Après examen approfondi de notre conscience,
nous avons décidé de te dévorer suite à ta désobéissance.
Toi et moi, femme, sommes alliés.
Toi, mère-père, moi, père-mère.
Tendresse et dureté ont entouré notre fils de toute part.
L'Allemagne de Bonn n'a rien à voir avec l'Allemagne de Hitler.
On y fabrique laine, fromage, bière et boutons.
Les canons sont destinés à l'exportation.
Il est vrai, Hitler était un peu féminin,
mais une femme meurtrière.
Notre tradition s'est définitivement améliorée.
Donc, elle, mère-tueuse,
a eu des fils obéissants, aux yeux bleus,
débordant d'amour désespéré,
tandis que moi, mère affectueuse,
n'a qu'un fils qui n'est ni obéissant
ni désobéissant.
PORCHERIE
Julien, toi et moi, sommes deux riches bourgeois.
Le destin qui nous a réunis n'est pas ambigu.
Il nous a souri intérieurement avec beaucoup de naturel.
Nous sommes là, à nous analyser car c'est notre privilège.
Je n'ai rien à dire. Parler de moi me fait mal.
- Quel genre de mal ? - Un mal inimaginable.
C'est le 1er jour du printemps. Le jour de ton anniversaire,
et le jour de notre explication.
Quel ennui !
Je vais fabriquer un cerf volant et parcourir les champs de Godesberg.
Tu me fais rire.
Tu t'en tires toujours d'une pirouette.
Heureux Julian !
Toujours prêt à satisfaire un désir violent et infantile !
A puiser dans sa réserve toute prête de bonheur et de liberté.
A suivre sa destination secrète.
Mes 17 ans en sont 47, L'âge inavoué de ta mère.
Je sais bien à quoi te servent tes coups d'aile.
Mais aujourd'hui, je ne suis ni confuse, ni tremblante.
Je n'admirerai pas la perspective inouïe et interdite
de ta fuite vers Cologne à la poursuite de ton cerf-volant.
Je te veux ici pour parler de nous.
Si tu mourrais, je ne voudrais pas savoir où se trouve ta tombe.
Un jour, pourtant, tu m'as embrassé.
Je me gratte la tête.
Que se soit dans ton corps d'homme, ou dans ta lignée,
tu ne te connais pas. Tu ne tiens pas à te connaître.
- Non, je n'y tiens pas. - Pourquoi ?
Je suis bien comme je suis. C'est la prérogative de l'obsédé.
Au sein de ce temple bâtit par un aïeul italianisant,
vaste comme un mir de mille âmes,
et qui n'abrita qu'un empereur solitaire,
parmi des fresques aux tons de neige et d'écorces jaune,
tu es resté un enfant. Que t'est-il arrivé ?
Que m'est-il arrivé ?
Que t'est-il arrive pour que tu sois resté ici bloqué et étonné ?
Dans cette immense villa italianisante
un rien sans doute.
Une feuille égarée, une porte grinçante,
un grognement lointain.
Tu ne cesses de plaisanter et avec si peu de brio.
Si tu me voyais, un seul instant,
tel que je suis,
tu t'enfuirais terrorisée chercher un docteur, une ambulance !
Laisse-les tranquilles, père.
- Nous n'avons pas de secrets. - Alors, ces fiançailles ?
- Quelle idée ! - Elle est bien bonne !
Toujours pas, Ida ?
Nous avons décidé de faire un voyage en Sicile.
Taormina, un paysage de rêve !
- Vous y êtes allé, M. Klotz ? - Oui, durant la guerre.
Dommage que vous hésitiez encore.
Julian a besoin d'une compagne, gentille, douce, vraiment amoureuse.
- Qui dit que je suis amoureuse ? - Ce serait un beau mariage.
En unissant nos deux patrimoines je deviendrai le patron de la moitie de la RFA.
Laine, fromage... sans oublier les canons.
En tout cas, vous vous accordez : une merveilleuse complicité.
Lâche !
Ma principale qualité, c'est de rester inaliénable.
Pourquoi ne viens tu pas alors avec nous à Berlin
participer à la première marche allemande pour la paix ?
Parce qu'en ce jour d'août 1967,
je n'ai pas d'opinions.
J'ai essayé d'en avoir. En conséquence, j'ai fait mon devoir.
Même révolutionnaire, je suis conformiste.
Le conformisme t'apporte d'autres soucis :
T'occuper des usines de ton père.
Mais en compensation, il me protège de la terreur.
- Tu sais ce que tu veux. - Toi aussi.
Le moment est venu.
Pour la première fois, les jeunes de Berlin s'agitent.
Ils seront 10 000 à aller pisser contre le mur.
Les communistes, de l'autre côté, regarderont.
- Cette chose que tu n'as pas... - Je pisserai avec eux !
J'ai autre chose à faire.
