LE BÛCHER DES VANITÉS
Fallow arrive, zone A.
Me recevez-vous ?
Bonjour, M. Fallow. Bienvenu.
Par ici ! Quel plaisir de vous voir !
M. Fallow, M. Bavardage.
Ravi. Une navette vous attend.
Nous sommes un peu pressés, alors...
hop, dans la navette.
Vous êtes très attendu.
C'est un tel honneur pour nous.
Un événement historique, Peter.
Et c'est parti !
Je profite de ce moment d'intimité
pour vous dire combien j'admire votre livre.
Les trois livres préférés de Faulkner étaient :
Anna Karénine, Anna Karénine, Anna Karénine.
Si Faulkner vivait, il nous dirait de lire :
Les Purs et Durs et l'Innocente Victime.
Je dirais...
mais on a déjà dû vous le dire,
que la scène du Maire qui reçoit
un pot de mayonnaise sur la tête...
M. Fallow... venez par là.
Arrivés !
Hop là !
Excusez-nous. Laissez passer.
Je vous amène M. Fallow.
Nous approchons.
Désolée, M. Fallow.
Par ici, M. Fallow.
Bon, nous allons franchir ces deux portes...
et là, on y sera !
Mais si je peux vous citer...
si vous le permettez...
Attention, nos fourmis travaillent !
M. Fallow ?
Si je peux vous citer...
"Comment, Dieu du ciel...
"Qui peut bien apporter
"un pot de mayonnaise entamé à une réunion ?"
M. l'Ambassadeur !
Charles Buchanan.
Ma femme Stéphanie, et...
J'ai lu votre livre 15 fois...
et l'an prochain, je vais écrire...
un mémoire dessus.
Restez là.
Nous monterons tout seuls. Allez. Laissez-nous.
Je veillerai sur elle.
Vous avez faim ?
C'est du saumon, mais n'y touchez pas.
M. Fallow, quel honneur de vous connaître enfin !
Oh, mon Dieu !
Nous sommes en retard.
Je ne sais que dire...
Voyons... je ne sais pas.
Votre nom ?
Suzanne.
Vous êtes mariée ?
Excusez-moi !
Des bêtes fauves !
On va vous aider...
On manque de déodorant ici !
Très bien. Très bien. On y va.
Tout est en place. Aucun souci à se faire.
Excusez-moi. Je ne me suis pas présenté, n'est-ce pas ?
Je m'appelle Peter Fallow. Je suis écrivain.
Mais vous le savez déjà.
A moins de ne pas lire la presse et de ne pas regarder la télé,
vous savez parfaitement qui je suis.
Je suis... L'homme du jour.
La coqueluche de la soirée.
Moi et le petit livre que j'ai commis.
Mais le vrai héros, cela va de soi, n'est même pas avec nous ce soir.
Nous en viendrons à lui bientôt.
Pour l'heure, savourez ces instants chics et chocs
et rappelez-vous, si vous le voulez bien,
une phrase d'un autre petit "best-seller":
"Que servirait à un homme de gagner le monde s'il perdait son âme ?"
Ils vous attendent.
Cette histoire est celle de cet homme-là.
Le voilà !
- Le voilà. - Allons-y.
Elle commence un soir de pluie, il y a un peu plus d'un an.
Notre héros, Sherman McCoy devait juste téléphoner.
Mais, en dépit des onze téléphones
et des sept lignes de son 14 pièces à $ 6 millions
et des poussières,
il ne pouvait appeler de chez lui.
Je te tiens !
Mais que fais-tu donc ?
Je vais promener le chien.
Non, tu ne promènes pas le chien. Tu promènes Marshall.
Marshall a un nom. Il est de la famille. Et puis...
il pleut.
Je le sais.
Marshall aussi.
Il ne veut pas sortir.
Hein, Marshall ?
Judy...
Très bien. Amusez-vous.
Il n'aime pas du tout.
Moi non plus, Bill.
Tony. Moi, c'est Tony.
Oui. Bon. Peu importe...
Non, Marshall. Viens.
Soyons des hommes !
Bonsoir, Sherman.
Bonsoir, Pollard.
Tu sais qu'il pleut, non ?
J'ai cru noter, oui.
Ah, Sherman. L'ami dévoué...
du meilleur ennemi de l'homme !
Pollard. T'as des formules lapidaires !
Pardon ?
Tu n'as pas mieux comme trouvaille ?
C'est le nec plus ultra ?
Là, je ne te suis pas.
Qui plus est, si tu comptes rentrer trempé,
prends l'ascenseur de service.
Viens, Marshall.
Maria... bonsoir, c'est moi.
Qui ?
- Pardon. Je peux parler à Maria ? - Qui est-ce ?
Sherman, c'est toi ?
Et voilà ! Rentrés !
Tu avais raison. Je suis trempé, et Marshall n'a même pas fait pipi.
Si tu veux parler à une certaine Maria,
pourquoi tu m'appelles, moi ?
Si je quoi ? Que veux-tu dire ?
Ne mens pas. Ça te fait un front tout ridé.
Quoi ? De quoi tu parles ?
Si tu te voyais !
Je n'y suis pas. J'ai loupé un gag ?
Tu vas rester là
à me dire que tu n'as pas appelé, ni demandé Maria ?
Ma... qui ?
Tu crois que je ne reconnais pas ta voix ?
Je promenais le chien.
Ridé...
Je n'ai pas appelé.
Non, et je ne mens pas !
J'ai promené le chien.
Je reviens, et... boum !
Je ne sais pas quoi te dire.
Tu veux que je te prouve une proposition négative.
Proposition négative !
Oh, mon Dieu !
Tu entends ce ton ! Écoute ce stress ! Non mais, tu entends ?
Ça ne peut pas être moi, ça ! Non. Je suis mince...
je suis belle. Je ne mérite pas ça.
Tiens, prends ! Appelle-la d'ici !
Je m'en moque. Vraiment, je m'en moque !
Tu es minable, dégueulasse, menteur.
Et tu dégoulines sur mon Aubusson.
Elle avait raison, bien sûr. Sherman le savait.
Comment avait-il pu être aussi bête ?
Pour un simple coup de fil.
Le lendemain, les mots de Judith claquaient encore :
"Minable, dégueulasse, menteur."
Campbell, prête ?
Je suis déjà partie !
Doucement ! Merci. Où... où est ta mère ?
Campbell ?
Elle pleure sur le vélo de musculation.
Pleurer parce que "la roue tourne."
Comme tant d'autres, Sherman était démuni devant les larmes d'une femme.
Elle refuse de m'embrasser parce que je suis mouillée.
Campbell, va embrasser ta mère.
Bien.
Pourquoi ne lui disait-il pas ?
"Écoute, Judy, je t'aime toujours.
"J'aime toujours notre fille, notre foyer, notre vie.
"Mais je suis un Maître de L'Univers.
"Je mérite plus que ça."
Comme le petit noyau de privilégiés de Wall Street. Combien ?
Quatre cents personnes maximum.
Pour ces hommes, ces Maîtres de L'Univers...
et Sherman était l'un d'eux...
il n'existait aucune limite.
Bonjour. Vous êtes au 555.87. 71.
Laissez un message. Je vous rappellerai. Merci.
Où es-tu ? J'appelle sans arrêt.
Rappelle-moi. Au bureau...
Gene appelle de Londres. Vite !
- Une seconde. - Allons-y.
Calme-toi, Rawlie. Ne soyons pas hystériques.
Oui.
Calme... cool... organisé.
On ne se démonte pas pour quelques centaines de millions de $.
Putain, tu es un iceberg !
N'oublie pas : un courtier survolté...
signe sa mort.
Cette lubie sur les Giscard va nous coûter combien ?
Il me faut $ 600 millions.
Tu veux bloquer $ 600 millions sur un emprunt d'état français ?
C'est du bronze. Une mine d'or en puissance.
Où es-tu ?
A un match de cricket.
Un type vient de se ruer sur la balle. Mais c'est raté.
Qui joue ?
Pas de question technique ! Des BCBG en flanelle blanche.
Alors ? On se lance ?
L'or doit rester stable. Si le franc baisse...
Sachs en a pris pour $ 300 millions.
Ça te rassure ?
Je vais être vieux avant l'âge.
Un vieux richard. Un vieux richard.
Un marché de $ 600 millions.
La commission de Sherman : $ 1700000.
Pour une journée de travail. Il y était !
Au sommet ! Inaccessible. Intouchable...
dans sa cuirasse de richesse et de pouvoir.
Un Maître de L'Univers.
Une cime d'où l'on contemple le reste du monde.
Une cime, mais gare à la chute.
J'arrive ce soir, Maria.
Tu es un ange d'être venu jusqu'ici !
Je devais te parler.
J'ai fait une gaffe royale, hier soir.
Il faut vraiment en parler maintenant ?
Il le faut.
Sherman... tu ne ferais pas une partie de trou du cul, d'abord ?
Je sais, ça peut être drôle. Mais là, ce n'est pas drôle.
C'est ta faute si tu t'es fait cueillir la main à la pâte.
La main dans le sac, tu veux dire.
On ne peut pas arrêter de parler de ta femme ?
Prenons le chemin de notre cachette de la 59e Rue
et faisons une partie de cache-cache.
Je crois qu'elle sait.
Bien sûr. Ce n'est pas la question.
Ah non ?
Non. Oh, Sherman, ce que tu es mignon...
Allons...
Je t'avalerais tout cru, sans cette foutue fermeture éclair !
