Les champs n'ont toujours pas été traités.
- Ce sera fait dès demain matin. - Y a intérêt.
Le type dit : "Pourquoi tapez-vous sur le camion ?"
Il répond : "J'ai un 2 T et 4 T de serins. Faut en faire voler la moitié."
Ça roule, le commerce de whisky ?
Fabriquez-le, M. Simms. Je vous le livre.
Ce n'est pas ma voiture que vous êtes en train de trafiquer ?
Confiez-la moi et
vous décoifferez tout le monde.
Je peux ?
Petit, mettez votre chemise. Vous avez de la visite à la cantine.
- De la visite ? - Votre cousine a de tristes nouvelles.
Bonjour, Louella.
Il ne s'agit pas de tes parents, Gator.
Donny a été assassiné.
J'ai préféré te le dire de vive voix.
Ta mère n'a pas voulu venir.
Elle t'embrasse, Gator.
Et zut ! Et on n'y peut rien.
Donny a été tué dans le comté de Bogan.
Qui l'a tué, Louella ?
Ils ne savent pas.
Ils l'ont retrouvé dans le lac. Il y avait un autre étudiant avec lui.
Ça n'a ni queue, ni tête. Donny ne trafiquait pas de whisky.
Ton père pense que c'est à cause du shérif.
- Le shérif ? - Oui, à cause de
ses fréquentations.
Tous des contestataires.
Ces fichus hippies.
Tu comptes rester comme ça longtemps ?
Cinq jours. M. Simms veut que tu retournes bosser au garage.
M. Simms s'est montré compréhensif,
mais les gars de ton espèce
n'en fichent pas une, tout ce qu'ils savent faire, c'est distiller du whiskey.
Gator, vous allez où comme ça ?
Va falloir que vous me creusiez une tranchée jusqu'à Memphis, Gator.
Vous vous êtes tenu à carreau jusqu'ici. Vous n'avez plus qu'un an à tirer.
Vous pouvez vous la couler douce ou en baver.
Bill, postez vos gars à 50 mètres plus loin.
Déplacez-vous.
Posez donc cette pelle.
Écoutez-moi, petit. Vous n'y pouvez rien.
Votre frère est mort et vous avez encore un an à tirer.
Mais vous n'êtes pas obligé d'en baver !
J'ai vu beaucoup de gars ici.
Capitaine.
- Ce sont les fédéraux qui m'ont coincé ? - Pardon ?
Ce sont les fédéraux qui m'ont envoyé ici, non ?
- Ils pourraient m'aider à en sortir. - Où voulez-vous en venir ?
Comment s'appelle le shérif de Bogan ?
J C Connors ?
Vous savez qu'il se fait arroser par les bootleggers ?
Je peux leur procurer des preuves contre lui.
Contre JC ?
Il a la main mise sur le comté.
Oui, mais je l'épinglerai.
Laissez vos rapports et attendez dehors.
Gator, je vous présente M. Cantrell. M. Cantrell, à vous.
Asseyez-vous, M. McKlusky.
M. Simms m'a dit que vous étiez prêt à coopérer avec les fédéraux.
Est-ce exact ?
Oui.
Voyons. Il vous reste 12 mois à faire.
Récidive de fabrication et transport de whisky clandestin.
- Vous comprenez... - 3e.
- Pardon ? - Troisième délit.
J'avais 13 ans la 1 re fois.
Oui.
En échange d'informations sur des évasions fiscales liées au trafic d'alcool,
il nous est permis de coopérer avec les responsables de pénitenciers.
Nous avons un sacré dossier sur le shérif de Bogan. C'est un dur à cuire.
Plusieurs enquêtes d'homicides le concernant ont été interrompues.
Mais notre juridiction ne couvre que la fabrication de whisky clandestin.
Et si vous transportez cet alcool, c'est un délit.
S'il reçoit de l'argent, c'est un délit.
Si vous pouvez témoigner que le shérif reçoit des pots de vin, idem.
Si vous pouvez préciser la source de ses revenus illégaux et non déclarés,
c'est une affaire de fédéraux.
On est d'accord ?
Alors, ça va vous manquer tout ça ?
Oui, surtout la bonne cuisine familiale.
Écoutez-moi bien.
Ça, c'est Dude Watson. C'est votre contact à Bogan.
Vous le trouverez quelque part sur le circuit de Benton.
Tenez, lisez. Tout.
Salut, les gars. Amusez-vous bien.
- McKlusky ? - Oui.
Par ici.
La voilà. Jetez-y un coup d'œil.
Vous ferez vos livraisons avec cette voiture.
- Qui l'a trafiquée ? - Ça vous plaît ?
Regardez-moi ce moteur !
Le gars qui s'en est occupé est un amateur de course automobile !
Watson tient un garage.
- Il est en liberté surveillée donc... - Quel moteur !
Il est en liberté surveillée, donc, il vous aidera.
- C'est tout ? - Bonne chance.
- A plus. - Oui.
Tâchez de la ménager.
Gator ?
Gator McKlusky. Sherry Lynne.
- Sherry Lynne, Comme ça va ? - Salut.
- Je te connais. Qui es-tu ? - La petite sœur de Becky-Jo.
La dernière fois que je t'ai vue, t'étais une gamine.
- C'est Kip. - Gator, c'est drôle.
Kip aussi. Tenez.
- Où étais-tu passé ? - J'étais au frais.
- Pour quoi ? - Ça va !
- Gator comment ? - Comme tu veux.
- Je veux lui parler. - C'est quoi son nom ?