Quoi ?
Tu ne le sauras pas.
Dis-le moi, je t'en prie.
Dis le moi.
- Je veux savoir. - Tu ne sauras jamais.
- S'il te plaît. - N'insiste pas.
Que veux-tu faire ?
Je ne te dirai rien.
Pourquoi ?
Tu ne plaisantes plus ?
Je n'ai jamais plaisanté.
Tu veux vraiment savoir ?
Je veux savoir.
Tu ne vas pas pleurer ?
Si, je vais pleurer.
Tu es stupide.
Je ne sais jamais ce que tu fais,
ce que tu penses, ce que tu es, jamais !
En ce qui concerne notre marche de Berlin,
tu agis en affreux individualiste.
D'une certaine façon, je grogne comme mon père.
- Mais tu n'as pas à le dire. - Et pourtant, je le dis.
Tu es du côté de ton papa.
Qui veut le rien comme toi veut le pouvoir.
Ton papa aussi a le pouvoir.
Je t'aimerais même si tu étais noir.
Je me gratte la tête. Tout ça ne m'intéresse pas.
Ma moitié conformiste s'ennuie.
Ma moitié révolutionnaire attend.
L'ensemble s'arrête pour profiter.
De quoi ?
Des répétitions infinies d'une seule chose.
- Laquelle ? - De ce que j'ai dit avant.
Ce que je ferai pendant que toi et tes amis pisserez contre le mur.
sous vos pancartes bêtement puritaines.
Si tu me dis ce que tu vas faire,
alors que tous les jeunes de ton âge, les meilleurs de notre nation,
manifesteront pour la première fois,
je serai plus héroïque que mon héroïsme, Julian.
Je les trahirai en restant ici avec toi.
Tu aurais beau trahir non seulement ta génération,
mais aussi toi et la vérité,
tu ne sauras jamais ce que je ferai.
De quel droit ne veux-tu rien me dire ?
- J'ai le droit, c'est tout. - A quoi cela te servira-t-il ?
A te faire pleurer et souffrir. Tra-la-la.
Et moi, bien sûr, je pleurerai et je souffrirai. Tra-la-la.
Un rien, une feuille égarée, une porte qui grince,
un grognement...
Que veux-tu dire, Julian ?
Allez, ne pleure pas, embêtante.
Je viendrai avec vous pisser contre le mur de Berlin.
J'ai appris que notre fils avait l'intention d'aller à Berlin.
- avec des étudiants communistes. - il n'y est pas allé finalement.
- Qui lui a mis cette idée en tête ? - Ida.
- Mais Ida a 17 ans. - Exact.
Et lui 25. Et il est là, à attendre.
- Est-il pour ou contre moi ? - Comment savoir ?
Les temps de Grosz et de Brecht sont loin d'être passés.
J'aurais pu être dessiné par Grosz
sous les traits d'un gros porc et toi d'une grosse truie.
A table, naturellement.
Moi, avec le cul d'une secrétaire sur les genoux,
et toi, une main entre les jambes du chauffeur.
Et Brecht nous aurait donner les rôles des méchants
dans une pièce où les pauvres sont les bons.
Qu'attend Julian pour engraisser comme un porc ?
Pour couvrir de cadeaux les pauvres en dansant une tyrolienne avec eux ?
Pour me traiter de gros porc ?
Et moi de truie.
Tu l'as fait, cette chose, pendant que j'étais à Berlin ?
J'ai une proposition à te faire.
Quel ton étrange. On dirait le mien.
Une proposition ? Oh oui, fais-la moi !
J'ai envie de t'embrasser.
M'embrasser ?
Tu ne peux pas savoir comme cela me comble de joie.
Je voudrais danser, chanter sauter comme un petit chien.
Une joie plus belle que le soleil et les étoiles.
A qui le dire ? A qui me confier ?
Qui remercier quand je pleure et je ris ?
Pourtant je ne te laisserai pas m'embrasser.
- C'était comment à Berlin ? - C'était bien.
Qu'avais-tu inscrit sur ta pancarte ?
Rien de spécial. "A bas Dieu !"
- Mais que t'importe ? - Cela t'importe à toi.
Je ne sais pas.
Alors, et notre baiser ?
Pourquoi refuses-tu que je t'embrasse ?
Julian, j'ai ma dignité !
Quelle dignité ? Tra-la-la.
Ni celle de la femme, ou de la jeune fille, mais celle de ma liberté.
Mais si tu m'aimes, tu es libre.
Je suis libre de ne pas t'embrasser tout en souffrant horriblement.
- Ida, pitié ! - Non !
A aucun prix ?
Tu pourras m'embrasser si tu m'avoues...
... la vérité sur ce que j'ai fait pendant que tu...
... pendant que j'étais à Berlin.
Ce que je fais toujours quand je suis seul.
