1-0-1-Bravo-Lima, répondez.
Vous ne pouvez pas rester planté là au milieu de ma piste. Répondez.
Encore une fois, ici Buck Kendall. 1-0-1-Bravo-Lima.
Vous devez bougez maintenant, pas tout à l'heure.
Pourquoi est-ce que tous les jobards volent de nuit ?
Bon.
Tu ne veux pas bouger ?
Je vais le faire moi-même.
OK, mon gars, on va sur le gazon.
Des rideaux ?
Hé, l'ami !
T'es là-dedans ?
Mon Dieu.
Qu'est-ce qui est arrivé ici ?
Mon Dieu...
sauve-moi.
L'OISEAU DE NUIT
«Le Scoop»
Ces extra-terrestres qui vous examinaient, madame...
y a-t-il eu pénétration ?
Une tenniswoman de 14 ans ne doit pas se droguer. Ça ruine son revers.
Regarde, nudité frontale, nudité dorsale, nudité totale--
Merde. Il est assez célèbre. On publie tout ce que vous avez.
Exactement. À quelle heure ?
Un tatouage ? Oui, il en a un.
Il était nu ?
- Fais-moi voir ça. - Hé !
Rends-moi ça.
«Des filles 'possédées' font de leurs parents des tueurs»
«J'ai mis le fils de Satan dans le congélateur!' gémit la mère meurtrière.»
Où est ma photo ? Où est mon bébé mort, bordel ?
Je t'ai dit de pas toucher à mon travail, Libby.
Et je t'ai dit de pas m'emmerder, Dees. Morrison l'a retiré.
Ça te défrise, champion ? Va lui dire.
«Editeur»
Je vous définis «Le Scoop», Mlle Blair.
C'est un microscope culturel...
qui se concentre sur l'inconscient collectif de la populace.
Ce que nous faisons au «Scoop», c'est identifier et définir...
l'archétype culturel de l'esprit américain.
Relisez-moi la liste de sujets que je vous ai donnée.
Hum, «Enlèvements par des extra-terrestres».
«Histoires d'animaux amusantes. Attaques d'handicapés.»
Seulement s'il y a un truc tordu, du sexe, de la perversion.
«Femmes battues.
Fonctions organiques étranges.
- Chirurgies mammaires désastreuses.» - Ça vend bien.
«C. Célébrités : droguées, perverses...
mourantes, mortes.»
Et ressuscitées.
«Possession satanique.»
C'est pas parce que t'as pas de couilles que tu peux me couper les miennes.
Bonjour, Richard.
Tu sais ce que j'ai fait avec le type de la morgue pour cette photo ?
Les tables d'autopsie sont glacées.
Cet individu instable est Richard Dees, notre premier reporter.
Katherine Blair.
- Bonjour. - C'est un plaisir de vous rencontrer.
Il vous a déjà parlé de ses conneries d'inconscient collectif ?
On finira ça plus tard.
D'accord. Pas de problème.
Merci pour tout. Je ne vous décevrai pas.
- Bienvenue au «Scoop». - Merci. Enchantée.
Et ma photo ?
On adore tes photos. À l'avenir, évite les victimes de moins de deux ans.
Assieds-toi. Je veux te montrer quelque chose.
Désolée. J'ai oublié mon sac.
Merci.
- Qu'est-ce que tu penses de Katherine ? - Un autre Jimmy Olsen.
Peu d'expérience mais intelligente. Bons instincts. Super cul !
Tu lui as dit pourquoi on embauchait ?
Non. Je voulais l'engager, pas l'effrayer.
Y a pas de raison pour qu'elle sache à propos de Dottie. Enfin, tiens.
- Ton prochain job. - Quoi ?
Je croyais que c'était Nina Briggs. Elle ne pèse plus que 35 kilos.
- Elle va pas faire long feu. - Tout le monde s'en fout.
Une star de la Country qui a le SIDA. C'est pas assez hard pour toi.
Ça, c'est bien plus dans tes cordes. Ça va faire du bruit.
Plein de gens vont vouloir être informés sur ce type.
Y a rien là-dedans.
Un type qui se prend pour autre chose atterrit dans un aéroport désert...
en pleine nuit, fait la peau au premier connard qu'il trouve...
vide le cadavre de son sang et s'envole vers sa prochaine victime.
Il dit qu'il s'appelle Dwight Renfield.
Dwight est le prénom de l'acteur Dwight Fry qui a joué le rôle...
de Renfield, le dingue qui bouffait des insectes dans le «Dracula» de 1931.