- Attention, je vais vous croquer. - Tu vas voir tes parents ?
Dis à ta mère...
Gator ?
Bonjour, papa.
Bonjour, maman.
Je n'ai pas beaucoup écrit parce que je ne savais pas quoi dire.
C'est ce que Donny disait...
Que comptes-tu faire, maintenant ?
- Comment est mort Donny ? - Fini, le trafic d'alcool, hein ?
- Promis. - Tu vas chercher du boulot à Rexville ?
Comment est mort Donny ?
On n'en sert rien.
Je ne veux pas qu'il t'arrive malheur. Je ne le supporterais pas.
- Dis-lui que ça va. - Dis-nous ce qui te travaille !
- Tout se passera bien. - "Trouve un bon boulot." Non.
- C'est ce que Donny disait. - Arrête.
Ça ne sert à rien. Arrête ! Allez !
Gator est rentré. Il a dîné avec nous.
On regarde le soir tomber sur la véranda, comme toujours.
Je ne sais pas ce qui est arrivé à ton frère.
Je ne comprends pas. Il n'avait jamais eu de problèmes avec la police.
Mais tu sais ce qu'on raconte sur les étudiants de nos jours...
Enfin, que veux-tu ?
Tu es rentré. On fera la récolte ensemble.
Quand repars-tu ?
Demain matin.
Où vas-tu, fiston ?
- A Bogan. - Écoute ton vieux père.
N'y va pas. On a assez d'ennuis comme ça.
Tu sais comment je suis sorti de prison, papa ?
Grâce aux fédéraux.
Que veux-tu dire ?
Le shérif a main mise sur Bogan. Il ne tombera pas pour le meurtre de Donny.
S'il tombe, c'est à cause des pots de vin que lui versent les bootleggers.
Alors, tu bosses pour les fédéraux ?
Tu vas leur donner des noms de distillateurs ?
- J'aurai ce shérif. - Donner des noms, c'est...
Je veux la tête de ce shérif.
C'est un sale boulot.
KERMESSE DE BOGAN
Salut.
Ça va ?
C'est toi Dude Watson ?
C'est comme ça qu'on m'appelle.
- On te dit excellent mécanicien. - Ah oui ?
Peut-être, oui.
Tu ne pourrais pas t'occuper de ma vieille voiture ?
Quoi ? Aujourd'hui ? Pas question.
- Vous avez une course importante ? - Ça oui !
- Je peux ? - Quoi ?
C'est du clandestin, non ?
Vous croyez ? Ça alors ! Je n'étais pas sûr.
C'est un vieux qui l'a laissé là, tout à l'heure.
Prenez-le. Je ne sais pas ce que c'est.
Tu me prends pour un flic ?
Moi, je n'en sais rien.
Ça peut vous rendre aveugle.
Je m'appelle Gator McKlusky. Tu sais pourquoi je suis ici, non ?
J'ai dit : "Tu sais pourquoi je suis ici, non ?"
L'an dernier, tu as gagné 18 000 $
en trafiquant des voitures et en livrant du whisky clandestin.
Seulement, tu as négligé de le déclarer au fisc.
Et le fisc, lui, n'aime pas ça du tout. Mais, alors, pas du tout.
Occupez-vous des voitures et chauffez-les bien.
Je vais t'aider à faire des livraisons et je noterai quelques noms.
Tiens donc ? Dis-moi un truc ?
Pourquoi harceler un gars qui vend un peu de whisky clandestin ?
Il n'y a qu'un seul type qui m'intéresse : J C Connors.
J C Connors ? Mince alors !
Autant nager jusqu'en Chine pour descendre Mao Tsé-Tung. Salut.
- Vous avez soif. - C'est la meilleure gnôle du coin.
Le plein.
Vous êtes au courant pour James ? Il était si blindé
qu'il en a donné aux poules. Les œufs étaient beurrés.
- Ils sont ressortis frits. - Aboule le fric.
- En voilà 5, bien chauds. - Pas trop.
- Pas plus que celui qui les tient. - Tenez-vous bien.
- A la semaine prochaine. - Ciao, ma chérie.
Jeremiah ! Que fais-tu avec ce fusil ?
- Ouvre la porte, bon sang ! - C'était pas futé.
- Que se passe-t-il, ici ? - Rentre.
Sharon Anne, que fais-tu ici ?
Rends-moi mon fusil. C'est à moi. Rends-le-moi.
Ne refais plus jamais ça. Tu ne tournes pas rond !
Regarde ce que tu as fait ! Et regarde-moi ça.
Qui va me le réparer, mon toit, hein ?
- Du calme ! - Ne me dites pas de me calmer.
- C'est pas un indic qui va... - Ne m'appelle pas comme ça.
Qu'est-ce que t'es, si t'es pas un indic ?
Tiens, ça va te remettre d'aplomb.
Ne t'approche pas.
Tu connais les deux étudiants qui se sont noyés ?
Fallait pas me taper dans le bide.
- L'un d'eux était mon frère. - Je suis malade, moi.
- J'ai dit, l'un d'eux était mon frère. - Et moi qu'il faut pas taper dans le bide !
Et ce shérif ne va pas s'en tirer comme ça.
- Alors, frappe-le, lui ! - Tu ne le connaissais même pas.
Je le connais depuis que je suis petit. Je n'en ai pas connu d'autre.
Pas le shérif ! Je parle de mon frère.
Maggie !
Et si tu le criais sur le toit pendant que tu y es ?
Je veux un bidon ici et le reste dehors.
Les fédéraux ne viendront pas chez vous. Ils auraient à faire à moi !