- Ce n'est pas la bretelle ? - Où ?
La bretelle Manhattan ?
Je ne peux pas changer de file.
Je sors, et je repique au truc.
Tu sors, et...
tu repiques au truc...
Maria !
Où sommes-nous ?
Dans le Bronx.
C'est-à-dire ?
Au nord de Manhattan.
Je n'ai qu'à prendre à droite, et repartir en sens inverse.
Voilà, c'était fait.
Une simple erreur de direction.
Que tout le monde aurait pu faire. Simple coup de fil...
simple erreur, et soudain,
vous déraillez inexorablement vers un destin insoupçonné.
Où sont tous les Blancs ?
Ils ne vont pas rayer la voiture !
Va te faire foutre ! Au turf !
Je suis du Sud, tous ces Noirs, j'aime pas.
Excusez-moi.
Ne touchez pas à la voiture !
Sors-nous d'ici !
J'ai un feu rouge.
Eh, poupée !
C'est la partouze ?
Vas-y !
Sors-nous d'ici !
Allez !
Je veux mon fric. Le fric, tout de suite !
Il n'y avait pas à paniquer.
Que tu crois ! Il y a mes valises.
Surtout, pas d'impairs. Avec du sang-froid, tout ira bien.
Bon Dieu ! C'est la guerre
et tu ne penses qu'à être gentleman !
Une flèche !
Là. Juste là. Il y a une flèche.
Oui, je la vois.
Eh bien, tourne !
Voilà.
Et ça, c'est la rampe pour Manhattan.
C'est quoi, ça ?
Un corps ?
C'est un animal !
Il est mort ?
C'est une roue. C'est un pneu !
Un pneu mort ?
Calme-toi. Ce n'est qu'un gros pneu !
Qu'est-ce que tu fais ?
Je ne vais pas tourner autour !
Tu ne vas pas le bouger ?
Si. Exactement.
Ne va pas abîmer tes chaussures !
Sherman, reviens !
Reviens ! Toucher
cette saleté de pneu !
Je veux sortir d'ici !
Je veux rentrer à Manhattan ! Reviens, Sherman !
Oh, mon Dieu...
Des indigènes ! Oh, mon Dieu...
Un coup de main ?
Non.
Non, merci. Salut.
T'as un problème ? Un coup de main ?
Non, je...
Pas la peine... Non.
Merci... infiniment. Non.
Merde !
Sherman, reviens !
Excusez-moi,
il faut que j'y aille.
Tu vas aller loin avec ce pneu ?
C'est à vous !
Tenez. Prenez ça !
Oh, mon Dieu...
Monte vite !
Ils arrivent !
Verrouille-toi !
Démarre.
Madame ! Ouvrez !
Foutez le camp !
Attention !
Oh, mon Dieu...
- Recule ! - Je recule !
Attention !
Ils s'en vont.
Avance, bagnole !
Salope, ouvre !
Où est la rampe ? C'est ça ?
Sherman, qu'est-ce qu'on fait là ?
- Prends à gauche. - A quoi ?
A gauche ? Bon, à gauche.
Merde aux bagages. Allons prendre un verre.
Viens !
Il faudrait peut-être avertir la police.
Oui. La police.
On a failli se faire voler.
Il n'est pas impossible que tu...
que nous ayons touché un des types. Il y a eu...
ce bruit. Tu as entendu ? Comme quelqu'un qu'on heurte.
Tu l'as vu tomber ?
Moi non plus.
Alors, si la question se pose : deux types nous ont barré la route.
Ils ont voulu nous voler, on est partis, et ça s'arrête là.
Mais si on appelle la police maintenant...
C'est ça ! Et invitons-les dans notre nid d'amour !
Ils vont se frotter les mains !
La police, la presse, et tous les médiarites !
Les médiarites !
Oui, les journaux,
la radio, la télévision. Je vois ça d'ici.
"M. McCoy, de Park Avenue,
"et Mme Ruskin, de la 5e Avenue,
"se remettent de leurs aventures dans le Bronx."
Tu expliqueras ça à ta femme !
Oui. C'est un argument.
Je me sentirais mieux si...
Tu n'as pas à te sentir mieux.
C'est moi qui étais au volant.
Je n'ai renversé personne.
Je ne signalerai rien à la police.
Et si tu es gentleman...
tu approuveras cette décision.
On était dans la jungle !
On a été attaqués !
C'est vrai.
- On s'est battus ! - On aurait pu se faire tuer !
On s'est battus... j'étais un vrai fauve...
Tu as été la reine du volant.
Le plus dur, ça a été de passer par-dessus le levier de vitesse.
Tu as fait ça d'instinct.
Mon Dieu ! Et ce pneu !
- Grosse pointure, le type. - Gros pointeur !
- Tu as été super. - On a été super.
On va jouir comme jamais.
Je pense toujours que...
Ne pense pas !
Baise.
Sonnenberg ?
M. Sonnenberg ?
Où est passé M. Sonnenberg ?
M. Lockwood, assis !
- Quand votre avocat daignera venir... - Deux à six ans.
- Pardon ? - Deux à six ans.
Il y a 15 jours, il a dit : 2 à 6 ans.
- Sinon, on exige le procès. - Personne n'en veut !
Je veux être jugé.
Approchez.
Très bien. J'approche !
Écoutez-moi, petit con ! Vous êtes sympa, jeune, plein d'atouts,
alors, comprenez-moi.
Nous avons 7000 délits majeurs par an, ici.
Seuls 650 passent en jugement. Vous n'en serez pas.
Je vais en justice !
Vous allez vous asseoir !
Vous accepterez l'entente préalable de votre connard d'avocat !
Et vous me baiserez le cul de ne pas vous tauler 25 ans !
Parce qu'avec votre procès, ce serait le tarif ! Alors, dégagez !
Qu'est-ce qu'il a fait ?
Menacé une vieille qu'il a volée, violée, et foutue dans une poubelle.
Nom de Dieu.
Bienvenu dans le Bronx-Sud.
Ministère Public contre Williams.
L'affaire est classée.
Allez au feu !
Pourquoi cette affaire ?
M. le Président...
je peux vous parler seul à seul ?
Qui êtes-vous ?
Kramer. Substitut.
Vous êtes nouveau ici. Laissez-moi...
vous expliquer quelque chose.
Cette affaire est ce que nous appelons un "bâton merdeux".
Ce qui, en gros, se traduit par : dossier vide.
Pourtant le Procureur Général, M. Weiss, m'a donné ordre de...
Je sais qui est le Procureur Général, M. Kramer.
M. Weiss ne s'intéresse à cette affaire
que parce que M. Williams, là-bas,
est un Blanc, et qu'il vit dans une grande villa à Riverdale.
Je ne vous suis pas.
C'est une année à élections, M. Kramer.
99% de nos inculpés sont noirs...
et les autres 99% ne parlent même pas anglais.
Mais ils votent !
Alors, votre patron, le Procureur Général Weiss
qui, toutes les nuits, rêve de devenir maire de New York,
a besoin d'un Blanc.
Il faut qu'il le trouve, l'inculpe, et le colle en taule.
Comme ça, il se fera aimer. Par la presse, les électeurs.
Même votre mère l'aimera.
- Vous me suivez ? - Maintenant, oui.
Alors, dites à votre patron, le capitaine Achab Weiss, que je sais...
qu'il veut sa baleine blanche,
mais M. Williams n'est pas cette perle rare !
Ne vous sentez pas visé.
Ça vient peut-être de vos chaussures.
Andruitti ?
Martin et Goldberg. On revient de l'hosto. Vous avez une minute ?
Un gamin : Henry Lamb. A l'hosto avec un poignet cassé.
Ils l'ont plâtré et renvoyé chez lui.
Ce matin, sa mère l'a ramené : traumatisme crânien.
Coma. Il a été classé subclaquant.
Vous lui avez parlé ?
Dans le coma !
C'est tout ?
Non. Une infirmière m'emmerde.
La mère aurait dit que le gosse s'est fait faucher.
Le type s'est pas arrêté.
La mère a confirmé ?
Elle ne nous parle pas. A cause d'une chiée de PV.
Pourquoi vous venez ? Vous avez une victime dans le coma,
aucun témoin, un chauffard : ce qu'on appelle un "bâton merdeux".
Hein, M. Kramer ?
On a un problème.
Vous connaissez le Révérend Bacon ?
Ah non ! Non, pas moi.
Kramer, à vous de faire. A un de ces jours.
Le Révérend Bacon ?
Ceci est une tragédie.
Un brillant jeune homme a été foudroyé.
Craignant Dieu... Vrai chrétien...
Enfant sans histoire.
Sa Terminale menée à bien, la Fac l'attendait.
Mais quelqu'un est arrivé. Un riche, un Blanc,
dans une voiture de riche, de Blanc, et boum !
Il a fauché l'enfant, et ne s'est même pas arrêté.
Qu'est-ce qu'on fait pour ces PV ?
Révérend... pardon... c'est bien Révérend ?
C'est, c'était, et ce sera toujours.
Révérend, on n'a pas la preuve que...
Elle est là, la preuve.
Navré, je ne vous avais pas vue.
Mme Lamb ne parle pas à la police.
Je parlerai pour elle.
Bien. C'est parfait.
Éclairons certains faits.
Le petit s'est fait faucher ?
Sur Bruckner boulevard !
Il marchait en toute innocence, sans arrière-pensée.
Un délit de fuite caractérisé.
