Fâcheuses nouvelles pour un cœur amoureux.
Fâcheuses nouvelles pour un cœur...
Est-ce vrai ce que tu viens de dire à Nérine ?
Fâcheuses nouvelles...
Fâcheuses nouvelles pour un cœur amoureux.
Il ne faut pas dire "bagatelles".
On va dire "bagatelles".
Ah, fâcheuses nouvelles pour un cœur amoureux.
Dures extrémités où je me vois réduit.
Tu viens, Silvestre, d'apprendre au port que mon père revient ?
Oui.
Qu'il arrive ce matin même ?
Ce matin même.
Et qu'il revient dans la résolution de me marier ?
Oui.
Avec une fille du seigneur Géronte ?
Du seigneur Géronte.
Et qu'elle est mandée de Tarente ici pour cela ?
Oui.
Tu tiens ces nouvelles de mon oncle ?
De votre oncle.
À qui mon père les a mandées par une lettre ?
Par une lettre.
Et cet oncle suit toutes nos affaires.
Toutes nos affaires.
Parle, et ne te fais point arracher les mots de la bouche.
Qu'ai-je à parler davantage ?
Vous n'oubliez rien et dites les choses comme elles sont.
Conseille-moi, du moins,
que dois-je faire dans ces cruelles conjonctures.
Je m'y trouve autant embarrassé que vous,
et j'aurais besoin qu'on me conseillât.
Je suis assassiné par ce maudit retour.
Je ne le suis pas moins.
Lorsque mon père apprendra les choses,
je verrai fondre sur moi un orage d'impétueuses réprimandes.
Les réprimandes ne sont rien,
et plût au Ciel que j'en fusse quitte à ce prix.
Mais j'ai bien la mine, pour moi, de payer plus cher vos folies,
et je vois se former de loin un nuage de coups de bâton
qui crèvera sur mes épaules.
Ô Ciel, par où sortir de l'embarras ?
Vous deviez y songer avant que de vous y jeter.
Tu me fais mourir par tes leçons.
Vous me faites bien plus mourir par vos actions étourdies.
Que dois-je faire ?
Quelle résolution prendre ?
À quel remède recourir ?
Qu'est-ce, seigneur Octave, qu'avez-vous ? Qu'y a-t-il ?
Quel désordre est-ce ? Je vous vois tout troublé.
Mon pauvre Scapin, je suis perdu,
je suis désespéré, je suis le plus infortuné de tous les hommes.
Comment ?
N'as-tu rien appris ?
Non.
Mon père arrive avec le seigneur Géronte,
et ils me veulent marier.
Eh, oh.
Eh bien, qu'y a-t-il là de si funeste ?
Hélas, tu ne sais pas la cause de mon inquiétude ?
Non. Mais il ne tiendra qu'à vous que je ne la sache bientôt.
Et je suis homme consolatif,
homme à m'intéresser aux affaires des jeunes gens.
Ah, Scapin, si tu pouvais trouver quelque invention,
forger quelque machine, pour me tirer de ma peine,
je croirais t'être redevable de plus que de la vie.
À vous dire la vérité,
il y a peu de choses qui me soient impossibles
quand je m'en veux mêler.
J'ai sans doute reçu du Ciel
un génie assez beau
pour toutes les fabriques de ces gentillesses d'esprit,
de ces galanteries ingénieuses
à qui le vulgaire ignorant donne le nom de fourberies.
Et je puis dire sans vanité
qu'on n'a guère vu d'homme
qui fût plus habile ouvrier de ressorts et d'intrigues,
qui ait acquis plus de gloire que moi dans ce noble métier.
Mais, ma foi,
le mérite est trop maltraité aujourd'hui,
et j'ai renoncé à toutes choses
depuis certain chagrin d'une affaire qui m'arriva.
Quelle affaire, Scapin ?
Une aventure
où je me brouillai avec la justice.
La justice ?
Oui, nous eûmes un petit démêlé ensemble.
Toi et la justice.
Oui.
Elle en usa fort mal avec moi,
et je me dépitai de telle sorte contre l'ingratitude du siècle
que je résolus de ne plus rien faire.
Baste.
Ne laissez pas de me conter votre aventure.
Il y a deux mois,
le seigneur Géronte et mon père s'embarquèrent
pour certain commerce où leurs intérêts sont mêlés.
- Je sais. - Et que Léandre et moi
fûmes laissés par nos pères,
moi, sous la conduite de Silvestre, et Léandre sous ta direction.
Oui, je me suis fort bien acquitté de ma charge.
Quelque temps après,
Léandre rencontra une jeune Égyptienne dont il devint amoureux.
Je sais cela encore.
Comme nous sommes grands amis, il me fit confidence de son amour,
et me mena voir cette fille, que je trouvai belle, à la vérité,
mais non pas tant qu'il voulait que je la trouvasse.
Il ne m'entretenait que d'elle chaque jour,
m'exagérait à tous moments sa beauté et sa grâce,
me louait son esprit,
et me parlait avec transport des charmes de son entretien,
dont il me rapportait les moindres paroles,
qu'il s'efforçait de me faire trouver les plus spirituelles du monde.
Il me querellait quelquefois
de n'être pas sensible aux choses qu'il me venait dire,
et me blâmait de mon indifférence pour les jeux de l'amour.
Je ne vois pas encore où ceci veut aller.
Un jour que je l'accompagnais
pour aller chez les gens qui gardent l'objet de ses vœux,
nous entendîmes, dans une petite maison d'une rue écartée,
quelques plaintes mêlées de beaucoup de sanglots.
Nous demandons ce que c'est.
Une femme nous dit en soupirant que nous pouvions voir là
quelque chose de pitoyable en des personnes étrangères,
et qu'à moins que d'être insensibles, nous en serions touchés.
Où cela nous mène ?
La curiosité me fit presser Léandre de voir ce que c'était.
Nous entrons dans une salle
où nous voyons une vieille femme mourante,
assistée d'une servante qui faisait des regrets
et d'une jeune fille
toute fondante en larmes,
la plus belle et la plus touchante qu'on puisse jamais voir.
Ah, ah ?
Une autre aurait paru effroyable en l'état où elle était,
car elle n'avait pour habillement qu'une méchante jupe
avec des brassières de nuit qui étaient de simple futaine.
Et sa coiffure était une cornette jaune,
retroussée au haut de sa tête,
qui laissait tomber en désordre ses cheveux sur ses épaules.
Et cependant, faite comme cela, elle brillait de mille attraits.
Et ce n'était qu'agréments
et que charmes que toute sa personne.
Je sens venir les choses.
Si tu l'avais vue, Scapin,
en l'état que je dis, tu l'aurais trouvée admirable.
Oh, je n'en doute point.
Et sans l'avoir vue,
je vois bien qu'elle était tout à fait charmante.
Ses larmes n'étaient point de ces larmes désagréables
qui défigurent un visage.
Elle avait,
à pleurer,
une grâce touchante.
Et sa douleur était la plus belle du monde.
Je vois tout cela.
Elle faisait fondre chacun en larmes
en se jetant amoureusement sur le corps de cette mourante
qu'elle appelait sa chère mère.
Et il n'y avait personne
qui n'eût l'âme percée de voir un si bon naturel.
En effet, cela est touchant.
Et je vois bien que ce bon naturel-là vous la fit aimer.
Ah, Scapin, un barbare l'aurait aimée.
Assurément, le moyen de s'en empêcher ?
Après quelques paroles,
dont je tâchai d'adoucir la douleur de cette charmante affligée,
nous sortîmes de là.
Et, demandant à Léandre
ce qu'il lui semblait de cette personne,
il me répondit froidement qu'il la trouvait assez jolie.
Je fus piqué de la froideur avec laquelle il m'en parlait,
et je ne voulus point lui découvrir l'effet
que ses beautés avaient fait sur mon âme.
Si vous n'abrégez ce récit, nous en voilà pour jusqu'à demain.
Laissez-le-moi finir en deux mots.
Son cœur prend feu dès ce moment.
Il ne saurait plus vivre,
qu'il n'aille consoler son aimable affligée.
Ses visites sont rejetées de la servante,
devenue la gouvernante par le trépas de la mère.
Voilà mon homme au désespoir.
Il presse, supplie, conjure : point d'affaire.
On lui dit que la fille, quoique sans bien et sans appui,
est de famille honnête,
et qu'à moins que de l'épouser, on ne peut souffrir ses poursuites.
Voilà son amour augmenté par les difficultés.
Il consulte dans sa tête, agite, raisonne, balance,
prend sa résolution : le voilà marié avec elle depuis trois jours.
J'entends.
Maintenant, mets avec cela le retour imprévu du père
qu'on n'attendait que dans deux mois,
la découverte que l'oncle a faite du secret de notre mariage
et le mariage qu'on veut faire de lui avec la fille
que le seigneur Géronte a eue d'une seconde femme
qu'il a épousée à Tarente.
Et par-dessus tout cela, mets encore l'indigence
où se trouve cette aimable personne
et l'impuissance où je me vois d'avoir de quoi la secourir.
Est-ce là tout ?
Vous voilà bien embarrassés tous deux pour une bagatelle.
C'est bien là de quoi se tant alarmer.
N'as-tu point de honte, toi, de demeurer court à si peu de choses ?
Te voilà grand et gros comme père et mère,
et tu ne saurais
forger dans ton esprit quelque ruse galante,
quelque honnête petit stratagème pour ajuster vos affaires ?
Fi, peste soit du butor.
Je voudrais bien que l'on m'eût donné autrefois nos vieillards à duper,
je les aurais joués tous deux par-dessous la jambe.
Et je n'étais pas plus grand que cela
que je me signalais déjà par 100 tours d'adresse jolis.
J'avoue que le Ciel ne m'a pas donné tes talents,
et que je n'ai pas l'esprit de me brouiller avec la justice.
Voici mon aimable Hyacinte.
Octave, est-il vrai ce que Silvestre vient de dire à Nérine ?
Que votre père est de retour et qu'il veut vous marier ?
Oui, belle Hyacinte.
Et ces nouvelles m'ont donné une atteinte cruelle.
Mais que vois-je ? Vous pleurez. Pourquoi ces larmes ?
Me soupçonnez-vous de quelque infidélité,
et n'êtes-vous pas assurée de mon amour ?
Oui, Octave, je suis sûre que vous m'aimez,
mais je ne le suis pas que vous m'aimiez toujours.
Peut-on vous aimer qu'on ne vous aime toute sa vie ?
J'ai ouï dire, Octave, que votre sexe aime moins longtemps que le nôtre
et que les ardeurs que les hommes font voir sont des feux
qui s'éteignent aussi facilement qu'ils naissent.
