais juste le tuer.
Il voulait vraiment me tuer.
Dis : "Je le connais pas,
je l'ai jamais vu, j'ai jamais travaillé avec lui."
Enchanté de vous rencontrer.
Comment allez-vous ?
- Vous vous connaissez ? - Non, jamais vus.
Seulement sur le champ de bataille.
Le champ de bataille de la vie.
Il est fou, c'est pour ça qu'on a travaillé ensemble.
Sinon, on n'aurait jamais rien fait ensemble.
- Pourquoi avez-vous travaillé ensemble ? - Parce qu'il est fou !
Et moi aussi, voilà tout.
C'est une parfaite combinaison de 2 fous, 2 hommes fous.
On va aussi loin que possible.
C'est pourquoi je n'ai jamais dû dire à Werner :
"N'arrête surtout pas ! Attends que je n'en puisse plus."
De toute façon, il aurait continué.
Ça ne se commande pas.
Il faut laisser faire les choses, sinon c'est ridicule.
Et quand un metteur en scène est comme ça, c'est un génie.
Pour moi, il est transparent comme une eau claire.
Je sais ce qu'il a en lui, ce qui peut être mobilisé, et aussi...
ce qu'il peut articuler. Et puis...
je connais son énergie...
et sa "folie", ou appelez ça comme vous voulez.
Et je sais
comment les évoquer, comment les faire vivre.
C'est pourquoi il se sent en sécurité quand on travaille ensemble.
Il sait que je peux révéler
ses qualités intrinsèques devant la caméra.
Nosferatu, fantôme de la nuit
Excusez-moi de ne pas m'être annoncé.
Je suis le Comte Dracula.
Je sais qui vous êtes.
J'ai lu le journal de Jonathan.
Il est au plus mal depuis qu'il est venu chez vous.
- Il ne mourra pas. - Si.
Seuls les ignorants trouvent la mort cruelle.
Mais il n'a pas que la mort.
Il a pire encore, c'est de ne pouvoir mourir.
Laissez-moi partager l'amour qui vous unit, Jonathan et vous.
Rien au monde, même pas Dieu,
ne pourra porter atteinte.
Même si Jonathan ne me reconnaît plus,
depuis son retour.
Je peux remédier.
Venez avec moi, et soyez mon alliée.
Ce serait le salut de votre mari...
et le mien.
L'absence d'amour, vous savez ?
C'est la douleur la plus abjecte qui soit.
Le salut ne peut venir que de nous.
Et n'ayez crainte,
il n'a rien que je ne puisse imaginer, même le plus invraisemblable.
Tous mes cheveux blancs s'appellent Kinski.
Il me manque.
De temps à autre, il me manque.
Pas toujours, mais...
il a des moments où j'ai l'impression qu'il est encore très vivant.
L'important, c'est qu'il a créé un climat de professionnalisme absolu.
Il critiquait toujours la lumière, il voulait des changements...
Je me rappelle quand on a tourné à Iquitos,
dans le bureau de Poste, avec Bill Rose.
Il se tenait là et il avait remarqué que quelque chose n'allait pas.
Comme toujours, il a demandé un miroir, et comme toujours, il avait raison.
Quand il critiquait quelque chose, en général il avait raison.
Et il percevait, sur un plateau de 25 personnes,
le moindre geste ou bruit anormal.
Là, c'était la crise de nerfs.
On peut dire qu'il avait une présence presque animale.
Il m'a appris une chose intéressante au niveau corporel,
que j'ai appelée la "vis de Kinski". Il faut partir de derrière la caméra.
Si on entre de profil dans le champ pour se tourner ensuite vers la caméra,
il n'a aucune tension.
Il a donc imaginé ceci : Il se mettait à côté de la caméra,
et tournait la jambe comme ça,
obligeant le corps à se "visser" dans le champ.
Imaginons que tu es la caméra, là.
Il se mettait tout près
et entrait dans le champ en se vissant, comme ça.
