Voici l'histoire la plus inouïe d'une série de meurtres
qui se soit passée à Seattle dans l'état de Washington.
On n'en parla jamais dans les journaux locaux,
la radio locale ou la télévision.
Pourquoi ? Parce que les faits furent atténués,
désossés et remontés... en un mot, falsifiés.
Samedi 1 er avril vers 2h35.
Merrisa, une des danseuses du ventre du Omar's Tent,
un bar célèbre dans le quartier de Pioneer Square.
Elle était sortie le soir et en allant vers St James Street,
pour prendre le bus de 3h qui l'aurait ramenée
à son petit appartement de Shoreline Park.
Elle avait hâte de prendre une douche et de se coucher.
Cela n'arriva jamais.
Il y a quelqu'un ?
Pouvez-vous m'emmener ? Je veux aller à Shoreline Park.
Il y a quelqu'un là-bas derrière, s'il vous plaît !
ARRÊT DE BUS
Plus tard, au bar du Club de la Presse de Seattle,
Tony Vincenzo, rédacteur de la chronique locale, de profession,
et colérique, de nature,
renoua des relations avec un vieux camarade de presse.
- Salut Charlie. - M. Vincenzo, ça va ?
- Bien. - Bien.
Comme d'habitude, M. Vincenzo ?
- Ouais, ouais. - D'accord.
Où avez-vous vécu, dans une caverne ?
Dehors, il y a la réalité. Sortez et jetez un coup d'œil.
- Aérez vos neurones. - Oh, non.
Vous ne pensez pas que je vais croire ça. Ça n'a aucun sens !
Quelle différence si c'est la vérité ?
Vous êtes journaliste, pas critique.
- En effet ! - Alors, regardez-ça.
Jetez un coup d'œil dans ce coin.
Quelqu'un a-t-il l'air d'un personnage de "Spéciale Première" ?
Ne me faites pas un cours sur la responsabilité de la presse.
J'en savais plus à ma naissance que vous aujourd'hui.
- Ah, ouais. - Ah, ouais.
Vous savez lire ou je dois vous raconter ce qu'il dit.
Regardez, juste là...
V-A-M-P-l-R-E, vampire. C'est ce qui est écrit juste là.
Pouvez-vous lire le rapport judiciaire ?
"Le sang s'écoulait du corps de la vict..."
- Ouais. - Vraiment curieux.
Tout va bien je vous remercie.
- Ouais. - Vraiment bizarre.
Vincenzo !
Salut, Carl.
- Que fais-tu à Seattle ? - Et à Las Vegas ?
Tu m'as viré, c'est ce que tu as fait.
Non, non. Je ne t'ai pas viré.
Dans ce cas, tu peux m'engager.
D'accord, Vincenzo ?
Que ce soit clair, M. Kolchak...
pas de carnaval ou de battage dans ce journal.
Ce n'est pas la foire ici.
C'est Seattle.
Nous suivons des règles et une ligne de conduite ici.
Nous devons être à la hauteur.
Oui, monsieur, M. Crossbinder.
Vous pouvez compter sur moi pour suivre vos règles.
C'est ce qui est arrivé à Cotton Mather, hein ?
Ne le sous-estime pas.
Il est peut-être vieux mais ses crocs sont puissants.
Donc, quelle est ma première mission ?
Qu'y a-t-il ?
Bon, un meurtre au premier degré, il y a trois jours.
Une danseuse du ventre a été étranglée dans une ruelle.
Mardi 4 avril. Première étape au quartier général de la police
pour me présenter et voir si des renseignements récents
étaient arrivés, concernant le meurtre d'Ethel Parker.
Il n'y avait rien de neuf.
Aucune piste utile donnée par des amis de la victime,
des relations ou la famille.
Un rapport standard du médecin légiste.
Jusqu'ici, le meurtre était une voie sans issue.
Prenez rendez-vous auprès de ma secrétaire.
J'ai dit prenez rendez-vous.
- Je ne prends pas rendez-vous. - C'est obligatoire.
- J'aimerais prendre ren... - Morrison.
Je... attendez une minute ! Quel est le problème ?
Je veux juste parler au commissaire.
Deuxième étape, le Omar's Tent, aucune piste.
Ethel Parker ne s'est jamais mêlée aux clients,
n'a aucun ennemi connu, a gardé ses problèmes pour elle,
célibataire, toute sa famille dans le Massachusetts,
elle est sortie du droit chemin sans faire de vagues.
Troisième étape, chez Charisma Beauty,
de son vrai nom Gladys Wheems,
une autre danseuse du ventre au Omar's Tent.
- Charisma Beauty ? - Qui êtes-vous ?
Qui est là, Wilma ?
Miss Beauty ?
Oui, c'est moi.
Pardon. Je vous prie de m'excuser.
Mon nom est Kolchak, du "Daily Chronicle."
J'aimerais vous poser quelques questions.
- Voulez-vous un chocolat ? - Non, merci beaucoup.
Ce que j'aimerais vous demander c'est...
Elle n'était pas coopérante
et je suis vite parti, mal à l'aise par les regards
que me lançait son mari, Wilma Krankheimer.
Quatrième étape, les locaux flottants de Louise Harper,
la dernière du trio de danse du ventre, au restaurant.
Shéhérazade ?
- Louise Harper ? - Oh, salut.
Je ne peux pas vous parler, je suis en retard.
- Ouais, je... - Pour vendre quelque chose,
revenez plus tard.
Je n'ai vraiment pas d'argent pour le superflu,
donc vous perdez votre temps.
- Ouais, mais je... - Écoutez, j'aimerais discuter
mais je suis en retard et le professeur Brown va me tuer.
Mes notes ne sont pas très bonnes.
Je ne sais pas comment je vais avoir mon diplôme.
Je n'ai simplement pas assez de temps pour tout faire.
Puis-je me présenter ?
Mon nom est Kolchak du "Daily Chronicle."
Quand pourrais-je vous poser des questions sur Ethel Parker ?
Vous devrez venir au club, c'est le seul moment
où je peux vous parler.
Je suis tellement en retard, je sais qu'il va me coller.
Merci pour les renseignements.
Ce n'est rien !
Vous savez qu'il y a eu un meurtre, n'est-ce pas ?
Je sais aussi que Seattle est le plus grand port du nord-ouest.
Les hommes vont et viennent comme la marée
et, maintenant, le meurtrier est probablement à Yokohama.
Bye !
Elle avait tort...
il était encore à Seattle, remaniant sa liste de victimes.
La barmaid, Gail Manning,
disposa d'un moment après 2h,
le matin du jeudi 6 avril,
à un pâté de maison et demi du premier meurtre.
Juste là, en-haut, les garçons.
Commissaire, que pensez-vous faire à ce sujet ?
- Qui êtes-vous, d'abord ? - Mon nom ?
Kolchak, du "Daily Chronicle."
J'aimerais vous poser quelques questions.
- Virez-moi ce type. - Une fois dans votre voiture,
attendez un instant, s'il vous plaît.
Commissaire, j'ai de nombreux problèmes à gérer.
"Strangulation, net et rapide, pas d'autres éléments, "
voilà tout ce qu'on nous a dit,
jusqu'au rapport du médecin légiste l'après-midi suivant.
Étaient présents, le commissaire Roscoe Shubert
de la police de Seattle et son équipe.
Faisant un discours, le Dr Christopher Webb
du Bureau du Médecin Légiste du Comté.