Qui c'est, lui ?
Il travaille pour qui ?
- Tu ferais bien de répondre. - Rien ne m'oblige à te parler.
- Je suis en liberté surveillée. - Tu as replongé.
Tu le sais, je le sais et eux aussi.
Si tu ne me réponds pas, ils te renverront en prison.
Tu ne verras plus ni tes gosses, ni ta femme. Bon, maintenant, réponds.
Écoute.
Moi, J C Connors, je m'en tape.
Je ne peux pas t'aider. Et même si je pouvais, ça t'avancerait pas.
Si je te prends comme livreur, ça t'avancera à quoi ?
Tu crois que tu auras des preuves solides ? Compte pas dessus.
Je graisse la patte de Connors. Comme tout le monde.
Mais, c'est en liquide. Dans un sac de papier. Jamais de chèque.
Et si on me demande de témoigner, dans un procès, je mentirai.
Je n'aurai pas le choix.
5 ans de taule, c'est pas une sinécure, mais Connors, lui, il peut me descendre.
Tu comprends ce que j'essaie de te dire ?
Si tu veux coincer le shérif, faudra que tu le descendes.
- Je le mets sur l'ardoise ? - Si vous me faites encore confiance.
Vous ! Jamais de la vie.
Je suis dans un sale pétrin.
Cinq ans de taule, d'un côté, et J C Connors, de l'autre.
Je vais avoir besoin de toi.
Une préfecture en plein milieu de la place de la ville.
Moi, j'aime bien. C'est rare de nos jours.
- C'est la préfecture ? - Une salle de billard.
La préfecture est en face.
LÉGALISEZ LA MARIJUANA !
S'ils légalisent cette merde, c'est la fin du whisky clandestin.
Ces fichus hippies aux cheveux longs. Tous des drogués !
- Salut toi ! - Salut.
ROY LE REBEL
- Quoi de neuf, Ray, TR ? - Tiens, ça faisait un bail !
- Ça boume ? - Oui, ça peut aller. Et toi ?
- T'as pas besoin d'un livreur ? - Pas pour le moment.
Roy a peut-être besoin de quelqu'un pour brouiller les pistes.
Non ?
Doucement.
- Salut, Roy. - Quoi de neuf, vieux ?
- Ta caisse, ça va ? - Mieux que la tienne !
Je veux te présenter quelqu'un. Gator McKlusky, Roy Boone.
Gator ? C'est un drôle de nom !
Roy le rebel. D'où je viens, y avait un gars qu'avait mis ça sur sa voiture.
Il avait même envoyé Johnson dans le décor.
C'est du pipeau. Personne n'envoie Johnson dans le fossé.
- On fait une partie ? - Non, ma chérie m'attend.
Roy le rebelle en grosses lettres. Et quel footballeur. Bookman le rebelle.
Quand il gagnait une course, il faisait le cri des sudistes.
Vas-y, dispose-les.
Vieux, viens dire bonjour à ma poupée.
Ça lui fera plaisir.
J'aimerais bien la saluer, moi aussi.
Roy le rebelle, hein ?
Roy, il paraît que t'as besoin d'un gars pour brouiller les pistes.
Je n'ai besoin de personne, pour le moment.
- Gator est un vrai pilote. - Je sais. Roy le Rebel !
Il m'a appris tout ce que je sais.
C'est pour ça que je suis bon.
Tu ne te fiches pas de moi, dis ?
Poupée, je te présente Gator McKlusky.
Roy, viens voir. J'ai un truc à te montrer.
J'arrive, poupée.
Roy le rebelle, alors ?
Un beau gars. Tu me fais penser à lui.
Il avait un drapeau de sudiste sur le capot, comme toi.
C'était un pilote de première.
Regarde-moi ça, un peu !
- Ça, c'est du moteur ! - T'as vraiment besoin de personne ?
Je n'en suis plus si sûr.
On ne sait jamais.
C'est possible. Je vais réfléchir.
Voilà ton grand ami.
- J C Connors ? - Oui.
- Je veux lui parler. - Vas-y, fais ce que tu veux.
- Tu m'accompagnes. - Ça ne va pas ? J'attends ici.
T'es givré, ma parole !
Il va nous tuer. Ne fais pas l'idiot.
- Où tu files, comme ça ? - Nulle part, Shérif.
- Mais il fait chaud, non ? - Ça, vous l'avez dit.
Pas la peine de nous les chauffer davantage.
Entendu.
J'aurai ce que vous voulez vendredi, M. Connors.
Je parie que c'est un bolide, votre engin ?
Oui.
Elle peut même distancer nos motards, pas vrai ?
Tout ce qui roule.
- C'est une sacrée voiture. - Elle est bien trafiquée.
- Deux choses m'inquiètent. - 2 seulement ? Qu'est-ce que c'est ?
- Les femmes et la police. - Les femmes et la police.
Et vous passez votre temps à les baiser, c'est ça ?
Vous avez intérêt à brider votre bolide dans ce comté.
- Ne vous en faites pas, M. Connors. - Je compte sur vous.
Les femmes et les flics.
Tu as un sacré sens de l'humour, toi.
- Prêt ? - Toujours.
On prend la 102 et on passera devant la scierie.
Tu es sûr de savoir piloter ce gros engin ?
Continue.
Garde les yeux rivés sur la route et le pied sur le champignon.
Bon, Harvey, qu'est-ce que ça veut dire ?
Que d'après Ben Fairfield, les archives du comté peuvent...
- Merci shérif d'être intervenu ! - Mais, de rien, M. le juge.
