Messieurs, avez-vous plus de 40 ans ?
À votre réveil, vous sentez-vous épuisé, à plat ?
Vous sentez-vous sans énergie ?
Ci-gisent les os brisés de L. B. Jefferies
- Jefferies. - Félicitations, Jeff.
- Pourquoi ? - Pour t'être débarrassé de ton plâtre.
Qui t'a dit que je ne l'avais plus ?
On est mercredi.
Tu t'es cassé la jambe il y a sept semaines, oui ou non ?
Gunnison, avec si peu de mémoire, comment es-tu devenu un grand rédacteur ?
L'organisation, l'assiduité, le travail acharné.
Et le fait d'avoir surpris l'éditeur avec sa secrétaire.
- Me suis-je trompé de jour ? - Non.
Non, de semaine.
C'est mercredi prochain que j'émergerai de ce cocon de plâtre.
Dommage, Jeff.
Je suppose que je ne peux pas être chanceux tous les jours.
Oublie mon appel.
Oui, je suis désolé pour toi, Gunnison.
Ce doit être dur de penser à moi portant ce plâtre encore toute une semaine.
Cette semaine me privera de mon meilleur photographe,
et toi, d'un gros contrat.
- Où ? - Ça ne vaut pas la peine d'en parler.
- Allez. Où ça ? - Au Cachemire.
J'ai reçu un tuyau du chef de bureau ce matin.
L'endroit est sur le point d'éclater.
Je t'avais dit que c'était le prochain endroit à surveiller.
- En effet. - Je pars quand ? Dans une heure ?
- Avec ton plâtre ? Mais non. - Ne fais pas ta mère poule.
Je peux prendre des photos dans une jeep ou à dos de buffle, si nécessaire.
Tu nous es trop précieux pour qu'on te fasse courir des risques.
- J'enverrai Morgan ou Lambert. - Morgan ou Lambert. D'accord.
Je passe près de mourir à cause de toi,
et tu me remercies en me privant de contrats.
Je ne t'avais pas demandé d'aller au milieu de cette piste de course.
Tu voulais un point de vue dramatique. Tu l'as eu.
Et toi aussi. Au revoir, Jeff.
Attends, Gunnison. Tu dois me faire sortir d'ici.
Je suis coincé dans ce petit logement depuis six semaines
avec rien à faire, sauf regarder les voisins.
- Au revoir, Jeff. - Non, Gunnison, je...
Si tu ne me sors pas de ce trou ennuyeux à mourir,
je vais faire quelque chose de radical.
- Comme quoi ? - Comme me marier.
Et je ne pourrai plus aller nulle part.
Il est grand temps que tu te maries,
avant de devenir un vieillard solitaire et amer.
Oui, tu m'imagines ?
Rentrer dans mon appartement étouffant
pour écouter le bruit de la laveuse, du lave-vaisselle,
du broyeur à déchets et de ma femme qui me fait des reproches.
Jeff, les femmes ne font plus de reproches, elles discutent.
Ah bon ? Vraiment ?
Peut-être que dans les quartiers chics, elles discutent,
mais dans mon coin, elles font encore des reproches.
C'est toi qui le sais. À plus tard, Jeff.
Aie de bonnes nouvelles la prochaine fois, d'accord ?
Bonjour. J'ai dit : "Bonjour !"
Oh, bonjour.
Je ne creuserais pas autant, à votre place.
Vous leur donnez beaucoup trop d'eau.
Fermez-la, d'accord ?
Eh bien !
Ma parole !
Dans l'État de New York, les voyeurs risquent six mois de prison.
Oh, bonjour, Stella.
Il n'y a pas de fenêtres, là-bas.
Jadis, on crevait les yeux des voyeurs avec un tisonnier brûlant.
Est-ce qu'une des blondes en bikini que vous épiez vaudrait un tel supplice ?
Oh, Seigneur. On est devenus une race de voyeurs.
Les gens devraient plutôt sortir dehors et regarder ce qui se passe chez eux.
Ça, oui.
Comment trouvez-vous ma leçon de philosophie ?
Reader's Digest, avril 1939.
- Je ne cite que les meilleures sources. - Oui.
Pas besoin de prendre ma température ce matin.
Silence. Voyons si vous pouvez dépasser les 38 °C.
J'aurais dû être une gitane diseuse de bonne aventure
plutôt qu'une infirmière de compagnie d'assurances.
Je sais pressentir les ennuis. Je sens ça à 10 km à la ronde.
Vous savez, le krach de 1929 ? Je l'avais prédit.
Comment avez-vous pu faire ça, Stella ?
C'est simple.
J'étais l'infirmière du président de General Motors.
"Des maux de reins", ont-ils dit. "Plutôt les nerfs", ai-je dit.
Puis, je me suis demandé pourquoi General Motors était si nerveux.
"La surproduction, l'effondrement du marché", ai-je pensé.
Quand General Motors doit aller aux toilettes dix fois par jour,
c'est signe que tout le pays va s'écrouler.
Vous savez, Stella, en économie,
les maux de reins n'ont aucun lien avec la Bourse.
- Absolument aucun. - Il y a bel et bien eu un krach, non ?
Je sens des ennuis ici même, dans cet appartement.
D'abord, vous vous cassez la jambe, puis vous commencez à épier parla fenêtre,
à voir des choses que vous ne devriez pas voir. Des ennuis.
Je vous imagine en cour, entouré d'avocats en veste croisée,
disant au juge : "Il s'agissait d'un simple plaisir innocent.
"'J'aime mes voisins comme un père."
Et le juge vous répond : "Félicitations.
"Vous venez de vous mériter trois ans à Dannemora."
En ce moment, des ennuis, j'en voudrais volontiers.
- Vous avez une carence hormonale. - Vous avez vu ça avec un thermomètre ?
Ces beautés en bikini que vous regardiez
n'ont pas fait monter votre température d'un seul degré en un mois.
Allons-y.
Une semaine de plus.
Je crois que vous avez raison. Il y a des ennuis à l'horizon.
Je le savais.
Ça vous arrive de chauffer ça ?
- Ça active votre circulation. - Je vois.
Quelle sorte d'ennuis ?
- Lisa Fremont. - Vous plaisantez ?
C'est une jolie jeune femme, et vous êtes un jeune homme en santé.
- Elle s'attend à ce que je l'épouse. - C'est normal.
- Mais je ne veux pas. - Ça, c'est anormal.
Je ne suis pas prêt pour le mariage.
Tout homme l'est quand il s'agit de la bonne fille.
Et Lisa Fremont est la bonne fille pour tout homme pas trop idiot
qui sait ouvrir un œil.
C'est une fille bien.
- Qu'y a-t-il ? Vous vous êtes disputés ? - Non.
- Son père charge la carabine ? - Quoi ?
- S'il vous plaît, Stella. - C'est déjà arrivé, vous savez.
Certains des mariages les plus heureux
sont dus à une grossesse non désirée.
- Ce n'est pas la bonne, c'est tout. - Elle est parfaite.
Elle est trop parfaite. Trop talentueuse. Trop belle. Trop raffinée.
Elle a tout pour elle, sauf ce que je veux.
Et pourriez-vous me dire ce que vous voulez, au juste ?
C'est très simple, Stella.
Elle vient de ce milieu guindé de Park Avenue.
Les restaurants chics, les cocktails littéraires...
Les gens sensés s'en tiennent à leur milieu.
Vous l'imaginez faire le tour du monde avec un photographe paumé
incapable de mettre le moindre sou de côté ?
Si seulement elle était quelqu'un d'ordinaire.
Vous ne vous marierez donc jamais ?
Probablement un de ces jours,
mais ce devra être avec quelqu'un pour qui la vie
ne se résume pas à une nouvelle robe, à un souper de homard
et au tout dernier scandale.
J'ai besoin d'une femme prête à... Tenez ça.
Prête à aller partout, à faire n'importe quoi et à adorer ça.
La chose honnête à faire pour moi, c'est d'y mettre fin.
