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LE DERNIER DES GÉANTS
Il s'appelait J.B. Books et il avait une paire de pistolets calibre 45
aux crosses d'ivoire de toute beauté !
Il n'était pas hors-la-loi.
D'ailleurs, il avait même été du côté de la justice.
Bien avant notre rencontre, M. Books était célèbre.
C'est sûrement pour ça qu'il y avait toujours quelqu'un à ses trousses.
La campagne sauvage lui avait appris à survivre.
Il vivait en solitaire.
Sa maxime, c'était :
"Je ne me laisserai pas tromper, ni insulter, ni frapper.
Je ne fais pas ça aux autres et j'attends la même chose en retour."
ADAPTÉ DU ROMAN DE GLENDON SWARTHOUT
Reste où tu es.
Donne-moi ton portefeuille !
Allez-y doucement avec ce fusil, monsieur.
Lance-moi ton portefeuille.
Bien, monsieur.
Avec un bonus.
Tu m'as tué !
Non, mais tu auras mal au ventre tout l'hiver, crétin.
Passe-moi ce portefeuille.
Juste le portefeuille !
Je peux à peine bouger.
Tu m'as troué l'estomac.
- J'apprécie. - Tu vas pas me laisser là, hein ?
C'est évident que c'est ce que tu allais faire avec moi.
Écarte-toi du chemin.
Tu devrais te trouver un autre métier.
On peut dire que celui-là ne te convient pas.
22 JANVIER
Monsieur, vous voulez le journal ?
Oui, je veux bien, fiston.
La reine Victoria est morte.
- Tiens. - Merci.
LA REINE EST MORTE LONGUE VIE AU ROI
CRÈMERIE COBB PRODUITS LAITIERS
Hé !
Hé, vous !
Hé, Mathusalem, pousse cette carne du milieu.
Tu me parles ?
Oui, je te parle, abruti.
Pousse-toi, ou je vais t'offrir un souvenir.
Je vous prie de m'excuser.
Allez, hue !
L'ami.
Essaie.
Jay, ne gaspille pas tes balles pour ce vieillard. Il a l'air vanné.
Allez, hue !
Tu as bien raison, fiston.
E.W. HOSTETLER, DOCTEUR EN MÉDECINE
Doc Hostetler.
John Bernard Books !
Vous vous souvenez ?
Les journaux me le rappellent occasionnellement.
C'était quand ? ll y a 1 5 ans ?
La seule fois où j'ai été blessé. Ici, au saloon Acme.
Vous aviez tué deux hommes.
J'ai eu de la chance que vous soyez là, doc.
Le second avait bien failli m'avoir en débarquant par surprise.
Vous devez être solide comme un bœuf.
On va voir. C'est pour ça que je suis là.
Y a dix jours, à Creede, dans le Colorado, je me sentais pas super,
alors je suis allé voir un toubib là-bas.
Il...
Disons que le lendemain, je suis monté sur mon cheval pour venir vous voir.
Et qu'est-ce que mon collègue de Creede a dit ?
- Examinez-moi et je vous le dirai. - Vous n'avez pas confiance.
- Vous m'avez sauvé la vie. - Vous n'avez pas confiance en mon métier.
Dans mon métier,
si on fait trop confiance, on ne fête pas beaucoup d'anniversaires.
Et je me plais ici.
Très bien, je vais vous examiner. Enlevez vos vêtements, laissez votre caleçon long.
Bon, je...
Pour savoir ce que je dois chercher, vous allez devoir me dire
de quoi vous souffrez.
J'ai mal, doc, dans le dos, en profondeur.
Pas tout le temps, mais de temps en temps, soudainement.
Des douleurs dans les vertèbres lombaires ?
Comme pas possible.
Très bien. Quand vous serez prêt...
allongez-vous sur la table.
Sur le ventre.
Alors ?
Books, plusieurs fois par semaine,
je dois informer quelqu'un de quelque chose contre mon gré.
Je pratique la médecine depuis 29 ans
et je ne sais toujours pas le faire correctement.
Pourquoi ne pas le dire franchement ?
Très bien.
Vous avez un cancer.
À un stade avancé.
C'est ce que le type de Creede vous a dit ?
Ouais.
- Vous ne l'avez pas cru ? - Non.
Vous me croyez, moi ?
Vous ne pouvez pas l'enlever, doc ?
Je devrais vous vider comme un poisson.
Alors, que pouvez-vous faire ?
Il y a... Je peux...
Il n'y a pas grand-chose que je puisse faire.
Je... Si la douleur devient trop forte, je pourrai vous donner quelque chose.
Ce que vous essayez de me dire, c'est que...
Oui.
Et merde !
Je suis désolé, Books.
Vous me pensiez solide comme un bœuf.
Même les bœufs meurent.
J'en ai pour combien de temps ?
Deux mois. Six semaines. Moins...
Impossible de le savoir.
Qu'est-ce que je peux... Je pourrai faire quoi ?
Tout ce que vous voudrez, au début.
Et plus tard, vous ne voudrez plus rien.
"Plus tard", c'est combien de temps ?
Vous le saurez.
Vous allez devoir vous ménager et vous reposer.
Est-ce que vous avez réservé une chambre ?
Non, doc. Je viens d'arriver en ville.
Allez voir la veuve Rogers. Elle a une pension, pour un bon prix.
Elle accepte des pensionnaires. Une gentille femme. Elle a besoin d'aide.
J'irai voir. Doc, rendez-moi service, ne dites à personne que je suis en ville.
Mais si je ne voulais pas être remarqué, je ne me baladerais pas avec ça.
Je l'ai volé dans un lupanar à Creede.
Ah oui ?
PENSION
Bonjour !
Je suis bien chez Mme Rogers ?
Ouais.
Maman !
Tu peux dire à ta mère qu'un "vieillard vanné"
a besoin d'une chambre.
Bonjour, monsieur.
Bonjour.
Le Dr Hostetler a dit que vous pourriez m'aider.
C'est aimable à lui. Oui, monsieur, j'ai une chambre disponible.
Bien !
Au rez-de-chaussée, de l'autre côté.
Huit dollars par semaine. Deux dollars par jour, si c'est temporaire.
Ce sera temporaire, madame. Oh !
Petit, retire toutes mes affaires du cheval et apporte-les dans la maison.
Gillom s'en fera un plaisir.
Vous pouvez utiliser le salon. Et le téléphone.
Mes autres pensionnaires sont à l'étage.
Deux employés ferroviaires et une institutrice.
Je vous présenterai au dîner.
Ma cuisine.
Et la salle de bain.
Je me disais bien que c'était ça.
On a l'eau courante.
Il y en a aussi dans cette cuvette.
C'est un joli lit en laiton. J'espère qu'il n'y a pas...
Il n'y a pas de puces ?
Certainement pas !
C'est très confortable. Ça me conviendra. Je prendrai mes repas ici.