Je ne vole pas avec des cerf-volants au dessus de Goldesberg.
De quoi s'agit-il ?
J'ai 25 ans et 5 mois.
Et je n'ai jamais embrassé une femme.
C'est pas vrai !
Avec tout mon pacifisme, mes polémiques contre la riche Allemagne,
mon anticléricalisme, et mon culte de l'amour libre,
avec tout ce que je partage avec la jeunesse la plus progressiste du monde,
permets-moi d'être scandalisée et d'éclater de rire.
Rire, c'est la seule chose à faire.
Voilà pourquoi j'aimerais être un SS,
pour t'assassiner avec mon secret.
Viens, embrasse-moi.
Plus maintenant.
Pourquoi non ? Tu vois, je me rends.
Le désir de t'embrasser m'a donné l'envie de t'assassiner.
Tu crois que je n'irais pas jusqu'à là ?
- Tu me poses la question ? - Je le sais désormais.
Je ne t'embrasserai pas. Je ne te tuerai pas.
- Parce que j'aime... - Qui ?
Il n'y a pas de "qui". Il n'y a que mon amour.
Maintenant cher cobaye, tu es libre.
La dernière expérience infâme est terminée.
Le voilà, comme le Christ en croix.
- Il ne nous reconnaît pas ? - Comment savoir.
Il ne regarde pas ?
Il regarde en l'air, dans le vide.
Il ne bouge pas.
Pas d'un centimètre.
Il est là, immobile, depuis le mois d'août.
J'ai quitté Godesberg en août
parce qu'il m'a dit qu'il était amoureux mais pas de moi.
Nous le savons, ma pauvre Ida.
Et ce voyage en Italie ?
Merveilleux.
Nous adorons l'Italie.
Si nous avions gagné la guerre, nous aurions une villa à Syracuse.
Alors, Ida,
de qui Julian est-il amoureux ?
- Il ne me l'a pas dit. - Pourquoi ?
Je n'en sais rien.
S'il me l'avait dit, ce serait différent.
Tout irait selon les règles.
Il n'avait qu'a nommer... ce qu'il aime,
et tout serait résolu dans le bonheur ou le malheur.
Pourquoi dis-tu "ce qu'il aime" et non " la femme" ?
Tout ce que je sais de cet être, c'est qu'il est.
Mais alors, qui aime mon pauvre fils ?
Pourquoi ne dit-il pas son nom ? A-t-il honte ou peur ?
Ida, il faut que je te dise.
Ton père a chargé un détective d'enquêter
à Heidelberg, et partout où est allé Julian.
- Et alors ? - Rien.
Il n'a jamais eu de rapports avec une fille.
Je veux dire de rapports vrais et durables.
A-t-il fait l'amour avec toutes ces filles ?
Naturellement.
Allons, ne pleure pas.
Ne pleure pas... Pourquoi ?
Il était orgueilleux.
Il était prêt à toutes les bassesses. Il n'avait aucun orgueil.
Petit, il n'a jamais demandé pardon à personne.
Je l'ai entendu 1000 fois demander pardon !
Tu es folle !
Il ne revenait jamais sur ses décisions.
Il n'en prenait pas !
Il n'était pas très intelligent mais il s'accrochait à ses idées.
Je n'ai jamais rencontré de garçon aussi intelligent que lui.
A l'école, ça allait parce qu'il étudiait beaucoup.
Il était toujours sur les terrains de sport
- ou en discothèque. - Que dis-tu ?
Il était toujours sérieux. Presque sévère comme un saint.
Sérieux et sévère ? Lui qui riait de tout !
Julian n'a jamais eu le moindre sens de l'humour.
Il vouait un culte à l'armée.
Il aurait voulu devenir soldat, comme son grand-père, mon père,
qui a vaincu Kerensky sur la Vistule.
L'armée le laissait indifférent,
même s'il n'a jamais manifesté avec nous contre la guerre.
Il connaissait les drapeaux de chaque nation.
Moi aussi, quand j'étais petite.
Il n'aimait pas voyagé.
Son cœur était toujours parmi les peuples les plus éloignés.
- Les Mayas, Les Dinkas, Les irlandais. - Il avait du les voir au cinéma.
Dans sa vie, il n'a vu qu'un seul film, de Murnau.
Il était fou de films d'espionnage et de westerns.
Il n'aimait pas le cinéma pourtant il ressemblait à Charlot.
A Charlot ?
Tu ne vois pas que c'est un Saint Sébastien maniériste.
De toute façon, il est là, cataleptique et inconscient.
S'il pouvait nous entendre,
qui sait ce qu'il dirait de nous, pauvres femmes.
Car son prestige demeure inaltéré.
Même quand il fuyait, il était toujours présent.
Il s'est crée une autorité en jouant avec amertume.
Sa douleur mystérieuse pèse sur lui comme un monument.
