Nous interrompons cette émission pour une information urgente
provenant de Memphis, Tennessee.
Aujourd'hui, 4 avril, le leader spirituel des noirs d'Amérique, Martin Luther King,
prix Nobel de la paix, a été blessé par un tireur inconnu.
La victime se trouve dans un état très grave.
Nous restons en attente d'autres informations
que nous retransmettrons dès qu'elles nous parviendront.
La balle du tireur n'a pas seulement frappé Luther King.
Elle a aussi mis fin à une époque. La guerre est déclarée.
Nous, les noirs, allons entrer dans une phase violente de notre libération.
Nous avons des fusils, des bombes, de la dynamite, des couteaux.
L'Amérique va être à feu et à sang. Les cadavres vont joncher les rues.
Luther King, un esclave de la bourgeoisie,
un parasite social, un serviteur,
un adulateur, un lèche-bottes de Washington, un traître.
Assez des bureaucrates et des évangélistes !
Assez des oncles Tom !
C'est à notre tour de trancher des gorges.
Aucune gorge blanche ne fut tranchée.
Les cris de la révolte furent couverts par les sirènes de police.
Mais qui était donc cet homme tué à Memphis,
que 30 millions de noirs étaient supposés venger ?
Un héros, selon Cleaver, ou un porc d'oncle Tom, selon Leroy Jones ?
Tom !
Thomas !
Je l'ai appelé Tom. N'est-ce pas mignon ?
Plus maintenant, mais autrefois,
tous les domestiques noirs étaient appelés Tom, comme l'oncle Tom.
Ils étaient, disons, les bons noirs,
ceux qui vivaient dans les maisons avec leurs maîtres,
contrairement aux mauvais, qui restaient dans les plantations de coton.
Même ce bon prêtre noir qu'ils ont tué, comment l'appelait-on ?
Eh bien, nous l'appelions "Oncle Tom" car il était bon.
Il n'incitait personne à se révolter contre nous.
Ils ne sont pas plus mauvais, mais on ne les appelle plus Tom.
Leurs maisons sont en désordre et ils dépensent tout en voitures.
Ils les cassent immédiatement, et les jettent comme de vieux jouets.
De vrais gamins. Mais c'est peut-être une bonne chose.
Ils sont ainsi plus proches de Dieu.
Ils chantent dans la chapelle de famille que je leur ai laissée.
Ils sont extraordinaires !
Son domaine s'étendait au delà de l'horizon.
Il avait d'immenses troupeaux et une grande maison pleine d'esclaves.
Et quand Jésus eût fini de parler, il lui demanda :
"Que pourraient me reprocher mes esclaves ?
Je les nourris, les habille, les aide, et leur ai donné un temple pour prier.
Comme tu le vois, ma générosité est grande".
Et alors, Jésus lui dit : "En vérité, je ne dis pas
que ta générosité n'est pas grande, mais que ton orgueil l'est,
que tu aimes tes esclaves parce qu'ils sont esclaves,
et tant qu'ils seront esclaves,
que ton pouvoir se dissipera comme le brouillard au soleil,
et que ta richesse finira.
Et alors, tes esclaves abandonneront tes terres et ta maison, en t'ignorant.
Le châtiment de ton orgueil sera la solitude."
Notre maison était si grande qu'il fallait
au moins 500 esclaves pour l'entretenir.
Un jour, un petit Tom oublia un chandelier près d'un rideau,
et le feu dura trois jours. Vous imaginez ?
Tant de choses disparurent dans l'incendie. Mais cette terre reste à moi.
C'est de la bonne terre du Sud, toujours blanche de coton.
Merci, Tom. Vous souvenez-vous de ce film,
quel était son nom, déjà ?
Elle a pris une poignée de terre et l'a serrée sur sa poitrine. Comme ça.
Et tout autour, tout était détruit et brûlé par la guerre.
Les noirs étaient devenus méchants. Et elle a dit... Je ne me rappelle plus...
Elle a dit qu'elle continuerait à cultiver la terre, même sans esclaves.
Pas le coton, bien sûr, il faut des noirs pour ça.
C'est trop dur, avec le soleil.
Mais on peut cultiver plein de bonnes choses dans le Sud :
les fruits, les légumes. Comme nos légumes sont bons !
Les salades, les pois...
Avez-vous déjà goûté les pois du Sud ?
...en lisant les écrits du plus grand poète noir américain,
Leroy Jones, qui disait...
"Une terre, les noirs ne seront pas des hommes tant qu'ils n'auront pas une terre.
Noir, regarde la terre !
Prend une poignée de terre, et enfonce tes ongles dans le ciment.
C'est réel, elle sera à toi. Il suffit que tu le veuilles."
Page 217, Malcolm X ajoute :
"Il n'y a qu'un seul peuple sur terre à pouvoir égorger le blanc,
le peuple de ses esclaves, le peuple noir."
Nous laissons maintenant le micro au leader des Black Panthers.
- Etre noir est-il beau ? - Oui, oui, oui !
- Et qui sont nos ennemis ? - Les blancs !
- Et qui devons-nous haïr ? - Les blancs !
Mais ce n'est pas tout. Ils rejettent l'intégration, pratiquent la violence,
le crime idéologique et le racisme inversé.
Ils endoctrinent leurs enfant en échange d'un repas.
Ils exigent de posséder cinq états, la libération immédiate des criminels noirs,
l'exemption du service militaire, le droit de porter une mitraillette.
Mais nous jugeons parfois trop vite.
Regardons ces humains très particuliers.
Leurs intentions sont bonnes, mais incomprises.
Ils pratiquent la non-violence, l'amour idéologique, l'amour de masse,
la liberté sexuelle, et le mélange racial avec les noirs,
auxquels ils proposent de bâtir ensemble l'Amérique de demain.
Leroy Jones, le porte-parole le plus représentatif de la négritude dit :
"La non-violence prêchée par de jeunes blancs n'est qu'un
retour dans le grand courant de la civilisation américaine pourrie.
L'Amérique est Sodome.
L'Amérique est Gomorrhe.
L'Amérique est Babylone.
C'est dans cette société que Luther King voulait faire rentrer les noirs.
Plutôt l'enfer ! Mais la possibilité de devenir citoyens de Gomorrhe
est ce que les blancs ont à offrir de mieux aux noirs.
Si vous comptez sur la survie de cette société pourrie, de cet ordre corrompu,
de cette Rome décadente, prête à vous couper les couilles pour quelques dollars,
vous perdrez. Le Christ et le seigneur Dollar ne font qu'un.
Nous, les noirs, devons nous souvenir de tout ça,
et nous finirons par entrer en éruption comme un volcan,
pour écraser dans un flot de lave brûlante ce troupeau de porcs
qui a transformé le monde en une immense poubelle."
Washington, le 19 juin 1970.
Encore Leroy Jones :
''L'attitude du blanc envers le sexe est pathologique.
Le blanc est sexuellement un porc, un primitif,
il a l'intelligence sexuelle d'un homme des cavernes.
Le blanc craint le noir, sachant qu'il lui est sexuellement inférieur.
Sa sexualité est en panne.
Ainsi, des blancs libéraux nous ont concédé un progrès dans la virilité,
et aujourd'hui nous disent : " Un jour nous vous laisserons avoir des couilles.
Jusque-là, tenez-vous tranquilles."
Les blancs américains sont formés dès l'école à l'homosexualité.
C'est pour ça que leurs traits sont faibles et inexpressifs.
Leurs voix, leurs gestes et leurs manières sont celles d'eunuques.
La femme blanche est une grosse putain, couverte de maquillage.
Elle ne sait plus quoi faire pour exciter son mâle impuissant.
La femme blanche américaine est la plus laide et obscène au monde.
La fameuse question : "accepteriez- vous que votre fille épouse un noir ?"
est dépassée. Aujourd'hui, la question a changé :
"Accepteriez-vous que votre fils épouse une blanche ?"
Aujourd'hui, les rôles sont inversés."
Les Black Panthers : "Quand le peuple se lèvera
pour se libérer de l'esclavage, il s'armera de fusils.
Si nous voulons nous libérer des fusils, armons-nous de fusils."
Et maintenant Cleaver :
''L'Amérique est aux mains de maîtres sadiques et sanguinaires.
Le sang, les larmes et les souffrances des noirs sont les fondations de l'Amérique.
On nous a forcés à la construire. C'est pourquoi nous allons la détruire.
Il en résultera un terrible bain de sang.
Nous aussi, nous sommes assoiffés de sang."
Mais les noirs sont aussi affamés,
du moins selon la bannière en tête de cette manifestation à Cap Kennedy
à l'occasion du départ des premiers blancs pour la lune.
La manifestation était organisée par le successeur de Luther King,
le révérend Abernathy, qui dit :
"Vous, les blancs, êtes la cause de tous nos malheurs.
Vous nous avez arrachés à l'Afrique, faits esclaves,
laissés dans l'ignorance, exploités,
et maintenant que vous êtes riches, vous allez sur la lune !
C'est inacceptable !
Arrêtez avec vos jouets de milliardaires, et indemnisez-nous.
Où allez-vous, blancs, avec ce jouet de milliardaire ?
Vous cherchez à quitter votre passé ?
Qu'avez-vous fait de si mal ?
Pourquoi vos frères les noirs vous haïssent-ils à mort ?
Inutile de fuir,
car le passé n'est pas derrière nous, comme le croit Abernathy,
mais devant, voyageant vers les étoiles, comme a dit Einstein.
Et plus vous irez vite, plus tôt vous le rejoindrez.
ADIEU ONCLE TOM
- Nous dérangeons ? - Non, venez, s'il-vous-plait.
- Mais qui sont ces messieurs ? - Ce sont des européens.
Des italiens, pour être précise.
Des journalistes italiens.
Ils sont venus dans le Sud pour mener une enquête, n'est-ce pas ?
Une enquête sur l'esclavage. Ils semblent tout à fait scandalisés.
- De quelle religion sont-ils ? - Catholique, je suppose.
- Vous êtes catholiques, n'est-ce pas ? - Catholique, apostolique et romain.
Alors, ils ne devraient pas être trop scandalisés.
Après tout, le pape, si prodigue en excommunications,
n'a jamais excommunié les marchands d'esclaves.