Désolé, mais vous n'avez pas de témoin.
Sans témoin, pas d'affaire.
Il a parlé à sa mère.
Assertion.
Je peux le croire, vous aussi, mais c'est légalement irrecevable.
Si ce petit était né sur Park Avenue
et que deux négros l'aient fauché dans une Pontiac pourrie,
là, vous auriez une affaire, non ?
Que je travaille sur Park Avenue ou Bruckner Bd,
y a du bon et du mauvais.
On fera tout pour aider la dame.
Mais y a pas de dossier.
Je veux que vous fassiez un investissement.
Un investissement dans une cocotte-minute !
Cocotte-minute ?
Cocotte-minute !
Car une pression légitime monte dans l'âme de mon peuple.
Et le couvercle va sauter !
Ah, je vois.
Au jour du Jugement Dernier, moi, je serai votre soupape.
Lors de l'explosion, et l'heure approche,
comme vous me saurez gré d'être de votre côté !
Oui, monsieur !
Je serai l'unique nègre qui pourra contrôler la vapeur, et sauver
vos blanches petites fesses du brasier !
Façon de parler !
Merci. On verra ce qu'on peut faire.
Excusez-moi.
Merci.
Il a dit...
Il a dit que ça commençait par un R.
La 2e lettre était un E...
ou un P.
C'étaient les deux premières lettres
de l'immatriculation.
On devrait venir vivre par ici.
Tu as jamais pensé à ça ? On pourrait quitter New York ?
On n'y aurait qu'un pied-à-terre. Quelle économie ! Qu'en dis-tu ?
De quoi ?
On pourrait quitter New York ?
Non.
Mon père l'a fait.
Tu n'es pas ton père.
Elle savait où le bât blesse.
Non, il n'était en rien comme son père.
Son père "le Vieux Lion de chez Dunning, Sponget et Leach. "
Son père qui prenait tous les jours le métro pour travailler.
Son père qui croyait encore aux principes, à la morale
qui lui avait inculqué devoir et responsabilité sans résultat.
Non. Sherman McCoy n'était en rien comme son père.
Que cherches-tu dans ce journal ?
Rien... rien. Rien de spécial.
C'est quoi, une obligation ?
Oui, Sherman. Explique-lui.
Ta mère et moi, nous brûlons de t'écouter.
Une obligation est un moyen de prêter de l'argent aux gens.
Disons que tu bâtisses une route, un hôpital.
Il te faut beaucoup d'argent.
Alors, tu lances... une obligation.
Tu bâtis des routes ?
Non, non...
Je ne les bâtis pas.
Tu patauges, là, non ?
Je vais essayer.
Chérie, papa ne bâtit ni routes, ni hôpitaux, ni...
rien. Rien du tout.
Il s'occupe juste des obligations.
C'est ce qu'il a dit. Des obligations.
Oui. Alors...
imagine qu'une obligation, c'est une part de gâteau.
Mais ce n'est pas toi qui as fait le gâteau.
Chaque fois que tu tends une part...
de gâteau à quelqu'un, il s'effrite un peu.
Des miettes tombent.
Tu es trop ! Des miettes !
Tu as le droit de garder ces miettes.
Plus d'un homme a vendu son âme pour ces miettes.
Et c'est ça que fait papa...
il passe les parts du gâteau d'un autre, et ramasse les miettes.
Mais imagine...
des tonnes de miettes...
et un énorme gâteau en or.
Des tonnes de petites miettes en or. Imagine...
papa en train de courir pour prendre toutes les miettes
qu'il peut attraper.
C'est ça que papa fait.
Tu peux appeler ça des miettes, bien sûr.
Je voulais bien faire.
Excusez-moi.
De mon temps, l'honnêteté existait encore.
Oui... mais...
Maintenant plus rien ne compte. Sauf l'argent.
Je ne fais pas les règles...
Raison de plus pour ne pas jouer le jeu.
Nous avons eu une petite...
Ce n'est rien. Rien du tout.
A ce stade, j'étais dans l'ignorance la plus béate.
Inconscient de l'orage qui se préparait.
Sherman McCoy, connaissais pas !
Je ne me doutais pas que son nom serait inexorablement lié au mien.
Que son destin serait inextricablement mêlé au mien.
J'avais mes problèmes...
et je n'imaginais pas que Sherman McCoy en était la solution.
Tu es vache !
Tu connais Filippo.
Vous êtes superbe.
- Petit démon ! - Salaud !
Prenez un verre avec nous.
Je suis en compagnie.
Charmante compagnie... hein, George ?
F. Chirazzi, le peintre... P. Fallow, le ringard.
Filippo, on ne sait plus où se mettre !
Tâchez de vous "mettre" avec B. Cortez.
Moi et Caroline, on va "se mettre" ensemble.
Non, merci.
La dernière fois qu'on a fait ça, j'ai eu une mycose !
Bonsoir, Peter.
Bonsoir, Gerald.
Ne vous relevez pas. Vous connaissez ma fille, non ?
Oui, bien sûr. Comment ça va, Evelyn ?
C'est un de mes employés fantômes.
Un de ceux, qui en principe, écrivent
pour mon journal.
Tu as de la chance de le voir !
Moi, rarement.
Je vais vous expliquer... buvons un verre...
Nous avons une petite fête privée, au fond.
J'étais invité à dîner, hier, et au pudding,
une gamine de quatre ans est arrivée poussant un chariot
avec dessus, toute fraîche, une crotte.
La sienne, je suppose.
Les parents ont hoché la tête en souriant.
J'ai beaucoup investi sur vous, Peter.
En temps et en argent. Pour rien.
Je pourrais hocher la tête en souriant, mais...
chez moi, quand une crotte apparaît, on balaie.
On l'évacue, on tire la chasse.
On ne la sert pas comme du caviar !
Bien sûr. J'ai travaillé chez moi.
Sur un papier... écoutez...
je ne peux pas en parler, là, mais c'est un gros truc.
- Sur des pontes. - C'est à espérer.
C'est à espérer.
Viens, Evelyn.
C'était la fin pour moi. Je la voyais venir.
C'était déjà là, oui !
Ma chance, je l'avais
noyée dans l'alcool.
C'était fini. Il fallait voir les choses en face.
Restait ma province.
Petite ville. Petit journal.
Ou la possibilité d'écrire un roman ou deux.
Ou celle de m'ouvrir les veines.
C'était encore le plus attrayant,
car c'est ce qui réclamait le moins d'efforts.
Et là, le téléphone sonna.
Peter ! Albert Fox.
Oui, Peter à l'appareil.
Quelle forme ! Ton cœur bat ?
Au journal, personne ne savait où tu étais
ni même qui tu étais. Il y a anguille sous roche ?
Non. Je travaille chez moi, aujourd'hui.
Parfait. Parfait.
Je veux te parler d'un truc.
De quoi faire un sacré papier.
Rendez-vous à NBC, studio 4H. 19h.
T'as regardé la doc sur Henry Lamb ?
Oui.
Ton avis ?
Mon avis ?
Que c'est ça, le manque de pot.
Mais où est le papier ?
Un pauvre gamin innocent, un Black, marche dans la rue
sans arrière-pensée, et boum : le chauffard.
C'est un papier, pour un journaleux !
Tu ris ? Les Blacks sont en colère.
Et quand on emmerde le Révérend Bacon, ça chie des bulles !
Et toi, où tu touches ta bille ?
Ça te rapporte quoi ?
Je suis avocat : justice doit être faite.
Pipeau !
Bacon est un ami. Ça l'aidera.
Connaissant ta situation, si tu es le premier sur l'affaire...
Attends voir.
Ça veut dire quoi : "ma situation"?
J'ai eu ton patron à dîner.
Il m'a dit certaines choses.
Je vois.
Tu as une gamine, hein ?
Oui.
Et elle a un chariot.
Oui, je crois. Pourquoi ?
T'as du whisky dans la voiture ?
Henry Lamb. Qui c'est ?
Un ex-élève de votre lycée. Dans votre cours d'anglais.
Un ex ? Qu'est-ce qu'il a fait ?
Rien. Il a été grièvement blessé.
J'écris. Pour un journal.
Je ne me souviens pas de lui.
J'essaie de cerner l'élève que c'était.
Sans doute sans histoire.
Bon élève, alors ?
"Bon" n'existe pas chez nous.
Les élèves coopèrent ou sont agressifs.
Il devait entrer en Fac.
Alors, la "Fac de la Ville". C'est une Fac portes ouvertes.
Le New-yorkais bachelier et toujours vivant y entre.
Parlez-moi de ses performances.
De ses aptitudes, de ses dons...
Fallow. Peter Fallow.
J'ai 65 élèves par classe.
De ses contrôles, devoirs, travaux écrits...
C'est fini les devoirs écrits depuis 15, peut-être même 20 ans.
Vraiment ?
Comment vous suivez vos élèves ? Bon sang,
il doit bien y avoir des dossiers.
- Vous pensez aux prix, mentions... - C'est ça.
Pas de classement. On les empêche de traîner, c'est tout.
Chez nous, le tableau d'honneur, c'est un jeune présent aux cours
et qui ne pisse pas sur le prof.
D'après ce critère...
Lamb avait le tableau d'honneur ?
Il ne m'a pas pissé dessus.
Non, Bernard, vous noircissez le tableau.
Le franc, pas de problème.
On fera la contrepartie jusqu'à janvier, ou jusqu'à terme, ou les deux.
