...
- Salut. - Monsieur.
- En panne ?
Il t'en faut combien ?
- De quoi, monsieur ?
- Ben, de l'essence.
- C'est pas... C'est pas l'essence.
C'est la bougie, je crois.
- Quel genre de bougie ?
- C'est une bougie pour les Mob.
- "Pour les Mob" ?
...
J'en ai plus, des bougies pour Mob.
- Ça fait rien. Je vais rentrer à pied.
J'habite juste à côté.
Au revoir, monsieur.
...
- Salut, Dufour. - Salut. Bonne nuit.
- Combien ? - 100 balles.
...
- Je peux avoir un demi ?
...
Qu'est-ce que tu attends ? Tu veux de la thune ?
Montre la "nebro".
- Je l'ai pas. - Montre-la.
- Je l'ai pas ! Attends-moi au bar.
- Non, ça marche pas. - Allez, casse-toi.
- Non. Viens, viens.
Montre.
- Tu m'attends au bar.
Ça va, Lakhdar ?
...
On siffle.
...
Klaxon
...
- Oh, fais pas chier.
On ouvre la porte.
- Y a quelqu'un ?
Y a quelqu'un ?
Klaxon
...
- Calmez-vous. Que voulez-vous ? - Ben, je veux de l'essence.
C'est vous, le pompiste ?
- Ouais, c'est moi. - Dix minutes que je poireaute !
- J'ai été faire une course. Combien vous en voulez ?
- Le plein. - Ben, voilà !
Je vais vous le faire.
Pas la peine d'ameuter tout le quartier.
Du super ?
- Oui, je veux du super.
- Y a qu'à parler.
- Qui c'est qui klaxonne comme ça ?
- C'est moi. - C'est lui.
- On n'a plus le droit de chier ?
- Qui c'est, le pompiste ? Vous ou lui ?
- Mais qu'est-ce que ça peut foutre ? C'est mon neveu.
Merci, mon neveu.
- Vous pouvez vérifier l'huile ?
- Je peux la vérifier, moi, l'huile ? - Non. Je vais le faire.
...
C'est bon, là. Ça va.
Claquement de porte
240.
Je te remercie. Sans toi, j'aurais bouffé froid.
- Ouais. Moi aussi, j'avais faim, mais y a plus rien d'ouvert.
Combien je vous dois ? - 10 F.
Non.
- Non. Je bois jamais d'alcool.
- C'est ta religion, qui te l'interdit ?
- Quelle religion ?
- Ben, les Arabes, ça boit pas d'alcool, non ?
- Mais... Arabe, c'est pas une religion.
- Ah bon ? Je croyais.
T'es pas arabe, toi ?
- Pas tout à fait.
- Moi, que tu sois arabe ou marocain, je m'en fous.
- Mais...
Vous vous emmerdez pas, à passer vos nuits tout seul ?
- Je suis pas tout seul.
- T'habites le quartier ? - Ouais. À cent mètres.
Pas loin.
- Tu travailles dans les garages ? - Non. Pourquoi ?
- Je croyais. Je vois que tu changes tout le temps d'engin.
- C'est avec mes potes : on les échange.
- T'as pas peur qu'on te pique tes Mob ?
Tu les laisses traîner comme ça, là. Ça se pique facile.
- Mais je mets une chaîne,
avec un gros cadenas.
- Qu'est-ce que tu fais comme boulot ?
- Je bricole.
Je travaille dans un bar. Je suis barman.
- T'as quel âge ?
- Non, mais vous allez pas me poser des questions
toute la nuit comme ça, non ?
- J'arrête, si ça t'emmerde.
Je parle plus à personne depuis 5 ans. Je peux continuer.
- Je peux m'asseoir ?
Vous voulez un chewing-gum ? - Non.
- Vous voulez savoir mon âge ?
- Je m'en fous.
- Je suis à moitié arabe par ma mère, et à moitié juif par mon père.
- Comment tu sais ça ?
- Mon père adoptif me l'a dit.
Moi, c'est comme mon vrai père.
- Ils sont arabes aussi, tes parents adoptifs ?
- Ils sont morts.
- T'es tout seul ?
- Presque. J'ai un oncle qui s'appelle Farid Bensoussan.
Le roi du couscous. Tu connais ?
Il a au moins 20 restaurants.
- Pourquoi tu travailles pas avec lui ?
- Je veux rien lui demander. Je veux réussir seul.
- Tu veux arriver à quoi ?
T'en veux ?