Sauf s'ils mangent de la viande un vendredi !
Mais alors, pourquoi sont-ils ici ?
Je dirais qu'ils sont aussi esclaves.
Vous connaissez les catholiques, ils sont esclaves de la fascination du péché.
Ou ils veulent simplement protester.
Mais que peut-on y faire ?
Les européens, depuis la Révolution Française, ne font que protester.
Messieurs, les temps ont changé. Rousseau, Diderot, Voltaire...
Incroyable ! Des catholiques qui lisent des écrits diaboliques !
Qu'en dirait Sa Sainteté ?
Voyons ! Ces messieurs sont mes hôtes !
Et, suivant l'exemple de mes autres amis,
je leur ai donné libre accès à toute la maison.
Ils verront ainsi qui sont les vrais esclaves et les vrais maîtres.
Oh, non, sénateur, s'il-vous-plait, pas les os de poulet !
Ils sont dangereux pour les gamins.
J'ai déjà dû en envoyer deux chez le vétérinaire. C'est si contrariant.
Donc...
Puisque chacun d'entre vous est une personne illustre,
vos déclarations franches et autorisées sur l'esclavage
seraient très utiles à ces messieurs.
Je suis de cet avis, et je parlerai le premier.
Il est absolument exact que l'esclavage ne peut être caché,
comme on ne peut cacher une éruption volcanique, ou un cancer rongeant le visage.
En ce qui me concerne, j'ai affranchi mes esclaves,
mais seulement parce qu'ils étaient stupides, malodorants,
tristes et ennuyeux.
Je suis un aristocrate, et je crois à la liberté, mais pas à l'égalité.
C'est ma déclaration. Signée : John Randolph de Roanoke.
Je suis monsieur John Pithiou, et mon opinion est que l'esclavage
est la condition naturelle des pauvres, blancs ou noirs.
En fait, ça me semble être l'idéal,
car signifiant un ventre plein, un logement garanti,
une assistance pour la maladie et la vieillesse,
et pour nous, un signe de standing.
Et puis, messieurs, nous ne devons pas oublier
que nous, les blancs, ne sommes que 20 % de la population mondiale,
et que si un jour, nous abdiquions de notre pouvoir,
ce serait notre fin.
Il ne dépendra que de nous, et seulement de nous, prenez-y garde,
que devienne un esclave docile ou un serpent
le noir qui débarque sur nos côtes du navire négrier.
Quelle puanteur ! Qu'avez-vous apporté, une cargaison de viande avariée ?
Que dites-vous ? C'est du premier choix.
Ils puent car ils mangent comme des porcs et se vomissent dessus.
- La durée du voyage ? - 94 jours.
Ont-ils pris l'air sur le pont ?
Vous êtes fou ? Avec les navires anglais partout ?
Les temps ont changé.
C'est de la marchandise de contrebande.
Si je suis pris avec un seul noir à bord,
je serai pendu, et je ne serai pas le premier.
S'ils ont passé tout le voyage ici, ils doivent être dans un sale état.
Comment ? A bord de ce navire, la première règle est l'hygiène !
Hygiène et propreté.
S'il y a un malade grave, pour éviter la contagion, je le jette à la mer.
Ainsi, ma marchandise arrive en bonne santé.
Alors, vous êtes intéressé ?
Combien sont-ils ?
327 hommes et femmes. Ceux-là sont tous des mâles. Sans syphilis...
La viande noire se vendait à la tête ou au poids.
La cargaison était rangée sur des étagères.
Chaque noir avait une couchette de 90 x 30 cm,
à laquelle il restait enchaîné de 45 à 90 jours selon la faveur du vent.
C'est ainsi, pendant deux siècles,
qu'on transporta vers les deux Amériques 50 millions d'esclaves,
dont 30 millions ne survécurent pas au voyage.
Pour éviter les épidémies, on arrosait les noirs trois fois par jour
avec un mélange d'acide et d'eau de mer.
La cargaison était assurée.
Mais comme l'assureur ne payait que si les noirs mouraient à bord,
le capitaine, en cas d'épidémie, préférait ne pas prendre de risques,
et jetait la cargaison à la mer, toujours vivante,
plutôt que de débarquer des mourants.
La dysenterie dépréciait la marchandise.
Pour la vendre, le capitaine faisait cacheter les malades avec un liège
tenu avec de la paille et du goudron.
En novembre 1812,
sur une cargaison de 415 esclaves,
l'acheteur en réfuta 216, parce qu'ils avaient été "bouchés".
Le capitaine était Jean Lafitte, le célèbre pirate patriote,
qui vendait des esclaves en Louisiane pour financer Karl Marx en Europe.
- Qu'est-ce que cette bouillie ? - Maïs, mélasse et graisse de bœuf.
Ils aiment ça !
Il faut les attacher, et leur donner par petites doses, ou ils s'étoufferaient.
- Il n'a pas l'air d'aimer ça. - Lequel ? Celui-là ?
Il a décidé de se laisser mourir de faim, c'est un cas pitoyable.
Eh, infirmier, un burin, un marteau et un entonnoir !
Ce remède effroyable servait d'exemple,
et même s'il causait au maître un léger dommage,
un noir édenté valait toujours mieux qu'un noir mort.
- Disons, 150 dollars par tête. - J'achète au poids.
- Le tout à deux dollars la livre. - Sept dollars !
- Trois ! - Six !
- Quatre ! - C'est bon, mais je suis perdant.
120 ans après, trois ou quatre générations au plus,
certains d'entre eux ont déjà oublié. Pas beaucoup.
Peut-être l'équivalent de quelques centaines de cargaisons d'esclaves.
Ambassadeurs, ministres, industriels, intellectuels, artistes,
dont les fortunes se comptent en millions de dollars.
Sourds aux insultes des grands prêtres de la négritude, ces porcs d'oncles Tom
se sont intégrés au système,
immergés dans le grand idéal américain de la réussite,
perçue comme une victoire sportive sur l'adversité de la vie.
Le "self-made man", l'homme qui s'est fait tout seul,
pour la première fois, est noir, et c'est important si nous considérons
que parmi tous ses malheurs, c'est peut-être le pire :
bien habillé, mondain, désinvolte,
si intégré qu'il paraît un peu plus clair de peau,
un peu gras, en raison de la faim qui le hante encore inconsciemment,
il reste le noir arrivé en Amérique avec Leroy Jones,
Malcolm X, Cleaver et les Black Panthers.
Eux sont à Harlem ou en prison, rêvant de prochaine vengeance.
Lui est ici. Il danse une valse en smoking,
et demain, il ira travailler en costume.
Le noir qui a réussi est fier de son infortune passée,
et les horreurs de l'esclavage sont son épopée.
Voici le plus grand centre de tri d'esclaves de Louisiane.
Nous citons Thomas Ewell.
Voici quelques extraits du règlement du camp :
"Il est ordonné qu'à Fort Bastille,
tous les esclaves arrivant d'Afrique soient mis en quarantaine.
Page 116 :
"Dans des cages de fer, on soumettra à des fumigations d'ailanthus
les sujets atteints de la gale et d'autres maladies de la peau.
Les épileptiques seront pendus par les pieds,
pour que la descente du sang dans le cerveau arrête les convulsions."
Page 122 :
''Sera obligatoire pour tous les sujets un premier lavage collectif
à base d'eau, de cendre, de sable et de savon."
Maintenant, page 130 :
"Suivra un graissage au lard, à l'huile de palme, ou à la térébenthine.
Nous rappelons à nos employés que 82 %
des sujets importés ont des maladies de peau contagieuses,
ce qui, selon la loi, en interdit le commerce.
Par des toboggans, les sujets seront envoyés
à la phase suivante du nettoyage.
Les lentes et les poux qui auraient survécu aux traitements précédents
seront exterminés par la destruction intégrale de leur habitat naturel.
Les rasoirs devront être aiguisés tous les 200 rasages,
pour éviter d'abimer les cuirs chevelus."
Nettoyés de partout, les noirs reprennent des forces
avant leur long voyage intérieur,
avec une ration journalière d'un demi-gallon de farine de maïs,
une pinte de haricots, une livre de patates douces,
- une livre de lard... - Eh, n'exagérez pas !
Le lard, seulement une demi-livre. Ce n'est pas un restaurant italien.
Et puis nous n'avons pas besoin d'un avocat de la défense.
Bon, vas-y !
Regardez-les !
Tout qu'ils veulent, c'est manger, et n'importe quoi.
Manger et baiser, c'est tout ce qu'ils veulent.
Et survivre.
Survivre à tout, aux coups, à la syphilis,
au choléra, à la chaleur, au froid.
Leur force est l'adaptabilité.
En enfer comme au paradis, ils se remplissent la panse
et pondent des douzaines de gosses.
Je suis d'accord avec ceux qui soutiennent la castration obligatoire.
Non par cruauté,
mais si nous ne coupons pas
quelques millions de couilles noires maintenant,
nous pouvons être sûrs que dans 100 ou 200 ans...
Dick Gregory, premier président noir des Etats-Unis !
L'originalité de ce candidat noir à la Maison Blanche
est que ce son programme politique ne prévoit pas d'égorger
tous les américains blancs.
C'est probablement la cause de son manque de succès.
David Hillyard, plus populaire, dit :
"Nous tuerons Nixon et tous les fils de putes qui sont contre nous."
Grégory est plus modeste. Il se contente de son image sur le dollar,
et de demander l'application du Manifeste Noir :
300 milliards d'indemnités pour les souffrances de 3 millions d'esclaves.
Pour l'instant, il distribue quelques petits acomptes,
et promet le reste pour plus tard.
Les trains à bétail qui transportaient les esclaves vers le nord
parcouraient 400 miles en trois jours sur la rive gauche du Mississipi
jusqu'à Natchez ou Pittsburgh. Le trafic était très intense.
Il subissait un ralentissement seulement en automne,
quand les trains devaient stopper à Baton Rouge,
et les convois devaient avancer à pieds dans les marais inondés.
Le drapeau rouge, alors symbole de l'esclavage, précédait les convois.
Un tuba, un violon et un trombone soutenaient le moral
aux moments difficiles.
Personne à l'époque ne jugeait immoral ce commerce.