- Je sers à table. - Je vous dédommagerai.
Très bien, puisque vous restez temporairement.
Ce costume a beaucoup vu la campagne.
J'aimerais qu'il soit brossé d'ici demain matin.
- Je m'occupe des sacs. - Laisse ce sac de couchage dehors.
- C'est inutile. - Non, Mme Rogers,
j'ai d'autres affaires enroulées dedans qui devront être lavées.
Vous avez une écurie ?
Non.
- Petit, amène mon cheval... - Je m'appelle Gillom.
Pas "petit", Gillom Rogers !
Et j'aime pas qu'on me donne des ordres.
C'est de bonne guerre, Gillom Rogers.
Aurais-tu l'amabilité d'amener Old Dollar
à la pension pour chevaux et de lui assurer une double ration d'avoine ?
D'accord.
Vous semblez avoir l'habitude de donner des ordres.
Je suppose que c'est une mauvaise habitude.
- Je n'ai pas retenu votre nom. - Je ne l'ai pas dit.
Est-ce que c'est si important ?
Pour toute personne qui vit sous mon toit, oui.
Très bien.
C'est...
Hickock. William Hickock.
D'où venez-vous, M. Hickock ?
D'Abilene dans le Kansas.
Et que faisiez-vous là-bas ?
Je suis un officier fédéral.
C'est bien.
Non.
Je suis contente que vous ne restiez pas, M. Hickock.
Je ne vous apprécie pas.
Peu de gens m'apprécient, Mme Rogers.
Moses ! Où tu as planqué le whisky, cette fois ?
Troisième tiroir à gauche, Gilly !
Gilly, apporte-moi mes lunettes.
Qu'est-ce que tu fous ?
Surveille ton langage, petit.
J.B. Books est chez moi !
Je m'appelle Books !
Vous avez pigé ?
Il est chez moi !
Maman ?
- Maman, je dois te dire... - Chut ! Ferme la porte.
Qu'est-il arrivé ?
- Selon toi, qui... - Oh, Gillom, tu as encore bu.
Tu sais qui c'est ?
Oui. William Hickock.
Officier fédéral à Abilene dans le Kansas.
Maman, Wild Bill Hickock a été tué avant que je vienne au monde.
On a J.B. Books chez nous.
Il a tué 30 hommes.
Gillom, dans ta chambre.
Va te coucher avant de réveiller la maison.
Bonne nuit, maman.
DEUXIÈME JOUR
Entrez.
23 JANVIER
M. Books.
Oh, mes vêtements. Merci, Mme...
Vous êtes J.B. Books ?
C'est exact.
Puis-je demander comment vous l'avez appris ?
Mon fils. J'ai à peine dormi à cause de vous.
J'exige que vous preniez vos affaires et partiez.
Ce n'est pas possible.
Et pourquoi ?
Je ne souhaite pas le dire.
- Alors, vous ne partirez pas ? - Non.
C'est votre dernier mot ?
Mme Rogers, la colère vous va à merveille.
Opérateur ? Passez-moi le bureau du shérif.
Merci.
Entrez, shérif.
Je suis Thibido.
Shérif Walder Thibido.
On m'a dit que vous étiez J.B. Books.
On vous a dit vrai.
- Asseyez-vous. - Je ne pense pas.
Détendez-vous, shérif. Vous êtes plus prêt de votre arme que moi de la mienne.
Books, Carson City est plein de lascars qui vendraient leur âme...
- Vous avez froid à la tête ? - Hein ?
Books, Carson City est plein de lascars qui vendraient leur âme pour vous abattre.
En venant, vous attirerez les ennuis comme les toilettes les mouches.
J'ai vérifié mes communiqués et je n'ai pas de motif pour vous arrêter.
Mais je veux que vous quittiez la ville, immédiatement. Aujourd'hui.
Je ne suis peut-être pas prédisposé.
Alors, bon Dieu, je vous prédisposerai.
Je peux convoquer des adjoints nécessaires. On vous débusquera,
ou on vous sortira les pieds devant. Et le conseil municipal m'épaulera.
À vous de choisir, monsieur le bandit. Préparez vos funérailles.
Bientôt, oui.
- Je ne peux pas partir. - "Peux pas" ?
Je vais mourir dans cette chambre.
C'est incongru.
Si seulement vous aviez raison.
Vous croiriez le Dr Hostetler ? C'est son verdict.
C'est pas vrai ? C'est pas... Bordel !
Je vais être franc, Books.
En entrant, j'avais peur. Je sais de quoi un homme est capable quand il est coincé.
Je me demandais qui reprendrait mon poste, si ma femme recevrait une pension,
et s'il neigerait le jour de mon enterrement.
Excusez-moi de pas montrer de tristesse, j'en suis incapable.
Vous parlez trop.
Autant qu'il me plaira !
Hostetler vous a donné combien de temps ?
Il n'en sait rien. Mais rendez-moi service.
Je le dois bien à Hostetler.
Ma présence ici, c'est peut-être une nouvelle,
mais ma mort, c'est mon affaire. Gardez ça pour vous, d'accord ?
D'accord. Mais ne prenez pas trop de temps pour mourir.
Soyez gentil, rendez service à tout le monde et mourez vite.
Vous abusez de mon hospitalité. Déguerpissez !
Le jour de votre enterrement, c'est pas des fleurs que je déposerai.
Espèce de sale mouchard ! Tu es là depuis quand ?
- Je ne faisais que passer. - Si tu m'espionnes,
- je t'accroche les fesses à l'arbre. - Non, monsieur, jamais...
Tu as déjà informé ta mère. Qui d'autre ?
Jay Cobb.
Ça va, M. Books ?
Je ne supporte pas les rôdeurs. Si tu veux me voir,
- frappe à ma porte comme un homme ! - D'accord.
Vous êtes sûr que ça va ? Si je peux vous aider, dites-le-moi, monsieur,
parce que c'est un honneur de vous avoir parmi nous.
Je crains que ta mère ne soit pas de cet avis.
Elle ignore les sentiments des hommes.
Vous êtes la personne la plus célèbre ici.
Quand j'étais petit, j'ai entendu parler de la bagarre au saloon Acme.
Je n'aurais jamais pensé pouvoir vous rencontrer.
Être un homme, ça ne se limite pas à avoir une arme.
Tu n'as pas quelque chose à faire ? Tu n'as pas du travail ?
Si. J'allais justement à la Crèmerie Cobb.
J'aide parfois Jay pour les livraisons.
C'était le gentilhomme avec toi, hier ?
- Oui. Il... - Où est ta mère ?
Dans la cuisine, je crois.
Eh bien, au revoir, monsieur.
- Ravi de vous avoir rencontré. - Au revoir.
Mme Rogers, je...
J'espère que vous me pardonnerez d'avoir utilisé le nom d'Hickock.
Je trouvais ça plutôt drôle sur le moment, mais après réflexion,
ça ne l'était pas et je m'en excuse.