C'est pas une histoire, ça ?
Il est cinéphile. Et alors ? C'est juste une énième histoire de vampire.
Les flics coinceront ce taré la prochaine fois.
Ah bon ? Pourquoi ?
Ils connaissent la marque et le numéro d'immatriculation.
Tu dévaliserais une banque toujours avec la même bagnole ?
Personne ne l'a coincé encore.
Sers-toi de ton brevet de pilote et de ton zinc.
T'es le meilleur avec les péquenots.
Merci.
T'as besoin de cette affaire. Ton travail laisse à désirer ces temps-ci.
T'as pas fait la une depuis des mois et cette histoire va la faire.
C'est un gaspillage d'espace et une perte de mon temps.
Je vais la publier avec ou sans toi. Ça va cartonner, je te garantis.
Donne-la donc à «Jimmy».
Quelque chose de juteux à se mettre sous la dent. Tête de con.
«Laisse à désirer», mon cul.
Oh, merde.
Katherine Blair. Je vous ai rencontré ce matin dans le bureau de M. Morrison.
Je me souviens de vous, Jimmy.
«Jimmy Olsen».
Je peux m'asseoir ?
- J'ai le choix ? - Non.
- Alors. - Quel premier jour excitant !
J'ai déjà mon premier sujet--
un pilote cinglé qui se prend pour un vampire.
Je sais. J'ai laissé pisser-- passer l'occasion.
Pourquoi vous êtes là ? Vous m'avez pas suivi juste pour se dire des conneries.
- Je ne vous ai pas suivi. Je-- - On s'en fout.
On s'en fout-- Vous êtes là. Vous voulez quoi ?
Bon, d'accord.
J'espérais que vous me donneriez le scoop sur «Le Scoop».
Qui est mieux placé pour ça que le journaliste vedette ?
Vous pourriez peut-être me dire votre philosophie.
- Ma philosophie. - Le secret de votre réussite.
J'aimerais l'entendre, si vous en avez une.
Bon, je vais vous dire. Prenez des notes.
Ne jamais croire ce qu'on publie...
et ne jamais publier ce qu'on croit.
Je parle trop vite ?
Je suppose que j'attendais...
plus de quelqu'un qui se considère comme un--
Comme un quoi ?
Ben, un vrai journaliste.
Et vous, putain, vous savez ce que c'est, un vrai journaliste ?
- Nom de Dieu ! - Pardon. Je ne voulais pas vous vexer.
- Reprenons au début. - Pourquoi ? Je connais votre histoire.
Je l'ai entendue des millions de fois.
Vous venez de Lockport, Rockport, Bridgeport...
Eugene dans l'Oregon ou un autre endroit à la con.
Vous vouliez aller à Columbia ou Yale...
mais vous avez atterri à l'Université de l'Illinois.
Vous avez été stagiaire à «L'Examen» ou au «Patriote». Aidez-moi.
- Au «Héraut». - Exactement. C'est ça.
Ventes de charités, expositions canines et réunions d'anciens élèves.
Ça vous a vite gonflée.
Alors, vous êtes venue nous voir pour vous éclater un peu.
- Votre salaire-- Je me trompe ? - Qu'est-ce que vous insinuez ?
Vous êtes déjà passée par là.
Et vous y repasserez. Les visages changent mais la fin est la même.
Vous ne durerez pas.
- Je vais peut-être vous surprendre. - Peut-être bien.
Peut-être que vous resterez et que vous finirez comme Dottie.
De quoi vous parlez ?
Tu veux le scoop sur «Le Scoop». Je vais te le donner.
Et c'est pas de la philo, ma chérie. Crois-moi.
«Le Scoop» est une illustration de la folie.
C'est la chronique des dérangés et des malades dangereux.
Des maîtresses qui brûlent leurs élèves vifs...
parce qu'elles pensent que les petits de 5 ans trament leur exécution.
Des motards sataniques qui tuent des auto-stoppeurs. Et c'est pas tout.
À force de parler à ces dingues jour après jour...
parfois leur histoire te rentre dans la peau...
et te ronge comme un cancer et tout d'un coup...
ces conneries commencent à avoir du sens.
C'est ce qui est arrivé à Dottie Walsh.
Elle en voulait, comme toi. Elle s'est mise à croire à l'incroyable.
Pas plus d'un an après avoir été embauchée...
elle était morte.
Elle est rentrée un soir et elle a pris un bain avec un plastique sur la tête.