D'autant que parmi les clients, il y avait
des gens comme le président Jackson et le président Jefferson,
et d'autres comme David Mitchell, gouverneur de la Géorgie,
et James Bowie, le héros d'Alamo.
Allez !
Un peu de musique !
Et joyeuse ! Jouez !
Allez, jouez, et joyeusement !
Allez librement avec Dieu.
Alors, 300 dollars pour les hommes,
200 pour les femmes,
100 pour les gamins. C'est bon ?
En plus des clients illustres,
les marchands avaient d'illustres fournisseurs,
comme les jésuites de Saint-Inigoe, dans le Maryland.
L'église catholique avait toujours ignoré l'esclavage.
Mais quand, en 1838, le pape ordonna la libération des esclaves des couvents,
les jésuites s'en débarrassèrent immédiatement en les vendant.
Quand les convois arrivaient aux grandes exploitations de coton et de canne à sucre,
les marchands concédaient quelques jours de repos à leurs noirs,
pour les présenter en pleine forme aux clients.
Lesquels étaient peu nombreux, mais bons.
En 1850,
4 millions d'esclaves étaient la propriété de 400 000 planteurs.
Les familles possédant plus de 10 esclaves étaient à peine 400,
et 80 % de la population blanche n'avait jamais possédé d'esclaves.
L'idée de posséder une noire jeune et belle a tourmenté les rêves solitaires
des blancs pauvres, contraints à une longue abstinence sur ces terres brûlantes
où les femmes blanches étaient peu nombreuses et difficiles.
Pas mal, non ?
Beaucoup de ces blancs pauvres et turbulents...
Fermez-la !
Voici mon copain Buzz.
Voici mon copain Sonny.
Voici mon copain Jake.
- Alors, vous voulez venir avec nous ? - Ce n'est pas illégal ?
Illégal ? Que veut dire illégal dans ce foutu pays ?
- De l'argent ! - Vous entendez ? Il veut de l'argent.
Beaucoup de ces blancs pauvres, les "crackers", comme on les appelait,
servaient d'esclaves temporaires,
en travaillant de force, généralement cinq ans,
pour payer le prix de leur voyage depuis l'Europe.
Une autre partie était formée de voleurs, de violeurs, d'assassins
déportés aux colonies des prisons françaises ou anglaises.
Leur haine des noirs n'était pas seulement une question raciale.
Les noirs étaient esclaves et devaient donc travailler gratuitement,
faisant concurrence aux manœuvres blancs,
qui devaient choisir entre le chômage et un salaire de misère.
Allez, venez !
Ainsi, la haine de l'esclave blanc pour l'esclave noir
se manifestait par des actes de violence gratuite,
spécialement à l'encontre des femmes qui, la nuit, restaient seules
et sans protection dans les granges avec le bétail.
Allez-vous-en !
Les enfants noirs encore inaptes au travail servaient de jouets aux enfants.
Mais les enfants noirs grandissaient rapidement et préféraient bientôt
d'autres jeux, que les enfants blancs observaient volontiers.
Lisons un extrait du journal de Fanny Kemble, la célèbre actrice anglaise :
"Tôt le matin, les branches du grand arbre devant la fenêtre de ma chambre
étaient pleines de couples gazouillant comme des merles amoureux.
Moi, anglaise, qui venait juste de rejoindre en Géorgie un mari américain,
j'ai été sidérée qu'une société blanche aussi puritaine
laisse ses esclaves se livrer à un tel libertinage dans chaque coin du jardin.
Une autre fois, j'ai surpris dans l'eau des rizières,
un groupe si joyeux, si impudique, et si occupé au plaisir,
qu'il n'a fait aucune attention à moi.
Mais après son mariage avec le planteur George Butler,
Fanny Kemble devint une typique dame du Sud.
Moi, une dame du Sud ?
Avez-vous déjà vu une dame du Sud monter un cheval, jambes écartées ?
Je vais vous montrer autre chose
qu'une dame du Sud ne vous montrera jamais.
Regardez ces tourtereaux !
Regardez-les s'enfuir dans les champs de canne à sucre.
Les maîtres eux-mêmes les encouragent.
Savez-vous ce que dit mon mari ?
"Continuez ainsi !
Plus vous avez d'enfants, plus je suis content.
Faites selon votre plaisir.
Je m'enrichis, et vous vous divertissez."
Ici, vous ne payez pas la casse, les morceaux sont à moi !
Excusez-moi, madame, où est l'église de Turner Bridge ?
Pardonnez-moi, je ne comprends pas, je suis allemande.
Où est l'église ?
A trois miles par là.
Que se passe t-il ici, madame ?
Oh, très intéressant !
Ils les coupent au nègre qui a défloré 20 vierges de la plantation Peterson.
- Qu'est-ce qu'ils coupent ? - Ses couilles, bien sûr !
Il ne baisera plus !
Les tenailles, les tenailles !
Si les maîtres accordaient à leurs noirs une liberté sexuelle quasi-illimitée,
ils n'aimaient pas pour autant que cette liberté leur coûte de l'argent.
Dans les plantations, on gardait toujours des vierges pour la vente.
Leur virginité avait une valeur,
et celui qui la prenait était un voleur.
La punition était la castration publique,
qui avait lieu sur la scène du crime.
Hewlett, un habitant de Louisiane, écrivait en 1831 :
"Un spectacle si excitant était l'occasion d'interrompre
le long ennui du dimanche.
Homme, femmes et enfants l'appréciaient du début à la fin.
Plus le castré criait, plus ils s'amusaient."
Les tenailles !
Non, pas mes couilles !
Vite ! Prends les couilles et tire !
- Les couilles dans les tenailles, vite ! - Il pisse, je suis trempé !
Non, pas mes couilles !
- Voulez-vous entrer ? - Non, merci. Mais...
- Écoutez ! - Serre !
Vous avez entendu ? C'est fait.
Qu'ont-ils utilisé pour ça ?
Des tenailles pour les chevaux.
C'est affreux de faire souffrir ainsi.
Non, les noirs ne souffrent pas.
Papa !
Que les noirs éprouvent moins la douleur physique et morale que les blancs
était une croyance largement répandue.
Les écrits scientifiques de l'époque,
en particulier ceux de Samuel Cartwright, faisant autorité
en tant que professeur à l'université de Louisiane,
parlent d'un comportement frustre,
typique des singes et des sous-humains en général.
Personne n'avait encore soupçonné que tout le folklore, les excès,
l'hystérie collective ne dénient pas la présence de la douleur,
mais au contraire, en prouvent l'intensité.
Je dois maintenant vous rappeler que Dieu a condamné à l'esclavage
la descendance maudite de Canaan, au temps de Joshua.
Dieu ordonna aux descendants d'Abraham d'avoir des esclaves,
et décréta que ces esclaves iraient en héritage à leurs fils.
Dieu reconnut Abraham comme le maître des esclaves.
Et Jésus ordonna
que quiconque ose contester ou perturber l'institution de l'esclavage
soit désavoué en tant qu'individu séditieux au comportement dangereux...
L'église protestante, toujours plus influente en Amérique que la catholique,
approuvait et prêchait l'esclavage comme une décision divine.
Les sermons des pasteurs les plus influents, comme ici
le révérend Stringfellow, de l'état de Virginie, furent compilés et publiés.
La malédiction de l'Ancien Testament à l'encontre du noir Canaan,
le fils perfide de Noé, qui avait castré son père,
retombait lourdement sur sa postérité,
aujourd'hui réduite à l'esclavage.
Les baptistes disaient : "Flagellez-les !".
Les presbytériens : "Déniez-leur tout droit !".
Les méthodistes : "Enchaînez-les !".
Tandis que l'évêque Polk, qui fut plus tard un général confédéré,
battait tous les records en tant que propriétaire d'esclaves.
L'esclavage est une institution divine, ordonnée et sanctionnée par Dieu.
Donc, avec toute l'autorité que mon église me confère,
moi, révérend Stringfellow, de l'état de Virginie,
j'ordonne de respecter l'esclavage
et ne pas le contester sur la base de préjugés moraux erronés.
En réalité, le révérend Stringfellow,
au lieu de préjugés moraux erronés,
devrait plutôt parler de préjugés économiques erronés.
Un préjugé économique erroné
était, par exemple, de croire que le travail de l'esclave ne coûtait rien
du simple fait que l'esclave n'était pas payé.
Prenons le problème éternel des serviteurs domestiques.
Quand un maître croyait le résoudre
en remplissant sa grande maison de dizaines de noirs sur leur trente-et-un,
il résolvait en réalité un problème très différent,
celui de son propre prestige personnel vis-à-vis de sa famille et de ses invités.
S'il vous plaît, entrez. Venez.
Mais je vous préviens que j'ai peu de temps à vous consacrer.
Voyez, ce n'est pas une maison, mais un asile de fous.
- Les bagages. - Quels bagages ?
Ah, oui ! Les bagages de monsieur Thackeray.
Ne t'ai-je pas dit un million de fois de les descendre ?
Vas-y, sans perdre plus de temps.
Mon Dieu, ils ne sont bons à rien ! Dépêchez-vous !
Je dois vous laisser. Jetez un coup d'œil autour de vous. A plus tard.
Où faut-il mettre les draps, madame ?
Allons ! On se dépêche !
Ça semble bien.
Toujours nettoyer, nettoyer. Mes doigts me font mal, madame.
Même la nuit, je rêve que je nettoie !
Les esclaves noirs nettoient toujours.
Et vous me dites que je dois nettoyer toujours mieux.
Où mettons-nous les draps, madame ?
Mettez-les dans les lits, idiotes !
La vraie maîtresse de maison était la mamie.
La maison était son royaume, et les enfants de la maison, ses sujets.
Elle régnait sur les enfants des esclaves et des maîtres,
dans une promiscuité absolue, car, blancs ou noirs,
tous les enfants font pipi de la même couleur.
Elle était presque toujours grosse, du fait de ses privilèges dans la cuisine.
Elle était toute-puissante à l'égard de tout le monde, y compris les blancs,
grâce à l'immunité dont elle jouissait dans la maison.
Quand, par exemple, un blanc...
- A qui est celui-là ? - Mettez-le ici.