- Ben ouais, j'en veux. Et toi aussi, t'en veux.
- Non. J'en veux plus.
- Comment tu t'appelles ? Ça fait 3 heures que je te parle,
et je sais pas ton nom. - Lambert.
- "Lambert" comment ? - Lambert.
- Lambert Lambert.
- Et toi ?
- Bensoussan.
Youssef Bensoussan.
T'es sympa, comme mec.
T'as une femme ?
T'as des enfants ?
- Patron, combien je vous dois ?
- Je te prête ma Mob, si tu veux.
- Non. J'ai le métro. C'est direct.
- Tu vois, j'habite là.
- Ah, on est voisins.
...
- Trois cartes.
- Combien de cartes ? - Deux.
- Une carte. - Une carte qui arrive.
- Tapis.
- Pour la donne.
- C'est bon, c'est bon.
...
- Tu vas chercher ma moto ?
Fais vite, hein. Je vais fermer.
Allez, finis.
...
*Musique pop.
* ...
Klaxon
...
On parle arabe.
- Tu te trompes d'adresse. - On m'a dit que...
- Peu importe, c'est faux.
- J'ai de l'argent. - C'est pas une question d'argent.
- Je paierai ce qu'il faut.
- Je ne sais pas de quoi tu parles.
Maintenant, tu sors. On ferme. - J'ai de l'argent.
- Tu vas faire un tour.
C'est là-bas que ça se passe.
Mais qu'est-ce que t'as foutu ?
T'es monté dessus ? - Non, je te jure.
- Le moteur est encore chaud. - C'est pas moi.
- Tu me prends pour un con ? - Mais je sais pas conduire ça !
- Écoute, petit con. Fais gaffe, hein !
Injure en arabe.
- C'est pas moi, je te jure. - Allez, va.
Vrombissements
...
- Qu'est-ce que c'est que ça ?
C'est de la drogue ?
Ça va pas, non !
- Quoi ? C'est un joint.
- Ça commence par un joint, et on sait comment ça finit.
- Mais ça va pas, la tête ? Qu'est-ce qui te prend ?
T'as vu ce que tu t'enfiles ?
T'as vu avec quoi tu te shootes, tous les jours ?
Chacun sa merde, mec !
Chacun sa merde !
...
Ils parlent arabe.
...
- Tu vas ranger la moto et tu lui donnes un petit coup.
...
- Arrêtez ! Calmez-vous, putain !
...
- Elle te plaît ?
Je peux t'emmener faire un tour.
Tu veux ? - Bon. Tu me lâches, OK ?
Hé ! Attends !
Attends.
C'est vrai, que tu m'emmènes ? Tu me charries pas ?
- Lola, où tu vas ?
- Laisse tomber. Je reviens. Je vais faire un tour.
- C'est toutes des putes.
- C'est des femmes comme les autres.
- Oui. C'est des femmes, c'est des putes.
L'avantage, avec les putes, c'est que tu sais à quoi t'en tenir.
- Ma mère, c'était pas une pute.
- Qu'est-ce que t'en sais ? - Je le sais.
- J'ai rien contre les putes.
- Qu'est-ce que t'as contre les femmes, alors ?
Avec une pute, je me dis : "Pourquoi j'en tomberais pas amoureux ?"
- Tu veux être maquereau ? - C'est pas ce que je voulais dire.
On sait jamais pourquoi elles en sont arrivées là.
Pourquoi je tomberais pas sur une fille qui voudrait s'en sortir ?
- Pourquoi tu rencontrerais pas une fille qui est pas pute ?
T'as pas baisé qu'avec des putes ?
- Non, non... Souvent. Et toi, avec qui tu baises ?
- Tout seul.
180.
Non. Je prends pas le pain de la bouche des Arabes.
- Tu préfères pas le Coca ? - Si, mais avec beaucoup de rhum.
Continue ton histoire. - Ça y est, j'ai tout dit.
J'ai rencard avec elle au Petit Gibus. J'en suis malade.
- Un bistrot ? - Une boîte de punks à la République.
- "Une boîte de punks à la République."
C'est pas plutôt avec ta Honda, qu'elle a rendez-vous ?
Et la moto, d'où tu la sors ? - C'est à Rachid, mon patron.
- Tu lui piques ? - Mais non, je lui emprunte.
- Ah ouais ?
T'as pas le permis, évidemment ? - Je suis un grand garçon.
- Vas-y à pied. Tu verras bien si elle vient pour la moto.