- De la laisser trouver quelqu'un d'autre. - Oui, je vous imagine.
"Sors de ma vie, femme tout à fait parfaite.
"Tu es trop bonne pour moi."
Écoutez, M. Jefferies, je ne suis pas très éduquée,
mais je peux vous dire une chose.
Quand un homme et une femme se rencontrent et se plaisent,
ils doivent foncer l'un vers l'autre comme deux taxis sur Broadway,
pas rester assis à s'analyser comme des spécimens de laboratoire.
Il y a une façon intelligente de concevoir le mariage.
L'intelligence.
Rien n'a causé autant d'ennuis à la race humaine que l'intelligence.
Le mariage moderne.
- On a fait des progrès émotionnellement. - Foutaises.
Jadis, on rencontrait quelqu'un, on était content et on se mariait.
Maintenant, on lit un tas de livres bourrés de mots à quatre syllabes
et on se psychanalyse l'un et l'autre
jusqu'à ne plus savoir la différence entre une histoire d'amour et un examen.
Les gens ressentent les émotions différemment.
Quand j'ai épousé Myles, on n'était qu'un couple mal assorti.
On l'est encore, et on est toujours aussi heureux.
Fantastique, Stella.
- Pourriez-vous me faire un sandwich ? - Oui, d'accord.
Et je beurrerai le pain avec un peu de bon sens.
Lisa vous aime de la tête aux pieds.
J'ai un conseil pour vous : épousez-la.
Combien vous a-t-elle payée ?
Et voilà.
- Voici la clé. - Merci.
Si vous voulez quoi que ce soit, vous n'avez qu'à sonner.
Viens, ma chérie.
Je dois te porter jusqu'au pas de la porte.
Arrêtez votre lèche-vitrine.
- Comment va ta jambe ? - Elle me fait un peu mal.
- Et ton estomac ? - Tout à fait vide.
- Et ta vie amoureuse ? - Pas trop active.
Y a-t-il autre chose qui te dérange ?
Qui es-tu ?
Mon nom complet est Lisa...
Carol...
Fremont.
Est-ce la Lisa Fremont qui ne porte jamais deux fois la même robe ?
Juste parce que c'est ce qu'on attend d'elle.
Elle arrive tout juste de Paris. Crois-tu qu'elle se vendra bien ?
Ça dépend du prix. Voyons voir.
Le billet d'avion, les droits d'importation, les taxes déguisées, la marge de profit...
- Un vol à 1 100 $. - Mille cent dollars ?
Cette robe devrait figurer à la Bourse.
On en vend une douzaine par jour à ce prix.
Qui les achète ? Des percepteurs ?
Même si je devais la payer, ça en vaudrait la peine, vu l'occasion.
Pourquoi ? Se passe-t-il quelque chose d'important ?
Ici-même. Ce soir est un grand soir.
Ce n'est qu'un mercredi comme les autres. Le calendrier en est plein.
C'est l'ouverture de la dernière semaine déprimante de L.B. Jefferies avec un plâtre.
On ne se bouscule pas pour acheter des billets.
C'est parce que j'ai réservé la salle.
Ce boîtier à cigarettes a déjà connu de meilleurs jours.
Je l'ai acheté à Shangaï, qui a aussi connu de meilleurs jours.
Il est fendu et tu ne l'utilises jamais. Il est trop tarabiscoté.
Je t'en ai acheté un plus dépouillé, en argent, avec tes initiales gravées dessus.
Ne dépense pas ton précieux argent pour ça.
Mais j'en avais envie.
Que dirais-tu qu'on aille d'abord souper au "21" ?
Tu as fait venir une ambulance pour moi ?
Non, mieux que ça. Le "21".
Merci d'avoir patienté, Carl. La cuisine est juste là, à gauche.
Je vais prendre le vin.
- Bonsoir, M. Jefferies. - Carl.
Mettez tout dans le four à basse température, Carl.
- Oui, madame. - Débouchons le vin.
D'accord.
C'est un Montrachet.
J'en veux un gros verre. Le tire-bouchon est juste là.
Je m'en occupe.
- Y en a-t-il assez ? - Oui, ça va.
Je ne peux rien imaginer de plus ennuyeux que ce que tu as dû endurer,
- et la fin, c'est le pire. - Moi, monsieur.
D'accord.
Oui, je veux me débarrasser de ceci et passer à autre chose.
Je m'arrangerai pour que cette semaine soit inoubliable.
D'accord, merci.
Un instant, Carl.
- Ceci couvrira aussi les frais de taxi. - Merci, Mlle Fremont.
- Bon appétit, M. Jefferies. - D'accord. Bonne nuit.
Bonne nuit.
Quelle journée.
- Es-tu fatiguée ? - Pas du tout.
J'ai passé la matinée à une réunion du personnel,
avant de me rendre en vitesse au Waldorf pour boire avec Mme Dufresne,
qui revient de Paris, où elle s'est mise au parfum de la mode.
Ensuite, j'ai dû aller au "21" pour dîner avec l'équipe de Harper's Bazaar.
C'est là que j'ai commandé le souper.
Puis, j'avais deux défilés de mode à 20 rues l'un de l'autre,
et après ça, un cocktail avec Leland et Slim Hayward.
On veut obtenir son nouveau défilé.
Ensuite, j'ai dû rentrer en vitesse et me changer.
Dis-moi, que portait Mme Hayward ?
- Elle était magnifique. - Ah bon.
Elle portait une merveilleuse mousseline de soie italienne...
Oh, "italienne" ?
- Oh, toi. - Italienne. Imagine.
Dire que grâce à moi, trois journaux parlent de toi en bien, aujourd'hui.
- Vraiment ? - Ce genre de publicité de s'achète pas.
Je sais.
Un jour, tu voudras peut-être ouvrir ton propre studio ici.
Comment pourrais-je m'en occuper si je suis, disons, au Pakistan ?
Jeff...
Il serait temps que tu travailles ici, non ? Tu pourrais choisir tes contrats.
- Il n'y en a aucun qui me plaît. - Inventes-en, alors.
- Quitter le magazine, tu veux dire ? - Oui.
- Pourquoi ? - Pour nous deux.
Des contrats, je peux t'en trouver plein.
Photos de mode, portraits.
- Ne ris pas. J'en serais capable. - C'est bien ce dont j'ai peur.
Tu m'imagines arriver à la maison de couture en jeep,
avec des bottes de combat et une barbe de trois jours ?
Je ferais fureur, non ?
Tu serais très séduisant et très populaire en complet de flanelle bleu foncé.
Arrêtons de dire des absurdités, d'accord ?
Je vais préparer la table.
Mlle L'Esseulée.
Au moins, toi, tu n'auras jamais le même problème qu'elle.
Ah non ?
Tu peux voir d'ici mon appartement sur la 63e Rue ?
Pas tout à fait, mais l'appartement juste là
est sans doute aussi populaire que le tien.
Tu te rappelles de Mlle Torso, la danseuse de ballet ?
Elle est comme la reine des abeilles avec ses faux-bourdons.
Elle fait le plus dur travail qui soit pour une femme : gérer une bande de loups.
Merci.
Elle a choisi celui qui semble le plus prospère.
Elle n'est pas amoureuse de lui. D'aucun d'eux, d'ailleurs.
Comment le sais-tu ?
Tu as dit que ça ressemblait à mon appartement, pas vrai ?
J'espère que cette fois, c'est cuit.
D'où vient cette merveilleuse musique ?
Un compositeur habite dans le studio là-bas.
Il vit seul. Il a sûrement eu un mariage malheureux.
C'est magnifique.
C'est comme s'il avait composé cette pièce spécialement pour nous.
Pas étonnant qu'elle lui donne autant de mal.
Au moins, tu ne peux pas dire que le souper est mauvais.
Lisa, c'est parfait.
Comme toujours.
Les gens ne peuvent pas avoir des vies si différentes que ça.
Tout le monde mange, parle, boit, rit, s'habille.
Écoute...
