- Hé, Bijou...
sors de là.
S'il te plaît.
J'ai un bon sandwich pour nous deux.
T'as pas faim aujourd'hui ?
T'as un peu mal au ventre, hein ?
Je t'avais prévenu, mais t'écoutes jamais.
Hé, hé... hé, bonhomme !
Alors, t'en veux pas ?
Tant pis, c'est moi qui le mange.
Le saumon, t'aimes pas ça. Tu voudrais du caviar.
T'es au régime, c'est ça ?
Dehors, Brutecki ! Ton père est là.
- Va te faire foutre, j'ai pas de père.
- Brutecki. T'es vraiment un sac à merde, toi.
Mais je vais quand même te nettoyer.
Quand j'en aurai fini avec toi,
ton âme sera aussi blanche que celle d'un nourrisson.
- Vous êtes quoi, monsieur ?
Un cureton ou un bouffeur de merde ?
- Ah, bien mieux que ça.
Je suis saint Pierre en personne.
Et je t'ouvre les portes du paradis.
Tu dégages une odeur de chiottes !
D'où est-ce qu'elle vient,
toute cette pourriture, Brutecki ?
- Vous avez raison, je suis une vraie merde.
Vous avez qu'à essayer de me nettoyer !
- Je m'en charge, ducon. T'inquiète pas pour ça.
Assez plaisanté.
Bienvenue au paradis, mon garçon.
- Et ne viens plus promener ton cul par ici, hein ?!
- Connards !
- Bienvenue à Gura Nera... monsieur Jerry Brutecki.
- C'est Brutetski.
- Oh, vous êtes Polonais ?
- Non. - Anglais ?
- Non.
- Je vois, vous êtes monsieur Personne.
Suivez-moi, s'il vous plaît.
- Votre curriculum vitae est très impressionnant.
Vingt-trois vols à main armée,
28 vols à la tire, 31 cambriolages...
Trois divorces !
On vous a surpris en train d'uriner
sur le parvis de Westminster
et vous avez été l'hôte des prisons de Sa Majesté six fois.
- Sept fois.
- Excusez-moi, je me suis trompé.
Dites-moi, mon ami...
savez-vous pourquoi on vous a envoyé ici ?
- Quelqu'un va fermer la gueule de ce petit enculé ?!
Je peux le faire moi-même, vous savez.
Vous leur faites quoi, à ces morveux ?
Vous les découpez vivants ?
Aaah !
Non !
- Naturellement.
- Nom de Dieu !
- Tut-tut-tut ! Est-ce que vous avez demandé ?
- Je demande jamais.
- Ici, on demande.
- On demande à qui ?
- On ne ferme pas cette fenêtre.
- Nos amis de l'Ouest se sont montrés
généreux comme d'habitude.
On va pouvoir réparer la toiture avec ça.
- On va lui donner les outils nécessaires
tout de suite.
Vous êtes dans un hôpital pour orphelins, monsieur Brute.
Vous êtes ici pour réparer le toit
et vous rendre utile. Vous m'écoutez, monsieur Brute ?
Monsieur Brute...
Chaque semaine, vous vous pointerez chez le procureur,
mais vous resterez sous mon entière responsabilité.
Ça vous convient, monsieur Brute ?
- Non.
- Bien !
- Dégage, petit !
- Hé !
C'est une fille.
Allez-y doucement, elle est schizophrène.
- Ah ?
Putain de Gura Nera !
Ferme-la ! Hé ! Tu vas fermer ta gueule ?!
Ah !
- Salope !
- Vous avez intérêt à l'arrêter, sinon je lui éclate sa gueule !
- Ne l'approchez pas
sinon vous allez la tuer. La touchez pas !
- La prochaine fois, je me crache dessus !
- C'est la maladie des orphelins !
C'est pas de sa faute !
- C'est une petite salope !
- Hé, Mara... ça te suffit, ça ?
- Qu'est-ce que ça veut dire ? - C'est beaucoup d'argent.
Une grosse somme. De l'argent anglais.
Avec ça, on peut tout acheter.
- Tu es si malin, Ion !