Ah, ma chère Hyacinte,
mon cœur n'est donc pas fait comme celui des hommes.
Et je sens bien, pour moi, que je vous aimerai jusqu'au tombeau.
Je veux croire que vous sentez ce que vous dites,
et je ne doute point que vos paroles ne soient sincères.
Mais je crains un pouvoir qui combattra dans votre cœur
les tendres sentiments que vous pouvez avoir pour moi.
Vous dépendez d'un père
qui veut vous marier à une autre personne.
Et je suis sûre que je mourrai
si ce malheur m'arrive.
Non, belle Hyacinte,
il n'y a point de père qui puisse me contraindre à vous manquer de foi,
et je me résoudrai à quitter mon pays,
et le jour même, s'il est besoin, plutôt qu'à vous quitter.
J'ai déjà pris, sans l'avoir vue, une aversion effroyable
pour celle que l'on me destine.
Et sans être cruel,
je souhaiterais que la mer l'écartât d'ici pour jamais.
Ne pleurez donc point, je vous prie, mon aimable Hyacinte,
car vos larmes me tuent,
et je ne les puis voir sans me sentir percer le cœur.
Puisque vous le voulez, je veux bien essuyer mes larmes.
Et j'attendrai d'un œil constant ce qu'il plaira au Ciel
de résoudre de moi.
Le Ciel nous sera favorable.
Il ne saurait m'être contraire si vous m'êtes fidèle.
Je le serai assurément.
Je serai donc heureuse.
Elle n'est pas tant sotte.
Et je la trouve assez passable.
Voici un homme qui pourrait bien
nous être, dans tous nos besoins, d'un secours merveilleux.
J'ai fait de grands serments de ne me mêler plus du monde.
Oh, non !
Mais si vous m'en priez bien fort tous deux, peut-être...
Ah, s'il ne tient qu'à te prier bien fort pour obtenir ton aide,
je te conjure de tout mon cœur de prendre la conduite de notre barque.
Et vous,
ne me dites-vous rien ?
Je vous conjure,
à son exemple,
par tout ce qui vous est de plus cher au monde
de vouloir servir notre amour.
Il faut se laisser vaincre et avoir de l'humanité.
Allez, je veux m'employer pour vous.
- Crois que... - Chut.
Allez-vous-en, vous.
Et soyez en repos.
Et vous, préparez-vous à soutenir avec fermeté l'abord de votre père.
Cet abord me fait trembler par avance.
J'ai une timidité que je ne saurais vaincre.
Il faut pourtant paraître ferme de peur que sur votre faiblesse,
il ne prenne le pied de vous mener comme un enfant.
Là, tâchez de vous composer par étude.
Un peu de hardiesse, et songez à répondre résolument
sur ce qu'il pourra vous dire.
Je ferai au mieux.
Ça,
essayons un peu pour vous accoutumer.
Répétons votre rôle,
et voyons si vous ferez bien.
Allons. La mine résolue,
la tête haute,
les regards assurés.
Comme cela ?
Encore davantage.
Ainsi ?
Bon.
Imaginez-vous que je suis votre père qui arrive,
et répondez-moi fermement comme si c'était à lui-même.
Tiens, tiens, tiens.
Comment, pendard, vaurien, infâme,
fils indigne d'un père comme moi,
oses-tu bien paraître devant mes yeux.
Comment, pendard, vaurien, infâme,
fils indigne d'un père comme moi,
oses-tu paraître devant mes yeux
après tes bons déportements,
après le lâche tour que tu m'as joué pendant mon absence ?
Est-ce là le fruit de mes soins, maraud ?
Est-ce là le fruit de mes soins ?
Le respect qui m'est dû ? Le respect que tu me conserves ?
Allons donc.
Tu as l'insolence, fripon,
de t'engager sans le consentement de ton père,
de contracter un mariage clandestin ?
Réponds-moi, coquin, réponds-moi. Voyons tes belles raisons.
Que diable, vous demeurez interdit.
C'est que je m'imagine que c'est mon père.
C'est par cette raison
qu'il ne faut pas être comme un innocent.
Je vais prendre plus de résolution, et je répondrai fermement.
- Assurément ? - Assurément.
Voilà votre père qui revient.
Ô Ciel, je suis perdu.
Holà, Octave, demeurez. Octave.
Le voilà enfui.
Quelle pauvre espèce d'homme.
Ne laissons pas d'attendre le vieillard.
Que lui dirai-je ?
Laisse-moi dire, et ne fais que me suivre.
A-t-on jamais ouï parler d'une action pareille ?
Il a appris l'affaire, et elle lui tient si fort en tête
que tout seul, il en parle haut.
Voilà une témérité bien grande.
Écoutons-le.
Je voudrais savoir ce qu'ils me diront sur ce mariage.
Nous y avons songé.
Tâcheront-ils de me nier ?
Nous n'y pensons pas.
Ou s'ils entreprendront de l'excuser ?
Celui-là se pourra faire.
Prétendront-ils m'amuser par des contes ?
Peut-être.
- Leurs discours seront inutiles. - Nous allons voir.
Ils ne m'en donneront point à garder.
Ne jurons de rien.
Je saurai mettre mon pendard de fils en lieu de sûreté.
Nous y pourvoirons.
Et pour le coquin de Silvestre, je le rouerai de coups.
J'étais bien étonné s'il m'oubliait.
Ah, vous voilà donc, sage gouverneur de famille,
beau directeur de jeunes gens.
Monsieur, je suis ravi de votre retour.
Bonjour, Scapin.
Vous avez suivi mes ordres vraiment d'une belle manière,
et mon fils s'est comporté sagement pendant mon absence.
Vous vous portez bien à ce que je vois.
Assez bien.
Tu ne dis mot, coquin, tu ne dis mot.
Votre voyage a été bon ?
Mon Dieu, fort bon.
Laisse-moi quereller.
- Vous voulez quereller ? - Oui.
- Qui, monsieur ? - Ce maraud-là.
Pourquoi ?
Tu n'as pas ouï parler de ce qui s'est passé ?
J'ai ouï parler de quelque petite chose.
Quelque petite chose ? Une action de cette nature ?
Vous avez quelque raison.
Une hardiesse pareille ?
Cela est vrai.
Un fils qui se marie...
Un fils qui se marie sans le consentement de son père ?
Il y a quelque chose à dire à cela.
Je serais d'avis que vous ne fissiez point de bruit.
Je ne suis pas de cet avis, et je veux faire du bruit tout mon soûl.
N'aie-je pas toutes les raisons d'être en colère ?
Si fait.
J'y ai d'abord été lorsque j'ai su la chose.
Je me suis intéressé pour vous jusqu'à quereller votre fils.
Demandez-lui un peu quelles belles réprimandes je lui ai faites,
et comme je l'ai chapitré sur le peu de respect qu'il gardait à un père
dont il devait baiser les pas ?
On ne peut pas lui mieux parler quand ce serait vous-même.
Mais quoi ? Je me suis rendu à la raison,
et j'ai considéré que, dans le fond,
il n'a pas tant de tort qu'on pourrait croire.
Que me contes-tu ? Il n'a pas tant de tort
de s'aller marier avec une inconnue ?
Que voulez-vous ? Il y a été poussé par sa destinée.
Ah, voici une raison, la plus belle du monde.
On n'a plus qu'à commettre tous les crimes,
tromper, voler, assassiner,
et dire pour excuse qu'on y a été poussé par sa destinée.
Mon Dieu, vous prenez mes paroles trop en philosophe.
Il s'est trouvé fatalement engagé dans cette affaire.
Et pourquoi s'y engageait-il ?
Voulez-vous qu'il soit aussi sage que vous ?
Les jeunes gens sont jeunes
et n'ont pas toute la prudence
qu'il leur faudrait pour ne rien faire que de raisonnable.
Témoin, notre Léandre, qui, malgré toutes mes leçons,
toutes mes remontrances
est allé faire de son côté pis encore que votre fils.
- Pis encore ? - Pis.
Je voudrais bien savoir si vous-même n'avez pas été jeune
et n'avez pas, dans votre temps, fait des fredaines comme les autres.
Cela est vrai. Mais je m'en suis toujours tenu à la galanterie,
je n'ai point fait ce qu'il a fait.
Que vouliez-vous qu'il fît ?
Il voit une jeune personne qui lui veut du bien.
Car il tient cela de vous, d'être aimé de toutes les femmes.
Il la trouve charmante.
Il lui rend des visites, lui conte des douceurs,
soupire galamment, fait le passionné.
Elle se rend à sa poursuite.
Il pousse sa fortune.
Le voilà surpris avec elle par ses parents,
qui, la force à la main, le contraignent de l'épouser.
L'habile fourbe que voilà.
Eussiez-vous voulu qu'il se fût laissé tuer ?
Il vaut encore mieux être marié qu'être mort.
On ne m'a pas dit que l'affaire se soit ainsi passée.
Demandez-lui plutôt. Il ne vous dira pas le contraire.
- C'est par force qu'il a été marié ? - Oui, monsieur.
Voudrais-je vous mentir ?
Il devait aller aussitôt protester chez un notaire.
C'est ce qu'il n'a pas voulu faire.
Cela m'aurait donné plus de facilité à rompre ce mariage.
Rompre ce mariage ?
- Oui. - Vous ne le romprez point.
- Je ne le romprai point ? - Non.
Quoi ? Je n'aurai point pour moi les droits de père
et la raison de la violence qu'on a faite à mon fils ?
C'est une chose dont il ne demeurera pas d'accord.
- Il n'en demeurera pas d'accord ? - Non.
Mon fils ?
Votre fils.
Voulez-vous qu'il confesse qu'il ait été capable de crainte
et que ce soit par force qu'on lui ait fait faire les choses ?
Il n'a garde d'aller avouer cela. Ce serait se faire tort
et se montrer indigne d'un père comme vous.
Je me moque de cela.
Il faut, pour son honneur et pour le vôtre,
qu'il dise dans le monde que c'est de bon gré qu'il l'a épousée.
Et je veux, pour mon honneur et pour le sien,
qu'il dise le contraire.
Je suis sûr qu'il ne le fera pas.
Je l'y forcerai bien.
- Il ne le fera pas, vous dis-je. - Il le fera ou je le déshériterai.
- Vous ? - Moi.
Bon.
- Comment, bon ? - Vous ne le déshériterez point.
- Je ne le déshériterai point ? - Non.
- Non ? - Non.
Ouais, voici qui est plaisant. Je ne déshériterai point mon fils ?
- Non, vous dis-je. - Qui m'en empêchera ?
Vous-même.
- Moi ? - Oui.