Si tu dis ça parce que tu ne veux pas me dire la vérité,
parce que tu me caches quelque chose, je comprendrais.
- Je ne te cache rien. C'est juste que... - C'est absurde.
Qu'y a-t-il de si différent entre un endroit et un autre
qui fait qu'une personne ne serait pas bien partout ?
Pour certains, ça va. Laisse-moi...
Qu'y a-t-il de si dur à voyager et à prendre des photos ?
C'est comme être un touriste toujours en vacances.
Bon. C'est ton opinion.
Tu as le droit de penser ça, mais écoute-moi.
C'est ridicule de prétendre
que seul un petit groupe d'élus peut faire ça.
Ce que j'ai dit est tout à fait véridique,
mais je pourrais prouver mes dires si tu la fermais un peu.
Si ton opinion est aussi grossière que tes manières, pas la peine.
Allez, calme-toi.
Je ne peux pas vivre ici, tu ne peux pas vivre là-bas...
À t'entendre, les gens devraient naître, vivre et mourir au même endroit.
Ferme-la !
- As-tu déjà mangé des têtes de poisson ? - Bien sûr que non.
Tu devras peut-être en manger si tu venais avec moi.
Voulu te garder au chaud dans un C-54 à 15 000 pieds et à moins 3 °C ?
Oh, tout le temps. Dès que j'ai une minute, après le dîner.
T'es-tu déjà fait tirer dessus ou écraser ?
T'es-tu déjà fait tabasser la nuit
parce que tes photos avaient nui à la réputation de quelqu'un ?
Ces talons hauts seraient parfaits dans la jungle.
Ces bas de nylon, cette lingerie qui pèse une plume.
- Moins qu'une plume. - Si tu veux.
Tu ferais fureur en Finlande, juste avant de mourir de froid.
Si je suis bonne à une chose, c'est de porter les vêtements appropriés.
Oui, oui.
Essaie de trouver un imperméable au Brésil, même quand il ne pleut pas.
Lisa, dans ce métier, on n'apporte qu'une valise.
Notre moyen de transport est notre maison.
On dort peu. On se lave rarement.
Et parfois, on se nourrit de choses
qu'on n'osait même pas regarder quand elles étaient vivantes.
Pas besoin de faire exprès de me dégoûter pour me prouver que j'ai tort.
"Exprès" ? J'essaie de rendre ça attrayant.
Lisa, tu dois admettre que tu n'es pas faite pour ce genre de vie.
Peu de gens le sont.
- Tu es trop têtu pour qu'on discute. - Je ne suis pas têtu. Je suis juste franc.
C'est ça, un homme moins gentil que toi m'aurait dit que c'est comme des vacances,
et j'aurais dû vivre un brutal retour à la réalité.
Attends un peu.
Si tu veux qu'on se dise des méchancetés, je ne me gênerai pas.
Non, ce n'est pas ce que je veux.
C'est fini, alors ?
Tu ne resteras pas ici, et je ne pourrai pas t'accompagner.
Ce serait une erreur que tu m'accompagnes.
Tu ne crois pas qu'un de nous peut changer ?
En ce moment, je ne crois pas.
Je suis amoureuse de toi. Je me fiche de comment tu gagnes ta vie.
Je voudrais juste faire partie de tout ça.
C'est décourageant de constater que le seul moyen d'en faire partie
est de m'abonner à ton magazine.
Je suppose que je ne suis pas la fille que je croyais.
Tu mènes une belle vie, Lisa.
Tu as toute la ville dans ta poche.
Pas tout le monde, à ce qu'il semble.
- Au revoir, Jeff. - Tu veux dire "bonne nuit'.
J'ai dit ce que j'ai dit.
Lisa, on ne pourrait pas...
On ne pourrait pas maintenir le statu quo ?
Sans aucune perspective d'avenir ?
Quand te reverrai-je ?
Pas avant longtemps.
Du moins,
pas avant demain soir.
Ne fais pas ça !
Hé ! Il pleut.
Prends ça. Le reste de la couverture. Je prends le réveil.
Oh non !
Mets ça dedans.
Tire dessus.
Laisse-moi faire.
Allez, entre.
Non, tu ne peux pas entrer. Il est beaucoup trop tard.
Non, pas maintenant. Ôte ton pied de là. Non. Bonne nuit, j'ai dit.
- Qu'est-ce que ça représente, madame ? - Ça s'intitule "La Faim".
J'aurais cru que la pluie aurait rafraîchi l'air.
- Mais ça l'a juste rendu plus humide. - Comme ça.
Juste ici, oui. Juste ici.
Vous savez, la compagnie d'assurances préférerait
que vous dormiez dans votre lit plutôt que dans un fauteuil roulant.
- Comment le savez-vous ? - Vous avez les yeux injectés de sang.
Vous avez dû regarder longtemps par la fenêtre.
Oui, en effet.
Que ferez-vous si on vous y prend ?
Ça dépend qui c'est.
- Mlle Torso, par exemple... - Ne pensez pas à elle.
Elle sait vraiment manger, boire et s'amuser.
Oui, et elle finira obèse, alcoolique et misérable.
Oui.
Parlant de misère, Mlle l'Esseulée s'est encore soûlée seule avant d'aller au lit.
La pauvre. Eh bien.
Peut-être qu'un jour, elle trouvera le bonheur.
Oui, et un homme perdra le sien.
Y a-t-il quelqu'un dans le quartier qui pourrait s'intéresser à elle ?
Je ne sais pas.
Il semble que le vendeur redeviendra bientôt célibataire.
- Sa femme et lui se séparent ? - Je ne sais pas.
Il est sorti plusieurs fois hier soir, sous la pluie, et avec sa valise.
C'est un vendeur, non ?
Que pourrait-il bien vendre à trois heures du matin ?
Des lampes de poche.
Des montres ou des numéros d'adresse lumineux.
Je ne crois pas. Je ne crois pas.
Je crois qu'il sortait quelque chose de son appartement.
Ses biens personnels.
- Il l'abandonne. Quel lâche. - Oui.
Parfois, il est pire de rester que de partir.
Seul un homme vraiment bas agirait ainsi.
Et ce matin ? Y a-t-il eu des développements ?
Tous les stores de l'appartement sont fermés.
- Par cette chaleur ? - Oui.
Eh bien, maintenant, ils sont levés.
- Reculez ! Reculez ! - Où voulez-vous que j'aille ?
- Restez hors de vue. - Quoi ? Qu'y a-t-il ?
Le vendeur regarde par la fenêtre. Vous le voyez ?
Reculez ! Il va vous voir.
Je ne suis pas gênée. On m'a déjà regardée.
Ce n'est pas un regard ordinaire.
C'est le regard d'un homme
qui a peur de se faire surveiller.
Va-t'en de là. Va-t'en de là. Il va s'en prendre à toi.
Allez, dans la maison. Dans la maison.
Au revoir, M. Jefferies. À demain.
Et ne passez plus la nuit sur cette chaise.
Comme vous êtes doué pour la conversation.
Stella.
Apportez-moi les jumelles dans l'étui.
Des ennuis. Je le sens.
J'ai hâte qu'on vous enlève votre plâtre pour que je puisse partir.
Jusqu'où une femme doit-elle aller pour que tu la remarques ?
Si elle est assez jolie, elle n'a pas besoin d'aller nulle part.
- Juste d'exister. - Ne suis-je pas assez jolie, moi ?
Intéresse-toi à moi.
On ne peut pas dire que je sois loin de toi.
Ton esprit l'est.
Et quand je veux un homme, je le veux en entier.
- N'as-tu donc jamais de problèmes ? - J'en ai un, maintenant.
Moi aussi.
Dis-moi ce que c'est.
Pourquoi...
Pourquoi un homme partirait-il trois fois avec une valise par une nuit pluvieuse
et reviendrait-il ensuite trois fois ?
Il aime l'accueil de sa femme.
Non, non.
Non, non. Pas la femme de ce vendeur.
- Et pourquoi n'est-il pas allé travailler ? - Travail à domicile. C'est plus intéressant.