Ciao, Dottie.
Salut, Jimmy.
Mais c'était super en première page.
Je m'excuse de vous avoir dérangé.
- C'est pas grave. - Je pensais qu'on serait amis, mais--
- Ouais, ben. - Je me trompais.
Ecoute, j'ai pas d'amis.
J'ai mon appareil, mon avion et mes sujets. Je veux rien d'autre.
Ça me suffit. Tu veux un ami ? Achète un chien.
Sans rancune.
Non ! À l'aide !
Oh, mon Dieu, à l'aide !
Oh, mon Dieu ! Aide-moi, je t'en prie !
Qu'est-ce qu'il y a de si important, bordel ?
Notre timbré a encore frappé.
- Ah bon ? - La nuit dernière.
Duffrey, Maryland, un bled paumé à 90 kilomètres de Washington.
Ni vu ni connu.
Ne le prends pas mal.
Après tout, c'est un métier de jeune homme-- ou de jeune femme.
Ouais. Katherine a trouvé l'info.
Elle s'est connectée à un réseau de police sur son ordinateur.
Elle a consulté une centaine d'homicides et retrouvé notre gars.
L'information était sur mon bureau quand je suis arrivé ce matin.
- Ça, c'est de l'ambition. - Donne-moi le dossier.
Je dois dire que j'avais tort ?
Que tu avais peut-être tort. Tu me connais, je suis pas méchant.
J'avais peut-être tort. T'es content ?
Quel grand seigneur tu es de l'admettre.
D'abord ce type, Claire Bowie, dans le Maine...
puis Buck Kendall dans l'État de New York.
Et maintenant Ray et Ellen Sarch dans le Maryland.
Y a une histoire à raconter, ça fait pas de doute.
Et je crois bien que j'entends Dwight qui t'appelle.
La presse traditionnelle est sur le coup ?
Si tu me demandes si on parle de tueur en série, non.
L'Aviation Civile essaie de garder le secret. Ça va pas durer.
- Les voilà. - Bien.
Dépêchez-vous de choisir. On lance le tirage dans 20 mn.
- Qu'est-ce que c'est ? - L'édition de demain.
«Un vampire survole-t-il le pays ? Richard Dees enquête !» Si tu le veux.
Qu'est-ce que tu décides ?
- Fils de pute. - Ça veut dire «oui» ?
Vas-y. C'est quoi ça ? Plan «B», comme «Blair» ?
- Pas d'importance. - Je me mets sur la piste de ce type...
depuis le premier meurtre-- Bowie dans le Maine, c'est ça ?
- Et Nina Briggs ? - Qu'elle aille se faire foutre.
Pas par moi ! Y a juste un petit problème.
J'ai peur d'avoir une mauvaise nouvelle.
- C'est mon sujet. Vous me l'avez donné. - On dirait qu'il le reprend.
Je m'excuse. Dees reprend l'affaire. Donnez-lui vos fiches.
- Si je pouvais juste-- - J'ai pris ma décision. Allez.
Merci, ma chère.
Je suppose que vous voulez ça aussi ?
J'ai mon propre avion, merci.
Comment ça va, l'ami ?
Je crois pas qu'on se connaît.
Je suis Richard Dees, journaliste. Je peux vous parler ?
Ezra Hannon.
Je fais des réparations, je m'occupe des avions.
Vous êtes de quel journal ?
«Le Scoop». Vous connaissez ?
Oh, oui.
Ma femme Martha le lit.
Quand elle a fini, je m'en sers pour la litière du chat.
Ça absorbe bien la pisse de chat.
Alors, vous répondrez bien à quelques questions ?
Vous voulez parler du meurtre de mon ami Claire Bowie, hein ?
- Comment vous le saviez ? - Y a pas d'autre raison.
Les gens de la ville viennent seulement quand il y a un drame.
Et pour être un drame, c'en est un.
J'ai déjà tout raconté à la police.
Mais je suis pas la police.
Ça prendra que quelques minutes, si ça vous dérange pas--
Pourquoi pas.
Parlez fort et clairement et dites-moi ce qu'il s'est passé le soir du meurtre.
Tout a commencé la nuit avant le meurtre...
la nuit où ce salaud est arrivé.
C'était un Cessna Skymaster noir, n'est-ce pas ?
Un 337 avec des bandes rouges, numéro 1-0-1-Bravo-Lima ?
C'était un Skymaster.
Enfin, je crois bien.
Je peux pas dire que je me souviens du numéro...
parce que j'en suis pas sûr.