- Vous n'aurez pas ce cœur-là. - Je l'aurai.
Vous vous moquez.
Je ne me moque point.
La tendresse paternelle fera son office.
- Elle ne fera rien. - Oui, oui.
- Je vous dis que cela sera. - Bagatelles.
Il ne faut point dire "bagatelles".
Mon Dieu, je vous connais, vous êtes bon naturellement.
Je ne suis point bon, et je suis méchant quand je veux.
Finissons ce discours qui m'échauffe la bile.
Va-t'en, pendard. Va-t'en me chercher mon fripon.
Tandis que j'irai rejoindre le seigneur Géronte
- pour lui conter ma disgrâce. - Monsieur,
si je vous puis être utile en quelque chose,
vous n'avez qu'à me commander.
Je vous remercie.
Ah, pourquoi faut-il qu'il soit fils unique ?
Et que n'ai-je, à cette heure, la fille que le Ciel m'a ôtée
pour la faire mon héritière ?
J'avoue que tu es un grand homme.
Voilà l'affaire en bon train.
Mais l'argent, nous presse pour notre subsistance,
et nous avons des gens qui aboient après nous.
Laisse-moi faire, la machine est trouvée.
Je cherche dans ma tête un homme qui nous soit affidé
pour jouer un personnage dont j'ai besoin.
Attends.
Tiens-toi un peu.
Enfonce ton bonnet en méchant garçon.
Campe-toi sur un pied.
Mets ta main au côté.
Fais les yeux furibonds.
Fais les yeux.
Marche un peu en roi de théâtre.
Voilà. Voilà qui est bien.
Suis-moi.
J'ai des secrets pour déguiser ton visage et ta voix.
Je te conjure de ne point me brouiller avec la justice.
Va, nous partagerons les périls en frères.
Et trois ans de galère de plus ou de moins
ne sont pas pour arrêter un noble cœur.
Sans doute, par le temps qu'il fait, nous aurons ici nos gens aujourd'hui.
Et un matelot qui vient de Tarente
m'a assuré qu'il avait vu mon homme qui était près de s'embarquer.
Mais l'arrivée de ma fille trouvera les choses mal disposées
à ce que nous nous proposions.
Ce que vous venez de m'apprendre de votre fils
rompt étrangement les mesures que nous avions prises ensemble.
Ne vous mettez pas en peine,
je vous réponds de renverser tout cet obstacle,
et j'y travaille de ce pas.
Ma foi, seigneur Argante, voulez-vous que je vous dise ?
L'éducation des enfants est une chose à quoi il faut s'attacher fortement.
Sans doute.
Et à quel propos, cela ?
À propos les mauvais déportements des jeunes gens
viennent le plus souvent de la mauvaise éducation
que leurs pères leur donnent.
Cela arrive parfois.
Mais que voulez-vous dire par là ?
- Ce que je veux dire par là ? - Oui.
Que si vous aviez, en brave père, bien morigéné votre fils,
il ne vous aurait pas joué ce tour.
Fort bien.
De sorte donc que vous avez bien mieux morigéné le vôtre ?
Sans doute.
Et je serais bien fâché qu'il m'eût rien fait approchant de cela.
Et si ce fils que vous avez, en brave père, si bien morigéné
avait fait pis encore que le mien ? Eh ?
Comment ?
Qu'est-ce que cela veut dire ?
Cela veut dire, seigneur Géronte,
qu'il ne faut pas être si prompt à condamner la conduite des autres ;
et que ceux qui veulent gloser
doivent bien regarder chez eux s'il n'y a rien qui cloche.
Je n'entends point cette énigme.
On vous l'expliquera.
Est-ce que vous auriez ouï dire quelque chose de mon fils ?
Cela se peut faire.
Et quoi encore ?
Votre Scapin, dans mon dépit, ne m'a dit la chose qu'en gros,
et vous pourrez, de lui ou de quelque autre,
être instruit du détail.
Pour moi, je vais vite consulter un avocat,
et aviser des biais que j'ai à prendre.
Jusqu'au revoir.
Que pourrait-ce être que cette affaire-ci ?
Pis encore que le sien ?
Pour moi, je ne vois pas ce qu'on peut faire de pis.
Je trouve que se marier sans le consentement de son père,
c'est une action
qui passe tout ce qu'on peut s'imaginer.
Ah, vous voilà.
Mon père, que j'ai de joie de vous voir de retour.
Doucement. Parlons un peu d'affaire.
- Souffrez que je vous embrasse... - Doucement, vous dis-je.
Vous me refusez de vous exprimer mon transport par mes embrassements ?
Oui. Nous avons quelque chose à démêler ensemble.
Et quoi ?
Tenez-vous, que je vous voie en face.
Comment ?
Regardez-moi, entre deux yeux.
Eh bien ?
Qu'est-ce donc qui s'est passé ici ?
- Ce qui s'est passé ? - Oui.
Qu'avez-vous fait dans mon absence ?
Que voulez-vous que j'aie fait ?
Je ne veux pas que vous ayez fait,
mais je demande ce que c'est que vous avez fait.
Je n'ai fait aucune chose dont vous ayez lieu de vous plaindre.
- Aucune chose ? - Non.
Vous êtes bien résolu.
C'est que je suis sûr de mon innocence.
Scapin, pourtant, a dit de vos nouvelles.
- Scapin ? - Ah, ah,
ce mot vous fait rougir.
Il vous a dit quelque chose ?
Ce lieu n'est pas tout à fait propre à vuider cette affaire.
Nous allons l'examiner ailleurs. Qu'on se rende au logis.
J'y vais revenir tout à l'heure.
Ah, traître.
S'il faut que tu me déshonores,
je te renonce pour mon fils.
Tu peux bien pour jamais te résoudre à fuir de ma présence.
Me trahir de cette manière.
Un coquin qui doit
être le premier à cacher les choses que je lui confie
est le premier à les aller découvrir à mon père.
Je jure le Ciel que cette trahison ne demeurera pas impunie.
Scapin, fais-moi connaître un peu cet Argante
- qui est père d'Octave. - Pourquoi, monsieur ?
200 pistoles ?
Je veux plaider.
Mon cher Scapin, que ne dois-je point à tes soins.
Que tu es un homme admirable.
Et que le Ciel m'est favorable de t'envoyer à mon secours.
Ah. Ah, vous voilà.
Je suis ravi de vous trouver, monsieur le coquin.
Monsieur, c'est trop d'honneur que vous me faites.
Vous faites le méchant plaisant. Je vous apprendrai.
- Monsieur. - Ah, Léandre.
Non, Octave, ne me retenez point, je vous prie.
Eh, monsieur. De grâce.
Laissez-moi contenter mon ressentiment.
Au nom de l'amitié, ne le maltraitez point.
Monsieur, que vous ai-je fait ?
- Ce que tu m'as fait, traître ? - Eh, doucement.
Non, je veux qu'il me confesse lui-même,
tout à l'heure, la perfidie qu'il m'a faite.
Léandre, laissez-moi.
Oui, coquin, je sais le trait que tu m'as joué.
On vient de me l'apprendre.
Et tu ne croyais pas, peut-être, que l'on me dût révéler ce secret,
mais je veux en avoir la confession de ta propre bouche
ou je vais te passer cette épée au travers du corps.
Ah, monsieur, auriez-vous bien ce cœur-là ?
Parle donc.
Je vous ai fait quelque chose, monsieur ?
Oui, coquin.
Et ta conscience ne te dit que trop ce que c'est.
Eh ben, dis donc.
Je vous assure que je l'ignore.
Tu l'ignores ? Léandre.
Eh bien, monsieur.
Puisque vous le voulez,
je vous confesse
que j'ai bu avec mes amis ce petit quartaut de vin d'Espagne
dont on vous fit présent il y a quelques jours,
et que c'est moi qui fis une fente au tonneau
et répandis de l'eau autour
pour faire croire que le vin s'était échappé.
C'est toi, pendard, qui m'as bu mon vin d'Espagne,
et qui as été cause que j'ai tant querellé la servante,
croyant que c'était elle qui m'avait fait le tour ?
Oui, monsieur. Je vous en demande pardon.
Je suis bien aise d'apprendre cela,
mais ce n'est pas l'affaire dont il est question.
Ce n'est pas cela, monsieur ?
C'est une autre affaire qui me touche bien plus,
et je veux que tu me la dises.
Je ne me souviens pas d'avoir fait autre chose.
Tu ne veux pas parler ?
Tout doux.
Oui, monsieur,
il est vrai qu'il y a trois semaines que vous m'envoyâtes porter, le soir,
une petite montre
à la jeune Égyptienne que vous aimez.
Je revins au logis mes habits tout couverts de boue
et le visage plein de sang, et vous dis
que j'avais trouvé des voleurs qui m'avaient bien battu
et m'avaient dérobé la montre.
C'était moi, monsieur, qui l'avais retenue.
C'est toi qui as retenu ma montre ?
Oui, monsieur, afin de voir quelle heure il est.
Ah, j'apprends ici de jolies choses,
et j'ai un serviteur fort fidèle, vraiment.
Mais ce n'est pas cela que je demande.
- Ce n'est pas cela ? - Non,
c'est autre chose que je veux que tu me confesses.
- Peste. - Parle vite, j'ai hâte.
Voilà tout ce que j'ai fait.
- Voilà tout ? - Eh. Oui, eh bien, oui, monsieur.
Vous vous souvenez de ce loup-garou, il y a six mois,
qui vous donna tant de coups de bâton la nuit
et vous pensa faire rompre le cou
dans une cave où vous tombâtes en fuyant ?
Eh bien ?
C'était moi, monsieur, qui faisais le loup-garou.
C'était toi, traître, qui faisais le loup-garou ?
Oui, monsieur,
seulement pour vous faire peur
et vous ôter l'envie de me faire courir toutes les nuits,
comme vous aviez de coutume.
Je saurai me souvenir de tout ce que je viens d'apprendre.
Mais je veux venir au fait,
et que tu me confesses ce que tu as dit à mon père.
- À votre père ? - Oui, à mon père.
Je ne l'ai pas vu depuis son retour.
- Tu ne l'as pas vu ? - Non, monsieur.
- Assurément ? - Assurément.
C'est une chose que je vais vous faire dire par lui-même.
C'est de sa bouche que je le tiens.
Avec votre permission, il n'a pas dit la vérité.
Monsieur !
Je vous apporte une fâcheuse nouvelle pour votre amour ?
Comment ?
Vos Égyptiens sont sur le point de vous enlever Zerbinette,
et elle-même, les larmes aux yeux,
m'a chargé de venir promptement vous dire
que si dans deux heures,
vous ne songez à leur porter l'argent qu'ils vous ont demandé pour elle,
vous l'allez perdre pour jamais.