Qu'y a-t-il d'intéressant à un couteau de boucher
et à une petite scie
enveloppés dans du papier journal ?
Rien du tout, Dieu merci.
Pourquoi ne va-t-il plus dans la chambre de sa femme ?
Je n'oserais pas répondre à ça.
Écoute. Je vais y répondre, moi. Il y a quelque chose qui cloche.
- Et j'ai bien peur que ce soit moi. - Qu'en penses-tu ?
C'est trop effrayant pour le dire.
Il est sorti en gilet il y a quelques minutes et n'est pas encore rentré.
Ce doit être une tâche atroce.
Comment fait-on pour découper un corps en morceaux ?
Jeff, tu commences à me faire peur.
M'as-tu entendue, Jeff ? Tu commences à me faire...
Il revient !
- Si seulement tu te voyais, Jeff ! - Qu'y a-t-il ?
Passer le temps à regarder par la fenêtre, c'est une chose,
mais le faire ainsi, avec des jumelles et des idées insensées
sur tout ce que tu vois, c'est maladif !
Tu penses que c'est un divertissement pour moi ?
Je l'ignore,
mais si tu n'arrêtes pas, je m'en vais.
- Qu'est-ce que... - Qu'est-ce que tu cherches ?
Je veux juste découvrir ce qui cloche avec la femme du vendeur.
Ai-je l'air d'un fou à cause de ça ?
Pourquoi crois-tu que quelque chose cloche ?
Pour bien des raisons. Elle est infirme. Elle a besoin de soins constants.
Mais personne, pas même son mari, n'est allé la voir aujourd'hui. Pourquoi ?
Peut-être qu'elle est morte.
Où est le médecin ? Où est le croquemort ?
Peut-être qu'elle dort à cause des sédatifs.
Le mari est rentré. Il n'y a rien à voir.
Il y a quelque chose. Je l'ai vu par la fenêtre.
J'ai vu des chamailleries, des chicanes de famille,
de mystérieuses balades nocturnes, des couteaux, des scies et des cordes.
Et depuis hier soir, plus un signe de sa femme.
Dis-moi donc où elle est.
- Je l'ignore. - Que fait-elle ? Où est-elle ?
Peut-être qu'il la quitte. Je ne sais pas. Je m'en fiche !
Bien des gens ont des couteaux, des scies et de la corde chez eux.
Et bien des hommes ne parlent pas à leur femme tous les jours.
Bien des femmes sont geignardes, et leur mari les hait,
et c'est là que les ennuis débutent, mais il est très rare que ça mène au meurtre.
C'est dur de ne pas penser à ce mot, n'est-ce pas ?
- Tu voyais tout ce qu'il faisait, non ? - Bien sûr...
Oui, car les stores étaient levés,
et il a marché dans le couloir, dans la rue et dans la cour.
Il fixait les fleurs dans la cour...
Jeff, crois-tu vraiment qu'un meurtrier te laisserait voir tout ça ?
Qu'il ne baisserait pas les stores pour se cacher ?
Justement, il est futé. Il fait semblant de rien.
Là, c'est toi qui n'es pas futé.
Un meurtrier ne commettrait jamais son crime ainsi devant une fenêtre.
Pourquoi pas ?
Pour ce que tu en sais,
il se passe peut-être des choses plus sinistres derrière ces fenêtres.
Où ça ?
Sans commentaire.
Recommence à partir du début, Jeff.
Dis-moi tout ce que tu as vu
et ce que tu crois que ça signifie.
- Oui ? - Le nom sur la boîte aux lettres arrière
du deuxième étage est : "M. et Mme Lars".
L-A-R-S.
Lars Thorwald.
Quelle est l'adresse de l'immeuble ?
125, 9e Rue Ouest.
Merci, ma chérie.
- Quelle est ma prochaine tâche, chef ? - Rentre à la maison.
D'accord, mais que fait-il maintenant ?
Il est assis dans le salon, dans l'ombre.
Il n'est pas allé dans la chambre.
Maintenant, rentre et va dormir.
- Bonne nuit. - Bonne nuit.
Qu'y a-t-il, Jeff ?
Quelque chose dont je ne peux pas te parler au téléphone, Doyle.
Tu dois venir voir ça ici.
- C'est important ? - Probablement pas.
Juste un petit meurtre dans le voisinage.
- Un meurtre, Jeff ? - Oui, un meurtre.
Oh, allez.
Je voulais juste te donner un peu de travail.
J'ai pensé qu'un bon détective sauterait sur l'occasion.
- Je ne travaille pas. - Quoi ?
C'est mon jour de congé.
Habituellement, c'est en congé que je prends mes meilleures photos.
- Je passerai faire un tour. - D'accord, Doyle. Fais vite.
Merci beaucoup, Stella. Bon sang, regardez-moi ça.
Ça fait du bien à voir. Pas étonnant que votre mari vous aime toujours.
- La police. - Quoi ?
- Vous avez appelé la police. - Pas exactement.
Ce n'est pas un appel officiel. J'ai juste appelé un vieil ami.
Un vieil ami désagréable.
Où supposez-vous qu'il l'ait découpée ?
Évidemment. Dans la baignoire.
Le seul endroit où il aurait pu laver le sang.
Il ferait mieux d'enlever cette malle de là avant qu'elle ne commence à couler.
Harry ?
Regardez, M. Jefferies.
Si j'avais su que la malle partirait aussi tôt,
j'aurais appelé la police, pas Doyle. On va la perdre.
- Restez là. - Ne faites rien d'idiot.
Je vais aller voir le nom sur ce camion.
Je surveille la ruelle.
Il fait un interurbain.
Tu n'as vu ni le crime ni le corps. Comment sais-tu qu'il y a eu un meurtre ?
Parce que tout ce qu'il a fait est suspect.
Balades nocturnes sous la pluie, couteaux, scies, malles, cordes,
et maintenant, sa femme n'est plus là.
J'admets que ça a l'air mystérieux. Mais ça pourrait être bien des choses.
Le meurtre est la moins plausible.
Doyle, ne me dis pas qu'il est un magicien sans emploi
qui épate le quartier avec ses tours de passe-passe.
Ce serait un meurtre trop flagrant et trop stupide.
Un meurtre devant 50 fenêtres ?
Puis, il s'assoirait là et fumerait un cigare
en attendant que la police l'embarque ?
Faites votre travail et arrêtez-le, monsieur l'agent.
Jeff, tu as bien des choses à apprendre sur les homicides.
Des idiots ont commis des meurtres si astucieux
que ça a pris une centaine de policiers qualifiés pour les attraper.
Ce vendeur ne tuerait pas sa femme comme ça après le souper
avant de la placer dans une malle et de l'entreposer.
Je parie que ça s'est déjà fait.
Presque tout s'est déjà fait, mais sous le coup de la panique.
Il y a une chance sur mille que ce soit ça.
Il est encore assis dans l'appartement. Cet homme n'est pas affolé.
Tu crois que j'ai inventé tout ça ?
Je crois que tu as vu quelque chose.
Mais il y a probablement une explication toute simple à ça.
- Par exemple ? - Sa femme est partie en vacances.
Sa femme était alitée.
Oui, tu me l'as déjà dit.
Je dois filer, Jeff.
Je ne signalerai rien au service de police. Je vais faire ma propre petite enquête.
Je ne voudrais pas que tu te couvres de ridicule.
Merci.
Je tenterai de découvrir où la femme est partie.
Fais donc ça.
- As-tu eu des maux de tête récemment ? - Pas jusqu'à ce que tu arrives.
Ça passera, tout comme tes hallucinations.
À bientôt.
Va-t'en.
Son bail est de six mois.
Ça fait un peu plus de cinq mois et demi qu'il habite là.
Il est discret. Il boit, mais ne se soûle pas.
Il paie ses comptes. Il est vendeur de bijoux de fantaisie.
Vente en gros.
Il est renfermé. Ses voisins ne connaissent ni lui ni sa femme.
Dommage, ils ne pourront pas la connaître.