Qu'est-ce qu'il dit ?
Que les archives peuvent faire l'objet d'une enquête
et donc,
être saisies par les autorités locales.
- Pas dans le comté de Bogan. - Si, justement.
Les choses ont changé.
C'est absurde. Ben jouait au foot avec moi. Il a la tête sur...
- Vous venez toujours dimanche ? - J'amène le poulet.
Benjamin Fairfield est sénateur et je suis à Bogan
et je fais ce que faisait son père quand il était shérif
et j'ai été au trou parce que j'avais mis le feu à des toilettes.
Il y a 25 ans de ça. Les lois ont changé.
Bon sang... Excusez-moi, Mlle Martha.
- Vous ne croyez pas tout ça ? - Pas quand on travaille ici.
Laissez-moi vous l'expliquer une dernière fois.
Les lois fédérales et les lois d'état ont changé.
Harvey, vous devriez aller chez le coiffeur.
Je ne vois pas en quoi ça regarde le fisc,
si Pot Willoughby ou un autre bootlegger
veut déposer un sac de papier plein d'argent, comme il l'a toujours fait,
et si je prends l'argent et que je le distribue à mes 25 hommes,
qui gagnent trop peu pour payer à bobonne
un lave-linge et un sèche-linge que toute famille américaine se doit d'avoir...
Qu'est-ce qui vaut mieux ? Payer
7 $ le litre de whisky contrôlé par l'état
ou un dollar pour de la gnôle ?
Je suis d'accord avec vous. Comme tout le service.
- Mais il faut arrondir les angles. - Foutaises !
Si Ben Fairfield dit que Washington envoie un indic fouiner par ici,
c'est que c'est vrai. Et, qui sait, il est peut-être déjà là.
VOUS QUITTEZ LE COMTE DE BOGAN
Ça m'a tout l'air d'un livreur de whisky.
Regarde les suspensions.
- On y va ? - C'est parti.
Range la caméra.
Oh merde !
Il se croit où, lui ?
Un livreur et son complice filent vers l'est.
Par la Farrel Road.
Eh merde !
Ça, alors !
Salut, Gator.
Le mécano veut savoir ce que tu as fait avec ta voiture.
- J'ai l'ai un peu esquintée. - Il va t'esquinter le portefeuille.
C'est elle, la fille en jaune, là.
- Bonjour. - Bonjour.
La préfecture est fermée ?
Le commissariat est ouvert mais la préfecture est fermée.
- Je dois renouveler mon permis ! - La préfecture ferme à 1 7h30.
Zut !
Excusez-moi.
Ça ferme à 1 7h30. Il est 1 7h30 passé.
Je vais avoir des ennuis.
Il expire quand, votre permis ?
En février. Pour mon anniversaire.
- Ça va barder. - Non.
Vous n'aurez même pas de P.V. pour ça.
Ils vous le renouvelleront et c'est tout.
- Vous travaillez à la préfecture ? - Au commissariat.
- C'est bien. - Vous avez beaucoup de P.V. ?
Non, je voulais juste renouveler mon permis.
- A quelle heure ouvre la préfecture ? - A 9h00.
Je vais devoir passer la nuit ici. Savez-vous où je peux dîner ?
- Juste-là, au Citadel Café. - On y mange bien ?
Oui et le cadre est très agréable.
Vous allez trouver ça bête mais...
je n'aime pas manger seul.
Alors ça ! Moi non plus !
C'est vrai ?
Venez.
Non.
Je vous connais.
Non.
J'ai une idée.
Un baiser et je vous laisse.
- C'est tout, hein ? - Juste un.
Non, je ne vous crois pas.
Vous êtes vilain.
Vous voulez juste que je vous fasse sauter vos contredanses.
Mais, faut pas compter dessus.
Quelles contredanses ?
Je n'ai pas de contredanses !
Ce n'est pas ça que je veux.
Bordel de...
Merci, Maggie. Quand vas-tu quitter ton mari pour m'épouser ?
J'attends ta demande.
Tu veux une part de tarte ?
Non, non merci.
Qu'en penses-tu ?
C'est faisable mais pas avant mardi.
Y a bien un magasin de pièces détachées d'ouvert !
- Je dois passer chez Big Bear. - Gator peut y aller.
C'est l'as des brouilleurs de piste.
Je ne vois pas comment elle a pu me lâcher comme ça, tout d'un coup.
- Ça va ? - Ça pourrait aller mieux.
Big Bear risque de me botter le cul si je t'emmène avec moi.
- Ça me dépannerait bien. - Je n'ai pas vraiment le choix.
- Roy, tout se passera bien. - Qu'est-ce que tu en sais ?
Ça fait mal de faire ça à une voiture.
Tu peux la réparer, non ?
J'aurai besoin de nouvelles plaques d'immatriculation.
Recule.
C'est Roy ?
Avec Lou et un autre type.
- Qui c'est ? Harry Noonan ? - Je ne sais pas. Ne bouge pas.
Moi, je connais pas ce Roy Goober qui livre de la gnôle à Martinsville.
C'est mon cousin. Tout le monde le connaît.
- Qui c'est déjà ? Gator comment ? - McKlusky.
- Tu es sûr de lui ? - Bon sang, Big Bear. Mais oui.
Ma voiture m'a lâché.
Laissez tout ça. Il va s'en occuper.
Venez manger un morceau.
Bonne idée. J'ai une faim de loup.
- Vous avez une belle affaire. - J'emploie 15 gars.
Mais faut être derrière eux, sinon, ils bossent pas.