- Dans deux heures ? - Dans deux heures.
Mon pauvre Scapin, j'implore ton secours.
"Mon pauvre Scapin."
Je suis mon pauvre Scapin à cette heure qu'on a besoin de moi.
Je te pardonne tout ce que tu viens de me dire,
- et pis encore, si tu me l'as fait. - Non, non, ne me pardonnez rien.
Passez-moi votre épée au travers du corps.
Je serai ravi que vous me tuiez.
Non.
- Non. - Allez.
- Eh. - Non.
Je te conjure de me donner la vie en servant mon amour.
Point, point. Vous ferez mieux de me tuer.
Tu m'es trop précieux,
et je te prie de vouloir employer pour moi ce génie admirable
qui vient à bout de toute chose.
Non.
Tuez-moi, vous dis-je.
De grâce, ne songe plus à tout cela,
et pense à me donner le secours que je te demande.
Scapin, il faut faire quelque chose pour lui.
Le moyen, après une avanie de la sorte ?
Je te conjure d'oublier mon emportement
et de me prêter ton adresse.
Je joins mes prières aux siennes.
J'ai cette insulte-là sur le cœur.
Il faut quitter ton ressentiment.
Voudrais-tu m'abandonner
dans la cruelle extrémité où se voit mon amour ?
Me venir faire, à l'improviste, un affront comme celui-là.
J'ai tort, je le confesse.
Me traiter de coquin, de fripon, de pendard, d'infâme.
J'en ai tous les regrets du monde.
Me vouloir passer son épée au travers du corps.
Je t'en demande pardon de tout mon cœur.
S'il ne tient qu'à me jeter à tes genoux, tu m'y vois
pour te conjurer encore une fois de ne me point abandonner.
Ah, ma foi, Scapin,
il se faut rendre à cela.
Levez-vous.
Une autre fois, ne soyez point si prompt.
Me promets-tu de travailler pour moi ?
On y songera.
Mais tu sais que le temps presse.
Ne vous mettez pas en peine.
Combien est-ce qu'il vous faut ?
500 écus.
Et à vous ?
200 pistoles.
Je veux tirer cet argent de vos pères.
Pour ce qui est du vôtre,
la machine est déjà toute trouvée.
Et quant au vôtre,
bien qu'avare au dernier degré,
il y faudra moins de façons encore,
car vous savez que pour l'esprit, il n'en a pas, grâce à Dieu,
grande provision,
et je le livre pour une espèce d'homme
à qui l'on fera toujours croire tout ce que l'on voudra.
Cela ne vous offense point ?
Il ne tombe entre lui et vous aucun soupçon de ressemblance,
et vous savez l'opinion de tout le monde
qui veut qu'il ne soit votre père que pour la forme.
Tout beau, Scapin.
On fait bien scrupule de cela. Vous moquez-vous ?
Mais j'aperçois venir le père d'Octave.
Commençons par lui, puisqu'il se présente.
Allez-vous-en tous deux.
Et vous, avertissez votre Silvestre de venir vite jouer son rôle.
Eh, gamin.
Avoir si peu de conduite et de considération.
Le voilà qui rumine.
S'aller jeter dans un engagement comme celui-là.
Ah, jeunesse impertinente.
Monsieur,
votre serviteur.
Bonjour, Scapin.
Vous rêvez à l'affaire de votre fils ?
Cela me donne un furieux chagrin.
Monsieur, la vie est mêlée de traverses.
Et il est bon de s'y tenir sans cesse préparé.
Et j'ai ouï dire, il y a bien longtemps,
une parole d'un ancien que j'ai toujours retenue.
Quoi ?
Que pour peu qu'un père de famille ait été absent de chez lui,
il doit promener son esprit sur tous les fâcheux accidents
que son retour peut rencontrer :
se figurer sa maison brûlée, son argent dérobé,
sa femme morte, son fils estropié, sa fille subornée.
Et ce qu'il trouve qu'il ne lui est point arrivé,
l'imputer à bonne fortune.
Pour moi,
j'ai pratiqué toujours cette leçon dans ma petite philosophie,
et je ne suis jamais revenu au logis que je ne me sois tenu prêt
à la colère de mes maîtres, aux réprimandes, aux injures,
aux coups de pied au cul, aux bastonnades, aux étrivières.
Et ce qui a manqué à m'arriver,
j'en ai rendu grâce à mon bon destin.
Voilà qui est bien.
Ce mariage impertinent qui trouble celui que nous voulons faire
est une chose que je ne puis souffrir.
J'ai consulter des avocats pour le faire casser.
Ma foi, monsieur, si vous m'en croyez,
vous tâcherez, par quelque autre voie, d'accommoder l'affaire.
Vous savez ce que c'est que les procès en ce pays,
et vous allez vous enfoncer dans d'étranges épines.
Tu as raison, je le vois bien.
Mais quelle autre voie ?
Je pense que j'en ai trouvé une.
La compassion que m'a donnée tantôt votre chagrin
m'a obligé à chercher dans ma tête quelque moyen
pour vous tirer d'inquiétude.
Je ne saurais voir d'honnêtes pères chagrinés par leurs enfants
que cela ne m'émeuve.
De tout temps, je me suis senti
pour votre personne une inclination particulière.
Je te suis obligé.
J'ai donc été trouver le frère de cette fille qui a été épousée.
C'est un de ces braves de profession,
de ces gens qui sont tous coups d'épée,
qui ne parlent que d'échiner
et ne font non plus de conscience de tuer un homme
que d'avaler un verre de vin.
Je l'ai mis sur ce mariage,
lui ai fait voir quelle facilité offrait la raison de la violence
pour le faire casser,
vos prérogatives du nom de père, et l'appui
que vous donneraient auprès de la justice
et votre droit, et votre argent, et vos amis.
Enfin, je l'ai tant tourné de tous les côtés,
qu'il a prêté l'oreille aux propositions
que je lui ai faites d'ajuster l'affaire pour quelque somme ;
et il donnera son consentement à rompre le mariage,
pourvu que vous lui donniez de l'argent.
Qu'a-t-il demandé ?
Oh, d'abord, des choses par-dessus les maisons.
- Et quoi ? - Des choses extravagantes.
Mais encore ?
Il ne parlait pas moins que de 500 ou 600 pistoles.
500 ou 600 fièvres quartaines qui le puissent serrer.
- Se moque-t-il des gens ? - C'est ce que je lui ai dit.
J'ai rejeté de pareilles propositions,
et je lui ai bien fait entendre que vous n'étiez point une dupe
pour vous demander des 500 ou 600 pistoles.
Enfin, après plusieurs discours,
voici où s'est réduit le résultat de notre conférence.
Nous voilà au temps, m'a-t-il dit, que je dois partir pour l'armée.
Je suis après à m'équiper,
et le besoin que j'ai de quelque argent
me fait consentir, malgré moi, à ce qu'on me propose.
Il me faut un cheval de service,
et je n'en saurais avoir un qui soit tant soit peu raisonnable
à moins de 60 pistoles.
Eh bien,
pour 60 pistoles, je les donne.
Il faudra le harnais et les pistolets,
et cela ira bien à 20 pistoles encore.
20 pistoles, et 60, ce serait 80.
Justement.
C'est beaucoup. Mais, soit, je consens à cela.
Il me faut aussi un cheval pour monter mon valet,
qui coûtera bien 30 pistoles.
Comment, diantre ? Qu'il se promène. Il n'aura rien du tout.
- Monsieur. - Non, c'est un impertinent.
Voulez-vous que son valet aille à pied ?
Qu'il aille comme il lui plaira, et le maître aussi.
Mon Dieu, ne vous arrêtez point à peu de choses,
et n'allez point plaider,
et donnez tout pour vous sauver des mains de la justice.
Eh bien, soit, je me résous à donner encore ces 30 pistoles.
Il me faut encore, a-t-il dit, un mulet pour porter...
Qu'il aille au diable avec son mulet. Nous irons devant les juges.
- De grâce. - Je n'en ferai rien.
Monsieur, un petit mulet.
Je ne lui donnerais pas seulement un âne.
- Mais considérez que... - Non. J'aime mieux plaider.
Monsieur, de quoi parlez-vous, et à quoi vous résolvez-vous ?
Jetez les yeux sur les détours de la justice,
voyez combien d'appels et de degrés de juridiction,
combien de procédures embarrassantes,
combien d'animaux ravissants
par les griffes desquels il vous faudra passer :
sergents, procureurs, avocats, greffiers,
substituts, rapporteurs, juges, et leurs clercs.
Il n'y a pas un de tous ces gens qui, pour la moindre chose,
ne soit capable de donner un soufflet au meilleur droit du monde.
Un sergent baillera de faux exploits,
sur quoi vous serez condamné sans que vous le sachiez.
Votre procureur s'entendra avec votre partie
et vous vendra à beaux deniers comptants.
Votre avocat, gagné de même,
ne se trouvera point lorsqu'on plaidera votre cause
ou dira des raisons qui ne feront que battre la campagne
et n'iront point au fait.
Le greffier délivrera par contumace des sentences et arrêts contre vous.
Le clerc du rapporteur soustraira des pièces
ou le rapporteur ne dira pas ce qu'il a vu.
Quand, par les plus grandes précautions du monde,
vous aurez paré tout cela,
vous serez ébahi que vos juges
auront été sollicités contre vous, ou par des gens dévots,
ou par des femmes qu'ils aimeront.
Monsieur, si vous le pouvez, sauvez-vous de cet enfer-là.
C'est être damné dès ce monde que d'avoir à plaider.
La seule pensée d'un procès serait capable
de me faire fuir jusqu'aux Indes.
À combien est-ce qu'il fait monter le mulet ?
Pour le mulet, pour son cheval, celui de son homme,
pour le harnais et les pistolets,
et payer quelque petite chose qu'il doit à son hôtesse,
il demande 200 pistoles.
- 200 pistoles ? - Oui.
Allons, nous plaiderons.
- Faites réflexion. - Je plaiderai.
Mais ne vous allez point jeter dans...
Je veux plaider.
Mais pour plaider, il vous faudra de l'argent.
Il vous en faudra pour l'exploit,
il vous en faudra pour le contrôle,
il vous en faudra pour la procuration, pour la présentation,
conseils, productions et journées du procureur.
Il vous en faudra
pour les consultations et plaidoiries des avocats,
pour le droit de retirer le sac et pour les grosses d'écritures.