- Elle ne sortait pas... - Elle est dans le frigo ?
- ... mais est sortie hier matin. À 6 h. - Quand ?
À 6 h.
Je crois que c'est à l'heure où je me suis endormi.
Dommage.
Les Thorwald sont sortis de leur logement en plein à cette heure.
Tu ne te sens pas un peu idiot ?
Non, pas encore.
- Comment va ta femme ? - Oh, elle va bien.
Qui a dit qu'ils étaient partis à cette heure ?
- Qui ? - Les Thorwald, à 6 h du matin.
Le concierge et deux locataires.
Des déclarations sans équivoque ni hésitation. Tous d'accord.
Les Thorwald allaient à la gare.
Comment quelqu'un a-t-il pu deviner ça ?
Était-ce écrit "Grand Central, rien d'autre" sur leurs bagages ?
Le concierge a croisé Thorwald à son retour.
Thorwald lui a dit que sa femme venait de partir pour la campagne.
Je vois. Il est vraiment commode, ce concierge.
As-tu vérifié ses relevés bancaires récemment ?
Qu'est-ce que ça vaut, ces renseignements ?
C'est une histoire rapportée et sans preuves
venant du meurtrier lui-même, Thorwald.
Quelqu'un a-t-il vu sa femme monter dans le train ?
Désolé de te le rappeler,
mais tout ça a commencé parce que tu as dit qu'on l'avait tuée.
Y a-t-il quelqu'un, incluant toi, qui l'ait vue se faire assassiner ?
Qu'est-ce que tu fais ?
Veux-tu résoudre cette affaire ou me faire passer pour un idiot ?
Les deux, si possible.
Au moins, fais-le consciencieusement.
Va fouiller l'appartement de Thorwald.
Il doit y avoir des tonnes de preuves.
Je ne peux pas.
Pas tout de suite, mais quand il ira boire un verre
ou acheter un journal. Il ne le saura pas.
Je ne peux pas faire ça, même s'il n'est pas là.
Pourquoi ? A-t-il une carte privilège de la police ou un truc du genre ?
Ne me mets pas en colère.
Même un détective ne peut pas fouiller des appartements à sa guise.
Si on m'y prenait, on me retirerait mon insigne sur-le-champ.
Arrange-toi pour ne pas te faire prendre, c'est tout.
Si tu trouves quelque chose, tu tiens un meurtrier.
On s'en fichera que tu aies enfreint les règles.
Si tu ne trouves rien, il sera innocenté.
Au risque de paraître vieux jeu, laisse-moi te rappeler la Constitution
et ce passage : "Un mandat de perquisition fourni par un juge
"qui connaît par cœur la Déclaration des droits."
- Il doit demander des preuves. - Donne-lui des preuves.
Oui, je m'imagine :
"M. le Juge, un de mes amis est détective amateur.
"L'autre soir, après un souper bien arrosé, il a..."
Il me lancerait le code pénal de New York au visage.
Et celui-ci comprend six volumes.
Demain matin, il ne restera peut-être plus de preuves
dans cet appartement. Tu le sais.
C'est le cauchemar d'un détective.
De quoi as-tu besoin pour pouvoir faire une fouille ?
Allez, de quoi as-tu besoin ?
D'empreintes de sang menant jusqu'à la porte ?
Pas de me faire chahuter, en tout cas. Tu m'as appelé pour me demander de l'aide.
Tu te conduis comme un contribuable.
Comment a-t-on fait pour s'endurer pendant 3 ans
dans cet avion durant la guerre ?
Je vais aller à la gare vérifier l'histoire de Thorwald.
Oh, laisse tomber.
Trouve la malle. Mme Thorwald est dedans.
J'allais oublier.
Il y avait une carte postale dans la boîte aux lettres de Thorwald.
On l'a envoyée de Merritsville à 15 h 30 avant-hier.
C'est à 130 km d'ici.
Dessus, il était écrit : "Arrivée aujourd'hui. Je me sens déjà mieux.
"Je t'embrasse, Anna."
Est-ce...
Anna... Est-ce la personne à qui je pense ?
Mme Thorwald.
As-tu besoin de quoi que ce soit, Jeff ?
Envoie-moi donc un bon détective.
- Allô ? - Allô, Mlle Doyle ?
- Oui ? - C'est encore Jeff. Tom est rentré ?
Pas encore, Jeff.
Vous ne lui avez même pas parlé ?
Pas du tout. Est-ce très important, Jeff ?
J'ai bien peur que oui, Tess.
Je lui dirai de vous rappeler dès son retour.
Non, pas la peine.
Dites-lui juste de venir ici le plus tôt possible.
Je crois que Thorwald va partir ce soir.
- Qui est Thorwald ? - Il le sait, il le sait.
Et Thorwald est un homme, Tess. Ne vous en faites pas.
- Bonne soirée, espèce d'idiot. - Bonne soirée.
Un autre interurbain.
Quelqu'un est à la porte.
- Salut. - Bonjour.
Bonjour.
Qu'as-tu fait à tes cheveux ?
- J'ai juste... - Regarde Thorwald.
Il se prépare à partir pour de bon. Regarde-le.
Il n'a pas l'air pressé.
Il a placé toutes ses choses sur le lit.
Chemises, complets, manteaux, bas.
Même le... Le sac à main en crocodile de sa femme
- qui était sur la colonne de lit. - Quoi ?
Il l'avait caché dans le vaisselier. Au moins, il était là.
Il l'a pris, il s'est rendu au téléphone et a fait un interurbain.
Les bijoux de sa femme étaient dedans.
Ça semblait le tracasser.
Il a demandé conseil à quelqu'un au téléphone.
Quelqu'un qui n'était pas sa femme.
Je ne l'ai jamais vu lui demander conseil.
Des conseils, elle lui en donnait, mais je ne l'ai jamais vu lui en demander.
- Je me demande où il va. - Je ne sais pas.
- Et s'il ne revenait jamais ? - Il reviendra. Ses choses sont encore là.
Je suppose qu'on peut allumer les lumières.
Non, pas encore !
D'accord, tu peux allumer. Il a dû aller quelque part à droite.
Toute la journée, j'ai dû lutter pour rester concentrée au travail.
- Tu pensais à Thorwald ? - Et à toi ainsi qu'à ton ami, Doyle.
- As-tu eu de ses nouvelles ? - Pas un mot.
Il a dit qu'il vérifierait, pour la gare et la malle.
Il n'a sûrement pas encore terminé.
Quelque chose te tracasse ?
- Ça ne se tient pas. - Quoi donc ?
Les femmes ne sont pas aussi imprévisibles.
Eh bien, je ne peux jamais deviner tes pensées.
Chaque femme a son sac à main favori,
qui est toujours accroché à sa colonne de lit pour y avoir accès facilement.
Puis, soudain, elle part en voyage et laisse tout derrière elle. Pourquoi ?
Parce qu'elle ignorait qu'elle partait.
Et où elle va, elle n'a pas besoin de sac à main.
Oui, mais seul son mari saurait ça.
Et ces bijoux.
On ne les met pas dans un sac à main,
où ils se tordent, s'abîment et s'entortillent.
Dans les vêtements de son mari, alors ?
Non.
Et on ne les abandonne pas derrière nous non plus.
Où qu'on aille, sauf à l'hôpital,
on apporte toujours du maquillage, du parfum et des bijoux.
Pose ça. De l'information d'initiée, hein ?
C'est notre équipement de base.
Et on ne laisse pas ça dans le tiroir de notre mari,
dans notre sac à main préféré.
Je suis d'accord, ma belle. Je suis d'accord.
Mais Tom Doyle a une réponse toute faite à ça.
Celle que Mme Thorwald est partie à 6 h hier
- avec son mari ? - Selon les témoins.
Eh bien, j'ai une objection toute faite pour lui.
Celle que ça n'a pas pu être Mme Thorwald, ou je ne connais rien aux femmes.
Et les témoins ?
Ils ont vu une femme, d'accord,
mais ce n'était pas Mme Thorwald.