Et on a l'impression étrange d'une tension troublante.
Allez, joue pour les hommes.
Je me souviens qu'il l'avait fait, en haut sur la plate-forme,
quand on avait tourné avec l'hélicoptère.
A ce moment-là, on était tous sur la plate-forme, c'était dangereux.
C'était dans la forêt vierge, à 40 m de haut.
Tout tremblait et bougeait, et eux qui nous tiraient
vers le haut...
Je n'en reviens pas !
Là, c'est l'Ucaali.
Tout ce qui est au-delà du Pongo das Mortes est à nous.
Je le savais. On va percer un tunnel de chemin de fer, c'est ça ?
Non !
On va faire passer le bateau par-dessus la montagne.
Et les Culs-Nus nous aideront.
Mais comment voulez-vous faire ça ?
Comme une vache saute par-dessus le clocher.
On se comprenait souvent sans avoir à parler,
un peu comme les animaux.
Cette complicité était devenue si grande
qu'on aurait presque inversé les rôles.
Au départ, c'est Jason Robards, ici avec Mick Jagger, qui jouait Fitzcarraldo.
On a commencé à tourner,
mais Robards est tombé si malade qu'on l'a transporté aux USA,
et les médecins ne l'ont pas laissé revenir.
Cette église restera fermée
jusqu'à ce qu'il ait un Opéra !
Je bâtirai un Opéra.
Je bâtirai mon Opéra !
Cette église restera fermée
jusqu'à ce qu'il ait un Opéra !
Je bâtirai mon Opéra !
Je bâtirai mon Opéra.
Je savais que s'il refusait le rôle,
il nous faudrait échanger nos corps
et que je jouerais le rôle de Fitzcarraldo.
Mais Dieu soit loué, ça n'a pas été nécessaire.
Et Kinski l'a fait.
Avec un talent providentiel, et j'en suis heureux.
On s'est rencontrés à New York,
et il a été merveilleux.
J'étais comme anéanti
et il a ouvert une bouteille de champagne en disant :
"J'ai toujours su, Werner, que j'aurais ce rôle.
C'est moi, Fitzcarraldo, et pas toi, car je suis bien meilleur."
Evidemment, il avait raison.
On est venus ici, et en voyant à quel point le terrain était raide,
il a pris peur.
Il a pensé: "C'est impossible."
Il l'a su tout de suite.
En effet, il fallait faire passer un bateau
en entier par-dessus cette montagne.
Vous voyez la falaise rouge, dans le coude ?
Oui.
Ça doit être là.
Tant mieux. De toute façon, on va tomber sur un banc de sable.
Ce versant a l'air insignifiant, mais c'est de lui que dépend mon destin.
Bizarrement,
il faisait partie des forces négatives
qui ont conduit plus tard à interrompre ou à modifier le projet.
Un jour où le fleuve était en crue, j'étais dans ma hutte là-haut,
et je regardais l'eau qui n'arrêtait pas de monter.
Et soudain, une délégation est arrivée,
envoyée par Kinski, c'était évident.
Ils avaient amené du thé et m'ont dit : "Bon, on se calme."
Et puis : "Réfléchissons à ce qu'on peut faire."
Et moi : "Je suis bien le seul ici à être calme, alors expliquez-moi."
En fait, Kinski voulait de cette manière
me protéger de ma propre folie.
Voilà que celui qui m'avait le plus soutenu m'abandonnait à son tour.
Je me sentais abandonné de tous.
Et la solitude, semaine après semaine,
a été très dure à supporter.
Il n'avait plus personne à mes côtés,
plus personne pour croire.
Absolument personne.
Ce n'est que lorsque le bateau s'est enfin mis en mouvement,
dans un effort mécanique
d'une puissance inouïe,
que Kinski, voyant une nouvelle possibilité,
est revenu, avec un enthousiasme et une énergie sans pareils.
J'étais plutôt déçu qu'il m'ait rejoint si tard.