- Hé ! Ton nom, c'est Mara ? - Laissez-moi !
- Hé ! Mara !
Salope.
- L'infirmière...
comment elle s'appelle ?
- L'infirmière...
elle s'appelle Mara ?
- Ah, Mara...
- Oui, d'abord, moi, je tire un bon coup...
et après, ciao ! - Ciao ?
Avec moi ! O.K. !
Salut, la Roumanie !
- Allez-y.
De l'oxygène.
J'ai dit: oxygène !
- On n'en a plus !
On n'a plus d'oxygène.
Il faut que tu regardes ces photos.
S'il te plaît, Babits, regarde.
Sur ces photos-- - Dehors !
- Nous avons acheté ce médicament avec votre argent.
Les enfants pensent que c'est un remède miracle
qui vient de l'Ouest,
mais ce n'est que de la vitamine C.
C'est tout ce qu'on a pu acheter !
- Mais il y en avait plus que ça, de l'argent !
- Le reste a disparu. Mais vous pourrez bientôt
lire dans vos journaux comment, grâce à vous
nos enfants survivent !
- J'ai pas tout saisi, là.
- Laissez tomber.
- Mara...
Mara !
- Pourquoi vous êtes venu ici ?
- Pour vous baiser.
- Ce que vous pouvez être bête. - Je sais.
- Vous ne savez rien faire. - Ah oui, vous croyez ?
Je suis un expert en toutes choses.
Tu le sens, hein ?
Hum...
- Non, je ne sens rien.
Vous êtes un expert en vol et en bagarre.
Vous n'êtes rien du tout.
Vous me faites pitié ! - Je crois entendre mon père !
- Vous pensez que notre pauvreté vous arrange.
- Mara ?
- Quoi ?
- Tu veux que je me tire, c'est ça ?
- Faites attention dans cette pièce.
Le sida. Moscu l'a, elle aussi.
Hé ! Je t'ai posé une question.
- Vous êtes libre !
J'appelle Sincai ! Foutez le camp !
- Peut-être que j'ai pas envie.
Peut-être qu'il me plaît, ce putain d'endroit !
- Ah !
- Espèce de conne !
Où t'as mis mon flingue, hein ?!
Hé... t'as vu ce que t'as fait ?
T'as qu'à crever. J'en ai rien à foutre !
Tu vas arrêter ton cirque, ouais !
Je te demande d'arrêter !
S'il te plaît.
Vite, fais quelque chose !
- Elena, ça suffit.
- Mais t'es folle ! Elle est en train de crever !
- Hé ! Tu veux me dire qu'est-ce que c'est
que tout ce bordel ?
- Elle n'a rien.
- Tout ça n'a aucun sens !
- C'est vrai.
- Je suis désolé de vous importuner, monsieur Brute,
mais il faut que je vous pose une question.
- Entrez, je vous en prie.
- Monsieur Brute, vous avez eu la délicatesse
de m'emprunter de l'argent.
Pouvez-vous me le rendre ?
- Je regrette, il en est pas question.
- Dans ces conditions,
je vais vous agrandir le trou du cul.
- Ha ! Si c'est ça qui vous excite, patron...
Ah !...
- Ces billets étaient destinés, monsieur Brute,
à des médicaments pour les enfants.
- Et le flingue, c'est pour les enfants ?
- Voyez-vous... le pays dans lequel nous vivons
est très étrange, monsieur Brute.
Il nous envoie des voleurs dans ses hôpitaux
pour apprendre aux enfants à ne pas voler.
- Vous n'avez qu'à vous plaindre au ministre de la Santé.
- Non.
Je préfère le procureur.
Il sera ravi de faire votre connaissance.
- Vous allez pas faire ça, chef...
- Han-han.
- Bon. Je viens d'avoir une idée.
Je veux bien vous rendre l'argent.
Ah ! Aaah...
- Je suis vraiment, vraiment désolé, monsieur Brute, mais...
je vous demande de vous déplacer lentement,
avec beaucoup de précautions.
- Je me souviendrai de ça..
- Dis-moi, où est le reste ?
