L'Homme à la tête fêlée
Samson.
Tu es levé ?
Idiote. J'avais presque trouvé.
Tes œufs refroidissent.
Lâche-moi !
Je suis en retard, Samson.
- Dis-lui. Maintenant. - Bonjour, Mme Shillitoe.
- Bonjour, Mme Fitzgerald. - Vous avez une minute ?
Je suis en retard.
Il a encore insulté mon mari.
Je lui dirai de se contrôler.
Il est pire chaque jour.
Parce qu'il travaille à son œuvre.
NETTOYAGE DE MOQUETTE
Attrapez un bon coup de soleil.
M. Shillitoe.
J'ai à vous parler.
Vous avez du retard pour la pension alimentaire.
Vous serez poursuivi.
Arrêtez, les enfants !
Vous pouvez m'aider ?
Donnez-moi 15 cents pour le métro.
M. Shillitoe, vous avez
un mois de retard pour la pension : 300 dollars.
Ne me...
Payez votre ex-épouse ou vous serez poursuivi !
- Vous le savez ? - 15 cents pour le métro.
Si le métro n'avait pas augmenté, ce serait 5 cents.
Comment il en est arrivé là ?
- Je vous en prie. - Réfléchissez.
Un peu d'imagination.
- Vous devez aller à Baltimore. - M. Shillitoe.
- Le billet coûte 10 dollars. - Ecoutez-moi.
Donnez-moi 10 dollars pour aller à Baltimore.
Vous ne voulez pas retourner en prison ?
Vous ferez 3 mois cette fois.
Payez avant ce soir sinon...
- Je le trouverai, votre fric ! - Ce soir !
- 90 cents pour aller à Newark ? - Lâchez-moi.
Commencez ici.
M. Bingham est absent cette semaine.
Les murs de pierre ne font pas une prison.
Font-ils une prison ?
- Je vous demande pardon ? - Fichtre non !
- C'est ici qu'on les fabrique. - Nous ne les construisons pas.
- Nous sommes Eesni. - Eesni ?
Oui, Eesni. E-E-S-N-I.
Equipements Electroniques pour Systèmes de Navigation Interplanétaire.
On l'utilise pour le RK 402.
Ceci va conquérir tout cela ?
Bien sûr. C'est notre univers.
Attention, bêcheuse.
Les étoiles sont fragiles.
- Mlle Walnicki ? - Oui ?
Voici les estimations de M. Kuntzman pour le ZY101-4678W.
- Merci, M. Lukov. - Je vous en prie.
Je dois inscrire votre nom.
Longfellow. Hank Longfellow.
- Je suis Mlle Walnicki. - Bonjour.
Pourquoi m'appeler "bêcheuse" ?
Oubliez-le.
- Pourquoi ? - Parce que vous l'êtes.
Personne ne m'a jamais appelée "bêcheuse" auparavant.
De quelle université sortez-vous ? Radcliffe ? Smith ? Vassar ?
Comment ? J'ai été à l'école des secrétaires.
Vraiment ?
Rouge. Tout est rouge.
Le sable roux, le ciel fuchsia, le soleil vermillon.
Des différentes teintes de rouge.
On nous dit que c'est un arc-en-ciel, afin qu'on ignore qu'on est en enfer.
Carmin est un rouge délicieux.
Il provient du corps des cochenilles femelles.
Vous devriez offrir le vôtre.
M. Longfellow.
Je ne sais pas pourquoi je fais ça...
Mlle Walnicki.
Mlle Walnicki, avez-vous 300 dollars ?
- On a fermé à clef. - Ça sent le savon.
NETTOYAGE DE MOQUETTE HOMME AU TRAVAIL
Quelqu'un nettoyait dans le bureau de M. Bingham.
- Où est Mlle Walnicki ? - Je vais la chercher.
- La clé. - C'est la bonne clé ?
Mlle Walnicki est peut-être à la cafétéria.
Non, j'ai cherché partout.
M. Longfellow.
Retournez à vos postes. Tout le monde !
Allez !
Pardon. Excusez-moi.
Très bien, tout le monde à son poste. A vos postes.
De la mousse ?
Quelle mousse, Samson ?
Rhoda, prenez la commande.
Tu devrais faire des excuses.
Oui, je sais. C'est 300 dollars.
Je ne peux plus lui emprunter.
Arrête de crier !
- Rhoda ! - C'est bon.
Il faut que je file. Je ferai de mon mieux.
Oui. D'accord. Salut.
- Je veux ma tarte aux pommes. - Et mon sandwich ?
- Pourquoi il appelle à midi ? - Il est renvoyé.
- Qu'a-t-il fait cette fois ? - Rien.
- C'est la saison creuse. - Oui, c'est ça.
75 dollars par semaine pour une pension alimentaire, et pour quoi ?
- J'ai oublié son nom. - Beverly.
Oui, Beverly. Un conseil :
- N'épouse jamais une Beverly. - Tu l'as fait !
Rien qu'une formalité, disait-elle.
Le Japon s'est rendu avec moins de formalité.
- Oui, oui, oui. - Tu es mon dernier espoir.
L'inspiration revient.
Mais j'ai besoin de temps, et de tranquillité.
Je ne peux pas écrire en prison.
Plus un sou, je te l'ai dit.
- Knocker ! - Samson ?
- Salut, Rhoda. - Salut, Angie.
M. Butter t'apporte une bonne nouvelle.
- Bonjour, Samson. - Quand a-t-on opéré ?
- Il dit n'importe quoi. - Je sais ce que je dis.
Samson.
Ecoute au moins ce qu'il a à dire.
- Dites-le-lui. - J'ai organisé un déjeuner culturel,
demain, à la Société des Dames des 7 Arts.
- On jouera de la harpe. - Endicott Brown devait lire ses poèmes.
Il a une laryngite.
- Pauvre type. - Non, non, non.
Tu le remplaceras. Tu liras tes poèmes.
Idiote !
Moi, lire à des ménagères et à des mères ?
- Elles sont très intelligentes. - Alors lisez, vous.
Vous avez une jolie voix.
D'accord, mais je pensais que les 200 dollars vous seraient utiles.
200 $ pour déclamer pendant 20 minutes.