Non... je ne crois pas que ce soit nécessaire.
Écoutez, Bernard, on a eu notre part de...
Bon Dieu, je n'appelle même pas ça des problèmes.
Alors, on ne va pas s'énerver...
à tomber dans le coma.
Nom de Dieu ! Faites voir. Non, non, pas vous, Bernard.
Un étudiant dans le coma. Chauffard : impasse.
Attendre ? Quoi, attendre ? De quoi parlez-vous ?
On ne peut pas attendre ! Il faut foncer !
Bernard, vous soulevez...
des problèmes fantômes.
Il faut se ressaisir et y aller à fond, bordel !
Mais il était trop tard. C'était parti.
Nom de Dieu...
Six cents millions de dollars.
A Wall Street, un courtier survolté signe sa mort.
Ça, Sherman le savait.
Salut.
Tu ne sais pas ?
Je pensais justement à toi. Où étais-tu passé ?
Tu as vu ces contrevérités ?
- Un bisou d'abord ? - Tu as lu ?
Je ne lis la presse que spasmodiquement.
Sporadiquement ? Maria !
Qui est ce Peter Fallow ?
Il n'a rien compris ! Il parle de...
Excusez-moi, mais que se passe-t-il ici ?
C'est pour le nouvel interphone. Le concierge m'a fait entrer.
Vous êtes... Caroline Heftshank ?
Faut signer.
Je n'habite pas ici. Je suis l'invitée de C. Heftshank.
Une invitée ?
Pas de problème. J'ai fini.
Bien. Merci.
Il était moins deux !
Que se passe-t-il ?
Je ne sais pas.
Caroline loue $ 300 cet appart.
Loyer plafonné. Elle me le sous-loue $ 1100.
C'est illégal. On veut...
virer Caroline, mais il faut prouver qu'elle ne vit plus ici.
Ce n'est pas louche, ce type ? Après ces horreurs dans la presse ?
Tu es complètement paranoïaque !
Je dois partir pour l'aéroport dans vingt minutes.
Alors...
on n'a que peu de temps.
Tu crois que de la voiture ils remonteront à moi ?
Comment ? Ils n'ont ni le n° complet, ni aucun témoin.
Le seul qui te reconnaîtrait est en comatusion terminale.
Mais il y a l'autre type. S'il se manifestait ?
S'il devait se matérialiser, ce serait déjà fait.
S'il ne l'a pas fait, c'est que c'est un délinquant.
Quelle croûte !
C'est un Chirazzi. Un ami de Caroline.
Tu le connais ?
J'espère que non. Mais ça te ressemble !
Comment veux-tu ?
Où vas-tu ?
A l'aéroport. Je te l'ai dit. On me prend dans 10 minutes.
On peut en tirer un rapide. Qu'en dis-tu ?
J'ai perdu 600 millions de dollars.
Et peut-être mon boulot.
Je ne suis pas d'humeur, pour l'instant.
Je suis toujours pantelante devant une bite molle.
Tu es incorrigible.
Tu trouves ?
On peut encore aller voir la police. Se prendre un as du barreau.
Et foncer dans la gueule du loup ?
C'est moi qui conduisais, Sherman.
Ce n'est pas plutôt à moi d'en décider ?
Et je dis non. Je dis non, Sherman.
Fais-moi confiance.
Rien de mauvais ne sortira de ce petit bout d'article.
Absolument rien.
M. Fallow. Notre héros.
Révérend Bacon.
C'est comme si on se connaissait. M. Corsaro.
Très heureux de vous revoir.
Vous avez l'exclusivité.
J'aurais pu avoir une large diffusion, mais diluée.
Je me suis borné à vous deux. Je veux une grosse couverture.
En profondeur.
Alors, au travail.
Mon Révérend !
La montagne n'accouche pas d'une souris ? Honnêtement...
L'honnêteté n'a rien à voir ici.
C'est du show-business.
Jamais vu que cela allait de pair.
Moi non plus. En principe, je suis journaliste.
Non. Ivrogne. C'est ce qu'on m'a dit.
Et presque au chômage. Ou suis-je mal informé ?
Erreur sur la personne.
Non, je ne crois pas. Je ne crois pas du tout.
La télé est prête.
Plan large au maximum.
Et serre sur l'action.
Un numéro, hein ?
Ah, ça oui !
Mais il est sincère. Ce n'est pas une arnaque.
Bien sûr.
Henry Lamb est sympa.
Les voisins l'aiment. Pas de casier. Bon élève.
Il n'y a pas de doute.
Moi, j'en ai rien à cirer.
Au finish, le gosse sera un saint.
Mais j'aimerais que ce soit vrai.
C'est vrai.
Mon Révérend, ça tourne.
Mes frères et mes sœurs...
je suis devant vous
le c?ur... brisé.
Je suis devant vous
le c?ur... en colère.
Le c?ur brisé parce que notre frère...
notre voisin... notre fils...
Henry Lamb a été foudroyé
dans la fleur de sa jeunesse.
Et maintenant, il gît dans un hôpital...
brisé comme mon c?ur.
Je vous le dis, mon c?ur est aussi en colère.
Oui ! En colère !
Parce que le chauffeur de la voiture
n'a rien fait pour lui !
Ni la police !
Ni cet homme !
M. Abraham...
Il parle de moi ! De moi, bordel !
C'est la merde.
Qui êtes-vous ?
Kramer. Je suis Substitut.
J'appartiens à ce cabinet.
Et cela,
je ne le tolérerai pas !
Non !
Israël lance un appel à la patience...
La Cour des Comptes...
Pour le service
des Immatriculations, il y a
moins de 200 Mercedes à plaques commençant par les lettres RE,
RB ou RP.
Les Immatriculations les renseignent ? Dans quel camp sont-ils ?
Du calme. On a ce tuyau depuis une semaine.
Qu'est-ce qu'on attend ? Pourquoi ne pas rechercher la voiture ?
J'ai suggéré qu'on...
Je suis le dernier informé !
Rechercher la voiture ? On n'a pas de témoin !
On ne sait même pas où et si...
ça a eu lieu !
Recherchez-la !
On n'ira jamais en justice même si on la retrouve !
Si on tenait le chauffeur et qu'il nous dise :
"Oui... oui, c'est vrai.
"J'ai fauché ce gosse, et c'est vrai, je ne me suis pas arrêté.
"Je ne l'ai pas signalé. C'est bien moi. C'est moi. Oui."
Là, on irait en justice.
Recherchez cette bagnole !
Hier, j'étais respecté, un juif de gauche.
Dix minutes d'infos, et je deviens un youpin pourri et raciste !
Les Italiens vont adorer !
Les Irlandais aussi. Et les WASP.
Ça va les faire bander comme des taureaux !
Ils adorent se payer ma tête.
Tous ces enfoirés !
Ils croient que New York est à eux !
Les copropriétaires sur Park Avenue...
Beekman Place ! Des coqs en pâte !
Aile des maîtres, aile des larbins !
Protégés par le fric !
Tas de cons et de salopes !
Je foutrais bien le feu à leurs culs blancs
pour leur apprendre à vivre !
Quand le Tiers Monde verra la fumée, ça bardera !
Ils vont en chier quand les Portos,
les Antillais, les Cubains, les Coréens,
Albanais, Philippins, Blacks, sortiront de leurs tanières !
Le métèque, il ira dans les beaux quartiers !
Vous rigolez !
Vous rigolez ! Bien ! Voilà ce qu'on va faire.
Retourner l'affaire à notre profit, même si on en crève !
On va prouver à ces enculés de Blacks...
Pardon, Howard. On va prouver
à ces nègres
que notre administration les aime.
Coûte que coûte.
Je ne suis pas un youpin raciste !
D'ici novembre,
ils me verront très bien être...
le premier Proc Général noir du Bronx.
Ils me supplieront d'être Maire.
On va la gagner, l'élection.
A coup sûr !
Voilà ce qu'on va faire !
Et même s'il faut baiser tous les Blancs de la ville,
on se les cognera !
Le voilà.
- Bonjour, Tony. - Non, c'est Eddie.
Excusez-moi. Insp. Martin et Goldberg.
On enquête sur un accident. Vous en avez entendu parler ?
Oui, à la télévision. Hier soir.
Avec ma femme, on s'est dit : Tiens, on a...
Ça alors, notre Mercedes commence par un R...
Vous êtes nombreux.
Vous montez ?
Oui. Oui, oui. Je monte.
Vous... voulez-vous...
Ça vous dérange ?
Juste quelques questions.
Vous êtes sorti, ce soir-là ?
- Quand ? - Mardi dernier.
Que je réfléchisse...
Vous prêtez votre voiture ?
Ma femme la prend. Et les voituriers, au garage.
Parking ? Vous laissez les clés et on vous la gare.
On peut aller la voir ?
La voiture ? Maintenant ?
En sortant, on peut y aller.
Ça fait des marques, un choc.
S'il n'y a rien, voiture suivante, et vous avez la paix.
Vous voulez la voir ?
Je vois... je vois.
On n'a rien sur le chauffeur. On cherche la voiture.
Ça ennuie des gens, bien sûr.
Pardon du dérangement. C'est la routine.
Je comprends. Mais s'il y a une routine...
eh bien, je crois que je devrais...
suivre la routine appropriée,
à un véhicule dans ce cas-là.
Vous voyez ?
Non, pas du tout.
S'il y a une routine dans ce genre d'enquête
dont j'ignore tout, il doit aussi y avoir une routine
pour les gens comme moi.