- Je l'ai pas.
Sérieux !
- Écoute et rappelle-toi bien, espèce de petit merdeux !
Tu n'es rien ici ! Hein ? Tu es très, très loin de chez toi.
Et si tu disparais, personne ne viendra te chercher !
- Où est-ce que tu l'as caché ?
Mon flingue.
Tu veux bien me le rendre ?
Ah, merde ! Rends-le-moi !
Fais chier !
Mangez ! Ça va refroidir !
- Hé, hé, hé...
Les enfants, s'il vous plaît...
- Quoi ?
- Pas de viande.
- Parce qu'elle est verte ?
- Parce que nous sommes végétariens.
- Bon. Alors, prenez un biscuit.
Allez, mangez !
- Veuillez, s'il vous plaît, excuser monsieur Brute.
Il n'est pas...
il est un peu dérangé.
S'il vous plaît,
monsieur Brute, voulez-vous apporter du vin
à nos invités ? Merci.
- Un peu de silence. S'il vous plaît !
- Hé, les enfants !
Un, deux !
- Celui-ci ?
Je vous en prie, n'hésitez pas.
Ce sont tous des enfants intelligents et très doués.
Par exemple,
regardez celle-là.
Celui-ci...
adorable.
- Moscu meilleure !
- Moscu !
Hum... euh...
Tenez, celle-ci.
La jolie petite tzigane, elle a un problème cardiaque.
Elle, je ne la vends pas.
Puisque vous ne passez pas par les voies officielles,
le prix est plus élevé.
Quatre mille cinq cent, ça va ? Hum ?
Celle-là ne coûte que 3 000.
C'est difficile parce qu'elle a des crises d'apoplexie.
Alors elle s'évanouit de temps en temps
et elle tombe par terre.
Lui, c'est 5 000. Mais pour vous, 4 700.
Je vous fais un prix.
- Alors, vous avez
une famille, maintenant !
Vous avez intérêt à bien le traiter !
- Iorgu !!!
Iorgu...
- J'avais un professeur d'oncologie à Paris.
Il disait:
"Un joli mensonge est plus facile à avaler".
Du thé ?
- Eh bien... buvons.
- J'ai le pressentiment que vous allez me poser des questions.
Pas de chance, mon ami,
je ne suis pas d'humeur.
Et je vais vous confier quelque chose.
Je ne réponds plus aux questions depuis longtemps.
Je préfère les mensonges.
- Les mensonges...
Y compris pour les enfants ?
- Allez au diable.
- C'est un commerce profitable, non ?
- Ha ! Ha ! Profitable ?
C'est un concept intéressant,
dans un pays où les gens meurent comme des mouches.
Oui, si vous... vous...
vous faites référence à...
l'oxygène, les antibiotiques, tout ça...
Oui, c'est sans doute...
plus profitable que d'avoir à subir...
l'attitude de certains... hooligans venus de l'Ouest.
Voyez-vous,
nous avons appris à survivre...
seuls.
Alors ? Qu'est-ce que vous comptez faire,
me jeter par la fenêtre ?
- La nuit est pleine de dangers, monsieur Brute.
Vous risquez de mourir de froid.
- Les médicaments que vous avez ici...
pourraient me durer toute la vie.
- À condition que vous viviez... longtemps.
- Devine, connard ?
C'est toi qui vas m'en donner.
Va te coucher, Moscu.
- Quoi ?
Hé ! Tu me touches pas, d'accord ?
- Vas-y.
Hou !
Vas-y, touche-le.
- C'est mon père quand il était jeune.
Bon. Va te coucher maintenant.
- Tu m'emmènes pas avec toi en avion parce que je crève.
- Entre.
Pose ça.
- Et t'as baisé avec Sincai aussi ?
- C'est seulement mon patron. - Ouais... pour quel boulot ?
Dis-moi... combien vous avez touché pour ce gosse ?
- Deux mille dollars, le tarif habituel. Il a un rein malade,
mais c'est pas un problème aux États-Unis.
Si un enfant, par exemple, a la cornée abîmée,
il vaut 3 000 $ ou plus.