Vous produisez combien de litres par mois ?
1 1000 litres environ.
- On ne s'y prend pas comme ça. - On doit les cacher.
Les fédéraux sont équipés, par ici, ils sont des hélicos, des caméras.
Ils sont pires que des vieilles poules qui fouillent le fumier.
Tu peux bouffer avec moi et trimballer mon whisky
mais tu n'as pas intérêt de me doubler !
Ça vous dit si je vous enfile ce couteau dans le cul ?
Ça, non, pas du tout.
Allons manger.
N'oublie pas ce que je t'ai dit.
Ça sent si bon, le chèvrefeuille.
Gator, dis-moi un truc.
Tu as eu peur quand Big Bear t'a mis sa lame sous la gorge ?
J'ai failli chier dans mon froc.
Je le savais !
- Moi, je l'aime bien, Big Bear. - Pourquoi ?
C'est un mec bien. Il a fait la guerre. Comme son père.
Il dit que si l'État continue à le harceler,
il est prêt à se convertir au communisme.
Et il en serait capable, tu sais.
C'est fini pour aujourd'hui.
T'as pas envie de prendre des cours de chant ?
C'est injuste. J'imitais la vieille dame qui était sur le char.
On était sur un char. Ils nous ont même pris en photo.
On est sur le Bogan County Star. Tu les as vues ?
Du haut du char, il fallait plonger et gagner la rive à la nage.
Celle qui arrivait la première recevait plein de cadeaux.
Ce n'est pas par ici que des gens se sont noyés ?
- Les deux jeunes ? - Juste au bout, là.
- Quels jeunes ? - Peu importe.
J'ai failli gagner la course, pas vrai ?
Mais Bonnie Rae Slocum m'a retenue par le soutien-gorge.
Si j'avais gagné, notre vie aurait changé.
Roy aurait été ingénieur s'il avait fait des études.
J'ai toujours voulu qu'il fasse des études d'ingénieur.
On aurait pu fonder un foyer et avoir une maison, enfin, tout, quoi.
Si tu continues à livrer cette gnôle, tu vas finir en prison.
Mais, non, je serai en liberté surveillée. Et personne ne va me donner !
- Première offense. - Deuxième offense.
Tu as déjà eu une liberté surveillée à Crescent.
- Ça ne compte pas. J'avais 16 ans. - Si, ça compte !
- Mais non ! - Hein que ça compte ?
Qu'est-ce tu as ?
Vous êtes d'un comique tous les deux.
Qu'est-ce que tu écris dans ton carnet ?
- L'histoire de ma vie. - Oui ?
- Je suis dedans ? - Ça va venir.
Le premier petit gamin que j'ai emmené dans un champ de blé
n'avait pas plus de neuf ans.
Neuf ans ?
J'ai lu dans un magazine, l'autre jour,
que les filles, en général, ne se tripote que vers douze ans.
J'étais précoce.
Moi, je les admire, ces gens.
Ils se sont payé un orgue avec l'argent du whisky. J'en reviens pas !
Roy.
- Démarre. - N'oublie pas ce que j'ai dit.
- Quoi ? - On a parlé cuisine.
- Non ? - Il aimerait goûter à la mienne.
Laisse la porte ouverte.
Amenez ça ici, Roy.
A quoi tu penses ?
A ta cuisine.
Tu voudrais y goûter ?
J'y pensais justement.
Gator, tu sais, moi, je suis du genre à aller droit au but.
Si tu veux, dis-le. Sinon...
- Et Roy ? - Il ne sera pas là, que je sache ?
- J'espère pas. - Vous avez de quoi faire. A plus.
Roy a pris du retard, non ?
Qui c'est le nouveau qui tourne avec lui ?
Un voyage en Afrique.
Blanc, blanc, F, A, blanc, blanc.
Pose tes mots croisés et conduis-toi comme un shérif.
Safari. S-A-F-A-R-I.
Il y aura bientôt plus d'armes que de gens.
- Pourquoi en achètent-ils ? - Pour se protéger.
Si on avait tenu le coup, on aurait la même.
Je vais m'en payer une comme ça, exactement comme ça.
- Je veux me protéger. - La violence à la télé, tout.
Je ne saurais même pas m'en servir.
- Les filles disent toutes ça. - Quoi, tu t'en prends aux femmes ?
L'armée arrête les jeunes qui fument de l'herbe puis elle les tue.
- Vous allez tous en fac par ici ? - Non, et vous ?
- Moi, j'ai arrêté les études. - Une femme président.
Avec une femme au gouvernement, il n'y aurait plus de guerre.
Vous ne me croyez pas ? Qu'est-ce qu'ils mettent dans les hot-dogs ?
Connaissez-vous des étudiants de la fac de Horacebee ?
Non, nous, on est de la fac de Dowton.
- Vous avez de la famille là-bas ? - Plus maintenant.
Allons-y.
Tu les prends au berceau ?
Qu'est-ce que tu leur as dit ?
- Tu essayais de brancher une hippy ? - Oui.
Qu'est-ce que tu leur trouves à ces déserteurs et à ces fumeurs de hash ?
Ils ne connaissent rien à rien. Ils savent juste râler.
Ils n'ont jamais bossé de leur vie !
Ils ne sont pas plus de 50. S'il ne tenait qu'à moi, je les flinguerais tous.
Salut !
- Bonjour. - Bonjour.
Tu as faim ?
Viens le chercher.
Où est Roy ?
A l'intérieur. Il dort.
- Tu as fait ça toute seule ? - Oui, rien que pour toi.
- C'est bon ? - Meilleur qu'en taule.