En examinant la naissance des cheveux de la victime,
nous avons repéré un point de ponction
à la base du crâne...
d'où un petit amas de sang fut prélevé.
Y avait-il eu ponction ou perte de sang sur Ethel Parker ?
Nous n'avons pas encore analysé la ponction
mais il y avait une légère baisse du volume sanguin.
De combien ?
Difficile à dire, peut-être six ou sept cc.
Pourquoi cela n'a-t-il pas été mentionné ?
La quantité manquante semblait infime sur le moment.
- Mais pas maintenant. - Vous avez un point...
Juste une minute, Docteur. Qui est ce clown ?
- Carl Kolchak. - Je ne l'ai jamais vu.
- Quoi ? - Kolchak du "Daily Chronicle."
- Vous ne vous souvenez pas ? - Oui, comment oublier ?
D'accord, M. Kolchak, pouvons-nous continuer ?
- Certainement. - Merci beaucoup.
Poursuivez, Docteur.
À condition que nous ayons tous les faits cette fois.
Déçu par le rapport du médecin légiste,
j'allais faire une petite visite à la morgue
où je trouvais un employé bavard, féru de Scotch.
Ce qu'il me dit discrédita
le point de ponction et la perte de sang
et expliquait pourquoi on ne m'avait pas laissé regarder
Gail Manning la nuit précédente.
Bon, euh, non, non.
Non, merci, merci beaucoup.
Mais servez-vous.
Nous ne pouvons pas lier ces deux meurtres sans savoir
si Ethel Parker aussi a un point de ponction.
Elle en a un... et ce n'est pas tout.
Tu sais quelque chose que le médecin légiste ne sait pas ?
- Mm-hmm. - Quoi ?
D'abord...
tu me dois dix dollars pour la bouteille de Scotch.
- Quoi ? - Ouais.
Achetée pour un employé loquace de la morgue.
D'accord, continue.
Dépêche-toi.
Ethel Parker n'avait pas seulement un point de ponction
à l'arrière du crâne et une perte de sang,
elle avait aussi une fracture du cou.
Ce n'est pas si inhabituel dans le cas d'une strangulation.
Gail Manning aussi avait une fracture du cou.
Et alors ?
Je ferais mieux te dire ce que l'employé de la morgue m'a dit.
Il a dit que le meurtrier devait être
un homme incroyablement robuste.
Les cous étaient à la fois cassés et broyés.
Lis la suite, lis la suite.
- Oh, attends une minute ! - C'est ce que l'homme a dit.
Sur la gorge des deux victimes il y avait de la chair putréfiée,
comme si elles avaient été étranglées par un mort.
Vendredi 7 avril à 22h21.
Je ne l'aurais pas cru si je ne l'avais vu de mes propres yeux,
ses hanches étaient aussi agiles que sa bouche.
Yahoo !
- C'est ça, chérie ! - Enlève-le !
Enlève-le, chérie.
Mesdames et messieurs, la princesse d'Orient, Shéhérazade.
Et maintenant, de renommée mondiale, Charisma Beauty.
Mets-en leur plein la tête, Charisma.
Pourquoi le ferais-je ?
Je les aime bien.
Je n'arrive pas à comprendre. Celui qui a écrit ça est stupide.
Je n'aurais jamais mon diplôme si je rate ce cours.
- Princesse de l'Orient ? - Non. Andouille de l'Ouest.
Je ne peux pas vous parler en ce moment.
- Je dois connaître l'algèbre. - Je suis bon en courbes.
J'en suis sûre. Allez-vous en.
Si je pouvais trouver un moyen de ne pas manger,
je suis sûre que je pourrais gagner beaucoup de temps.
Ouais, bon, euh,
reprenons là où nous nous étions arrêtés.
Je veux dire, à propos des types... merci, Charlie...
à propos des types qui viennent vous voir danser, les habitués.
Y en a-t-il qui sont étranges,
bizarres, ou loufoques ?
Ils sont tous étranges, ils s'assoient là et vous fixent
avec de grands yeux vitreux.
À mon avis, n'importe lequel pourrait être l'étrangleur.
Qu'est-ce que c'est ?
Oh, c'est la visite du souterrain.
- La quoi ? - La visite du souterrain.
Elle descend sous Seattle.
- Vous plaisantez ? - Mm-mm.
Oui. Ici, il y a des ruines sous les rues,
c'est ce qu'on appelle "Le Vieux Seattle".
- N'est-ce pas, Wilma ? - Oh, ça, je ne sais pas.
Oh, merci. J'adore ces sandwiches.
Je parlais du souterrain, n'est-ce pas ?
Oui, en effet, chérie.
Il y eut ce grand feu en 1 800 et quelques
et pour une étrange raison qui m'est inconnue,
ils l'ont reconstruite, deux fois plus grande qu'avant.
- N'est-ce pas, Wilma ? - Viens, Gladys,
c'est presque l'heure du spectacle.
Bien que la recherche ne soit pas mon passe-temps favori,
je fis appel aux services d'un certain Titus Berry,
gardien des secrets de Seattle
enterrés dans la mémoire morte du "Daily Chronicle. "
Nous y voilà.
- Merci. - Je vous en prie.
Je vous envie.
Ah, bon ?
La Recherche. C'est là où on s'amuse.
- De l'amusement ? - Et de la fascination.
Laisser les autres courir dans tous les sens
et rassembler leurs commérages du moment.
C'est là que gît le lièvre.
- Le lièvre ? - Oui.
Par exemple, personne n'a encore mentionné
la ressemblance indéniable
entre cette série actuelle de strangulations
et une autre série
de 1951.
Ou était-ce en 52 ?
- Ouais, quelle ressemblance ? - Une grande ressemblance.
Vraiment ?
Il n'exagérait pas.
Le 27 mars 1952,
on découvrait Myra Johns étranglée dans une ruelle
du quartier de Pioneer Square.
UNE FEMME ÉTRANGLÉE Á PIONEER SQUARE
Le 30 mars, une deuxième strangulation avait lieu
dans le même quartier.
Le 2 avril, une troisième, le 5 avril, une quatrième.
Le 14 avril, six femmes avaient été étranglées,
toutes dans le même quartier.
Les rumeurs ont sous-entendu que certains "détails bizarres"
avaient été supprimés par des fonctionnaires de police.
Je me suis demandé lesquels.
Nous ne pouvons pas avoir le même tueur qu'en 1952.
Lis la suite.
- Encore ? - Encore.
"Incroyablement fort et avait les traits d'un cadavre" ?
Ce sont les paroles précises d'un homme qui l'a vu
- agir en 1952. - Je ne peux pas imprimer cela.
- Pourquoi pas ? - Si tu ne connais pas
la réponse, Kolchak, moi non plus.
Je suis venu à Seattle pour avoir la paix et la tranquillité.
- Toi et tes histoires folles. - Nous le verrons bientôt.
"Comment ?" demanda l'éditeur aux yeux rouges.
Parce que c'est le même tueur qui n'a pas cessé de tuer.
Dimanche 9 avril à 1 h42.
Joyce Gabriel, rentrant chez elle tardivement,
ignorait qu'il valait mieux ne pas être à Pioneer Square
tard dans la nuit.
- Laissez-moi la photographier. - Dégagez.
Une autre.
Calmez-vous, Miss Gabriel.