- Rien à faire. - Votre œuvre le mérite.
Votre livre n'a pas atteint beaucoup de monde.
- Combien d'exemplaires vendus ? - 128.
- Ça mérite mieux. - Je ne suis pas un acteur.
Samson, 200 dollars, ça fait 10 dollars la minute.
Je ne m'exhibe pas.
M. Shillitoe.
- Rollie, pourquoi pas 400 ? - Deux cents.
- Trois cents. - M. Shillitoe.
- Deux cents. - J'accepte.
M. Shillitoe, j'ai une citation !
Je ferais peut-être mieux de demander à Lelage Davenport de lire ses poèmes.
Les femmes n'aiment pas écouter une autre femme.
Bien sûr.
Vous verrez, elles l'adoreront.
D'accord. Demain à midi pile.
Rhoda, l'émission du match.
Oui, d'accord.
Il trouvera du boulot, Rhoda.
- Oui. - Il est pas comme les autres.
Je sais.
Je comprends.
Ces cas ne peuvent se discuter ainsi.
- A votre avis, Docteur... - Pas sur le plan scientifique.
L'analyse peut-elle aider l'artiste ?
L'homme de génie ?
Cela dépend de l'artiste et du médecin.
Par exemple, l'écrivain en panne d'inspiration.
L'écrivain bloqué ?
J'ai réussi dans ces cas-là.
- Rhoda ! Le match ! - Oui, une minute.
Je m'intéresse en particulier aux hommes de génie.
Ce sont les cas les plus éloignés du normal,
comme ceux des gens diaboliques.
- Ce sont les deux extrêmes... - Rhoda !
Si j'ai une critique à faire à ma profession,
c'est que nombre de psychiatres ne s'intéressent qu'aux cas moyens.
Ils n'analysent que des comportements banals
qu'on ne discute plus. C'est dangereux.
Pour le psychiatre ou pour le patient ?
Pour le psychiatre.
Pour nos recherches présentes et à venir.
Elles exigent que nous soyons intuitifs.
Vous voulez dire basées sur des hypothèses.
Ecoutez, sérieusement.
On risque de finir par se contenter de pilules ou de sérums.
Je crois que les psychiatres doivent se rapprocher
des cas extrêmes.
Attendez,
dans une démocratie comme la nôtre, ne doit-on pas plutôt...
- Bonjour, Ava. - Bonjour.
Je prendrai un jus d'orange avec mon café.
...s'intéresser à ces limites dont on ne sait toujours rien.
- Le diabolique. - Scott refuse de manger.
Vraiment ? On le nourrira par intraveineuse.
Tu as lu mon discours de ce soir ?
Je parle des cas extrêmes. C'est l'important.
- Pas encore. - Si on ne tient compte
que des symptômes cérébraux, des symptômes sensoriels,
des symptômes viscéraux, où va-t-on ?
- Les "symptos", c'est quoi ? - Symptômes.
Je serai absent vendredi.
C'est quoi, les symptômes ?
- C'est quelque chose qui... - Ne lui réponds pas.
Dis-le-moi.
- Mange ton petit-déjeuner. - Je ne veux pas.
...il pourra éventuellement s'intéresser aux deux...
- Et si on arrêtait cela ? - Ça ne fait rien.
- Quelle saleté. - C'est le bus des enfants.
Ils arrivent tout de suite. Le bus, Mme West.
J'ai entendu. Accompagnez-les en bas.
- Ils arrivent ! - Fais-moi faire la pirouette, Papa.
- D'accord. - Pardon. C'est le Dr Vorbeck.
- Moi aussi, Papa. - C'est le Dr Vorbeck.
Il est en bas.
- Dites-lui de monter. - Vous pouvez monter. Merci.
- Une journée chargée ? - Non.
Tu as ta leçon de harpe plus tard ?
- Non. - Pourquoi ?
Je suis une mauvaise harpiste.
Je vais au récital de mon professeur.
- Ce sera amusant. - A mourir de rire !
- Qu'y a-t-il ? - J'en ai assez des leçons de harpe.
J'en ai assez des leçons de danse, de peinture.
J'en ai assez des enfants !
Je m'ennuie.
Tu me parles comme mes malades.
Si tu me soignais, je te verrais davantage.
Si quelqu'un n'a pas besoin d'être psychanalysée,
c'est toi.
Nous en parlerons ce soir.
- Tu as ton banquet, ce soir. - Ah, zut !
- Bonjour, Docteur. - Bonjour !
A ce soir.
- Bonjour. - Freddy.
- Lydia. - Bonjour, Freddy.
Chérie.
- Vous êtes très crispée, chérie. - Vous croyez ?
Oliver dit que je n'ai pas besoin d'être psychanalysée.
Tout le monde devrait l'être.
Mon subconscient serait-il intéressant ?
Venez demain chez moi à 10 heures et nous verrons.
Quand elle aura besoin d'être aidée, je le ferai.
Allons-y.
Merci, M. Jericho, merci. C'était formidable !
La Société des Dames des 7 Arts
a le grand plaisir d'accueillir
M. Samson Shillitoe,
poète.
M. Shillitoe a bien voulu accepter de nous lire
des poèmes de son livre, Ellébore.
L'ellébore est une plante médicinale
utilisée jadis pour guérir la folie.
J'ai lu cela.
Un jour, un garçon écrivit : Salut, O Joie !
Et il fut renvoyé du collège.
Un homme a écrit :
Poète, je bois la vie Comme un autre boit du vin
On l'enferma dans une cage.
Et un autre écrivit :
Mettez-les tous ensemble Ils épelleront le mot "mère"
Il reçut des marques de respect, de l'argent.
De l'argent, de l'argent.
Un poème sur les mères, ce n'est pas bien ?
Je suis une mère, justement.
Une poule sur un mur Qui picotait du pain dur
Les vieilles poules Sur le dos des jeunes
Ne peuvent voler Au-delà des cheminées
Qu'est-ce que ça veut dire ?
Ça veut dire assumez vos responsabilités.
Je vous en prie, Mesdames, laissez continuer M. Shillitoe.
Continuez.
Les femmes.
Femmes,
avez-vous connu l'amour ?
Avec quoi vous en a-t-on parlé ? Avec des diamants ?