- Pas encore, du moins. - Vraiment ?
Viens ici.
J'aimerais voir le visage de ton ami quand on le lui dira.
Il n'a pas l'air d'être un bon détective.
Ne sois pas trop dure envers lui. Il travaille fort.
J'aimerais bien qu'il arrive.
Ne le presse pas. On a toute la nuit.
- On a toute la quoi ? - La nuit.
Je vais rester avec toi.
Tu devras demander la permission à mon propriétaire.
Je suis en congé toute la fin de semaine.
Très bien, mais je n'ai qu'un lit.
Si tu dis quoi que ce soit d'autre, je resterai demain soir aussi.
Je n'ai pas de pyjama pour toi.
Tu as dit que je devrais vivre avec juste une valise.
- Je parie que la tienne n'est pas si petite. - C'est une valise ?
Un nécessaire de voyage Mark Cross.
C'est compact, mais suffisant.
On dirait que tu l'as rempli à la hâte.
Regardez-moi ça. N'est-ce pas formidable ?
Je t'échange...
mon intuition féminine contre un lit pour la nuit.
J'accepte.
Encore cette chanson.
Où un homme trouve-t-il l'inspiration pour écrire une telle chanson ?
De la propriétaire, une fois par mois.
C'est magnifique.
- J'aimerais avoir de la créativité. - Mais tu en as, ma chérie.
Tu as beaucoup de talent pour te mettre dans des situations difficiles.
- Ah bon ? - Mais oui.
Comme passer la nuit ici sans avoir été invitée.
La surprise, c'est le plus important dans l'attaque.
De plus, tu n'es pas à jour dans la littérature policière.
En cas d'ennuis, c'est toujours l'assistante
qui sort le détective du pétrin.
Est-ce celle qui le sauve
des danseuses séduisantes
et des filles de riches trop passionnées ?
- Celle-là même. - C'est elle, hein ?
C'est drôle. Il ne finit jamais par l'épouser, non ?
- C'est étrange. - Bizarre.
Je vais me mettre à l'aise.
Mais fais donc.
Je veux dire que je vais aller à la cuisine faire du café.
Apporte du brandy, d'accord ?
Harry.
- Jeff. - Bonjour.
Que sais-tu d'autre sur ce Thorwald ?
Assez pour craindre que tu ne reviennes pas à temps et qu'on le perde.
Tu crois qu'il s'en va ?
Regarde, tout ce qu'il possède
se trouve dans la chambre, prêt à être empaqueté.
Je viens de réchauffer du brandy. Dr Doyle, je présume ?
- Tom, voici Mlle Lisa Fremont. - Enchanté.
On croit que Thorwald est coupable.
Sois prudent, Tom.
- Allô ? - Le lieutenant Doyle.
Il est juste ici. C'est pour toi.
- Allô ? - Vous êtes le lieutenant Doyle ?
C'est moi.
Oui.
D'accord.
Je vois. Merci. Au revoir.
Le café sera bientôt prêt.
Jeff, tu ne vas pas lui parler des bijoux ?
Des bijoux ?
Il a caché les bijoux de sa femme dans ses vêtements, là, dans la chambre.
- Tu es sûr qu'ils étaient à elle ? - C'était son sac à main préféré.
M. Doyle, ça ne mène qu'à une conclusion.
Laquelle ?
Ce n'était pas Mme Thorwald qui est partie avec lui hier matin.
Vous avez découvert ça ?
Les femmes ne laissent pas leurs bijoux derrière elles
quand elles partent en voyage.
Allez, Tom.
Tu vas me dire que tu n'as pas besoin de ces renseignements ?
En fait, non.
Lars Thorwald n'est pas plus un meurtrier que moi.
Donc, tu peux expliquer tout ce qui s'est passé là-bas
et ce qui s'y passe toujours ?
Non, mais vous non plus.
Vous avez les yeux rivés sur un monde secret et privé.
Bien des choses faites en privé seraient inexplicables en public.
Comme se débarrasser de sa femme ?
Arrêtez de croire à ça. Vous faites fausse route.
Qu'en est-il du couteau et de la scie ?
As-tu déjà possédé une scie ?
Chez moi, dans mon garage, j'avais...
Combien de gens as-tu coupés avec ?
Ou avec la centaine de couteaux que tu as sûrement possédés dans ta vie ?
Vous raisonnez à l'envers.
Vous ne pouvez pas faire fi de la femme disparue, de la malle et des bijoux.
J'ai vérifié à la gare. Il a acheté un billet de train.
Dix minutes plus tard, sa femme y est montée.
Destination : Merritsville. Il y a des tonnes de témoins.
C'était peut-être une femme, mais certainement pas Mme Thorwald.
- Les bijoux... - Écoutez, Mlle Fremont.
L'intuition féminine fait vendre des magazines.
Mais dans la vraie vie, ça n'existe pas.
J'ignore combien d'années j'ai passées
à enquêter sur des indices basés sur l'intuition féminine.
Bon. Je suppose que tu n'as pas trouvé la malle,
et que tout ça vient d'un discours que tu as prononcé au Bal des policiers.
J'ai trouvé la malle une demi-heure après mon départ d'ici.
C'est normal d'attacher une malle avec de la corde, je suppose ?
Si la serrure est brisée, oui.
Qu'y avait-il dans la malle ? Une lettre de bêtises adressée à moi ?
Les vêtements de Mme Thorwald.
Propres, bien pliés. Pas élégants, mais présentables.
Vous ne les avez pas apportés au labo ?
Je les ai laissés poursuivre leur route.
Pourquoi une femme qui ne partirait que pour un bref voyage
emporterait tout ce qu'elle possède ?
Laissons la psychologie féminine nous fournir la réponse.
Il semble qu'elle ne reviendra pas.
Ça s'appelle un problème conjugal.
Pourquoi n'a-t-il pas averti son propriétaire, dans ce cas ?
Je vais te dire pourquoi. Parce qu'il cachait quelque chose.
Dis-tu vraiment tout à ton propriétaire ?
Je t'ai dit d'être prudent, Tom.
Si j'avais été prudent en pilotant mon avion de reconnaissance,
tu n'aurais pas pu prendre les photos
qui t'ont valu une médaille, un bon emploi, la gloire et l'argent.
Pourquoi ne pas nous asseoir et prendre un verre entre amis ?
Question d'oublier toute cette histoire.
On pourrait se raconter des mensonges sur le bon vieux temps pendant la guerre.
Vous voulez dire que vous abandonnez l'affaire ?
Il n'y a pas d'affaire du tout, Mlle Fremont.
Alors, ce verre, on le prend ?
Je suppose que vous avez raison.
Je ferais mieux d'aller dormir.
Santé.
Je ne sais pas boire.
Jeff, si tu as encore besoin d'aide...
Consulte les Pages Jaunes.
J'adore les gens qui font des blagues avant de partir.
- À qui la malle était-elle adressée ? - À Mme Anna Thorwald.
Alors, attendons de voir qui viendra la chercher.
Oh, à propos de l'appel. Je leur ai donné ton numéro.
- J'espère que ça ne te dérange pas. - Ça dépend à qui.
À la police de Merritsville.
Ils ont dit que la malle venait d'être ramassée
par Mme Anna Thorwald.
Ne veillez pas trop tard.
- Regarde. - Quoi ?
Il est plutôt jeune, n'est-ce pas ?
Qu'est-ce que tu fais ?
Je n'aime pas donner trop de crédit à Thomas J. Doyle,
mais il avait peut-être raison quand il disait
que ce qui se passait là-bas était privé.
Je me demande si c'est éthique d'épier un homme avec jumelles et téléobjectif.
Crois-tu que ce soit éthique,
même si on prouve qu'il n'a pas commis de crime ?
Je n'en ai aucune idée.
Bien sûr, on peut me faire le même coup.
Me scruter à sa guise, comme un insecte sous une loupe.
Jeff, si quelqu'un venait ici, il n'en croirait pas ses yeux.