C'est rageant, hein ?
C'est pas important du tout. Continuez.
Claire avait le poste de nuit.
C'était tranquille d'habitude mais pas cette nuit-là.
Non, monsieur.
Pas cette nuit-là.
J'avais fini mon roulement et je chargeais mes affaires.
C'est à ce moment-là qu'il est arrivé.
Je vais vous dire, monsieur...
dès le départ, je l'ai pas trouvé comme il faut.
Pas normal.
Pourquoi ?
Il portait une grande cape.
Absolument.
Rouge comme un camion de pompier à l'intérieur.
Noire comme un cul de marmotte à l'extérieur.
Et quand elle flottait derrière lui, on aurait dit une chauve-souris.
Exactement.
J'arrive au boulot vers les 7 heures.
Je vais pour parler à Claire comme d'habitude.
Salut !
Mais je dois vous dire...
Claire avait l'air étrange ce jour-là.
Il était pas lui-même.
C'est un nouveau service ?
Je fais ma part de boulot, c'est tout.
T'as eu un oiseau de nuit, hier soir. C'est lui ?
Dwight Renfield.
Il est venu de Derry.
Quelqu'un de bien.
Différent.
Il a dit qu'il partait ce soir.
Il a dit qu'il passerait dire au revoir.
Pour revenir, ça, il est revenu. Ça peut pas être quelqu'un d'autre.
Il est revenu et a arraché la gorge de mon pote...
et l'a laissé tout ce qu'il y a de plus mort.
Sale façon de mourir.
L'avion était là toute la journée ?
Claire a dit qu'il avait appelé un taxi pour emmener le pilote au motel ?
Y a nulle part où aller à pied.
Je me souviens pas que Claire m'ait parlé d'un taxi.
Une limousine ?
Il a pas parlé de limousine non plus, et il me l'aurait dit.
- Vérifiez services de taxis/limousines. - J'ai vu autre chose.
Ça veut peut-être rien dire. Mais peut-être que si.
J'ai trouvé ça bizarre.
Dites.
J'ai vu un truc bizarre sous l'avion.
- Ça oui. - Dites-moi.
Un gros tas de terre juste sous la soute à bagages.
C'était dégoûtant...
comme si quelque chose avait crevé là.
Vous le poursuivez, hein ?
Faites gaffe, mon gars.
Ce type qui a tué le vieux Claire...
c'est pas un humain.
Merci pour votre témoignage.
«Cimetière du Comté»
«Que ton repos éternel soit paisible, vieil ami»
Pas assez effrayant.
- Qu'est-ce que vous foutez ? - Tu m'as fichu la trouille, connard !
Vous avez fait ça à Claire ?
Non. Je crois que le coupable s'est tiré par là.
Je sais pas qui vous êtes, ce que vous voulez. On respecte les morts par ici.
Je vous conseille d'en faire autant sinon vous pourriez rejoindre Claire.
Vraiment ?
Merci du conseil, champion. T'es une vraie vedette.
- Tu perds rien pour attendre, salaud ! - Merci pour tout.
«Motel»
Faut que j'en reprenne une rasade.
«Ne t'approche pas»
Le gamin du cimetière et ses potes ont dû se prendre une cuite...
et exercer leur liberté d'expression sur ma fenêtre, ces péquenots !
Il va en falloir bien plus pour me foutre les jetons.
Bon, j'ai vérifié l'histoire d'Ezra avec la police.
Ils ont confirmé ce que le vieux soûlard m'a dit.
J'ai appelé l'aéroport de Derry d'où ce cinglé est venu.
Jamais entendu parler de Dwight Renfield ou d'un Cessna noir avec ce numéro.
D'où venait-il ?
Pourquoi Claire a rien dit alors qu'il avait pas de plan de vol ?
Ces aéroports paumés sont toujours utilisés par les trafiquants de drogue.
Si l'Aviation Civile avait su que Bowie l'avait admis si facilement...
ils auraient fermé l'aéroport plus vite qu'on puisse dire «Enculade, Maine».
Je suppose que Claire a plus rien à craindre.
Prochaine étape : Alderton, New York.
Voyons ce que Batman a encore fait.
Tu le sais peut-être pas encore, Dwight...
mais grâce à toi, je vais refaire la une.
«Springhill Jack frappe encore !»
«Et Le Scoop a les photos du massacre que vous ne deviez pas voir !»
«Dépôt mortuaire»
- Vous êtes très généreux. - Seulement quand c'est nécessaire.