Vous devriez. Le seul moyen de montrer vos remords, c'est de partir.
Je ne peux pas faire ça.
M. Books, vous êtes un individu tristement célèbre
sans moral, ni bonnes manières. Vous êtes un assassin.
- Ça dépend de quel côté de l'arme on est. - Balivernes !
Vous m'avez menti, vous m'avez humiliée, vous m'avez trompée.
Je n'ai que cette maison.
Quand mes pensionnaires découvriront votre identité, ils partiront.
J'ai un cancer.
Je vais en mourir.
Je sais ce que vous allez penser.
Que je serai un poids.
Mais non.
Apportez-moi juste mes repas et je m'occuperai de mes autres besoins.
Je ne serai pas un fardeau.
Mme Rogers, je suis dans une situation délicate.
Ce sera rentable. Je peux payer quatre dollars par jour pour la chambre.
TROISIÈME JOUR 24 JANVIER
M. Books ! Je suis heureux de vous rencontrer, monsieur, et honoré.
Pourquoi vouliez-vous me voir ?
Je suis Sam Dobkins. Je travaille au journal The Morning Appeal.
- M. Dobkins, asseyez-vous. - Merci.
Nous avons publié ce matin que vous étiez chez Mme Rogers
et que vous profitiez de notre climat hivernal salubre.
Et tout le tralala. Vous avez vu l'article ?
- Non. - En première page, je vous assure.
J'ai acheté une copie de votre journal en arrivant.
Encore sur la mort de la reine Victoria.
- Que puis-je faire pour vous ? - C'est de ça que je viens vous parler.
Je m'en doutais.
Oui. Vous devez savoir que vous êtes le tireur le plus célèbre rémanent.
Rémanent ?
Qui existe encore. En vie.
- Merci. - Oui,
et votre réputation est nationale.
Mon article a été publié ce matin
et tous les journaux importants le publieront.
Mais ils en voudront plus. Surtout ceux de l'Est.
Entre nous, M. Books, on peut vraiment rendre Carson City célèbre.
M. Dobkins, vous tournez autour du pot.
Oui, monsieur. J'aimerais énormément écrire une série d'articles sur vous.
- Une série ? - Oui.
Combien de temps resterez-vous ?
Pas aussi longtemps que j'aimerais.
Eh bien, on peut commencer maintenant. Et se revoir demain.
Beaucoup de mauvaises fictions ont été rédigées sur les bandits.
Je veux écrire une histoire vraie pour changer.
Tant que vous êtes disponible, avant qu'il vous arrive quelque chose...
- Enfin, j'espère qu'il n'arrivera rien. - Continuez.
Bien, monsieur. Je veux raconter votre carrière dans les faits.
Les statistiques, dirons-nous.
Ensuite, je plongerai dans les aspects psychologiques.
Qu'est-ce qui vous a conduit à la violence ?
Êtes-vous sanguinaire par nature ?
Est-ce que vous ruminez une fois le fait accompli ?
Ou vivez-vous avec la mort depuis si longtemps que vous y êtes habitué ?
La mort des autres, l'idée de la vôtre ?
Faites comme si c'était un téton.
Un seul mouvement et Mme Rogers nettoiera votre cervelle sur le papier peint.
Debout.
Reculez.
Maintenant, on va vers la porte.
Ne vous avisez pas de trembler, de frissonner ou d'éternuer.
M. Books, que diable faites-vous donc ?
Madame, la situation est délicate.
Dehors !
Retournez-vous.
Penchez-vous.
Oui, monsieur !
Dobkins, vous êtes un petit crétin fouineur.
Si vous vous avisez de revenir ici...
C'est un comportement de sauvage !
Peut-être.
M. Books ?
Je vais me débrouiller.
Commençons par le plus important, doc.
J'ai failli oublier de demander. Combien je vous dois ?
Vous êtes un homme selon mon cœur, Books.
La plupart demandent à la fin. Si ce n'est jamais.
Voyons...
Disons quatre dollars pour les deux consultations,
plus un dollar pour ça.
- C'est quoi ça ? - On appelle ça du laudanum.
Une solution d'opium et d'alcool.
L'opium ? Ça peut devenir une habitude.
Absolument. Une addiction, même.
Ça a quel goût ?
C'est... horrible. Infect.
Mais c'est l'antidouleur le plus fort qu'on ait.
J'en prends combien ?
Eh bien, autant que nécessaire, quand c'est nécessaire.
Je pense qu'une cuillerée devrait suffire pour commencer.
Et plus tard ?
Je ne sais pas.
Je ne sais pas, mais je pense qu'un matin, vous vous réveillerez en disant :
"Je suis dans ce lit et je vais y rester."
Hostetler, je veux savoir.
Mais... à moins que vous insistiez, je préférerais ne pas en parler.
Je veux savoir.
Très bien. La douleur deviendra de plus en plus aiguë
dans l'épine dorsale, les reins, l'aine...
Vous voulez que je continue ?
La douleur deviendra intolérable. Aucun médicament ne pourra l'apaiser.
Avec un peu de chance, vous perdrez connaissance.
Et en attendant, vous hurlerez.
Je suis désolé. Ce n'était pas mon intention d'être aussi précis.
La prochaine fois, je viendrai chez Mme Rogers.
- D'accord. - Téléphonez-moi.
J'ai une dernière chose à dire.
Tous les deux, on a beaucoup eu affaire à la mort.
Je ne suis pas un homme courageux. Mais vous devez l'être.
Non, ce n'est pas un conseil.
Même pas une suggestion.
Seulement une chose à laquelle vous pouvez penser tant que vous avez l'esprit clair.
Quoi ?
Je ne mourrais pas d'une mort
- telle que je viens de la décrire. - Ah non ?
Pas si j'avais votre courage.
Merci.
Entrez, Mme Rogers.
- M. Books... - Je reconnais votre façon de frapper.
Je lisais au sujet de la reine Vic.
Elle a peut-être vécu trop longtemps,
c'était peut-être une relique de musée,
mais elle n'a jamais perdu sa dignité, elle avait du cran.
Elle a gardé sa fierté et est morte avec classe.
Ça, c'est le genre de femme que j'adorerais rencontrer.
Mme Rogers, avez-vous peur de moi ?
Pour être franche, oui.
Pourquoi ?
Toutes ces armes... votre caractère.
Vous avez peur de trop de choses.
C'est parfois le cas des veuves.
Mais je parie que vous êtes pleine d'entrain.
M. Books, je voulais savoir si vous mangerez ce que je sers, ce soir.
Non, c'est faux.
Si seulement vous cessiez de me contredire.
Et si seulement vous étiez honnête.
Très bien.
Je m'excuse pour les choses peu charitables que j'ai dites et faites.
Je suis désolée. Je ferai tout ce que je pourrai pour vous.
Merci.