A-t-il dit qu'il aimait vos moments d'extase ?
Vous a-t-il dit :
"Mon amour est comme une rose rouge Qui vient d'éclore en Juin" ?
Femmes vous êtes.
Roses rouges vous êtes.
Boutons de fleurs.
Epanouissez-vous.
Ouvrez vos corsets, épanouissez-vous.
Que les métaphores vous frôlent comme des caresses sur vos genoux.
Ce n'est pas bien. Je n'aime pas.
Et maintenant,
je vais vous lire des poèmes.
Vous ! Où allez-vous ? Asseyez-vous.
Ne me plaquez pas.
Puérile, insolente, snob. Rapace chassant la culture.
Achetez des fleurs en plastique chez le quincaillier.
Vous mourrez sans ceci.
A la potence ! Filez !
Comment osez-vous !
Taisez-vous !
Asseyez-vous !
Dames de la Bonne Société des 7 Péchés Capitaux.
Vieilles sorcières tuberculeuses.
Je m'oppose à l'énormité de votre nullité.
- Rhoda. - Que fait-il ?
- Laissez le téléphone ! - Je viens tout de suite.
Deux goulasch sans maïs.
Beaucoup de mayo.
Rhoda, où allez-vous ?
Rhoda, tant pis pour vous !
Ce n'est pas un poète, c'est évident.
- Attention à l'orchidée. - Quelle honte.
Lâchez-le, bande de salopes. Lâchez-le !
Je viens t'aider.
Ne le touchez pas ou je vous brise le crâne.
Faites gaffe, ou je vous la balance sur la tête.
Vous ne voulez pas de ma poésie, c'est mon foie qu'on dévore.
Sortez ! Sortez ! Sortez, salopes !
Sortez !
On devrait vous enfermer pour avoir saccagé...
Qu'il parte ou j'appelle la police.
- Que s'est-il passé ? - Elles n'aiment pas mes vers.
- Vous paierez la casse. - Vous le déduirez des 200 dollars.
Il n'est pas question de le payer pour ça !
Quoi ? Vous lui avez promis 200 $.
Plutôt mourir.
Elles ne me laisseront plus présider.
Vous l'avez invité.
- Il n'a pas dit un seul poème. - Tout ce qu'il dit est de la poésie.
Donnez-moi les 200 $.
- Ne lui donnez pas. - Donnez-moi cet argent !
- Donnez-moi ce fric ! - Ne lui donnez pas !
Je vous en prie, je n'en peux plus.
C'est immoral de prendre cet argent !
Il est fini. Il ne peut plus écrire. Il n'a plus de boulot.
Il a perdu son talent !
Filez tout de suite, salaud !
J'oppose mon mépris à ceux qui se moquent de moi.
- Que s'est-il passé ? - J'ai essayé de leur expliquer, Rhoda.
Pourquoi suis-je un poète, Rhoda ?
Pourquoi un poète ?
Pourquoi pas un saint ?
Pourquoi ce chant éternel ?
Quelque chose ne va pas.
Viens, chérie.
Evelyn. Evelyn.
- Laissez-la tranquille. - Je vais m'en occuper.
- Tu diras tout à Maman. - Oui.
Je l'ai priée de m'envoyer son mari.
Serait-il la cause de son infidélité
par manque de virilité ? Je vais voir.
- On n'entre pas comme ça. - C'est très important, Madame.
Il faut un mot de votre médecin.
Je ne suis pas malade.
Si vous ne partez pas...
Ecoutez... Dr West ?
- Oui ? - Il s'agit de Samson.
Tout le monde me dit qu'il a besoin d'aide.
Et vous pouvez l'aider.
Je ne laisserai pas un malade pour en prendre un autre.
- Alors ? - C'est impossible.
- C'est un homme de valeur. - Bien sûr.
- On vous attend à l'Institut. - Je sais.
- Mlle Bueler. - Ils ont réclamé votre article.
Je le finirai ce soir. Notez un rendez-vous avec...
Je crois que... Avec le Dr Huddleson.
Il faut que ce soit le Dr West !
Voici 200 $. Combien de visites ça fait ?
Non. Vous payerez votre docteur à chaque consultation.
- Je veux donner la somme aujourd'hui. - Vraiment ?
Si jamais il le découvre... Paf !
- Samson me dit toujours... - Veuillez m'excuser.
Attendez.
Il ne me bat pas. Il m'effleure seulement.
- Comprenez-moi, je ne me plains pas. - Je suis en retard.
A la télé, vous prétendiez pouvoir aider les écrivains.
Je peux, mais je n'ai jamais entendu parler de Samson Shillitoe.
Vous auriez dû.
Ecoutez ça, du Buffalo Courrier-Express.
"Avec Ellébore de Samson Shillitoe,
une nouvelle voix s'élève.
Enfin un poète tendancieux."
- Autrement dit, il défend une cause. - Je sais.
Dans le Journal de Poésie, une demi-page :
"M. Shillitoe est un poète à part.
Il crée une poésie nouvelle.
Sa poésie s'inspire de la vie..."
Attendez ! Un instant !
- Partez. - Quel genre de docteur êtes-vous ?
- Ça ne m'intéresse pas. - C'est 200 $.
Je ne prends pas de nouveaux malades sur la 5e Avenue. Partez.
- Ecoutez-moi ! - Je vous en prie.
Le New York Times attend son prochain livre.
Vraiment.
Je ne vous parle pas d'un prof de lycée.
Samson est très doué. C'est un grand poète.
Vous avez entendu les critiques.
Tout ça pour un petit recueil de poésie.
En ce moment, il écrit son grand poème, mais il peine à trouver les mots.
C'est sa plus grande œuvre.
Il y travaille depuis cinq ans, mais l'inspiration est partie.
Il est bloqué, comme vous disiez.
Comprenez-vous ?
Quand son poème va,
il est dans un autre monde.
Il sort des mots inattendus un peu partout !
C'est incroyable.
Parfois au milieu de la nuit.
N'importe quand et n'importe où.
Comprenez-moi.
Il est torturé et je n'y peux rien.
Je ne sais pas d'où vient son inspiration.
C'est sûrement pas moi qui l'inspire.
Je ne peux pas...