Le gars qui a tué Buck Kendall devait être costaud.
- Il a dû l'attaquer par derrière. - Pourquoi vous dites ça ?
Buck faisait dans les 100 kilos. Un type gentil d'ordinaire.
Un bon chrétien. Mais fallait pas le mettre en boule.
Vous êtes arrivé juste à temps. J'allais finir de le recoudre.
Bon sang de colle. J'espère que ça arrivera pas durant la veillée.
C'est ce que vous vouliez voir ?
Ça oui.
Il arrêtait pas de laver l'avion. J'ai dit : «T'as eu un oiseau de nuit ?».
C'est lui ? Alors, j'ai dit : «T'as eu un oiseau de nuit ?»
Oiseau de nuit.
Sympa.
- Allô ? Ici, Morton. - C'est Dees.
- T'es où ? - Alderton, New York.
Par chez Buck Kendall.
J'ai ma photo de la seconde victime de l'Oiseau de nuit, de près.
T'en fais pas. Il est majeur.
On l'appelle l'Oiseau de nuit ? Pas mal.
- Renfield est pas un client ordinaire. - Comment ça ?
Kendall avait deux grosses plaies au cou, pas des petites morsures.
Des trous énormes.
Il a des dents de yeti ou alors il les embroche.
C'est juteux. Les grosses mémères dans les supermarchés vont adorer.
J'espère qu'il va en tuer d'autres ! Faxe-moi les photos. Magnons-nous !
Pisse pas dans ton froc. C'est pas prêt. Ça va prendre de l'ampleur.
Ça va devenir plus bizarre.
Envoie ce que t'as. On leur a mis l'eau à la bouche ! Allez !
Ça sera pas prêt pour la semaine prochaine. Tu piges ?
T'auras ton histoire quand j'aurais décidé.
En attendant, fous-moi la paix !
Je vais à Duffrey demain. Je t'appelle dès que j'ai du nouveau. Salut.
Crétin.
On travaille tard ?
J'essaie de finir dans les délais, patron.
Le sujet sur les «chiens médiums des stars» est pas facile.
«Le pilote vampire»
On l'appelle l'Oiseau de nuit maintenant.
«L'Oiseau de nuit»
Désolée. J'ai pas pu laisser tomber.
Je ne vous le demande pas. Mais je vais vous dire.
Cette machine n'a pas toutes les réponses. Elles sont sur le terrain.
Vous voulez reprendre l'affaire ?
- Vous savez bien que oui. - Recollez votre billet.
C'est moi l'éditeur, pas Dees. Ramenez l'Oiseau de nuit, l'article est à vous.
Mais si vous voulez battre Dees...
il faut jouer à son jeu.
Ouais.
Merde.
Et une prime en plus.
Circulez. On a assez de problèmes.
- J'ai dit «Circulez». - Me touche pas.
Je suis de la presse, bordel !
Ne vous fourrez pas dans nos pattes, compris ?
Buck Kendall a été l'affaire d'un soir.
T'es arrivé un peu avant minuit le 23, t'as embroché le vieux Buck...
et t'es reparti vers des cieux inhospitaliers.
C'est pas ton habitude, n'est-ce pas ?
T'aimes bien t'attarder. Pourquoi ?
T'attends peut-être d'avoir vraiment faim. Buck était un en-cas.
Tu commences à me taper sur les nerfs.
On dirait que cette histoire veut pas me lâcher mais je vais pas lâcher non plus.
C'est drôle-- Quand on donne du sang...
au mieux, on te donne un jus d'orange.
Mais quand on prend du sang...
on fait la une des journaux.
Un vrai détraqué.
«Bienvenue à Duffrey, Maryland Pop. 5500 - Vous êtes ici chez vous»
- Le plein ? - Du super, s'il vous plaît.
Vous pouvez m'indiquer le chemin de l'aéroport de Duffrey ?
Oui. Ça vous aidera pas beaucoup. Il est fermé.
Je sais. J'ai essayé d'y atterrir. On m'a envoyé au Washington National.
- Alors, vous savez à propos des Sarch. - Je suis là pour ça.
Pour savoir ce qu'il s'est passé.
Vous êtes flic ?
En quelque sorte.
- Vous connaissiez les Sarch ? - Pas qu'un peu !
J'ai vu Ray et sa femme le jour du meurtre.
Ils se sont arrêtés ici en rentrant cet après-midi.
J'ai vu tout de suite que quelque chose n'allait pas.