M. Herdhitze, mon mystérieux rival !
Comme sont incompréhensibles nos grands-pères !
Ils ont rempli notre colonie
de complexes industriels majestueux comme des églises.
Usines, usines... Une Athènes de ciment.
C'est pourquoi nous avons tant avantage
à remercier la grandeurs de nos pères.
Mais de vos usines, on n'en a jamais vu une.
Seraient-elles invisibles ? En lévitation ?
M. Herdhitze...
mon mystérieux rival, apparu si soudainement.
- Je peux ? - Entre, mon cher.
- Bonjour, M. Klotz. - Cher Hans Guenther.
Comment va votre fils ?
Cher Hans Guenther,
mon fils n'était pas un fils obéissant,
ni désobéissant.
Ma chère Bertha et moi en n'avons longuement et démocratiquement discuté.
S'il m'avait obéit je l'aurais pris sous mon aile.
Nous aurions survolé les glorieuses usines de notre Cologne.
fabriques de boutons et de canons.
S'il m'avait désobéit au contraire, je l'aurais écrasé.
Mais avec un fils ni soumis, ni rebelle,
je ne pouvais rien faire.
Dieu y a pourvu. Qu'a fait Dieu de Julian ?
Puisqu'il ne voulait rien en faire, il l'a fait mourir.
Et puisqu'il voulait faire quelque chose, il l'a laissé vivre.
Est-ce loisir, grève ou exil, je ne sais pas.
Julian est là, dans sa chambre,
comme un saint embaumé ni mort, ni vivant.
- Mais venons-en à nous. - Bonnes nouvelles, M. Klotz.
Je te félicite, mon cher Hans Guenther.
Merci, M Klotz.
Bonnes nouvelles, alors.
M. Herdhitze n'est autre que M. Hirt.
Hirt. Le vieux Hirt.
Mon condisciple à Essen puis à Heidelberg.
Mais il s'est fait refaire le visage !
Les recherches en chirurgie plastique sont en avance en Italie.
En Italie ?
Procédons par ordre, M. Klotz.
Oui, procédons par ordre.
Donc, M. Herdhitze, votre adversaire politique,
la bête noire de vos industries, l'homme nouveau de la RFA,
n'est autre que M. Hirt, grâce à la chirurgie plastique.
Il a du d'abord devenir professeur de quelque chose...
Professeur d'anatomie à Strasbourg.
Bien, et ensuite ?
Donc, nous sommes à Strasbourg précisément le 9 février 1942.
Aie, mes rhumatismes !
C'est la date d'un rapport secret
envoyé devinez à qui ? A M. Himmler !
Crimes contre l'humanité. Hourra !
Je vous félicite, cher Hans Guenther.
Savez vous quel était l'objet dudit rapport ? Le voici :
"Récolte de crânes de commissaires bolchéviques juifs
"pour études scientifiques à l'université de Strasbourg."
Crânes de quoi ? De commissaires bolchéviques juifs ?
Pardonnez mon rire.
Mais ces trois mots mis bout à bout,
sont d'un comique irrésistible.
"Commissaires", "Bolcheviques", et "Juifs" de surcroit !
Plus on en met, mieux c'est !
Que c'est drôle !
Il semblerait que M. Hirt, aujourd'hui Herdhitze,
regrettait,
malgré l'existence de collections importantes pour toutes les races,
que la science ait si peu de crânes juifs à disposition.
La guerre à l'est offrait donc l'opportunité
de combler cette grave lacune,
avec les commissaires bolchéviques juifs précisément.
Venons en au fait.
Ces prisonniers étaient envoyés à la chambre à gaz complètement nus.
Les sels étaient introduits dans les tuyaux.
Tuyaux fermés normalement par un bouchon.
Bouchon muni d'une canne métallique faisant gicler le sel.
Les prisonniers respiraient encore 30 secondes,
puis s'effondraient au sol couverts d'excréments.
Les corps arrivaient encore chauds à l'institut d'anatomie,
les yeux exorbités et brillants.
On coupait le testicule gauche aux hommes pour l'envoyer au labo.
Le Dr Hirst, aujourd'hui Herditze, menaçait ses collaborateurs :
"Si vous parlez, voilà le sort qui vous attend"
Venons en au fait.
La guerre finissant, et les alliés s'approchant de Strasbourg,
que devait faire le Dr Hirst
des 80 pièces d'une collection unique en son genre ?
On les fit disparaître scientifiquement
lors d'une méticuleuse crémation.
Leurs dents en or furent cependant confiées au Dr Hirst,
qui disparut en les emportant.
Il manque les preuves !
Non ! C'est ici qu'entre en scène
un personnage essentiel de notre histoire.
- Qui ? - Un certain M. Ding.
- Ding ? - Oui, Ding, M. Klotz. Ding.
