Bob et moi, et la plupart des autres...
on haïssait les beaufs plus que tout, un point c'est tout.
Parce que pour nous ils étaient l'incarnation des U.S.
Et les U.S. ? Hein. Ben, nique les U.S. !
Qu'est-ce que tu veux faire maintenant ?
Faut qu'on emballe. Il me faut de la chatte ou mes couilles vont tomber.
T'as raison.
Allez, cow-boy !
Allez !
Que dire ? On n'était que deux jeunes punks.
Bonjour, Bob. C'est l'heure de se lever.
C'est une belle journée, putain.
Bon.
Deux heures de plus.
Mais c'est tout.
C'était certainement pas facile d'être un anar à Salt Lake City...
surtout en 1985.
Et pas avoir de fric, de boulot...
de projets d'avenir...
la vraie position anarchiste, c'était, en soi, pas fastoche.
Et notre tribu était petite. Au centre, y avait moi, Stevo...
et Bob, qui créchait avec moi... Héroïne Bob.
Oh, Bob prenait pas d'héroïne. Il détestait les aiguilles.
Sa peur irrationnelle des aiguilles...
s'opposait à tout ce qu'on aurait pensé de lui.
En le regardant, on l'aurait pris pour un fou, et c'en était un.
Mais c'était aussi un des mecs les plus coincés que j'aie rencontrés.
Il s'est pas occupé de sa main... pas du tout.
Mais vraiment, pas du tout. Il l'a juste enveloppée...
dans un vieux T-shirt sale, et c'est resté des semaines comme ça.
Ça va aller ?
Oh, oui. J'en suis sûr. Mais merci quand même.
Bonjour, comment ça va ?
Bon. Je peux y jeter un coup d'oeil ?
Bon. D'accord.
Alors qu'est-ce qu'on s'est fait ?
Je n'ai jamais rien vu de plus infecté de ma vie.
Je hais les docteurs, mec. Je les hais.
T'as de la chance que tes copains t'aient amené ici.
D'accord ? Parce que sans moi, tu serais mort.
Patty, il nous faut un gramme d'amoxicilline.
C'est une méchante coupure. Comment tu t'es fait ça ?
Je suis tombée de vélo.
Pauvre chérie. Je suis désolé. Ça fait encore mal ?
- C'est une gentille gosse. - Oui, c'est triste, vraiment.
- Comment ça ? - Les jeunes.
Y a pas beaucoup d'avenir pour eux, hein ?
On meurt tous, Stevo.
C'est vrai. Très vrai, Mike.
Non, non ! Non, ça va ! Ça va !
Virez-moi cette putain d'aiguille !
Non, pas d'aiguilles ! Lâchez-moi ! Lâchez-moi !
Bordel ! Non ! Non !
Bande d'assassins ! Non !
Pas d'aiguilles !
Au secours ! Au secours ! Non, s'il vous plaît !
On l'appelait Héroïne Bob parce qu'il avait peur des aiguilles.
Et pas que des aiguilles. De la drogue aussi.
Il voulait même pas prendre une aspirine.
Il buvait et il fumait mais c'était tout. Il disait...
Tu sais, la merde que vous prenez ? Vous vous bousillez.
Le putain d'acide. Ça part jamais de ton corps.
C'est dans ta putain de colonne pour toujours.
Je vais te dire un truc sur la nature des produits chimiques.
Tu te souviens de ce mec, Napoléon ?
Les Français l'ont banni sur une île quand ils en ont eu marre de lui.
Ouais. Il est mort d'un truc à l'estomac, hein ?
Faux. On l'a empoisonné à petit feu.
On l'a tué à l'arsenic, un agent de conservation.
- Et tu sais comment on le sais ? - Aucune idée.
- Ses tifs. - Ses tifs ?
Ses putain de tifs. C'était de l'arsenic.
On savait combien de temps on l'avait empoisonné...
en suivant les traces de poison jusque dans ses cheveux.
Mec, mec, mec, si t'en fumes assez, tu crèves.
- Ça fait vraiment penser, hein ? - Penser quoi ?
Que la chimie, ça devrait pas être ta matière principale !
- C'est pas la bonne, Bob. - Quand même, touche pas à l'acide !
- T'as entendu à propos de Sean, non ? - Non, quoi ?
Tu sais qu'il vendait de l'acide, hein ?
Non, mec. Je t'ai dit 25 $. C'est l'inflation.
Ça devient cher, cette merde, mec.
- Merci, mec. - Pas de problème.
- Chouettes pointes. - Chouette costard, putain.
Dis-moi un truc, Sean.
Pourquoi t'es devenu un punk, putain ?
Hé, allez. S'il veut être punk, fous-lui la paix.
Tu vois, Russ.
Les mods sont des gonzesses. C'est mort votre truc de merde.
Si on te chope ce soir, on t'éclate.
- Allez. Il est cool. - M'éclater ? M'éclater ?
- Allez. Viens. - Montez sur vos bécanes et cassez-vous.
- Va te faire foutre ! - Non, merci, ma chérie. Bon.
Ta mère nous conduit toujours à l'entraînement de foot ?
- A quatre heures. - J'espère que vous aimerez.
Alors Sean a mis tout cet acide dans sa poche, et le flic de l'école...
- C'était où ? - Au Lycée du sud-est, mec.
Alors il se barre en courant...
et il traverse le terrain d'athlétisme...
et les arroseurs sont en marche.
La flotte trempe son pantalon...
et fait fondre l'acide qui a traversé le pantalon...
et qui touche sa peau.
Alors vous savez, cent doses d'acide...
se dissolvent dans sa jambe.
Ça l'a grillé.
Je suis allé le voir une semaine plus fard.
On venait d'avoir de la neige et il était dehors dans le froid.
Qu'est-ce que tu fous dehors, mec ?
Tu es Lui ?
- Oui, je suis Lui. - Jésus !
J'ai péché ou je vais au paradis ?
T'as le cerveau en compote, mec.
- T'as pris combien d'acide ? - Attends. T'es pas Jésus.
- T'es Bob. - Je suis Bob ! Comment tu vas ?
- Comment tu fais ça ? - Quoi "ça" ?
Tu marches sur l'eau. Si je descends, je vais me noyer. Tu sais pourquoi ?
- Parce que je sais pas nager. - Oh, je pige.
Alors, Sean, tu vois la terre quelque part ?
Que de l'eau.
- Dis, Bob ? - Ouais.
T'es Jésus.
Ouais. T'as raison. Pourquoi tu me demandes ça ?
Satan est dans la maison.
Il a tué ma mère...
et l'a transformée en taureau.
Oh, je ne t'ai pas entendu entrer !
- Quoi ? Quoi ? - Viens ici.
Il faut que je la tue !
Bon ! Bouge pas !
Mettez les mains en l'air et retournez-vous lentement.
- Je suis sauvé ! Je suis sauvé ! - Mettez les mains en l'air !
Ouais, c'est ça, Sean. T'es sauvé.
J'ai dit : mains en l'air.
Les produits chimiques, mec. Ça te bousille.
Je me suis toujours demandé ce qu'était devenu cet allumé.
C'est un monde de fous déglingué...
et on arrive tous à peine à flotter à la surface...
en attendant quelqu'un qui marche sur l'eau.
Bob était comme ça...
un vrai connard quand il fallait interpréter les choses.
Il aimait tout mettre dans de jolis petits paquets pleins de sous-entendus.
Vous voyez, Sean était naze.
Pas le monde. Le monde était juste désorienté.
Et pas le monde, vraiment. Seulement les gens dedans.
Bob était désorienté. Et parano comme pas deux.
"Quarantaine" Ouais. Bob était en quarantaine.
Le docteur a dit que l'infection de Bob était si moche...
que c'en était devenu un virus mortel.
Alors il est resté en quarantaine pour plusieurs semaines.
C'était le début de la chute et du reste de nos vies.
On a eu tous les deux notre bac et on prenait des cours d'été...
un sacré exploit, puisque notre but était de détruire le maximum.
Notre mission, après le lycée, en tant que punks en herbe...
les deux seuls punks à Salt Lake City à l'époque, je crois...
était d'aller à l'université et de faire tomber le système.
Pourquoi ? Pour des raisons évidentes.
L'anarchie... le seul système de gouvernement qui semblait avoir du sens.
Et l'ironie était qu'on avait eu le bac. J'avais même bien réussi.
Mon père voulait à tout prix que j'aille en Droit à Harvard comme lui.
Il a essayé de m'y envoyer juste après le bac.
Merci de nous consacrer une heure de ton temps.
"Quatre ans plus tôt" On a considéré ça important.
Tu as terminé le lycée.
Dieu merci. C'est à ton tour de réussir maintenant.
Je comprends la phase de rébellion que tu traverses.
Pas complètement, mais je la respecte.
Maintenant tu devrais réfléchir à la bonne orientation.
Enfin, sois libre, mon chéri, toujours.
Oui. Sois pratique, Steve.
Tu as une chance d'aller à Harvard. Je suis un ancien.
- Ça ne peut qu'aider. - Mais seulement si ça te rend heureux.
Si tu veux te rebeller là-bas, tu peux. Je suis allé à Woodstock.
Avec mes copains, on s'est bien marrés. On a fait les fous.
Mais on a aussi défendu des causes.
On s'est battus pour des causes très fortes.
Collectivement, on a mis fin à cette foutue guerre au Vietnam...
pour que des gars comme toi puissent être libres.
Y a toutes ces possibilités pour toi. A toi de porter le flambeau.
D'accord ? En te regardant, je vois que t'es prêt.
- On est fiers que tu t'affirmes. - Très fiers.
Si fiers.
Une chose.
Ça sera peut-être difficile à entendre, mais les cheveux.
Baisse un peu d'un cran, tout ce truc.
Pour moi, c'étaient les cheveux longs, les beatniks, les motifs cachemire.
Tu sais. Ces trucs-là.
Pas comme ça. Pas comme ce que tu fais...
cette prise de position à propos des Indiens...
Ça me dépasse. Et y a pas que moi.
Un type normal dans la rue, ça va le dépasser aussi.