- Mais tu me gonfles ! Laisse-moi.
- Je t'interdis d'y toucher, à la moto. Laisse-la ici.
Tu y vas à pied, c'est un conseil que je te donne.
- Tu m'interdis rien du tout. Je fais ce que je veux.
L'autre jour, tu me gifles parce que je roule un pétard !
Mais qui t'es, toi, pour m'interdire ? Ça va pas ?
Je te signale une chose : je fais ce que je veux !
Tu vas pas me donner des conseils sur les nanas !
Qui t'es, toi, pour m'interdire ?
Tu vas m'apprendre à moi ce que je dois faire avec les gonzesses ?
Regarde-moi, Lambert.
C'est la dernière fois que tu me vois.
...
Il klaxonne.
- Hé, c'est ton rencard, ça ?
Regarde son rencard.
- Qui c'est ? - C'est le mec de la Bastille.
- Et alors ? Laisse-moi vivre !
- Mais n'y va pas ! Lola !
- Alors, on y va ? - Je peux pas.
- Mais tout à l'heure... - Maintenant, je peux pas.
- Je suis avec mes copains. Je peux pas les laisser tomber.
Allez, excuse-moi.
- Écoute, je sais pas, moi. Demain, c'est possible ? Demain ?
- Vraiment, ça tombe pas bien. Demain, je suis pas libre.
C'est con, hein ?
Attends. Demain, je suis pas libre, mais mardi soir, je peux.
Enfin, bon...
Si toi, tu peux, tu vois ? - D'accord, mais pas ici.
- Bon. Ben, alors... Au tabac à 22 h, mardi soir.
Au tabac où on s'est rencontrés. - D'accord. Tu viendras ?
- Bon. Tchao.
- Tchao.
- Qui c'est, ce mec, là ?
...
- Salut.
- Salut, Mahmoud.
Qu'est-ce qu'il y a ?
T'as besoin de moi ? - Pas du tout.
T'as besoin de lui ?
Il parle arabe.
- Je suis passé pour causer un peu.
De tout, de rien. De la moto de Rachid.
...
- Quoi ?
...
- Qui c'est qui t'a fait ça ? Bouge pas.
- Mahmoud.
- Sa moto ? Je t'avais dit de faire gaffe.
Bouge pas. Je vais m'occuper de toi.
- T'es une vraie petite mère.
- Et ta punk ?
- C'est une salope.
- Tu l'as pas vue ?
- Si, mais elle est restée avec ses copains.
J'ai rencard avec elle mardi soir.
- Tu vas pas y aller ?
- Si. Elle me fait chier. Je veux me la faire.
- Avec ta gueule ?
- Je m'en fous, de ma gueule.
- Voilà. Allez.
Va te coucher et puis dors.
- T'as vu ce qu'ils ont fait à mes bouquins, ces enfoirés ?
...
- Salut. - Salut.
- C'est ça, ta moto ? - Ben ouais.
- C'est pas la même. - Bon. Tu montes ?
- Elle est où, ta bécane ? - Au garage.
On m'a coincé sur les boulevards.
Je m'en tire avec des égratignures, tu vois, à la tête.
Tu montes ? - Et t'en as acheté une autre ?
- Non. Le garage me l'a prêtée,
en attendant que la mienne soit réparée.
- T'es con ou quoi, merde !
Où est-ce que tu m'emmènes ? Qu'est-ce qu'on fout là ?
- J'habite là.
- T'habites là ? - Ouais. J'ai un studio.
- Et t'habites tout seul ? - Oui. Viens.
Vas-y, entre.
Voilà. C'est là.
- T'as lu tout ça ?
- Ouais.
Tu me dis stop. - Stop.
- Assieds-toi.
- T'es un rapide, toi. - Non. Tu me plais.
- Attends.
T'as un mouchoir pour mon rouge ? - Ça me dérange pas.
- Moi, ça me dérange. Après, faut que je me remaquille.
- Ah ouais.
- C'est tout ce que j'ai,
mais le coin est encore propre.
T'es sûre ? Parce que moi, avec le rouge, je préfère.
- Je t'ai dit non.
Si tu veux, on s'embrasse pas. - Ah si, si.
Tu mets jamais de jupe, toi ? - Il te plaît pas, mon pantalon ?
Je l'ai pas encore enlevé, tu sais. - Si, si. Il est bien.
- Alors, tu te l'es faite ? - Oui. Une fois.
- Ah bon ? - Elle a pas voulu recommencer.