Un confucéen !
Non. Un aryen de la plus belle eau.
Que vient-il faire dans notre histoire ?
Il n'était autre que l'assistant du Dr. Hirst, aujourd'hui Herdhitze,
lui aussi disparut dans les ruines comme son maître.
On observe, dans l'Allemagne de l'époque,
à la fois une abondance exceptionnelle,
et une pénurie curieuse de cadavres.
L'ambiguïté du mal !
Aujourd'hui ce Ding s'appelle Klauberg.
Grâce à mes jambes courtes et ma grosse tête noire,
parmi les méditerranéens, et spécialement en Italie,
je ne passe pas pour un touriste.
Vous imaginez mon émotion,
quand, sans éveiller la moindre méfiance,
j'entendis, en plein Milan,
résonner à mes oreilles la monosyllabe "Ding".
Comme dans un concertino chinois. Comme la pluie sur des tuiles.
Ainsi M. Ding, aujourd'hui Klauberg, a chanté.
Et M. Hirt, aujourd'hui Herdhitze, est fichu !
Un homme demande à vous voir.
- De qui s'agit-il ? - Son nom est Herdhitze.
- M. Herdhitze ? - Oui, Herdhitze.
M. Herdhitze est ici ? Faites-le entrer !
Magnifique, M. Herdhitze ! Quelle surprise !
Je passais par ici, M. Klotz.
En route pour Bonn, je me suis dit :
"Pourquoi ne pas aller saluer mon vieux camarade ?"
A vrai dire, je ne t'aurais jamais reconnu.
Chirurgie plastique ?
Chirurgie plastique à l'italienne.
Voilà longtemps que nous ne sommes revus.
Ce devait être en 38.
Oui, bravo. Printemps 1938.
Quel beau printemps.
29 ans déjà, mais le foyer ne s'est jamais éteint !
Toujours bon vivant, notre Herdhitze.
Car Herdhitze, Hans Guenther, dans notre langue maternelle,
signifie "foyer ardent".
Et de quel feu brûle ce foyer si je puis me permettre ?
Du feu de la grande Allemagne,
qui renait de ses cendres, produisant laine, fromage, bière et boutons.
Vous me faites soupirer,
- cher Herdhitze. - Pourquoi donc ?
Parce que vous êtes flambant neuf, tandis que moi...
M. Klotz, vous êtes un jet lancé vers l'avenir !
Ces métaphores exagérées me rappellent toujours Grosz.
Une allusion à votre formation humaniste ?
Je vous envie votre formation scientifique.
Technique, vous voulez dire.
Il n'y a plus de contradiction entre les deux,
si ce n'est dans ma tête.
Je suis vieux. Je pourrais être le grand père de mon fils.
Exact.
Le brave...
le silencieux Julian.
Nous avons le même âge,
mais moi, je ne suis qu'un vieux poêle.
alors que vous êtes un chauffage ultramoderne.
- Une bière, M. Herdhitze ? - Même deux, M. Klotz.
A notre jeunesse, M. Herdhitze.
A notre nouvelle jeunesse.
Je regrette d'avoir éveiller en vous des sentiments de culpabilité
et de découragement.
Ce ne sont que des considérations objectives.
Qui, comme vous, ne part de rien,
ne doit compter qu'avec le présent.
Et comment va la très chère Mme Bertha ?
Bien.
Vous ne vous êtes jamais marié.
Je n'ai pas d'héritiers.
Je laisserai mes usines aux techniciens.
L'avenir n'est plus une question individuelle.
Il ne restera plus trace de culture humaniste.
Les hommes n'auront plus de problème de conscience.
Parce que vous en avez eu ? Tout cela me semble si contradictoire.
Si j'en crois ma vieille expérience constructive,
les contradictions sont absolument nécessaires.
En effet.
Il est un moment où mon abjection de porc
capable de contenir dans son ventre toute une classe sociale,
se purifie à travers le regret du passé.
Et c'est là où j'ai tord.
Au contraire...
Il est un moment où votre abjection de porc
devient encore plus cynique à travers l'idée du futur.
Et c'est là où vous avez raison.
L'ambiguïté du bien.
A propos de juifs...
Je savais que nous en viendrions là...
Une autre bière, M. Klotz ?
Volontiers, M. Herdhitze.
Alors, à la santé des juifs, M. Klotz.
A la santé des porcs, M. Herdhitze.
A propos de porcs...
- De juifs ou de porcs ? - De porcs.
Une histoire drôle à me raconter ?
Je connais toutes les blagues sur les porcs,
grâce à Brecht et à Grosz.
Les cochons me sont revenus en tête
alors que nous parlions d'héritier et d'héritage.
Vos techniciens ?
Non.
Comme les paysans d'autrefois,
les techniciens sont innocents.
Par grâce productive et foi en la consommation.
Exactement.