Quand j'aurai fini avec votre gamin, je le mettrai au sein.
Fais attention, il a la diarrhée, il salit tout.
- J'ai froid, faut-il que je me baigne ? - Rentre, et lave-toi bien.
Toi, pompe l'eau plus vite !
- Ne les laisse pas jouer avec ma robe. - Rentre !
Rendez cette robe !
Donne-moi ça, la poudre de riz coûte cinq dollars l'once !
Ce n'est pas pour des négresses comme vous. Sortez !
- Assez, Mamie, je suis propre. - Laisse-moi voir.
Tu n'aimes pas l'eau, hein ? Tu es pire qu'un noir.
Doucement, tu me fais mal !
Mamie, tu connais les photographes italiens qui sont ici ?
Oh, Mamie, je veux qu'ils fassent mon portrait dans ma robe rose.
Elle n'est pas trop décolletée ?
Dehors, sales bâtards de blancs !
Canailles ! Vous êtes tous des idiots !
Et toi, fiche le camp d'ici.
L'enfant noir vole dans le ciel !
Et toi, criminel, assassin !
Arrête d'arracher ces plumes !
Eau potable ! Eau potable !
Voleur ! Rend-moi ce poulet !
Montre-moi ton chapeau !
Et voilà, voleur !
Voleur !
- Il vient, ce gâteau avec des cerises ? - Un moment !
Je mets les cerises dessus, je n'en vois pas la fin,
Je ne comprends pas pourquoi.
Ce sont des oignons, pas des carottes ! Tu ne sens pas ?
L'enfant noir vole dans le ciel !
Je n'arrive pas à écraser les amandes, c'est trop étroit.
Je vais les écraser dans une assiette.
Comme ça.
Ce n'est pas une cuisine ! C'est une énorme latrine !
La malpropre, elle met les mains dans la mayonnaise !
Je suis un noir propre et je casse les œufs avec des gants.
L'enfant noir vole dans le ciel !
Descend de là !
L'enfant noir vole dans le ciel !
Des porcs, vous êtes pires que des porcs !
Les porcs sont bien meilleurs !
Et tout çà pour inviter à dîner deux personnes !
C'est la première scène d'une reconstitution historique
appelée "le pèlerinage", qui a lieu chaque année au printemps.
Le vieux Sud y fait un retour dans le temps.
Pour la réussite du spectacle, on a tout sorti de la naphtaline,
de la vieille grand-mère paralytique aux noirs du voisinage,
qui, pour douze dollars de l'heure, jouent aux esclaves.
Les esclavagistes revivent leurs péchés d'antan avec courage,
comme celui-ci, le premier de la journée.
Un esclave leur apportait leur café au lit. Incroyable.
Le 19ème siècle semble très loin sur l'échelle du temps,
mais c'est selon que vous regardez d'en haut ou d'en bas de l'échelle.
D'en bas, sous de vieux tissus, une réalité hypocrite et moderne.
D'en haut, par contre, nous voyons d'innocentes et anciennes coutumes,
telles de chastes jeunes filles se lavant en chemise de nuit.
Ici, à coté, un pilori d'époque,
utilisé pour fouetter les esclaves.
Plus qu'un instrument de torture, il semble une antiquité.
A côté de la boîte à musique, la blonde Evelyne est assise
sur les genoux de l'oncle Tom par une soirée pluvieuse.
Dans la pénombre de la salle, la vieille pendule rythme le temps,
et nous annonce avec regret que le général Sherman est aux portes.
Ils arrivent !
Les nordistes de Sherman furent 30 000 à arriver.
Aujourd'hui, ce sont 100 000 touristes nordistes qui arrivent.
Il y a seulement 100 ans
que le général est venu du Nord comme une furie
et a détruit ces temples de l'esclavage, et déjà le Sud
semble ressuscité dans toute la splendeur de cette époque maudite.
Le style néo-classique prétentieux de ces grandes maisons
éclate à nouveau sur des parcs verts comme au temps de l'opulence,
où abondaient les esclaves, le tabac, le coton,
et où les caisses étaient pleines de dollars confédérés.
Aujourd'hui, les vieilles demeures du Sud sont des musées nationaux
et leurs propriétaires en sont les responsables.
La maîtresse de maison est chargée de la protection
des meubles et des tapis anciens.
Halte ! Il est interdit d'entrer avec des talons hauts.
S'il-vous-plait, enlevez vos chaussures, mesdames.
Après un long et sinistre hiver sans les nordistes,
le vieux Sud retrouve au printemps son boom économique.
Le Nord achète aujourd'hui le coton à dix dollars le quintal.
Le Sud vend son coton de haute qualité à un dollar la balle.
Nixon dévalue le dollar de 7%,
le Sud réévalue son vieux dollar confédéré de 7%, et il garde sa valeur.
Le boom continue.
Quelqu'un a trouvé dans la cave une vieille colonne
et l'a découpée en tranches.
Aujourd'hui, le vieux Sud blanc se vend en tranches.
Dix dollars pièce, et le noir, déguisé en esclave, en garde la moitié.
New York, 5ème avenue, c'est Pâques.
Des fanatiques brandissent un drapeau et une Bible.
On crie, concernant les noirs, quelque chose que personne ne comprend.
Dans la rue la plus bourgeoise du monde,
ils fêtent Pâques avec la parade du printemps,
qui, des quatre saisons, est certainement la plus bourgeoise.
Mais au dessus, loin de la société pourrie,
une poignée d'élus a trouvé un autel assez proche du ciel,
bien que déjà profané par l'arrivée des policiers.
"Nous sommes ici pour réciter notre acte de contrition pour les péchés du monde."
"Nus ?", demandent les policiers.
"Nous ne sommes pas nus, nous sommes spoliés." Et ils s'embrassent.
Aujourd'hui, les policiers ne se fient plus au code pénal.
Un délit est un délit.
Et là, il s'avère que c'est un délit idéologique,
et ils passent pour des idiots. Mieux vaut laisser tomber.
Aujourd'hui, le fait d'être blanc et sans remords est un grave péché.
Une façon de se le faire pardonner est de se barbouiller de peinture.
Chaque tache est un péché, et chaque péché a sa couleur.
Le rouge pour les guerres et les massacres,
le jaune pour la richesse et tous les maux qui y sont liés,
le noir pour le racisme, le nazisme, le fascisme, et plein d'autres -ismes.
La pire, représentant le diable, est le blanc.
La première victime du diable,
selon ces pénitents qui montrent leurs derrières blancs sans vergogne,
est le noir, qui semble ici un peu désorienté.
"Abracadabra, je vais t'exorciser."
Pendant des siècles, le diable blanc a maintenu le noir en enfer,
l'a forcé à ramper par terre comme un ver, l'a emprisonné, brimé, torturé,
puis l'a traîné enchaîné dans son calvaire américain,
l'a préféré à Barabas, l'a trahi comme Judas, l'a crucifié au Vietnam.
Mais aujourd'hui, c'est Pâques, et le noir resurgit
pour s'assoir aux Cieux, à la droite de son père.
Parce que le noir est fils de Dieu, parce que Dieu est noir.
A Detroit, dans l'église catholique du Sacré-Cœur,
Jésus a été peint en noir. Antiracisme ou racisme inversé ?
On a dit un jour : "Quand Dieu était blanc, le noir n'était pas un homme,
car Dieu, qui créa l'homme à son image, n'était pas noir."
Aujourd'hui, depuis que Dieu est noir, il faut dire :
''Dieu a créé l'homme à son image,
et si Dieu n'est plus blanc, le blanc n'est plus un homme."
La communauté noire a afflué dans cette église, où tous les Saints,
et même la Vierge, sont noirs.
Et alors, nous devons penser
au célèbre Manifeste Noir d'août 1969, toujours valide, dans lequel les noirs
demandent à l'église 300 milliards d'indemnités pour les préjudices subis.
Le Pater Noster dit : "Effacez nos dettes,
comme nous effaçons celles de nos débiteurs."
Et qui paiera, si le Père qui blanchit les débiteurs n'est plus blanc,
ni personne de sa famille ?
Ils le connaissaient à peine, et déjà ce Dieu blanc
qui promettait un paradis sans esclaves et sans maîtres les a fascinés.
Il leur a paru être un d'eux. Il a été humilié, flagellé, crucifié.
Et durant toute sa vie, il a mangé dans l'écuelle des pauvres.
Un autre plateau, mon fils.
Hewlett écrivait :
"Il est toléré que les esclaves se réunissent après leur travail
pour imiter à leur façon les rituels chrétiens.
L'expérience nous a appris que plus un esclave est religieux,
plus il sera calme, humble et résigné.
La loi prescrit néanmoins
que pour surveiller et modérer ces réunions, il y aura toujours un blanc."
De tous les récits bibliques, c'est la fuite d'Egypte qui les a le plus fascinés.
Ils étaient si convaincus que cette histoire était la leur,
qu'ils la dessinaient sur les murs. L'Afrique était la Palestine,
l'océan était la Mer Rouge, les requins les pharaons, les égyptiens leurs maîtres blancs.
Toutes ces fantastiques analogies entre leur triste aventure
et la fuite du peuple élu vers la Terre Promise influaient tant sur eux
qu'ils ont commencé à fuir au rythme de 5 000 par an.
Toujours vers les rivières et les marais, car ils avaient franchi l'eau pour venir,
et ils pensaient que derrière l'eau se trouvait la liberté.
La tête de l'esclave fugitif était mise à prix.
Il n'était pas indispensable qu'il soit ramené vivant,
les mains ou les têtes suffisaient.
Ainsi, beaucoup de chasseurs, particulièrement en Floride,
se spécialisaient dans les esclaves fugitifs.
L'incendie d'Atlanta a détruit un daguerréotype
qui montrait une scène comme celle-ci. Au dos était écrit :
''Une bonne journée, 137 têtes.''
Même Andrew Jackson, le grand président, approuvait la chasse aux esclaves fugitifs.
Kenneth Stamp écrivait :
"Un jour, Jackson promit 50 dollars à qui lui ramènerait un de ses esclaves,
plus 10 dollars par centaine de coups de fouet, avec un maximum de 300."
Aucun des 14 présidents américains propriétaires d'esclaves
n'était trop gentil avec les noirs.