On trouve même des acheteurs pour des enfants cancéreux.
Nous n'avons que deux semaines d'avance
en provisions d'antibiotiques.
Ceux qu'on peut sauver ont leur chance là-bas.
- Qu'est-ce qu'il t'a fait, Sincai ?
- Sincai est un type bien.
- Hum.
- Embrasse-moi.
- Ah ! Stop !
- Ah, elle fait semblant. - C'est pour de vrai !
Aide-moi à l'emmener.
Aide-moi à l'emmener !
- La porte !
Prenez-la !
Toubib, faites quelque chose ! - Dehors !
Laissez-moi faire.
Défibrillateur.
Ah ! Rien ne marche ici !
Dieu est avec nous aujourd'hui.
Allez, ouvre les yeux.
Donnez-moi l'alcool de grain.
C'est ça, ma petite.
Une petite goutte ? Oui.
- Je ne sais pas. Un mois, une semaine...
Qu'est-ce que ça change ?
Ne pose pas de questions
auxquelles personne ne peut répondre.
Elle mourra le moment venu.
- Je sais comment vous pouvez la sauver.
- C'est au-dessus de nos moyens.
Elle a besoin d'une valvule artificielle.
- Elle est orpheline, non ? - Oui, elle est orpheline.
Et elle va mourir. - Alors ?
Pourquoi vous la vendez pas quelque part
où on pourra l'opérer ?
- Qui voudrait acheter une tzigane de 12 ans
et dépenser des milliers de dollars
pour essayer d'opérer son coeur malade ?
Qui ?
Toi ?
- Hé !
C'est la petite tordue !
Pourquoi tu cries pas aujourd'hui ? Allez, crie !
Regarde par la fenêtre et crie comme d'habitude.
Crie !
Je t'entends pas !
- Mama ! Mama ! Mama !
- "Maman ! Maman ! Maman !"
Est-ce que j'ai l'air d'être ta maman, hein ?
Hé...
Attends une seconde...
Ouvre la bouche.
Tu fais encore semblant, Elena.
Ça prend pas.
- Tu es stupide. - Non, c'est toi
qui es stupide. Ça finira mal un jour, tu verras.
- Je comprends pas.
- Quoi ? Quoi ?
- T'es un fils de pute ! - Elena...
- Tu baises Mara !
Tu baises Mara ! - Me parle pas comme ça !
- Tu baises Mara !
Tu baises Mara !
Tu baises Mara ! Tu baises Mara !
Tu baises Mara ! - T'es une merde !
Hourra ! Bravo ! Bravo ! Bravo ! Bravo !
- Bon, alors dis-lui qu'on baise pas ensemble.
- Tu vois ?
Hé !
- "Je te dis que je t'aime. "
- Tu as vraiment de la chance.
D'habitude, les tziganes sont mariées à son âge.
- C'est pas un orphelinat, c'est une maison de fous.
- Et surtout, n'essaie pas de te défiler !
- Attends, de quoi est-ce que tu parles ?
- Tu dois l'aimer. - Quoi ?
- Fais semblant.
Ça ne va pas durer.
- T'es cinglée.
- Elle a besoin de ton amour.
- Je sais pas faire ça.
- Tu as envie de la tuer, cette petite ?
- Hum... non, c'est pas mon truc. Oublie ça.
- Ça te plaît ? - J'adore.
- Tu pourras lui écrire des lettres d'amour.
- Demande-lui combien ça coûte.
- Qui paie ? - Qui a eu l'idée, hein ?
- Ta déclaration d'amour,
il faut qu'elle ait de la classe.
- Allez, on les embarque toutes.
Hum ?
Et ajoutez ça en plus.
Non, tu dois dire quelque chose.
- Pourquoi ?
- J'ai payé toutes ces choses.
Je ne vais pas faire ta déclaration en plus !
- Écoute...
Écoute, petite fille, euh...
j'ai quelque chose à te dire.
Je peux pas.
- Continue, tu y es presque.
- Quelle histoire à la con !
C'est pour toi.
C'est... parce que...