Toute ma vie, j'ai été trop fier pour...
accepter l'aide de quiconque.
Je vais devoir apprendre.
Vous voulez bien vous asseoir un moment ?
Je vous en prie.
Qu'est-ce que c'est ?
Du laudanum.
Le remède du Dr Hostetler.
C'est addictif, non ?
Mme Rogers, vous iriez vous promener dans la campagne avec moi, demain ?
Je ne pourrai pas. Mais merci.
J'aimerais que vous changiez d'avis. Juste une heure ou deux.
Non. Merci pour l'invitation, mais... non...
Vous ne voulez pas être seule avec moi ?
Non, ce n'est pas ça. Je vous assure. Je ne suis veuve que depuis un an.
- Les gens... - Les gens !
Si je dois invoquer votre compassion, soit.
Je veux retourner dans le monde voir les arbres, les lacs,
les collines, le ciel.
Et je ne souhaite pas les voir seul.
Je l'ai beaucoup été, récemment.
Je suis désolée.
En plus, il risque de neiger.
Depuis mon arrivée ici, nous n'arrêtons pas de nous irriter
et de nous excuser.
Voyons si on peut faire mieux.
Bordel, j'aimerais que vous veniez avec moi !
Je m'excuse pour mon langage.
J'irai avec vous.
Tant mieux !
Demain, 1 0 h ?
Vous voulez bien demander à M. Gillom Rogers de filer à l'écurie
pour réserver leur meilleur cheval et une calèche ?
Je le ferai.
Je vous suis très reconnaissant, madame.
NOUVEL HÔTEL CARSON - CHAMBRES JOUR-MOIS-SEMAINE
Le deux ne vaut rien.
Le huit est gagnant.
Et la belle dame est perdante.
Bon sang ! Ça fait sept coups d'affilée !
Pulford, J.B. Books est chez Mme Rogers.
- Ça date d'hier. - Oui, mais apparemment, il va mourir.
- Mourir ? - Mon ami le tient du shérif Thibido.
Le vieux Books lâche la rampe.
C'est une mauvaise nouvelle. C'est un homme que j'aurais pu tuer.
Mon œil !
Tu as deux façons de quitter cet établissement, mon ami.
Immédiatement ou mort.
Messieurs, faites vos jeux.
Faites vos jeux, messieurs.
Attention !
En plein cœur !
Hé, Pulford ! À plus de 25 mètres !
QUATRIÈME JOUR 25 JANVIER
Très jolie, madame.
Moses a dû dépoussiérer cette calèche. Il la loue pas souvent...
- "Ne la." - Ne la loue pas.
Seulement pour les enterrements.
Merci, Gillom. J'apprécie.
- Monsieur. - Que le bois soit coupé à notre retour.
Mais maman, j'allais...
Oui, madame.
C'est magnifique !
Il fait frais. Vous voulez que je déplie la capote ?
Non, merci.
Ça va ?
Ça ira dans une minute.
Je peux vous aider ?
J'ai beaucoup d'expérience.
Pourquoi vous ne vous remariez pas ?
- Quoi ? - Je crois que vous m'avez entendu.
Ça ne vous regarde pas.
Je n'ai pas le temps d'être poli, Mme Rogers.
Premièrement, on ne me l'a pas demandé.
Deuxièmement, j'aimais mon mari et je l'aime encore.
Comment est-il mort ?
D'une attaque, apparemment. On l'a retrouvé écroulé sur son bureau.
Il a eu de la chance.
Il avait 41 ans.
Il a eu le temps de... Il a assuré votre sécurité ?
J'ai la propriété et la maison qu'il a construite grâce à un crédit.
Et j'ai Gillom.
Et il vous inquiète ?
C'est certain. Surtout quand il dit qu'il s'ennuie et qu'il a besoin d'action.
Ne soyez pas trop sévère avec lui.
Tous les jeunes ont besoin de jeter leur gourme de temps à autre.
J'essaie de le raisonner, mais impossible. Je ne peux que le materner.
- Ce n'est pas ce qu'il veut. - Comme j'ai dit, vous pouvez changer ça.
N'avez-vous pas assez d'ennuis ?
Quelques-uns. Mais, de manière générale, j'ai passé beaucoup de bon temps.
Dites-moi, que signifie "J.B." ?
John Bernard. Et votre prénom ?
Bond.
C'est un super prénom pour une femme.
Enchanté, Bond.
Enchantée, John Bernard.
On y va ?
Bonjour, Mme Rogers !
M. Sweeney.
Mike Sweeney ?
John Bernard Books. Je suis flatté que tu te souviennes de moi.
Tu vis ici ?
Oui, j'habite au pied des collines vers l'ouest.
Tu es comme le reste de la famille Sweeney :
méchant et laid.
J'ai entendu dire que tu étais en ville pour une très courte période.
C'est vrai.
Passe chez moi.
On parlera du vieux temps.
Du bon vieux temps.
Tu peux apporter ton coussin fantaisie
et ta logeuse est la bienvenue aussi.
Mon problème, c'est qu'elle n'accepte jamais mes invitations.
Alors, à vous deux, je dis...
au revoir.
Je suis surpris par vos fréquentations.
Cet homme n'est pas un ami. Bien au contraire.
Comment le connaissez-vous ?
Je ne le connais pas. J'ai eu affaire à son frère Albert, une fois.
Que s'est-il passé ?
C'est ce qui m'inquiète, John Bernard. La pensée de vos victimes.
Ce qui m'inquiétait, moi, c'était ma survie.
Bond, je pense n'avoir jamais tué un homme qui ne le méritait pas.
Assurément, seul le Seigneur peut en juger.
M. Books !
Monsieur ?
- Vous êtes blessé ? - Non.
Mais eux, oui.
Appelle le shérif.
Mon Dieu, il les a eus ! Ils ont dû passer par la fenêtre, en tirant.
- Ferme ton peignoir. - ll est si rapide qu'il les a tués.
John Bernard Books dans une bagarre, ici.
Bordel !
Je ne tolérerai pas ce langage chez moi !
Pardon, maman, mais c'est un grand jour.
Notre maison fait partie de l'Histoire. Tu comprends ?
- Il n'y a pas de quoi être fier. - J'adore ce vieillard.
Gillom !
Très bien. ll est temps que tu le saches.
Il va mourir.
- Qui ? - M. Books !
J'y crois pas.
Il a un cancer.
Tu mens ! Il me l'aurait dit.
Il ne te l'a pas dit, mais à moi, si.
Il va mourir.
Maman.
Vous comprenez, n'est-ce pas ?
CINQUIÈME JOUR 26 JANVIER
- Ce sont les dernières. - Merci, M. Hutchins.
Ma position en tant qu'institutrice, en tant que jeune fille...
- Je suis obligée d'aller ailleurs. - Naturellement.
Je m'excuse, Mlle Core.
On est prêt à partir !
Au revoir.