Je n'ai pas pleuré depuis l'âge de 3 ans.
J'ai peur qu'il fasse une bêtise.
Il y a des écrivains qui se tuent pour ça.
Aidez-le.
Il le faut. Je vous en supplie.
Allez-y, de la variété, allez.
Qu'est-ce que je t'ai dit ? Ce type te cogne.
Ta main droite ne peut pas te protéger le menton.
- Il est pas là. - Je vais voir.
Continuez ce que vous faites.
Debout.
Donnez-lui.
C'est une assignation. Il est mon témoin.
Prenez-la.
Vous avez frappé un policier, Shillitoe.
Revenez !
Revenez, M. Shillitoe ! Revenez !
Ouvrez cette porte ! Ouvrez cette porte !
- Vous m'entendez ? Ouvrez ! - Venez.
Ouvrez !
- Tu as intérêt à te tirer, Samson. - 15 minutes.
C'est fini. Ouvrez cette porte !
Va demander une valise aux Fitzgerald.
- Où va-t-on ? - Ça ne te regarde pas.
Ça me regarde où je vais.
Dans l'Indiana, Cob City.
- Pourquoi ? - Chez mon oncle.
Dépêche-toi ! Vite.
Tu peux fuir d'ici, mais pas te fuir toi-même.
Apporte la valise. Vite !
Comment irons-nous dans l'Indiana ?
En bus. Donne-moi les 200 $.
Quoi ?
Je ne les ai pas.
- Donne-les-moi. - Je les ai donnés au Dr West.
- Tu es enceinte ? - Non. C'est un psychiatre.
- Assez plaisanté. Donne-les-moi. - Je ne plaisante pas.
Tu les as donné à un psychiatre ?
Pourquoi ? On t'a dit qu'il pouvait guérir de la stupidité ?
- C'est pour toi, pas pour moi. - Pour moi ?
Me frapper ne te rendra pas le fric. J'ai payé vingt visites d'avance.
- Tu lui as donné mon fric ? - La visite ne coûte que 10 $.
- D'habitude c'est plus. - C'est mon fric.
C'est beaucoup plus, mais ton cas l'intéresse.
- Mon cas ? - Voici sa carte.
41-8 Park Avenue. Il t'attend demain à 3 heures.
Tu veux que je voie un psychiatre.
- Tu as besoin d'aide. - Tu l'as décidé !
Avec ta petite cervelle de pygmée.
Le poème prend forme. Il me faut du temps et un endroit où travailler.
Et tu as donné mon argent !
Je l'ai fait pour toi.
Va voir ce qui se passe.
Samson. Tu ne comprends pas. Je l'ai fait pour toi.
Allez, va l'aider.
- Ne la battez pas ! - Assez, ou j'appelle la police !
Espèce de sorcière !
- Oh, ma jambe ! - Doucement.
Sale brute !
Ne me touche pas !
- Il faut que je file. - Vous êtes fou !
- On devrait vous enfermer. - Va dans l'Indiana. Je m'en fiche.
Vous êtes fou ! Cinglé !
Viens. Viens.
Allez, viens.
Je...
J'irai jusqu'à l'ascenseur.
- Quoi ? - Je dois passer au bureau.
- Non, Oliver. - Pas longtemps.
Non, ça fait trois soirs de suite.
- Je serai là dans moins d'une heure. - Pas ce soir, je t'en prie.
Tu sais que je dois finir cet article.
C'est important.
Je l'aurai fini ce soir.
- Finis-le demain. - Je suis à l'Institut, demain.
Je t'en prie.
C'est demain la date limite. Je dois le livrer à midi.
Laisse cet article. Allons au lit.
D'accord. Prépare-toi. Je serai là dans 45 minutes.
Que faites-vous ?
- Dr West ? - Qui êtes-vous ?
- C'est vous, West ? - Oui.
Vous me devez 200 dollars.
- Samson Shillitoe ? - Oui. Deux cents dollars.
J'ai promis à votre femme de les garder.
Je suis fort en karaté.
Sans doute.
Donnez-moi mon fric.
Absolument pas.
- Vous n'en avez pas besoin. - Mais vous avez besoin de moi.
- Idiot ! - Croyez-vous ?
Vous me semblez trop intelligent
pour injurier, mais si ça aide,
- faites-le. - Charlatan.
Je ne voulais pas vous voir. Je n'ai pas le temps.
Mais votre femme m'a dit des choses
- qui m'ont décidé. - Quelles choses ?
Que vous ne pouvez plus écrire.
West, tenez-vous-en à panser les égratignures de la désillusion.
Les ennemis du monde moderne ne s'affrontent jamais ouvertement.
Nous ne sommes pas ennemis.
Vous protégez ce qui est. Moi, j'entrevois le possible.
- Et nous ne sommes pas ennemis ? - Joliment dit.
"Joliment dit" ? Vous parlez comme une femme.
"Vous parlez bien, je vous écouterais éternellement."
Soit 20 minutes pour une femme.
- Mais vous courez après les femmes. - Non, elles me courent après.
Car elles savent que je crée une beauté plus durable que leur beauté.
- Elles ne le supportent pas. - Elles se mêlent de votre travail ?
Rendez-moi l'argent et je file.
Ecoutez, Shillitoe.
Savez-vous à quel point mes malades sont insignifiants ?
Evidemment !
Mettez-vous à ma place.
J'ai rarement un cas intéressant.
Je peux ?
- Je vous en prie. - Merci.
Un psychiatre aurait-il guéri Beethoven de ses fureurs ?
Aurais-je pu guérir Poe de l'alcoolisme ou sauvé Van Gogh ?
Quel est cet art auquel vous sacrifiez tout ?
Seul l'artiste peut répondre.
Vous êtes peut-être un grand poète.
Ou peut-être un imposteur.
Je n'ai d'autre choix que de prendre le temps de le découvrir.
J'ai été payé d'avance.
"Difficulté n'est pas souffrance.
Tristesse est plus facile que folie."
Ecoutez,
les flics me recherchent.
J'ai besoin du fric pour quitter la ville.
- Vous ne me croyez pas ? - Non.
"Venus de loin vers l'ignorance. Rude montée."
- Et ça veut dire ? - Ça prendrait tout votre temps.