Et on est in, on est cool.
C'est juste que les gars de la Côte est ne pigeront jamais.
Ils ne comprendront pas à New York.
- Chéri, on parle comme nos parents. - Ouais.
- C'est difficile, ma chérie. - On veut juste te soutenir.
A 100%. Prends la balle et file au but. Fais une différence.
Mais toujours avec amour. Souviens-toi, Steve.
- Toujours avec amour. - Temps mort.
Je veux juste vous demander vite fait, si je peux.
Vous croyez à la rébellion, la liberté et l'amour, oui ?
- Absolument. Oui. - Rébellion, liberté, amour.
Vous êtes divorcés, donc l'amour a échoué.
Deux : Maman, t'es New Age, tu t'agrippes à des bouts de religion orientale...
pouvant justifier l'échec de cet amour.
Trois : Papa, t'es un avocat d'affaires beau parleur et BCBG.
J'ai pas besoin de rajouter autre chose sur toi !
Quatre : Vous avez quitté New York...
la Mecque et le centre culturel du monde pour l'Utah... nulle part...
pour rien changer... plus pour perpétuer...
ce cycle de fric, d'avidité de fascisme et de banalité.
Votre mouvement du peuple, par lui et pour lui ne vous a rien apporté.
Vous vous cachez derrière votre "sexe, drogues et rock and roll" révolu.
Ooh, Kumbaya.
Je suis l'avenir. L'avenir de cette grande nation...
pour lequel, Papa, t'as sauvé ce monde avec une telle arrogance.
Ecoutez. J'ai mon propre programme.
Harvard, non. L'Université d'Utah, oui.
Je vais avoir 20 sur 20 en dégâts. Je vous adore.
Ne vous méprenez pas. Ça se passe là.
Mais pour la première fois de ma vie, j'ai 18 ans...
et je peux dire : "Allez vous faire foutre !"
Steven, je ne me suis pas vendu. Je me suis investi.
Garde ça en tête.
Ce gosse fera un sacré avocat, hein ?
Oui, il tient ça de son père.
C'est un fils de pute.
Va te faire foutre, ma chérie.
Et quatre ans après, j'avais mon diplôme universitaire.
On a tout fait pour foutre le bordel mais le système est fort...
et ils étaient nombreux et nous non.
Mais cet automne allait être la chute.
Bob et nous autres, on avait juré de rien foutre du tout.
On allait gâcher nos esprits instruits. On n'avait pas d'autre riposte.
Comme je disais, on n'était pas assez.
D'accord, y avait bien plus de punks que quatre ans auparavant...
mais y avait aussi autant de poseurs.
Les poseurs ressemblaient à des punks mais ils le faisaient par mode.
Et c'étaient des nuls. Ils disaient : "Anarchie au Royaume-Uni".
Vous voyez ? Des poseurs. "Anarchie au Royaume-Uni."
Ça veut dire quoi, putain ?
A quoi ça nous sert à nous dans l'Utah, aux U.S. ?
C'était un truc des Sex Pistols. Ils étaient Anglais.
C'était leur truc. Ils avaient le droit de parler d'anarchie chez eux.
On vit pas sa vie en fonction de paroles de chansons.
Ils disaient jamais rien d'autre, ces connards branchés.
Comme : "T'as entendu le dernier album des Smiths ? Formid, putain."
Des mecs d'Utah disant "formid" avec un vieil accent anglais stupide.
Vous voyez ? C'est quoi ces conneries anglaises ?
Ceux qui portent ce drapeau sont des pédés.
Y avait une nana qui baisait qu'avec des mecs qui avaient un accent.
Vous pouvez imaginer plus ridicule que ça ?
Alors chaque connard de Salt Lake City...
et laissez-moi vous dire, y en a un paquet dans le coin...
qui voulait baiser la soûlait...
et prenait un accent débile...
comme : "Hé, chérie, on tire un coup ?"
Et elle y allait... les jambes en l'air, putain.
Ça m'écoeurait. Aucun respect pour elle-même.
Pour moi, l'Angleterre n'était qu'un grand Etat américain...
comme le Dakota du Nord ou le Canada.
Vous allez me demander pourquoi je suis enragé à ce point. Et je vais vous dire.
Parce que bien qu'on ait léché les bottes des groupes anglais à SLC...
ces enfoirés de rosbifs parlaient de nous comme de la merde.
Pour eux, on n'était qu'une bande de ploucs.
Et vous savez quoi ? Je suis pas un plouc, putain !
Je porte pas de bottes de cow-boy. Je hais le putain de rodéo.
Pour moi, les chevaux sentent la merde...
et je baise personne de ma famille.
Par définition, je suis pas un beauf, et pas un putain de plouc.
Le soleil ne se couche jamais sur l'empire britannique.
Ben, le soleil ne se couche jamais sur mon trou du cul !
Et parler de qui avait inventé le punk rock, ça aussi ça me les cassait.
C'étaient les Sex Pistols en Angleterre ?
Ou les Ramones et le Velvet Underground à New York ?
C'est les Ramones ? C'est les Sex Pistols ?
On s'en branle ! C'est de la musique.
Je sais pas qui l'a inventé, et je m'en tape.
Mais ce que je sais, c'est qu'on l'a fait plus fort...
bordel, plus vite, et certainement avec plus d'amour, baby !
Ça, vous pouvez pas nous l'enlever.
Preuve No. 1.
En fait, c'est la seule, mais, vous savez quoi ?
Je crois qu'elle est vachement bonne, putain.
Va te faire foutre et crève.
Un de ces jours faut que ça dégage Un de ces jours je vais sortir lentement
Un de ces jours on s'emmerdera tous Un de ces jours je sortirai fort
Un de ces jours faut que ça dégage Un de ces jours je sortirai fort
Un de ces jours, ouais
Si t'étais un mec, tu me baiserais là !
J'ai dit : si t'étais un mec tu me baiserais là, maintenant !
Enculés.
Hé, elle était pas avec toi ?
- Qui ? - Euh, Sandy.
La semaine dernière, mec.
On s'amusait, mais personne appartient à personne. Et c'est Trish qui me plaît.
Hé, où est Trish ? Faut que je lui parle.
Elle prépare la fête d'après-concert pour le groupe.
Elle a pas dans les 30 balais, Trish ?
Ouais, mec. Et elle est pas con du tout.
Je peux l'écouter parler pendant des heures.
Ouais. Tant mieux pour toi parce qu'elle fait que ça.
Je vois que ça marche pour Stevo ce soir.
Faut que je fasse quelque chose.
Alors, Mark, comment tu vas, le vieux ?
Putain !
Je suis pas vieux, enculé.
Oh, non. Je... voulais juste dire que t'es le plus vieux ici.
Ça dépend de quel point de vue tu te places.
Je suis jeune de coeur...
plus jeune que toutes ces pauvres âmes là-bas.
Tu sais, Bob... il cherche toujours à souffrir.
Je vous comprends pas, vous les Ricains.
Vous cherchez toujours à souffrir.
Tu sais quoi ? Ça me fait mal de t'entendre dire ça, Mark.
Vraiment mal.
Garde mes lunettes.
Tu cherches à souffrir encore plus ?
Non, je dois m'occuper de quelque chose.
- Hé, c'est Bob ! - Quoi ?
Ouais, Bob !
La police. Quel groupe de petits fascistes désordonné.
Qu'est-ce que vous espérez dans une ville de Dieu ?
Les Mormons gouvernent l'Etat et c'est l'état des choses, j'en ai peur.
Ecoute, poseur.
Laisse-moi juste t'expliquer un truc.
J'ai fait ça par instinct parce que t'as mis un pain à mon pote.
Je suis le videur du groupe. C'est mon boulot.
Ouais, mais c'est un concert punk.
Et "chaos et concerts punks", c'est comme "petits pois et carottes".
C'est commun qu'un mec monte sur scène. Il replonge dans la foule aussi sec.
Je suis vraiment désolé de t'avoir tabassé...
et j'espère que le reste de ton séjour sera plus plaisant.
- Je t'arrête, fiston. - Pour vente d'herbe ?
- Ça fait pas de mal. - Non, l'herbe, ça va.
Mais cette chemise est illégale dans plusieurs Etats.
Je vois. Elle devrait être déchirée, hein ?
Avec Ronald Reagan qui a pris une balle dans la tête dessus ?
- Ça serait plus punk ? - Ouais. T'es un mec bien, Mark.
Ils nous en faut plus des comme toi aux U.S.
Je dormirai mieux maintenant que t'as dit ça.
- Eddie. - Bobby.
- Hé. Va te faire foutre, mec. - Hé.
- Hé, t'es le chanteur. - Hé.
- Comment c'était ? Bon concert ? - Je rejouerai jamais plus ici.
C'est trop mou pour vous les Anglais ?
- Non, c'est trop violent, putain. - Merci.
Viens avec moi. J'ai un truc à te montrer.
Alors y a ce groupe.
C.C.E., Châtiment Corporel Extrême.
Un des groupes les plus purs et durs du Royaume-Uni.
Ils touchent en plus. Ils viennent ici. Ils trouvent ça trop hard.
Un punk de 18 ans défonce leur videur. C'est tout ce que j'ai à dire.
Dans un pays d'âmes perdues...
la rébellion ne vient pas facilement...
mais dans une ville d'oppression religieuse...
dont la moitié de la population n'est même pas de cette religion...
ça prend comme le feu.
Vous êtes venus lui rendre visite ?
Ouais. On est tous excités de voir comment il va.
Vous avez vu L'Exorciste ?
- Ouais. - Vous avez aimé ?
Ouais. C'est dangereux ?
Pas cliniquement.
Ça veut dire quoi ?
"Tous morts"
- Putain ! - Hé, Bob.
T'es vivant ?
Je veux une clope, mec.
Je veux sortir d'ici.
Ecoute, mon pote. On a de bonnes nouvelles.
Ils disent que c'est ton dernier jour.
- Aujourd'hui ? - Ouais.
Merci mon Dieu ! Ils peuvent me lécher le cul, ces docteurs !