Tu as fait de la prison ?
J'ai purgé ma peine.
- Tu sais quoi ? - Non ?
Je veux te remercier
du fond de mon âme de bon à rien en rut.
Je n'en doute pas !
- Combien de temps ? - Quatre ans.
Pourquoi t'es sorti ?
Je leur tapais sur le système !
Si tu continues à transbahuter de l'alcool, tu vas y retourner.
Pas moi !
- Écoute. - Quoi ?
Viens me frotter le dos. Je t'offre une robe dès que j'ai ma paie.
Une nouvelle robe ?
Lou ?
On peut compter sur personne.
Je sais pourquoi on t'appelle Gator.
J'ai signé ce procès verbal. Et mon client...
JC.
Tenez. Ben Fairfield a trouvé ça dans le dossier en cours.
Dude Watson et un indic qu'ils ont relâché de prison.
- Faites marche arrière. - Watson ?
C'est écrit noir sur blanc. Les gars du fisc le font chanter.
- Le fisc. - C'est toi qu'ils veulent.
- Ils s'attaquent à l'un des leurs ! - Ils s'en moquent.
C'est Washington qui commande.
L'intégration raciale dans les écoles, le vote des Noirs.
Et ils vont nous envoyer leurs abrutis de hippies.
Où serions-nous si Ben Fairfield ne tirait pas quelques ficelles ?
En Russie. Ce n'est peut-être pas une mauvaise idée !
Mlle Martha, excusez-nous. Je suis énervé.
- Pensez à votre cœur. - A vos ordres.
Du communisme, c'est tout. Il ne faut par chercher plus loin.
C'est évident comme le nez au milieu de la figure.
Des communistes.
C'est typique : ils visent l'implosion.
Qu'allez-vous faire ?
Je vais sévir, Harvey.
Vous ne comprenez pas. Vous ne pouvez pas continuer comme ça.
Vous devriez savoir que parfois
je me balance de vos opinions comme de l'an mille.
Tu sais qui c'est, ces fumiers ? Des fédéraux.
Je veux qu'ils se cassent et qu'on en finisse avec ça.
- Comment ça va, McKlusky ? - Bien.
Vous avez quelque chose pour nous ?
Pas encore.
Quand ?
- Je ne sais pas. - Dude coopère ?
Oui.
Pourquoi êtes-vous venus ici ? J'allais vous appeler.
- Du calme. - Laissez donc ces gens tranquilles !
On y va !
A la prochaine, McKlusky. Et pas de bêtise.
Pourquoi tu t'es mis sur ton 31, poupée ?
Je me suis réveillée de si bonne humeur,
que je me suis achetée une nouvelle robe, pour toi Roy.
Où t'étais cet après-midi, Gator ?
- Chez Dude. - T'es allée avec lui ?
Non.
Les arbres sont beaux, dans le coin ?
Salut, Huey.
- Tu as mon sucre ? - Cinq sacs.
- Big Bear en voulait huit. - J'ai que ça.
- Ils contrôlent sec, en ce moment. - On fera avec.
Vous étiez où tous les 2, ce matin ?
Nulle part.
Big Bear n'a pas payé la dernière livraison et on ne fait pas crédit.
Je lui dirai. Il me faut un flacon d'huile.
Buck Thurmond a pris le dernier. J'en aurai mardi.
- Vous étiez où ? - On a marché.
- Vous avez dû aller loin ! - Attends.
Si tu as quelque chose à me dire, dis-le.
Arrête de tourner autour de Lou.
Dis-moi un truc. Quelles sont tes intentions ?
Mes intentions ?
- Tu veux l'épouser ou quoi ? - Quoi ?
C'est bien ce que je pensais.
L'épouser ? Mais quel est le rapport ?
- Où est Dude ? - Je n'en sais rien.
Je voudrais qu'il vienne me voir au bureau, histoire de parler.
Vous pouvez toujours appeler le Bureau de l'Intégration des Noirs,
ou celui du comité des droits civiques ou
la permanence du diocèse, le FBI ou ce que vous voulez.
- Il n'est pas là. - Il n'est pas là.
Alors, il faudra que vous nous accompagniez.
Je vais chercher mon sac.
Tu ferais bien d'aller l'aider à fermer la porte de derrière.
Lâchez-moi. Non !
Non ! Arrêtez !
Laissez mon adjoint, je vous prie.
Bon, maintenant, où est Dude ?
- Où est Dude ? - Chez ses parents.
Et le type à la voiture marron ?
Il fait une livraison avec Roy Boone.
Merci de votre collaboration.
A bientôt.
Ce qu'on lui donne est aussi sucré que du Hatchy River.
Sucre plus ta gnôle et augmente tes prix.
Tu t'y connais autant en whiskey qu'un âne boiteux !
Dis-leur de la sucrer.
Si tu continues, ça va nous retomber dessus.
Arrête de boire. Et aide-moi à porter ça.
Tu ne fiches rien de la journée.
Vas-y doucement avec la Ford.
Dude va s'en occuper.
Arrête de boire !
Si t'en fais pas de la meilleure, moi, je boirais plus une goutte.
Surveille le fût.
Peu importe si ce n'est pas aux normes. On ne le vend pas au gouvernement.
Rentrez-les. C'est dégoûtant.
- Heureusement que je suis là. - Où est ton Gator ?
Je ne sais pas. Il doit être parti pisser.
Je reviens.
Je t'ai déjà demandé de ranger ces cruches.
- Salut. - Quoi ?
Vous aimez les séchoirs électriques ? Ça ne vous chauffe pas la tête ?