Je vous ai assez entendu pour dire
- que vous avez l'esprit clair. - Mon argent !
- Aucune raison d'être désespéré. - Désespéré, moi ?
Votre femme a peur de vos sautes d'humeur.
- Peur que vous ne vous suicidiez. - Quoi ?
Les femmes !
Pour elles, le rire signifie le bonheur.
Du jour de la naissance,
elles chatouillent les bébés à les rendre malades de rire.
Dès qu'on est grave et sérieux,
elles pensent au suicide.
- Prêtez-moi votre livre. - Bien sûr.
Rendez-moi l'argent.
Rentrez chez vous.
Vite, ma consultation ou le fric.
Vous savez l'heure ?
Dans un soupir Venant de l'Enfer
La mère incestueuse murmura : Le nom de la Mort
Le son vibra
Adieu Et encore et encore
Adieu Adieu
Expliquez !
Où allez-vous ?
- Bonne nuit. - "Bonne nuit" ?
Si vous ne pouvez pas interpréter un rêve, rendez-moi l'argent.
Bonne nuit.
- Où irai-je ? - Chez vous.
- Je ne peux pas. Un flic me poursuit. - Qu'avez-vous fait ?
Je dois payer une pension.
Ce soir, mon poème a commencé à prendre forme.
Laissez-moi travailler ici jusqu'au matin.
Il vous sera dédié.
Au Dr West.
- Ma secrétaire arrive à 9h30. - Je serai parti à 9 heures.
Rangé, fermé à clé, parti.
Revenez au rendez-vous de 3h.
Oui, pour mes 200 dollars.
Seulement 190. C'était la première séance.
Samson, viens voir ce que tu m'as fait.
Qui êtes-vous ?
Je cherche Samson Shillitoe.
Inutile, il ne parle jamais de ses poèmes.
- Où est-il ? - Est-ce que je sais ?
Où est-il ?
Il est sur la route de l'Indiana.
Si vous ne sortez pas, je crie.
Flic ou pas flic. Compris ?
Un, deux, trois !
Attention.
Je vais appeler le commissariat, sale fasciste !
M. Shillitoe Vendredi 15h.
- Vous venez voir, tous les trois ? - Léonard, changez de ton.
- Taisez-vous. - Ne me dites pas de me taire.
Il se moque de moi.
Ton gentil docteur veut me voir. Alors me voilà.
Notre fils et ta merveilleuse mère sont témoins.
Quel homme ! Son cœur est noir comme un corbeau.
Dr West ?
Il n'est pas là.
- Quand l'attendez-vous ? - A quelle heure, votre rendez-vous ?
- Je n'en ai pas. - Il faut un rendez-vous.
Vous travaillez avec lui ?
Vous êtes un de ses patients ?
Un peu.
Qu'est-ce qui cloche chez vous ?
Rien. Et vous ?
Je ne suis pas malade.
Ne soyez pas si fier. Ça peut vous arriver.
C'est ma femme, la malade.
Oui ?
- Je m'appelle Tupperman. - Moi, Swinburne.
Le Dr West voulait me voir.
Trois, deux, cinq.
Elle n'était pas mariée, juste enceinte.
Deux, un, huit. Non, je ne pense pas.
Escroc, voyeur...
- Trois, trois, un. - Ravi de vous avoir rencontré.
Venez.
- Qu'est-ce que c'est ? - C'est votre femme.
Ma femme ?
- Si elle est bien le 331. - Comment le saurais-je ?
- Elle est venue souvent ? - Quatre fois.
- Légèrement hystérique ? - Non, très.
C'est elle.
Dossier 3311, quatrième séance.
La patiente a reconnu aujourd'hui avoir commis un adultère.
Cet acte est la cause de son hystérie.
Va faire un tour, je veux parler à ta mère.
- Je suis fatigué. - Va faire un tour, Dany.
Tu me caches quelque chose.
Je n'ai rien à dire.
Sauf au Dr West.
Dr West. Il sait mieux que ta propre mère.
Je l'ai priée de m'envoyer son mari.
Serait-il la cause de son infidélité
par manque de virilité ? Je vais voir.
- Manque de virilité ? - C'est vous.
Manque de virilité ?
Tu veux la voir, ma virilité ?
Et ça ? C'est pas de la virilité ?
Virilité, hein ? Virilité ? Ça te va ?
Calmez-vous !
Du calme.
Je lui ai tout donné.
Une montre en diamants.
Un vison. Pas la veste, le manteau.
Elle voulait un psychiatre, elle l'a eu.
35 $ la visite et je me suis jamais plaint.
- Moi je paye 10 $. - Dix ?
Venez, elle est dans la voiture.
- Venez tout lui dire. - Je ne me mêle pas de ça.
S'il vous plaît, je vous rendrai service un jour.
Je suis dans l'immobilier. Besoin d'un appartement ?
- Il me faut une chambre. Aujourd'hui. - Vous l'avez. Venez.
On fichera dehors sa mère. Vous prendrez sa chambre.
Tu as cru pouvoir me rouler !
Vous m'avez sous-estimé, toi et ton docteur !
Je sais tout ! Tout !
Il va me soutenir, lui !
C'est lui. Attrapez-le !
Laissez-moi sortir !
- Qu'est-ce que tu... - Laissez-moi !
C'est bon. Sortez. Laissez-moi entrer.
Evelyn, je suis désolé. On en parlera, promis.
Je le reconnais. Il a nettoyé notre moquette.
Allez chercher un médecin. Pardonne-moi, chérie !
Evelyn ? On en parlera. Tout ira bien.
Non, il faut lier les notes, un léger crescendo.
Crescendo, crescendo, et lier tout ensemble. Ensemble.
C'est bien.
- Et on reprend toute la gamme. - Pardon.
Allô ?
Il n'est pas là, Dr Longfellow.
Il avait rendez-vous à l'Institut.
Comme beaucoup de chimpanzés à un âge avancé,
Jo-Jo est devenu violent.
Il a tué deux autres chimpanzés, un orang-outan et un babouin.
Que va-t-on faire de Jo-Jo ?
Que va-t-on faire de cette dangereuse créature ?
L'enfermer pour toujours ?
Le tuer ? Non.
Il y a un moyen de supprimer cet état catatonique.