Je n'ai jamais rien vu de pareil dans ma vie.
Je ne sais pas pourquoi il ne m'a pas couru après.
J'ai juste couru aussi vite que j'ai pu jusqu'à ce que je...
- je vous voie... - Miss Gabriel...
Je vous le dis pour la dernière fois,
j'en ai marre que vous interfériez dans mes affaires.
Voulez-vous me laisser poser les questions, M. Kolchak ?
- Bien sûr. - Bon.
- À quoi ressemblait-il ? - Êtes-vous sourd ?
Débarrassez-vous aussi de ce magnétophone.
Bon, a quoi ressemblait-il ?
Oh, mon Dieu, j'espère que je ne reverrai jamais ce visage.
Il ressemblait à un cadavre.
- Á quoi ? - Á un cadavre.
Non, je ne veux pas l'entendre.
Et les cous fracturés et la chair putréfiée sur la gorge ?
Je ne veux pas l'entendre ! De plus, ce n'est pas officiel.
On s'en fiche que ce soit officiel ou non ?
Tu le sais et je le sais aussi.
Je parierai que c'est le tueur qui a étranglé
les six femmes en 1952
mais un homme, pas une sorte de super cadavre !
C'est comme cela qu'on l'a décrit plus d'une fois !
Je me fiche qu'on l'ait décrit de cette façon plus de deux fois !
Laisse-moi finir mon repas !
Où vas-tu ?
Voilà !
Une invitation publique au tueur.
Écoutez cela.
"J'ai l'intention d'arpenter les rues de Pioneer Square
chaque nuit dès maintenant."
Qu'il essaie de me tuer, s'il ose.
Il est peut-être malade, mais il n'est pas fou.
M. BERRY VEUT VOUS VOIR
Je vous donne ça, M. Kolchak.
Parce que vous avez eu la délicatesse
de mettre mon nom dans votre récit des strangulations de 52.
Qu'est-ce que c'est ?
Une curiosité dévorante m'a incité à remonter plus loin
pour voir s'il y avait eu d'autres strangulations de cette nature.
1931 ? C'est une plaisanterie.
PIONEER SQUARE L'Étrangleur Frappe Encore.
Le revoilà... Du 29 mars au 16 avril.
Six strangulations,
des renseignements bizarres supprimés par les autorités.
Bien qu'un journaliste, Jimmy Stacks, Dieu ait son âme,
ait fouillé partout pour trouver les renseignements officieux
qu'il manquait du sang sur certaines victimes
et que le tueur était supposé être une sorte de superman.
Des femmes. Vous avez vu ? Toujours des femmes.
- Fascinant. - Ouais, c'est le mot, M. Berry.
Voyons, 1973, 1952, ça fait 21 ans.
De 1952 à 1931...
ça fait 21 ans.
C'est vrai, je ne l'avais pas remarqué.
Vous êtes très observateur, M. Kolchak.
Vous croyez ce que je crois ?
Regardons.
1er MARS 1910 15 MARS 1910
TERRIBLE MEURTRE PRÈS DE PIONEER SQUARE
UNE FEMME TROUVÉE DANS UNE RUELLE
- M. Berry. - M. Kolchak.
On essaie pour 1889 ?
Je refuse de le lire.
Attends, attends, attends.
Juste...
lis juste la première ligne.
Vas-y, Vas-y.
Juste la première ligne. Fais-toi plaisir.
Vas-y, vas-y.
"Meurtres identiques en série tous les 21 ans depuis 1889" ?
- Identiques ? - Identiques !
- Oh, arrête, Kolchak. - Presque identiques.
Il peut même y en avoir plus.
Les archives s'arrêtent en 1887 quand le "Chronicle" fut fondé.
Je vais à Olympia demain et je vérifie...
- Oh, ne te précipite pas. - Attends, attends. Lis la...
lis la description du témoin oculaire de 1910.
Je vais te la lire, c'est là. Oh, c'est génial.
"Le maniaque avait la force de dix hommes
"et le visage d'un cadavre, des pommettes saillantes
traversant la chair," n'est-ce pas génial ?
Attends, attends, attends.
Tu espères vraiment que je vais imprimer cette histoire,
avec un cadavre qui court partout
étranglant des gens et écrasant leurs cous
depuis 84 ans ?
Parce que la police a refusé de publier le croquis
que leur propre artiste avait fait,
je dis à Vincenzo d'embaucher un artiste à nous.
Je crois que sa mâchoire était plus forte.
C'est plus proche, mais il était plus osseux.
Comme ça ?
Oui.
C'est à ça qu'il ressemblait ?
C'est ce que j'ai vu.
Lundi 10 avril à 14h07.
Le quatre juillet arriva très tôt à Seattle cette année,
tous les feux d'artifices tirés du quartier général de la police
et 90% d'entre eux dirigés vers moi et Vincenzo.
Vous savez comment j'appelle ça ?
Un journalisme de trouillard irresponsable.
Un journalisme de fric facile.
Le journalisme sordide que l'on peut espérer trouver
dans une ville de second ordre.
L'étiquette sordide du journalisme basée
non pas sur le bien public mais sur la caisse enregistreuse.
Les psychologues appellent ça du déjà vu,
l'impression certaine d'avoir déjà vécu la même expérience.
Et il y en avait d'autres.
Sujet... nous n'avions pas le droit d'instaurer la panique.
Traduction... la saison touristique arrivait
et Seattle ne pouvait pas vivre sans.
Sujet... nous n'avions pas de preuve pour défendre l'idée
qu'il aurait pu y avoir un lien entre les meurtres depuis 1889.
Traduction... nous en savions plus que prévu.
Sujet... les autorités allaient garder un œil attentif sur nous,
moi en particulier, dès maintenant.
Traduction... après un bref hiatus,
une fois de plus, j'avais élu domicile
à l'intérieur d'une cocotte minute.
Permets-moi de te lire un bref mémorandum.
"Toute récidive de l'offensive de la une de ce matin," je cite,
"sur l'esprit et la raison,
entraînera le licenciement de tous les responsables."
Fin de citation.
- Signé... - "Dieu."
C'est presque ça.
Comment ai-je pu laisser cela arriver ?
Une fois de plus ? Je ne comprends pas !
Tu veux bien attendre une minute ?
Nous avons perdu beaucoup de temps
à nous battre bec et ongles à Las Vegas pour une évidence.
"Les vampires n'existent pas."
C'est ce que tout le monde a dit et les femmes sont mortes.
Ne rejouons pas à ce jeu stupide !
- En outre, l'histoire est géniale. - Elle est fabriquée,
- avec des suppositions dingues ! - Une supposition fabriquée ?
Tu es tombé sur la tête ?
Donne-moi des faits
ou alors oublie-moi, juste les faits !
La première étape,
pour trouver des faits, m'amenait à la Bibliothèque,
où je passais le reste de la soirée à analyser
leur collection sur microfilm des journaux de Seattle.
Apparemment, la trace du meurtrier disparut en 1889
mais je découvris quelque chose de très intéressant.
D'après ce que j'ai compris, chaque série de meurtres
s'était déroulée sur une période de 18 jours,
ce qui voulait dire que notre meurtrier, quel qu'il soit,
n'avait qu'une semaine pour trouver ses dernières victimes.
Cette nuit-là, vers 23h45,
il réduisit le nombre à deux.
Attendez, monsieur.
Pièce d'identité, s'il vous plaît.