Du café ?
Volontiers.
- Vous les connaissiez ? - Non.
- Eux vous connaissaient par contre. - Qui étaient-ils ?
Ben Shoup, celui que vous avez tué alors qu'il enjambait la fenêtre.
L'autre s'appelle Norton. Deux vauriens. Pas du coin.
- Je n'avais jamais entendu leurs noms. - Sacrée nuit !
Votre chambre ressemble à un abattoir !
Oh, Mme Rogers. Je vais poster un homme dehors de nuit.
Cela coûtera trois dollars par nuit aux contribuables.
Et dix par tête pour les enterrer. Des morts et des impôts, Books.
Vous garder en vie pour vous laisser mourir naturellement nous revient cher.
C'est inutile de poster des hommes dehors.
J'apprécie votre offre, shérif. Merci.
Je ne saurais vous dire combien je suis désolé
de ce qui s'est passé hier soir.
Ça n'arrangera rien. Deux hommes sont morts.
Je me défendais !
Comment vous sentez-vous ? Un peu plus souffrant chaque jour ?
Votre gentillesse est sans limites.
Ça, c'est vrai. Je peux peut-être aider à accélérer les choses.
Vous avez appris pour la bagarre au Métropole avant-hier ?
- Non. - Quoi ?
C'était une sacrée bagarre !
Pulford, le croupier de faro, a liquidé un type en un tir.
En plein cœur.
Et à une distance de 25,70 mètres.
Je vais peut-être l'envoyer ici, histoire qu'il vous distribue des cartes.
Faites donc, shérif.
Books, on est en 1 901 . L'ancien temps est révolu et vous l'ignorez.
On a l'eau courante, le téléphone, la lumière,
et notre tramway sera électrique d'ici l'année prochaine.
Et on a commencé à paver les rues.
On a encore beaucoup à faire,
mais une fois débarrassés des gens comme vous,
on aura un foutu jardin d'Éden ici !
En deux mots, vous avez tout simplement vécu trop longtemps.
En deux mots ? Ça ne tiendrait pas dans un tonneau sans fond.
Vous êtes l'enfoiré le plus bavard que j'aie jamais écouté !
Je suis peut-être bavard, mais pas grincheux.
Quand mon heure sonnera,
je ne traînerai pas. J'en finirai. Pourquoi pas vous ?
Thibido...
On ne m'effraie plus.
Shoup et Norton non plus.
Vous ne tueriez pas un officier.
Qu'est-ce qui m'arrêterait ? La peur de mourir ?
Se décompose dans sa tombe
John Bernard Books Se décompose dans sa tombe
Mais son cheval continue à galoper
Moses ?
Oserais-tu faire affaire avec un homme d'outre-tombe ?
M. Books ! C'est un vrai plaisir de m'occuper de votre cheval.
Et encore plus de faire affaire avec vous. Voulez-vous bien passer dans mon bureau ?
Avec plaisir.
Par ici.
Oui, monsieur.
Laissez-moi voir où j'ai mis mes lunettes
parce que je ne voudrais pas commettre d'erreur financière.
Oui, monsieur.
Voilà, M. Books. Un, deux, trois, quatre, cinq.
Cent dollars.
C'est une sacrée somme, Moses.
Qui dois-je... C'est pourquoi ?
Pourquoi ? Pour votre cheval !
Mon cheval ? Je veux le vendre, mais ça, ça ne paierait pas ma selle !
- Mais M. Books, vous aviez accepté. - Quand ?
Quand vous avez envoyé Gilly...
Enfin, quand M. Rogers a dit ce matin que 1 00 dollars vous conviendraient.
Je vais devoir parler à M. Rogers.
Pour le cheval, c'est trois.
Trois cents ?
Trois cents.
Je pourrais peut-être monter jusqu'à 200.
Tu pourrais même monter plus parce que tu auras plus.
Parce que c'est le mien. 300.
Deux cent cinquante.
Trois et j'ajoute la selle.
Et ma note ?
À toi de l'ajouter !
- M. Books, je roule pas sur l'or. - Moses,
on va marchander toute la journée ?
M. Books, vous êtes l'homme le plus célèbre que j'aie rencontré
- et le deuxième meilleur marchandeur. - Qui est le meilleur ?
Le voici.
- Alors, passons au marchandage. - Passons au marchandage. Très bien.
Passons au marchandage.
Un, deux, trois, quatre... Voilà 200.
Deux cents.
Déjà 200...
20, 40, 60, 80, 90...
- Deux cent quatre-vingt-quinze. - Non.
- Deux cent quatre-vingt-seize ? - Non.
Quatre-vingt-dix-sept ?
Quatre-vingt-dix-huit ?
- Quatre-vingt-dix... - Vendu !
Alors, j'ai...
Ça fait de moi le meilleur marchandeur !
- Le meilleur du monde, Moses. - Oui, monsieur.
Gillom ?
- Où est Gillom ? - Dans le bûcher.
- Ça tombe bien. - Pourquoi ?
Restez en dehors de ça.
- Gillom ? - Je suis là.
- Tu vas m'expliquer ça. - Monsieur ?
Tu essayais de me rouler et Moses essayait de te rouler, toi.
Je suis désolé.
J'en suis ravi, mais ça ne...
Ça ne m'explique pas grand-chose.
Elle a...
Elle a pleuré sur mon épaule, ce matin.
À cause de vous.
J'ai dû la consoler.
Et ensuite, les pensionnaires sont partis.
Votre chambre est un vrai bazar !
Et maintenant, maman a peur de perdre la maison.
Alors, j'ai pensé que...
vous aimeriez peut-être faire quelque chose pour vous racheter.
Je pensais que vous voudriez vendre votre cheval, puisque vous...
Puisque je quoi ?
Vous allez mourir.
Comment as-tu appris ça ?
Maman me l'a dit.
Je suis le dernier à l'apprendre.
Gillom, tu ne crois pas que tu aurais dû m'en parler avant de vendre mon cheval ?
Si, monsieur.
Je suppose...
Mais je voulais d'abord voir si Moses allait l'acheter, c'est tout.
Je suis pas un voleur.
Les émotions d'un homme peuvent... l'embrouiller, parfois.
J'ai les nerfs à vif ces derniers temps, Gillom.
Je suis allé trop loin et trop vite.
Mais fiston, je t'ai jamais pris pour un voleur.
Et j'espère pouvoir rester assez longtemps pour me racheter.
Monsieur, vous pensez que...
Vous m'apprendriez à tirer ?
T'apprendre à tirer ?
Un homme devrait savoir utiliser une arme.
Surtout avec discernement.
Mais... tu vas le dire à ta mère ?
Eh ben... je suis obligé ?
Viens, je vais chercher de quoi tirer.
Il est magnifique.
Tu vois l'arbre à gauche avec les deux troncs ?
Vise celui de droite. Vise bien et tire cinq balles.