- C'était pas bien ? - Si. J'étais en forme.
Mais elle a voulu qu'on aille refaire un tour de moto.
C'est là que ça a commencé, les emmerdes.
On roulait sans casque.
Sirène de police
...
Merde !
- Vous roulez sans casque ! - Tiens !
- Mais t'es marteau,
tu vas nous foutre dans la merde !
- Arrête !
- Arrête, je veux descendre.
Arrête ou je te fais tomber.
Arrête, je te dis. Je saute, je m'en fous !
Mais t'es vraiment un givré ! Un malade !
Un fou !
- Te casse pas, ils peuvent pas te retrouver.
- Mais elle a joui, j'en suis sûr.
Je l'ai entendue.
- T'es sûr que tu veux pas un œuf ?
Je croyais que tu travaillais ?
- Ben non, je me suis fait remplacer. Tiens, j'ai un petit cadeau.
C'est un vieux rhum jamaïcain.
Je l'ai trouvé chez un Antillais.
Il te plaît pas ?
- Ah si. Il est bon, mon gars. Merci.
Il est bon.
- Je peux te dire un truc ?
- Oui. Ce que tu veux, mon gars. Vas-y.
- Je suis pas barman.
- Ah oui ?
- Je vends de la came.
- Tu déconnes.
- Tu me crois pas ?
- Mais si, je te crois.
T'es trafiquant,
tu vends de la drogue.
Et c'est quoi, ta filière ?
- C'est Rachid, mon fournisseur.
- Le Maghrébin ?
- Je te déçois, hein ?
- Non. Je m'en fous, mon gars.
Je m'en fous complètement.
Klaxon
Prends bien le temps de mourir.
- Bouge pas, j'y vais.
...
- Ça va ?
...
- Lakhdar !
Lakhdar !
Merde.
Merde !
J'ai téléphoné à Rachid, je suis dans la merde.
Rachid, c'est un con dangereux.
Faut que je trouve le pognon.
- Il y en a pour combien ?
- Quarante doses à 20 sacs. 8 000 balles.
- Tu les as ?
- Non, je les ai pas. J'ai tout envoyé à ma mère.
- J'ai 80 sacs. Prends-les.
Tiens, prends la caisse.
45, 125. T'as 200, ça fait 325. Porte-lui ça.
Demain, j'emprunterai sur ma paye. Te casse pas, on va s'arranger.
Prends-les. Je picolerai un peu moins.
- Je sais pas quoi dire.
- Ben, dis rien.
- Bon. Alors, j'y vais.
Je passe prendre mon pognon.
- Et je te revois quand ?
- Ben, je repasse tout à l'heure.
- Fais gaffe, hein.
- Tchao, Pantin.
- Tchao.
...
- Mais ça déborde, là. Y a le plein !
- Excusez-moi.
- Vous trouvez l'essence bon marché ?
Qu'est-ce que je dois ?
- 220 F.
- Merci. Au revoir.
...
- Lambert !
Lambert !
Lambert ! Lambert !
C'est Mahmoud.
J'ai mal.
...
"Quand les nuits sont trop longues" (Charlélie Couture)
...
- Quand les nuits
Sont trop longues
Quand le sang
Tourne en rond
Dans les vapeurs d'essence
Y a des rêves qui s'embrument
Des envies qui se balancent
Et des moteurs qui fument
Tchao
Besoin d'un voyage à défaut d'amour
Besoin de se perdre plutôt que souffrir
Besoin de courage À défaut de bravoure
Besoin d'exorciser La violence d'un souvenir
Besoin d'un virage À défaut d'un détour
Besoin d'accélérer plutôt que s'enfuir
Quand les remords
Grillent le cœur
Quand la mort
Fait trop peur
Dans la ville qui se referme
Y a de l'alcool dans les veines
Du feu sous l'épiderme
De la poudre aux yeux qui traîne
Tchao
...
- Vous cherchez quelque chose ?
- Bensoussan, c'est ici ?
- Officier de police Bauer. Vous êtes un ami de Bensoussan ?
- Je suis le pompiste de la station-service où il est mort.
Comme je savais qu'il habitait là...
- Vous êtes le pompiste ?
Vous le connaissiez pas ? - Non.
Je lui ai servi de l'essence 2 ou 3 fois.
Tenez, en lavant par terre, j'ai trouvé ce briquet.
J'ai pensé que ça ferait plaisir à sa famille.
- Mais il vivait seul.