Ouais, une pièce d'identité, bien sûr, voilà.
Hé, vous. Attendez !
ENTRÉE DE SERVICE CLINIQUE RICHARD
- Où est-il allé ? - Nous n'avons vu personne.
Il vaut mieux une ambulance pour les autres.
- Je prends l'appareil photo. - Hé, donnez-moi mon appareil !
C'est...
Messieurs, je veux que ce quartier soit fouillé à fond.
Avec minutie.
- Donnez-moi mon appareil ! - Quittez le quartier.
- C'est une propriété privée ! - Partez, Kolchak !
- Je vous boucle pour racolage. - Vous n'avez pas le droit !
Donnez-moi ce... allez, donnez-moi ça !
Merde !
Juste Molly, moi
et mon bébé font trois.
Nous sommes heureux dans mon
Paradis bleu.
Mesdames et messieurs, M. Joe Roberts.
Si nous l'applaudissions, hein ?
Bien !
Bien.
L'homme responsable de la visite du réseau souterrain
de Seattle, oublié sous les rues modernes
de Seattle.
Ce pôle d'attraction fut conçu
par l'homme que je vais présenter,
auteur, journaliste, M. Bill Speidel.
Merci, jeune homme.
Bienvenue dans les visites souterraines de Seattle.
Tout d'abord, je veux vous parler de Mère Damnation...
Après avoir fait de nouveaux efforts pour que Shubert
ramène mon film sur le nettoyage nocturne de la police,
je décidais d'attaquer d'une autre façon.
... faire de la place pour le souterrain...
J'appelais mon amie danseuse et étudiante et je lui demandais
de m'accompagner l'après-midi à une visite du souterrain.
"Chapitre Un. Confession d'un journaliste,"
qu'elle soit avec moi n'avait rien à voir avec l'histoire.
Ces gosses du lycée de Seattle ont passé
au printemps 1965, cinq samedis successifs
à déblayer pas moins de dix tonnes de détritus là, en bas
pour qu'en marchant, les gens ne se cassent pas le cou.
Regardez où vous mettez les pieds ici.
Messieurs, vous pouvez aider les dames, hein ?
Deux fois par jour, quand la marée montait,
les égouts se bouchaient et tout rentrait droit dedans,
refluant dans les toilettes et les transformant en geyser.
Les enfants à l'époque n'étaient pas élevés selon les pédiatres
mais selon l'annuaire des marées.
Faites attention où vous marchez. Allons par ici.
C'était un autre monde là en -bas,
un monde d'hier... des trottoirs et des vitrines
qui semblaient avoir été désertés après l'incendie de 89.
Des fenêtres qui, maintenant, ne font entrer que l'obscurité.
Les rez-de-chaussée des immeubles de bureau
devenus maintenant des caves inutilisées.
La tombe du vieux Seattle en dessous des rues animées
du Seattle d'aujourd'hui.
VISITE
Un millésime.
Je suis trop vieux pour ces conneries.
Vous voulez... ?
Je dois voir un médecin.
De l'arthrite.
Des problèmes d'estomac.
Pourquoi a-t-il fallu que vous veniez ici ?
Partez.
Je n'aurais jamais mis mes chaussures
si je ne vous avais pas entendus arriver.
Mes cors me tuent.
J'ai une jambe raide.
Des varices.
J'ai la migraine.
- Vous vous sentez bien ? - Ouais.
Bien sûr que je vais bien.
Écoutez...
Avez-vous vu quelqu'un d'autre par ici
- en dehors des visites ? - Ouais.
- Ouais, qui ? - Vous deux.
Oh, amusant.
Très amusant.
Bon, si vous voyez quelqu'un ou euh...
quelque chose par ici,
appelez-moi à ce numéro
et je vous donnerais 20 dollars.
Voici un acompte.
Je pourrais vivre trois mois avec ça, cinq dollars.
Euh, non, merci.
À ma santé.
C'est sûr que c'était une après-midi agréable.
Je crois que ce n'est pas une bonne idée de travailler la nuit.
- J'ai vu cet abruti à l'action. - Oh, génial.
Tu vas payer mon cours ?
Drôle, très drôle.
Je ne saisis pas.
Où va-t-il entre les meurtres ?
Nous n'avons rien trouvé dans le souterrain.
- Non. - Je ne comprends pas.
Il court comme un athlète, a une force surhumaine
et ressemble à un macchabée.
Et que fait-il de tout ce sang ?
C'est comme une sorte de cauchemar récurrent.
- Tout ça m'est déjà arrivé. - De quoi parles-tu ?
L'année dernière, quand je travaillais pour Tony Vincenzo,
j'ai dévoilé une série de meurtres
qui s'est avérée avoir été commise par un vampire.
- Un vrai vampire. - Non.
Un vrai, qui, la nuit, sort de son cercueil et attaque la jugulaire.
- Tu ne me crois pas. - Mm-mm.
Pas plus que les flics d'en haut, le FBI,
ou Tony Vincenzo ne l'ont cru, jusqu'à ce qu'ils y soient obligés.
Cependant, ils ont mis un voile sur mon histoire
m'empêchant d'écrire sur ce que j'avais vu
de mes propres yeux
en me faisant endosser un meurtre.
- Un meurtre ? - Ouais.
Ouais, j'ai finalement planté un pieu en bois
dans le cœur du vampire.
- Qu'en penses-tu ? - Ce que je pense ?
Je pense que ces gens se souviendront de cet ascenseur
pour le restant de leur vie.
Deux, allons-y.
Je commence à me demander si ce n'est pas eux,
c'est peut-être moi.
Je pense que tu devrais voir quelqu'un que je connais.
Il y a cette femme qui est professeur d'université.
- Elle enseigne l'anthropologie. - Oui ?
C'est une mordue de tous les sujets délirants.
- Ah bon ? - Fantômes, démons, vampires.
Et les goules, tu sais, tu n'as qu'à les citer.
Elle n'est sûrement pas ton genre
mais c'est à elle que tu dois parler.
Ouais ? Quel est son nom ?
- Professeur Grognon. - Quoi ?
Comment un homme de plus de cent ans
garde-t-il sa vitalité ?
Est-ce possible ?
Si c'était possible,
je serais une aguicheuse de 80 ans.
Cependant, leur but n'était pas de rester jeunes.
L'alchimie était perçue comme une illusion...
l'homme en accord avec l'univers.
Et asseyez-vous, s'il vous plaît.
Oui, oui, bien sûr.
Ces hommes menaient des vies de spartiates,
dans les quartiers les plus défavorisés,
mangeant les nourritures les plus simples.
Le comte de Saint-Germain, par exemple,
s'est nourri uniquement de porridge,
de gruau d'avoine, de blanc de poulet
et d'un peu de vin.
Il me semble qu'un régime comme celui-là
ferait vieillir un homme avant l'heure.
Au contraire.
Il est resté jeune pendant de nombreuses années,
en plus d'avoir possédé, paraît-il,
une force presque surhumaine.
Dites-moi, quels autres, euh...
quels autres ingrédients y a-t-il dans cet élixir de vie ?
Du lait ou de la viande,
de la célandine ou du miel,
du vinaigre de vin rouge,
des cheveux, de la transpiration et du sang.
Quelle sorte de sang ?
Que voulez-vous dire, quelle sorte de sang ?
Du sang humain, bien sûr.
Pourquoi souriez-vous ?