Il vous en faudra pour le rapport des substituts,
pour les épices de conclusion,
pour l'enregistrement du greffier,
façon d'appointement, sentences et arrêts,
contrôles, signatures et expéditions de leurs clercs,
sans parler de tous les présents qu'il vous faudra faire.
Donnez cet argent-là à cet homme-ci, vous voilà hors d'affaire.
Comment, 200 pistoles ?
Oui, vous y gagnerez.
J'ai fait un calcul en moi-même de tous les frais de la justice,
et en donnant 200 pistoles à votre homme,
vous en aurez de reste pour le moins 50.
Sans compter les soins, les pas et les chagrins que vous épargnerez.
Quand il n'y aurait à essuyer que les sottises que disent
devant tout le monde de méchants plaisants d'avocats,
j'aimerais mieux donner 300 pistoles que de plaider.
Je me moque de cela.
Et je défie les avocats de rien dire de moi.
Vous ferez ce qu'il vous plaira,
mais si j'étais que de vous, je fuirais les procès.
Je ne donnerai pas 200 pistoles.
Voici l'homme dont il s'agit.
Scapin !
Fais-moi connaître cet Argante, qui est père d'Octave.
Pourquoi ?
Je viens d'apprendre qu'il veut me mettre en procès
et faire rompre par justice le mariage de ma sœur.
Je ne sais pas s'il a cette pensée, monsieur,
mais il ne veut point consentir aux 200 pistoles,
- il dit que c'est trop. - Par la mort !
Par la tête, par le ventre !
Si je le trouve, je le veux échiner, dussé-je être roué tout vif.
Monsieur, ce père d'Octave a du cœur,
et peut-être ne vous craindra-t-il point.
Lui ? Lui ? Par le sang, par la tête !
S'il était là,
je lui donnerais, tout à l'heure, de l'épée dans le ventre.
Qui est cet homme-là ?
Ce n'est pas lui, monsieur, ce n'est pas lui.
N'est-ce point quelqu'un de ses amis ?
Non, au contraire, c'est son ennemi capital.
- Son ennemi capital ? - Oui.
Ah, parbleu ! J'en suis ravi.
Vous êtes ennemi, monsieur, de ce faquin d'Argante ? Eh ?
Oui, oui, je vous en réponds.
Touchez là.
Touchez.
Je vous donne ma parole, et vous jure
sur mon honneur, par l'épée que je porte,
par tous les serments que je saurais faire,
qu'avant la fin du jour,
je vous déferai de ce maraud fieffé, de ce faquin d'Argante.
Reposez-vous sur moi.
Monsieur, les violences en ce pays-ci ne sont guère souffertes.
Je me moque de tout, et je n'ai rien à perdre.
Il se tiendra sur ses gardes, assurément.
Et il a des parents, des amis et des domestiques
dont il se fera un secours contre votre ressentiment.
C'est ce que je demande, morbleu ! C'est ce que je demande !
Ah, tête ! Ah, entre !
Que ne le trouvais-je à cette heure avec tout son secours !
Que ne paraît-il à mes yeux
au milieu de 30 personnes !
Que ne les vois-je fondre sur moi les armes à la main !
Comment, marauds, vous avez la hardiesse de vous attaquer à moi ?
Allons, morbleu, tue, point de quartier !
Donnons. Ferme. Poussons.
Bon pied, bon œil.
Ah, coquins, ah ! Canaille !
Vous en voulez par là !
Je vous en ferai tâter votre soûl !
Soutenez, marauds, soutenez.
Allons, à cette botte. À cette autre.
À celle-ci. À celle-là.
Comment, vous reculez ? Pied ferme, morbleu ! Pied ferme !
Eh, monsieur, nous n'en sommes pas.
Voilà qui vous apprendra à vous oser jouer à moi.
Eh bien, vous voyez combien de personnes tuées
pour 200 pistoles.
Oh sus, je vous souhaite une bonne fortune.
Scapin ?
Plaît-il ?
Je me résous à donner les 200 pistoles.
J'en suis ravi pour l'amour de vous.
Allons le trouver, je les ai sur moi.
Vous n'avez qu'à me les donner.
Il ne faut pas, pour votre honneur, que vous paraissiez là
après avoir passé ici pour autre que ce que vous êtes.
Et de plus, je craindrais qu'en vous faisant connaître,
il n'allât s'aviser de vous demander davantage.
J'aurais été bien aise de voir comme je donne mon argent.
Vous défiez-vous de moi ?
- Non pas, mais... - Parbleu, monsieur,
je suis un fourbe ou un honnête homme, c'est l'un des deux.
Voudrais-je vous tromper ?
Et dans tout ceci, j'ai d'autre intérêt que le vôtre ?
Et celui de mon maître, à qui vous voulez vous allier ?
Si je vous suis suspect,
je ne me mêle plus de rien,
et vous n'avez qu'à chercher qui accommodera vos affaires.
Tiens donc.
Non, monsieur, ne me confiez point votre argent.
Je serai bien aise que vous cherchiez quelqu'un autre.
Mon Dieu ! Tiens.
Non, vous dis-je, ne vous fiez point à moi.
Que sait-on si je ne veux point attraper votre argent ?
Tiens, te dis-je.
Ne me fais point contester davantage.
Mais songe à bien prendre tes sûretés avec lui.
Laissez-moi faire, il n'a pas affaire à un sot.
Je vais t'attendre chez moi.
Je ne manquerai pas d'y aller.
Eh ! Eh !
Eh ! Eh, seigneur !
Seigneur ! Eh, seigneur !
Seigneur !
Et un.
Je n'ai qu'à chercher l'autre.
Ah, ma foi, le voici.
Il semble que le Ciel, l'un après l'autre,
les amène dans mes filets.
Ô Ciel ! Ô disgrâce imprévue !
Ô misérable père !
Pauvre Géronte, que feras-tu ?
Scapin !
Que dit-il, là, de moi, avec ce visage affligé ?
Eh, Scapin ! Scapin !
Scapin !
Scapin ! Eh, Scapin !
N'y a-t-il personne qui puisse me dire où est le seigneur Géronte ?
Scapin ! Scapin !
Qu'y a-t-il, Scapin ?
Eh.
Mais où pourrai-je le rencontrer pour lui dire cette infortune ?
Qu'est-ce que c'est donc ?
Scapin !
Mais qu'est-ce...
En vain, je cours de tous côtés
- pour le pouvoir trouver. - Me voici.
Il faut qu'il soit caché en quelque endroit
qu'on ne puisse point deviner.
Holà ! Es-tu aveugle que tu ne me vois pas ?
Monsieur, il n'y a pas moyen de vous rencontrer.
Il y a une heure que je suis devant toi.
Qu'est-ce que c'est donc qu'il y a ?
- Monsieur... - Quoi ?
Monsieur, votre fils...
Eh bien, mon fils...
Est tombé dans une disgrâce
la plus étrange du monde.
Et quelle ?
Eh bien, mon fils ?
Je l'ai trouvé tantôt tout triste
de je ne sais quoi que vous lui avez dit,
où vous m'avez mêlé assez mal à propos,
et, cherchant à divertir cette tristesse,
nous nous sommes allés promener sur le port. Là,
entre autres plusieurs choses,
nous avons arrêté nos yeux sur une galère turque assez bien équipée.
Un jeune Turc de bonne mine nous a invités d'y entrer,
et nous a présenté la main.
Nous y avons passé,
il nous a fait 1 000 civilités, nous a donné la collation,
nous avons mangé des fruits
les plus excellents qui se puissent voir, et bu du vin
que nous avons trouvé le meilleur du monde.
Qu'y a-t-il de si affligeant à tout cela ?
Attendez, monsieur, nous y voici.
Pendant que nous mangions,
il a fait mettre la galère en mer,
et se voyant éloigné du port, il m'a fait mettre dans un esquif,
et m'envoie vous dire
que si vous ne lui envoyez par moi, tout à l'heure, 500 écus,
il va vous emmener votre fils en Alger.
Comment, diantre, 500 écus ?
Oui, monsieur. Et de plus, il ne m'a donné pour cela que deux heures.
Ah, le pendard de Turc, m'assassiner de la façon.
C'est à vous, monsieur,
d'aviser promptement aux moyens de sauver des fers un fils
que vous aimez avec tant de tendresse.
Mais que diable allait-il faire dans cette galère ?
Il ne songeait pas à ce qui est arrivé.
Va-t'en. Va-t'en, Scapin,
va-t'en vite dire à ce Turc que je vais envoyer la justice après lui.
La justice en pleine mer !
Mais vous moquez-vous des gens ?
Mais que diable allait-il faire dans cette galère ?
Mais une méchante destinée conduit parfois les personnes.
Il faut, Scapin,
il faut que tu fasses l'action d'un serviteur fidèle.
Quoi, monsieur ?
Que tu ailles dire à ce Turc qu'il me renvoie mon fils,
et que tu te mets à sa place
jusqu'à ce que j'aie amassé cette somme.
Monsieur, songez-vous à ce que vous dites ?
Vous figurez-vous que ce Turc ait si peu de sens
que d'aller recevoir un misérable comme moi à la place de votre fils ?
Que diable allait-il faire dans cette galère ?
Mais il ne devinait pas ce malheur.
Songez, monsieur, qu'il ne m'a donné que deux heures.
Tu dis qu'il demande... ?
500 écus.
500 écus !
N'a-t-il point de conscience ?
Vraiment, oui, de la conscience à un Turc.
Sait-il bien ce que c'est que 500 écus ?
Mais oui, monsieur, il sait que c'est 1 500 livres.
Croit-il que 1 500 livres se trouvent dans le pas d'un cheval ?
Ce sont des gens qui n'entendent point de raison.
Mais que diable allait-il faire à cette galère ?
Il est vrai. Mais quoi ? On ne prévoyait pas les choses.
De grâce, monsieur, dépêchez.
Tiens, voilà la clef de mon armoire.
Bon. Tu l'ouvriras.
Fort bien.
Tu trouveras une grosse clef du côté gauche,
- qui est celle de mon grenier. - Oui.
Tu iras prendre toutes les hardes qui sont dans cette grande manne,
et tu les vendras aux fripiers pour aller racheter mon fils.
Eh, monsieur, rêvez-vous ?
Je n'aurais pas 100 francs de tout ce que vous me dites.
De plus, vous savez le peu de temps qu'on m'a donné.
Mais que diable allait-il faire dans cette galère ?
Oh, que de paroles perdues !
Laissez-la, cette galère, et songez que le temps presse,
et que vous courez risque de perdre votre fils.
Hélas, mon pauvre maître,
peut-être que je ne te verrai de ma vie,
et qu'à l'heure que je parle, on t'emmène esclave en Alger.