Le directeur du zoo m'a autorisé à recourir à ma méthode.
La technique transorbitaire préfrontale de Menken.
La procédure est simple, c'est la même que pour les êtres humains.
Paupière soulevée. Insertion entre le sac conjonctival
et l'orbite, dans le lobe frontal.
A 4 centimètres de profondeur exactement.
Le cortex est à peine écorché.
Avec un petit coup de stylet,
je coupe le quart inférieur du lobe, juste devant...
Merci. Juste devant les ventricules latéraux.
Il faut évidemment couper les deux lobes
pour que l'opération soit efficace.
Ce qui est beau, c'est qu'on peut opérer n'importe où.
Même dans le cabinet du médecin.
Merveilleux.
Je vote pour que le Dr Menken pratique une leucotomie
sur les vilains chimpanzés que sont nos patients.
Je n'apprécie pas l'humour prussien.
Je ne suis pas Prussien, mais Viennois.
Pourquoi insistiez-vous sur cette démonstration ?
Ça me paraît évident, Docteur.
Vous êtes le chef de Para Park.
Dr Kropotkin est le directeur et les autres sont membres du conseil.
Vous voulez opérer à Para Park ?
- Pour les cas violents, oui. - C'est une bête de la jungle.
Elevée dans un environnement sain...
Sottise ! Comme je vous l'ai dit, elle était violente...
Vous n'avez rien prouvé.
Anatomiquement, le cerveau du singe diffère de celui de l'homme.
Ma technique a réussi sur des hommes.
J'ai opéré plus de 30 fois.
Dans une société bien organisée...
Je croyais que la lobotomie était dépassée.
Ceci n'est pas l'ancienne lobotomie !
C'est la Technique Menken.
Vous parlez de progrès et vous les allongez encore sur le divan.
- C'est vexant. - Pourquoi ?
Avez-vous progressé depuis votre cher Sigmund ?
Docteur Freud.
Je n'ai pas le droit de l'appeler Sigmund et vous non plus.
- J'exige des excuses. - Voyons !
Sommes-nous des savants ou des diplomates ?
Restons scientifiques.
Lobotomie, leucotomie ou Technique Menken,
la méthode est imprécise et déchire le tissu cérébral.
L'émotivité du malade est diminuée. Le dommage est irréparable.
Qu'offrez-vous d'autre ?
L'amour ?
L'entente avec les parents ?
Ceux que j'opère sont des gens destructifs.
Des années d'apitoiements sous votre garde
n'améliorent pas leur condition.
Placée dans un environnement de sympathie,
ils supportent mieux les soucis et le stress.
Lâchez-moi ! Lâchez-moi !
Lâchez-moi. Je vous promets de...
West, donnez-moi cet argent. J'en ai besoin.
Sale mercenaire !
C'est bon. Laissez-le. Lâchez-le.
- Donnez-moi cet argent ! - Lâchez-le, je vous dis !
West, mon argent.
Excusez-moi. Je veux vous parler une minute.
Je peux vous faire entrer à Para Park.
- Para Park ? - C'est une clinique privée.
Vous ferez tout pour garder l'argent.
Oh, non. Vous pourriez y entrer gratuitement.
Jour de soldes, hein ?
La police ne peut rien contre vous à Para Park.
Vous préférez peut-être travailler en prison ?
Voyez-vous, l'accord de mes collègues dépend de moi.
Le Dr West vous verra le samedi.
Les mardis et jeudis, thérapie de groupe.
Et si vous avez besoin de n'importe quoi,
je suis à votre disposition.
- J'aurai une chambre à moi ? - Oh, oui.
- Je pourrai y travailler ? - Bien sûr.
- Bien. - Inspiré par votre muse.
Personne ne vous dérangera.
- Vous les avez appelés ? - Oui.
Oui, ça va mieux. Merci.
Ça fait deux semaines qu'ils disent ça.
- On ne le guérira jamais. - Tais-toi !
On fait des miracles de nos jours.
- Vous devriez aller le voir. - Plus tard, ils ont dit.
Vous bilez pas. Les médecins savent ce qu'ils font !
AUTORISATION POUR OPÉRER
- C'est écrit "chirurgie", ici. - Terme technique.
Non, pas vraiment. Je sais ce que ça veut dire.
En médecine,
le mot "chirurgie" s'emploie pour un tas de choses.
Pour arracher une dent, par exemple.
Ça s'appelle de la chirurgie ?
Vous n'avez qu'à signer ici.
C'est ce qu'il faut faire, croyez-moi.
Non, je ne veux pas qu'il souffre.
Ce n'est pas pire qu'arracher une dent.
Ecoutez, j'en avais une juste là.
- Mme Shillitoe. - Ça m'a fait rudement mal.
Vous voulez qu'il revienne le plus vite possible, n'est-ce pas ?
Oui, mais j'en parlerai au Dr West
parce que c'est lui qui le soigne.
Je vous l'ai expliqué...
Le Dr West est le chef de Para Park.
Même si vous signez,
votre mari ne subira aucun traitement
sans accord du Dr West et de ses collègues.
Sommes-nous de vrais docteurs ou sommes-nous la maladie ?
Les autres, ce sont des mécaniciens.
Ils réparent des fuites, comme des plombiers.
Moi, je préfère arracher toute la tuyauterie et repartir de zéro.
Merci, Véra.
L'homme serait meilleur dans un monde meilleur.
Ne travaillez plus aujourd'hui, Sammy.
- Il faut que je travaille, Véra. - Il faut vous détendre.
Oui, je sais.
Dr Kropotkin.
- Oui ? - Dr Kropotkin, le Dr West arrive.
- Docteur. - Arnold.
- Bonjour, Mme West. - Bonjour.
- Je peux vous parler ? - Oui, allons là-bas.
- Qu'a-t-il fait ? - Que n'a-t-il pas fait ?
- Vous l'avez importuné ? - Non.
- Les thérapies de groupe ? - Oui ?
Il y donne des conférences.
Et la salle d'hydrothérapie ?
Elle est à tout le monde. Il y écrit tout le temps.
Le Dr Kropotkin y remédiera.
D'après moi, ils ont des rapports intimes.
- Bonjour, Docteur. - Dr West.