Salut.
- Tu as un moment ? - Que fais-tu ici ?
- Je voulais te parler un instant. - De quoi ?
L'élixir de vie.
"Va à l'école de journalisme", disait mon père.
"C'est une bonne profession, sûre et pratique."
Tu ne veux pas l'entendre ?
J'aimerais gagner ma vie en cultivant des tulipes,
mais il n'y a pas beaucoup de demandes.
Suppose qu'en fait, un élixir de vie puisse être élaboré,
comment crois-tu qu'il agirait ?
Crois-tu qu'une seule prise
pourrait donner la vie éternelle ?
Ou crois-tu que des prises régulières
- seraient nécessaires, disons... - Attends une minute, ne dis rien.
Laisse-moi deviner. Tous les 21 ans ?
Bien vu.
Suppose qu'à la fin de cette période de 21 ans,
l'homme qui a pris de l'élixir magique
commence à avoir un teint un peu...
cireux, tu vois, un peu
ce dont il avait vraiment l'air...
d'un homme de 100 ans.
Suppose qu'il ait dû produire une nouvelle quantité d'élixir
et cela en 18 jours.
Suppose que l'un des composants manquants soit...
- Du sang. - Très bien.
Suppose qu'il ait dû sortir tard chaque nuit pour le trouver.
Suppose qu'il l'ait trouvé à l'arrière du crâne des victimes
avec une aiguille hypodermique.
Suppose qu'il ait été si fort que
lorsqu'il étranglait ses victimes, il écrasait leur cou.
Suppose que ses doigts aient commencé à se décomposer
et qu'il ait laissé des fragments sur les gorges des femmes.
Suppose que tu battes des bras et sortes d'ici en volant.
Suppose que tu trouves, dans le dictionnaire, le sens de "fait",
- Fait ! - Fait !
Des faits !
En rentrant cette nuit-là, je me demandais où était le meurtrier
et si ma théorie à son sujet était vraie,
en partie vraie, ou, comme Vincenzo la verrait,
sans fondement, nulle et sans intérêt.
Je me demandais comment il aurait sa cinquième victime,
puisque tout le quartier était surveillé de très près.
Je n'eus pas à me le demander longtemps.
Non !
Jeudi 13 avril à 1h25
Les loges du Omar's Tent.
Charisma Beauty était redevenue Gladys Wheems,
morte, étranglée avec une fracture du cou,
le sang aspiré à la base du crâne.
Wilma Krankheimer était encore sous le choc.
Ainsi que Louise Harper.
Elle a trouvé le corps après le spectacle.
J'ai quelques questions à vous poser.
Et je n'allais pas très bien non plus.
Je dois vous parler de quelque chose.
Hé, attendez une minute, venez ! C'est très important !
Le capitaine est très occupé.
- Vous ne pouvez pas entrer. - Je dois le voir.
- Vous ne pouvez pas entrer ! - Je dois entrer !
- Que se passe-t-il ici ? - J'ai dit que vous étiez occupé.
J'essaie de vous voir depuis 1 h30 ce matin.
- Je ne partirai pas avant cela. - C'est bon.
- Je suis désolée, monsieur. - C'est bon.
Vous devez mettre des femmes policiers dans les rues la nuit.
- Ah bon ? - Ouais.
Vous avez cinq jours pour l'attraper sinon il va disparaître.
- Ah bon, M. Kolchak ? - Ouais.
Tous les 21 ans depuis 1889, il a tué six femmes
en 18 jours précisément.
- Précisément ? - Précisément.
Aucun doute que nous n'ayons pas votre vigilance
mais nous ne voyons pas le schéma exact et précis
dont vous nous rebattez les oreilles.
Bien, en 1889, il n'y avait aucune preuve
que les meurtres aient été commis
sur une période de 18 jours, ni même rapportés.
- Vous avez vérifié ? - Oui, nous recherchons aussi.
Pour continuer... en 1910, une perte de sang fut déclarée
- sur seulement trois victimes. - Et que... ?
La description du meurtrier fut établie par un débile mental
- ivre et... - Et les descriptions de 1952 ?
Ont-elles été faites par un débile mental ivre ?
- Il était directeur de banque ! - En 1952, huit meurtres
furent commis en 18 jours. Qu'est-ce que cela apporte ?
Deux d'entre elles égorgées, ce qui valide...
Et après la sixième strangulation,
un témoin oculaire a décrit le meurtrier comme étant, je cite,
"assez beau," fin de citation.
Oh, vous voulez dire que ça vous a échappé ?
Bien, je... le témoin a de toute évidence fait une erreur.
- Ah bon ? - Ouais.
Dites-moi, si c'est le même meurtrier,
pourquoi n'y a-t-il pas de trace de chair putréfiée cette fois ?
Et une dernière question.
Pourquoi suis-je en train de perdre mon temps avec vous ?
- Vous vous moquez des faits. - Un dernier fait, Commissaire.
Mardi prochain, ce tueur va disparaître pendant 21 ans
et la façon dont votre police a bouclé Pioneer Square,
il ne risque pas de montrer son visage.
Quel visage, hein ?
Le visage putréfié de votre soi-disant super meurtrier
que votre journal a jugé bon d'imprimer ?
Soi-disant ?
J'ai vu ce soi-disant super meurtrier arpenter les rues
avec votre soi-disant force de police !
J'avais des photos qui le prouvent !
Dites-moi, depuis combien de temps êtes-vous à Seattle ?
- Qu'est-ce que ça veut dire ? - Depuis combien de temps
- êtes-vous au "Chronicle" ? - Moins de deux semaines.
- À peu près.
En cette courte période, vous avez établi
comment nous devrions opérer ?
- J'ai 22 ans de journalisme ! - Et moi 30 ans de police !
Alors pourquoi pas prendre votre retraite ?
Écoutez, je ne vous aime pas, M. Kolchak.
On pourrait dire que je vous déteste prodigieusement.
Vous avez fait irruption dans cet immeuble comme
si c'était votre propre club privé.
Vous avez gêné la police dans son travail.
Vous avez répandu des âneries journalistiques dans Seattle.
Vous avez poussé les autres, piétiné leurs plates-bandes,
et vous vous êtes conduit
avec l'aplomb de la Gestapo réuni en un seul homme.
- La Gestapo ? - Oui, la Gestapo !
Si un jour je vous revois ou si j'entends parler de vous,
je promets de vous envoyer personnellement en prison
et ôtez votre bras de ma pendule !
Vous n'avez plus que cinq jours.
Et je vous dis de sortir ! Et de rester dehors !
Arrêtez, monsieur. Arrêtez, cessez et disparaissez.
Au moins, cherchez dans le souterrain, le meurtrier y est.
- C'est là où il n'est pas ! - Ce...
On a fouillé le souterrain. On n'a rien trouvé du tout.
Sheila !
Oui, nous l'avons fait sans vous consulter.
J'espère que ça vous convient.
Sheila, montrez la sortie à M. Kolchak.
Bonne journée, monsieur.
- Kolchak ! - Je l'aurai.
J'arrive, maman.
Je t'ai prévenu de ne pas agacer la police.
- Ouais, et alors ? - N'est-ce pas ?
Alors, le cabinet de Shubert vient d'appeler Crossbinder,
Crossbinder m'a appelé
et, une fois de plus, grâce à toi, je passe au grill.
- Pourquoi ? - Pourquoi ?