Arrête de jouer les caïds, ou je te refais une piqûre.
Cette bonne femme me hait, putain.
C'est quoi ces bandages ?
Me dis pas que t'es devenu un poseur, gros nul.
Non, mec. Je deviens dingue. J'ai passé combien de temps ici ?
- Trois semaines. - Bon Dieu !
- T'as eu de la visite ? - Non. Seulement vous.
Ils m'ont mis en quarantaine. Ils ont donné mon nom à une maladie.
- T'es une maladie. - Et ton père, Bob ?
- Quoi, mon père ? - Je pensais juste... il est pas...
Oh, non. Il est pas venu. Il est bourré, tu sais.
Mais je suis libre, hein ? Je suis libre.
Vous savez, je l'aimais Bob.
L'automne de la haine pouvait commencer.
Le premier ordre du jour : une fête à notre appart.
C'est la première fête de l'automne.
La tribu est au complet. Tout le monde est là.
Je vais vous présenter tout le monde.
Vous vous souvenez de Bob, bien sûr. Il est...
Hé, arrête de déconner avec la chaîne !
C'est aussi l'un des h ôtes. C'est sa putain de chaîne.
Et là... Oh, mon Dieu. C'est Trish.
Elle est comme une reine bohémienne.
C'est la déesse des punks. Tout le monde veut se la faire.
Hé, allez. On continue.
Restez près parce que je connais pas tout le monde.
Y a beaucoup de poseurs.
Oh, ce mec. Lui, c'est pas un poseur, putain.
C'est pas un poseur. Il a l'air d'un ringard, hein ?
Il a une tronche de débile mais il s'appelle Mike.
C'est un des punks les plus purs et durs.
Regardez. Restez là. Je reviens tout de suite.
C'est génial. C'est le moment que je préfère.
Vous voyez ce que je veux dire ? Punk rock !
C'est du punk rock !
La fête bat son plein. On continue.
Hé, Mark, ça baigne ?
Ça baigne un max.
- Tiens. Je te l'offre. - C'est pour moi ?
Mais fais gaffe. Ça peut te rendre con.
Allez vous faire foutre !
Plus con que tu l'es déjà.
Lui, c'est Mark. C'est pas un punk.
Il est rien. Même pas un collègue.
Mais on le connaissait tous, et toutes les tribus l'aimaient...
parce qu'il avait toujours de l'herbe et de l'acide.
Ce que ce cinglé étranger faisait derrière ce rideau de fer, aucune idée.
Je crois que personne savait dans tout l'Etat...
mais on savait qu'il était friqué, bourré de bonne herbe...
et complètement disjoncté.
Mark était pas friqué parce qu'il était dealer. C'en était pas un.
Il avait une fortune personnelle.
Toute sa famille était morte dans un crash en Europe quand il avait 5 ans.
Il achetait des trucs et il était tout content de les montrer.
Son compte en banque était plein à craquer de l'argent de l'assurance.
Alors il fallait écouter ses conneries si on voulait de la came...
parce que Mark, il adorait la compagnie.
On dirait un disque d'argent, mais c'en est pas un.
C'est un disque laser.
C'est un matelas d'eau.
Mais il est différent. Normalement, ils font comme ça.
Beaucoup de vagues. Celui-ci, il en fait pas du tout.
Alors pourquoi t'as pas acheté un matelas normal...
qui fait pas de vagues ?
Celui-ci, il fait pas de vagues.
Ça existe aussi en gris, mais j'ai acheté le noir, c'est plus beau.
- Ouais, mais... - Voilà le chef-d'oeuvre.
Il a un, deux, trois, quatre, cinq, six, sept...
Sept réglages pour un confort optimal...
que je me ferai un plaisir de vous montrer maintenant.
Y a un projecteur à l'arrière.
Cinq mille dollars. Tu t'achètes une bagnole pour ce prix-là.
Ce machin a un petit truc en platine.
Y a un film là-dessus.
Et comme ça, ça se salit jamais.
J'achète jamais des disques, que des CD. Le son est bien meilleur.
- Super. - Y a plus.
- Beaucoup plus ? - Bien plus !
Réveille-toi.
C'était un défaut, mais on en a tous.
Ça m'inquiétait pas. Le principal problème avec Mark...
c'est qu'il était intimidant, et qu'il pétait les plombs.
Il avait toujours peur qu'on lui pique quelque chose...
et en même temps, il piquait des trucs sans le moindre scrupule.
Le chaos chez l'homme, bien qu'encourageant...
pouvait aussi être un peu fatigant.
J'avais deux sacs d'herbe dans cette cuisine.
Ils essaient de m'arnaquer, tu sais ?
- Qui ? - Qui ?
Qui ? Tous.
Tu sais que je donne à tout le monde, Stevo.
Et eux, ils essayent de prendre tout ce qu'ils veulent.
Ça me donne envie de tuer...
ce que j'ai déjà fait, crois-moi.
Je dis pas que ça fait de moi un homme.
Je fais juste passer l'information.
T'as tué quand ?
A Miami, j'ai descendu deux mecs.
Tu crois que je suis ici parce que ça me botte ?
Dans cette ville de merde ?
Ils voulaient me dévaliser, ils ont pris une balle dans la tête.
Il faut au moins mettre une balle dans la tête pour être sûr.
Allez. Tu déconnes.
T'as tué personne. Va te faire foutre.
Tu me crois pas, hein ?
Eh bien...
- Hé. - Avec ça.
Tu veux jouer les cow-boys, je vais te montrer.
Allez. Range ça. Je déteste ces trucs.
Range-le. J'ai pigé ta blague. Maintenant, range-le.
Quand j'étais gosse, ma famille est morte dans un crash.
- Je sais. - Tu sais ?
Ma mère a dit de nous attacher parce qu'on allait être secoués...
alors je l'ai fait.
Je l'ai regardée, et elle souriait.
Et puis, comme ça, boum, l'avion chute.
Mon père à côté du pilote nous a dit de pas nous en faire.
Mais même à 5 ans, je savais que ça allait mal parce que le pilote pleurait.
Alors j'ai regardé ma soeur. Elle disait : "Oh, on se rapproche".
Alors j'ai regardé ma mère et elle m'a souri encore une fois...
et cette fois j'ai souri.
Et puis on s'est écrasés...
et un truc a traversé l'avion...
et a décapité ma mère.
Sa tête volait directement vers moi...
et elle m'a pas quitté des yeux.
C'est là que je me suis évanoui.
Quand je suis revenu à moi, ma famille était autour de moi en morceaux...
j'ai vu le bras de ma mère, la jambe de ma soeur...
la tête de mon frère...
mais je trouvais pas mon père.
Mais je voulais le trouver...
pour taper dans son cadavre.
Parce qu'il avait menti.
Tu comprends ce que j'essaye de te dire, Stevo ?
C'est si facile de te faire tout prendre.
Et ils essayent... A la moindre occasion.
C'est moche.
Vraiment moche.
T'as confiance en Bob ?
Bob ? Ouais.
Je crois qu'il m'a peut-être piqué mon herbe.
Mais il dort.
Et quand on était en haut ?
Il aurait pu le faire à ce moment-là.
Oui. Mais je crois pas.
C'est pas le genre de Bob. C'est pas un voleur.
Comment tu le sais ? On devrait lui demander.
Non. Hé, Mark. Attends.
Hé, Mark. Allez. Calme-toi, mec.
- Oh, bon Dieu. Réveille-toi. - Hé, toi !
Debout. T'as ma came !
Pointe pas ça sur moi, je vais t'éclater, mec.
Ça va !
Lâche-moi ! Je veux pas te faire mal !
Viens ici !
- Quoi ? Quoi ? - Allez. Vide tes poches.
- T'es vraiment pas cool ! - On verra qui est cool dans une minute.
Bon. Tu vois, il a rien. Je te l'avais dit.
- La ferme ! Mec ! - Ça suffit, mec.
Je suis désolé.
- T'es désolé ? - Je croyais que t'avais mon herbe.
Ouais, ben, va te faire foutre !
Hé, dis pas ça, enfoiré. J'ai dit que j'étais désolé.
- Va te faire foutre ! - J'ai dit : désolé !
- Allez, Bob. T'es comme mon frère. - Non. Casse-toi.
- Bon. Je suis pas en pétard. Ouais. - T'es mon pote, hein ?
- Fais-moi une bise. - Bon.
Voilà.
Hé, je t'ai fait peur ?
Moi, ça m'a fait peur.
C'était une blague, tu sais.
- C'est drôle. - Ouais. D'accord.
- Elle est très bonne. - D'accord.
- T'as flingué le canapé. - Je le remplacerai.
- C'est ça. - Si on allait piquer une bagnole ?
- D'accord. - D'accord ? Allons-y.
Punk rock. Mais tu devrais peut-être laisser le pétard ici.
Mark et Bob se sont réconciliés parce que Mark était comme ça.
Qu'est-ce qu'on allait y faire ? Plus tard il a piqué une tire.
Non pas qu'il en ait eu besoin. Il en avait déjà trois.
Mais je suppose que ça l'amusait.
On s'est baladé, on a fumé... Mark et moi.
Bob a juste bu des bières.
On a parlé et écouté les théories débiles de Mark à propos de tout.
Vous savez ce qui est marrant à propos de Ronald Reagan ?
En fait, c'est pas marrant, il lui reste qu'un testicule.
- Sans dec ? - C'est vrai. J'ai vu une photo.
- Putain, mec ! - Ça explique beaucoup de choses.
Ronnie.
Le monde a aucun moyen de se nettoyer. C'est pour ça que y a tant de poussière.
Y a un chemin souterrain qui va du Texas à Washington.
Tu sais quoi ? Ils y font passer des OVNI en cachette.
C'est pas bon.
Des Objets Volants Non Identifiés ?
Vous savez que les dauphins descendent des hommes ?
Vous le saviez ?
Une fois j'ai vu une créature mi-homme, mi-dauphin en Grèce.
L'aube approchait, alors Mark a décidé de larguer la bagnole.
Vous savez, les pièces à conviction.