Ils les trouvaient généralement stupides, maladroits et surtout bruyants.
Un autre grand président, Thomas Jefferson, écrivait :
"Mes esclaves sont si idiots qu'au lieu de dormir,
ils passent la nuit sous mes fenêtres, inventant des danses et des chansons
qui, selon eux, tournent leur maître en dérision."
Quand un noir tournait son maître en dérision, comme disait Jefferson,
il essayait de blesser sa fierté avec sa seule arme, le grotesque.
Aujourd'hui il emploie cette arme contre toute sa civilisation,
contre ses héros, ses symboles, son système.
Le héros blanc est armé, et l'épée symbolise ses abus.
Sous la tunique d'un moine, c'est encore lui
qui brandit la menace de l'enfer, pâle et laid comme le diable.
Nous sommes beaux.
"Nous sommes beaux", dit Carmichael, le leader des étudiants noirs.
''Nous sommes une race splendide.''
Si bien que cette année, il y aura deux Miss Amérique,
une blanche, et une noire, qui se nommera Boganda,
parce qu'à défaut d'être beau, ce nom est africain.
Car aujourd'hui, tout noir doit monter sa négritude. Afro, africain,
tout, sauf américain.
Carmichael disait aussi : "Savez-vous pourquoi les esclaves parlaient si mal ?
Parce qu'ils contestaient l'anglais."
La contestation est un vilain mot, comme la négritude.
Boganda, aussi, est un vilain nom pour une reine.
Il évoque plus les chaînes que la liberté.
"Nous ne voulons pas d'une liberté blanche",
crient ces manifestants de Harlem.
"Nous voulons une liberté noire et cinq états blancs,
que les Etats-Unis doivent nous céder.''
Ils dansent et sont habillés comme des africains et parlent le Swahili.
''Nous refusons votre langue anglaise
que vous employez pour dire que nous sommes des sauvages, des bêtes, des singes,
et que notre sueur pue."
Cela a été dit pour la première fois par le professeur Cartwright en 1831.
Sentez cette sueur.
Selon vous, est-ce une odeur humaine,
ou bien une odeur animale ?
Et alors, pourquoi cette odeur animale ?
Parce que notre peau est différente.
Et pas seulement par la couleur, qui vient en dernier lieu.
Nos illustres collègues du Nord ignorent
que dans un centimètre carré de cette peau noire,
les glandes sudoripares sont deux fois plus nombreuses que dans la nôtre.
Il n'y a pas besoin d'un microscope pour observer
que cette capacité crânienne limitée dénonce un petit cerveau,
que ce ne sont pas des cheveux, mais une fourrure animale,
que le front est étonnement bas,
que les yeux sont ternes et sans une lueur d'intelligence,
et que ces monstrueuses et horribles narines ont une structure simiesque,
comme ces dents et cette mâchoire,
caractéristiques des créatures anthropophages,
ce qui est la preuve indiscutable qu'il s'agit d'une simple race humanoïde,
une race inférieure à la nôtre.
Une race qui n'est rien d'autre
qu'une tentative manquée de la nature
dans sa marche millénaire
vers son but suprême, la perfection,
la race blanche, l'Homo sapiens.
Autrement dit, nous.
Excusez-moi, professeur, êtes-vous juif ?
Oui, bien sûr, pourquoi ?
Imaginons que nous voulions les exterminer.
Feu, gaz, déportation ? Non !
Il suffirait de ne pas soigner leurs maladies.
Souvenez-vous qu'un noir en bonne santé est un esclave parfait,
et qu'un esclave imparfait est un noir malade.
Malade ? De quelle maladie, professeur ?
La maladie dont ils sont affectés s'appelle la draptomanie.
C'est une impulsion à s'enfuir, une maladie nerveuse,
qui pousse le noir à la fugue.
Attention, non par désir de liberté ou par dignité,
les noirs n'ont pas de tels sentiments, mais par maladie.
Ah, voici un très beau cas.
Un cas typique de la maladie
que nous, les scientifiques, appelons la coprophagie africaine.
- Ce sont des muselières ? - Oh, non ! Ne vous fiez pas aux apparences.
Ce n'est pas une muselière,
juste un obstacle qui les empêche de manger toutes sortes de déchets.
Comme la terre et leurs propres excréments.
C'est une des maladies les plus répugnantes qui existent dans la nature.
Je suis certain qu'elle est due à une carence en une substance inconnue.
Bonjour, mon oiseau, comment vas-tu aujourd’hui ?
Joli oiseau !
Pauvre garçon !
Voyez jusqu'où ils vont. Ils ont une telle peur du travail,
et un tel désir de ne rien faire,
qu'ils ont causé un préjudice à leurs maîtres.
Voyez comme ils sont malins !
Ils se passent de leurs bras, jambes, pieds et mains,
pour vivre malgré leurs mutilations.
Cela semble impossible. Comment est-ce arrivé ?
Je vous l'ai dit.
Pour ne pas travailler, ils se sont fait de petites blessures,
dans lesquelles s'est mise la gangrène,
et alors, le chirurgien a dû couper bras et jambes
pour sauver leurs peaux.
Qui sont ces gens ? Des indiens ?
Oui, mais les indiens sont inutilisables. Entre un noir et un indien,
il y a la même différence qu'entre un chien et un coyote.
Le chien, même battu à l'extrême, continuera à vous lécher les pieds.
Priver un coyote de sa liberté revient à le tuer.
Un indien ne sera jamais un esclave.
On n'a jamais réussi à les faire se reproduire en captivité.
Ils ne mangent pas, ne parlent pas, ne dorment pas, et ne font pas l'amour.
Regardez ces étranges créatures, ni hommes, ni bêtes,
déjections noires et malades de notre humanité,
qui demandent soudain à survivre dans notre monde.
Ils sont aussi primitifs qu'on peut l'imaginer,
et jusqu'à hier, ils n'avaient jamais vu une roue.
Mais dans un monde comme le nôtre, riche de siècles de civilisation,
que pourraient-ils faire, sinon méditer sur notre gloire ?
Chaque année en février, la population blanche de Louisiane
organise un carnaval avec des déguisements de noirs.
Aujourd'hui, cela ressemble à une parodie
du privilège accordé un jour par an à tous les esclaves.
Ce jour-là, les maîtres toléraient insultes et menaces.
"Plus à gauche que toute gauche, nous marcherons contre le courant."
Mais si Cleaver, ainsi que Bobby Seale, fondateur des Black Panthers,
avaient vécu il y a seulement 150 ans, ce qu'ils disent maintenant tous les jours,
ils n'auraient pu le dire que le jour du carnaval.
"Vous, porcs blancs qui persistez à brandir
vos drapeaux discriminatoires et racistes,
nous vous collerons contre un mur !''
Mais le lendemain, Cleaver et Seale auraient été vendus ici,
au grand marché d'esclaves, où le rhum coulait à flots.
Puis, quand la trompette aurait sonné la fermeture,
et après l'expulsion des gens ivres,
on les aurait enfermés dans les baraques du camp
pour passer une dernière nuit avec leurs femmes et leurs enfants.
Tout cela est du passé et appartient à l'histoire.
Toute ressemblance avec des personnes existantes
est purement fortuite.
Ils passaient là tandis que nous
photographions le site du plus célèbre marché d'esclaves du Sud,
où annuellement, il se vendait 20 000 esclaves,
en particulier pendant le carnaval.
Vente par Hewlett et Bright d'esclaves de valeur
pour cause de départ de leurs propriétaires pour l'Europe.
400 !
- Non, 200, pas plus ! - Mais je ne l'ai pas volé !
- Alors, 300 ? - Non !
Alors, gardez votre nègre !
La Nouvelle Orléans, février 1831.
Sur une estrade, le fils du sheriff, Tommy Adley,
tire les numéros gagnants de la loterie d'état de la 27ème foire aux esclaves.
Premier prix, une mulâtre de 15 ans,
second prix, un cuisinier,
troisième prix, trois cochons gras de Virginie.
Avec celle de Memphis,
la foire de la Nouvelle Orléans est la plus importante du Sud,
avec des ventes de plus de 40 millions de dollars par an.
La marchandise proposée est entièrement de production nationale,
et vient des gros élevages de Floride et de Virginie.
Le marché est à la hausse.
Un mâle standard qui valait 500 dollars il y a six ans
vaut maintenant 1 500 dollars plus les taxes.
Le colonel Bowie, qui ne fait que de la vente d'enfants en gros,
les vend aujourd'hui jusqu'à 15 dollars la livre, hors taxes.
Cette année, les races les plus prisées sont les ausas, les mandingues, et les turkanas.
Les ausas sont beaux, mais fragiles.
Les mandingues sont plus robustes, mais moins intelligents.
Les turkanas sont plus petits, mais plus dociles et maniables.
Ils sont les plus populaires auprès des communautés religieuses.
En 1863, à elles seules, les nones françaises ursulines en possédaient 200.
De tout ceux nous avons vu au marché, c'est le plus joli petit ange.
C'est vraiment une créature délicieuse.
Que devrions-nous faire, ma sœur ?
Certes, la tentation est forte, mais avez-vous vu les prix cette année ?
- Il est trop cher. - Mais c'est un tel ange !
Et il est sain et robuste. Il pourrait aider à la cuisine.
Ma sœur, vous imaginez ce qu'en dira la mère supérieure ?
Elle en a déjà acheté quatre cette année.
Ma sœur, il n'est pas si cher, à 300 dollars.
Offrons-en 200 !
Il s'est affolé et a perdu sa mère dans la foule.
On ne peut même pas lui faire dire son nom.
Il reste debout là, calme, sans broncher,
un plus tranquille au milieu de tous ces policiers,
qui semblent le protéger des grands fantômes blancs qui lui ont fait peur.
Après à peine un jour de pouvoir,
le roi carnaval noir a perdu son trône.
Son bref règne a expiré.
Maintenant, c'est le tour du blanc.
Près d'ici, dans le Carré, où aujourd'hui se sont donnés rendez-vous
les couples homos les plus connus du quartier,
se trouvaient autrefois deux célèbres maisons closes.
Celle appelée "Les Deux Sœurs",
et juste en face, l'autre, "Mr. Robert's".