- Quoi ? - Toi et moi, les traits tirés.
Désespérés d'avoir découvert qu'un homme n'a pas tué sa femme.
On est des vrais dépravés.
On devrait être contents que cette pauvre femme soit saine et sauve.
Qu'est-il arrivé au vieil adage "Aimez-vous les uns les autres" ?
Je crois que demain, je tenterai de le rendre à nouveau populaire.
Oui, je commencerai avec Mlle Torso.
Pas si je déménage dans un appartement en face
et que je fais la Danse des sept voiles toutes les heures.
Le spectacle est fini pour ce soir.
Voici un avant-goût de ce qui est à venir.
Est-ce que M. Doyle croit que j'ai volé cette affaire ?
Non, Lisa, je ne crois pas.
- Qu'en penses-tu ? - Eh bien...
- Je vais reformuler ma question. - Merci.
Ça te plaît ?
- Oui, ça me plaît. - Eh bien...
Qu'est-ce qui ne va pas ?
- Quelqu'un s'est blessé ? - C'est le chien.
Il lui est arrivé quelque chose.
Qu'y a-t-il ? Est-il tombé d'une fenêtre ?
Vous voyez, c'est un chien, là, en bas.
Il est mort.
On l'a étranglé. Son cou est brisé.
Qui d'entre vous a fait ça ?
Qui d'entre vous a tué mon chien ?
Vous ignorez le sens du mot "voisins".
Les voisins s'aiment, discutent entre eux,
et la vie ou la mort de quelqu'un leur importe.
Mais pas vous !
Je n'aurais jamais imaginé que l'un d'entre vous
s'abaisserait à tuer un petit chien amical sans défense.
Le seul être de ce voisinage qui aimait les autres.
L'avez-vous tué parce qu'il vous aimait ?
Juste parce qu'il vous aimait ?
Rentrons.
Allons, rentrons. Ce n'est qu'un chien.
Pendant une minute, Tom Doyle m'a presque convaincu que j'avais tort.
- Tu n'en es pas convaincu ? - Écoute.
De tout le voisinage, une seule personne n'a pas regardé à la fenêtre.
Regarde.
Pourquoi Thorwald aurait-il tué un petit chien ?
Parce qu'il en savait trop ?
Ça vaut la peine d'attendre toute la journée pour voir, vous croyez ?
Est-ce qu'il fait du ménage ?
Il lave les murs de la salle de bain.
Il a dû y avoir bien des éclaboussures.
Pourquoi me retiendrais-je ? On pense tous à la même chose.
Il l'a tuée là et doit nettoyer les taches avant de partir.
Quel choix de mots, Stella.
Il n'existe pas de mot poli pour désigner un meurtre.
Lisa ? Au fond, sur la tablette, il y a une petite boîte jaune. La vois-tu ?
- Sur la tablette du haut ? - C'est ça.
Apporte-la. Et apporte la visionneuse.
Je viens d'avoir une...
Elles datent d'environ deux semaines.
J'espère avoir photographié autre chose que des jambes. Laquelle est...
- Que cherches-tu ? - Celle-là.
À moins de me tromper, je crois avoir résolu un meurtre.
- Celui de Mme Thorwald ? - Non.
Celui du chien.
Je crois savoir pourquoi Thorwald a tué ce chien.
Regarde. Dis-moi ce que tu vois.
Abaisse-le.
Regarde de nouveau. Abaisse-le encore. Tu vois ?
C'est juste une photo de la cour.
Une chose importante a changé. Une chose importante a changé.
Les fleurs des platebandes de Thorwald.
Où le chien reniflait ?
Où il creusait. Regardez ces fleurs.
Vous voyez ? Les deux zinnias jaunes de ce côté
ne sont plus aussi hauts qu'avant.
Depuis quand les fleurs rapetissent-elles en deux semaines ?
- Quelque chose doit être enterré là. - Mme Thorwald.
Vous n'êtes pas souvent allée dans un cimetière, n'est-ce pas ?
M. Thorwald n'aurait guère pu enterrer sa femme
dans une platebande d'à peine 30 cm.
À moins, bien sûr, qu'il l'ait enterrée debout,
alors il n'aurait pas eu besoin d'un couteau et d'une scie.
Selon moi, ses restes ont été dispersés dans la ville.
- Sa jambe la East River... - Stella, s'il vous plaît !
Non. Il y a quelque chose là-dessous.
Ces fleurs ont été enlevées, puis replantées.
- Peut-être le couteau et la scie. - Oui.
- Appelez le lieutenant Doyle. - Non, attendons.
Attendons qu'il fasse plus noir, et j'irai creuser là-bas.
Toi ? Non, tu n'iras pas creuser et te faire rompre le cou.
Non, on doit...
N'appelons pas Doyle tant qu'on n'aura pas trouvé le corps de Mme Thorwald.
On doit trouver un moyen d'entrer dans cet appartement.
Il fait ses bagages.
Va me chercher un crayon.
Stella, trouvez-moi du papier. Il est quelque part là-haut.
Le voici.
LARS THORWALD
QU'AVEZ-VOUS FAIT D'ELLE ?
Vous l'avez fait, Thorwald. Vous l'avez fait.
- Il arrive, Lisa. - Vous auriez dû l'en dissuader.
- Si jamais... - Regardez. Regardez. Regardez.
Dieu merci, c'est terminé.
- Puis-je boire un verre ? - Bien sûr, servez-vous.
Aucun doute. Il part. Il reste juste à déterminer quand.
Puis-je utiliser ce trou de serrure portable ?
Allez-y, tant que vous me dites ce que vous voyez.
- Je me demande... - Vous vous demandez quoi ?
Mlle L'Esseulée vient de déposer ce qui a l'air
d'être des capsules de rhodium tri-eckonal.
Vous voyez ça d'ici ?
J'ai donné assez de ces pilules rouges aux gens d'Hackensack
pour qu'ils dorment tout l'hiver.
En a-t-elle assez pour...
Non. Mais ça facilitera son sommeil.
Il s'en est fallu de peu.
Quelle a été sa réaction quand il a lu le message ?
Disons, pas le genre d'expression qui mettrait un banquier en confiance.
Jeff, le sac à main !
Et si l'anneau de mariage de Mme Thorwald
faisait partie des bijoux contenus dans le sac à main ?
Pendant son appel, il a tenu trois bagues entre ses doigts.
Une avec un diamant, une avec une grosse pierre,
puis un simple jonc d'or.
La dernière chose qu'elle laisserait derrière elle, c'est son anneau de mariage.
Stella, laissez-vous parfois le vôtre à la maison ?
La seule façon d'obtenir cet anneau serait de me couper le doigt.
Allons voir ce qu'il a enfoui dans le jardin.
Pourquoi pas ? J'ai toujours voulu rencontrer Mme Thorwald.
- Que dites-vous ? - Avez-vous une pelle ?
- Bien sûr que non. - Il y en a sûrement une dans le sous-sol.
Jeff, si tu as le cœur sensible, ne regarde pas.
Je n'ai pas le cœur sensible.
Je ne veux pas que vous finissiez comme le chien, c'est tout.
Vous savez, Mlle Fremont, il a peut-être raison.
Attendez un peu. Prenez ceci.
Ça ne servirait à rien de prendre des risques.
Donne-moi l'annuaire téléphonique.
Pourquoi ?
Je peux peut-être le faire sortir de chez lui.
- Il nous faut juste quelques minutes. - J'essaierai d'en obtenir 15.
- Comment ? - Thorwald.
Thorwald... Thorwald...
Chelsea 27099.
27099.
On lui a déjà fait peur une fois, peut-être qu'on peut le refaire.
Je suppose que j'utilise le mot "on" un peu trop librement.
- C'est vous qui prenez tous les risques. - Devrait-on l'inclure, Stella ?
Oui, à l'unanimité.
27099. Attention.
Chelsea.
Allez, réponds, Thorwald.
Allez, tu es curieux.
Tu te demandes si c'est ton amante, celle pour qui tu as tué.
Allez, réponds.