Mais revenons-en aux porcs.
Vous rappelez-vous cet épisode survenu il y a quelques années,
voyons voir... en 1959.
Quand vous êtes passé des scooters à l'électroménager ?
Exactement. Votre fils avait alors 16 ans.
Mon fils ?
Je comprends votre angoisse,
mais je suis un ami, un ami de trente ans,
mais un ami quand même.
C'est pourquoi, je me suis demandé :
"Mais qu'a donc le fils du Grand Klotz ?"
Mon fils n'a que sommeil, terriblement sommeil.
En 1959, votre fils ne dormait pas.
Je fais allusion à cette épisode négligé dont je parlais.
Je vous écoute.
L'amour sublime pour la campagne,
pour les jardins à l'allemande,
pleins de souvenirs sauvages de la Grèce...
tantôt brumeux, tantôt ensoleillés,
comme les aimait Diotime...
Cet amour sublime ne pouvait être que fatal,
car il est la faute de ceux qui se croient plus grands que leur propre histoire.
Ne polémiquons pas entre nous.
Nous sommes au second plan, dorénavant.
Le véritable protagoniste, votre fils,
a donc passé sa vie à la campagne,
Le jardin alentour, un paradis hellénique,
et au delà, des masures de paysans, avec des étables,
des tas de fumier,
des porcheries.
Les Allemands sont gros consommateurs de saucisses.
L'épisode dont je tiens à vous parler consiste en ceci :
En 59, Julian vola un porc.
- Ce n'est que cela ? - Oui, ce n'est que cela.
Nous en avons tant ri autour du foyer.
Rire, qui aujourd'hui, s'est figé dans vos gorges.
A chacun sa croix.
Les protestations des paysans vous firent beaucoup rire,
la première fois.
Un peu moins la seconde fois.
Ces vols divertissaient beaucoup Julian.
Qu'en faisait-il ?
C'est une question rhétorique.
Une question dictée par le bon sens.
A laquelle il est gênant de répondre avec le même bon sens.
Que faisait Julian de ces cochons ?
Il jouait sans doute.
Il devait les tenir en laisse comme des chiens.
L'ivresse du naturel !
Que voulez-vous qu'il en fasse ?
Je vous le répète, même si 30 ans ont passé,
je suis resté votre ami.
Il m'est venu une étrange volonté de comprendre
ce que vous refusiez de comprendre.
En comprenant à votre place, je voulais vous prouver mon amour.
Dites-moi alors ce que vous avez compris.
Compris ? Hélas rien !
Su, seulement.
Quoi ?
Après ces deux vols, votre fils,
s'est enfermé dans une longue adolescence hermétique.
La rébellion signifiait l'ombre du conformisme.
L'obéissance, la flamme du désaccord.
Cela a duré des années. Une véritable énigme.
A Heidelberg, il a étudié et aimé.
Mais j'ai de bonnes raisons de penser que son cœur
est resté ici, à la campagne.
Une passion, c'est une passion.
Pauvre M. Klotz.
Une autre bière ?
Plus tard, M. Herdhitze. Continuons.
Quelle soif de savoir !
Le malheur de votre fils vous semble soudain si intéressant ?
Vous ne vous êtes jamais demandé
combien avait du souffrir ce pauvre garçon
pour en être réduit à cet état ?
Nous voici arrivé au moment
ou aucun tribunal ne pourrait dire
si c'est la pitié ou la férocité qui prévaut en vous,
et si vous éprouvez la moindre douleur
à vouloir m'en infliger.
Moi-même je ne pourrais le dire.
Je suis ici en tant que rival. Je suis venu pour vous détruire,
pour éviter d'être détruit par vous.
Ainsi avons-nous parlé de porcs au lieu de Juifs.
Pourtant, il y a quelque chose d'autre...
ou de plus.
Peut-être le goût de la vérité.
En réalité, j'ai envie de pleurer quand je pense
à ce pauvre garçon crucifié.
Même si, à la raconter, son histoire est ridicule.
C'est à dire ?
Vous voyez, M. Klotz,
les promenades solitaires de Julian,
ses inspections habituelles,
avaient toutes comme but quotidien,
la porcherie.
Et alors ?
Nous y voilà.
Une fois à la porcherie, les mesures prises par Julian
pour ne pas être vu par les paysans
ne servaient à rien contre mon Hans Guenther,
un certain Klauberg, ex Ding,
omniprésent comme Dieu et sa vérité.
Au point où nous en sommes,
il est impossible que vous continuiez à parler
et moi d'écouter.
Tu vas mieux, Julian ?
Oui, grâce à la complicité de mon père.
Ton ami ambiguë et ton ennemi ambiguë.
Oui, sa conscience ambiguë s'est unie à mon existence réelle.
Ton père vit un grand moment.
Cela m'est parfaitement indifférent.