Mais le Ciel
me sera témoin que j'ai fait pour toi tout ce que j'ai pu ;
et que si tu manques à être racheté,
il n'en faut accuser que le peu d'amitié d'un père.
Attends, Scapin !
Je m'en vais quérir cette somme.
Dépêchez-vous donc vite, monsieur, je tremble que l'heure ne sonne.
N'est-ce pas 400 écus que tu dis ?
Non, 500 écus.
- 500 écus ? - Oui.
Que diable allait-il faire à cette galère ?
Vous avez raison, mais hâtez-vous.
N'y avait-il point d'autre promenade ?
Cela est vrai, mais faites promptement.
Ah ! Maudite galère !
Cette galère lui tient au cœur.
Tiens, Scapin,
je ne me souvenais pas
que je viens justement de recevoir cette somme en or,
et je ne croyais pas qu'elle dût m'être si tôt ravie.
Tiens.
Va-t'en racheter mon fils.
Oui, monsieur.
Mais dis à ce Turc que c'est un scélérat.
Oui.
- Un infâme. - Oui.
Un homme sans foi, un voleur.
Laissez-moi faire.
Qu'il me tire 500 écus contre toute sorte de droits.
Oui.
Que je ne les lui donne ni à la mort ni à la vie.
Fort bien.
Et que si jamais je l'attrape, je saurai me venger de lui.
Oui.
Va, va, vite requérir mon fils.
Holà, monsieur.
Quoi ?
Où est donc cet argent ?
Ne te l'ai-je pas donné ?
Non, vraiment, vous l'avez remis dans votre poche.
Ah !
C'est la douleur qui me trouble l'esprit.
Je le vois bien.
Que diable allait-il faire dans cette galère ?
Maudite galère !
Traître de Turc, à tous les diables !
Il ne peut digérer les 500 écus que je lui arrache,
mais il n'est pas quitte envers moi,
et je veux qu'il me paye en une autre monnaie
l'imposture qu'il m'a faite auprès de son fils.
Eh bien, Scapin, as-tu réussi pour moi dans ton entreprise ?
As-tu fait quelque chose pour tirer mon amour de sa peine ?
Voilà 200 pistoles que j'ai tirées de votre père.
Ah, que tu me donnes de joie !
Pour vous, je n'ai pu faire rien.
Il faut donc que j'aille mourir.
Je n'ai que faire de vivre si Zerbinette m'est ôtée.
Holà, holà !
Tout doucement !
Comme diantre vous allez vite !
Que veux-tu que je devienne ?
Allez, j'ai votre affaire ici.
Ah, tu me redonnes la vie.
Oui, mais à condition que vous me permettiez à moi une petite vengeance
contre votre père pour le tour qu'il m'a fait.
Tout ce que tu voudras.
Vous me le promettez devant témoins ?
Oui.
Tenez, voilà 500 écus.
Allons-en promptement acheter celle que j'adore.
Je tremble pour vous depuis les pieds jusqu'à la tête.
Voici une demi-douzaine de soldats tous ensemble.
Oui, vos amants ont arrêté entre eux que vous fussiez ensemble,
et nous nous acquittons de l'ordre qu'ils nous ont donné.
Un tel ordre n'a rien qui ne me soit fort agréable.
Je reçois avec joie une compagnie de la sorte.
Et il ne tiendra pas à moi
que l'amitié qui est entre les personnes que nous aimons
ne se répande entre nous deux.
J'accepte la proposition,
et ne suis point personne à reculer lorsqu'on m'attaque d'amitié.
Lorsque c'est d'amour qu'on vous attaque ?
Pour l'amour, c'est une autre chose,
on y court plus de risque, et je n'y suis pas si hardie.
Vous l'êtes, que je crois, contre mon maître maintenant.
Ce qu'il vient de faire doit vous donner du cœur
pour répondre comme il faut à sa passion.
Je ne m'y fie encore que de la bonne sorte,
et ce n'est pas assez
pour m'assurer que ce qu'il vient de faire.
J'ai l'humeur enjouée et je ris,
mais tout en riant, je suis sérieuse sur de certains chapitres.
Ton maître s'abusera, s'il croit qu'il lui suffise de m'acheter
pour me voir toute à lui.
Il doit lui en coûter autre chose que de l'argent.
Et pour répondre à son amour de la manière qu'il souhaite,
il me faut un don de sa foi qui soit assaisonné de certaines cérémonies
qu'on trouve nécessaires.
Mais c'est là aussi comme il l'entend.
Il ne prétend à vous qu'en tout bien et en tout honneur.
Je n'aurais pas été à me mêler de cette affaire
s'il avait une autre pensée.
C'est ce que je veux croire,
puisque vous me le dites,
mais du côté du père, j'y prévois des empêchements.
Nous trouverons moyen d'accommoder les choses.
La ressemblance de nos destins
doit contribuer encore à faire naître notre amitié,
et nous nous voyons toutes deux dans les mêmes alarmes,
toutes deux exposées à la même infortune.
Vous avez cet avantage, au moins, que vous savez de qui vous êtes née.
Et que l'appui de vos parents, que vous pouvez faire connaître,
est capable d'ajuster tout pour assurer votre bonheur
et faire donner un consentement au mariage qu'on trouve fait.
Mais pour moi,
je ne rencontre aucun secours dans ce que je puis être,
et l'on me voit dans un état qui n'adoucira pas les volontés d'un père
qui ne regarde que le bien.
Mais aussi, avez-vous cet avantage
que l'on ne tente point,
par un autre parti, celui que vous aimez.
Le changement du cœur d'un amant
n'est pas ce qu'on peut le plus craindre.
On se peut naturellement croire assez de mérite pour garder sa conquête.
Ce que je vois de plus redoutable dans ces affaires,
c'est la puissance paternelle
auprès de qui tout le mérite ne sert de rien.
Hélas.
Pourquoi faut-il que de justes inclinations se trouvent traversées ?
La douce chose que d'aimer lorsque l'on ne voit point d'obstacle
à ces aimables chaînes dont deux cœurs se lient ensemble.
Vous vous moquez,
la tranquillité en amour est un calme désagréable.
Un bonheur tout uni nous devient ennuyeux,
il faut du haut et du bas dans la vie.
Et les difficultés qui se mêlent aux choses réveillent les ardeurs,
augmentent les plaisirs.
Scapin, fais-nous ce récit, du stratagème
dont tu t'es avisé pour tirer de l'argent de ton vieillard avare.
On ne perd point sa peine lorsqu'on me fait un conte,
je le paye bien par la joie qu'on m'y voit prendre.
Voilà Silvestre qui s'en acquittera aussi bien que moi.
J'ai dans la tête certaine petite vengeance
dont je vais goûter le plaisir.
Pourquoi veux-tu chercher à t'attirer de méchantes affaires ?
Je me plais à tenter des entreprises hasardeuses.
Je te l'ai dit, tu quitterais ton dessein
si tu m'en voulais croire.
Oui, mais c'est moi que j'en croirai.
À quoi diable te vas-tu amuser ?
De quoi te mets-tu en peine ?
C'est que je vois que, sans nécessité,
tu vas courir risque de t'attirer le bâton.
C'est aux dépens de mon dos, et non pas du tien.
Il est vrai que tu es maître de tes épaules.
Tu en disposeras comme il te plaira.
Ces sortes de périls ne m'ont jamais arrêté,
et je hais ces cœurs pusillanimes
qui, pour trop prévoir les suites des choses,
n'osent rien entreprendre.
Nous aurons besoin de tes soins.
Allez, je vous irai bientôt rejoindre.
Il ne sera pas dit qu'impunément,
on m'ait mis en état de me trahir moi-même,
et de découvrir les secrets qu'il était bon qu'on ne sût pas.
Eh bien, Scapin, comment va l'affaire de mon fils ?
Votre fils, monsieur, est en lieu de sûreté,
mais vous courez maintenant, vous, le péril le plus grand du monde.
Et je voudrais pour beaucoup que vous fussiez dans votre logis.
Comment donc ?
À l'heure que je vous parle, on vous cherche pour vous tuer.
Moi ?
- Oui. - Et qui ?
Le frère de cette personne qu'Octave a épousée.
Il croit que le dessein que vous avez de mettre votre fille
à la place que tient sa sœur
est ce qui pousse à faire rompre leur mariage.
Et dans cette pensée,
il a résolu hautement de décharger son désespoir sur vous
et de vous ôter la vie pour venger son honneur.
Tous ses amis, gens d'épée comme lui,
vous cherchent de tous les côtés et demandent de vos nouvelles.
J'ai vu même, deçà et delà, des soldats de sa compagnie
qui interrogent ceux qu'ils trouvent,
et occupent par pelotons toutes les avenues de votre maison.
De sorte que vous ne sauriez aller chez vous,
vous ne sauriez faire un pas, ni à droit ni à gauche,
que vous ne tombiez dans leurs mains.
Que ferai-je, mon pauvre Scapin ?
Je ne sais pas, monsieur.
Et voici une étrange affaire.
Je tremble pour vous
depuis les pieds jusqu'à la tête...
Attendez.
Eh ?
Non, non, ce n'est rien.
Ne saurais-tu trouver quelque moyen pour me tirer de peine ?
J'en imagine bien un,
mais je courrais risque, moi, de me faire assommer.
Scapin, montre-toi serviteur zélé.
Ne m'abandonne pas.
Je te prie.
Je le veux bien.
J'ai une tendresse pour vous
qui ne saurait souffrir que je vous laisse sans secours.
Tu en seras récompensé, je t'assure.
Je te promets cet habit-ci quand je l'aurai un peu usé.
Attendez.
Voici une affaire que je me suis trouvée fort à propos
pour vous sauver.
Il faut que vous vous mettiez dans ce sac et...
Non.
Des pieds jusqu'à la tête.
Non, ce n'est personne.
Il faut, dis-je, que vous vous mettiez là-dedans,
et que vous gardiez de remuer en aucune façon.
Je vous chargerai sur mon dos, comme un paquet de quelque chose,
et je vous porterai ainsi au travers de vos ennemis
jusque dans votre maison,
où quand nous serons une fois, nous pourrons nous barricader
et envoyer quérir main-forte contre la violence.
- L'invention est bonne. - La meilleure du monde.
Vous allez voir.
- Tu me payeras l'imposture. - Eh ?
Je dis que vos ennemis seront bien attrapés.
Mettez-vous bien jusqu'au fond.
Et surtout,
prenez garde de ne vous point montrer et de ne branler pas
quelque chose qui puisse arriver.
Laisse-moi faire, je saurai me tenir.
Cachez-vous, voici un spadassin qui vous cherche.
Quoi ?