Coule.
Coule, abrutie !
Hé, pourquoi elle coule pas ?
Parce que c'est le Grand Lac Salé.
- Et alors ? - Ouais, mec. Y a du sel dedans.
C'est le lac le plus salé du monde.
- Ça fait flotter les choses. - Elles restent à la surface.
Vous vous foutez de ma gueule ?
Coule, connasse !
Espèce de lac de mes deux ! Coule !
- Qu'est-ce que tu me fais ? - Bon. D'accord. Non, non, non.
- Ça va. On rentre. - Les gars !
J'en ai pas fini avec toi !
Mais au bout du compte, Mark était un mec cool...
et une soirée avec lui était une preuve d'anarchie.
Alors on l'acceptait et il venait à nos fêtes.
Hé, à plus tard, d'accord ?
Pas si je te vois d'abord.
- Je sais exactement de quoi tu parles. - Pardon.
- Hé, Jen ! - J'adore ton appart.
Merci. Hé, regarde, Jennifer. Regarde.
C'est Jennifer. Elle a 17 ans. Elle fait bien plus.
Parce que ce style de vie, ça durcit vraiment.
Ça vous bouffe de l'intérieur. Et elle a un frangin...
Du calme là-bas ! Il s'appelle Chris, son frangin.
C'est un punk de la mort, et il est...
Je sais pas pourquoi je vous parle de lui, vous allez le rencontrer.
Cette fille... absolument belle, adorable...
est la plus belle création de Dieu sur cette terre...
mais si elle a pas pris ses médicaments, ne l'emmerdez pas...
dans une sombre allée déserte.
Elle vous arrachera la tête.
Cette fille est carnivore.
Regardez. Carnivore. Faites attention.
Qui d'autre je peux vous présenter ?
- Incroyable ! - Oh, ouais, baby.
C'est Sandy. Oh, mon Dieu, Sandy. J'aime Sandy.
Sandy a rien à voir avec l'anarchie en général.
C'est juste une nana belle, merveilleuse, drôle, spirituelle...
aimante, sexy, coriace et un peu chtarbée...
mais je l'adore.
J'aime beaucoup Sandy.
Voici John le mod. Les mods sont pas des punks.
En fait, on s'entend pas avec eux, mais lui il est cool.
C'est un de ces gars qui vont librement d'une tribu à l'autre.
Comme un diplomate.
- Gandhi ! - Il apporte toujours des présents.
- Où t'as eu la bière ? - Au Wyoming. Y a que là.
Je vous explique : en Utah, la bière au supermarché est peu alcoolisée.
Trois degrés au lieu de six.
C'est l'influence religieuse, et ça fait chier un max.
Pour moi, ça a pas de sens. Si y a de l'alcool, y a de l'alcool.
Alors pourquoi trois au lieu de six ?
Un ivrogne boira deux fois plus de bières pour se bourrer.
Après on a non seulement un poivrot...
mais en plus il est gros et dégueulasse.
Y a pas pire. Alors si on veut de la vraie bière, y a deux choix :
A : le marchand de vins de l'Etat.
"Marchand de vins de l'Utah" On peut y acheter de la bière normale.
Y a que trois magasins où en acheter à Salt Lake City.
Et leurs heures sont nulles. C'est l'oppression.
Et y a que là qu'on pouvait acheter de l'alcool en dehors des clubs privés.
Qui a le fric pour y aller à part des types comme mon père ?
Non. Arrête. Non. Allez. Ne fais pas ça.
Comment on t'appelle ? T'as un surnom ?
- Ah. Oui. - TJ ?
- Très Jeune ? - Troisième Jambe ?
On pouvait y acheter du whisky, du gin, du vin.
C'est là où ils les gardaient. Mais voilà le pire.
Cartes d'identité.
Ce caissier n'est pas juste un caissier.
Ce type-là, c'est un enfoiré de flic.
On achète une bière et il nous fait filer par une voiture de flics.
Parce qu'au premier coup d'oeil, il se dit qu'on va foutre la merde.
Bob et moi, on n'est pas des innocents...
mais d'habitude on est plutôt respectueux de la loi.
Cette fois-là, on n'avait rien fait du tout.
On avait l'air suspect mais en prépa de droit...
j'avais découvert beaucoup de contradictions dans le système...
mais j'avais rien trouvé qui disait qu'avoir l'air suspect...
était un crime en soi.
Allez. Vas-y, commence.
- D'accord ? - Tiens ! Allez.
C'était pas à propos de la loi, mais à propos des beaufs.
Alors la lutte continuait. On peut pas leur en vouloir.
Les flics étaient des beaufs, nos ennemis mortels...
pire que les mods, les rockeurs ou les poseurs.
Alors on prenait nos raclées quand on pouvait.
Mais dans le complexe monde fasciste de la police de l'Etat d'Utah...
y avait qu'un choix si on voulait de la vraie bière.
Le choix B : le Wyoming.
La frontière était à une heure et demie...
un petit trajet jusqu'à Evingston, Wyoming...
où on pouvait acheter de la bière comme un homme libre...
comme les poivrots dégotaient leur poison au Canada pendant la prohibition.
Alors on y est allés ce matin-là avant la fête avec Eddie.
Eddie était pas un anar. Pas même vraiment un punk.
Eddie, c'étaient les gonzesses.
Mais pas comme un connard de macho. Il était vraiment romantique.
Il se faisait tabasser parce qu'on le croyait homo, ce qui était faux.
Imaginez. Se faire tabasser sans les avantages.
Je m'en branle de ce que les beaufs de cette ville pensent de moi.
Je sais que je suis pas homo, les filles aussi. Les homos me dérangent pas.
Ils sont même parmi les mecs les plus cool que je connaisse.
La seule raison pour laquelle la moitié me cherche...
c'est pas parce qu'ils veulent se battre.
C'est parce qu'ils veulent me baiser.
Je sais pas, mec.
Si on me traitait de ce que je suis pas, je pourrais m'énerver.
Le problème quand on vous emmerde en vous traitant d'homo...
c'est pas qu'on se trompe sur vous, mais c'est qu'on vous emmerde.
- Pigé ? - Alors t'aimes cette musique, mec ?
Ouais. Ça rocke.
- C'est de la musique de poseur. - Et toi, t'es un pédé.
- Va te faire foutre. - Toi-même. Ça te fera plus de chatte.
"Wyoming - Comme nulle part ailleurs" Si on sortait de l'ordinaire en Utah...
au Wyoming, appelé affectueusement l'Etat Cow-boy...
on était des extraterrestres, putain.
Qu'est-ce que vous êtes ?
On vient de l'est à la recherche du messie.
On a suivi la grande étoile.
Ouais, on apporte de l'or et de l'encens.
- De la myrrhe. - De la myrrhe.
- Vous faites quoi ? - On a suivi l'étoile.
Mon Dieu. Qui vous a laissé sortir de l'asile ?
On ferait mieux de vous ramener à l'hôpital.
Non. Ça va, mon pote.
On vient d'Angleterre.
- D'Angleterre ? - Ouais.
C'est ça. C'est sans doute pour ça qu'on vous semble si étranges.
D'Angleterre, hein ?
Ça explique tout, je suppose.
Votre séjour se passe bien dans nos bons vieux Etats-Unis ?
Ouais. C'est super comme endroit.
- Qu'est-ce que c'est que ça ? - C'est rien, Maman.
Ils viennent d'Angleterre.
Ah, c'est ça.
Qu'est-ce qu'on a fait à tes cheveux ?
Mon Dieu, on dirait un foutu Indien !
C'était une expérience médicale, mais il va s'en sortir.
Mon pauvre gars.
Tous ces tremblements de terre et ces crues, c'est à cause de ça.
La terre est maudite.
- La fin est proche. - C'est si vrai.
Pardon, mais y a eu des tremblements de terre et des crues...
depuis le début des temps, mec.
C'est vrai, mais il n'y a jamais eu autant de disciples de Satan...
amassés sur la Terre.
Et l'Ecriture Sainte dit clairement...
que les disciples de Satan formeront la majorité...
et puis Dieu lèvera la tête...
et du feu sortira de Son museau...
et la vengeance brûlera dans ses yeux.
Vous n'avez jamais vu de furie telle que la colère de Dieu.
Alors vous avez beaucoup d'adorateurs de Satan par ici ?
Oh, plus que jamais. Ils portent la marque.
- Amen. - Et la Deuxième Guerre mondiale ?
Les Nazis étaient comme l'armée de Satan et ça a pas été la fin du monde.
Ouais, mec. Et les Nazis ?
Je ne vois pas les Nazis comme des adorateurs de Satan.
Non ?
Je les vois plus comme un rassemblement.
Quoi ? Qu'est-ce...
C'est quoi cette marque dont vous avez parlé ?
666.
Ils porteront tous la marque.
- La marque. Père ! - Oh, mon Dieu !
- Je te crains, Père ! - Oh, mon Dieu !
- Mon padre ! - Oh, mon Dieu !
Oh, merde !
- Allez, allez, allez ! - J'avais dit que c'étaient des voyous.
Oh, merde !
Les gens du Wyoming... Ils étaient OK je suppose.
Juste paumés comme nous autres.
Mais les Nazis nous faisaient chier. Y avait des punks nazis en ville.
Je sais pas ce qu'ils voulaient avec leurs crânes rasés et leurs brassards.
La rébellion, c'est une chose. Ça, je comprenais.
Mais y a des choses qui sont sacrées.
En plus, l'anarchie, la société sans système que je voulais...
pas de gouvernement, de règles... c'était l'opposé du fascisme nazi.
Alors on leur cassait la gueule à la moindre occasion.
C'était comme ça.
Salut, je m'appelle Eddie.
Tu existes dans un monde de rêves, Bob.
Tu sais, j'étais juste assis sur cette chaise dans le coin.
J'éprouvais pas particulièrement l'envie de parler à quelqu'un...
et puis je t'ai vue entrer dans la pièce.
T'es un trésor.
J'ai trouvé un trésor.
Quelque chose s'est emparé de moi... ce désir de venir te parler.