C'est parce que je...
- Ah, merde !
- Elena t'attend depuis une demi-heure.
- J'avais autre chose à faire.
- Tu l'as appris ? - Quoi ?
- Le poème !
- Bien sûr.
Qu'est-ce que ça veut dire ?
- "Tes yeux sont comme des étoiles
dans un ciel d'automne."
- Tsss... Quelle connerie !
Personne n'a l'idée de regarder le ciel en automne.
Il pleut toujours ! - Tu peux faire mieux ?
- J'ai une tête de poète ? - Je t'en prie.
- Eh bien, par exemple... euh...
"Je..." euh...
"Je te trouverai au-delà de la septième brume."
- Continue. - C'est tout !
C'est la plus longue phrase que j'ai jamais dite !
- Non !
- Moscu !
- C'est Sincai qui t'a dit de baiser avec moi ?
- Tu es fou !
Je t'aime.
- Tu m'aimes ? Alors...
parle-moi de Gheorge.
- C'était lui, le chef de l'hôpital avant Babits.
- C'est lui, le mec, qui est tombé par la fenêtre ?
Et la petite schizophrène l'a vu. Tu l'aimais, lui aussi ?
- Il était mon mari.
- Monsieur Brute.
Votre billet d'avion. - Quoi ?
- Vous êtes un homme libre. Vous rentrez chez vous.
En classe affaires.
- Je vous suis pas, chef.
- Vos compatriotes, chez vous,
sont vraiment satisfaits de vos progrès.
Envoyez-moi une carte postale.
- Psst !
Chef...
Il n'y a qu'un petit problème.
- Lequel ?
- Ha ! Je me plais ici !
Je suis un homme libre !
- Chanson. - Une chanson ? Non !
Ça vient pas d'une chanson ! Moi, je l'ai écrite. À ton tour.
- Chut ! Chut !
- "Tes yeux sont comme des mouettes
qui volent dans le vent."
- Ça vient d'une chanson !
- Exact.
Bon, maintenant, écoute ça.
Si tu rigoles, je m'en vais.
- Brute !
Promets !
- D'accord, promis !
- Promis.
Alors, c'est bon ? C'est mauvais ?
Docteur ! - Silence !
Le taux de sédimentation et la leucocytose
ont baissé tous les deux. Ce sont vraiment ses résultats ?
- J'ai fait le prélèvement moi-même.
- Bien.
J'ai l'impression qu'on a récupéré notre mezzo-soprano.
- Alors elle va mieux ?
- L'amour peut faire des miracles.
Ah ! Donnez-lui de la pénicilline quand on en aura.
- Alors, elle va vivre ?
- Oui, c'est vrai, elle va vivre encore un peu.
Mais... vous le savez, mon ami, elle finira par mourir.
Nous ne faisons que prolonger sa souffrance
de manière honorable.
Ça nous évitera peut-être d'aller en enfer.
Mais nous n'irons pas pour autant au paradis.
- Va-t'en.
Va-t'en, Moscu, il faut que je parle à Sincai.
S'il te plaît... Dégage !
Là-bas, elle peut être guérie.
Vendez-la.
- Est-ce que c'est un ordre, monsieur Brute ?
- Non, c'est une demande. - Je ne crois pas.
À voir votre regard, j'en doute.
- Vous voyez...
je ne suis pas quelqu'un de bien.
Je n'ai pas de conscience.
- Ah ? Tiens, c'est nouveau, ça !
- Vous avez besoin de gens
qui n'ont pas de conscience.
- Enfin, où voulez-vous en venir ?
- Si vous trouvez un acheteur pour Elena,
je travaillerai pour vous.
- Je ne vous comprends toujours pas.
- S'il vous plaît...
Hé !
Espèce de salaud !
Si tu sauves pas cette fille,
je te balance à la police pour ton trafic de merde !
Ah, merde !
Je voulais pas faire ça.
- Cette fois-ci, je vous comprends, monsieur Brute.
- Ouais, j'en doute pas.
- Hé, toi, écoute-moi bien, maintenant,
espèce de sale petit voyou, hein ?