Pour celui qui a une certaine plaque...
Il faut que je voie ça.
La routine.
On veut juste voir la voiture.
J'entends bien. Vous me suivez ?
Excusez-moi, mais...
avez-vous quelque chose à dire ?
Non, de quoi parlez-vous ?
Si c'est oui...
dites-le. Avant que ça se complique.
Je crois simplement que, pour être certain...
à l'abri... sûr... je crois...
Soyons clairs :
Si vous voulez coopérer, c'est parfait...
mais si vous ne voulez pas,
je dois vous dire que vous avez le droit de vous taire.
Vous pouvez ne rien dire du tout.
Vous avez droit à un avocat.
Et si, pour ce faire...
vous n'avez pas les moyens,
L’État vous en fournira un gratuitement.
Si vous le désirez.
Bon, écoutez...
ce que je devrais faire, c'est... je devrais...
consulter un avocat.
Je lui ai lu ses droits, mine de rien.
Assis sur son bureau !
Il a réagi, ou non ?
Rien. Il riboulait des calots et bredouillait, le con !
On a ferré un poisson !
Je crois qu'on le tient !
On tient qui ?
Sherman McCoy !
Ce serait lui ?
On pense, oui.
C'est lui ! On le tient ! C'est un bourge,
père P.D.G., on en parle dans la presse, sa femme est une Marie-Chantal.
Fini, la justice de Blancs !
On n'a nib sur ce type.
Faut le coincer : interrogatoire, et après l'affaire devient publique.
Publique ? Avec quoi ?
Notre seul témoin est subclaquant.
Conneries ! Faites campagne à Manhattan.
Faites passer le message auprès des pauvres :
La justice ne trie pas !
Si vous êtes riche et blanc,
c'est pareil que si vous êtes noir et pauvre. Donnez-leur de l'espoir !
Il faut épingler le WASP.
Au mur !
Lui, c'est un bon !
Je lui ai dit : je suis votre commis d'office.
Il m'a dit merde, je veux pas d'un Noir, je veux un juif !
Sympa, déjà !
Dealer. Il veut une entente.
Il dira qu'il était là, pour l'accident ?
Il dira tout ce que vous voulez.
Appelez-moi Andruitti, ça urge sur l'affaire Henry Lamb.
Et si l'autre type se manifestait ?
Il y en avait un autre. Un balèze...
Moi, je vous crois.
C'était un traquenard. Pour vous dévaliser.
Il a de bonnes raisons de ne pas bouger.
Alors, ne bronchez pas.
Il paraît que vous êtes le meilleur avocat au pénal.
Je n'en doute pas, mais je ne suis pas venu ici pour...
Je veux arrêter l'affaire pour que ça n'aille pas plus loin.
Comment ?
J'aimerais prendre l'initiative.
Aller à la police avec Maria... avec Mme Ruskin...
et dire ce qui s'est passé.
Je n'y connais rien en droit, mais au plan moral, on a bien fait.
Étant donné les circonstances.
Vous, les "golden cowboys", vous vivez dangereusement !
Non mais... vous êtes dingue ?
Ils vont vous dévorer.
- Vous bouffer vif ! - Pourquoi ?
Oublions le match de foot politique...
oublions la télé, le Révérend Bacon, Weiss...
et son élection.
Même en oubliant ça,
quand on est magistrat dans un tribunal où il ne défile que des...
Tiffany Latour, Sancho Rodriguez...
Chong Wong et Shabazz Kazan Tamali...
on meurt d'envie de s'offrir
un petit couple de Blancs comme vous et Mme Ruskin.
Et du beau linge, en plus !
Si vous ouvrez le bec, ils vous coffrent.
Ce sera le super scandale
et ce sera très très déplaisant ! Garanti.
Pas gai de se faire arrêter dans le Bronx-Sud !
Bon. Passez-le-moi.
J'attends.
Faudra que je voie Mme Ruskin aussi.
Vous sortez de Yale ?
Oui. Vous aussi ?
Qu'en pensez-vous ?
Très bien. En tant que fac de droit.
Des as au niveau théorique.
Fantastique, comme ouverture.
Tant qu'on n'est pas dans la vie active !
Salut, Rital de mes deux !
Ça va ?
Je suis... avec McCoy.
Oui, c'est ça.
Je ne sais pas s'il lui faut un avocat. A ton avis ?
D'accord. C'est-à-dire ?
On a un problème.
Quoi ? Lequel ?
On va vous arrêter.
Alors que Sherman voyait s'effondrer sa carrière,
s'effondrer son ménage, alors que la police le cernait,
que toute sa vie était en jeu,
il s'habilla, et se rendit à l'opéra.
Je ne me repentirai jamais ! Partez !
Repens-toi ! Scélérat !
Le voilà...
Don Juan ! Pris dans l'étau du destin.
Face à son crime.
Face à une vie d'égoïsme...
et de débauche qui le perd lui et les autres.
Vous êtes le mari de Judy.
Connaissez-vous A. Buffing, le poète ?
En lice pour le Nobel. Il a le sida.
Nous parlions opéra.
Les foudres du Ciel
vont s'abattre. Sa justice ne se fera point attendre.
L'éclair de la mort...
est au-dessus de sa tête ! Je vois...
Soudain dans la foule, il la vit.
Maria !
Il ne renie rien. Et même quand le repentir
lui est offert...
Il la suivit
entre les sourires, toutes dents dehors,
entre les essaims bourdonnants, les dames
émaciées du beau monde.
Qui radioscopient le gratin. Ciel, était-ce le monde
où il vivait ?
Avant qu'il ne réponde à cela, on présentait Maria
à sa femme.
Maria rentre d'Italie.
Elle passe sa vie en avion.
Elle va et vient comme une balle de ping-pong !
Judy !
Sherman !
Tu connais Nunnaly Voyd ?
Enfin.
Ravi.
B. Shalfet, de L'Opéra.
Très heureux.
Et Arthur Ruskin.
Son épouse, Maria.
- Ravi. - On se connaît.
Tu ne pourrais pas, pour une fois, avoir de la conversation ?
Je voulais juste te présenter A. Buffing.
Buffing, le poète.
En lice pour le Nobel. Il a le sida. Tu en seras folle.
Sherman...
on bavarde au milieu du salon comme des ploucs !
C'est la honte ! Va à tes devoirs mondains !
S'il te plaît.
Même lorsque le repentir lui est offert, il le refuse.
Il refuse de renier sa vie : ripaille, beuverie, luxure.
Aussi fatal que cela lui soit, il ne peut leur résister.
Maria... je peux te parler un moment ?
Il faut cesser de nous voir. Tu connais Boris ? Le danseur ?
Boris Korlov. S. McCoy.
Enchanté.
- C'est un transfugue. - Tu veux dire un transfuge.
Je veux dire qu'il ne comprend pas l'anglais.
Tu es sûre ?
Regarde...
Boris chéri... tu veux que je te pipe ?
C'est passé au-dessus de sa tête russe !
Il faut qu'on parle...
Bien sûr, mais souris, mon mari a l'?il sur moi.
Tu vois ?
Il est si content de lui.
Il a traité un nouveau marché.
Chartérisation ! Il va envoyer des Arabes à la Mecque.
On va m'arrêter demain.
Israël fournit les avions.
La police, j'imagine.
Il va se faire un fric !
Mon avocat, si on veut, dit...
Il m'a traitée de pute, aujourd'hui.
Devant les domestiques.
C'est un comble ! Comment faire tourner une maison
s'il m'humilie comme ça devant le personnel ?
Oui... Ça, c'est un argument.
Je m'excuse. De quoi parlait-on ?
L'autre type s'est manifesté. Il a dit que je conduisais.
On va m'arrêter demain matin, alors, je veux que tu me dises...
Enfin, que veux-tu que je dise ?
Maria, mon ange, j'ai besoin de ton conseil.
Connaissez-vous Aubrey Buffing ?
Comme tant d'entre nous...
jusqu'à ce que la mort nous étreigne et nous brûle
avec la fièvre de la vie nous entraînant comme...
Don Juan sur le bûcher de L'Enfer !
La voix du Commandeur vibrant à nos oreilles :
Repens-toi ! Repens-toi !
Bonjour.
Attention, mon gosse a joué à l'arrière avec un truc qui colle.
Ça va ?
Impec. C'est une simple formalité, non ?
Oui. Ils me l'ont promis.
J'ai dit à Maria...
je l'ai vue hier soir... que si besoin est...
Ça explique tout. Elle a quitté le pays, ce matin.
Vous connaissez un peintre italien, Sharutti, un truc comme ça ?
J'en sais rien. Pourquoi ?
Votre copine a un nouveau copain.
Mais non, hier soir...
Ça ira. C'est de la routine.
Andruitti m'a promis que ça se passerait vite.
Personne n'en saura rien.
Les menottes.
Il y aura le grand patron. Et la presse.
Hep ! C'est quoi, ce bordel ? La presse ?
Ray me l'a promis : pas de lézard.
C'est Weiss. Il a donné des ordres, ce matin.
Vous allez me le payer !
J'étais bel et bien là, ce jour-là.
Le jour "J" des révélations.
J'avais hâte de voir enfin McCoy, et quand il apparut...
Excusez-moi, mais c'est quoi, ce cirque ?
C'était qui, ces gens ? Que faisaient-ils là ?
C'était mon reportage ! McCoy était mon enfant ! Ma création !
Regardez ces chacals ! Foutez le camp !