Je suis Aladin et voici ma lampe.
J'ai fait un souhait et te voilà.
T'es un poète.
Non, c'est toi le poète.
T'as un visage à la Ginsberg...
ou Wilde ou même Hawthorne.
C'est une fête géniale, putain !
Qu'est-ce que tu es ?
Une fourmi qui regarde fixement un humain.
J'attends avec une grande intensité que tu m'écrases.
Tu veux... Qui a lancé ça, putain ?
Quelle fête géniale, putain !
"Des beaufs"
La baston. Que veut-elle dire, d'où vient-elle ? Un essai.
L'homo sapiens. Un homme.
Il est seul dans l'univers.
Un punk. Toujours un homme.
Il est seul dans l'univers.
Mais il se connecte. Comment ?
Ils se tapent sur la gueule. Ouh !
Rien de plus clair pour déterminer si on est vivant.
Maintenant, les complications.
Une raison de se bastonner : quelqu'un de différent.
Les différences créent des querelles.
La querelle est une raison de se bastonner.
Se bastonner est une raison d'avoir mal. La vie, c'est douloureux.
"Le chaos règne" Alors se bastonner, avec raison...
c'est être vivant avec raison.
Analyse finale. La baston : une raison de vivre.
Problèmes et contradictions. Je suis un anarchiste.
Je trouve qu'il devrait pas y avoir de règles, juste le chaos.
Quand on se jette dans la foule au concert, c'est du chaos.
Mais quand on se bat pour une raison, comme les beaufs, y a un système.
On se bat pour ce qu'on représente... le chaos. Mais c'est une structure.
Se battre établit le pouvoir, le pouvoir, c'est le gouvernement...
et le gouvernement, c'est pas l'anarchie.
Le gouvernement, c'est la guerre, et la guerre, c'est se battre.
La boucle va comme ça : nos bastons avec les beaufs...
sont des versions bon marché de la guerre conventionnelle.
La guerre implique un gouvernement extrême...
car les guerres sont pour imposer les règles ou idéaux, même la liberté.
Mais les idéaux de gens imposés à d'autres...
même si c'est un truc comme la liberté, c'est toujours une règle.
Pas l'anarchie.
Cette contradiction devenait plus claire à l'automne 85.
Même dès ma première fête, pourquoi j'adorais la baston ?
Je l'ai formulé mais je le comprends toujours pas.
C'est contre mes croyances d'anar, mais c'était comme ça.
Compétition, lutte, capitalisme...
gouvernement, le système.
C'est ce qu'on avait toujours fait.
Les beaufs défonçaient les punks, les punks défonçaient les mods...
les mods défonçaient les skinheads, les skinheads tuaient les heavy metal...
les heavy metal éclataient les new wave...
et les new wave faisaient rien... c'étaient les nouveaux hippies.
A quoi ça servait ? Récapitulation finale.
A rien.
"Je suis votre pantin"
Je vais fermer si vous me donnez une seconde.
Mec, elle est responsable, tu sais ?
C'est une femme d'affaires. Elle possède un magasin.
Elle apporte une contribution à la société.
Bob, elle a une boutique hippie. Elle vend des bongs.
- Non, non. C'est pas ce que tu vends. - Bla, bla, bla.
Pourquoi t'es aussi cynique ? Tu vas grandir un jour ?
Salope !
- Salut, Mark. - Hé, super fête la semaine dernière.
- A ton service. - Vous êtes des animaux.
J'ai toujours aimé les animaux.
C'était un peu violent à la fin.
Violent. Ecoutez parler le lobby des armes !
- Qu'est-ce que tu fous là ? - Je suis venu dire que je m'en vais.
- Où tu vas ? - A Miami.
- Y a quoi putain à Miami ? - Y a l'enfer.
Ne vous en faites pas. Je reviendrai. Comptez là-dessus.
Pourquoi tu reviendrais dans un endroit comme ici ?
C'est comme partout... des gens, des maisons, des rues, des bagnoles.
Qu'est-ce que tu crois qu'il y a d'autre ailleurs ?
- La liberté. - Ouais.
La liberté.
Elle est pas ailleurs.
La liberté, c'est un autre nom pour la "mort".
Tu piges ?
T'es vraiment zarbi, putain. Tu le sais, ça ?
- Je me casse. - Bon, mec. Salut.
Hé, Mark, si tu te sens seul un jour...
ou si t'as besoin de parler à quelqu'un...
Bob est là pour toi.
- Va te faire foutre ! - Et on n'a plus jamais revu Mark.
Il est jamais revenu de Floride, si c'est là qu'il allait.
La rumeur circulait...
qu'il était mort dans un crash comme il aurait dû y a des années de ça.
Enfin bon, c'était Salt Lake. Les gens venaient, et repartaient.
Oh, non.
Va te faire foutre.
Alors, Trish, tu zones avec nous tout à l'heure ?
Je vais te dire, Bob. Tu viens avec moi.
- Ah bon ? - Ouais.
- Tu m'appartiens maintenant. - Oh, oui. C'est vrai.
J'ai oublié de te dire que je me suis vendu à Trish pour 36 $.
Trente-six. T'as fait une bonne affaire, Trish.
Salt Lake City.
Pays de la mer morte.
Sion, comme l'appellent les Mormons.
C'est vraiment la Terre Sainte.
Salut, Stevo.
Je suis trop cher pour toi, vieux schnoque.
- Comment vont les choses ? - Pas si mal.
- Et les femmes ? - Les femmes ?
Les femmes ici sont tellement lamentables...
que je donnerais n'importe quoi pour foutre le camp.
T'as gâché un bon truc en larguant ma mère.
Peut-être que oui.
Alors, bonnes nouvelles.
Le monde touche à sa fin.
- Mieux. - Oh. Aïe, merde !
Mieux que ça ? Les gens se révoltent.
- Tu... - Ouais ?
- as été invité... - Oui ?
à étudier le droit à Harvard.
Ouais.
Il faut vraiment qu'on retravaille ta définition de bonnes nouvelles.
C'est génial comme nouvelles. T'as déjà fait ta prépa de droit.
Pourquoi ne pas aller au bout de la meilleure façon possible ?
C'est vraiment drôle, parce que, Papa...
je me souviens même pas d'avoir déposé ma candidature.
- Je l'ai fait pour toi. - T'as signé mon nom ?
- Oui. - Félicitations, vieux !
J'espère que ça te plaira de te retaper Harvard.
Steven, tu vas te balader comme ça toujours ?
T'es allé à l'université. T'as eu des super notes. Quoi d'autre ?
J'ai tout le temps triché à l'université, Papa.
Oh, c'est vrai. Oui, t'as triché. Mais pourquoi ?
Tu te préoccupais assez de tes notes pour bien faire.
Je te connais, Steve. T'es comme moi.
Je suis comme toi, peut-être, mais pas complètement.
Alors pourquoi la prépa de droit et pas les arts libéraux ?
T'aurais pu ne pas y aller du tout.
J'ai étudié le droit parce que je voulais savoir...
combien ton ambition de vie était nulle.
C'est dingue. Tu le sais.
Tu sais ce que je pense que c'est ? T'es devenu un fasciste.
- Un fasciste ? - T'es un Nazi.
Je suis juif. Comment je peux être un Nazi ?
C'est le pire. Papa, regarde ça. C'est quoi comme bagnole ?
Une Porsche.
Que t'as achetée chez un concessionnaire Volkswagen.
Volkswagen.
C'est ça ? Pour le peuple. Qui l'a conçue ?
Qui a rendu ça possible ? Je te donne un indice : Adolf Hitler.
- C'est qu'une voiture, d'accord ? - Absolument.
Je comprends tout à fait ton argument.
Mais c'est une voiture construite, conçue et crée...
avec le sang et la souffrance de ton peuple.
- Je t'invite à déjeuner. - D'accord.
Accroche-toi.
Mon vieux, il était pas si grave. C'est juste qu'il pigeait rien.
J'aimais bien l'emmerder.
Mais ça me faisait chier parce qu'il avait raison sur un truc.
Pourquoi j'avais si bien réussi mes études malgré moi.
J'avais essayé de rien en avoir à foutre.
Je savais qu'ils voulaient faire de moi de la chair à canon pour leurs guerres.
Et je savais que le sens était ailleurs.
Mais j'avais quand même étudié et eu des bonnes notes...
et j'étais accepté dans une des meilleures écoles.
Le dernier endroit sur la planète pour un mec comme moi.
J'irais jamais là-bas sauf pour y foutre le feu.
Vous regardez quoi ? Vous voulez ma photo ?
Y avait le problème de lutter toute sa vie pour pas être pauvre...
qui commençait à me faire réfléchir à ma vie...
après être tombé sur quelqu'un de mon passé quelques jours avant.
Vous avez pas un dollar ou un petit quelque chose ?
Oh, putain. Sean !
- Ouais ? - Hé, c'est moi. Stevo.
- Bob ! - Non, Stevo !
Stevo ! Comment tu vas, mec ?
C'est ça. T'as aucune idée de qui je suis, hein ?
Tu te souviens ? Le lycée. La coupe iroquoise.
Ouais, t'avais la coupe iroquoise, putain.
- Ouais. Punk ! - Comment tu vas ?
Bien. Et toi ?
- J'ai su qu'on t'avait enfermé. - Mais ils m'ont relâché. Je suis libre.
Oh, je te présente Sandy.
Sandy, c'est Sean. Sean, c'est Sandy.
- Salut. - Salut. Enchantée.
- Moi aussi. - Alors qu'est-ce que tu fous ?
Je suis un putain de mendiant maintenant.
C'est nul à chier.
- Tu devrais travailler. - J'ai essayé.
J'ai essayé, putain. D'accord ?
Faut que j'y aille.
- Je peux vous aider ? - Ouais. J'ai appelé pour le job.
- Vous avez appelé ? - Ouais. Je veux vendre des fringues.
Pour femmes.
Je ne sais pas. Vous avez de l'expérience ?
- Dans quoi ? - Les vêtements pour femmes.
Qu'est-ce que je foutrais là-dedans, putain ?