- Comment ça ? - Ray avait l'air tout...
fatigué et pâle, comme s'il était malade.
Mais Ellen semblait en pleine forme. Je l'ai à peine reconnue.
Allons-y.
Chéri...
il nous attend.
- Selida avait bichonné Ellen. - Qui ?
Selida McCamon. Elle travaille au salon de beauté.
Vous devriez lui parler.
Elle raconte des histoires sacrément bizarres.
Avez-vous remarqué quelque chose d'inhabituel ?
Juste que les visites d'Ellen étaient aussi régulières qu'une pendule...
et que cette fois, elle est venue deux semaines en avance.
Pour vous, ça ne veut rien dire mais pour qu'Ellen Sarch...
change une routine qui durait depuis 20 ans--
C'était vraiment étrange.
- Ellen vous a semblé comment ? - Dans les nuages...
comme une écolière amoureuse.
Même avec ses 62 ans, elle avait tellement de couleur...
que j'ai cru que c'était du maquillage.
La même chose que d'habitude, El ?
Quelque chose de différent cette fois.
Une permanente, tiens.
Et peut-être...
un petit peu de couleur aussi.
Ellen m'a parlé du pilote qui était arrivé la nuit d'avant.
Je savais qu'ils ne l'avaient jamais rencontré.
Mais elle en parlait comme si elle avait retrouvé un vieil ami.
Ray et Ellen l'ont accueilli à bras ouverts.
Ils ont même dîné ensemble, regardé un peu la télé.
Le matin suivant, Ellen est venue me voir.
Elle voulait avoir l'air sensuelle.
Elle voulait être belle.
Elle voulait avoir l'air jeune.
Regardez-moi, s'il vous plaît.
Merci.
Quand vos gars du FBI trouveront ce salopard, Agent Dees...
mettez-lui un bon coup dans les dents de ma part.
Ray et Ellen étaient des gens bien.
Parlez-moi des meurtres, de ce que vous avez trouvé dans la caravane.
Rien ne semblait anormal jusqu'à ce qu'on entre.
«Lieu d'un crime - Interdit d'entrer»
Tout de suite, on a su à l'odeur qu'il s'était passé quelque chose.
On a trouvé Ray en premier étendu à nos pieds.
Y avait pratiquement pas de sang sur lui.
Il manquait autre chose aussi.
- Quoi donc ? - Sa tête.
Elle était dans le coin opposé de la pièce.
Elle fixait la porte ouverte...
comme s'il y avait quelque chose là.
Jamais rien vu de pareil de toute ma vie.
Y avait un avertissement de l'Aviation Civile à propos de ce type.
Il est resté toute la nuit et le jour suivant.
Et ils l'ont quand même pas signalé. Ça a pas de sens.
La pauvre Ellen. Je la vois encore.
Couchée là, pâle comme la neige, vidée de tout son sang.
Et pourtant, elle avait l'air heureuse, comme si elle l'avait voulu.
Y avait des marques étranges sur les corps ? Des trous ?
Des trous, ça y en avait. Assez grands pour pomper leur sang.
C'est ce qu'on a pensé qu'il a fait.
Mais va savoir comment il a pas mis du sang partout ?
À quel genre de jeu il joue, ce monstre ?
J'aimerais bien qu'on me le dise.
Gentil chien chien. Gentil.
Putain, c'est pas possible.
«Taverne» «Bière»
Le sang s'arrête ici. Jusqu'au prochain coup, la piste est froide.
Rien de neuf à Duffrey ?
T'es encore là ?
Non. C'est la même chose. Mais je vais te dire une chose.
Ce maniaque a une influence sur ces gens.
Beaucoup de meurtriers en série charment leurs victimes. Lui, c'est le roi.
T'as emporté de l'ail ?
Ouais, je le garde à côté de mon crucifix.
Faut que je commence à appeler pour trouver ce putain de zinc.
Si tu vois passer un câble, appelle-moi au Falling Star Motel.
Compte sur moi.
Quand les poules auront des dents.
Désolé. Vous disiez ?
Je ne me sens pas à l'aise d'acheter des policiers.
Ça demande de l'entraînement. Vous vous y ferez.
- Je suppose. - Où êtes-vous si j'ai besoin de vous ?
Au Falling Star Motel, chambre 134.
J'en ai entendu dire du bien. Bonne chance.
Merci.
J'adore mon job !
Excusez-moi.
Rude journée ?
Rude vie.
C'est ton tour, Dwight.