Je n'aurai pas l'avantage de tuer ce Géronte,
et quelqu'un, par charité, ne m'enseignera pas où il est ?
Ne branlez pas.
Cadédis,
je le trouverai, se cachât-il au centre de la Terre.
Ne vous montrez pas.
Oh,
l'homme au sac !
Monsieur.
Je te vaille un louis, et m'enseigne où peut être Géronte.
Vous cherchez le seigneur Géronte ?
Oui, mordi, je le cherche.
Et pour quelle affaire, monsieur ?
- Pour quelle affaire ? - Oui.
Je veux, cadédis, le faire mourir sous les coups de bâton.
Les coups de bâton ne se donnent point à des gens comme lui,
ce n'est pas un homme à être traité de la sorte.
Qui, ce fat de Géronte, ce maraud, ce bélître ?
Le seigneur Géronte, monsieur, n'est ni fat, ni maraud, ni bélître,
et vous devriez parler d'autre façon.
Comment, tu me traites à moi avec cette hauteur ?
Je défends, comme je dois, un homme d'honneur qu'on offense.
Est-ce que tu es des amis de ce Géronte ?
Oui, monsieur, j'en suis.
Ah, cadédis,
tu es de ses amis, à la bonne heure.
Tiens. Voilà ce que je te vaille pour lui.
Monsieur !
Tout beau. Ah, doucement.
Tiens, porte-lui cela de ma part.
Adiusias.
Ah, diable soit le Gascon.
Scapin.
J'en puis plus.
Monsieur, je suis tout moulu,
et les épaules me font un mal épouvantable.
Comment ? C'est sur les miennes qu'il a frappé.
Nenni, monsieur, c'était sur mon dos qu'il frappait.
Que veux-tu dire ? J'ai bien senti des coups, et les sens bien encore.
Non, vous dis-je, ce n'est que le bout du bâton qui a été
jusque sur vos épaules.
Tu devais donc te retirer un peu plus loin pour m'épargner.
Prenez garde. En voici un autre qui a la mine d'un étranger.
Parti !
Moi, courir comme une Basque,
et moi ne peux point trouver de tout le jour ce diable de Géronte ?
Cachez-vous bien.
Dites-moi un peu, vous, monsieur, l'homme, s'il te plaît,
vous savoir point où est ce Géronte que moi chercher ?
Non, monsieur, je ne sais point où est Géronte.
Dites-moi-le vous franchement,
moi lui vouloir pas grand-chose à lui.
C'est seulement pour lui donner une petite régale
sur le dos d'une douzaine de coups de baston,
et de trois ou quatre petites coups d'épée
au travers de son poitrine.
Je vous assure que je ne sais pas où il est.
Il me semble que j'y vois remuer quelque chose dans ce sac.
Pardonnez-moi, monsieur.
Lui est assurément quelque histoire là-dedans.
Point du tout, monsieur.
Moi avoir envie de donner un coup d'épée dans ce sac.
Ah, monsieur, gardez-vous-en bien.
Montre-le-moi un peu, vous, ce que c'est là.
- Tout beau, monsieur. - Comment, tout beau ?
Vous n'avez que faire de vouloir voir ce que je porte.
Et moi, je le vouloir voir, moi.
Vous ne le verrez point.
Oh, que de badinement !
Ce sont hardes qui m'appartiennent.
Montre-moi, vous, te dis-je.
Je n'en ferai rien.
Toi, ne faire rien ?
Non.
Moi, pailler de ce baston dessus les épaules de toi.
Je me moque de cela.
Toi, faire le trole.
Jusqu'au revoir :
c'est là un petit leçon
pour lui apprendre à toi à parler insolemment.
Ah, peste soit du baragouineux !
Je suis roué.
Je suis mort.
Pourquoi diantre faut-il qu'ils frappent sur mon dos ?
Prenez garde, voici une demi-douzaine de soldats tout ensemble.
Allons, tâchons à trouver ce Géronte.
Cherchons partout.
N'épargnons point nos pas. Courons toute la ville.
N'oublions aucun lieu. Visitons tout.
Furetons de tous les côtés.
Par où irons-nous ? Tournons par là.
Non, par ici.
À gauche. À droite. Nenni.
Si fait. Cachez-vous bien.
Ah, camarades, voici son valet.
Allons, coquin,
il faut que tu nous enseignes où est ton maître.
Eh, messieurs, ne me maltraitez point.
Allons, dis-nous où il est.
Parle. Hâte-toi.
Expédions.
Dépêche vite. Tôt.
Eh, messieurs, doucement.
Si tu ne nous fais trouver ton maître tout à l'heure,
nous allons faire pleuvoir sur toi une ondée de coups de bâton.
J'aime mieux souffrir toute chose que de vous découvrir mon maître.
Nous allons t'assommer.
Faites tout ce qu'il vous plaira.
Tu as envie d'être battu.
Je ne trahirai point mon maître.
Ah, tu en veux tâter ?
Voilà. Oh !
Ah, infâme !
Ah, traître !
Scélérat !
C'est ainsi que tu m'assassines.
Tu me le payeras, je te jure !
Je veux prendre un peu l'air.
La plaisante histoire.
Et la bonne dupe que ce vieillard.
Il n'y a rien de plaisant à cela, et vous n'avez que faire d'en rire.
Quoi ? Que voulez-vous dire, monsieur ?
Vous ne devez pas vous moquer de moi.
- De vous ? - Oui.
Comment ? Qui songe à se moquer de vous ?
Pourquoi venez-vous ici me rire au nez ?
Cela ne vous regarde point, et je ris toute seule
d'un conte qu'on vient de me faire,
le plus plaisant qu'on puisse entendre.
Je ne sais pas si c'est parce que je suis intéressée dans la chose,
mais je n'ai jamais trouvé rien de si drôle
qu'un tour qui vient d'être joué par un fils à son père
pour en attraper de l'argent.
Par un fils à son père pour en attraper de l'argent ?
Oui.
Pour peu que vous me pressiez,
vous me trouverez disposée à vous dire l'affaire,
j'ai une démangeaison naturelle à faire part des contes.
Je vous prie de me dire cette histoire.
Je le veux bien.
Je ne risquerai pas grand-chose à vous la dire,
et c'est une aventure qui n'est pas pour être longtemps secrète.
La destinée a voulu que je me trouvasse
parmi une bande de ces personnes qu'on appelle Égyptiens,
et qui, rôdant de province en province,
se mêlent de dire la bonne fortune,
et quelquefois de beaucoup d'autres choses.
En arrivant dans cette ville, un jeune homme me vit
et conçut pour moi de l'amour.
Dès ce moment, il s'attache à mes pas,
et le voilà d'abord, comme tous les jeunes gens
qui croient qu'il n'y a qu'à parler
et qu'au moindre mot qu'ils nous disent, leurs affaires sont faites.
Il trouva une fierté
qui lui fit un peu corriger ses premières pensées.
Il fit connaître sa passion aux gens qui me tenaient,
et il les trouva disposés à me laisser à lui
moyennant quelque somme.
Mais le mal de l'affaire
était que mon amant se trouvait dans l'état
où l'on voit très souvent la plupart des fils de famille,
c'est-à-dire qu'il était dénué d'argent.
Et il a un père qui, quoique riche, est un avaricieux fieffé,
le plus vilain homme du monde.
Attendez. Ne me saurais-je souvenir de son nom ?
Haye ! Aidez-moi un peu.
Ne pouvez-vous me nommer quelqu'un de cette ville
qui soit connu pour être avare au dernier point ?
Non.
Il y a à son nom du ron... ronte.
Or... Oronte.
Non.
Gé...
Géronte ?
Oui, Géronte.
Voilà mon vilain, je l'ai trouvé, c'est ce ladre-là que je dis.
Pour venir à notre conte,
nos gens ont voulu partir de cette ville,
et mon amant m'allait perdre faute d'argent,
si, pour en tirer de son père, il n'avait trouvé du secours
dans l'industrie d'un serviteur qu'il a.
Pour le nom du serviteur, je le sais à merveille.
Il s'appelle Scapin.
C'est un homme incomparable,
il mérite toutes les louanges qu'on peut donner.
Ah, coquin que tu es.
Voici le stratagème dont il s'est servi pour attraper sa dupe.
Je ne saurais m'en souvenir, que je n'en rie de tout mon cœur.
Il est allé chercher
ce chien d'avare,
et lui a dit qu'en se promenant sur le port
avec son fils,
ils avaient rencontré
une galère turque
où on les avait invités d'entrer.
Qu'un jeune Turc leur y avait donné la collation,
que, tandis qu'ils mangeaient,
on avait mis la galère en mer.
Et que le Turc l'avait renvoyé, lui seul, à terre dans un esquif
avec ordre de dire au père de son maître qu'il emmenait son fils
en Alger,
s'il ne lui envoyait tout à l'heure 500 écus.
Voilà mon ladre, mon vilain dans de furieuses angoisses.
La tendresse qu'il a pour son fils
fait un combat étrange avec son avarice.
500 écus qu'on lui demande
sont justement 500 coups de poignard qu'on lui donne.
Il ne peut se résoudre à tirer cette somme de ses entrailles,
et la peine qu'il souffre lui fait trouver 100 moyens ridicules
pour ravoir son fils.
Il veut envoyer la justice en mer après la galère du Turc.
Il sollicite son valet
de s'aller offrir à tenir la place de son fils
jusqu'à ce qu'il ait amassé l'argent qu'il n'a pas envie de donner.
Il abandonne, pour faire les 500 écus,
quatre ou cinq vieux habits qui n'en valent pas 30.
Le valet lui fait comprendre l'impertinence de ses propositions,
et chaque réflexion est douloureusement accompagnée d'un :
"Mais que diable allait-il faire à cette galère ?"
"Ah, maudite galère ! Traître de Turc !"
"Mais que diable allait-il faire à cette galère ?"
Enfin, après plusieurs détours,
après avoir longtemps gémi et soupiré...
Il me semble que vous ne riez point de mon conte.
Qu'en dites-vous ?
Je dis que le jeune homme est un pendard,
un insolent
qui sera puni par son père du tour qu'il lui a fait.
Et que l'Égyptienne est une malavisée,
une impertinente, de dire des injures à un homme d'honneur
qui saura lui apprendre à venir ici débaucher les enfants de famille.
Et que le valet est un scélérat qui sera, par Géronte,
envoyé au gibet avant qu'il soit demain.
Où donc vous vous échappez ?
Savez-vous que vous venez de parler au père de votre amant ?
Je viens de m'en douter.
Je me suis adressée à lui sans y penser
pour lui conter son histoire.
Comment, son histoire ?
J'étais remplie du conte, et je brûlais de le redire.