J'ai l'air de quoi, d'un travelo ? Je suis pas un putain de travelo !
Non. Je veux dire : avez-vous fait déjà été vendeur ?
Vous savez, vendre... des vêtements.
Si j'en vendais déjà qu'est-ce que je foutrais ici ?
C'est vraiment pas la bonne façon de commencer une relation de travail.
Vous avez une sale attitude. D'ailleurs, je veux même pas de votre job.
Je me fous de ce que ça paierait parce que j'ai de l'intégrité.
De l'intégrité, putain !
C'est impossible. Y a pas plus dur.
- Y a pas de boulot pour moi. - C'est vraiment pas de chance.
Je suis clodo maintenant. C'est mon boulot.
- Tiens, mec. - Oh, hé.
Merci.
- Et tes parents ? - Mes parents ?
Oh, tu veux dire ma mère. Elle a peur de moi.
Elle me laisse même pas entrer dans la maison.
C'est pas comme si j'avais tué ou amoché quelqu'un.
- C'est juste qu'elle a peur. - Ouais.
Hé, faut qu'on s'arrache.
Je pouvais même pas le regarder. J'avais mal à l'estomac.
J'aimais pas alors j'ai tourné le dos, comme tout le monde.
- Je reprendrai le poil de la bête. - Du poil de la bête.
C'est ça. Du poil de la bête.
Ça m'a vraiment déglingué.
Pas Sean, mais le fait de lui tourner le dos.
D'ignorer la vérité.
Alors j'ai pris de l'acide avec Sandy à Highland Park...
pour continuer à ignorer la vérité.
Il est bon. Trish me l'a filé. Et Mark lui avait filé à elle.
C'est un couple bizarre... Bob et Trish.
- Tu crois qu'ils s'aiment ? - Je sais pas.
Faudra que je leur demande.
- C'est bizarre. - Quoi ?
La parc est tellement mort.
- Cette ville est morte. - Elle est quoi ?
Morte. Morte, morte, morte, morte.
Peut-être qu'on est morts.
Ça serait chouette, hein ?
C'est le canyon où vont les adorateurs de Satan. Tu veux aller voir ?
"Contre le mouvement pour séparer l'Eglise et l'Etat."
Regarde les couleurs !
Tu sais, avant que... Tu sais, avant que...
avant l'arrivée des Mormons...
c'est par ici qu'est passé le groupe Donner.
- Les cannibales ? - Ouais. Deux familles.
Le chef d'une des familles avait raison. Il a dit : "Allons au sud.
N'essayons pas de passer les montagnes.
Contournons les Sierras et descendons vers la Californie".
Y a eu une bagarre et il a tué un des membres du groupe Donner.
Y a eu une immense bagarre.
Ils l'ont banni. Il s'est retrouvé seul dans la nature.
Il l'a fait. Il a contourné les Sierras et est arrivé en Californie.
Seul dans la nature, être tout seul.
Il est revenu et il les a sortis de la merde...
quand la neige les a bloqués.
Stevo ! Viens ici !
Aide-moi. Je meurs.
Sens-moi. Regarde. Je suis là.
Je suis là. Sens-moi
Tu me sens ? C'est ça.
Il l'ont laissé crever tout seul.
Ils l'ont viré pendant qu'ils se bouffaient entre eux.
Je vois tout !
Qu'est-ce qui m'arrive, putain ?
- Non, non. - Si, tu meurs.
Pourquoi tu meurs toujours ? Pourquoi tout le monde meurt ?
Ça va vraiment être la fin du monde.
- Pourquoi tu dis ça ? - Parce qu'il n'a nulle part où aller.
T'as raison. Mais ça arrivera quand ?
- Je peux pas te le dire. - Non, ça tu dois me le dire.
Je peux pas.
Allez. Venez avec nous !
- Dis-moi, s'il te plaît. - Je peux te montrer.
C'est beau, hein ?
Aussi beau que ça peut être...
je suppose.
Beau comme toi.
- Tu veux voir autre chose de beau ? - Oui.
La beauté, c'est la fin, Stevo.
La fin.
Je continuais à me demander si Bob et Trish étaient amoureux.
- J'ai pensé : autant poser la question. - Vous êtes amoureux ?
- Qui ? - Trish et toi.
Oh. Euh, je sais pas.
- Faut que j'y réfléchisse. - On réfléchit pas à ce genre de truc.
Ben, tu sais, je...
je la vénère et tout. Elle est comme une déesse.
Si elle mourrait, je mourrais.
Si elle me disait de me couper le bras gauche, je le ferais sans doute.
Ou de lécher le cul d'un flic, je le ferais sans doute.
Bon, bon, j'ai pigé.
Ouais, je suppose que je l'aime.
C'est bizarre. J'aurais jamais pensé tomber amoureux.
Je me demandais juste.
J'ai toujours pensé que t'étais un poseur.
Pourquoi je suis un poseur ?
Y a que les poseurs pour tomber amoureux, alors t'en es un.
- Bien. Je suppose que j'en suis un. - Je viens de le dire.
Je pense pas vraiment que t'es un poseur.
- Je te disais ça pour t'emmerder. - Je sais, je sais.
Je pensais pas que tu me prenais pour un poseur.
Où allions-nous ? Qu'est-ce qui nous arrivait ?
Cette vie était dingue. Et j'étais fatigué.
En pleine mi-saison, j'étais si fatigué à l'intérieur...
et une vague de mélancolie...
déferlait sur moi...
et ce sentiment imminent...
que mes philosophies... l'anarchie... s'effondraient.
On fait quoi quand ses fondations s'écroulent ? Je sais pas.
On vous apprend pas ça en classe.
Puis y a eu la fête chez Chris.
Chris vivait en banlieue entouré de Mormons.
Sa maison était comme une commune. Je vous ai parlé de lui avant.
A sa première fête, y avait sa soeur, une rouquine, Jennifer.
Vous vous souvenez ? Vraiment sexy. Carnivore.
Vous vous souvenez, hein ? C'est Jen.
- Stevo, comment ça va ? - Super. Et toi ?
Super. Super. Je vais... Je vais super bien. Super bien.
- Qu'est-ce que t'as pris ce soir ? - Rien. Justement.
J'ai arrêté de prendre mes médicaments et je me sens vachement mieux.
Chris m'a dit d'arrêter parce que comme ça, je croirais en Dieu...
et je disparaîtrais.
Alors j'ai arrêté parce que je suis très superstitieuse.
Tout est tellement plus clair maintenant.
- Sérieux. Si pur. - Ouais.
C'est Jen, qui ressemble beaucoup à Ophélie ce soir.
La maison de Chris était comme une commune. Les habitués étaient là.
Deaky le freak, Bob était avec Trish.
Puis y avait Mike. Il a rien dit, il était assis dans le coin.
Toute la fête était bizarre. Les vibrations étaient étranges.
Stevo, je vois les choses clairement comme mon frère.
- Il est où ton frère ? - En bas en train de parler.
Ils parlent tout le temps, et c'est tellement nul...
- Je veux aller parler. - Non, non, non, non.
Définitivement un hippie.
C'est ça.
Qu'est-ce que c'est bon de te voir.
Mon coeur a été si lourd, Stevo.
Super, ton chilom.
J'essaye d'être stone mais j'y arriverai pas.
Je fume depuis que je suis né.
Pourquoi t'as dit à Jennifer de plus prendre ses médicaments ?
Elle est complètement louftingue quand elle les prend pas.
Elle est belle, hein ? T'as vu sa robe ?
C'est ma soeur, pas une poupée Barbie défoncée au Lithium.
- Elle a besoin d'être elle-même. - Oui.
Et elle doit l'être.
- Mais qui elle est... - S'évapore.
Je crois pas qu'elle sait qui elle est.
Je crois qu'on commence à parler de souffrance, Stevo.
Un être humain doit passer par là.
- Que fait Jones ? - La bible satanique.
Je vais prouver que Satan n'existe pas.
Il n'existe pas !
Il va essayer d'invoquer la bête à minuit.
Il ne va pas venir et comme ça...
Jones aura prouvé que la science est la seule vérité.
- Tu connais mon autre soeur ? - Va y avoir un orage avec des éclairs.
Faut que je prenne ça en photo. Salut, Stevo.
- C'est ma soeur. - Toute ta famille est étrange.
Oui, mais, on est étranges.
- Parlons d'anarchie. - Ouais.
Alors on a commencé le débat. C'était la coutume.
Il croyait à la structure. Je croyais au chaos.
C'était un débat continuel. Il semblait gagner.
Les fêtes sont comme ça à Salt Lake pour nous les punks.
Les jours passaient. Y a une fête, une baston, puis un autre jour.
C'était le cycle. Mais ça commençait à avoir un goût de vieux.
Non. Je me sentais vieux.
Enfin, c'était un soir bizarre.
L'école de la science dit qu'on passe de l'ordre au désordre... le chaos.
Ce sont des idiots, Stevo.
Tu sais, la vie va de l'ordre au désordre puis à l'ordre.
Les atomes forment une structure par hasard.
- Un bébé est né... - Un enfant, oui.
Exactement. Il grandit, vieillit, meurt, se décompose.
- Exactement. - Retour au chaos.
Exactement. L'anarchie.
Mais après ces atomes reforment quelque chose d'autre.
Un brin d'herbe, un arbre, une fleur, n'importe quoi... le cycle.
Je l'ai eu.
Le cycle, mec.
Ouais, je te comprends. Le cycle.
Le moment est venu !
Je vais sortir et je vais prouver...
que votre foi et vos prières sont sans fondement.
Vous venez ?
- Il est sérieux ? - Toujours, Stevo.
Je vais regarder. A plus tard.
- J'apprécie énormément nos débats. - Pas autant que moi.
Nous avons la science à célébrer et des démons à chasser.
Lève ton cul, Pippy !
On va montrer que la science est la seule vérité !
- Je crois qu'on va se casser. - Je me sens pas à l'aise.
Il devrait pas jouer avec un truc qu'il connaît pas.