A l'époque, elles donnaient dans deux genres différents,
et chacun pouvait choisir selon ses goûts l'une ou l'autre,
sans craindre de se tromper.
Aux "Deux Sœurs", on trouvait ce qu'on appellerait du "normal",
du moins comme on le concevait à l'époque,
et chez "Mr. Robert's, on trouvait du particulier, de l'anormal,
qu'aujourd'hui on admettrait comme "normal".
Si bien que les deux maisons ne se faisaient pas vraiment concurrence.
Toutes deux se fournissaient au marché, deux blocs plus loin.
Que du premier choix, de l'honnête, du vrai.
Ce que nous appellerions aujourd'hui de l'authentique.
Le marché de la Nouvelle Orléans avait un secteur secret
où la marchandise, avant d'être exposée, était préparée
et triée par sexe, âge et qualité.
Les femmes sélectionnées pour devenir filles de joie
étaient confiées à un certain Buzz, que Hewlett décrivait comme
un individu répugnant et obèse, toujours souillé par la graisse
avec laquelle il huilait les filles pour leur adoucir la peau.
Mais les clefs du local où on gardait les pièces pour les vrais collectionneurs
étaient gardées par un petit nain comique surnommé "le général".
C'est moi qui ai les clefs, je commande, ici.
Rentrez, sales bâtards, ou vous serez fouettés !
Je vais vous montrer qui commande, ici ! Je suis le général !
Venez, entrez !
Ouvrez, putains, c'est moi, le général !
Ouvrez, filles de putes !
Dépêchez-vous !
Eh, les blancs, regardez de quelle marchandise je suis chargé !
Le général est le gardien du marché.
Voici le coffre-fort du marché.
Regardez, des dizaines de milliers de dollars !
Putains de premier choix, toutes vierges.
Au travail, sale négresse !
Aucune n'est pure noire.
Toutes ont au moins 50% de sang humain dans les veines, comme moi.
Elles sont toutes vendues et prêtes pour la livraison
à domicile, luxueusement empaquetées.
Eh, les blancs !
On regarde sans toucher, vous connaissez le règlement.
Il est interdit de toucher à la marchandise exposée.
Sauf à moi, le général.
Vous voulez voir ? Ici !
C'est Cassandra, une métisse. Elle vient de chez Harrison.
Elle est la fille de Zéphire et du grand Meatto.
Arthémise, trois-quarts de sang humain,
les seins les plus fermes de tout le stock.
5 000 dollars, paiement comptant, deux ans de garantie.
Cuvée 1848. Réserve Impériale, blanc ou rosé,
avec garantie du consortium.
C'est Eva. Tu aimes les pommes, hein ?
Mange-les, mais attention aux serpents !
Vous n'avez jamais rien vu de tel !
C'est bon, allons-y, je n'ai pas de temps à perdre, je suis le général.
Ouvrez !
Allez !
Toi, le clown, qu'est-ce que tu attends ? On danse !
Allez, dansez !
Non, non, non !
Pas comme ça, idiotes ! Comme ça !
Regardez !
Ne remuez pas le dos, mais le cul !
Ouvrez, c'est moi !
Oh, les européens, quel grand honneur !
Je suis dans un état effrayant, regardez mes mains !
Excusez le désordre, mais voyez dans quel état ils les livrent !
Prenez place ! Je deviens fou à les préparer.
La demande est telle qu'on me les arrache des mains même pas prêts.
Je suis désolé, je n'ai pas beaucoup de temps, je suis si occupé.
Allons, mettez-vous en valeur pour les messieurs. Regardez !
Pas mal, hein ? Essayez de deviner les prix. 500, 1 000, 1 500 ?
Non, 3 000 dollars, chers messieurs !
Hewlett écrivait encore :
"Les jumeaux masculins ont été à un moment très prisés,
à cause d'une vilaine habitude devenue une mode.
Mais en raison de la rareté extrême de ces marchandises,
et de la forte demande, il y a beaucoup de faux."
Des faux ? Que dites-vous ?
C'est un établissement sérieux, renommé dans tout le Sud.
Regardez cette paire, une rareté.
- Sale pédé ! - Nos clients peuvent dormir tranquilles,
ce sont deux Kelloggs authentiques.
Voyez leur marquage.
Silence ! Ouvrez, c'est moi, le général.
Entrez, mais ne faites pas de bruit, c'est un musée.
Pour un roi ou un empereur Prix de base : 15 000 dollars.
- Mais qu'est-ce qu'il a de spécial ? - Il en a trois !
Un, deux, trois. Trois, trois, trois !
Un, deux, trois, il en a trois !
Celle-ci en avait six,
y compris le plus petit qui est cassé et en réparation.
Ils furent vendus à six maîtres différents,
et la mère se suicida de désespoir.
C'est la scène la plus importante du musée.
Au musée de cire de la Nouvelle Orléans,
parmi toutes les statues d'esclaves enchaînés et de méchants maîtres,
le groupe qui fascine aujourd'hui les touristes
est celui de madame La Laurie, la plus célèbre sadique de tous les temps.
Nous savons qu'elle était femme de médecin,
qu'elle appartenait à la haute société créole de Louisiane,
et qu'elle était honorablement connue,
jusqu'au jour où les pompiers, venus pour un incendie,
trouvèrent dans le grenier toutes les preuves
qui permirent au juge Caldwell d'établir
une reconstitution presque parfaite
de la façon dont la respectable dame
et son fidèle collaborateur César occupaient leur temps libre.
Venez.
César, tu as recommencé !
Elle est morte.
César, tu exagères !
C'est la troisième petite fille en une semaine.
Va, n'en fais pas un drame. Je t'en achèterai une autre.
Mais regardez, ma partenaire, ma chère et douce compagne de jeux !
La belle comtesse sait attendre,
reporter le moment divin de la première goutte de sang.
Il n'y a pas de hâte, le plaisir peut attendre.
Nous leur avons donné de l'opium, et ils dorment, dorment pour des siècles.
Nous n'avons qu'à tendre la main.
Nous pouvons prendre vite notre plaisir, comme César,
ou peu à peu, les laissant survivre
dans une longue et épuisante attente,
torturés pour notre plaisir, alimenté par leur peur.
Et toi, tu n'as pas peur ?
Non, tu n'as pas peur, mon petit coq !
Ne t’inquiète pas, la peur viendra plus tard,
quand les tenailles te mordront,
là où se manifeste maintenant ton désir.
D'où tu viens, quand un noir ose désirer une femme blanche,
n'est-ce pas ce qu'on lui fait ?
Je ne sais pas qui tu es, ni d'où tu viens,
mais ne trouves-tu pas fantastique mon époque ?
Toute cette belle chair est à moi. Ce corps est à moi.
Je peux en acheter dix, cent, mille, si je veux,
hommes, femmes, garçons, filles.
Je peux les consommer, les gâter,
les corrompre, en jouir, les détruire.
Qu'est-ce que vous attendez, pauvres idiots ?
Allez, servez-vous !
Quand retrouverez-vous une aussi belle occasion ?
A la Nouvelle Orléans de telles occasions ne manquaient pas.
Si un monsieur était invité chez un ami resté en ville
pendant que sa femme et ses enfants étaient à la campagne,
en plus de la bonne table et du linge propre,
il pouvait espérer une belle noire pour la nuit.
Refuser serait offenser le maître de maison.
Cela faisait partie des bonnes règles de l'hospitalité,
dont la grosse mamie était responsable.
En ligne !
Toi, montre-moi tes mains !
On dirait les ongles d'un cochon, va te laver !
Toi, viens ! Laisse-moi te sentir.
Tu pues comme une chèvre dans son étable.
Va, et lave-toi ! Compris ?
Toi, ouvre la bouche et laisse-moi sentir ton haleine.
Tu sens l'ail. Mâche ça, ça masquerait la puanteur d'un porc.
Tu es généralement propre. Tu ne sens pas mauvais. Bonne pouliche.
Toi, retourne-toi ! Tu n'as pas baisé, hein ? Penche-toi !
Ecarte les jambes !
Coucher avec une esclave noire était pour tous les mâles blancs
de la maison, père, fils et invités, une bonne règle d'hygiène,
comme de se laver les dents.
Le prétexte était la santé.
Pour les fils, c'était réputé être un remède à l'acné juvénile.
C'était bon pour les maris, car les mœurs puritaines d'alors
protégeaient la vertu de leurs femmes.
Mais, sans parler de la santé, que valaient ces esclaves au lit ?
Comme le premier cigare.
Une odeur à faire vomir.
Mais la troisième fois, vous êtes accroché.
Plus fort sur le dos, j'aime ça.
Sa mère a été mon premier cigare. Je l'ai fumé à dix ans.
Je craignais d'être surpris par mon père.
Mais quand j'ai su qu'il fumait aussi, je n'ai plus eu peur et j'ai apprécié.
C'est peut-être à cause de leur odeur, mais je les préfère aux blanches.
Dès que j'en tiens une, je la mets au lit.
Mais où trouverais-je une blanche ?
De plus, mon père dit qu'on ne gagne pas au change.
Elles puent aussi, mais le cadavre.
Il dit que c'est mauvais pour la santé.
Il a couché 70 ans avec des noires sans manquer un coup.
Il les aime grosses, en particulier des seins.
Regardez-moi ça ! Pas mal, non ?
Si vous les ignorez, vous faites leur jeu.
Il faut les détruire, nuit après nuit.
À mon âge, ça commence à devenir difficile.
Mais avec l'aide de la Providence et des huîtres,
J'y arrive encore.
Mamie ! Où es-tu, sale négresse ?
Où es-tu, Mamie ?
- J'arrive. - Mamie !
Que se passe-t-il, maître ? Pourquoi êtes-vous fâché ?
Idiote ! Tu oses demander pourquoi je suis fâché ?
Tu m'as arnaqué en envoyant cette idiote dans ma chambre.
Ne dites pas ça, maître !
Je n'ai jamais arnaqué personne.
Elle m'a paru très belle.
Qu'ai-je à faire à mon âge de la beauté ?
Cette fille est vierge.
Que veux-tu que je fasse d'une vierge à mon âge, crétine ?
Reprend-la !
Ne dites pas ça, maître. S'il vous plaît, ne vous fâchez pas.