- Mais... - Qu'importe ?
Tant pis pour lui.
Je ne vois pas que les choses pour nous
en puissent être ni pis ni mieux.
Vous aviez grande envie de babiller.
C'est avoir bien de la langue
que de ne pouvoir se taire de ses propres affaires.
N'aurait-il pas appris cela de quelque autre ?
Holà, Silvestre.
Rentrez dans la maison. Mon maître m'appelle.
Vous vous êtes donc accordés, coquin.
Vous vous êtes accordés, Scapin, vous et mon fils pour me fourber,
et vous croyez que je l'endure ?
Monsieur, si Scapin vous fourbe, je m'en lave les mains.
Et je vous assure que je n'y trempe en aucune façon.
Nous verrons cette affaire, pendard, nous verrons cette affaire.
Je ne prétends pas qu'on me fasse passer la plume par le bec.
Ah.
Seigneur Argante,
vous me voyez accablé de disgrâce.
Vous me voyez dans un accablement horrible.
Le pendard de Scapin, par une fourberie, m'a attrapé
500 écus.
Le même pendard de Scapin, par une fourberie aussi,
m'a attrapé 200 pistoles.
Il ne s'est pas contenté de m'attraper 500 écus,
il m'a traité d'une manière que j'ai honte de dire.
Mais il me la payera.
Je veux qu'il me fasse raison de la pièce qu'il m'a jouée.
Et je prétends faire de lui une vengeance exemplaire.
Plaise au Ciel que dans tout ceci, je n'aie point ma part.
Mais ce n'est pas tout, seigneur Argante,
un malheur nous est toujours l'avant-coureur d'un autre.
Je me réjouissais aujourd'hui de l'espérance d'avoir ma fille,
dont je faisais toute ma consolation.
Et je viens d'apprendre de mon homme qu'elle est partie
il y a longtemps, de Tarente,
et qu'on y croit qu'elle a péri dans le vaisseau où elle s'embarqua.
Mais pourquoi, s'il vous plaît, la tenir à Tarente,
et ne vous être pas donné la joie de l'avoir avec vous ?
J'ai eu mes raisons pour cela.
Et des intérêts de famille m'ont obligé jusqu'ici
à tenir secret ce second mariage.
Mais que vois-je ?
- Te voilà, nourrice. - Seigneur Pandolphe...
Appelle-moi Géronte. Ne te sers plus de ce nom.
Les raisons ont cessé qui m'avaient obligé
à le prendre à Tarente.
Las ! que ce changement de nom nous a causé de troubles et d'inquiétudes
dans les soins que nous avons pris de vous venir chercher.
Où est ma fille et sa mère ?
Votre fille, monsieur, n'est pas loin d'ici.
Avant de vous la faire voir,
je vous demande pardon de l'avoir mariée,
dans l'abandonnement où je me suis trouvée avec elle.
- Ma fille, mariée ? - Oui, monsieur.
Mais avec qui ?
Avec un jeune homme nommé Octave, fils d'un certain seigneur Argante.
- Ô Ciel. - Quelle rencontre.
Mène-nous, mène-nous promptement où elle est.
Vous n'avez qu'à entrer dans ce logis.
Passe devant.
Suivez-moi, suivez-moi.
Suivez-moi, seigneur Argante. Suivez-moi.
Voilà une aventure qui est tout à fait surprenante.
Silvestre, que font nos gens ?
J'ai deux avis à te donner.
L'un, que l'affaire d'Octave est accommodée.
Notre Hyacinte s'est trouvé la fille du seigneur Géronte.
Le hasard a fait ce que la prudence des pères avait délibéré.
L'autre avis, c'est que les deux vieillards
font contre toi des menaces épouvantables,
surtout le seigneur Géronte.
Cela n'est rien. Les menaces ne m'ont jamais fait mal,
et ce sont des nuées qui passent loin sur nos têtes.
Prends garde à toi,
les fils se pourraient raccommoder avec les pères,
et toi, demeurer dans la nasse.
Laisse-moi faire, je trouverai moyen d'apaiser leur courroux.
Retire-toi, les voilà qui sortent.
Allons, ma fille, venez chez moi.
Ma joie aurait été parfaite,
si j'y avais pu voir votre mère avec vous.
Oh, Léandre.
Voici Octave, tout à propos.
Venez, mon fils. Venez vous réjouir avec nous
de l'heureuse aventure de votre mariage. Le Ciel...
Non, mon père,
vos propositions de mariage ne serviront de rien.
Je dois lever le masque avec vous, et l'on vous a dit mon engagement.
- Mais tu ne sais pas... - Je sais ce qu'il faut savoir.
La fille du seigneur Géronte...
La fille du seigneur Géronte ne me sera jamais de rien.
C'est elle.
Je vous demande pardon, mes résolutions sont prises.
- Écoutez. - Tais-toi, je n'écoute rien.
Ta femme...
Non, vous dis-je, mon père,
je mourrai plutôt que de quitter mon aimable Hyacinte.
Oui, vous avez beau faire, la voilà, celle à qui ma foi est engagée.
Je l'aimerai toute ma vie. Je ne veux point d'autre femme.
Eh bien, c'est elle qu'on te donne.
Quel diable d'étourdi, qui suit toujours sa pointe.
Oui, Octave, voilà mon père que j'ai trouvé,
et nous nous voyons hors de peine.
Allons chez moi, nous serons mieux qu'ici pour nous entretenir.
Ah, mon père, je vous demande par grâce
de n'être point séparée de l'aimable personne que vous voyez.
Elle a un mérite qui vous fera concevoir de l'estime pour elle
quand il sera connu de vous.
Tu veux que je tienne chez moi une personne aimée de ton frère,
et qui m'a dit tantôt au nez 1 000 sottises de moi-même ?
Monsieur, je vous prie de m'excuser.
Je n'aurais pas parlé de la sorte si j'avais su que c'était vous.
Je ne vous connaissais que de réputation.
Comment, que de réputation ?
Mon père, la passion que mon frère a pour elle n'a rien de criminel,
et je réponds de sa vertu.
Voilà qui est fort bien.
Ne voudrait-on point que je mariasse mon fils avec elle ?
Une fille qui, inconnue, fait le métier de coureuse.
Mon père, ne vous plaignez point que j'aime une inconnue
sans naissance et sans bien.
Ceux de qui je l'ai rachetée viennent de me découvrir
qu'elle est de cette ville et d'honnête famille,
qu'ils l'y ont dérobée à l'âge de quatre ans.
Voici un bracelet qui pourra nous aider à trouver ses parents.
Hélas.
À voir ce bracelet,
c'est ma fille que je perdis à l'âge que vous dites.
- Votre fille ? - Oui, ce l'est.
Et j'y vois tous les traits qui m'en peuvent rendre assuré.
Ô Ciel, que d'aventures extraordinaires.
Ah, messieurs,
il vient d'arriver un accident étrange.
- Quoi ? - Le pauvre Scapin...
C'est un coquin que je veux pendre.
Hélas, monsieur, vous ne serez pas en peine de cela.
En passant contre un bâtiment,
il lui est tombé sur la tête un marteau de tailleur de pierre
qui lui a brisé l'os et découvert toute la cervelle.
Il se meurt.
Il a prié qu'on l'apportât ici
pour vous parler avant que de mourir.
Où est-il ?
Le voilà.
Messieurs,
vous me voyez...
vous me voyez dans un étrange état.
Je n'ai pas voulu mourir
sans venir demander pardon
à toutes les personnes que je puis avoir offensées.
Oui, messieurs,
avant que de rendre le dernier soupir,
je vous conjure de tout mon cœur
de vouloir me pardonner tout ce que je puis avoir fait,
et principalement le seigneur Argante
et le seigneur Géronte.
Pour moi, je te pardonne.
Va, meurs en repos.
C'est vous, monsieur,
que j'ai le plus offensé par les coups de bâton...
Ne parle pas davantage, je te pardonne aussi.
Ça a été une témérité bien grande à moi, que les coups de bâton...
Mais laissons cela.
J'ai, en mourant, une douleur inconcevable
- des coups de bâton que... - Mon Dieu, tais-toi.
Les malheureux coups de bâton...
Tais-toi, te dis-je, j'oublie tout.
Hélas, quelle bonté.
Mais est-ce de bon cœur, monsieur,
que vous me pardonnez ces coups de bâton...
Ne parlons plus de rien.
Je te pardonne tout, voilà qui est fait.
Ah, monsieur, je me sens tout soulagé depuis cette parole.
Oui, mais je te pardonne à charge que tu mourras.
Comment, monsieur ?
Je me dédis de ma parole si tu réchappes.
Voilà mes faiblesses qui me reprennent.
Seigneur Géronte, en faveur de notre joie,
il faut lui pardonner sans condition.
Soit.
Allons souper ensemble pour mieux goûter notre plaisir.
Et moi,
qu'on me porte au bout de la table
en attendant que je meure.
Ah, fâcheuse nouvelle pour un cœur amoureux.
Dure extrémité où je me vois réduit.
Tu viens, Silvestre, d'apprendre au port que mon père revient.
À vous dire la vérité, peu de choses me soient impossibles
quand je m'en veux mêler.
J'ai sans doute reçu du Ciel un génie assez beau
pour toutes les fabriques de ces gentillesses d'esprit,
de ces galanteries ingénieuses
à qui le vulgaire ignorant donne le nom de fourberies.
Et je puis dire sans vanité
qu'on n'a guère vu d'homme qui fût plus habile
ouvrier de ressorts et d'intrigues,
qui ait acquis plus de gloire que moi dans ce noble métier.
Mais que diable allait-il faire dans cette galère ?
Mais pour plaider, il vous faudra de l'argent.
N'est-ce pas 400 écus que tu dis ?
Non, 500.
20 pistoles et 60, ce serait 80.
Ah, Scapin, je suis roué.
Et trois ans de galère de plus ou de moins
ne sont pas pour arrêter un noble cœur.
Je me résous donc à donner 200 pistoles.
Qu'il me tire 500 écus contre toute sorte de droits.
Je hais ces cœurs pusillanimes
qui, pour trop prévoir les suites des choses,
n'osent rien entreprendre.
- Je ne donnerai pas 200 pistoles. - Bagatelles.
Il ne faut point dire "bagatelles".
Mais mon Dieu, je vous connais, vous êtes bon naturellement.
Pour plaider, il vous faudra de l'argent.
Croit-il, le traître, que 1 500 livres
se trouvent dans le pas d'un cheval ?
Ce sont des gens qui n'entendent point de raison.
Et trois ans de galère de plus ou de moins
ne sont pas pour arrêter un noble cœur.
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