Je vous comprends. Sandy me ramènera. Vous l'avez vue ?
- Je l'ai vue au fond tout à l'heure. - Moi aussi.
Bon, à plus.
Quoi ?
Qu'est-ce que tu veux ?
C'est pas que je l'aimais On s'était mis d'accord.
C'est là que j'ai saisi que Chris avait raison : tout avait un système, même moi.
J'allais défoncer ce mec parce qu'il avait envahi mon territoire.
C'était mon territoire, sans discussion, comme dans la nature.
J'obéissais à la nature, la nature c'était l'ordre, et l'ordre le système.
- Ferme ta gueule ! - Arrête ! Arrête !
Lâche-moi ! Laisse-moi, putain !
T'es une vraie lavette, putain. Pourquoi t'as fait ça ?
Va te faire foutre.
Au nom de Satan, prince de la Terre et roi des enfers...
j'ordonne aux forces des ténèbres de dissiper leur infernal...
Jones n'avait pas besoin de prouver que le diable n'existait pas...
pas en tant qu'être surnaturel...
parce que j'avais vu le diable.
Il était avec Sandy. C'étaient moi, Harvard, ma mère, mon père, nous tous.
Jones inventait tout ça de toute façon, alors on s'en foutait.
"Je les nique tous", je me suis dit. "Et je nique cette fête aussi...
et je nique tout.
Par-dessus tout, je nique l'anarchie. "
Je sais pas, on zonait tout simplement...
on fumait une clope et...
Trish mangeait du maïs confit, et...
On regardait les oiseaux, ce genre de truc, et je me suis mis à penser...
Salt Lake, c'est pas si mal que ça, tu sais.
Tu vois ce que je veux dire ?
Je sais que c'est craignos et tout...
mais, tu sais, c'est chez nous, tu sais.
De quoi tu parles, putain ?
Tout ce que je dis c'est, si t'y réfléchis...
où que tu ailles, il te faut un chez toi...
et Salt Lake, c'est notre chez nous.
- Ça sera jamais chez moi. - Je dis juste...
Non, t'as dit ce que t'allais dire.
Pigé ? Maintenant écoute, putain.
Regarde ce putain d'endroit de merde !
Regarde dehors et dis-moi ce que tu vois. Que dalle !
Rien empilé sur rien, putain.
C'est comme si Jésus Christ avait chié et c'était atterri ici !
Alors sois heureux autant que tu voudras. D'accord ?
Avant je croyais qu'on se ressemblait.
On avait quelque chose ensemble, comme ça. On pensait, on ressentait pareil.
Mais tu...
Va te faire foutre.
Grandis, Bob. Regarde autour de toi et grandis.
Parce que, je te jure, je vais t'éliminer de ma vie comme ça.
C'est chez toi ? Tu sais quoi ? Nique ton chez toi.
Et cette ville était toujours la même. Regardez. Il se passe rien.
C'est ce que j'ai vu quand j'ai regardé la ville... rien.
Que les colons Mormons aient pu regarder cette vallée...
et se dire que c'était la terre promise, ça me dépasse.
Peut-être qu'elle était différente à l'époque.
Regardez-moi ça, ce temple.
Quand je suis arrivé à 7 ans, mes vieux m'ont dit que c'était Disneyland.
A juste titre. Je vis avec Mickey, Donald et toute l'équipe depuis.
Et maintenant Mike, un bon pote, se tirait.
Quoi ?
Je pars. Je vais à Notre Dame.
- Comment t'as pu faire ça ? - J'ai 18 ans. Faut que j'étudie.
Tu vas me manquer, Mike. Ça va être l'horreur sans toi ici.
- Ça sera quoi ta matière principale ? - La botanique.
- C'est quoi ? - Les plantes.
Tu vas étudier les plantes.
Je veux sauver les forêts tropicales.
Faut que quelqu'un se batte pour elles.
Vous l'entendez, ce mec ?
Il s'en va sauver les plantes.
C'était un des fils de pute les plus hard que j'aie connus...
et il s'en va sauver les plantes.
Je me souviens d'une fois où il était bourré.
Il s'était mis en tête que toutes les bagnoles de sa rue...
seraient plus belles sans vitres.
A terre, salopard !
Il se les est tous pris.
Ils ont dû appeler des renforts.
Finalement ils l'ont mis à l'arrière d'une voiture.
Ils pensaient qu'il avait pris de la poussière d'ange... impossible autrement.
Faux. C'était juste Mike.
Il a cassé les foutues menottes, fait sauter la vitre, bourré.
C'est tout. Et ils l'ont jamais chopé.
C'était dans tous les journaux.
Ça nous a pris des semaines pour lui faire admettre que c'était lui.
Et il s'en allait serrer des arbres dans ses bras.
Je me doutais un peu que c'était la fin.
Y avait plus que Bob et moi.
Les deux premiers punks.
Les deux derniers.
Et là encore, j'avais l'impression qu'il restait plus que moi.
Bob était amoureux.
Stevo, je veux te présenter à une jeune amie.
Je crois qu'elle te plairait.
Ah ouais ? Pourquoi tu crois ça ?
Je sais pas.
Elle est intelligente...
et elle est ambitieuse.
- Je suis pas ambitieux. - Pas encore, mec.
Je t'aime. Bob t'aime.
- Qu'est-ce qu'il y a ? - Rien.
Y a rien. Je me porte comme un charme.
Pourquoi t'es tout le temps déprimé ?
Je suis pas déprimé.
Je crois que Sandy t'a vraiment eu.
Non.
Tu sais, mec, c'est pas grave.
T'es comme mon frère...
et je t'aime et tout.
Mais ce que cette salope t'a fait, tu devrais la tuer.
Elle avait le droit.
C'était notre accord.
Elle aurait dû faire plus attention.
Ce Stevo, il a un grand coeur.
J'ai pas un grand coeur, Trish.
J'ai un coeur de la taille d'un petit pois.
Mais c'est OK. Je veux dire, vous êtes...
Vous êtes heureux. C'est OK.
S'il vous plaît, me prenez pas en pitié.
Hé, Bob, dis-lui que la souffrance, ça me fait jouir.
Ouais, c'est vrai, tu sais.
Je me suis bien calmé, mais Stevo, c'est un acharné, putain.
Acharné ou pas, je pense qu'il devrait rencontrer Brandy.
Elle fait une fête chez ses parents la semaine prochaine.
Ouais ! C'est une nana friquée, mec.
C'est cool.
Je suis un mec friqué, n'est-ce pas ?
Ouais, mais t'es un mec friqué cool.
Je sais plus tellement, mais...
Brandy. C'est sympa comme nom.
Ouais ?
Vous voyez ?
Rien.
Des kilomètres de néant. Que de l'espace.
On pourrait tomber dedans et jamais en ressortir.
Alors on en arriva à ça...
une rencontre arrangée, ma première.
Après tout. Je voulais pas les décevoir. Ils étaient gentils.
Mais c'était pas un rencard qu'il me fallait, c'était une réponse.
L'année était gâchée, mais pas comme je l'aurais voulu.
Pas un gâchis glorieux rempli de fêtes, de bastons et de bon sexe.
Non.
Au lieu de ça...
c'était plutôt comme le gâchis...
que sont les salants.
Qu'est-ce qu'on fout ici ?
C'est son anniversaire, mec.
Ah oui ?
Il a quel âge ?
Je sais pas.
Je crois pas qu'il sait.
Mais il est vieux. Ça, je le sais.
Faut que t'aies l'air présentable pour ton vieux.
Tu vas pas le réveiller ?
Je sais pas. D'après toi ?
Je sais pas, mec. C'est ton père.
Je sais. C'est juste qu'il est un peu dingue parfois.
Comment ça ?
Il croit que la CIA est après lui, des trucs comme ça.
Qu'est-ce que vous me voulez, bon sang ?
- Qu'est-ce que vous me voulez ? - Papa, c'est moi.
C'est Bob.
Ton fils.
Joyeux anniversaire.
Comment vous savez que c'est mon anniversaire ? Vous savez tout.
Qu'est-ce que vous me voulez ? Je sais rien.
Vous allez avoir des ennuis. C'est chez moi ici, imbéciles.
Je suis né ici ! Je suis un Américain ! C'est ma part du gâteau !
Rien à foutre de qui vous envoie ! Je vais vous griller la cervelle !
La prochaine fois vous feriez bien de ramener l'armée.
Foutue CIA.
Toutes ces années j'avais jamais rencontré le père de Bob...
mais tout d'un coup je comprenais bien mieux mon pote.
J'avais de la peine pour lui, j'aimais pas ce sentiment.
C'est un dingue, tu sais.
Ouais, tu l'as dit.
Désolé.
Pas la peine.
C'est pas de ta faute.
T'es mon pote, c'est tout.
C'est moi qui suis désolé.
J'allais rencontrer Brandy dans la dernière fête de ma jeunesse.
Je vais le dire maintenant... Brandy était celle que j'allais épouser.
Je le savais pas. Je savais même pas à quoi elle ressemblait.
J'étais même pas sûr d'être homo, asexué, un punk, un mod...
mon père, Bob, Sean le mendiant.
Je savais que dalle ce soir-là.
Si j'avais su ce qui m 'attendait, je serais peut-être resté au lit...
ou je me serais peut-être senti mieux à propos de ce soir-là.
La vie est comme ça. On change, c'est tout.
Vous soyez, le gars que je suis n'est pas le gars que j'étais.
Si le gars que j'étais rencontrait le gars que je suis...
il me casserait la gueule.
Ce sont les faits.
Mais j'étais allongé éveillé.
Est-ce que j'avais peur ?
Est-ce que j'étais en colère ?
Ou est-ce que c'était juste la fin ?
Hein ?
Est-ce que c'était juste la fin et je le savais ?
Et ainsi de suite
Canadian Club, mon amour
Un endroit à la campagne
L'idéal de tout le monde
Mais tu es ma favorita
Et une place dans ton coeur chérie, me fait me sentir plus
Réel
Oh, nacre de perle
Je ne te changerais pour rien au monde
Stevo, je te présente Brandy.