Pourquoi tu l'as fauché ?
C'est la merde. Les menottes.
Répondez, Sherman.
On m'incarcère, hein ?
Ne dites rien. Ne vous cachez pas.
Tête haute. Faites comme si de rien n'était.
On m'incarcère.
- Par ici, Sherman ! - Regardez-moi !
Laissez-le passer.
Avez-vous quelque chose à déclarer ?
Quelle est votre défense ?
Première arrestation ?
Où est votre femme ?
Vous avez écrasé le fils de Mme Lamb, qu'avez-vous à lui dire ?
Sherman ! Ici ! Une photo, trouduc !
Ça te plaît comme cocktail ?
Bonjour, M. McCoy.
Pas de déclarations !
Ne dites rien ! Je vous retrouve pour l'inculpation !
Pas de déclarations !
Silence !
Ignorez-les ! Ils ne sont pas là ! Pas là !
Silence !
Tout le monde assis ! La ferme !
Asseyez-vous tous.
M. McCoy...
connaissez-vous les charges retenues contre vous ?
Quoi ?
Comment comptez-vous plaider ?
Je m'en veux.
Je m'en veux beaucoup. Pardonnez-moi.
Cinéma !
Silence !
Je suis sincèrement désolé pour tout.
Pardonnez-moi... ma vie... tout... je...
Je suis navré...
Assez ! L'accusé plaide non coupable.
Quoi ?
La caution a été fixée à $ 10000.
J'ai dit : silence !
Tout le monde assis !
Assis !
M. Le Président !
M. le Président...
nous ne pensons pas servir l'intérêt de la justice
en rendant à ce prévenu
sa liberté, contre une caution symbolique !
M. Kramer sait bien que mon client ne se dérobera pas à la justice.
Compte tenu de l'émotion qui règne ici...
Ceci est aberrant ! La caution a déjà été fixée.
M. Weiss m'a ordonné de faire une demande de caution
d'un montant de $ 250000.
Cash.
Silence ! Silence !
Si votre cabinet a des informations sur la caution dans cette affaire,
je vous somme de formuler votre demande !
D'ici là, je libère M. McCoy
sous caution, pour $ 10000.
Et finissons-en avec cette foire !
Votre décision causera de graves préjudices au Ministère Public...
C'est sans appel !
Et à la cause que le public défend.
Cela déprécie le système judiciaire !
J'apprécie peu votre "déprécie".
La Cour vous enjoint de la boucler !
De l'autre côté ! Il arrive par derrière !
Il sort !
Tombez-lui dessus !
Tous sur lui !
Plus vite ! Il s'en va !
Il s'en va !
Adieu les présentations avec McCoy.
Avant le moindre échange, il avait été balayé.
Je commençai à jauger le pouvoir, l'envergure,
la simple force que mon article avait libérés.
Des hyènes ! Tous des chiens...
Traîne-lattes !
Jappant aux talons de leur proie.
Et dire que j'étais des leurs !
Qu'ils se l'arrachent. Trop, c'est trop.
Je ramassai le peu de dignité qui me restait et rentrai chez moi.
Excusez-moi.
Où je peux trouver un taxi ?
Je sais qui vous êtes.
Que faites-vous ici ?
Il me faut un taxi.
Il est là ! C'est McCoy !
Ne traînez pas là. Venez. Venez.
On va filer en métro. Venez.
Je ne suis pas très métro.
Moi non plus.
Je vous dois des excuses.
- Vous avez été serviable. - Vous ne savez pas qui je suis.
Ça ne fait rien. Merci.
Écoutez... il faut que j'y aille.
Où ça ? On roule.
Je vais avancer, et...
Venez par ici vous asseoir. Asseyez-vous là.
Je vous ramène chez vous.
Un petit coup ?
Non, merci.
Dites merde !
Que vont-ils faire ?
Vous arrêter ?
Ce métro, s'arrête-t-il près de Park Avenue ?
Pas depuis le début des temps.
Non, mon père a pris le métro tous les jours de sa vie.
Il n'habitait pas le Bronx-Sud, quand même ?
Je fais peur.
Sale gueule, oui.
Vous ne sentez pas la rose non plus.
Quand j'étais en cellule, j'ai pissé dans mon pantalon.
Vous en faites pas.
Oh, ça va.
Je n'arrive pas à penser.
Tenez. Remontez-vous.
Merci.
De rien.
Puis ça a moussé dans la presse avec ce Peter Fallow.
Pas un mot de vrai ! La vérité bafouée. Pourquoi ils font ça ?
Ça va être votre station.
On m'appelle par mon prénom, comme si...
on me connaissait. Je suis leur chose. Aux avocats,
à la police, la presse. Pourquoi je suis devenu si important ?
Vous ne l'êtes pas. Vous êtes la pâture.
Vous ne pigez pas ? Dans une semaine, un mois,
ces gens ne sauront plus ce qu'ils ont mangé.
Merci pour tout.
J'aurais dû aller à la police tout de suite.
Quand ça s'est produit.
Mais je n'ai pas pu. Je n'avais pas à décider.
Je n'étais pas au volant.
Attendez !
Qu'est-ce que c'est que ça ?
Ce n'est rien. Tout va bien.
- On veut quoi ? - Justice.
- On a quoi ? - Racisme.
C'est Sherman ! Un grand bravo !
Super, Sherman !
Petit futé ! Ne laisse pas la presse te calomnier !
La presse : des mouches !
Grouillant sur les excréments ! Balayez-les, elles s'en vont !
Quand il y a une merde, elles reviennent !
Moi qui vous croyais un raseur !
Excusez-moi.
Félicitations !
On t'a déjà proposé une télé ? Je vois un truc.
Je ne promets rien. Faudra gommer la question raciale.
Et te rendre plus sympathique.
Je suis le premier à te tomber dessus,
mais faut pas laisser refroidir la viande.
$ 200000.
Pardon ?
Pardon, mon cul ! Écoute...
je te suce pour avoir l'exclu : $ 250000.
Bouquin et minisérie. Un demi-million. Si tu vas en taule, le double !
C'est la pipe de ta vie, non ?
Excusez-moi.
Rawlie ! Salut !
Je ne voulais pas te couper.
Gene voulait que je passe.
Gene, oui ! Je n'ai encore parlé à personne.
Pour te dire que si on peut t'aider...
Je reprends dans un jour ou deux.
Pas la peine. C'est pour ça que je suis venu...
qu'on m'a envoyé...
Inutile de venir.
Pas besoin.
Enfin, ils ne veulent plus te revoir.
Je suis désolé.
Mais entre ce scandale et ta bévue sur les Giscard !
600 millions de dollars...
C'est définitif ?
La firme pense que...
Je suis désolé.
Excuse-moi.
Judy, je t'en prie ! Qu'y a-t-il ?
Nous donnons un dîner. C'était prévu.
Encore faut-il regarder son calendrier !
Étant donné ce qui se passe...
Je sais tout. J'ai entendu ça. Je l'ai vu à la télévision.
A la télévision !
Je suis désolé, Judy... je suis vraiment...
Tu nous as trahis. Moi, Campbell, et même toi.
Mais je vais présider le gala du musée grâce à toi...
et à tes escapades.
Que dire ? La vie continue !
Je n'ai plus qu'à tirer mon épingle du jeu.
Peux-tu me pardonner ?
Je crois pouvoir tout pardonner, mais pas la télévision.
Je vais te quitter.
Après la fête.
Maintenant, excuse-moi... on a du monde.
Judy, non...
Navré de te déranger, Sherman.
Je tombe mal, ou...?
Pollard... non... plus on est de fous plus on rit.
J'ai vu la Copropriété, presque tout le monde...
et on voulait te dire qu'on est avec toi.
Merci. Tu sais, j'aurais voulu mourir
dans ce tribunal où les gens m'appelaient tous par mon prénom.
Bien sûr. Incroyable.
Et puis, je me suis dit...
j'ai un fusil.
Un fusil à pompe de douze.
On se connaît depuis longtemps.
On a fait Buckley. Mon père connaissait le tien.
Je te parle en ami, et en Pdt de la Copropriété...
Comment mettre le canon dans ma bouche ?
Comment appuyer sur la détente ?
J'ai lu qu'un type avait ôté sa chaussure...
et appuyé avec son doigt de pied.
Pas facile comme situation, pour toi.
C'est un fusil ?
Mais où le faire ?
Et qui me retrouverait ?
Oui. Tout à fait.
As-tu... envisagé...
d'attendre ailleurs que ça se tasse ?
Tu veux que je parte ?
Je suis chez moi !
Je comprends.
Je ne peux aller nulle part...
Ma vie est menacée ! Il faut que je me protège.
On manifeste
devant l'immeuble. Des Noirs avec des ballons de basket.
Tu es un danger public !
Ce n'est pas ta faute, mais c'est ainsi.
Si tu as les jetons, déménage !
Je t'en prie !
Commence...
par déguerpir de chez moi !
Je suis de bonne foi...
De-hors !
Tu étais ridicule et frimeur à Buckley
et tu l'es resté !
Il y a occupation non bourgeoise des lieux !
Un mot de plus, et ton occupation non bourgeoise, tu te la fous au cul !
Dégage !
Quel brio ! Bravo !
C'est valable pour vous tous ! Dehors !
J'ai dit...
dehors !
Parasites ! Tout le monde dehors !
Sortez de chez moi ! De mon appartement !
De ma vie !
Sherman McCoy... est mort !