Mais toute l'Allemagne en parle.
Le sujet principal des journaux.
Et tous nos amis imberbes ont un motif de plus
de se sentir du côté de la raison.
Herdhitze & Klotz ou mieux Klotz & Herdhitze.
Ce fut l'objet de grandes discussions.
Apparemment, l'ordre alphabétique a prévalu.
Et dans l'indignation de tes amis ?
Herdhitze, exterminateur de juifs et homme nouveau occupe la 1ère place.
- Un échec pour mon père. - Ils ont du négocier.
C'est certain.
Une histoire de porcs contre une histoire de juifs.
Il est difficile de parler avec toi.
Je suis venue te saluer et "te dire adieu", comme on dit.
Bien Ida,
"Tôt ou tard", comme on dit,
ça devait arriver.
Je me marie.
Avec un de tes amis imberbes ?
Comment as-tu le courage de rire ?
Ce courage me vient peut-être de ton bonheur.
Mon amour pour ce Pubi Jannings ?
Pourquoi pas, si tu l'aimes vraiment ?
Non, il ne vient pas du bonheur que me donne Pubi.
mais de ton indifférence à mon amour devenu indifférence
à mon désamour.
Ida la pontifiante ! Comment est-il ce Pubi ?
Un beau garçon, de deux ans plus jeune que toi,
frais émoulu de l'université.
Son réformisme est propre comme ses yeux,
sa morale forte comme ses muscles.
Il fait partie d'une équipe sportive. Il n'est pas anti-communiste.
Il est blond, mais d'un blond russe plutôt qu'allemand.
Son respect des autres n'est jamais servile.
- Il ne perd jamais sa dignité. - Il grogne ?
Je ne te parle pas de lui pour me venger de toi.
- Tout cela m'est égal. - Tu éprouves de la haine.
- Ou de l'amour. - Alors pourquoi ne pas participer ?
Pourquoi ne demandes-tu pas à l'un de tes juifs ou de tes nègres ?
Il n'y a rien à faire avec toi. Tu n'existes pas.
Tu n'es qu'une apparition.
L'allemand que tu parles est une fumisterie.
Le langage de la présence n'est que pure interrogation.
Tu me l'as déjà dit. Je t'ai même bien comprise.
- Quittons-nous avec amour. - Quand avons-nous été ensemble ?
- Jamais. - C'est clair.
J'en aime un autre. Je ne voudrais pas avoir pitié de toi.
Je te ferai rire,
même si l'on prétend que je suis dénué d'humour.
Adieu, Julian.
Adieu, Ida.
Adieu, Julian.
Que mon amour est immense et curieux.
Je ne peux pas dire qui j'aime.
L'objet d'une passion amoureuse n'aura jamais été aussi infime.
Ce qui compte, ce sont les phénomènes.
La profonde déformation qu'il a causée en moi,
qui n'est pas dégénérescence.
Tu l'aurais compris sinon, en éprouvant honte et douleur.
Rien ne s'est éteint dans ma vie.
Je le dis sans orgueil,
mais avec stupeur, avec l'objectivité d'un savant.
Ces phénomènes sont beaux et exaltants. Uniques.
Je ne peux m'en libérer un seul instant même en pensée.
Ce n'est pas chose qui arrive en naissant, en vivant.
Il n'y a en elle rien de naturel.
Que veux-tu ? J'y pense sans arrêt.
Ces phénomènes peuvent se résumer en un seul.
Une grâce qui me frappe comme une peste.
Ne t'étonne donc pas
si une joie continue et infinie accompagne l'angoisse.
Il ne faut pas s'étonner, si la nuit, je fais d'horribles cauchemars.
C'est la chose la plus sincère de ma vie.
Je n'ai rien d'autre pour affronter la réalité.
La nuit dernière, j'ai rêvé
que j'allais par une route sombre, et détrempée.
Je longeais le bord du trottoir, enjambant des flaques illuminées
comme une aurore boréale, un crépuscule sibérien.
Je cherchais quelque chose.
Je ne m'en souviens plus. Un jouet peut-être.
Je vois alors un porc, un porcelet.
Je veux l'attraper et le toucher. Lui, tout joyeux, me mord.
Il m'arrache 4 doigts qui restent pourtant attachés,
sans saigner comme s'ils étaient en caoutchouc.
Je repars les doigts pendants, bouleversé par la morsure.
Une vocation au martyre !
Qui peut savoir quelle est la vérité des rêves,
outre que de nous rendre anxieux de la vérité.
A la fusion, cher Herdhitze.
A la fusion, cher Klotz.
C'est peut-être une manie, mais j'insiste.
Grosz n'est pas mort.
La fête pour la fusion Klotz & Herdhitze,
est aussi naturelle que le retour du printemps.
L'insouciance, cher Herdhitze !
L'insouciance !