Tous ces produits vont vous abîmer les cheveux !
Je n'aime pas les cheveux frisés.
Mais j'adore les boucles de bigoudis.
- Qu'est-ce que tu fiches là ? - Je parle à la demoiselle.
Fous le camp.
Remets ton casque.
- Ça va, Frank ? - Quoi de neuf ?
Pas grand chose. Qu'est-ce que c'est, du Scotch ?
Bourbon.
C'est Gator McKlusky. Il va faire des livraisons pour Big Bear.
McKlusky. J'ai connu un McKlusky qui vivait dans le comté d'Oleander.
- Le prochain carton, samedi ? - Oui.
Jim McKlusky. Il faisait de la gnôle de qualité, pas comme ce poison.
Vends-la, ne la bois pas, Frank.
Il te ressemblait un peu, d'ailleurs.
Jim McKlusky. Il est de ta famille ?
- Pardon ? - Il est de ta famille ?
- C'est mon père. - Ça alors ?
Tu es le fils de Jim McKlusky ? Ça fait un bail.
C'était en 1952. Quand j'étais gosse, il travaillait à la fabrique.
Allez, on y va. On n'est pas ici pour papoter.
Quand tu verras ton père, dis lui que Frank Robley le salue.
Compte sur moi.
Qu'est-ce que tu écris dans ton calepin ?
Tu te trompes.
Arrête de tourner autour de Lou.
- Je ne te parle pas de Lou. - Moi si.
- Tu lui écrivais un poème ? - Quel crétin !
T'es vraiment bouché !
- Ne me parle pas comme ça. - Non, mais quel idiot !
Tu l'auras cherché !
Lâche-moi.
Quel crétin !
Connard !
Écoute-moi, fils de...
Zut !
Merde !
- Eh. - Quoi ?
T'es qu'un pauvre idiot.
Ne me dis pas que t'étais pas avec Lou.
Je veux bien que vous vous amusiez, moi, mais votre voiture bloque l'allée.
Je vais vous donner une contredanse.
Oui, monsieur.
Salut, Skeeter. Tu n'as toujours pas battu le record ?
Il n'est pas là.
Je ne vous ai rien demandé, Mme Watson.
Vous cherchez Dude. Il n'est pas là. Je ne l'ai pas vu.
Bonjour. Qu'est-ce que c'est ? Un gâteau à la banane ?
Je veux juste poser quelques questions à Dude.
Elle vous l'a dit, il n'est pas là.
J'ai failli marquer 75 points.
Vous ne voulez pas qu'il ait des ennuis.
Je suis là justement pour ça.
Les flippers Sears Roebuck, on fait pas mieux.
- Mais il faut appuyer. - Mais j'appuie !
Où est-il, Mme Watson ?
Vous le savez, hein, Skeeter ?
Cette porte est bancale.
- Venez voir. - Eh, doucement !
Où est-il ? Chez qui est-il ?
Harry... Chez Harry Boon !
Mettez des glaçons dessus.
JW ! On a de la marchandise pour toi !
Roy ? C'est toi ? Il y a un truc de louche.
Il n'y a pas un chat, ici. Fichons le camp.
Dude !
Lâchez-moi !
Tu peux faire mieux que ça !
Viens !
Zut !
Bravo !
Reviens !
Quelle tuile !
Faut y aller fort, Freddie. Plus de poigne et moins de psychologie.
Junior, va dire à J C Connors de venir ici.
Passe-lui les menottes. Elmer.
Tu aurais mieux fait de rester en prison.
Moi, ça me rend malade ces fils de nordistes qui viennent fouiner ici.
- Tu m'excuses, dis ? - Ne me touchez pas.
Tu sais t'y prendre, hein ?
Je m'en suis tout de suite douté quand je t'ai vu.
- Je l'ai senti. - Le shérif arrive.
Et merde !
Connors va arriver avec sa barque et ses parpaings.
Et on va devoir se débarrasser de lui.
- Viens, on monte. - Lâchez-moi !
Mais il est bouché ou quoi ? Tu ne vois pas qu'elle ne veut pas ?
Ramène-la ici et assieds-la.
Ne me touche pas !
J'espère que tu iras en enfer, sale porc !
Je sais pourquoi tu bois.
Je veux être soûl au point
de ne pas savoir ce qui m'arrivera quand vous me noierez.
Tu t'amuseras plus que nous !
Tu l'as dit !
Tu sais quoi ? T'es pas un sale type.
C'est trop bête que tu sois un sale mouchard
qui va baver sur les copains !
Ne t'en fais pas.
Je serai si soûl que je ne m'en rendrai pas compte.
- Devine quoi ? - Quoi ?
Tu sais ce qu'elle a sur le ventre ?
Quoi ?
Approche.
- Elle a un tatouage. - Un tatouage !
Quoi ?
J'ai dit qu'elle a un tatouage sur le bide.
Devine ce que c'est.
Le drapeau américain.
- Et ce n'est pas tout. - Non ?
- Deux aigles et un serpent. - Ça alors !
Le drapeau américain !
Je les ai vus. C'est super beau.
Roy ne vous l'a pas dit ? Tu ne me crois pas ?
Non.
- Allez regarder. - Allez.
D'accord.
Viens là.
Lâchez-moi.
Les gars veulent voir ton tatouage.
Ça ne fera pas mal.
Allez, viens !
Non ! Par ici.
Chassez le démon car le démon veut votre âme.
Le diable est après vous. Le diable est contre vous.