Sherman McCoy de Park Avenue, de Wall Street...
enterré ! Je ne serai jamais plus...
Sherman McCoy !
Pendant ce temps, non loin de là, j'étais à l'honneur et félicité.
J'aurais dû savourer mon triomphe chez Leicester...
et pourtant, non.
Ma rencontre avec le vrai Sherman McCoy gâchait tout.
La vérité attend au tournant.
Papa... dîner ! Allons-y.
Oui, chérie. On emmène Peter ?
Mettons le paquet sur cette affaire.
Elle améliore notre image, cette famille Lamb.
Ces pauvres petits Lamb !
Ces négros frisés comme des moutons !
Papa !
Excuse-moi...
Un appel pour toi, dans le bureau.
Je l'attendais. C'est pour mon article.
Je vous verrai au dîner. Merci.
Où est le téléphone ?
J'ai menti.
Je voulais te voir seul.
Je vais te faire une fleur.
Est-ce à dire que je vais enfin te caramboler ?
Tu ne le mérites pas.
Mais je vais te dire une chose.
Caroline... on m'attend, là-bas.
Cool, chéri.
Tu te souviens...
de mon bel ami italien ?
Le peintre.
Oui. Federico.
Non. Franco.
Filippo.
Le salaud.
Caroline, tu es complètement ronde.
Filippo a filé avec une petite pute que tu devrais connaître.
Ce n'est pas dangereux ?
Ou du moins antihygiénique ?
La ferme !
Tu n'écoutes pas.
Son nom...
c'est Maria... Ruskin.
Elle sous-louait
mon appartement.
Elle m'a aussi sous-loué Filippo, et...
il s'avère...
qu'elle était dans la voiture de McCoy lors de sa mésaventure.
Tu plaisantes ?
Jamais.
Elle était dans cette foutue bagnole.
Comment le sais-tu ?
L'appart était sous surveillance.
Mouchard dans l'interphone.
Pour prouver que je n'habitais pas là.
Ce qui était vrai.
Du coup, j'ai perdu l'appart, et mon ami.
Tu sais où ils sont ?
Je m'en remets à toi pour les retrouver.
Quand ce sera fait...
donne-leur ça, tu veux ?
De la part du joli petit con qui les a balancés.
Merci d'avoir bien voulu me voir aussi vite, M. Ruskin.
Peter Fallow ?
On ne se connaît pas. Je suis lié avec votre femme.
Ma femme... ma femme.
Une veine qu'elle ne soit pas là : sinon, pas d'alcool.
Un Courvoisier V.S.O.P. Faites-moi un side-car cocktail.
Où est Maria ?
En Italie. Toujours quand j'ai le dos tourné.
Elle est jeune. Il lui faut des jeunes.
Pas si bête. Je sais tout.
Il va falloir que je lui parle.
Je vous donnerai le n°.
J'adore ce cocktail, bien que défendu.
C'est Nordhoff qui me l'a révélé. Alors, vous êtes du City Light?
On fait des reportages sur les nouvelles fortunes.
Vous êtes en début de liste.
Bien. Ça me plaît.
"Nouvelles fortunes". Que voulez-vous savoir ?
Non, non... la meilleure m'est arrivée il y a 15 jours.
Un de mes cons de pilotes a loupé la piste, à l'atterrissage.
J'y étais. J'étais dans l'avion. On allait à la Mecque.
C'était bourré d'Arabes avec...
chèvres, moutons, poulets.
Ils les trimbalent partout.
On a dû mettre des plastiques. C'est que ça urine, ça défèque...
Bref, l'avion loupe la piste...
et va atterrir dans le sable : quel choc !
L'aile droite pique dans le sable
et fait un tour complet.
360 degrés !
J'avais une pétoche !
Je regarde dans l'avion : A l'intérieur... calme, silence.
Ils prennent leurs bagages, leurs bêtes,
et regardent par le hublot l'aile droite en feu.
Ils attendent l'ouverture des portes, comme si c'était normal.
Et là, je pige ! Ils trouvent vraiment ça normal !
Qu'on arrête un avion comme ça.
Aile dans le sable, et tourniquet jusqu'à l'arrêt.
Ils n'ont jamais pris l'avion. Ils ignorent tout !
Pour eux, c'est normal !
M. Ruskin ?
Mme Ruskin ?
Peter Fallow. Toutes mes condoléances.
C'est très gentil. Vous connaissiez mon Arthur ?
Nous étions très proches au moment de sa mort.
Je me suis fait des réprobations...
souvent, si souvent, de n'avoir pas été là.
On dit que vous êtes la maîtresse de Sherman McCoy.
Excusez-moi ?
Non seulement vous étiez avec lui lors de l'accident,
mais vous étiez au volant.
Sherman ne vous a pas dit ça.
J'espérais votre explication.
Écoutez, monsieur...
Bistouquette...
je suis là pour enterrer mon mari. C'est compris ?
Alors, filez ! Disparaissez ! Désintégrez-vous !
Oui,
oui, oui.
Cette affaire allait s'améliorant.
Je la sentais venir.
Et même, il y avait du vrai.
J'étais à nouveau sur les rails. Eh oui ! A nouveau journaliste.
VEUVE D'UN FINANCIER : FEMME MYSTÈRE
Faux jeton, tu joues les journalistes fouille-merde ?
Tu publies ton article sans un petit pardon, ni pour moi
ni pour le Révérend.
Pour qui tu te prends ?
Mais enfin, calme-toi.
Baissez le ton.
Sherman McCoy n'était pas au volant.
- Je peux le prouver. - Et après ?
On tient notre dossier. Il est là. C'est l'hôpital le coupable.
L'hôpital ?
L'hôpital. Un jeune est admis :
Traumatisme crânien, et on le soigne pour une fracture !
On a notre dossier.
De quoi poursuivre l'hôpital.
C'est là-dessus qu'on travaille depuis tout ce temps.
Et toi, tu sèmes la pagaille !
Et Sherman McCoy ?
Et la vérité ?
Félicitations.
Revoilà le journaliste.
Mais n'oublie pas l'origine de ton histoire.
Absolument. Vous êtes à nous.
Faites cause avec nous, on fera cause avec vous.
Et je vous promets
que ce seront des rapports très profitables
pour nous tous.
Annie, je sais que rien ne pourra
guérir la blessure qu'on vous a infligée.
Mais $ 10 millions de dommages et intérêts
calmeront votre peine.
J'ai quelques besoins.
Je pense que ma présentation
devrait être particulièrement soignée.
Il me faut la garde-robe qui convient.
Alors, si la limousine de M. Fox
pouvait me prendre demain matin, je ferais quelques courses.
Certainement.
Je publiai ce qu'on voulait.
Pourquoi pas ?
Quand on travaille dans un bordel, un credo :
faire sa pute.
D'ailleurs,
j'entrevoyais des lendemains qui chantent.
Ils vont faire un procès à l'hôpital !
Ils ne veulent que de l'argent !
Une aussi terrible tragédie au service de mobiles aussi égoïstes !
C'est terrible.
La ferme, connard !
Que devient ma campagne ? Ministère Public contre McCoy ?
Où est mon slogan ?
Où est ma cause ?
Où sont mes espoirs ?
Abe...
il faut parler à la Ruskin.
Vous, voyez la presse.
Dites-leur qu'on cuisine la bonne femme. Si c'est elle
qui était dans la voiture, elle répondra d'accusations, etc.
Et vous...
M. Mariole-je-sais-tout-connard,
vous nous avez foutus dans le jus, tirez-nous de là ! Et regardez-moi !
Allez dire à cette pétasse qu'elle est dans la merde. Tartinez. Mais...
si elle veut coopérer,
si elle veut dire ce qu'on veut qu'elle dise,
on lâche les poursuites.
Oui.
Vous attendez quoi ? Foncez !
Aujourd'hui ?
Elle enterre son mari aujourd'hui.
Rien à foutre si, aujourd'hui, sa mère fait sa Bar Mitzvah.
Allez-y ! Au trot !
M. Leach ?
Vous auriez bidouillé certains interphones ici.
Quoi ?
Posé un micro chez C. Heftshank, non ?
En moins de trois minutes, je savais.
J'avais plus qu'un article.
J'avais de quoi écrire un livre. Un grand livre.
De quoi gagner un prix. Il me fallait juste une super chute.
- Vous avez la bande ? - Oui.
J'ai expédié un petit cadeau à l'avocat de McCoy
et attendu le feu d'artifice.
Je ne suis pas d'humeur, pour l'instant.
Je suis toujours pantelante devant une bite molle.
Maria ! Tu es incorrigible !
C'est moi ! C'est Maria ! C'est nous ! D'où ça sort ?
Écoutez...
Écoute...
on peut encore aller voir la police.
Se prendre un as du barreau.
Et foncer droit dans la gueule du loup ?
C'est moi qui conduisais.
Ce n'est pas plutôt à moi d'en décider ?
Et je dis non. Je dis non.
Il y avait un micro ? On était sur écoute ?
- Pourquoi ? Qui... - Qui sait ?
L'expéditeur de cette bande est un de vos fans
ou pas très fan de Mme Ruskin.
C'est une preuve, ça !
Non. C'est illégal. Totalement.
C'est passible de taule.
Enregistré par vous, ce serait légal.
Ce n'est pas le cas.
Comment, enregistré par moi ?
Si vous aviez enregistré votre conversation,
là, d'accord.
Cette bande-ci n'est pas une preuve à charge.