Qui dit que la religion est morte ?
Regarde quel beau rite !
Même ma femme ouvre sa bouche peinturlurée et y engouffre un beignet.
Dieu bénisse l'appétit de nos épouses.
Allemagne ! Quelle capacité de digestion.
Merde.
Et quelle capacité de déféquer.
Personne ne défèque plus que nous, les Allemands,
sur le cœur de nos enfants puritains.
Tu as entendu ? Le ministre Ribbentrop a grogné.
Bonjour, Monsieur !
Ciao, Maracchione !
Ciao Gustava.
Moi...
J'ai tué mon père,
mangé de la chair humaine, et frissonné de joie.
J'ai tué mon père,
mangé de la chair humaine,
et frissonné de joie.
J'ai tué mon père,
mangé de la chair humaine,
et frissonné de joie.
J'ai tué mon père,
mangé de la chair humaine,
et frissonné de joie.
M. Klotz !
Je suis là avec mon collègue Klauberg, ex-Ding,
pour une affaire très étrange.
Parle, mon cher.
il y a une délégation de paysans.
Menés par des manœuvres italiens la tête farcie de leur Togliatti.
Togliatti est mort.
Ils brandissent des bannières ?
Non, M. Hirt... M. Herdhitze.
Ce n'est donc pas une émeute.
Ils ne déploient pas de drapeaux rouges,
ils n'agitent ni houes, ni bêches.
Que viennent-ils faire alors ? Personne ne les a invités.
Qu'attends-tu pour les faire entrer ?
Ils ne veulent pas parler avec vous,
mais avec le membre le plus dur de la société.
Ce n'est pas très délicat, de faire cette distinction, le jour de la fusion.
Enfin... adieu.
Je me sens une envie pressante de beignets.
Alors, faites-les entrer !
Courage, avancez.
Vous ne dites plus rien ? Qu'avez-vous ?
Ils sont gênés, M. Herdhitze.
Décidez vous !
Ce n'est pas faute de sagesse que je ne peux pas parler.
Il s'agit de Julian ?
Arrête de pleurnicher, Wolfgang... Wolfram...
je ne sais plus.
Je n'en ai pas la force.
Moi, je parlerai.
Tu es un des immigrés italiens ?
Oui, Monsieur. Et l'allemand, je le parle mal.
Mais pour dire ce que j'ai à dire, je m'en sortirai.
Vas-y.
Les porcheries...
Chaque jour, M. Julian avait l'habitude
de venir y faire une promenade, seul.
Le petit dégueulasse.
Même aujourd'hui, jour de fête il est passé par son chemin habituel.
Pour tromper votre innocence et notre conscience.
Comment le condamner, s'il ne peut que subir
enfermé en lui-même ?
C'est les yeux fermés, qu'il nous a vu.
Julian n'est pas de ceux qui parlent à leurs bourreaux.
Il n'a pas demandé de confesseur.
Il ne s'est confondu avec personne.
Son abjection était une grâce.
Il nous a tous trahis sans nous voir promis fidélité.
Je me trompe, ou est-ce un éloge funèbre ?
Oui, M. Herdhitze. Quand j'entends Wolfram,
même si je ne comprends rien à ce qu'il a dit,
j'ai envie de pleurer.
Julian est mort ?
Il est allé vers les porcheries.
Ça je sais, ensuite ?
La petite Gustava était toujours la dernière à le quitter.
Aujourd'hui, elle l'a suivie plus longtemps...
Parle, rustre !
Elle est revenue, mais elle criait, elle pleurait !
On croyait qu'elle allait mourir.
Elle criait : "Les cochons mangent M. Julian !"
Et vous ?
Nous, on s'est dit :
"Pourquoi ne pas aller voir ce qui se passe à la porcherie ?"
On a quitté le travail et on est allé voir.
Et alors ?
Les porcs étaient tous regroupés.
Comme ils grognaient ! On les entendait du haut de la colline.
Et nous, en dévalant la colline on a compris...
Compris quoi ?
Que la petite avait raison.
Littéralement ?
Les cochons mangeaient quelqu'un...
Et quoi ?
C'était bien M. Julian, mais...
Mais quoi ?
Ils mastiquaient les derniers lambeaux de M. Julian.
L'un avait une main dans la gueule,
les autres essayaient de la lui arracher.
Ces bêtes répugnantes n'ont rien laissé.
Tout ?
Vous n'avez pas pu sauver un doigt, une mèche de cheveux ?
Non, rien !
Ces cochons ont fait véritablement place nette ?
Si on ne les avait pas vus de nos propres yeux,
dévorer un homme, on aurait rien compris.
Il n'est même pas resté une trace ?
Un morceau de tissu, une semelle de chaussure ?
Non, rien.
Un bouton...
Non, rien de rien.
Alors...
ne dites rien à personne.