Mais je savais que pour tous les films tournés ensemble,
une seule chose comptait :
Ce qu'on verrait finalement sur l'écran.
Allez-!
Je deviens fou ! Ça est !
Il bouge...
Il bouge !
Attention !
Pour moi, c'était un acteur merveilleux.
Il avait aussi ce don
de la métamorphose que j'admire.
Il était très dur à vivre.
Lorsque je me suis décidée à tourner ce film avec toi,
tous mes collègues acteurs m'ont dit :
"Mon Dieu, tu vas tourner avec Klaus !
On ne peut pas travailler avec lui !
Il est complètement fou !
C'est un dingue. Tu ne vas pas travailler avec lui, c'est impossible."
J'aimais en lui cette chaleur humaine
et l'humour qu'il avait avec toi,
alors que dans 160 films, il ne sourit pas une seule fois.
Mais en ta présence, c'était un homme doux et gentil.
C'était fantastique.
Il devenait presque timide.
Il était très timide, oui.
Il ne m'a jamais dit de grossièretés.
Au contraire.
Il était très poli, très doux.
Il m'écrivait des petits mots, très agréables,
que je trouvais dans ma chambre.
Que des choses gentilles, vraiment.
Mais je me rappelle aussi qu'il avait peur de beaucoup de choses.
Je me souviens qu'à l'hôtel,
quand on allait déjeuner ensemble,
il avait toujours sa bouteille d'alcool,
et il en mettait partout, sur les assiettes, les verres, partout.
- Pour les nettoyer. - Il nettoyait tout.
Et il ne supportait pas le contact humain,
il allait aussitôt se laver les mains à l'alcool.
Un peu comme Michael Jackson.
Je n'ai pas assez d'argent pour un bateau.
Si, tu verras.
Tu m'écrases !
Je me souviens d'une fois où on tournait avec un petit animal.
Il devait le prendre, et ça le faisait paniquer. Tu te souviens ?
Il est allé vers la caméra,
et s'est mis à crier contre la caméra. Tu te souviens ?
C'était... dans la chambre à coucher.
Je pense qu'il ne voulait pas toucher ce...
C'était un bébé ocelot.
On venait juste d'arrêter la caméra quand il a crié.
- Heureusement. - Dieu merci !
Ce jour-là, il était complètement hystérique.
Je me souviens, quand on rentrait du tournage le soir,
de l'Amazonie,
tu avais toujours...
un petit livre avec toi, comme ça...
Un carnet, oui.
Et tu écrivais tout. Pour toi.
Et Klaus était très, très jaloux.
Parce qu'il se sentait exclu. Tu te souviens ?
Quelque part, il avait peur de ce que j'écrivais.
Exactement. Il trouvait ça mystérieux
et il n'avait pas accès. Je m'en souviens.
Ton carnet était dur à lire car tu écrivais tout petit.
Normalement, mon écriture est de taille moyenne,
mais ici elle est microscopique. C'est bizarre.
Incroyable !
Je suppose que tu l'as publié plus tard.
Non, je ne l'ai jamais publié. Je n'ai même pas osé le lire.
Cette photo, c'est toi qui l'as faite, je m'en souviens très bien.
Elle a servi de modèle pour un tableau, qui est ici.
C'est le moment où il le voit pour la première fois.
On voit aussi quels bons moments on a passés ensemble.
Quoique si je me souviens bien, son humeur avait basculé d'un coup.
Quelque chose dans le tableau a dû l'agacer et il s'est mis à hurler.
D'une seconde à l'autre.
Il avait cette faculté
de changer brusquement d'humeur comme s'il devenait quelqu'un d'autre.
Cette dualité qui le caractérisait
est mise en valeur ici. Intéressant.
Ça, c'est devenu notre affiche.
Qu'on ait hissé le bateau par-dessus la montagne paraissait incroyable,
mais tu en as apporté la preuve, et le film aussi.