C'est bon à quoi ?
- A me donner une idée. - Sur quoi ?
Sur vous, à l'enterrement.
Quel enterrement ?
Veuillez vous asseoir.
Et maintenant, selon...
le vœu de M. Ruskin,
Manny Leerman
va jouer un pot-pourri des chansons préférées d'Arthur.
C'est moi ! Sherman !
Il faut que je te parle. Tu peux venir ?
Je suis navré, Maria.
Que fais-tu ici ?
Je devais te parler.
Il me semble que tu "parles" surtout à la presse !
Je n'y suis pour rien !
On ne voulait pas voir ton nom mêlé à ça !
Je vois.
Maria, il faut que tu m'aides.
Mais comment ?
C'est peut-être bizarre, mais...
tu pourrais commencer par...
dire à la police ce qui s'est vraiment passé.
Tu es adorable !
Mais je crois que personne ne sait vraiment ce qui s'est passé.
Personne ne sait plus.
Il y a quelque chose...
de si excitant dans les enterrements.
Ma culotte est trempée depuis ce matin.
Non... arrête !
Qu'as-tu ? Pourquoi tu es tout voûté ?
C'est quoi, dans ton dos ?
Cette bosse, ce truc en métal ?
Ma boucle de...
Ça ne se porte pas dans le dos.
Il y a du subterfuge dans l'air, non ?
Tu secrètes quelque chose sur toi.
Je veux voir ce que c'est. C'est quoi, ça ?
Un micro caché ? Avec un fil !
Pourri !
Crapule !
Je ne voulais pas ! Tu ne m'as pas laissé le choix !
Mme Ruskin ?
Vous, foutez le camp !
Excusez-moi. Jed Kramer. J'appartiens au Cabinet du Procureur.
Du Procureur... Général.
Mon Dieu, M. McCoy...
je crois que vos navets sont cuits !
Je t'ai protégée. J'ai été gentleman.
Je t'ai évité la presse.
Là, il faut m'aider. Que tu te conduises bien.
Jamais ! Jamais !
Je te veux mort,
pendu sur la chaise électrique !
Mme Ruskin, pardonnez cette intrusion, mais...
Il a disparu !
Je sais. C'est une perte cruelle...
Il a filé par derrière !
Sherman McCoy !
Nom de Dieu !
Pardon de vous avoir alarmé, mais il était très bizarre.
Où ai-je la tête ? Je m'appelle Maria Ruskin.
Oui. Kramer.
Jed Kramer.
Je suis substitut du Procureur Général.
Du Bronx.
Je vois.
Qu'il est beau garçon, le substitut !
On a beaucoup à parler.
Beaucoup.
Parce que si je témoigne,
il faut que je sache ce que je dois dire ou pas.
Tu pourrais commencer par...
dire à la police ce qui s'est vraiment passé.
Tu es adorable !
Mais je crois que personne ne sait vraiment ce qui s'est passé.
Personne ne sait plus.
En bas, on ne savait pas si tu étais là.
Je... préfère passer par le service, maintenant.
Je vois.
Je peux ?
Tout est parti. Tout.
Oui... Judy...
Partie aussi ?
Fonceuse.
Elle a un bon avocat.
Je ne suis pas sûr de l'avoir vraiment appréciée... ta femme.
Non, bien sûr.
Ni ton appartement...
ni ce que tu l'as payé... ni les meubles.
Ni ma voiture, mon job...
mes costumes, ma vie, mon argent.
Tu n'es pas venu...
tu n'es pas venu jusqu'ici dans ton...
métro de merde, pour me dire que...
Je refuse...
je refuse à l'heure qu'il est, tes discours édifiants et moralisateurs !
Pas maintenant !
Pas avant d'avoir à affronter la Justice demain matin !
Si tu es venu me sermonner, bon Dieu...
Je suis venu pour...
Je... ne sais pas comment te dire ça.
Tu n'as pas téléphoné. Nous voulions t'aider.
Je suis venu te dire que...
que nous sommes là pour toi. Tu es notre fils...
et nous t'aimons.
Je ne pense pas "nous".
Je pense "je".
Je t'aime.
C'est tout.
Je t'en prie.
As-tu...
pensé à ce que tu veux faire ?
Il n'y a...
qu'une chose que je puisse faire.
Je veux que la vérité sorte
et qu'elle les démasque. Pour ça, un moyen !
Lequel ?
Mentir.
Tu sais combien j'ai toujours eu foi en la vérité.
J'ai vécu le plus honnêtement possible.
Je crois la vérité la compagne fondamentale
de la conscience. Un phare dans les vastes
et ténébreuses friches du monde moderne.
Et cependant...
dans ce cas précis...
si la vérité ne te libère pas...
alors, mens.
Cet incident a-t-il eu lieu sur...
la bretelle d'accès à la voie express, ou sur l'avenue elle-même ?
Sur l'avenue. Dans la rue.
Y avait-il une barricade...
ou un obstacle qui vous ait forcés à vous arrêter ?
Il n'y avait rien du tout.
Une dernière question :
qui était au volant quand Henry Lamb a été heurté ?
Sherman ne laisse personne conduire sa voiture.
Alors...
Sherman McCoy était au volant.
Bouclez-le !
En prison !
On se calme !
On y était, mes amis.
C'était la fin de Sherman McCoy.
Certes, pas la fin que j'espérais.
Tout mon travail, tous mes efforts... foutus !
Mon héros était cuit...
fait aux pattes.
Maria aurait aussi bien pu l'abattre.
Elle, et le public du tribunal.
Des vagues de triomphe le submergeaient.
Montaient comme la marée, tandis qu'elles engloutissaient Sherman.
Le Maître de L'Univers tombait pour la troisième fois.
C'était fini.
Il n'y avait plus d'espoir. Les ténèbres
l'encerclaient.
Et soudain, je notai une chose stupéfiante :
Sherman souriait.
Tout le monde assis !
Ou je fais évacuer la salle !
Silence ! Silence !
Silence, j'ai dit !
Continuez.
Et... je voulais...
signaler l'accident à la police, mais il m'en a empêchée.
Il a dit que comme il conduisait,
c'était à lui d'en décider.
Et cela vous a-t-il... surprise ?
Ça m'a choquée.
Il y a certaines vertus...
que j'admire en l'être humain.
Vertus que...
j'espère posséder moi-même.
On peut en tirer un rapide.
Qu'en dis-tu ?
J'ai perdu $ 600 millions.
Peut-être mon boulot.
Je ne suis pas d'humeur, pour l'instant.
Je suis toujours pantelante devant une bite molle.
Maria, tu es incorrigible !
Écoute...
on peut encore aller voir la police.
Se prendre un as du barreau.
Et foncer dans la gueule du loup ?
C'est moi qui conduisais...
Donnez-moi ça !
Silence !
Que faites-vous ?
La cassette !
Silence !
Enfin merde, silence !
Approchez.
Tout de suite.
Ce n'est pas une preuve !
- A qui est-elle ? - A moi.
M. Kramer, la ferme !
M. McCoy...
je vous rappelle que vous êtes toujours sous serment.
Alors...
est-ce vous qui avez enregistré cela ?
Ah, ça oui. C'est moi.
J'ai enregistré cette cassette.
C'est ma bande.
De ma conversation.
Je l'ai enregistrée.
Fichez-moi le camp !
Tous.
Vous n'allez pas gober ça ?
Silence !
Vous tenez à tester la volonté de la Cour ?
Taisez-vous, et assis !
Très bien.
Dans l'affaire Ministère Public contre McCoy,
me fondant sur le contenu de ceci :
acquittement, dans l'intérêt de la justice.
La justice ?
Ça, de la justice !
Non ! Raciste pourri !
Raciste ?
Vous osez me traiter... de raciste ?
Je vous le dis...
qu'importe la couleur de la peau d'un homme si les témoins...
se parjurent ?
Si le Procureur...
enrôle de faux témoins ?
Si le Procureur Général...
jette un homme en pâture...
par calcul politique ?
Si les hommes d’Église...
les hommes de Dieu...
s'octroient les meilleurs morceaux ?
Est-ce la justice ?
Je ne vous entends pas.
Je vais vous dire ce qu'est la justice.
La justice...
c'est la loi.
Et la loi...
c'est la faible tentative de l'homme
d'instaurer les principes de l'honnêteté.
L'honnêteté.
Et elle ne se marchande pas !
Ce n'est ni un slogan,
ni un contrat, ni une arnaque.
L'honnêteté...
c'est ce que votre grand-mère vous a appris.
Elle est dans vos fibres.
Alors, rentrez.
Rentrez. Et soyez...
des gens honnêtes.
Soyez honnêtes.
M. McCoy, vous êtes libre.
Putain, c'est pas vrai !
Merde !
Et c'est la fin de notre histoire.
La dernière fois que je vis Sherman McCoy.
Que quelqu'un le vit. Volatilisé...
dans une flambée de gloire. Un héros de notre temps.
Ou du moins ce qui s'en rapproche le plus de nos jours.
Et sans autre forme de procès, l'homme du jour...
le Prix Pulitzer, le prix National du Livre...
le gagnant de presque tous les autres prix : M. Peter Fallow !
Voyez-vous, Sherman qui commença au sommet,
perdit tout.
Mais y gagna son âme.
Alors que moi, qui ai commencé si petit,
j'ai tout gagné.
"Que servirait à un homme de gagner le monde s'il perdait..."
Remarquez...
il y a des compensations.