C'est quoi ça ?
Votre ami au bout du bar l'a commandé.
C'est drôle. Il était là y a une seconde.
«Arrête tout de suite»
Il ressemblait à quoi ?
J'ai pas vu ! Il était déguisé comme pour Halloween.
- Qu'est-ce qu'il a dit ? - De vous apporter la boisson.
- Il est parti où ? - Je sais pas !
Qu'est-ce vous me voulez ?
Va te faire foutre ! Je m'arrêterai pas !
Oh, mon Dieu.
Qu'est-ce que tu fous là ?
Je reprends mon sujet.
- C'est Morrison qui t'envoie ? - Je vois pas le rapport.
Il t'a envoyé pour m'emmerder. Il se fout de ta gueule.
- Je te crois pas. - Je m'en branle de ce que tu penses !
Rentre chez toi avant de vraiment m'énerver.
J'ai pas besoin de reporter en herbe pour bousiller mes pistes.
J'ai pas besoin de tes pistes. J'ai les miennes.
Ah bon ?
J'ai le rapport complet du shérif de Cumberland.
J'ai trouvé un employé de l'Aviation Civile très coopératif.
Et j'ai les trois jeux de photos de l'autopsie.
Comme j'ai dit, je vais percer le mystère.
Non, t'essaies de me rattraper. Tu vas faire quoi maintenant ?
- J'ai mon idée. - Où tu vas ?
Attends. On discute.
Et si on arrêtait de s'affronter ? Tu veux savoir la vérité ?
J'ai plus de piste.
Et toi non plus, n'est-ce pas ?
Je vais te dire. Dwight était là. Il vient de partir.
Il est en vol. Il va devoir atterrir tôt ou tard.
Il a déjà eu de la chance trois fois.
Tu crois que ça va arriver combien de fois encore...
avant que les médias l'apprennent et qu'on le perde pour de bon ?
Bon. Où tu veux en venir ?
Voilà où je veux en venir :
On doit vite trouver une piste sinon on est baisés.
À deux, on peut faire ce genre de boulot éreintant plus vite.
Voilà ce que je te propose.
C'est la meilleure offre qu'on t'ait faite. Si tu coopères avec moi...
on cosigne le sujet.
Quelle générosité !
- Tu ris. - Oui.
T'auras pas mieux.
Parce que la vérité...
c'est que si c'est juste entre toi et moi...
ça va être moi.
Jusqu'au bout.
Alors, qu'est-ce que t'en dis ?
Ouais. C'est que je veux savoir.
C'est 1-0-1-Bravo-Lima.
Bon, merci... pour rien.
«Charlotte»
Appelez-moi si vous le voyez. D'accord. Au revoir.
«Richmond International»
Oui, je sais qu'il y a un putain d'avertissement dans chaque aéroport !
Vous avez vu le putain d'avion ?
Oui, j'attends.
Non, j'attends pas.
«Charleston International»
«Greensboro»
Il s'appelle Dwight Renfield.
Bordel ! Oui !
Dwight Renfield ! Vous êtes sourd ?
Salaud !
Pute !
- Quelque chose ? - Non.
- Toi ? - Non, putain.
- Et celui-là. - Pas Wilmington. C'est trop grand.
Tour de contrôle de Wilmington. Ici Bill.
Bill, ici Merton Morrison de l'Aviation Civile.
J'aurais besoin d'un service.
Bien sûr. Toujours prêt à aider la D.G.A.C. Que puis-je faire ?
Nous cherchons un appareil qui serait impliqué dans des activités illégales.
Il s'agit d'un Cessna Skymaster 337.
On en voit plein. Très fiable comme appareil.
C'est un Skymaster 337 noir avec des bandes rouges.
Numéro 1-0-1-Bravo-Lima. L'avez-vous vu ?
Avez-vous vu cet appareil ?
Il mentait.
Ouais.
Qu'est-ce qu'on fait ?
On file à Wilmington.
C'est le moment d'épingler ce pourri. Fais ta valise.
Je reviens dans deux minutes.
Bien trop facile.
Qu'est-ce que tu fais ? Lâche-moi !
Ouvre cette porte !
Ouvre ! T'es dingue ?
Merci pour le coup de main, Jimmy.
Je cosigne pas mes sujets.
Et je partage pas l'Oiseau de nuit.
Il est tout à moi.
Ouvre cette putain de porte tout de suite !
Dees ! Merde !
Qu'est-ce que tu m'as dit ? Ces histoires peuvent te travailler.