Toi, tu n'as qu'à vivre avec ta conscience,
et moi, je vivrai avec la mienne.
Et je vais te donner un autre conseil:
tire-toi de cet hôpital pendant que tu en as encore le temps.
- Et si je refuse, je risque de tomber
par votre putain de fenêtre, c'est ça ?!
- Brute, qu'est-ce que c'est ?
- Je sais pas. Devine ?
- Doucement. Il ne vous reste plus que dix secondes.
- Pas les yeux dans le dos !
- C'est seulement une fleur d'amour.
- Une fleur d'amour ? C'est joli. Ça me plaît.
Elena a gagné !
Tiens, voilà ton cadeau.
- Tatouage.
- Je peux pas.
- Hé...
- On en reparlera plus tard. - C'est combien ?
- Ce n'est pas un problème de prix.
- C'est une question de compétence, c'est ça ?
- Oui. Pourquoi pas ?
Ah, je vois. Notre occidental est tombé amoureux.
Je veux bien l'opérer, mais je ne vous promets rien.
- Ha ! Ha ! Ha !
Une transplantation de valvule, vous ?
Mais c'est une plaisanterie !
Il y a une chose que vous devez savoir, monsieur Brute,
c'est que le docteur Babits est hongrois.
Et les Hongrois sont
tous des imbéciles.
- Mais oui, je t'aime, Ion
Appelons ça, si tu veux,
un caprice.
La Hongrie est une nation capricieuse
qui adore soulager la conscience de ses ennemis.
- Trois mille dollars pour une valvule.
Un embrayeur, un coeur artificiel : 3 000 $.
Ça fait 6 000 $ pour une opération, une seule.
On ne récupérerait jamais cette dépense même en vendant
l'enfant le plus beau
et le plus blond. - C'est faux.
Une partie du matériel resterait à l'hôpital.
- Martinescu, hum ? Épilepsie: 4 000 au plus.
Rebreanu, apoplexie:
3 000.
Je ne sais pas.
Je n'ai pas d'idée.
- Vous aviez promis de l'opérer.
- Trouve une solution, Ion
- J'en ai peut-être une. Mara, j'ai à te parler.
- Il a dit qu'il allait l'opérer.
Qu'est-ce que tu fous là ?! Reste pas dans le passage !
Allez, ça va. Va te nettoyer. Et la prochaine fois,
tu regarderas où tu marches, d'accord ?
- Ça ne veut rien dire.
Tu l'as demandé.
- Des camions...
Bienvenue en enfer !
- Non, n'y va pas !
N'y va pas, Brute ! Ça ne sert à rien !
Arrête !
Brute !
S'il t'arrivait quelque chose,
tu détruirais tous leurs rêves !
Ils vivent dans l'espoir de partir un jour avec toi.
- Arrêtez !
Bon.
Maintenant, ôtez-lui l'envie
de fourrer ses pattes dans mes affaires.
- Vous le saviez ! Vous le saviez, salaud !
- C'est meilleur que de la morphine, je vous le garantis.
- D'ac, papa, d'ac ! D'ac, papa.
Je poserai plus de questions.
Ils m'ont coupé la main !!!
Va-t'en, papa !
Va-t'en ! Va-t'en !
Papa, va-t'en !
Va-t'en !
- Maintenant,
souris, un grand sourire !
- Ça va la tuer.
- Vous n'êtes pas encore satisfait, monsieur Brute ?
- Vous allez séparer le frère de la soeur.
- Ils ne sont pas frère et soeur.
C'est Elena qui le croit. Elle aime jouer la comédie.
- Ça va la tuer quand même.
Elle n'a que lui au monde.
- On le fera de manière qu'elle ne s'en rende pas compte.
Tu as peut-être une autre solution ?
- Il faut que vous tombiez
amoureux d'elle.
C'est comme ça que vous pouvez l'aider.
Promenez-vous avec elle dans la montagne.
Et pendant qu'elle ne sera pas là, nous le vendrons.
Enfin, il faut bien qu'elle la paie
d'une manière ou d'une autre, son opération, hum ?