Gardez-le. Rien ne prouve que ce soit le sien.
Et si je le rapporte au commissariat, on va me faire établir un rapport.
Qu'est-ce qu'il foutait, avec tous ces livres ?
- Il les lisait, peut-être ? - Vous croyez ?
- J'en sais rien. Je le connaissais presque pas.
- On va pas pleurer sur sa mort.
Pour nous, c'était un petit dealer,
un vendeur de came. On l'avait déjà repéré.
On attendait un peu,
avant de lui mettre le grappin dessus.
Ça tombe bien, que vous soyez venu.
Je voulais vous demander de passer.
Comment ça s'est passé ?
- J'étais en train de lui servir de l'essence,
et la moto a foncé sur nous, très vite.
- Exprès ?
- Ah non. Je crois pas.
J'ai eu surtout l'impression qu'ils pouvaient pas s'arrêter.
- Pour vous, c'est un accident ? - Oui.
Vous avez encore besoin de moi ? - Non. Merci.
Je sais où vous trouver. - Oui. Au revoir.
- Salut.
- Ça sera juste l'affaire de quelques jours.
J'ai des examens à passer.
Il faudrait me faire remplacer.
Après, je reviens tout de suite, dès que c'est terminé.
Merci, monsieur. Au revoir.
...
Un Ricard.
...
- Rachid,
tu me fais un café, s'il te plaît ?
*-Vous croyiez qu'on allait vous laisser comme ça ?
Musique punk
...
- Elle est là, Lola ?
...
Vous connaissez une gonzesse qui s'appelle Lola ?
Vous connaissez pas une nana qui s'appelle Lola ?
Hé, c'est pas toi, Lola ? - Non.
- Dégage ! - Arrête de me marcher dessus.
- Je cherche Lola, une blonde.
Tu connais pas une Lola ?
- Elle était là. Elle a dû se casser.
Elle doit être par là.
- Mais je te fais pas chier ! - Arrête, hein !
- Allez, casse-toi ! Casse-toi !
Moi, je me casse !
Viens, Mickey, on s'arrache. Elle fait chier, cette gonzesse !
- Je voudrais te parler.
Lola, si ça t'ennuie pas, on va au bistrot pour parler.
- Quoi ? Qu'est-ce qu'il y a, encore ?
...
- C'est toi, Lola ? - Qu'est-ce que vous lui voulez ?
- Je veux te parler. - De quoi ?
- De Bensoussan.
- Qui c'est, ça, Bensoussan ?
- Tu veux que je te parle de sa moto volée ?
- Comment je pouvais savoir qu'il l'avait tirée, cette moto ?
Quoi ? Ils l'ont arrêté ?
- Il est mort.
On frappe à la porte.
- Viens !
- Qui c'est, ce mec ?
Allez, amène-toi !
- Je le connaissais pas.
Je l'ai vu deux fois.
- T'as quand même couché avec.
- Ça va pas ? - Je sais où et quand.
- Et alors ? C'est interdit ?
- Non.
Tu sais de quoi il vivait, Bensoussan ?
Il fourguait de la drogue.
- Je le savais pas. Je savais rien du tout.
Je touche jamais à ça, moi.
Ce mec, je l'ai vu 3 heures dans ma vie.
Je sais rien.
Qu'est-ce que vous voulez ?
- Je veux que tu m'aides.
- Moi, que j'aide un flic ? Alors là, plutôt crever.
- Je suis pas flic, je suis pompiste.
- T'as une gueule de flic.
Et puis j'en ai rien à foutre.
- Assieds-toi.
Je m'appelle Lambert. Lambert, c'est facile à retenir.
J'habite 35, rue Charlot.
Je te donne jusqu'à demain pour réfléchir.
- Mais qu'est-ce que vous voulez de moi, hein ?
- Je veux retrouver le mec qui a tué Bensoussan.
Il s'appelle Mahmoud. Je veux savoir où il habite.
Il fréquente un bar rue de l'Orillon qui s'appelle "Chez Rachid".
- T'as qu'à le faire tout seul.
- Avec ma gueule de flic ?
- Pauvre con, va. Et puis j'en ai rien à foutre !
Je me tire.
- Tu penseras à ce que j'ai dit. - Arrête de me faire chier !
Ça suffit, gros tas de merde, salopard !
- Tu t'amènes, maintenant.
Allez, amène-toi ! - J'ai pas envie d'y aller.
- Viens là-bas. - En plus, me touche pas !
Tu me laisses tranquille ! - Viens, je te dis.