Pourquoi pas six ?
Garde une chambre vide par sécurité.
Et si on va affronter quelqu'un ?
Charges-en six si c'est ce que te dit ton instinct.
Prends ton temps.
Très bons tirs, Gillom.
M. Books, mes balles ne sont pas plus éloignées que les vôtres !
Bravo. Où as-tu appris à tirer comme ça ?
Jay Cobb me laisse m'exercer avec lui. Quand il n'est pas en prison.
Avant-hier, il a cassé la mâchoire d'un vendeur.
Il est sympa, ton patron.
C'est temporaire. Jusqu'à ce que je trouve ce qui me convient.
Oui.
J'adorerais le voir affronter Jack Pulford.
- Vous savez ce que Pulford a fait ? - Oui.
- M. Books ? - Oui ?
Comment avez-vous tué autant d'hommes ?
Eh bien, j'ai passé la majorité de ma vie dans la campagne sauvage et...
On établit un code de lois à suivre.
Quelles lois ?
Je ne me laisserai pas tromper, ni insulter, ni frapper.
Je ne fais pas ça aux autres et j'attends la même chose en retour.
Mais comment êtes-vous sorti vivant de tant de bagarres ?
- Mes tirs valaient presque les vôtres. - Mon ami,
personne ne te tirait dessus en même temps.
Ce n'est pas toujours la rapidité ou la précision qui compte.
Mais la détermination.
J'ai compris très jeune
que beaucoup d'hommes, peu importe la cause ou la nécessité,
ne sont pas déterminés.
Ils clignent de l'œil ou inspirent avant d'appuyer sur la gâchette.
Pas moi.
Bat Masterson a dit à Cobb...
- Bat Masterson ? - Ouais.
Il dit qu'un homme doit avoir du cran, de la réflexion
et une maîtrise des armes.
Il a parlé du troisième œil indispensable ?
Troisième œil ?
Pour cet abruti d'amateur.
C'est généralement un crétin manchot
incapable de toucher un pis de vache avec une tasse qui te trucide.
Mais bon, Bat Masterson a toujours été un fignoleur.
J'espère que t'es assez malin pour savoir que ça va pas avec les armes.
Bien sûr. Oui, monsieur.
Maintenant qu'on a clarifié les choses...
Comme mon ami mexicain disait : "À la vie pure !"
Johnny ?
Oui ?
Je peux entrer ?
Tu te souviens pas de moi ?
Serepta ?
Sera !
Tu n'imagines pas comme je suis heureux de te voir !
Je suis venue dès que j'ai su.
J'ai tant changé que ça ?
Non, c'est juste que... ça faisait longtemps.
Est-ce que c'est vrai ?
Mon Dieu, comme je t'aimais !
Et je t'aimais.
C'est vrai ?
Oh non !
Ne pleure pas, Sera.
Notre heure finit toujours par venir.
Je dois être affreuse !
Aux yeux d'un idiot.
Tu es toujours avec Pardee ?
Non. ll m'a fait ce que je t'ai fait.
Il a filé.
On aurait dû se marier.
C'est du passé.
Tu ne t'es jamais marié ?
Non.
- Tu es seul. Je suis contente d'être là. - Et moi donc.
Tu en as toujours envie ?
On pourrait trouver un pasteur et dire : "Je le veux."
Comme ça, j'aurais un certificat de mariage. J'aurais une situation.
Pas grand-chose.
J'aurais ton nom.
Ça te mènerait où ?
Peut-être très loin.
Comment ?
Johnny, tu es trop modeste, tu sais. Tout le monde sait qui tu es.
Je serais Mme J.B. Books. Je serais quelqu'un !
Ça ne te nourrirait pas.
Peut-être que si.
C'est comme ça que j'ai su que tu avais...
Que tu étais malade.
Un journaliste d'ici m'a contactée.
Il veut écrire un livre sur toi. Il va l'écrire et utiliser mon nom.
"Le dernier des géants : la vie et les aventures sanglantes de J.B. Books
par Serepta Books, sa femme."
Il dit qu'à l'Est, ça se vendrait comme des petits pains et qu'on partagerait.
Et il s'appelle Dobkins.
Oui. Comment tu le sais ?
Je l'ai récemment mis à la porte pour cette même raison.
Johnny, quel mal y a-t-il à un certificat de mariage ?
- Du papier. - Je m'oppose pas à ça, mais au livre.
- Pourquoi ? - Qu'est-ce qu'il sait de ma vie ?
Et toi donc ?
Il dit que ce qu'il ne sait pas, il inventera.
Tu sais, des choses sanglantes :
réveils à coups de feu, balades nocturnes, femmes qui s'arrachent les cheveux...
Johnny, ce serait du tonnerre, je te le promets !
Ma cocotte, j'ai encore ma fierté.
Un homme devrait avoir droit à sa part de dignité.
J'ai dépensé trois dollars pour venir ici en train. Aller simple !
Dobkins et toi, vous êtes pareils, vous êtes des hypocrites.
Je vais te rembourser.
L'aller et le retour.
Pourquoi pas de livre ?
Je refuse qu'on se souvienne de moi pour des mensonges.
Parce que tu es plus têtu qu'une mule !
Tu l'as toujours été !
Pourquoi te préoccuperais-tu du reste ? Tu vas mourir !
Je dois continuer à vivre et te tu fous complètement de ce qui m'arrivera !
Normal, tu seras plus là !
Mon Dieu !
Dire que je t'ai aimée.
Espèce de salaud !
Tu peux bien crever !
SIXIÈME JOUR 27 JANVIER
Vous avez l'air en forme, aujourd'hui.
Normal, j'ai bu du laudanum !
- Je vous apporte votre petit-déjeuner. - Bien. Merci.
Ce n'était pas mon intention d'interrompre le récital.
Ce n'est rien. C'est juste pour la soirée de l’École du Dimanche.
Bond, j'ai fait fuir tous vos autres pensionnaires.
Est-ce que je peux déjeuner ici ?
Bien sûr.
J'étais ravie de voir qu'une femme vous rendait visite, hier.
Elle m'a demandé de ne pas l'annoncer. Elle voulait vous surprendre.
Vous étiez surpris ?
Ça, c'est sûr.
Ces vêtements... C'est mon costume du dimanche pour sortir.
J'aimerais que vous le brossiez.
Bien sûr.
Il est un peu en mauvais état.
Neuf jours sur une selle, enroulé dans un sac de couchage.
- Ne préférez-vous pas le faire laver ? - C'est l'idée générale.
Non, il existe un nouveau procédé appelé "nettoyage à sec". C'est très bien.
Ça prend combien de temps ?
Ils parlent de service pour le lendemain, mais demain, c'est dimanche.
Malheureusement, je devrai me contenter du brossage
parce que j'en aurai besoin lundi matin.
Oh. Je leur demanderai, et si c'est impossible, je le brosserai.