D'où tu sors ? Tu débarques chez Shubert pour lui dire
qu'il détruit certaines informations
- et tu demandes pourquoi ? - Oui, il détruit des informations
et il ne sait pas comment mener son enquête.
Le meurtrier est en bas. Il est dans le souterrain.
Pourquoi ne le sortent-ils pas de là ?
Il est caché dans un endroit que personne ne connaît.
Alors, comment diable peuvent-ils l'attraper ?
En défonçant les murs, je ne sais pas.
Crossbinder a une certaine influence en ville, n'est-ce pas ?
- Et alors ? - Tu dois le persuader de
mettre la pression sur la police, pour les forcer à faire
ce que je veux qu'ils fassent !
Tu sais ce que tu viens de dire ?
Bien sûr, je viens de le dire.
Non, tu ne sais pas. Ça a fini par arriver, Kolchak.
Tu es devenu schizo.
Tu vas bientôt porter une couronne.
Je vais te dire ce qui est finalement arrivé.
Tu as perdu tes tripes, tu as tourné ta veste.
- Tourné ma veste ? - Tourné ta veste !
Pourquoi, espèce de minable, égocentrique...
- Tu es en dehors du coup. - Je suis quoi ?
Tu m'as entendu, tu es en dehors du coup.
Tu sais quoi, Tony ?
Tu vieillis, tu vieillis beaucoup.
- Dehors. Dehors ! - "Dehors ! Dehors !"
Juste un petit truc, M. Kolchak.
Mark Twain.
- Cinquième paragraphe... - Cinquième paragraphe...
Deux, trois, oh, ouais.
"M. Twain a noté avec sa causticité habituelle
"qu'il avait eu la conversation la plus fascinante avec...
"avec un physicien local
qui prétendait que l'immortalité physique..."
Oh, c'est très bien, M. Berry, très bien.
"... cette immortalité physique n'était pas seulement possible,
"mais probable, voire pratique.
"M. Twain a remarqué que...
que le nom du physicien était le Dr Richard Malcolm."
Vous n'auriez rien sur ce Richard Malcolm,
- n'est-ce pas ? - Juste un petit truc.
Le Dr Richard Malcom était membre
du personnel de l'hôpital Westside Mercy
quand il a ouvert en 1882.
Il y a l'historique et la photo.
La Guerre Civile ?
Il était chirurgien à l'Union Army.
Cet hôpital existe-t-il toujours ?
Je ne crois pas, M. Kolchak.
Je pense qu'il y a une clinique maintenant.
Je fis un petit tour à la clinique, espérant qu'ils aient
les archives de l'hôpital Westside Mercy
planquées dans la cave.
Je demandai à M. Berry de continuer à vérifier les siennes
pour trouver ce qu'il pouvait, pendant que je m'absentais,
sur le Dr Richard Malcom.
Je n'eus jamais à fouiller la cave pour trouver ces archives.
Je trouvai ma réponse en franchissant la porte d'entrée.
Monsieur... si vous ne descendez pas immédiatement,
- J'appelle la police. - Mm-hmm.
- Vous m'avez entendue ? - Mm-Mm.
Alors, d'accord.
Appelez la police et dites-leur que nous avons un vandale ici.
Dites-leur de venir tout de suite. Descendez immédiatement !
Malcolm Richards, le saint docteur du bord de mer,
fondateur de la Richards Free Clinic,
également connu sous le nom de Richard Malcolm,
médecin dans l'Union Army, notre meurtrier du moment.
C'est affreux, M. Kolchak !
Au contraire, M. Berry.
Le voilà, monsieur l'agent.
Tony ?
Il est regrettable, M. Kolchak,
que les boulets et les masques de fer
aient été interdits il y a quelques années.
Attendez une minute et enlevez-moi ces choses ?
Je vous avais prévenu, Kolchak.
Félicitations, Kolchak.
Vous avez à nouveau touché le fond...
la désacralisation d'un saint.
Pour l'amour du ciel, je n'ai pas inventé la ressemblance entre
le Dr Malcom Richards et le Dr Richard Malcolm.
Je n'ai pas inventé le fait que l'hôpital Westside Mercy,
dont le Dr Richard Malcom était membre du personnel,
soit sur le même lieu que la clinique Malcolm Richards.
Pourquoi pas un exposé sur le Dr Schweitzer, M. Kolchak ?
Ou des tuyaux sur Mahatma Gandhi ?
Et cette ânerie sur la jeunesse éternelle, je la déteste aussi.
Oui, je vois pourquoi.
- Qu'avez-vous dit ? - Attendez,
nous ne sommes pas ici pour des vitupérations personnelles.
- Vous connaissez ce mot ? - Quoi ?
Vi-tu-pér-ation.
C'est ce que j'ai dit. Je l'ai bien prononcé.
Écoutez, vous avez été arrêté.
Vous êtes à deux doigts d'être jeté en prison, et...
- Le voilà ! - Bon, c'est qui, lui ?
M. Berry, entrez, entrez !
Je vous attendais, venez !
Oui, oui. Avez-vous, euh... ?
Vous l'avez ?
- Oui, j'ai pensé que peut-être... - Vous avez pensé juste.
Qui est cet homme ?
Vous ne le connaissez pas ? Il travaille pour vous.
En bas, à la Documentation, monsieur,
- depuis 35 ans. - Mon Dieu.
Et la documentation, étant, bien sûr, le gîte du lièvre.
Oui, nous y voilà.
"M. Richard Malcolm vécut à New York
jusqu'à 1868, puis il déménagea à Seattle."
Très bien, M. Berry, très bien.
"Quelques mois avant de partir..." New York, c'est...
"six femmes furent étranglées en 18 jours, précisément.
"Leurs larynx furent écrasés et leurs cous fracturés.
Deux avaient des petites blessures à la base du crâne."
Je devrais ajouter que 1868 se situe exactement 21 ans
avant le premier groupe de meurtres à Seattle.
Sujet. "Suite à l'incendie de 1889, où la femme",
"le beau -fils et la fille sont morts intoxiqués par la fumée,
le Dr Richard Malcolm disparut."
1889, comme nous le savons, se trouve être
l'année où le premier groupe
des six meurtres eut lieu, M. Vincenzo.
Oui. "En 1910, le Dr Malcolm Richards apparut"
dans l'ancien hôpital Westside Mercy..."
dont le Dr Richard Malcolm
fut membre du personnel...
"et construisit sa clinique sur le site d'origine."
Par coïncidence, 1910 se trouve être
l'année où le second groupe de six meurtres eut lieu.
- Kolchak ? - Encore des fractures du cou
- et du sang manquant. - Bon, écoutez, Kolchak...
Attendez une minute... attendez une minute !
"En 1931, suite aux articles rapportant qu'il avait développé
"'une maladie de peau étrange et dégénérative, '
le Dr Malcolm Richards disparut."
Oh, juste par coïncidence, 1931 se trouve être l'année où
le troisième groupe des meurtres similaires eurent lieu.
Des photos, vous avez des photos ?
- Ah, ouais. - En avez-vous ?
Oh, formidable, formidable, voyons...
Veuillez excuser la, euh... maladresse de mes mains
mais mes poignets sont un peu encombrés par vos... bracelets.
Maintenant, cette photo du Dr Richard Malcolm
et la photo légèrement falsifiée
du Dr Malcolm Richards sont identiques, jusqu'à la cicatrice
au -dessus du sourcil droit.