Attention, Iorgu, un grand sourire pour Sincai !
Hein ? Allez, Iorgu
Attends, petite fille, attends.
- "Attends, petite fille,
attends."
- Hum-hum ?
T'en veux ?
C'est bon. Ha ! Ha !
- Là, toi et moi...
- Ouais.
Tu veux une cigarette ?
C'est bon.
- Toi, mari...
moi, femme.
- Un petit sourire, allez, Elena.
Oh... hop !
- Iorgu !
- Elena !
- Iorgu !
Iorgu...
- Elena !
- Je suis désolé. - Ion, il vaudrait mieux
que tu nous laisses faire notre travail.
- Dépêchez-vous, docteur ! Vite !
- Ciseaux.
Nettoyez.
Aspiration.
Température.
Maintenant, démarrez l'ECG.
- Pinces.
Arrêtez la pompe.
- Tu as soif ?
Hum, ma petite chérie ?
Oh, j'ai une idée.
Oui, je t'offre un verre et...
nous irons danser.
Hum ?
Ha !
Quelle merde !
- Il a fait sa médecine en France. C'est pour ça
qu'il n'a pas eu le droit d'exercer sous Ceaucescu.
- Qui le lui a interdit ?
- Sincai, peut-être.
Ou des gens comme lui. Qu'est-ce que ça change ?
- Sincai...
Il fait du trafic d'armes
en prétextant qu'il s'agit de médicaments.
Il vend des enfants.
Il vend des petits enfants !
C'est vrai, il achète des médicaments,
mais pas pour cet hôpital. Et Gheorge est mort
parce qu'il voulait mettre fin à son trafic de merde.
Comment t'as fait pour vivre ici ?
- Ma place est ici.
Je suis née ici.
- Ah, le flingue.
Je savais pas que c'était toi qui l'avais.
Hé...
Mara...
Je vais... Mara, je vais m'en aller.
Tu veux venir avec moi ?
- On se verra au paradis.
- Vous allez me foutre le camp d'ici tout de suite !
Foutez-moi le camp ! Vous trouvez que ce n'est pas un vrai blond ?
Il ne vous plaît pas ?
J'ai pas besoin de gens comme vous !
Je peux me débrouiller tout seul !
Cet endroit, ce bâtiment...
redeviendra un hôpital de nouveau ! Hein ?!
Je n'ai pas besoin de vous !
Foutez-moi le camp !
Allez vous faire foutre !
Dégagez ! Et plus vite que ça ! Tirez-vous !
Un faux blond ! Qu'est-ce qu'ils en savent, ceux-là, hein ?
C'est vrai, on t'a décoloré les cheveux !
Ils sont quand même blonds, y a pas de différence !
On n'a plus besoin de ces foutus capitalistes puants de l'Ouest !
Et maintenant, qu'est-ce que je fais ?
C'est moi qui vais te décolorer. Oui.
Non, je vais te nettoyer la tête. Je vais le frotter,
frotter jusqu'à ce qu'il soit propre !
Va te coucher ! On ne me le fera plus.
On va les nettoyer à fond.
On ne fera plus jamais ça. Non, c'est terminé.
Je vais te laver la tête moi-même.
- Barre-toi !
Ne me suis pas !
- Ils ont dit qu'ils voulaient récupérer leur valvule.
Eh bien, je leur ai dit d'aller la chercher eux-mêmes
dans la tombe, la déterrer !
Ils n'ont qu'à creuser,
creuser s'ils la veulent, cette putain de valvule !
Creuser, creuser !
C'est pas moi qui vais le faire !
Moi, je vais te récurer.
Hein ? Je vais nettoyer toute cette merde, tu comprends ?
Je vais te débarrasser de ça.
Encore !
Ici, c'est ma maison !
Hum ?
C'est ma vie !
Tu entends ?
C'est mon hôpital !
C'est ma vie !
- Lâche-le !
- Ah, monsieur Brute !
Je vois que vous avez enfin
décidé de me rendre mon pistolet.
- Elena...
Elena...
- Brute ! Brute !
- Brute !
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