- Très bien. - J'apporte votre jambon et vos œufs.
Des biscuits suffiront.
J'ai mal à l'estomac, aujourd'hui.
Êtes-vous sûr de ne pas les vouloir pour l'église, demain ?
Je ne crois pas.
Si vous souhaitiez m'accompagner avec Gillom, vous seriez le bienvenu.
Votre église ne m'accueillera peut-être pas.
C'est horrible de dire ça !
Les portes de l'église sont ouvertes à tous.
Mon église, c'est les montagnes et la solitude.
Pas de porte du tout.
Ce n'est pas la même chose.
- On a besoin qu'un pasteur nous guide. - Si c'est ce que vous pensez,
priez pour mon âme, demain.
Je le ferai. Je prie déjà pour vous.
Je crois que Gillom aussi.
Merci à tous les deux.
Dites-moi...
Qu'a-t-il fait hier pour vous fâcher autant ?
Pas ce qu'il a fait, mais ce qu'il n'a pas fait.
Mais c'est arrangé. Vous devriez être fière de Gillom.
Il a tout pour devenir quelqu'un.
Je l'espère.
Je demanderai au révérend Saunders de venir vous voir demain.
Non, merci.
- Ça vous aidera peut-être. - Non.
Juste quelques minutes.
Bond, j'en ai assez que les gens examinent ma mort pour une raison ou une autre.
La mort d'un homme est la chose la plus intime qui soit.
Elle n'appartient ni à Dobkins,
ni au révérend Saunders, ni à Thibido, ni à vous.
- Mais à moi ! - J'imagine que c'est vrai pour votre âme.
Mon âme est ce que j'en ai fait.
Vous me reprochez de juger ceux qui pointent une arme sur moi,
mais vous me jugez d'après les on-dit !
Les on-dit sont la vérité !
Je suis peut-être meilleur que vous ne pensez.
Je ne suis peut-être pas pire que ce révérend dont vous parlez tant.
Ou peut-être que vous aimez être un bandit. Mais vous préférez "tireur".
Je ne me considère pas ainsi.
Oh, non ! Vous êtes une créature divine aux connaissances infinies, n'est-ce pas !
Je suis un homme mourant effrayé par l'obscurité.
Soyez maudit !
Soyez maudit pour le malheur que vous avez apporté.
POMPES FUNÈBRES
BARBIER
Et voilà, monsieur.
M. Books ?
Oui, monsieur ?
Je suis Hezekiah Beckum, des Pompes Funèbres, monsieur.
Enchanté.
J'espère que vous ne trouvez pas ma visite déplacée, monsieur.
Non. J'admire un homme qui a du cran.
On a un dicton dans notre métier : "Un ver averti piège l'oiseau."
J'admets avoir entendu des choses malheureuses.
J'aimerais vous présenter mes sincères regrets.
Bon, quelle est votre proposition ?
Je suis prêt à vous offrir un embaumement de la manière la plus scientifique :
un cercueil en bronze garanti de durer un siècle,
peu importe les conditions climatiques ou géologiques.
Mon meilleur catafalque.
L'officiant de votre choix. Et la présence d'au moins deux pleureuses.
Une pierre tombale en excellent marbre de Carrare.
Et une concession d'une taille et d'un emplacement digne de votre statut.
Et l'entretien perpétuel de la sépulture.
Combien ?
Rien, monsieur. Pour le privilège !
Non, combien vous allez tirer de cette affaire ?
Monsieur !
Beckum, vous allez me faire le même coup qu'à John Wesley Hardin.
Vous allez m'exposer, laisser le public venir m'observer pour 50 cents par tête.
Dix cents pour les enfants.
La curiosité passée, vous allez me fourrer dans un sac, puis dans un trou
pendant que vous filerez à la banque.
M. Books, je vous assure que...
Donnez-moi du papier et un crayon.
Vous m'assurez ? Qu'est-ce que ça vaudra
quand mes veines seront remplies de vos drogues d'embaumement ?
Non. Voilà ce que vous allez faire.
D'abord, vous allez me donner 50 dollars en liquide.
Et tôt lundi matin, vous m'apporterez une pierre tombale.
Je veux une petite pierre tombale avec ça gravé dessus.
Rien d'autre !
Pas de blabla, pas d'anges. C'est compris ?
M. Books, vous êtes exigeant.
Je suis vivant.
Très bien. Je vais dire à mon tailleur de pierres de s'y mettre immédiatement.
M. Beckum ?
Les 50 dollars.
Merci, monsieur.
"Un ver averti" !
- Ce Beckum est comme vous l'avez dit ! - Oui.
Bon... Combien je vous dois ?
Pas un seul sou, M. Books.
Pour voir le spectacle que vous avez donné,
j'aurais payé dix dollars au théâtre.
Eh bien ! J'accepte votre générosité !
Et puis, je verrai peut-être si Beckum veut acheter les cheveux de J.B. Books.
Avec votre permission.
Permission accordée.
- Bonne journée, monsieur. - Bonne journée, monsieur.
Pourquoi pas ?
Le nom du troisième homme, c'est...
Mike Sweeney. Tu le connais ?
Et comment ! Il a une de ces calèches sans chevaux.
- Bon, le service que je te demande... - Dites-moi, monsieur. N'importe quoi...
Ne te jette pas à l'eau sans connaître la profondeur.
Aujourd'hui, on est le 27, n'est-ce pas ?
Oui, monsieur.
Donc j'ai dit Jack Pulford, Jay Cobb et Mike Sweeney.
Tôt demain matin, va voir chacun d'eux
et dis-leur que je serai au Métropole à 1 1 h le lundi 29.
Et ne dis à aucun d'eux que tu l'as dit aux autres.
Cobb est encore en prison.
Oui, eh bien... Dis-le-lui quand même.
Tu penses pouvoir faire ça ?
Je sais que oui, mais...
Maman va piquer une crise si je ne vais pas à l'église.
Tu peux aller à l'église d'abord.
J'ai téléphoné à Moses. Tu peux prendre Old Dollar pour aller chez Sweeney.
Bien, monsieur.
Merci et... bonne nuit.
Bordel.
Ne jure pas.
Oui, monsieur.
SEPTIÈME JOUR 28 JANVIER
Tu sais que ce genre de musique m'énerve, surtout le dimanche.
Pardon.
Maman, tu es fâchée contre M. Books ?
Pourquoi ? Qu'a-t-il dit ?
Rien, c'est juste que...
Maman, désolé, j'ai quelque chose à faire pour M. Books. J'ai promis.
Gillom ?
Je reviens vite !
Dès que je peux !
- Que s'est-il passé ? Ça va ? - J'ai glissé dans la baignoire.
- Laissez-moi vous aider. - Merde !
Allez, accrochez-vous à moi. Voilà.
Asseyez-vous sur la baignoire, je vous apporte une serviette.
Bon sang !
John Bernard, vous jurez trop.