- Putain, tu me laisses...
un peu ! - Tu viens !
- Je t'ai dit non ! - Tu reviens plus au squat !
- Mais je m'en fous, de ton squat ! - Alors barre-toi !
Connasse ! Barre-toi ! - Qu'est-ce que j'allais faire ?
T'as vu ta tronche ? - Tu te casses, maintenant !
Bourgeoise ! - Allez, tu pues, toi !
- Bon. On s'arrache.
On sonne à la porte.
...
- T'en mets, du temps, à ouvrir. T'es sourdingue ?
Moi, j'allais me tirer.
- Je dormais. Entre.
Alors, t'es calmée ?
- On peut pas allumer, là ?
Bon. Qu'est-ce que tu me veux ?
- Ben, je te l'ai déjà dit.
- Il est vraiment mort ?
- Dans mes bras, oui.
- Il crèche dans un squat,
au 24, rue Julien-Lacroix.
...
- Qu'est-ce que c'est ?
- Un ami de Rachid.
- Qu'est-ce que tu veux ?
- Ouvre !
- Qu'est-ce que tu veux ?
Ça va pas, la tête ?
Qu'est-ce que tu veux ? - Parler de Bensoussan.
- Quel "Bensoussan" ? - Tu connais pas ? Vire-la.
- Va-t'en. - Tu connais pas Bensoussan ?
- Je connais pas de Bensoussan !
- Bouge pas, Mahmoud.
Bouge pas.
Il est brûlé, ton manteau ?
- C'est pas à moi, ce manteau. - Ah oui ?
Il a brûlé dans une station-service. Et tu sais qui était dedans ?
- Non, je t'ai dit. - C'est toi, Mahmoud.
C'est toi. - T'es un flic ?
- Non. - Pourquoi tu me fais chier ?
- C'est Rachid qui t'a dit de le tuer ?
- Je sais pas de quoi tu parles. - Ah ouais ?
- Arrête ! Arrête !
T'es con ou quoi ?
On voulait pas le tuer.
- Tu voulais pas le tuer, Mahmoud,
mais il est mort !
Elle hurle.
...
- Casse-toi.
...
- T'es encore là ? - Vachement aimable !
- Je t'avais dit de te barrer.
Tu sais faire du café ?
- Y en a où ?
- Y a une boîte dans la cuisine.
Tu bois pas ? - Il est dégueulasse, ce café.
- Avec quoi t'as fait ça ? - Il est dégueulasse, ton café.
- T'as mis tout ? T'es marteau.
Il doit y avoir des œufs.
- Et alors ?
- Si t'en casses 4, ça va faire une omelette.
- Va te faire foutre ! Je suis pas ta bonne !
Si tu veux un œuf, tu vas te le faire cuire tout seul.
- Qu'est-ce que tu fous ici ?
- Je t'emmerde.
- Bon. Alors tire-toi.
Je te dis pas ça pour te foutre à la porte,
mais t'as rien à faire ici. Tu m'as aidé, c'est sympa,
mais je peux rien pour toi.
J'ai pas de pognon et je picole. - Mais je t'ai rien demandé.
- Je sais.
Mais t'es là, on sait pas ce que tu veux. Tu veux quoi ?
- Rien.
- Alors tire-toi.
- Pauvre mec.
La porte claque.
On sonne à la porte.
- Qui c'est ?
- Bauer.
- Entrez.
Asseyez-vous.
- Je vous dérange pas ? - Non.
- Pourquoi vous m'avez rien dit ?
- "Rien dit" quoi ?
- Que vous aviez appartenu à la maison, monsieur l'inspecteur.
- C'est de l'histoire ancienne.
- On m'a raconté votre "histoire ancienne", Lambert.
Vous avez raccroché après la mort de votre fils.
- Vous êtes pas venu ici pour me parler de mon fils.
- Il se droguait, non ?
- Et alors ? Quel rapport ? - Aucun, sûrement.
Je cherche, j'imagine...
- Y a rien à imaginer. Ne me parlez plus de mon fils.
- Je vous promets.
Je sais pas.
Je sais pas... Je cherche à comprendre.
Pourquoi vous m'avez pas dit la vérité ?
- Quelle "vérité" ?
- La vérité. Ce qu'on finit toujours par savoir, Lambert.
Comment ?
L'asthme.
Vous connaissez ? Sale maladie, hein ?
- Vous êtes asthmatique ? - Non, pas moi...