La preuve, noir sur blanc et sur papier.
C'est une grande métaphore.
Métaphore de quoi, ça je l'ignore encore. Mais elle est de taille.
La fin de "Cobra Verde".
C'est là où tu montres à Klaus
comment il doit courir dans cette scène.
Devant l'homme infirme, oui.
C'est un homme atteint de polio
que tu as intégré au film.
Tu savais montrer à Klaus ce qu'il devait faire.
Souvent on inversait les rôles.
J'aurais très bien pu jouer cette scène.
Sans doute. Tu aurais fait aussi un excellent Fitzcarraldo.
Mais tu l'es déjà.
Celle-ci, je l'aime beaucoup. Je suis sûr qu'il avait dû sentir
que tu étais dans les parages avec ton appareil.
Il voulait t'en mettre plein la vue.
Là c'est toi, en train de mettre en scène une armée d'amazones
composée de 800 femmes guerrières.
On dirait un chien de berger, sans mégaphone.
Et toujours à courir.
Physique. Kinski était aussi très physique. Mais différemment.
Il attirait la horde vers lui. Moi, je la maintenais groupée.
C'était l'essentiel de ton travail.
Et tu l'as bien fait.
On se complétait très bien. Moi, je maintenais la horde groupée,
et lui l'attirait "magnétiquement".
On le voit bien sur cette photo, là.
Le voilà, marchant à la tête d'une rébellion contre le roi,
animé de cette incroyable énergie,
cette folle énergie qu'il avait.
Ils ont sorti le python sacré.
Faisons demi-tour ! Personne ne survit au python.
Dans mon pas, j'étais un serpent. Suivez-moi !
Non ! Non, faites-le prisonnier !
Ne bougez pas ! Il se fait étrangler par ses femmes.
Cette scène, où Cobra Verde veut s'enfuir
et trouve la mort,
fut notre ultime jour de tournage.
Kinski ne se contrôlait plus.
Il s'était déjà beaucoup trop investi dans son propre film, "Paganini",
créant ainsi une atmosphère plus que désagréable dans mon film,
auquel je n'ai jamais pu m'identifier par la suite.
Kinski avait insisté pendant des années
pour que je réalise "Paganini".
Mais j'ai toujours refusé,
trouvant son scénario impossible à filmer.
Il a finalement fait le film tout seul.
Je ne voulais plus travailler avec lui.
Nos chemins se sont séparés.
Il est mort en 1991 dans sa maison
au nord de San Francisco.
Il avait gaspillé son énergie. On aurait dit qu'il s'était consumé.
Il avait joué avec une telle intensité
que cette scène avait suffi à elle seule
à le vider totalement.
Il aurait mieux valu la faire en début de tournage.
Mais dans ce cas précis,
la scène l'avait consumé. Comme une comète.
Après, il n'était plus tout à fait là. Il n'était plus que cendres.
C'est comme ça que je le ressentais. Lui-même m'a dit à l'époque :
"On ne peut plus continuer, je ne suis plus."
Parfois, je rêve de passer mon bras autour de lui,
mais c'est sûrement
parce que je l'ai vu sur d'anciennes images.
On est amis et on plaisante, comme si
ça avait toujours été le cas.
Nous étions faits l'un pour l'autre, nous étions prêts à périr ensemble.
Je nous revois sur un bateau dans la jungle.
Le monde nous appartient.
Mais on dirait que Klaus veut s'envoler.
N'aurais-je pas dû sentir à l'époque
que c'était son âme qui voulait partir ?
Et puis je le revois avec un papillon, léger, aérien.
La petite bête ne veut pas le quitter, et elle est si confiante
qu'il me semble parfois que Klaus va se transformer en papillon.
Et ce qui fut difficile entre nous se dissipe, et tout s'arrange.
Et même si ma raison continue de se révolter,
quelque chose me dit que c'est l'image que j'aimerais
garder de lui dans mon souvenir.
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