Entrez. Les boissons sont dans le fond.
J'avais jamais pris un coup plus fort. J'avais le souffle coupé.
Je lui appartenais. Ça y était. Un seul sourire.
On a fait connaissance alors que la fête battait son plein.
Faut que je te demande un truc.
Ouais, vas-y.
Pourquoi tu fais exprès d'avoir l'air d'un clodo ?
J'ai l'air d'un clodo ?
Pas en mal.
J'ai l'air d'un clodo en bien.
Tu te rebelles contre la société ?
En deux mots, plus ou moins, ouais.
Hé, Brandy ! Comment ça va ?
- Tu fais quoi avec ce trouduc ? - On discute.
Merde !
A plus.
Tu disais ?
Ça serait pas plus un acte de rébellion...
de pas passer autant de temps à acheter de la teinture bleue...
et d'aller t'acheter des fringues punks ?
Ça semble si insignifiant.
Arrête-moi si je suis blessante.
Oh, non, vas-y. Ça... Non, ça va.
Tu veux pas être comme les autres, c'est ça ?
T'as l'air de porter un uniforme. T'as l'air d'un punk.
C'est pas de la rébellion. C'est de la mode.
- Alors c'est quoi la rébellion ? - Ça se passe dans la tête.
Ça se crée pas. On est comme ça.
Ouais.
T'as quel âge ?
19 ans. Qu'est-ce que ça vient faire là-dedans ?
Rien. Je me... Je me demandais juste.
Au fond, tu dis que...
t'aimerais pas un gars comme moi parce que mes tifs sont ridicules...
et que je m'habille bizarrement, c'est ça ?
Non, pas du tout.
Je t'aime bien, en fait.
On vient de se rencontrer.
C'est ma fête et je passe toute la soirée avec toi.
Porte ce que tu veux. Je me moque de ce genre de choses.
Je formulais juste une théorie..
et j'essayais de comprendre.
Alors...
tu m'aimes bien.
Légèrement.
Qu'est-ce que je foutais ? J'étais quoi, un connard ?
J'étais amoureux, et je venais de la rencontrer.
Je détestais ses idées parce qu'elles me critiquaient...
mais je l'aimais quand même.
J'étais maudit. Non, châtié. J'ai pas résisté. On a parlé toute la nuit.
Ça va pas ?
J'ai mal à la tête.
Faut que j'aille aux toilettes.
Bob ! Comment ça va ?
Qu'est-ce qu'il se passe ?
- J'ai un putain de mal de crâne. - J'ai des cachets pour ça.
Cette putain de musique... Non, je prends pas de cachets.
- C'est des bonbons. - C'est que des vitamines.
Un mal de tête en bouteille ?
- Qu'est-ce que t'as fait ? - J'aime pas le miroir.
Qu'est-ce qu'il s'est passé ?
J'aime pas les putain de miroirs ! D'accord ?
- T'es bourré, Bob. - Je suis désolé.
Qu'est-ce qu'il a fait ?
Il perd la boule quand il boit, c'est tout.
- Tout le monde dehors. - La fête est terminée.
Dehors, dehors, dehors.
Je suis désolé pour la fenêtre. Je voulais pas...
Je t'en achèterai un neuf.
- Non, je dirai que c'était un accident. - C'est sept années de malheur.
Non, c'est sept années de malheur. Sept années de malheur !
Bon, je vais le ramener. Je vais le sortir d'ici.
Où est-ce qu'on va ?
On y va.
Bon, vous tous. Tout va bien.
- Je peux t'appeler demain ? - Non.
Je veux dire : oui. Ça serait cool.
Ouais, d'accord.
Bien.
Désolé. J'ai passé une super soirée, vraiment.
Moi aussi.
C'était génial. Une super soirée.
Ouais.
Comment tu te sens, mon pote ?
Mec, je suis pas comme mon père, tu sais.
Je vais pas chialer. Tu vois ce que je veux dire ?
D'accord. Chiale pas.
Tu crois que je l'ai laissé tomber ?
- Que j'ai laissé tomber mon père ? - Non.
Ça serait plutôt le contraire.
Je veux me marier avec Trish.
Sérieux, mec.
Ouais, d'accord.
Allez ! Bon Dieu.
Je te jure, t'es comme une nana du lycée.
Nom de Dieu.
Bonne nuit, connard.
Oh, bon sang.
Bobby, lève-toi.
Lève-toi. Il est trois heures. Allons bouffer.
Oh, putain.
Mon Dieu.
Putain de poseur.
Seulement les poseurs crèvent, connard !
Qu'est-ce que je vais me trouver comme pote maintenant ?
T'es mon seul pote !
S'il te plaît, réveille-toi !
S'il te plaît ! Je te demande pardon !
Oh, merde.
Oh, mec. Oh, bon sang.
Oh, mon Dieu.
J'étais pas prêt pour ça.
J'étais pas prêt.
Et on l'a mis sous terre.
La cause officielle du décès.
Une overdose de Percodan.
C'est ce que la copine de John lui avait donné pour son mal de tête.
Mélangé à l'alcool, ça l'a achevé.
Héroïne Bob, le mec qui avait jamais rien pris à part des bières...
est mort d'une overdose.
Et c'était tout.
Il avait chuté...
et j'ai continué.
Qu'est-ce que j'allais faire d'autre ?
C'est Bob qui m'avait entraîné dans ce trip d'anar à la mode punk.
Ça m 'est revenu après les obsèques. Ça a toujours été Bob.
Ça a commencé quand on était gosses, peut-être à 14 ans.
Les losers qu'on était à l'époque, c'était grave.
Les gars qui étaient assis tout seuls à la cafèt...
qui se faisaient emmerder par les sportifs...
et priant Dieu de pouvoir être cool juste une minute.
Puis un jour Bob en a eu marre.
On n'allait pas rester des pauvres mecs toute notre vie.
- Hé, Bob. T'es en avance. - Mon vieux flippait. J'ai dû partir.
Mike et Eddie viennent, ça sera une bonne partie. J'ai un super donjon.
Stevo, nos jeux de dragons et donjons, c'est nul.
- Quoi ? - C'est nul à chier.
Mais t'es un magicien de 7ème niveau. Ça se passe bien pour ton personnage.
Stevo, c'est des conneries. Magicien de 7ème niveau ? N'importe quoi !
Les lutins, les nains, les dragons.
- Cette musique... - Rush est un très bon groupe.
Leur musique est très complexe, et la perfection...
Je dis pas qu'ils ont pas de talent, ils rockent...
mais y a pas que ça comme musique.
- J'ai un disque de John Denver. - Je plaisante pas.
Enfin, je les aime bien. Ils rockent.
Y a tout un monde qui existe. Les gens s'éclatent.
On devrait aller à des fêtes...
se soûler, baiser...
faire les fous.
La dernière fête où on est allés, on s'est fait tabasser.
On devrait peut-être avoir nos propres fêtes.
- Et si on éteignait ça... - Touche pas à ma chaîne, Bob.
Donne-moi une chance.
- J'ai reçu ça d'un gars de L.A. - Tu connais un gars à L.A. ?
Chut !
Dis-moi si ça rocke pas.
C'est rien.
Juge pas trop vite.
Qu'est-ce que c'est ?
- Qu'est-ce que c'est ? - Ouais, c'est quoi, Bob ?
C'est nouveau.
Bon.
Alors j'étais là.
J'allais aller à Harvard. C'était évident.
J'allais être avocat et participer au foutu système.
Et puis voilà.
J'étais mon vieux. Il savait.
Que faire d'autre ? Y a pas d'avenir dans l'anarchie.
Mais quand c'était mon truc, on pensait jamais à l'avenir.
On attendait la fin du monde. Quand elle est pas arrivée, il a fallu agir.
Bon et puis merde.
Je pourrais toujours être avocat-conseil à New York et emmerder les juges un max.
C'était moi... le fouteur de merde, l'avenir...
un des mecs pour qui mes parents avaient sauvé le monde avec tant d'arrogance...
pour qu'on puisse le foutre en l'air.
Je pourrais faire bien plus de dégâts à l'intérieur du système.
C'était l'ironie finale, je suppose.
Ça et, ben, ça aussi.
Et je vous emmerde si vous le pensez déjà.
Au bout du compte...
j'étais rien de plus qu'un poseur branché de mes deux.
Efficacité et progrès
Nous appartiennent une fois de plus
Maintenant qu'on a la bombe à neutrons
Elle est bien, rapide et propre
Et elle fait le boulot
Elle élimine l'excès d'ennemi
Sans diminuer la valeur de l'immobilier
Aucun sens dans une guerre
Mais complètement logique
A la maison
Le soleil brille sur un jour tout neuf
Plus d'impôts sociaux à payer
Les moches quartiers pauvres disparus en un éclair
Des millions de chômeurs emportés
Enfin on a de l'espace pour jouer
Tout est prêt pour tuer les pauvres ce soir
On va tuer, tuer, tuer, tuer Tuer les pauvres
Tuer les pauvres ce soir
Admirez le pétillement du champagne
Le taux de criminalité va se sentir libéré
Oh, la vie est un rêve avec vous Mlle Lily White
Jane Fonda à l'écran aujourd'hui
A convaincu les libéraux que c'est OK
Alors habillons-nous et dansons toute la nuit
Pendant qu'on va tuer, tuer, tuer Tuer les pauvres
Tuer les pauvres ce soir
Tuer, tuer, tuer, tuer Tuer les pauvres
Tuer les pauvres ce soir
Admirez le pétillement du champagne
Le faux de criminalité se sent libéré
Oh, la vie est un rêve avec vous Mlle Lily White
Jane Fonda à l'écran aujourd'hui
A convaincu les libéraux que c'était OK
Alors habillons-nous et dansons toute la nuit
Pendant qu'on va tuer, tuer, tuer Tuer les pauvres
Tuer les pauvres ce soir
Tuer, tuer, tuer, tuer Tuer les pauvres
Tuer les pauvres ce soir
Tuer, tuer, tuer, tuer Tuer les pauvres
Tuer les pauvres ce soir