Mais le Seigneur veille sur vous
et vous tend la main,
alors, ne le laissez pas partir.
Ça doit pincer.
Bonjour.
Voilà.
- Où suis-je ? - Ça va mieux ?
Voici Sœur Linda Fay
et, là, c'est Annie Lou et Betty Jo,
et Vicky, et moi, je suis Vinnie Carruthers.
Assez parlé. Sortez toutes d'ici.
Allez, sortez. Le harnais du diable !
Allez, laissez-nous ! Disparaissez.
Ne l'excitez pas. Vous lui feriez sauter les points de suture.
Elle est merveilleuse, non ? Dieu soit béni.
Mais où suis-je ?
Au foyer de filles mères de Sœur Linda Fay.
- Non ! - Lou m'a tout dit.
Lou a été des nôtres. Elle a eu une petite fille.
Que voulez-vous manger ? Semoule ou tapioca ?
Tapioca. Très bien.
C'est moins bon que ma cuisine !
- Vous vous appelez McKlusky ? - Jenny, son biberon !
- J'arrive. - Carol Cray, venez, aussi.
Que vous est-il arrivé ?
J'ai essayé de sauver deux copains qui
refusaient de se faire violer par un homosexuel.
Dieu du ciel.
Voilà notre Dude.
- L'autre court toujours - On finira par l'avoir.
Je n'arrivais pas à le croire, Maggie.
Je t'assure. Ça m'a fait un coup.
- Sacré Dude. - Je l'avais prévenu.
Ah, les filles, JC.
Tu devrais te ménager, Bear.
Ça fait longtemps qu'on n'a pas été pêcher.
Si on se réservait une journée pour aller pêcher ?
Si je sors le bateau, ça ne sera pas pour aller pêcher, Bear.
Dude était un bon gars.
Il a eu de la chance que ça ne s'ébruite pas.
Si toi et les filles avez besoin de quelque chose,
dis-le moi, d'accord ?
Merci, Roy. C'est sa femme à Memphis
qui touchera l'argent de l'assurance.
- Tu as vu McKlusky ? - Non, toujours pas.
- Tiens-moi au courant. - Entendu.
Je vous prie d'accepter mes condoléances, madame.
Allez au diable.
Tu avais quel âge quand tu étais ici ?
Je ne veux pas en parler.
Bonjour.
- Bonjour. - Bonjour.
- Il est beau. - Merci.
- Quel est son nom ? - Jimmy Lee.
C'est mieux que Grant.
Vous pouvez le prendre. Je crois qu'il a faim.
- Son biberon est prêt ? - Oui, je l'ai laissé refroidir un peu.
Vous vous appelez bien McKlusky ?
Oui, pourquoi ?
Donny, c'était votre frère ?
- Vous le connaissiez ? - On était bons copains.
On allait tous les deux à la fac de Auburn.
- J'étais là le soir où c'est arrivé. - Quoi ?
Pardon, je n'aurais peut-être pas dû en parler.
- Non, vous... - Je ne l'ai pas vu quand il est mort.
Je l'ai vu, juste avant.
On est retournés voir plus tard.
On n'a rien pu faire.
Mais pourquoi ? Comment est-ce arrivé ?
- Qu'avait-il fait ? - Rien, enfin, rien de mal.
- On manifestait, c'est tout. - Vous manifestiez ?
Contre quoi pouviez-vous manifester à Bogan ?
On manifeste dans le nord, à New York.
Justement ! C'était la beauté de son idée.
On avait pris le comté le plus corrompu pour manifester.
- Pourquoi ? - Vous connaissez Donny.
Non, pas tant que ça.
On est venus à dix. On a organisé un sit-in.
C'était la veille de la rentrée et on avait acheté de la bière.
On devait faire trop de bruit. Le patron a appelé le shérif.
Il n'a pas tardé à arriver.
Donny lui a dit qu'il ne pouvait rien sans mandat de perquisition.
Le shérif a dit qu'il ne voulait pas de sales hippies
provocateurs et contestataires dans son comté.
Et Donny lui a dit qu'on savait tous
qu'il n'était qu'un salaud de facho qui saignait son pays.
Et le shérif l'a frappé.
L'adjoint a attrapé Donny et un autre copain et les a embarqués.
Et on a appris qu'ils étaient morts. C'est tout.
Tu sais quoi ?
Je viens de sortir de prison.
Pour vol de voiture et trafic d'alcool.
Jamais de ma vie...
Je n'ai jamais fait un seul truc de bien.
Et puis, arrive Donny et...
c'est le seul à avoir fait des études.
Le seul à avoir fait quelque chose de sa vie.
Le seul à avoir réussi dans la famille.
Alors, pourquoi lui ?
M. McKlusky. Le shérif vous demande.
Gator.
Allons-y ! Vite !
Monte ! Vite, bon sang !
A toutes les unités. Suspect en direction de Colton. Interceptez-le.
Ne le perds pas.
Prends à droite.
- On rentre en ville. - Prends à droite.
Vas-y !
Zut !
Je vais essayer de l'avoir.
Serre à droite ! A droite, bon sang !
Si tu bousilles cette voiture, je te la retiens sur ton salaire.
Doucement dans les virages !
- On le rattrape. - Oui, on le rattrape.
Où est-il passé ?
Vas-y, Junior.
Je t'avais prévenu ! Non, mais quel abruti !
- Ça va ? - Je marche, non ?
Quand je l'aurai celui-là !
EN HOMMAGE AU SHERIF CONNORS
C'est toujours les meilleurs qui partent les premiers.
Sous-titres : C. Louveau-Miles
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