Hein ?
Maintenant, cette photo fut prise pendant la Guerre Civile
quand le Dr Richard Malcolm était chirurgien
dans l'Union Army.
La photo du Dr Malcolm Richards
fut prise en 1926.
Elle montrait un homme d'une quarantaine d'années.
Maintenant, comment un homme de presque 90 ans
peut-il ressembler à un homme de 40 ?
Des faits, messieurs, des faits.
Et bien ?
Oui, et bien ?
- Vous, taisez-vous ! - Je veux dire, euh, bon...
Que sommes-nous supposés faire maintenant, vous féliciter ?
Le trouver, monsieur ! Allez le chercher dans le souterrain.
Vous n'avez pas assez cherché.
Postez des femmes policiers et sortez-le de sa tanière.
Et M. L'éditeur,
vous pourriez songer à éditer les histoires.
Ce sont des informations, monsieur, pas des ouï -dire.
Ce sont des informations !
Ce sera suffisant, M. Kolchak.
Ce serait peut-être une bonne idée, M. Kolchak,
de sortir un moment.
Avec joie, monsieur, avec joie.
Si on pouvait retirer mes bijoux.
D'accord. Judd ?
Sortez-le d'ici et enlevez-lui ses menottes.
Merci.
J'attends votre décision, messieurs.
Oui, monsieur, Llewellyn... je veux dire, M. Crossbinder.
Ce sera fait, vous pouvez en être sûr.
Venez, Judd.
Eh ben, mon vieux.
OK, Carl.
Je ne sais pas comment j'ai fait, mais je t'ai tiré d'affaire.
- Ah, bon ? - Ouais.
Tu es un génie, Tony !
Tu es un génie !
- Et l'histoire ? - Il n'y a pas d'histoire.
- Comment ? - C'est ça, il n'y a pas d'histoire.
Ils vont la gérer à leur façon.
Ils vont... euh ?
- Je vais les tuer ! - Kolchak !
N'ont-ils pas entendu ce que j'ai dit ?
Ne savent-ils pas ce qu'il va se passer ?
S'ils ne sortent pas Malcom de là,
il va aller chercher sa sixième victime quelque part ailleurs
et il va disparaître pendant 21 ans !
Ne savent-ils pas ce qu'il va se passer ?
Ils n'ont pas l'intention de créer la panique dans la ville
juste pour ton salut, Kolchak,
- Ta prochaine mission... - Tu n'as pas changé.
Tu es le même qu'à Las Vegas.
- Ta prochaine mission... - Tu es de leur côté.
Tu couvres le Festival des Jonquilles à Puyallup.
Et tu as de la chance d'avoir ça.
Puyallup ?
Avec de profonds regrets, je choisis de renoncer aux joies
des jonquilles de Puyallup
mais j'avais d'autres projets.
Samedi 15 avril à 2h.
Nous commencions...
une étudiante en danse du ventre et un journaliste qui,
malgré son air suffisant,
espérait qu'il ne précipitait pas disons l'étudiante vers la mort.
Cela ne soulagea ma conscience que Louise Harper
eut immédiatement accepté de m'aider,
alors angoissée par la mort de ses deux collègues de scène.
Arrête de regarder partout avec cet air soupçonneux !
- Marche avec naturel. - Je suis terrorisée !
- Je suis juste derrière toi. - C'est facile à dire.
Comporte-toi normalement.
Les trois premières nuits se déroulèrent sans incident.
On passa la plupart du temps à essayer d'esquiver la police.
La quatrième nuit, les choses commencèrent à bouger.
Denver-14, Denver-14, altercation familiale.
278 New Northridge.
Non...
Je ne me retournerais pas.
Voiture 19, Voiture 19, 211 approche,
813 Kelso Street, j'utilise le Code 3.
D'accord.
Voiture numéro huit, nuisance indéterminée,
8390 Olympus Walk. Je vois l'homme.
INCENDIE
- Duncan voiture une, 0-1... - Qu'elle monte dans la voiture.
... 170.
OK, la fête est finie. Montez dans la voiture.
- Que faites-vous ici ? - Je vous arrête.
- Montez dans la voiture. - Ôtez vos mains.
- Ne poussez pas ! - Taisez-vous !
À toutes les unités dans le secteur de Main Branch,
surveillez un coupé Shearing 36,
bleu, bleu nuit.
Qui est là ?
Nous sommes fermés.
Partez, nous sommes fermés pour la soirée.
Non ! Non !
Le 19 avril à 3h.
Le commissariat était un véritable cirque,
une maison de fous, en réaction au sixième meurtre.
Même le commissaire Shubert supposait qu'ils l'avaient perdu,
que, sauf miracle, leur proie était retournée sous terre
et n'allait pas montrer son visage de cadavre
avant 21 ans.
Un certain journaliste, que l'on avait viré, savait, aussi...
le savais et étais furieux.
Hé, Shubert, d'accord ?
- Kolchak. - D'accord, Shubert ?
- Je le lui ai dit à cet idiot ! - Kolchak !
Je le lui ai dit mais tu crois qu'il écouterait ? Non, bien sûr.
"J'ai été policier pendant 37 ans."
Et un idiot deux fois plus longtemps !
Tu devais être à Puyallup au milieu des jonquilles !
- Où ? - J'aimerais te laisser ici à vie.
J'aimerais qu'on te boucle pendant un million d'années !
- Si tu ne la fermes pas... - Quel est ton problème ?
Tu devrais voir un docteur, je suis sérieux.
Tu as l'air très mal. C'est affreux.
Qu'as-tu fait à ce pauvre homme ?
Je n'ai jamais vu personne frôler la folie à ce point.
Il a disparu. Nous l'avons coincé dans les ruelles
derrière la clinique Richards et il a disparu, comme ça.
Vincenzo était si déçu qu'il me fallut une heure
pour me débarrasser de lui et encore parce que j'avais promis
de rentrer directement à la maison pour me coucher.
Il est probable que personne ne savait ce qu'il se passait
mais j'étais sûr de le savoir.
Notre homme devait avoir accès
à une partie secrète du souterrain
et le sous-sol de son ancienne clinique devait l'être.
Juste là. Entre dans l'ombre.
- Tu ne vas pas descendre ? - Reste là.
Qu'est-ce que c'est ?
On dirait qu'il y a un grand courant d'air ici.
Où ça mène ?
Partout. Je vais vérifier.
- Carl ! Ça va ? - Ouais, bien sûr.
Reste là. Je reviens tout de suite.
Juste quand je pensais laisser tomber, je le trouvai.
C'est là-dedans. Donne-moi 30 minutes appelle la police
- et dis-leur où je suis. - Que vas-tu faire ?
Avoir mon exclusivité, qu'est-ce que tu crois ?
Je crois que tu es fou, c'est ce que je crois.
Fais ce que je te dis. Je dois y aller.
C'était là... la ville cachée dans le souterrain de Seattle.
Je descendais dans le monde d'hier,
le monde du 19ème siècle,
des faux-culs et des chapeaux haut-de-forme
et de la reine Victoria.
Le monde privé du Dr Richard Malcolm.
HÔPITAL WESTSIDE MERCY
Qui êtes-vous ?
- Êtes-vous... ? - Qui êtes-vous ?
Carl Kolchak, du "Daily Chronicle."