Je vais vous chercher une autre fille, une qui n'est plus vierge.
Tu devrais avoir honte, sale putain !
Quand tu es venue ici, tu étais vraiment vierge ?
Ou c'est ce vieux qui n'est plus en âge de baiser ?
Es-tu vraiment vierge ?
Putain, putain !
Viens, ma petite, entre.
Vous me voulez, maître ?
Je suis propre et toujours vierge.
Mais que dis-tu, mon enfant ? Quel âge as-tu ?
Treize ans.
- Tu es encore une enfant. - J'ai treize ans, maître, Mamie l'a dit.
Comment, ici, les enfants comme toi...
Ce n'est pas l'usage chez moi, je ne suis pas d'ici.
Voulez-vous commencer avec ça ?
Mamie dit que si les blancs ne se servent pas d'abord du fouet,
ils ne peuvent pas baiser une femme.
Que dis-tu ?
Cet étranger est le journaliste Malcolm Fawcett,
et cette conversation est extraite de ses expériences en Louisiane,
et concerne sa première nuit à Mobile, chez le planteur Charleston,
qui l'avait invité pour une semaine.
Non, maître, ne me renvoyez pas, faire-moi cette faveur.
- Moins fort ! - Mamie sera furieuse si je reste vierge.
- Venez. - Comment ? Ici ?
Votre lit est si grand et moi si petite.
Si j'enlève ma robe, je ne sens pas mauvais
Je me suis entièrement lavée.
Je ne sens pas mauvais, maître.
Si vous êtes fatigué, je vais vous laisser dormir.
Dormir est devenu illusoire, ma fille.
Ça ne serait pas bon, maître.
Vous me plaisez.
Fawcett écrit : ''J'ai voulu la dissuader,
bien que, connaissant la tradition, ce fut impoli de ma part,
mais quand je lui ai proposé de prendre un jeune homme de sa condition..."
Que voulez-vous dire ? Un noir ?
Non ! Non !
Je n'aime pas les noirs.
Non, les noirs me dégoûtent.
Un jour, j'ai essayé avec un noir.
Il m'a fait mal, il était si gros.
Vous savez, les blancs sont plus petits, maître,
c'est mieux pour une débutante comme moi.
Les blancs ne puent pas comme les noirs.
Faites-moi plaisir.
S'il-vous-plait, maître.
Oui, comme ça, maître !
Ce livre de Boston est ignoble. Écoutez !
"Concernant les dames du Sud, leur célèbre vertu
est très dévaluée par le fait qu'elles n'ont guère le choix.
Comment pourraient-elles ne pas être vertueuses,
dans la mesure où leurs hommes préfèrent les filles de couleur ?"
- C'est incroyable ! - ''La vérité est que ces femmes
ne peuvent obtenir aucun plaisir des maris ou des amants potentiels,
car ceux-ci sont trop souvent avec les noires des plantations."
Quelle horreur ! Comment peut-on écrire de tels mensonges ?
Ce n'est que de la propagande politique ignoble !
Que savent-ils sur les noirs, ces scribouillards de Boston et Philadelphie ?
Rien. Mais l'envie, le préjugé et la malice les poussent à nous humilier
par tous les moyens possibles.
Mon Dieu, comment peuvent-ils insulter ainsi nos maris ? Nos hommes ?
C'est scandaleux !
Accuser nos hommes de fornication avec des esclaves
revient à dire qu'ils copulent avec des animaux.
C'est une accusation de perversion sexuelle !
Le phénomène d'accouplement anormal entre blancs et noirs
a un nom scientifique : la bestialité.
Ce sont des mensonges !
Comme si nous ne savions pas comment nos maris
se défoulent le vendredi soir !
Oh ! Mais qu'ai-je dit ?
Excusez-moi, mes amies, mais nous ne devrions pas trop parler devant eux.
Ne vous inquiétez pas, ma chère.
On dirait que nos esclaves ont une tendance générale
à avoir la peau qui s'éclaircit à mesure que le temps passe,
mais ils gardent la mentalité, l'intelligence et la sensibilité d'animaux.
C'est vrai, chaque génération est plus claire que la précédente,
chez moi, plusieurs bébés de noires sont nés roses.
Mon mari dit qu'on appelle ce phénomène la...
Symbiose. Le terme scientifique est "symbiose".
Je pense que votre mari a bien raison.
Ils font comme ces animaux qui prennent la couleur de leur habitat.
Exact, ma chère. Regardez Scipion, par exemple,
il est gaucher, comme mon frère,
ou encore Jason,
mon mari s'en est occupé tout particulièrement quand il était petit,
et maintenant, c'est incroyable, mais il est aussi blond que lui.
La nature est vraiment bizarre.
Voici ma fabrique de noirs.
D'ici, vous pouvez vous en faire une idée générale.
Les affaires se dégradaient, le coton et le tabac étaient en crise.
Alors, j'ai pris mon courage à deux mains,
et j'ai transformé la plantation en élevage.
Et je dois dire que ça marche bien,
parce que les nouvelles lois qui interdisent d'importer des noirs d'Afrique
ont pratiquement fait doubler le prix des esclaves.
- Et alors, après tout... - Eh, papa !
Eh, papa, monsieur Wilson est arrivé !
Il est là.
Bonjour, monsieur Bighorn. J'ai amené la négresse.
Avez-vous bien compté les jours ?
- Êtes-vous sûr qu'elle est en chaleur ? - Bien sûr, qu'elle est en chaleur.
Elle est juste prête à être montée.
Je suis sûr que le mâle va lui sauter dessus.
Bien.
De quand datent ses règles ?
Ma femme a compté 12 jours,
ça fait 13 avec le voyage.
Si vous me laissez la faire monter tout de suite, je serai parti d'ici deux heures.
Tu me la donnes, papa ?
On verra après les examens,
pour l'instant, va faire tes devoirs.
- Elle est saine ? - Bien sûr !
Elle n'a pas de maladies ? - Comment ?
Nous l'avons toujours gardée chez nous.
- Alors, elle est vierge ? - Bien sûr ! Nous la réservons pour Jason.
Comment, une vierge pour un tel étalon ?
Il va l'éventrer !
S'il l'éventre, on la recoudra, ne vous inquiétez pas.
Vous savez que je pourrais la faire monter pour 50 dollars, et chez moi.
Si j'ai fait 100 kilomètres et si je paye 200 dollars,
c'est que je tiens à la lignée de Jason.
Bien.
Allons, vous savez bien qu'on ne trouve pas d'équivalent.
Bien ! C'est votre affaire.
Eh, l'étalon ! L'étalon à trois jambes !
Salut, général !
Comment va l'arthrite de votre père ?
Mieux, depuis qu'on lui fait comprimer les jambes par des noirs.
Vous avez raison, monsieur Bighorn,
une bonne viande noire soulage les douleurs de l'arthrite, certes.
Mais après, je vais me retrouver avec des gamins arthritiques.
Eh, Wilson, regardez !
- Quoi ? - Devant vous, cette fenêtre.
Pourquoi ?
Bah ! Ces journalistes veulent que nous regardions cette fenêtre.
Attendez-moi devant cette étable, je vous rejoins.
- D'accord. - Je dois d'abord parler à ces gens.
D'accord, monsieur Bighorn.
Cupidon ! Apporte-moi de la canne à sucre !
Ils sont presque tous nés en 1843, une bonne année,
avec seulement 25 % de perte.
D'habitude, c'est 40 à 60 %, surtout à cause de la rougeole,
bénigne pour nous, mais dévastatrice pour eux.
Pourquoi tant de blonds ?
Que voulez-vous que je vous dise ?
Certains pourraient être de moi, beaucoup sont de mon frère.
Certains sont du prêtre.
Certains sont d'invités de passage.
Arrêtez, arrêtez !
Arrêtez, goulus !
Voici les reproductrices.
Avec mes nouveaux étalons ausas et mandingues,
j'ai 86 % de réussite,
avec un intervalle de moins de 60 jours entre les reproductions.
Où êtes-vous ? Venez regarder celle-ci !
La perle noire de l'élevage. Sept paires de jumeaux en six ans.
Et je suis sûr qu'elle en a encore deux dans le ventre.
Cette jument vaut une fortune.
Venez ! Vous avez de la chance.
Venez voir naître un petit bâtard.
Il est beau, non ?
Il fait au moins six à sept livres.
Vous savez quoi ? Je vais vous le dédicacer, en l'appelant "Macaroni".
Bravo, Cléopâtre. Qui est le mâle ?
- Je ne sais pas. - Comment, tu ne sais pas ?
Je ne sais pas.
J'ai été montée par Pluton, puis par quatre autres mâles.
Aucune importance.
Tu as fait du bon travail.
Tu vois que le maître respecte sa parole.
C'est la récompense, un dollar par gamin.
Tradition familiale.
Une autre tradition très chère aux éleveurs
est de présenter tous les ans aux grandes foires du Sud
de nouvelles races prisées, qui comme les chevaux, portent le nom de leur famille.
La race Bighorn, célèbre pour la précocité de ses femelles,
qu'on peut faire monter dès l'âge de 10 ans,
a valu à son propriétaire deux médailles d'or à la foire de Jackson.
Eh, amène-moi Poppée !
J'ai dit Poppée !
Non, imbéciles !
Celle-là est enceinte. Lâchez-là !
Non, celle-là !
En Louisiane, la proportion est d'un mâle pour cinq femelles.
Mais en Virginie,
un grand spécialiste de l'époque
fixa comme proportion idéale un mâle pour huit femelles.
Sur cette base, la Virginie produisait plus de 6 000 noirs par an.
C'était l'âge d'or, où les grandes fermes de reproduction,
comme la fameuse North Carolina Planter, étaient cotées en bourse.
Dites-moi maintenant s'il ne faut pas du talent
pour créer une race comme celle-là.
Voyez, pour créer un hybride, l'éleveur croise diverses races
comme un artiste joue des couleurs, un peu de blanc ici, un peu de noir là,
puis une pincée de rouge et un grain de jaune,
jusqu'à un résultat qui n'est ni noir, ni blanc,
ni rouge, ni jaune, mais un chef-d’œuvre.
Attrapez-le !
Un esclave qui veut s'enfuir.