Mais un type dont les fenêtres donnent sur votre station-service.
Il a tout vu, l'autre nuit, quand Bensoussan est mort.
Vous ne serviez pas d'essence à Bensoussan.
Il était poursuivi par 2 types à moto, qui l'ont tué.
Pourquoi vous m'avez menti ?
- Pour avoir la paix. - Raté.
- Je suis plus inspecteur. Je suis même plus pompiste.
Je veux pas qu'on m'emmerde !
- Vous n'avez pas travaillé, cette nuit ?
- Je me suis fait remplacer.
- Vous connaissiez bien Dufour ? Votre collègue, le pompiste de jour.
- Oui, je le vois tous les matins. C'est un brave type.
- C'était.
Il est mort.
C'est lui qui vous a remplacé.
On l'a retrouvé salement amoché.
Il présente tous les aspects de quelqu'un qu'on a torturé.
Mon idée, c'est qu'il y a eu erreur sur la personne.
C'est pas Dufour qu'on visait, c'est le pompiste de nuit.
Méfiez-vous, Lambert,
quand vous allez reprendre le boulot.
Le cœur a lâché, mais...
il a pu parler avant. Il connaissait votre adresse ?
- Je crois pas et je m'en fous.
- Méfiez-vous quand même.
On sonne à la porte.
Vous n'ouvrez pas ?
- Ça doit être une erreur.
On frappe à la porte.
Qui c'est ? - C'est Lola.
Tu roupilles encore ? T'as pas récupéré ?
- Votre fille ?
- Qui c'est ? - Un flic.
- Ça se voit.
Je suis pas sa fille, je suis sa nana.
- Il a de la chance.
Lambert...
y a un autre petit trafiquant
qui s'est fait buter, ce matin, dans un squat à Belleville.
- Ah bon ? - "Ah bon."
Le portrait-robot du tueur vous ressemble beaucoup.
Ce coup-ci, je m'en vais.
...
- Arrête de boire.
- Fais pas chier.
- Poivrot.
- Et alors ?
Qu'est-ce que tu veux, au juste ? Coucher, c'est ça ?
- Plutôt crever, ouais. - Qu'est-ce que tu veux ?
- Embrasse-moi.
- Écoute, ça va pas, non ? Tire-toi.
Tu comprends que j'ai envie de rester seul ?
- Non, je reste. J'ai réfléchi. Tes œufs, je veux bien te les faire.
- Non, tu peux pas. Mon omelette, il faut que je la fasse seul.
Maintenant, tu t'en vas et tu m'oublies.
J'existe pas, tu fais une croix dessus. T'as compris ?
Bon.
M'oblige pas à te virer de force. - Arrête ou je hurle.
- Bon. Alors je t'aurai prévenue.
Y a du danger, à rester ici. Tu viendras pas te plaindre.
- Pourquoi tu te tires pas ?
*Sonnerie stridente
...
*Musique mélancolique.
* ...
- Lola ! - Pourquoi t'as arrêté le disque ?
- N'entre pas dans cette chambre. - J'ai touché à rien.
C'est à qui, cette chambre ?
C'est la chambre de ton fils ?
Où il est ?
- Ferme la porte. Laisse-moi, je vais me reposer.
*Réveil
...
Bouge plus du tout.
Ne crie pas.
Ouvre ta porte.
Rentre ta moto.
- Ça va pas la tête ? - Rentre ta moto.
Allez, grouille-toi.
Allez.
Mets-la sur sa béquille.
- Qu'est-ce que tu me veux ? - Te parler.
- À quel sujet ? - Confidentiel.
- T'es un poulet ?
- Bensoussan, tu connais ? - "Bensoussan" ?
- Oui. - Qui c'est ?
- Tu sais pas qui c'est ?
Tiens. - Arrête !
- Ta gueule. C'est moi qui ai tué Mahmoud.
- Qu'est-ce que tu veux ?
- Savoir si c'est toi qui as eu l'idée d'enlever le pompiste.
- Quel pompiste ? - "Quel pompiste" ?
- Arrête ! Arrête !
Quel pompiste ?
- Devine.
Celui que t'as torturé. Le témoin du meurtre de Bensoussan.
Ça te dit rien non plus, Bensoussan ?
Seulement, tu t'es gouré. Le témoin, c'est moi, pauvre con.
- Je comprends rien. - Ah oui ?
Et comme ça, tu comprends ?
- On aura ta peau ! Ton pompiste a donné ton nom, Lambert !