Mais non, merde.
Mettez votre bras autour de mon épaule. Voilà.
- Pourquoi ne pas avoir demandé d'aide ? - Je ne pouvais pas.
- Pourquoi ? - J'ai promis de ne pas être un fardeau.
- Mais vous en êtes un. Oubliez donc ça. - Ça, c'est sûr.
Laissez-moi m'asseoir.
Asseyez-vous un moment pendant que je reprends mon souffle.
Eh bien...
On a enfin passé une journée entière sans se disputer.
- On ne s'est pas vus de la journée. - Vous avez bien raison.
Vous savez, Bond, vous êtes une vraie dame à l'extérieur, et...
pleine de vigueur et de caractère à l'intérieur.
Je n'ai jamais rencontré quelqu'un comme vous.
Vous n'en avez plus. Je devrais appeler le Dr Hostetler et en redemander.
Non, ça ira.
Ce Morning Appeal...
J'ai survolé des journaux toute ma vie.
Je n'en ai jamais tiré toutes les informations.
J'ai acheté ça à mon arrivée. Je me suis dit :
"Je vais lire chaque mot et une fois fini,
je saurai exactement tout ce qui s'est passé le 22 janvier
de l'année 1 901 ."
C'était un jour important de ma vie.
Maintenant, je le sais.
Vous pouvez me rendre service
et lui offrir une incinération honorable dans mon réchaud ?
Vous vous préparez à faire quelque chose.
Pourquoi dites-vous ça ?
Ça.
Le nettoyage à sec.
Le laudanum.
La coupe de cheveux...
Je veux que vous me promettiez quelque chose.
Demain, quand vous me verrez dans toute ma splendeur "nettoyée à sec"
et mon costume du dimanche,
promettez-moi qu'il n'y aura aucune question.
Aucune supposition, aucune intuition féminine.
Toute curiosité s'arrête ici et maintenant.
C'est promis ?
Et pas de larmes, Bond.
M. Books ?
Ici, Gillom !
Je vois !
Tu ne vois rien. J'ai juste aidé M. Books à sortir du bain.
Quoi ?
- Tu dois avoir faim. - Non, maman, ça va.
C'est promis.
Merci.
Monsieur, je l'ai fait.
Bien ! C'était comment, avec Old Dollar ?
Super cheval. Vous auriez dû voir la tête de Thibido à mon arrivée à la prison.
Il a dû croire que c'était vous qui veniez libérer Cobb.
C'est pas mon genre.
C'est plus ou moins ce que j'ai fait parce que... Thibido va libérer Cobb
- assez longtemps pour vous rencontrer. - Bien.
Devinez la réaction de Cobb.
Il devait sauter de joie.
Il... il est devenu tout pâle.
Mort de peur.
Pulford était content. Il vous respecte beaucoup, il me l'a dit.
Il était très poli. Il a dit :
"J'attends avec impatience l'honneur
et le privilège de le voir tenter sa chance à ma table de faro."
On tentera le coup.
Et l'autre type ? Sweeney.
Méfiez-vous de lui, M. Books.
Il est méchant et il vous déteste.
On verra si on peut arranger ça demain.
- Monsieur, qu'est-ce que... - Merci, Gillom.
Il est temps d’aller dormir.
- Je peux poser une question... - Non, je suis vanné. On parlera demain.
Je dois partir tôt. Je livre le lait tant que Cobb est enfermé.
Une matinée chargée nous attend.
Avant que tu partes, j'ai...
quelque chose à te donner.
Non, monsieur. Je n'accepterai pas d'argent.
Et je n'en offrirai pas, Gillom. Mais tu aimes bien Old Dollar, non ?
Le meilleur cheval que j'aie chevauché.
Il est à toi. Je l'ai racheté. Voilà l'acte de vente.
Maintenant, laisse-moi dormir.
- Monsieur ? - Oui ?
Quand vous m'avez demandé de faire ça, je...
Je n'avais pas compris...
Et j'espère que rien...
Prends bien soin de Old Dollar.
Bonne nuit.
DERNIER JOUR 29 JANVIER
Pour Bond
Entrez !
Pardon, monsieur. La pierre tombale que M. Beckum...
Bien. Posez-la sur le lit.
Beckum dit qu'il a fait de son mieux, mais qu'il avait peu de temps.
Ça ira comme ça.
J'y crois pas ! Ils ont oublié la date !
Ça ira comme ça !
- D'accord, monsieur. - Merci.
Oui, monsieur.
NÉ LE 29 JANVIER 1843 MORT EN 1901
Vous êtes bien matinal.
Oui, eh bien... j'attends quelqu'un.
- Apporte-moi un café, tu veux, Murray ? - Bien sûr.
John Bernard ?
Ce que vous êtes élégant.
Merci, Bond.
Ce nettoyage à sec est vraiment bien, n'est-ce pas ?
Oui, mais... ça sent un peu fort.
C'est le naphte.
C'est mon anniversaire.
Je ne suis pas allé dans un saloon depuis longtemps
et je me suis dit que j'irais boire un verre et fêter ça.
Joyeux anniversaire.
Merci.
Et vous avez du beau temps.
Ce qu'on appelle le printemps précoce.
Au revoir, Mme Rogers.
Au revoir, M. Books.
Petit, voilà ta chance. La gloire et la fortune t'attendent.
Quand j'aurai abrégé les souffrances de ce vieillard, ce sera votre tour.
Mais bien sûr.
Ne fais pas dans ta culotte.
Shérif Thibido !
Je peux vous parler ?
- Que se passe-t-il ? - Chut !
Dobkins, ce sont des affaires de justice, pas de journalisme.
Comme vous le savez, Adolph Ochs est l'éditeur du New York Times.
- Bien sûr. - M. Ochs m'a demandé un article
sur la réaction des élus à la présence de notre célèbre tireur.
Je pensais faire une série d'articles sur vous.
Partons d'ici. Dites-leur bien que c'est Thibido avec un "H".
Oui, monsieur.
- Bonjour. - Bonjour, M. Books.
Vous ne laissez pas beaucoup de temps pour monter !
J'ai des horaires à respecter.
Bonjour.
Bonjour, monsieur.
N'est-ce pas une journée magnifique ?
Ça, c'est sûr.
C'est ce qu'on appelle le printemps précoce.
Oui, monsieur ?
Votre verre.
M. Sweeney.
Vous tentez votre chance ?
Mon ami...
- Pour vous. - Quoi ?
Ce sera plus confortable.
Eh bien, monsieur, ces vieux os vous remercient bien !
J'espère que l'homme idéal se présentera.
- Bonjour, monsieur. - Bonjour.
C'est mon anniversaire ! Donnez-moi le meilleur de la maison.
Oui, monsieur.
Merci, monsieur.
Je vais te dire ! Ça, c'était pour Albert !
Attention !
Sous-titres : Maureen Touré
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