Te ronger comme un cancer.
Tu m'as pas dit de faire gaffe à ça ?
C'est pas ce que t'as dit qui est arrivé à Dottie Walsh ?
Désolé, Jimmy. Tu perds.
On se verra en première page.
Merde ! Bon Dieu ! Putain !
Attention mesdames et amateurs de sensation. Un grand méchant est annoncé.
Vous lirez son vrai nom et l'oublierez. C'est pas grave...
parce que vous vous souviendrez du mien.
Un nom qui le mettra dans la catégorie de Jack l'étrangleur...
du découpeur de troncs de Cleveland et de la Dahlia noire.
Vous vous souviendrez de l'Oiseau de nuit.
Bientôt à votre caisse de supermarché.
Ici I.L.S. Piste 3-4...
direction 1-6-0, descente, maintenir 3000 pieds.
Roger. Direction 1-6-0. Descends de 6 à 3000 pieds.
7-0-Delta-Roméo.
Très mauvaises conditions météo ici.
Wilmington, ici 7-0-Delta-Roméo.
Vous avez un Skymaster 337 sur le terrain ?
Numéro 1-0-1-Bravo-Lima.
Wilmington, ici 7-0-Delta-Roméo. Avez-vous reçu ma transmission ?
Bon sang ! Répondez ! Qu'est-ce qu'il se passe ?
Fais demi-tour pendant que c'est encore temps.
Je ne veux pas de toi ici.
Va te faire foutre, enfoiré. Je te lâcherai pas.
Dwight. T'es là-dedans, mon pote ?
«Photos»
«Le Scoop - Exclusif»
«Avertissement - Skymaster 337»
Putain !
Ça suffit.
Je te surveille, Dees.
Je te surveille de très près.
Oui. Je te connais, tu vois.
Je sais tout de toi.
Tu comprends que tu ne peux pas dire ce que tu sais...
ni révéler ce que tu as vu.
Ouvre ton appareil !
Tu es réel.
Toi aussi, du moins pour l'instant.
C'est ta dernière chance, mon aspirant biographe.
Ouvre ton appareil ou je vais le faire !
Ta soif de sang m'intrigue.
On a beaucoup en commun.
Peut-être que tu as besoin de moi, Dees.
Mais d'autres ont besoin de moi aussi.
Ne crains pas pour ta vie.
Je n'ai pas l'intention de te tuer.
Après tout, nous sommes frères de sang.
N'est-ce pas ?
Ce triste monde serait bien plus triste encore sans ceux de ton espèce.
Et puis...
j'ai fait bonne chère ce soir.
Si bonne.
Mais écoute-moi bien, mon ami. Je ne me répéterai pas.
Ne me suis plus...
ou je t'avalerai tout entier.
Ça...
je te le promets.
J'ai besoin de voir ton visage !
Montre-le-moi !
Montre-le-moi.
Je suppose que c'était inévitable.
Tu as passé ta vie à me chercher...
dans les morgues, les cimetières...
sur le visage des morts et des mourants.
Toute ton existence a été une quête de moi.
Eh bien, me voilà, mon ami.
Ne suis-je pas tout ce que tu espérais ?
Tout ce que tu pensais ?
Crois en moi, Richard.
Car je suis réel.
L'enfer t'a toujours intrigué.
Maintenant, tu vas le connaître.
Tu sais ce que j'ai dû faire pour avoir ça ?
J'ai dû me l'arracher.
Il faisait si froid.
Si froid.
Richard, regarde par ici.
Je me noie, Richard.
J'espérais qu'on soit amis.
Laisse-moi être ton ami.
Tu as déjà été ici.
Et tu y seras encore...
et encore.
Pas question !
C'est un mauvais rêve !
Putain de--
Mains en l'air, salopard ! Lâche ça !
Toi aussi.
Je t'ai eue, toi aussi.
Qui êtes-vous ?
Katherine Blair. Reporter.
«Le Scoop».
Restez à distance, s'il vous plaît.
«Ne jamais croire ce qu'on publie.
Ne jamais publier ce qu'on croit.»
Quel détraqué.
Qui c'est, ce type, putain ?
Il s'appelle Richard Dees.
On l'appelle l'Oiseau de nuit.
Désolée, Dees.
T'as perdu.
«L'Oiseau de nuit édenté»
«Reporter du Scoop le jour, ignoble comte fatal la nuit»
«Histoire exclusive de»
Traduction et sous-titres : Captions, Inc. Los Angeles