- Et alors ? Je m'en fous. J'attends que ça, de crever.
T'as 3 secondes.
Vrombissement
Coup de feu
...
- D'où tu viens ?
T'as l'air bizarre.
Ça va pas ?
- Je suis fatigué.
- Viens, je te fais une petite place.
- Dors.
...
- Bensoussan, celui qu'on a descendu dans votre station-service,
c'était un ami de Mahmoud.
Il fréquentait aussi le bar de Rachid. Tout se tient.
- Ça vous intéresse ? - Ça me passionne.
Des mois, des mois que je cherche.
La came ! La came ! Un jour, ça va être en vente libre.
- Allez raser les champs de pavots.
- Ça, c'est une idée.
Rachid, Mahmoud : deux morts.
Et deux morts qui ressemblent à des exécutions.
Si on descendait Sylvio,
je penserais qu'il y a un justicier
qui essaie de se substituer à nous.
- Qui c'est, Sylvio ?
- Je vous parle comme si vous étiez de la maison.
C'est le grossiste...
qui fournit Rachid.
Et pas que ce Rachid.
Des paquets de Rachid !
Si on vous en a parlé, oubliez-le.
- Pas de risque. Je vends de l'essence, pas de la came.
- Il a un restaurant près de l'Étoile.
C'est ouvert tard la nuit. Il habite au-dessus du restaurant.
Les fenêtres qui donnent au-dessus du restaurant.
- Je connais pas.
- Vous n'aimez pas manger libanais ?
C'est bon, le taboulé. Le taboulé, c'est une salade,
une espèce de salade mélangée avec du blé concassé.
C'est très frais, l'été... - Dites donc, Bauer !
Qu'est-ce que vous voulez de moi ? - Où étiez-vous, cette nuit ?
- Pourquoi ? - Eh ben...
C'est le but de ma visite. Je suis là pour...
Je suis officiellement chargé de vous poser la question.
Personnellement, je m'en fous.
Alors ?
- Il était avec moi.
On n'a pas bougé d'ici.
On a baisé toute la nuit.
- Et si je vous disais :
"Inspecteur Bauer, cette nuit, je suis allé chez Rachid,
"je l'ai descendu et je lui ai foutu le feu", vous diriez quoi ?
- Vous avez un alibi, ça va.
Ça va.
Enfin, je crois à ma version :
un justicier.
Un qui aurait des méthodes plus expéditives que la police,
qui réglerait des comptes...
Avec son passé, c'est pas impossible.
Vous en pensez quoi ? - Je pense pas, moi.
- C'est bien.
Vous êtes un homme d'action, vous avez raison.
Bonne fin de soirée.
Soyez tranquille :
vous avez un alibi en or.
- N'y va pas. Après celui-là, ce sera encore un autre.
- Laisse-moi tranquille.
- Je te lâcherai pas. Je vais te suivre.
Enfin, tu comprends pas qu'ils vont te tuer ?
- Je suis déjà mort.
...
Il sonne.
- Qu'est-ce que c'est ?
- C'est un télégramme pour M. Sylvio.
- Glissez sous la porte.
...
- Debout.
Debout.
- Mais...
...
- J'étais un gros con de flic. Tu sais pas ce que c'est.
Inspecteur Lambert,
tricolore jusqu'au slip.
- Ça m'est égal.
- J'étais un gros con dans toute sa splendeur.
J'avais pas le temps pour mon fils, ou alors pour l'engueuler.
J'avais la tête au boulot, j'y croyais.
Alors il en a eu marre d'avoir un père aussi con.
À 16 ans, il a commencé à se droguer.
J'ai voulu le désintoxiquer à ma façon.
Pendant 2 semaines, je l'ai enfermé,
avec de l'eau et du pain sec,
comme un flic.
Si j'avais pu le foutre en taule, je l'aurais fait.
Il hurlait. Il était en manque.
Si j'avais compris... C'était un père, qui lui manquait.
Alors un après-midi, ma femme lui a ouvert la porte...
et il s'est sauvé.
Huit jours après, on l'a retrouvé mort d'une overdose.
Il m'a fallu ça pour comprendre.
Après, ma femme s'est tirée, et j'ai arrêté d'être con.
Mais je suis mort, voilà.
- Embrasse-moi.
Attends, j'ai oublié mon collant. Passe-moi les clefs.
- Je t'attends. - OK.
...
Coups de feu
Non !
Non, non !
Non.
Elle pleure.
...
Coup de feu
Pleurs