Allô ?
Avez-vous reçu mon message ?
L'avez-vous reçu, Thorwald ?
Qui êtes-vous ?
Je vous offre une chance de le découvrir.
Rencontrez-moi au bar de l'hôtel Albert.
Immédiatement.
- Pourquoi le ferais-je ? - Une petite rencontre d'affaires...
pour régler la succession de feu votre femme.
J'ignore de quoi vous parlez.
Allez. Ne restez pas là, Thorwald, sinon je raccroche et j'appelle la police.
- Je n'ai qu'une centaine de dollars. - C'est un début.
Je suis au Albert en ce moment. Je vous attends.
Allons-y, Stella.
Surveillez cette fenêtre.
S'il revient, je vous ferai signe en allumant les lumières.
Résidence des Doyle.
Bonjour, je suis L.B. Jefferies, un ami de M. Doyle.
- Qui parle ? - Je suis la gardienne.
Quand sera-t-il de retour ?
Il m'a dit à 1 h. Ils sont allés souper et iront peut-être dans une boîte de nuit.
Je vois.
S'il appelle, dites-lui de contacter L.B. Jefferies immédiatement.
J'aurai peut-être toute une surprise pour lui.
A-t-il votre numéro de téléphone, M. Jefferies ?
Oui, il le connaît. Bonne soirée.
Bonne soirée.
Stella avait tort à propos de Mlle l'Esseulée.
Lisa qu'est-ce que tu... Ne fais pas...
Lisa, que fais-tu ? Ne va pas...
Allez, allez, sors de là !
Elle a dit d'appeler chez Thorwald dès que vous le voyez revenir.
- Je l'appelle à l'instant ! - Non. Laissez-lui une autre minute.
Bon, reprenons du début.
Mlle L'Esseulée.
Appelle la police !
- Téléphoniste. - Je veux la police du 6e arrondissement.
Oui, monsieur.
M. Jefferies, la musique l'a fait s'interrompre.
Mais... Lisa !
Lisa !
Sixième arrondissement, sergent Allgood.
Bonjour. Écoutez, un homme agresse une femme au 125, 9e Rue Ouest.
Au deuxième étage, à l'arrière. Dépêchez-vous !
- Nom ? - L.B. Jefferies.
- Numéro de téléphone ? - Chelsea 25598.
La porte était ouverte.
- Je vous ai dit... - Oh non !
- Lâchez-moi ! Jeff ! - Oh non !
Jeff ! Jeff !
Jeff !
Lisa !
Qu'est-ce qu'on fait, Stella ?
Jeff !
- Jeff ! - Les voici !
Qu'essaie-t-elle de faire ? Elle ne le dénonce pas ?
- Elle est rusée. - "Rusée" ? Elle va se faire arrêter.
Je la sortirai de là, non ?
Regardez, l'anneau de mariage !
Éteignez la lumière ! Il nous a vus !
Combien de temps restera-t-il là ?
À moins d'être stupide, il n'attendra pas la fin de son bail.
Sortez mon portefeuille du tiroir de la table.
- Pourquoi ? - Pour payer la caution de Lisa.
Vous pourriez la laisser là jusqu'à mardi,
puis vous enfuir en sûreté.
Voyons voir. J'ai 127 $.
De combien avez-vous besoin ?
Pour une 1re infraction de cambriolage, c'est environ 250 $.
- Le sac à main de Lisa. - Oui.
- Combien a-t-elle ? - Cinquante sous.
- Prenez ceci. - J'ai environ 20 $ dans mon sac à main.
Et le reste ? Le reste ?
Quand les policiers verront Lisa, même eux contribueront.
Dépêchez-vous.
Un instant. Dépêchez-vous !
Jefferies.
Qu'y a-t-il, cette fois ?
Doyle, j'ai une chose très importante à te dire.
Pourquoi ai-je retourné ton appel ?
Jeff ! Ne gâche pas ma soirée avec un autre meurtrier désaxé...
Écoute ! Écoute ! Lisa est en prison. Elle s'est fait arrêter.
- Ta Lisa ? - Ma Lisa.
Tu aurais dû la voir. Elle est allée dans l'appartement de Thorwald.
Mais il est revenu, et j'ai dû appeler la police pour sauver sa peau.
- Je t'avais dit... - Je sais !
Elle y est allée pour trouver des preuves, et elle en a trouvé.
- Comme quoi ? - Comme quoi ?
Comme l'anneau de mariage de Mme Thorwald.
Si cette femme était en vie, elle porterait son anneau, non ?
- C'est une possibilité. - Non, c'est un fait !
Il a tué un chien la nuit dernière parce que celui-ci creusait dans son jardin.
Sais-tu pourquoi ? Parce qu'il y a enfoui quelque chose que le chien a senti.
Comme un vieil os de jambon ?
J'ignore les petits noms doux qu'il donnait à sa femme,
mais je vais te dire,
il ne faisait pas ces balades nocturnes avec sa valise de métal
pour se débarrasser de ses biens,
parce que ceux-ci sont restés dans l'appartement.
C'était son "os de jambon", tu crois ?
Oui, en morceaux.
Et je vais te dire autre chose.
Tous les appels qu'il a faits étaient des interurbains.
S'il avait fait un interurbain pour appeler sa femme le jour de son départ
après son arrivée à Merritsville,
pourquoi lui aurait-elle écrit une carte pour lui signaler son arrivée ?
Pourquoi aurait-elle fait ça ?
- Où a-t-on emmené Lisa ? - Au 6e arrondissement.
- On paiera la caution. - Ce ne sera peut-être pas nécessaire.
- Je m'en occupe, Jeff. - D'accord, d'accord. Mais dépêche-toi !
Cet homme sait qu'on le surveille.
Il ne restera pas là à attendre. Fais vite.
Si l'anneau s'avère concluant, on l'arrêtera.
- Au revoir, Jeff. - Au revoir.
Allô ? Tom. Je crois que Thorwald est parti. Je ne vois pas...
Allô ?
Qu'est-ce que vous me voulez ?
Votre amie, la fille, aurait pu me dénoncer.
Pourquoi ne l'a-t-elle pas fait ?
Que voulez-vous ? De l'argent ? Je n'en ai pas.
Dites quelque chose.
Dites quelque chose ! Dites-moi ce que vous voulez !
Pourrai-je ravoir l'anneau ?
Non.
Dites-lui de me le rendre !
Je ne peux pas. Il est entre les mains de la police.
Lisa ! Doyle !
Par ici !
Regardez ! Là-bas, dans cet appartement !
Doyle !
Creele ! Donne-moi ton arme !
Désolé. Je suis venu aussi vite que possible.
M. Jefferies ! Que personne ne le touche.
Ma trousse médicale est en haut. Apportez-la.
Ma chérie, s'il t'était arrivé quelque chose...
Oh, tais-toi. Je vais bien.
Comme je suis fier de toi !
As-tu assez de preuves pour un mandat de perquisition ?
Oui, bien sûr.
- Lieutenant Doyle ! - Oui ?
- Est-ce qu'il va bien ? - Il est vivant.
Thorwald est prêt à nous emmener en balade sur la East River.
A-t-il dit ce qu'il a enfoui sous ses platebandes ?
Oui. Il a dit que le chien était trop fouineur, alors il l'a déterré.
C'est dans une boîte à chapeaux dans son appartement.
- Voulez-vous voir ? - Non merci.
Je n'ai pas envie de voir ça.
J'espère que ce sera un succès. C'est la première chanson.
J'adorerais l'entendre.
Cette musique signifie tant de choses pour moi.
Recommençons, mon petit chien.
Ne bouge pas. Reste.
- Stanley ! - Salut, ma chérie !
Ma parole ! Comme l'armée t'a changé !
L'armée m'a donné faim. Qu'as-tu dans le réfrigérateur ?
C'est bon de rentrer chez soi.
Je m'en fiche que tu m'aides ou pas,
mais on ne se serait pas mariés si tu m'avais signalé ta démission.
Ma chérie, allez...