Mme West.
C'est bien que vous soyez arrivé.
Parlons de l'opération que planifie Menken.
Ne vous inquiétez pas. Il n'y aura pas d'opération.
Lydia, cela ne durera pas plus d'une heure.
Si tu dis une heure, cela fait six heures.
Je vous verrai à l'intérieur.
Sois gentille, veux-tu ? Après,
nous irons dîner au bord de la mer.
Parle aux malades, ça leur plaît.
J'aurais dû amener ma harpe.
D'accord, d'accord...
- Bonjour, Freddy. - Chère Lydia. Ravi de vous voir.
- Où est Oliver ? - Avec le Dr Kropotkin, je crois.
Il vous laisse seule ?
- Ah, si vous étiez ma femme... - Freddy.
Je ne vous quitterais pas une seconde.
La réunion commence.
Menken et son stylet. Si Freud savait !
A tout à l'heure, ma chère.
HYDROTHÉRAPIE GARDEZ LA PORTE FERMÉE
Excusez-moi.
- Qu'est-ce qui vous fascine tant ? - Rien. Le bassin. J'étais curieuse.
Si vous voulez y aller la première, allez-y. Mais ne traînez pas.
Ne vous dérangez pas pour moi.
- Nous nous connaissons. - Je sais. Vous êtes l'une d'elles.
- L'une d'elles ? - Des valves à tendance maternelle.
Tout le monde ne peut pas vivre dans l'univers d'Apollon.
Que savez-vous d'Apollon ?
Certaines de vos valves ont un peu lu.
Notre clinique paraît lui convenir.
Il s'adapte très bien.
Il travaille beaucoup à son poème.
Il en est à la troisième partie. Vous allez voir.
- Voilà. - Cela nous aidera, à la réunion.
- Oh, non, je... - J'aurai son accord.
Très bien. Voulez-vous que je le cherche ?
Non. Je le trouverai.
Allez voir à la salle d'hydrothérapie.
- D'accord. Je lui en parlerai. - Merci, Docteur.
Oliver, la conférence va commencer.
- Dans le bureau du Dr Kropotkin. - Vous venez ?
J'arrive dans quelques minutes.
Rien.
Quels sont vos moyens curatifs ?
La peinture. Le ping-pong. Les jacuzzis.
- Comment réagit le patient ? - Il a l'air heureux.
Heureux n'est pas un terme scientifique.
Je veux dire qu'il est équilibré.
Et il écrit. Réellement.
Oliver, nous discutons le cas de M. Shillitoe.
- Le Dr Menken voudrait opérer. - J'ai insisté.
- Il n'est pas un chimpanzé. - Il est destructeur.
- J'ai fait ma petite enquête. - Il répond au traitement.
- Dr West, dites-lui. - Oui, dites-moi.
Comment soignez-vous ses crises de violence ?
Il est vraiment trop tôt pour le dire.
Nous l'aidons en étant compréhensifs,
en l'encourageant, en créant un environnement.
Un environnement ?
En tant que savants, donnez-moi cette chance de prouver que j'ai raison.
Il n'est plus violent.
Bien sûr ! Il vit dans un cocon !
Mais il ne restera pas ici toute sa vie.
Votre technique est une forme de castration.
Vous tuerez sa passion.
Que fait-on de ses dons ?
- Quels dons ? - Sa poésie.
Au diable, sa poésie ! Je veux qu'il soit utile à la société.
Sa poésie est sans doute un substitut de pulsion sexuelle.
Oui, il échoue avec les femmes, c'est certain.
J'ai l'autorisation de son épouse. Elle veut l'aider.
J'insiste pour le vote. Je vote "oui".
- Je vote "non" avec force. - Je dis "non".
Dr Vorbeck ?
Eh bien, je...
Je réfléchis.
Si je dis "non", pas d'opération.
Et si je dis "oui", le vote du Dr West est décisif.
Dans les circonstances,
je dis...
"oui".
Merci, Dr Vorbeck.
Vous êtes un autre mécanicien,
mais vous avez perdu. On sait ce que pense le Dr West.
Vos méthodes ont échoué sur lui.
Votez, Oliver, que ce soit régulier.
Oliver, pour le bien-être du patient,
pour sa femme, pour la société, votez "oui".
Il y a deux pour, deux contre.
Votez "non", Docteur.
Je dis...
"oui".
Il est 15h. Il fait 23 degrés. Humidité : 81 pour cent.
La température variera entre 22 et 25 degrés.
Le baromètre est à 29.85 et en chute.
Il y a 90 pour cent de chances d'orages
débutant en fin d'après-midi, se poursuivant toute la nuit
avec une possibilité d'éclaircies demain.
Des orages sont prévus ce week-end
ainsi qu'une baisse des températures.
Fuyez !
Qu'y a-t-il ?
- C'était sa femme ? - Ne restez pas ici !
Vous devriez avoir honte. Vous avez l'esprit tordu.
- Je demandais juste du feu à un type. - La ferme !
Quel métier vous faites.
A côté de vous, je suis une sainte.
C'est lui ! Stop ! Arrête la voiture !
- Impossible avant d'être au bout. - Appelle à l'autre bout.
Touchez pas avec vos sales pattes !
Mon poème ! Ils l'ont pris !
Hé, vous ! Arrêtez.
- Où est Rhoda ? - Elle est occupée.
Un Américain sur seigle.
Ils ont pris mon poème. Il faut que je le retrouve.
- Tu entends ? - J'ai entendu.
C'est à 40 kilomètres. Tu seras revenue dans 2 heures.
Je t'indique la route.
Je n'irai pas.
- Elle a du travail. - Tu dois y aller.
Sortez et vous êtes renvoyée.
Pas de souci.
Vas-y !
- Je dois finir mon poème. - Va le chercher toi-même.
Tu n'es pas venu me voir depuis que tu m'as poussée dans l'escalier.
- Je ne t'ai pas poussée ! - Ma cheville était en compote.
Tu n'as même pas demandé si j'étais blessée.
Pas un coup de fil !
- On n'a pas le téléphone. - Ni de carte postale.
- Pas un mot. - "Carte postale" ?
Et tu viens pour m'indiquer une route !
Ignorante, ingrate, gourde !