Non, il a peur du marquage.
C'est le sort des nouveaux étalons.
Arrivé à 18 ans, à la veille de ses premiers services,
le nouvel étalon reçoit au fer rouge une marque conventionnelle
afin d'éviter les erreurs d'enregistrement.
- Vous êtes prêt, Wilson ? On y va ? - Je vous attendais.
- Et la jument ? - Elle est prête.
- Alors, amenez-la. - Bien.
Reculez !
C'est bon, Casanova !
Ces étalons ! Il suffit de l'odeur d'une femelle !
Ils ont plus de semence que quatre paires de bœufs.
Savez-vous qu'on m'a offert 4 500 dollars pour chacun ?
Voici le doyen.
100 kilos de muscle, et pas une once de graisse.
Et ce démon peut décharger au moins 20 fois par jour.
Avec ces réservoirs !
- La jument est prête, Wilson ? - Prête, monsieur Bighorn.
Bien, faites-la entrer.
Eh, Wilson, je vous l'ai dit, soyez prudent.
Mais c'est votre affaire.
Ne vous inquiétez pas.
J'en prendrai soin.
Jason, ça suffit !
De l'eau, vite !
Sur lui !
''Votre Honneur, mon nom est Nat Turner.
Je suis prêt à vous confesser tous mes crimes.
Le 21 août 1831, 55 blancs ont été massacrés
par moi-même et 70 autres esclaves.
Ma haine profonde envers les blancs était...
Ma haine profonde envers les blancs était..."
Pauvres idiots !
"Ma haine profonde
résultait de la volonté de Dieu, qui m'a ordonné de les tuer."
Voyons, 1831.
Si Cleaver, Leroy Jones, Malcolm X, avaient vécu il y a 140 ans,
eux aussi, comme Nat Turner, auraient haï les blancs,
hommes, femmes, enfants qui étaient là par la volonté de Dieu.
L'esclave Cleaver, comme l'esclave Turner, n'aurait certainement jamais osé imaginer
que l'ordre venait directement d'eux-mêmes.
"Le soir du 21 août, nous avons marché en file indienne dans les champs.
Nous sommes arrivés devant la maison de Travis.
La nuit précédente, Dieu m'avait clairement fait signe
que ce serait notre première cible.
Nous savions que dans la maison se trouvait le petit Travis,
et la femme, Sarah.''
Qui sait si les blancs d'alors ressemblaient à ceux d'aujourd'hui ?
Ou plutôt qui sait si les blancs d'aujourd'hui seraient comme ceux d'alors
si Nat Turner n'avait jamais existé ?
M'auraient-ils laissé aller à l'école,
devenir médecin, gagner 2 000 dollars par semaine,
avoir une belle maison, une femme, un fils en bonne santé et bien nourri ?
"Nelson, Sam, Jack, Hark et moi-même
sommes silencieusement entrés par la fenêtre de la salle de séjour.
Will, qui fermait la marche a fait un faux pas
et est tombé sur la table qui n'avait pas été desservie.
J'ai craint que nous ayons réveillé le vieux Travis,
avec le bruit d'enfer fait par Will.
Au contraire, le vieux Travis dormait à côté de sa femme,
alors que Sam et Jack avançaient sur la pointe des pieds.
Son sommeil était profond et tranquille,
comme le prouvait ce ronflement profond et rythmé
que je connaissais depuis mon enfance.
Donc, Sam et Jack ont avancé.
Ce vieil homme, qui m'avait pratiquement élevé,
et qui fut un maître tolérant et bienveillant,
était néanmoins un blanc, et comme tel, devait mourir.
Le vieux Travis, comme tous les blancs,
n'aurait jamais imaginé qu'un esclave,
créature soumise, sans courage ni dignité,
pourrait un jour se rebeller contre son maître.
Donc, c'était probablement l'incrédulité
qui dominait son esprit encore ensommeillé, quand..."
Qu'est-ce que c'est ?
"Nous allions...
Nous allions quitter la maison quand Hark entendit
les cris du bébé, que nous avions oublié."
''Après le massacre des Travis,
notre second but était d'exterminer les Reese."
Encore ces idiots !
''Après le massacre des Travis,
notre second but était d'exterminer les Reese.
Reese était un maître stupide et cruel
qui s'amusait à tourmenter ses noirs
avec toutes sortes de farces stupides.
Sa femme et sa belle-sœur, deux femmes sottes et insignifiantes,
encourageaient ces exactions avec des cris..."
Bouffon !
"Avec des cris hystériques et aigus
qui perçaient les oreilles comme des poignards.
C'est devant leur maison que j'ai juré de ne plus transgresser
les ordres de Dieu, et de verser ma part de sang.
Je haïssais Reese
qui m'avait un jour impliqué dans une de ses farces humiliantes et vulgaires.
J'aurais pu refuser, me rebeller.
Mais comment aurais-je pu, moi, un esclave ?"
Mon pote, c'était juste une blague !
Tu peux prendre une photo pour moi ? C'est très facile.
Tu appuies sur ce bouton et tu prends une photo de moi avec les filles.
Viens, mon pote !
"J'aurais pu refuser, me rebeller.
Mais comment aurais-je pu, moi, un esclave ?"
Reese était un maître stupide et cruel.
Nat Turner n'a pas tué par haine.
Il a tué par amour, entre les colonnes de la grande maison.
Qui sait pourquoi, pour nous les noirs, cette histoire reste incomprise.
Donc, Nat Turner, le pieu Nat Turner, fanatique biblique,
presque professeur privé de la petite Margaret, mais néanmoins noir,
et à ce titre insoupçonnable de désirer cette fille blanche
qui lui tournait autour toute la journée.
Et qui le provoquait de mille façons, sans même le réaliser.
Où es-tu, Nat ? Viens, Nat !
Regarde ma nouvelle robe !
Je suis belle !
Nat, celle qui est rose !
Non, non. Pas celle en soie !
Celle qui brille !
Là, regarde ! Maintenant nous voici ensemble.
Elle et Nat. Presque peau contre peau.
Le vent dans ses cheveux blonds.
Ce cou blanc qu'il a tant désiré.
"Eh, Nat", m'a-t-elle dit un jour,
et son intimité, comme son jeune parfum de lavande m'ont fait raidir.
"Nat, pourquoi les noirs sont-ils nés si misérables ?
Pourquoi, dans ce tiède printemps, sont-ils seulement des fleurs tombées ?"
Bâtards noirs ! Vous avez vu ce qu'ils ont fait ?
- Viens, papa ! - Je vais t'attraper !
Regardons 140 ans plus tard.
Si moi, je devais tomber amoureux de cette fille blanche.
Amoureux au point de ne pouvoir me passer d'elle.
La vouloir.
Mais simplement parce que je suis un noir, comme Nat Turner...
J'imagine la scène !
Monsieur, je suis le docteur Nat Turner.
J'aime votre fille et j'ai l'intention de l'épouser.
Margaret venait de rentrer du collège de Southampton pour les vacances d'été,
quand nous avons décidé que la maison des Whitehead serait notre prochaine cible.
Nous avons avancé, cachés dans la forêt de chênes
qui entourait la maison sur trois côtés.
Quand nous avons vu le père, si ravi du retour de sa fille...
et si occupé à manifester sa joie qu'il ne nous voyait pas...
J'ai cherché Margaret.
Elle se cachait derrière un coin de la maison.
Quand j'ai fini par la voir, elle s'est enfuie,
légère et vive comme le vent, dans les champs de blé.
J'ai couru après ses beaux cheveux brillant au soleil,
après la lumière de ce visage qui regardait en arrière.
Je courrais plus vite qu'elle, et je l'ai rattrapée.
Il le faut !
Je dois te tuer !
Parce que je t'aime ! Parce que tu es blanche !
Blanche !
"Votre Honneur, avant de me condamner à la pendaison,
vous m'avez demandé si j'ai des remords.
Eh bien, en toute paix et tranquillité,
je vous réponds que si c'était à refaire..."
Paix, paix, paix !
Je suis un noir comme vous, un ex-esclave comme vous.
Mais aujourd'hui, j'ai traité avec les blancs et je parle avec leur permission,
et ceci est une voiture de police.
Si vous pensez que je suis un traître, tuez-moi.
Mais écoutez d'abord ce que disait Luther King.
L'esclavage n'est pas notre déshonneur. C'est notre gloire.
Nous ne devons pas chercher à nous venger.
Chaque fois que le raciste blanc recherche un alibi
pour sa mauvaise conscience envers le noir,
chaque vitrine brisée le délie de toute sa culpabilité.
Quand nous cédons à la haine du blanc,
nous jouons son jeu.
Nous jouons aussi le jeu des communistes blancs,
qui veulent se servir de nous pour détruire l'Amérique.
Nous n'aimons pas l'Amérique,
mais nous ne voulons pas être utilisés pour la détruire.
Nous, les noirs, ne devons pas retomber dans les erreurs des blancs.
Nous ne devons pas répondre à leur vieux racisme blanc
par un nouveau racisme noir.
Aux outrages et à la cruauté qu'on nous a fait subir,
nous devons répondre : paix, paix, paix !
Feu !
D'un côté, les nordistes qui voulaient abolir l'esclavage,
de l'autre, les sudistes, qui voulaient le conserver,
la guerre pour la libération des esclaves fit un million de morts.
Aujourd'hui, le public américain, qui assiste à une reconstitution
de la bataille de Shiloh, ne prend parti pour personne.
Il regarde le spectacle.
Les combattants nordistes et sudistes sont interchangeables,
ça dépend seulement de la taille des uniformes.
La Société Anonyme Esclavagiste a déposé son bilan il y a plus de cent ans.
Les comptes sont bons : pour chaque esclave importé, un américain est mort.
Sans compter les blessés.
En voici un qui se retrouve plutôt mal.
Un uniforme nordiste. C'était son choix, non ?
Mon chéri !
Un sourire !
Aujourd'hui, tout le monde sourit, mort ou blessé, vainqueur ou vaincu.
Il est bon de rentrer à la maison par cette splendide journée de mai,
prendre une bonne douche pour rincer toute la poussière du passé.
Ce film est un documentaire.
Les évènements relatés sont véridiques et les personnages ont réellement existé.