Comment êtes-vous arrivé jusqu'ici ?
Par-là, euh...
la cave de votre clinique.
Je n'ai pas de clinique. Pourquoi dites-vous cela ?
Mais vous êtes...
vous êtes le Dr Richard Malcolm.
Je vous ai déjà vu quelque part.
Non.
Oh. Bon, vous m'avez presque tué l'autre jour
- dans la ruelle. - Que faites-vous ici ?
Qu'est-ce que je fais ici ?
Je pensais passer et trouver des renseignements sur vous
pour pouvoir le raconter à mes lecteurs.
Vos quoi ?
Mes lecteurs.
Ses lecteurs. Vous avez entendu ça ?
Personne ne va plus entendre parler de vous.
- Je pense que je vais partir. - Vous profanez mon univers.
Je ne vous autoriserais pas à vivre ici, à rester ici...
à exister ici.
Je suis juste un idiot de journaliste qui fait son travail.
Vous vous aplatissez bien, monsieur, euh...
Kolchak, monsieur.
Du "Daily Chronicle." Monsieur.
Donc vous voulez une histoire. Il veut une histoire, chérie.
Qu'en penses-tu ? Nous verrons si nous avons le temps.
Oui, nous avons le temps.
Pourquoi pas, pourquoi pas ?
Ce n'est que justice qu'une autre personne
connaisse les faits...
avant de mourir.
Oui, M. Kolchak. D'accord, venez.
Je vous ferai grâce de l'élaboration de ma formule.
Inutile de dire que l'additif
qui, finalement, a été efficace pour moi,
fut le sang des femmes, extrait de leur cerveau
dans les sept secondes suivant leur mort.
Il m'en fallut six pour subvenir à la quantité de sang
nécessaire pendant la période de 18 jours
au cours de laquelle l'élixir fut préparé et consommé.
En 1868, je pris l'élixir.
Puis, croyant que mon immortalité était assurée,
je décidai de parfaire et d'affiner la formule...
dans l'espoir d'octroyer ses bienfaits à la race humaine.
N'étant plus limités par le temps et la mort,
quels miracles les hommes ne pourraient-ils réaliser ?
Oui.
Et puis...
en 1889...
mon univers s'écroula.
HÔPITAL WESTSIDE MERCY
Oui, 1889.
Votre famille est morte et vous avez commencé à vieillir.
Allez-vous écouter ?
- Ou allez-vous m'interrompre ? - Non, non !
Je vais écouter.
Oui.
J'ai découvert que les effets de l'élixir
n'étaient pas définitifs.
J'ai commencé à vieillir.
Je devais tuer à nouveau.
Me ressourcer.
C'est pour cela que vous avez cette apparence ?
Oui.
Étape par étape...
en 18 jours.
C'est comme ça que fonctionne l'élixir.
Oui. Puis, j'aurais 21 ans de plus
pour rendre ses effets définitifs.
Vingt et un an de plus ?
C'est tout ce que vous allez avoir, n'est-ce pas ?
Ce n'est pas vrai, je finirai par trouver la solution.
Finirai ?
Combien de femmes vont encore devoir mourir ?
Que sont quelques vies par rapport à l'immortalité ?
C'est la sixième et dernière dose.
Je vais la prendre très bientôt
et la revitalisation sera achevée.
Si je ne prends pas cette dernière dose,
le procédé va s'inverser.
Mais je vais la prendre.
Pourquoi ?
Hé, mon pote.
Ouais !
LE TUEUR DÉMASQUÉ
Identité Inconnue
Et moi ?
Vincenzo ! Qu'est-ce que c'est que cet arrangement tordu ?
- Du calme, Carl, du calme. - Pas de familiarité !
J'ai déjà entendu parler de revirements
- mais ça, je ne le crois pas ! - Attends une minute...
Qu'est-ce que c'est que cette ânerie "d'identité inconnue" ?
Où est mon histoire ?
- Tu veux ton histoire ? - Ouais.
D'accord. Je vais te donner ton histoire.
- LE TUEUR DE 144 ANS DÉMASQUÉ. - Les 20 copies.
- Vingt numéros en tout ? - Ce sont les seuls
avant que Crossbinder ne les ait arrêtés.
Qu'est-ce qui te surprend ? C'est moi l'abruti !
Je pensais qu'ils allaient imprimer tout ça !
Pourquoi ne l'as-tu pas fait ? Tu es l'éditeur en chef !
Qu'est-ce qui ne va pas chez toi ?
Tu penses qu'il y a une différence avec Las Vegas ?
Mais ils l'ont vu ! Ils l'ont tous vu !
Même Shubert l'a vu !
Personne à Seattle ne va croire qu'un mort
erre dans la ville pour tuer des gens depuis 1889
mais j'ai été assez stupide pour penser qu'ils le croiraient !
Alors, c'est ça, hein ?
Et je n'ai plus de travail. C'est ça, Vincenzo ?
Et ça me gêne, Carl.
Pourquoi ça te gêne, Tony ?
- Tu travailles encore. - Je ne mérite pas ça, Carl.
Si tu avais encore des tripes,
- tu monterais et... - D'accord ! J'en ai assez !
Moi de même ! Ne me rends plus service !
Te rendre service ?
- Toi misérable, irrespectueux... - Irrespectueux ?
Que veux-tu que je fasse, te remercier ?
Non ! Juste sortir d'ici. Dégage !
Et la prochaine fois, rends-moi un service.
Si tu me croises, passe ton chemin !
Avec plaisir ! Et merci, Vincenzo.
Merci pour rien !
Allô ?
Oh, oui, monsieur. Oui, M. Crossbinder.
D'accord. Je monte tout de suite.
Voilà un autre récit d'un échec arraché aux griffes du triomphe,
la malhonnêteté primant encore sur la vertu,
- une injustice omniprésente... - Tais-toi
et mets ce magnétophone de côté et laisse-moi dormir ?
Cette histoire ne sera jamais publiée.
Ne me dis pas ce qu'on va publier de moi.
- On ne tuera pas cette histoire. - On l'a déjà tuée.
- Enterre-la. - Pas celle-là, non, monsieur.
J'aimerai voir quelqu'un me faire taire sur celle-là.
- Quelqu'un peut te faire taire ? - Tu es passager ici.
C'est ma voiture. Tu te souviens de ce que tu as dit ?
"Je ne veux jamais te revoir, je ne veux jamais te reparler,"
- tu te souviens ? - Ouais, je me souviens.
- C'était avant qu'on ne me vire. - Ouais, c'est vrai.
Ne t'inquiète pas, tu vas aimer à New York.
- New York ? - New York.
C'est là où nous allons.
Et tu as de la chance d'y aller avec moi.
Je suppose que je devrais m'estimer chanceuse aussi.
- C'est vrai. - Oh, Kolchak.
Tu sais quoi ? J'ai entendu
tout ce que je peux supporter
ou même entendre de toi à tout jamais.
Tu penses avoir des problèmes ?
J'étais là, un semestre avant d'obtenir mon diplôme
de psychologie et que s'est-il passé ?
Un jour, tu fais irruption sur ma péniche.
Du baratin, Kolchak !
Comparée à toi, je suis muette.
Et avant que je ne sache ce qu'il se passe,
je me fais hurler dessus par ce...
ce commissaire de police.
Bla-bla-bla.
La paix ! Puis-je avoir la paix ?
S'il vous plaît, la paix !