- Je te demande de sauver mon poème. - Je me fous de ton poème.
C'est à moi.
Je savais qu'il reviendrait pour ça.
- Qui est-ce ? - Votre Freddy.
Il est parti il y a environ une heure.
- Le Dr Menken est passé le prendre. - Vraiment ?
- Vous allez à Para Park ? - J'ai mieux à faire.
Même le matin,
vous êtes ravissante.
Ne soyez pas stupide. La bonne...
C'est son jour de congé. Les enfants sont à l'école et Oliver est à Para Park.
Lâchez-moi !
D'accord. D'accord.
Parlons d'abord.
Je dois m'habiller. Je suis en retard pour un rendez-vous.
Vous ne voulez pas qu'on parle ?
Il n'y a pas si longtemps, vous vouliez passer sur mon divan.
Pour rendre jaloux Oliver.
Je comprends.
Un Américain qui fait l'amour est comme un Hongrois jouant au base-ball.
- C'est un bon livre ? - Sortez.
Vous ne me repousserez plus.
- Arrêtez. Freddy. - Chérie.
- Arrêtez. - Ne vous braquez pas.
- Arrêtez. - Je vous aime.
- Vous me faites mal. - Ne résistez pas.
- Arrêtez ! - Lydia, je...
De quoi avez-vous peur ?
Nous ne sommes que deux systèmes nerveux qui réagissent l'un à l'autre.
Ne luttez pas. Lydia, chérie...
Ne riez pas de moi.
Partez ou je préviens Oliver.
Vous ne le ferez pas.
- Je ne le ferai pas ? - Non.
Vous ne voudriez pas qu'il laisse Menken m'opérer aussi.
- C'est pour ça qu'ils sont à Para Park ? - Vous ne saviez pas ?
Il vous a vue dans la baignoire.
Mais ça n'a pas influencé la décision d'Oliver.
- Où est-il ? - Qui ?
- Le Dr West. - Il est dans la salle d'examen.
Laissez-moi entrer !
Je croyais qu'il devait y avoir une opération.
Si j'avais su que ça vous intéressait, je vous aurais invitée.
Dr Menken, M. Shillitoe s'éveille de l'anesthésie.
Bien.
La prochaine fois, peut-être.
Criminel !
Boucher.
Je te hais.
C'est un moment très émouvant.
La science et l'humanisme marchent main dans la main.
J'ai changé un être antisocial
en citoyen responsable.
Désormais, il pourra gagner sa vie,
nourrir les siens,
et reprendre sa place dans la société.
Vous vous sentez mieux ?
Vous sentez-vous plus détendu ?
Rendez-moi mon poème !
- Voleurs ! - Gardes ! Vite !
- Assassins ! - J'ai besoin de votre aide.
Sales parasites, voleurs, assassins.
Rendez-moi mon poème !
Je ne comprends pas.
Ça réussit sur la plupart des gens.
Je la préviens.
- Deux goulasch, sans maïs. - Deux C.B. tout de suite.
Mortadelle sur seigle.
- Bananes et fraises. - Un bacon tomate.
- Deux hamburgers. - Où est le ketchup ?
- Et ça, c'est de la confiture ? - Un Américain sur seigle.
- Rhoda. - Quoi ?
Prenez congé cet après-midi.
Pourquoi ?
Rien. Mais votre voisine a téléphoné. Votre mari est rentré.
Où sont mes plats ?
Non ! Shillitoe ! Je vous préviens !
- Aidez-moi. - Sale chacal de la loi suceur de sang !
Fini les tribunaux, les assignations, les ordonnances, les juges.
Lâchez-moi !
Voilà. Demain à 10h au tribunal.
Avec l'argent, sinon, c'est 6 mois de prison.
- Lâchez-moi. C'est bon. - Cette glace : 50 dollars.
Combien vous doit-il ? Combien ?
Cinq cent vingt cinq dollars.
- A quel nom ? - Beverly Shillitoe.
- Qui est-ce ? - Tais-toi.
Voilà.
Ce n'est pas un chèque sans provision ?
Il y a encore 75 $ la semaine prochaine.
- Ce chèque, c'est pour quoi ? - Rhoda, Lydia.
Alors ?
Elle supporte l'art et croit en ma poésie.
- Moi aussi ! - Toi ?
Tu as dit que tu t'en fichais.
- Elle ne comprend pas mon œuvre. - Si !
- Ah bon ? - Si, j'en comprends beaucoup !
- Ça va ? - Très bien.
Vous m'avez sorti de prison. Je vais terminer ce poème.
- Je veux vous parler. - Parlez.
- Seul. - Ah, non !
T'en mêle pas.
- Je quitte mon mari. - C'est bien.
- Qu'allez-vous faire ? - Suivre Apollon ?
Le seul espoir pour le monde est que tous vivent chez moi.
- Quoi ? - Ne vous moquez pas.
Ce n'est pas le cas. Où est votre valise ?
- Attends ! - Elle aura le divan.
- Non. - Alors ce sera toi.
Il n'y a pas de place. On se marche dessus.
Elle fera la lessive et la cuisine.
- Je ne veux pas d'aide. - Essaye.
- Que dites-vous ? - Vous voulez suivre Apollon.
Vous êtes fou.
Les mots de Mercure sont durs après le chant d'Apollon.
- Samson, je veux te parler. - Viens.
Tu voulais vraiment qu'elle habite chez nous ?
Je parle toujours sérieusement.
Il n'y a rien de plus important que tes poèmes.
Mais tu sais, avec la pension et tout,
- tu devrais chercher du travail. - Quand le poème sera fini.
Je sais que tu dois le finir, mais...
Samson, j'ai autre chose à te dire.
Tu m'as demandé si j'étais enceinte.
J'avais peur de te le dire, mais ça fait quatre mois que je le suis.
Je dois m'arrêter de travailler.
Dis quelque chose.
- Dis que tu n'es pas fâché. - Je ne suis pas fâché.
Viens.
- Ça t'ennuie, Samson ? - Non.
- Prouve-le-moi. - Plus tard.
Non, maintenant. Allez.
Allez ! Tu vas te décider à la fin ?
J'ai raté.
Tiens ça.
Taisez-vous !
Dégagez !